Текст книги "Страна Лимония"
Автор книги: Свен Карстен
сообщить о нарушении
Текущая страница: 5 (всего у книги 9 страниц)
И ведь нету теперь у Серёги носа, чтобы зажать его пальцами! И пальцев тоже нету! Носа нет, а запах чувствуется!
Наконец, Серёга увидел – под рулевым колесом, за круглыми окошечками с цифрами, за пластмассовой панелью лежала электрическая автомобильная печёнка, утыканная проводами, светящаяся и подрагивающая. Лежала и воняла. И было с первого взгляда понятно, что она в машине самая главная, над всеми потрохами начальник, без нее и мотор не заработает, и колеса не закрутятся.
– Не любишь печёнку? – сказала душа. – Вот и не люби.
Серёга всё понял и принялся печенку не любить, так сильно, как только мог. Печёнка какое-то время крепилась, только помаргивала, но Серёга еще добавил ненависти, и печёнка сдалась – потускнела, подернулась изнутри дымком, замутилась, а потом и вовсе погасла. В тот же миг у Тойоты потухли фары и отключился свет в салоне.
И вонь в момент пропала. Серёга с наслаждением вдохнул чистого, пахнущего теперь стираным бельем воздуха, мир вокруг него заскрипел, повернулся удивительным каким-то образом, сложился, распрямился – и Серёга снова осознал себя внутри собственной головы, ровнёхонько промежду затылка и шишки на лбу.
Пока Серёга валялся телом у мусорных баков, а душой сражался с автомобильной печёнкой, анархистская акция практически уже и кончилась. Смерть печёнки не позволила Тойоте сдвинуться с места, Краснобаев напрасно топтал педаль газа, взвизгивая при каждом полученом от Геноцида и Санди ударе, и только ремни безопасности удерживали Красноглазова от падения на колени и капитуляции. Санди позже рассказывал, что взяточник-директор полностью раскаялся и просил у технолога Горячева прощения за неправомерное увольнение, но Коля-Проездной утверждал, что слышал одно лишь жалобное «Вот деньги, только не убивайте!».
Понятно, убивать никто никого и не собирался, времена уже не те, не как раньше. Еще не "эра Милосердия", конечно, но и не двадцатый уже год. Поэтому Краснобаеву всего лишь сунули еще пару раз кулаком в рыло, отобрали портфель и ключи от машины, и вежливо распрощались. Уходили не торопясь, но и не слишком мешкая. За углом свистнули Крысе и прибавили ходу.
Через два квартала все уже бежали, хохоча, толкаясь, размахивая трофейным портфелем и по десятому разу пересказывая друг другу ход нападения, всякий раз – с новыми фантастическими подробностями. Далеко позади разрывалась паническими гудками директорская Тойота.
В портфеле Краснобаева не оказалось ни единой деловой бумаги, но зато обнаружился десяток конвертов с деньгами и поллитровка английского виски «Бифитер» с каким-то расфуфыренным клоуном на этикетке. Деньги Санди рассовал по карманам с уверениями, что они пойдут на дело борьбы против демократии и за окончательное торжество анархии, а бутылку виски, которое все присутствующие видели в первый раз в жизни, подарил Геноциду, как наиболее отличившемуся. Портфель и ключи выкинули за какой-то забор.
Про Серёгину оплошность с заточкой и не вспоминали. А Серёга и рад был, и тоже с рассказами не лез. Да и кто ему поверит, про печёнку-то.
Затем кто-то, кажется Мерипопинс, предложил завалиться приторчать в «Параллели». В честь победы над акулой эксплуатации, типа. Санди предложение одобрил, а Серёга лишь поудивлялся, как это можно и торчать, и заваливаться одновременно.
Товарищ Геноцид свернул с поллитровки винтовую пробку и позволил всем приложиться. Серёга хлебнул и скривился: клоунское пойло отдавало горелыми ветками и даже чуть ли не углем для печки. В животе виски сразу забурчало и запросилось назад. Душа не принимает, подумал Серёга.
Дальше довольно долго шли по широкой улице, на которой не было асфальта, а был только песок и размытые дождем ямы, и тут Серёгины говноступы показали себя с самой лучшей стороны. Бутылку передавали по кругу. Серёга давился, кашлял, но глотал, не обижаясь на насмешки. Крыса охотно пригубливала в свою очередь, но, как Серёге казалось, только делала вид, что пьет, а на самом деле жульничала, затыкала горлышко языком.
«Параллели» – большой сарай из рифленого железа с лампочками по краю крыши – торчал в конце улицы и, насколько Серёга мог судить, ничуть не заваливался. Торчал ровно. Изнутри доносились скрежет, уханье и буханье – как будто внутри был заперт и кидался на стенки, пытаясь вырваться на свободу, давешний трамвай. Вывеска поверху гласила: «Клуб любителей патриотической песни «Параллели», а понизу, прямо по стене масляной краской было намалёвано: «Дискотека «Керосин». У металлической входной двери топталось несколько парней, один из них обернулся – и Серёга с удовольствием узнал в нем ночного знакомца Витальку. Виталька же удовольствия от встречи с анархистами не проявил никак.
– Мест нету, нету мест! – заговорил он, разводя руки ладонями вперед, будто собираясь ловить гусей. – Всё битком, все билеты кончились. Да вы мне еще за прошлые разы кругом должны. И не просите.
– Виталичка, приветик! – засмеялась, подходя, Крыса. – Семечек еще хочешь? А то у меня всегда с собой!
– Тебя вообще здесь быть не должно, – отмахнулся Виталька. – Малолеткам комендантский час.
– Петрович, обижаешь! – важно проговорил Санди, засовывая руки в карманы. – Она со мной. А если я одолжаюсь когда, то всегда отдаю с процентами. Сколько тебе от меня положено?
И Санди королевским жестом вытащил пригоршню Краснобаевских денег.
– В столицу, понимаешь тут, уезжаю, – как бы нехотя поведал он. – На кондитерскую конференцию. Получил подъемные и пропивочные. Поэтому гуляю сегодня.
– Беру по сегодняшнему курсу, – предупредил Виталька. – По три семьдесят пять.
Санди был великодушен, согласен был хоть по четыре. Зеленые бумажки совершили путешествие из рук в руки. Сдачу Санди, как и положено вежливым людям, брать не стал.
– И каждому из моих друзей по лазеру, – заказал он.
Друзья-анархисты получили от Витальки полдюжины лазеров – серебристых потертых цилиндриков размером с огрызок карандаша, на шнурке и с кнопкой сбоку. Серёга нажал ее на пробу – карандаш родил зеленый луч света толщиной с вязальную спицу. Свет не грел, и не морозил. Как фонарик штучка была очевидно бесполезна, как зажигалка – тоже.
– В глаза никому не направляй, – предупредил его Виталька. – Иначе сразу в торец получишь. И не потеряй, на выходе отдашь. На шею надень.
Может, это музыкальный инструмент такой? – подумал Серёга. Для патриотического пения. Серёга даже дунул в карандаш-лазер, но никакого звука не услышал. Зряшная вещь, одним словом.
Виталька отворил железную дверь и на улицу вырвался… нет, не трамвай, а цветной мигающий свет, ритмичный скрежещущий грохот, сигаретный дым и многоголосые крики. Анархисты, пританцовывая, проследовали вовнутрь сарая, Серёга шел последним. В сарае было, действительно, битком народу, толпа начиналась прямо от дверей. Сказать, темно было внутри или, наоборот, очень светло, было невозможно – было то так, то эдак. Но вот шумно оказалось очень. Хоть топор вешай. Наверное, это была, все-таки, музыка… Но музыка какая-то без мелодии, как Крысины песни.
Музыка валилась на головы откуда-то сверху. Серёга всмотрелся. Под высоким потолком музыкального сарая, среди прошитого лазерными иглами сигаретного дыма, на веревках, плашмя и мордой вниз, была распята огромная, в человеческий рост, плюшевая игрушка – черный с белым медведь-панда: в сандалиях-шлепанцах на задних лапах, и с зеленой, с красной звездой, фуражкой на башке. Множество лазерных лучей, дергаясь, кололо его мохнатое толстое тело – танцующие внизу лимоновцы зачем-то подсвечивали медведя своими световыми карандашами.
– Музыка! – прокричала Серёге прямо в ухо подпрыгивающая сбоку Крыса. – Там у него сенсоры, включаются лазерами! Хочешь – барабаны, хочешь – гитара! Синтезатор! Куда попадешь, то и включится! Вместе делаем музыку! Давай, свети тоже! Тоже свети!
Серёга нащупал на груди брелок лазера, направил его вверх, подальше от чужих глаз, нажал кнопку. Луч его сразу потерялся среди десятков прочих, таких же зеленых, таких же прыгающих. Серёга даже не знал, попал ли он лучом на медведя – неужели, самого Медвепута?! – или нет.
Наверное, попал. И тем сразу в нём что-то сломал, поскольку медведь вдруг прекратил исходить барабанными и гитарными ритмами. Обрушилась тишина, толпа внизу замерла в секундном предвкушении, Серёга ойкнул, а Медвепут вдруг громко и отчетливо, с каким-то особенным медвежьим выговором и вкрадчивой интонацией, заговорил.
– Ни хао! – сказал он.
По музыкальному сараю пронесся единый мощный вдох и сотня глоток проорала в ответ, радостно и дико:
– Па-шёл! На-ху!
И Медвепут снова выдал грохот и завывания. Пляска продолжилась. Вот тебе и вся патриотическая песня, подумал Серёга.
Крыса объяснила в ухо, что Медвепут изредка, когда особым образом сходятся на нем лазерные лучи, прекращает барабанить и по-китайски здоровается. Игрушка-то китайская, привозная, редкая. И когда медведь так выскажется, полагается вежливо, по-китайски же, посылать его на всем известные три буквы.
– МЧС? – не понял Серёга.
Крыса проорала в ответ правильное слово. Серёга постарался его запомнить, чтобы, при случае, к месту употребить.
Крыса танцевала легко, дергаясь всем телом и закинув руки за голову. Серёга по-медвежьи топтался рядом. В метре-двух извивался и подпрыгивал Санди, странно при этом поглядывая на Серёгу с Крысой. Может, сказать чего хотел. А, может, это освещение обманывало.
Стоило на секунду отвернуться, как Санди куда-то пропал. Медвепут разразился заключительными стуками и взрыкиваниями, убавил громкость и совсем замолчал, лишь слегка электрически гудел и потрескивал. Танцующие тоже остановились, шумно дыша и переговариваясь, ожидали продолжения, некоторые шаркали ногами, как застоявшиеся лошади. Почти все были серьезны, непатриотично улыбалась лишь пара-другая девчонок. Лазеры погасли. В наступившей относительной тишине Медвепут вдруг сказал по-русски и не открывая пасти:
– Раз! Раз! Проверка! Э-э… Дорогие гости нашего танцевального вечера! Сегодня у нас в гостях известный многим, наш уважаемый и любимый, анархист и футурист Александр «Санди» Горячев! Вот он, приветствуйте!
Серёга покрутил головой, но нигде Санди не увидел. Дальний угол сарая в этот момент осветился. Похоже, Санди был там, но его заслоняла толпа.
– С анархическим, мать его, приветом! – закричал Медвепут, теперь голосом Санди. – Спасибо, кореша и корёшки… корюшки… чувихи! Спасибо! Мы сегодня гуляем, мы прямо с акции! С успешной акции, должен отметить! Хотите знать больше – слушайте завтрашние сплетни, радио ОБС, «одна баба сказала»! Ключевое слово – «Кондитерская фабрика»! Больше не скажу, тайна! Не моя тайна, партийная, анархо-футурическая! Я и так уже много вам лишнего сказал! Но какие секреты между своими, да?!
Присутствующие затопали и засвистели, как бы намекая этим, что между своими секретов нет, и быть не может.
– Я хочу вам спеть известную старинную народно-патриотическую анархистическую песню, всем знакомую, а вы подпевайте! – продолжал Санди. – Слова все знают! «Цыплёнок пареный»!
Громкие крики, смех, редкие хлопки. Санди прокашлялся.
– Цы! – цыкнул он на всех.
– Плё! – выплюнула толпа следующий слог.
– Нок! – восторженно закончил Санди. И дальше уже орали все вместе:
– Жа-ре-ный! Цыплёнок пареный! Пошел по городу гулять!
С помощью Медвепута Санди легко перекрикивал толпу, вел мелодию, блеял козлом:
– Его поймали! Арестовали! Велели пач-порт по-ка-зать!
– Мобилы! – заорал кто-то дурашливо. Толпа отозвалась гоготом. Серёгу посетило нехорошее чувство, что Санди поет песню лично про него, Серёгу, про то, как его поймали-арестовали. Издевается, а почему – непонятно.
События в песне, меж тем, нарастали:
– Паспорта нету! Садись в карету! Кареты нету! Пошел в тюрьму!
Ну, точно, поет про Серёгу!
– Тюрьма закрыта! – ревела толпа.
– Садись в корыто! – нашелся Санди.
– В корыте гря-зна-я во-да! – сообщили ему. Серёга помотал головой, начиналась какая-то чушь, такого с ним не было.
Дальше шло уже неприкрытое враньё:
Я не советский,
И не медведский,
Я просто бедный анархист!
Я не расстреливал,
Не ликвидировал,
Перед людьми и богом чист!
А на бульварчике
Гуляют барчики,
Глядят на Пушкина в очки:
– Скажи нам, Саша,
Ты – совесть наша,
Когда ж уйдут большевички?
Народ в музыкальном сарае недоуменно затих, такого продолжения он, похоже, не знал. Песня, по всему, выходила не патриотической, а явно политической. В голосе Санди прорезалась издёвка.
– А вы не мекайте,
Не кукарекайте, –
Пропел им Пушкин тут стишки,-
Когда верблюд и рак
Станцуют краковяк,
Тогда уйдут большевики!
И Санди повторил, на другой уже мотив:
Когда верблюд и рак
Станцуют краковяк –
Тогда, как лед с реки,
Сойдут большевики!
Народ безмолвствовал.
– Цыплёнок жареный… – тихо сказал Санди. – Цыплёнок пареный. Цыплёнки тоже хочут жить…
И замолчал. Песня кончилась. Никто не двинулся с места.
Медвепут под потолком постучал барабаном и вкрадчиво спросил:
– Ни хао?
– Да пошел ты на хер! – крикнул кто-то.
Клоунская водка скрутила Серёге желудок, и он, зажимая ладонью рот и раздувая щеки, метнулся к выходу, Крыса поспешала следом. Удивительно, но у нее даже нашелся карманный платок.
Пока Серёга выворачивал наизнанку пустой желудок, Крыса по-бабьи причитала и гладила Серёгу по согнутой колесом спине. Смысл ее причитаний сводился к тому, что Серёга бедный, что Санди всем известный провокатор, что теперь Санди будет «керосинить» до утра, что Серёге надо регулярно питаться, что надо взять у Санди немножко денег и сводить Серёгу поесть чебуреков, но сегодня уже все закрыто, и лучше она отведет Серёгу к одному очень хорошему человеку переночевать.
Вышла луна и выкрасила рифленый бок патриотической дискотеки «Керосин» в мертвенный «президентский» цвет. Серёга выпрямился и утер слезы. Медвепут в своем жестяном ящике уже снова колотил в барабаны и завывал гитарой. В щели были видны зеленые сполохи лазеров. Люди танцевали молча. Топот набирал силу, словно танцующие старались покрепче вбить в пол косточки несчастного пареного и жареного цыплёнка.
Глава 6.
ЧЕЛОВЕК
Хорошего человека, готового пустить наших друзей переночевать, пришлось сначала долго будить. Серёга и Крыса стояли на темной лестнице маленького, всего лишь трехэтажного, городского дома, Крыса стучала в дверь, но получалось у нее это плохо, потому что дверь была обита потертым дерматином, и поглощала все стуки без остатка.
– Дядя Юра, – бубнила Крыса, – ну, дядя Юра же! Вы дома? Это я, Женя. Откройте, пожалуйста!
– Кто это? – отозвался, наконец, из-за двери долгожданный дядя Юра. – Женька, это ты, что ли?!
– Да, это я, дядя Юра, это Женя, – обрадовалась Крыса. – Пустите, пожалуйста, дядя Юра. А то я, понимаете, опять убежала.
И Крыса хихикнула.
– Ты одна там? – спросил дядя Юра. Похоже, человек он был не только хороший, но и осторожный.
– Я не одна. Я с… э-э… с молодым человеком, – замялась Крыса, чем очень удивила Серёгу.
– С молодым человеком, значит, убежала? А молодой человек имеет голос?
– Скажи что-нибудь, – Крыса толкнула Серёгу локтем в бок. – Поздоровайся.
– Свободу народу…
– Я шизею, дорогая редакция, – пробормотал за дверью дядя Юра. Помедлил и защелкал замком, стал открывать.
Оказался дядя Юра – дедушкой. Небольшого роста, с седой «шкиперской» бородкой, крепким и плотным, как лесной гриб-боровик. Или подберезовик – в пижамных штанах и тельняшке. И в очках. Взгляд у дяди Юры был цепкий и внимательный, будто и не спал он только что вовсе. А, может, и вправду не спал еще дядя Юра – за спиной его в приоткрытую дверь комнаты виден был застеленный одеялом диван и раскрытая книга на нем, корешком вверх. И уютно горела лампа на стуле рядом.
А над диваном висели фотографии в рамках, много! Очень много. Лица, фигуры, люди, все черно-белые, как в книжках. Точно, говорила же Крыса по дороге сюда, что дядя Юра – фотограф. Неужели это он сам все сфотографировал?!
– Ты, Женька, сдается мне, не снова убежала, – говорил меж тем дядя Юра. – Похоже, ты и не прибегала вовсе, так и шлындаешь.
Крыса промолчала. Потом подтолкнула Серёгу вперед и представила:
– Это Серёжа.
– Здравствуйте, молодой человек Серёжа, – рука у дяди Юры была сильная и широкая. Совсем не стариковская.
– Сережа был со мной на дискотеке, дядя Юра, – щебетала дальше Крыса, – и ему даже переночевать совсем негде. А не могу же я его ночью одного бросить, правда? Да еще этот детский комендантский час! Можно мы у вас переночуем, дядя Юра? Ну, дядя Юрочка!..
Дядя Юра пожевал нижнюю губу.
– По мне, так ночуй. А что, у молодого человека своего жилья нет?
– Он не местный, дядя Юрочка. Спасибо большое! Вы не думайте только ничего, мы порознь ляжем!
– Я и не думаю. Чего же мне думать… Снимайте сапоги, молодой человек. Нет-нет, за дверь не надо ставить. Тут народ лихой, сопрут.
Крыса прошла в комнату прямо в бутсах. Ходила, рассматривала фотографии на стенах.
– Дядя Юрочка, а у вас есть что-нибудь пожевать? А то мы с утра только на шоколаде и живем.
– Кучеряво живете. Как в анекдоте – дайте воды попить, а то так курить хочется, что и переночевать негде.
– Курить я, кстати, бросила, дядя Юра, как вы и советовали. Честно-честно!
– Вот и славно. А я закурю.
– Так я посмотрю в холодильнике, да?
Серёга с удивлением заметил, что у Крысы напрочь исчезли все ругательные словечки. Это была какая-то другая уже Крыса. Новая. И не Крыса вовсе, а – Женька.
Пять минут спустя Серёга сидел на табуретке в крохотной кухоньке дяди Юры и жевал хлеб с сыром. На столе исходила паром керамическая кружка с чаем, в плошке рядом напитывалась кипятком индийская лапша. Серёга жевал и улыбался, ему было хорошо, очень даже по-домашнему. Будь он кошкой, он бы замурлыкал.
Стены кухоньки тоже были сплошь в фотографиях. Серёга присмотрелся – похоже, на одной была Крыса, в полный рост на фоне какой-то занавески.
Голая.
Серёга вскочил и подошел поближе. Точно, Крыса! Её лицо, ее короткие всклокоченные волосы, ее грудки-кукиши, узкие бедрышки и знакомые ножки-спички. И все, что к этим спичкам прилагается. Крыса стояла прочно, широко расставив ноги, руки были закинуты к затылку, будто она чесала лопатки, острые локти торчали вверх и вперед. Взгляд у Крысы был вызывающий.
У Крысы же, зашедшей в этот момент на кухню, взгляд был безмятежный. Но тут же сделался виноватым, когда она заметила, что именно разглядывает Серёга.
– Юрий Александрович фотограф, фотохудожник – сказала Крыса, убеждающе и успокаивающе, как малому ребенку. – Фотография – это искусство, это как картины писать. Я ему иногда позирую. Это тоже искусство. Как модель. Для красоты. Я ему не давала, если ты это хочешь сказать. Юрий Александрович не из таких.
– Не из каких?
– Не из этих, – и Крыса сказала какое-то слово, смешное, как щенячья кличка.
Серёга не знал, что и думать. Душа ему подсказывала, что стоять голой, с руками за головой, на фотографии в кухне знакомого старика – в этом ничего плохого нет. Это называется – позировать моделью. Моделью, надо думать, человека. Юрий Александрович, как уверяла Крыса, очень хороший и зря девчонки не обидит. Серёга знает Крысу два дня, а Юрий Александрович сильно подольше. Серёга молодой, а Юрий Александрович старый. Серёга видел Крысу голой по пояс, а Юрий Александрович – целиком. Вроде бы, все справедливо.
– Ешь лапшу, – сказала Крыса. – А то остынет.
В комнате дядя Юра делал что-то странное – разбирал диван на подушки и бросал их на пол. Затем из шкафа появилось одеяло. Все вместе образовало собой дополнительное спальное место. На одного. Если обняться – то и на двоих. Если только крепко обняться. Неужели?! Нет, не может быть на свете такого счастья, просто не бывает!
– А вы, Сережа, будете спать в кресле, оно у меня раскладывается.
Ну, точно – не бывает! Такое невезение…
Крыса плюхнулась на диванные подушки, и, задрав к потолку ноги, принялась развязывать шнурки на бутсах. Насилу справилась.
– Отвернись, я джинсы сниму, – потребовала она у Серёги.
Серёга послушно отвернулся. Вдоль задней стены комнатки громоздились стопками книги и журналы – «Советское фото», «Российское фото», просто «Фотография» и еще какая-то «Цифровая фотография». А Юрию Александровичу она отвернуться не предложила, подумал Серёга.
– Дядя Юра, у вас нет майки какой-нибудь взаймы, мне вместо ночнушки? – спросила Крыса невинным тоном.
Юрий Александрович хмыкнул, стукнула дверца шкафа.
– Есть рябчик ненадеванный, пойдет?
Серёга обернулся – рябчик оказался не птицей, а еще одной тельняшкой, без рукавов, в виде майки. Крыса, прикрывшись ниже пояса одеялом, стягивала через голову свитер заодно со своей вечной желтой майкой. Отбросив их комком в сторону, Крыса легко и освобождено вздохнула, повела плечами и пошлепала себя ладонью по голому животу.
– Надо худеть, – сказала она. Хотя худеть-то ей было уже некуда.
Юрий Александрович внимательно разглядывал ее, наклонив голову набок. Крыса замедленными движениями взяла майку-рябчик и принялась ее расправлять.
– Ой, она мне, наверное, большая будет… – сказала она мечтательно.
– Так, – скомандовал дядя Юра. – Женька, кончай придуриваться. Хочешь поработать – так и скажи.
– Ну, я не зна-аю… – протянула Крыса. – Наверное, поздно уже…
– Женька! На работу – шагом марш!
– Хорошо, дядя Юрочка, – Крыса откинула одеяло и вскочила, нетерпеливо переступая по подушкам голыми ногами. Ну, точно, другая девчонка совсем. От прежней анархистки и борца за свободу-народу остались только черные трусишки на завязочках.
– Серёжа, ты можешь пока посмотреть альбомы, у Юрия Александровича их много. Ведь можно же, дядя Юра?
Дядя Юра деловито доставал отовсюду фотографические принадлежности, навинчивал на фотокамеру какие-то кольца, разматывал провода, включал лампы. Одна лампа была с самодельным абажуром из старого зонтика. Небогато жил Юрий Александрович.
– Смотрите что хотите, молодой человек, – сказал он, укрепляя на стене на гвоздях большое темное покрывало. – Альбомы там, в углу. А лучше – смотрите на вашу подругу. Только не мешайте нам работать своими советами.
Серёга, чтобы не мешать, отошел к стене, сел на пол и оперся спиной. Эти двое – Женька и дядя Юра – не нуждались ни в нем, ни в его советах. Они вообще ни в чем не нуждались. Они работали. Деревенские работают – картошку копают, городские – голыми фотографируются.
Было это так: Женька, освещенная зонтиком, стояла на фоне темного полотна, и даже не стояла, а постоянно двигалась, поворачивалась, изгибалась, как будто перетекая из одной двухсекундной позы в другую, каждая – чуднее предыдущей. При этом Женька неотрывно смотрела на дядю Юру, а точнее сказать – на его фотокамеру, взгляд Женьки был блудливым, улыбка летучей и дразнящей. Женька то обнимала себя за плечи, то ладонями подбирала волосы вверх, то заводила руки за спину и слегка приседала, то расставляла ноги пошире и наклонялась вперед, придерживая грудки кончиками пальцев. В каждом плавном движении была нарочитая лень и показуха, как у кошки, нежащейся на теплой печи.
Юрий Александрович, соблюдая от Женьки дистанцию метра в два, тоже находился весь в движении, тоже приседал, становился на одно колено, выпрямлялся и поднимал камеру над головой, а один раз даже с кряхтением лег на пол. Смотрел он при этом не на Женьку, как можно было бы ожидать, и как точно делал бы на его месте Серёга, а только на свою фотокамеру – маленькое зеркальце на ней тоже показывало Женьку, только была она там какого-то странного цвета. Каждые две секунды Юрий Александрович нажимал кнопку на камере, отчего та пыхала ярким светом, щелкала и жужжала, потом дядя Юра командовал Женьке: "Делай!" – и Женька перетекала в следующую позу. Как-то она сама, без подсказок, соображала что именно надо "делать" – повернуться попой, поджать левую ногу или даже приспустить трусы. Душа Серёге подсказывала, что девчонки такие штучки с рождения знают, не иначе.
Тут дядя Юра бросил Женьке тельняшку-рябчик. Женька надела рябчик – и исчезла! Вместо томной кошки явился бравый моряк и защитник морских рубежей отечества! К нему прилагались: выправка-осанка, орлиный взгляд и твердая дисциплина. Даже имя изменилось: не Женька, и не Крыса, а – матрос Женькин. "Женькин, делай!" – командовал Юрий Александрович, и Женькин делал – брал под козырек, равнялся на лево, притоптывал пятками и натягивал тельняшку снизу так, что сверху вылезал и дразнился один из кукишей. Юрий Александрович нажимал кнопку, лампа вспыхивала, как маяк на море, камера жужжала лебедкой, капитан басил в мегафон: "Женькин, делай!", а Женькин был уже и рад стараться – натягивал воображаемый канат, карабкался по вантам, сияя голыми ногами, мыл палубу веревочной шваброй, а под конец даже станцевал "Яблочко".
Серёга только поражался увиденному. Кажется, он даже сидел с открытым ртом, как дурак. Иногда Крыса бросала на него беглый внимательный взгляд, усмехалась довольно и еще поддавала жару, так что дядя Юра не успевал жать на кнопку, а пластмассовый ящик под столом не успевал выплевывать готовые цветные фотографии. Наконец, все притомились, а в ящике кончилась бумага.
От такого театра спать всем совершенно расхотелось. Дядя Юра заварил себе и всем желающим чай с мятой и принес из кухни хлеб и варенье, Женька забралась с ногами на стул, натянула майку-рябчик на колени, и принялась лопать варенье и заедать его хлебом, ну и Серёгу тоже позвали. Юрий Александрович придирчиво рассматривал фотографии, большую часть бросал под стол как неудавшиеся, некоторые же прятал в альбом.
– Женька, Женька, – приговаривал он. – Тебе не анархисткой, тебе артисткой надо быть. В тебе, чертовке, талант сценический пропадает. А ты жизнь на чёрти что растрачиваешь.
– Я не растрачиваю, – отвечала Женька с набитым ртом. – Я борюсь. Против демократии и за свободу народу.
– Причем тут демократия… – вздыхал Юрий Александрович. – Что ты в демократии понимаешь!
– Я что надо понимаю, вы не думайте! В Америке была демократия – стал кризис и депрессия. У нас пытались собезьянничать – стало хуже, чем было. Нацболы пришли. Разве это правильно, когда важные решения принимают путем демократических опросов прохожих на улицах?!
– Неправильно, конечно, но при чем тут демократия?!
– Так это же она и есть.
– Нет.
– Не спорьте, дядя Юрочка, вы отстали от жизни, как все эльтеры. Народ должен быть свободен. Ведь это же ужас какой-то, когда Лимонов давно уже помер, а все еще указы подписывает!
– Ерунда, это Шойга подписывает.
– Но от имени Эдьки Лимонова!
– Это традиция такая. И чтобы с большевиками не ссориться. Не один черт, кто подписывает?!
– Не один. И это не традиция, а тирания. А будущее – за анархией. Анархия – мать свободы.
– Порядка.
– И порядка тоже. При анархии никто никого не угнетает. Потому, что если будешь угнетать – тебе сразу люлей навешают.
– Кто?
– Анархисты, кто же еще.
– И чем же тогда анархия от тирании отличается?
– Тем, что не тирания! Что вы придираетесь всё, дядя Юра?! Вы еще скажите, что против зла и угнетения не надо бороться!
– Не надо, – сказал дядя Юра.
Крыса фыркнула, едва не подавившись хлебом с вареньем.
– Не надо, – повторил дядя Юра. – Добро не борется со злом. Это, наоборот, зло борется с добром. Извечная борьба Зла с Добром.
– Козла с бобром, – язвительно сказала Крыса. – Бобр добр, козёл – зёл.
Серёга вспомнил, что знавал одного соседского козла. Тот, действительно, был неприятным, мстительным животным. Бобров же Серёга видел только на картинках в учебнике биологии. Были ли они добрыми, Серёга не знал. Наверное, были, раз Крыса так говорит.
– Добро не борется со Злом, – развивал тему дядя Юра. – Добро просто есть. Как корова, как трава. Ни на кого не нападает, растет себе под солнцем и радуется жизни. А Злу это ненавистно. Потому что, Зло завидует Добру, оно так не может – жизни радоваться. И Зло стремится Добро извести. Как волк корову. Или как сапоги траву.
Серёга подумал о своих резиновых сапогах. Разве они злые?!
– У Аркадия Аверченко, – говорил дальше дядя Юра, – есть замечательный рассказ под названием "Трава, примятая сапогом". Сто лет уже этому рассказу. Смысл его в том, что растет трава, зеленая и мягкая, но вот пришли сапоги, а в сапогах – большевики, и растоптали траву, вмяли ее в землю. Думают – победили. Но большевики уйдут, и трава снова поднимется, снова зазеленеет. Уже и большевики вместе с сапогами будут убиты и сгниют в земле, а трава будет расти и зеленеть. Она победит, а не сапоги. Не сразу, но победит. Без борьбы, без выстрелов. Большевики не вечны, трава и добро вечны. Они останутся, а большевики уйдут.
– Да-а… – протянула Крыса. – Уйдут они, как же! Когда верблюд и рак станцуют краковяк.
– Тверская улица, кудахчет курица, когда ж уйдут большевики, – пропел вполголоса дядя Юра. – Да, сто лет прошло, а они все еще здесь. Что ж, татары триста лет правили. А ведь ушли же.
– Или их заставили, все-таки?
– Заставили, – согласился дядя Юра. – Но не войной. Не убийствами, и не мечами с копьями. Все это было, конечно. Но татары ушли добром. Не были разбиты, сами ушли. Ихний хан потом недолго прожил, свои же татары его через годик зарезали. Зло уничтожает себя само.
– Вот так вот прямо само и уничтожает?! Вот так вот прямо – взяли и сами ушли?!
– Уничтожает, так или иначе. Волк задерет одну корову из стада – и придет ему конец от мужицкого ружья. Ел бы кроликов, как положено – был бы жив.
– А кроликов бедных есть – это не зло?!
– Это не зло. Это порядок такой. Будет есть слишком много – кролики кончатся, и волк зиму не переживет. Сам себя накажет.
– Лучше я его сама накажу, из ружья. Пока он всех кроликов не съел.
– Ну и получится, что ты на стороне зла, на стороне ружей и сапогов. Ты этого хочешь?
– Я хочу, чтобы народ был свободен, и кролики тоже. И я не на стороне зла.
– Если ты борешься – вашими анархическими бомбами и кастетами – то ты на стороне зла. Если не борешься, а живешь и жизни радуешься, то – на стороне добра.
– Но ведь нельзя же так! – крикнула Крыса и вскочила. – Если зло нападает на добро – надо со злом бороться! Это же правильно – бороться! Что, смотреть, что ли, как корова какая, пока волк все стадо не загрызет?!
Юрий Александрович тоже встал. Серёга подумал, и встал тоже, за компанию.
– Я тебе на примере покажу, – сказал Крысе Юрий Александрович, беря её за локоть. – Встань вот здесь. Ты будешь – беззащитное Добро.
– Я буду добрый кролик, – согласилась Крыса и попрыгала на месте.
– Серёжа, подойдите сюда, встаньте сбоку. Вы – на стороне Добра, на стороне всех кроликов вместе, и Женьки в частности. Вы ведь на её стороне, молодой человек?
– А то! – ответил Серёга.
