Текст книги "Питер"

Автор книги: Шимун Врочек

сообщить о нарушении

Текущая страница: 11 (всего у книги 28 страниц) [доступный отрывок для чтения: 11 страниц]

Эх, подумал Иван. Хоть что-то хорошее напоследок…

В следующее мгновение девушка подняла пистолет и нацелила Ахмету в висок. Щелчок курка.

– Отпусти его.

– Ты в своем уме?! – Ахмет дернулся было, но передумал. Девушка держала пистолет твердой рукой.

Надо же, подумал Иван. А я считал ее заторможенной.

– Неблагодарная тварь!

Девушка покачала головой.

– Как раз очень благодарная. – она посмотрела на Ивана. Глаза красивые. – Он правду сказал. Ваш генератор они не трогали. Он трус и подлый человек, но сейчас он говорит правду. Теперь иди.

Иван встал. Рамиль смотрел на него без выражения.

– Он уйдет… он должен заплатить! – у Ахмета задергались губы.

– Ты на его лицо посмотри, – заметила девушка. – Тебе мало?

– Как тебя зовут? – спросил Иван.

Девушка ответила не сразу.

– Иллюза.

– Ты очень красивая, Иллюза, – сказал Иван и вышел.

* * *

Рамиль протянул ему «макаров» – рукояткой вперед. Магазин на месте. Значит, скорее всего без патронов. Жаль.

– Его отец был настоящим правителем, – сказал телохранитель. – Сильным, жестоким, умным. Справедливым. А он слабый.

Иван потянулся за пистолетом. В следующее мгновение удар чудовищной силы сбил его с ног. В глаза плеснуло красным.

– Но все-таки он мой повелитель, – сказал Рамиль.

Иван глухо застонал. Боль была огромная, как устье Невы. Как Залив. Больше, чем чертово метро.

Чем, наверное, даже весь чертов Питер.

– Прощай, Меркулов. И давай как-нибудь обойдемся без следующих встреч. В следующий раз я тебя убью.

– Д-да… – Иван выдохнул, перевернулся на спину. – …пошел ты.

Рамиль улыбнулся.

– В «макаре» есть патроны. Хочешь застрелиться – пожалуйста. А пока прощай.

* * *

Сквозь красный туман.

Иван не помнил, как добрался до Восстания, не помнил, как прошел патрули – но как-то прошел, значит, говорил и называл пароль? Наверное. Боль отпустила его только, когда он добрался до своих вещей и забросил в рот сразу четыре таблетки бенальгина. Разжевал. Рот наполнился анальгетиковой горечью.

Черт, ведь берег же на черный день, подумал Иван. А сейчас какой? Белый что ли?

Белый-белый день, блин.

Бок онемел. В позвоночник словно загнали металлическую трубу.

В тоннеле опять начали стрелять и кричать «ура!». Победители. На станции пахло кровью и перегаром.

Иван огляделся.

Пашки не было. Один Солоха сидит со своей неизменной книжкой и смотрит на Ивана сквозь очки. Невозмутимый. И наплевать ему на всеобщее празднование.

Иван кивнул на груду металлических пластин, плавно изогнутых, словно по живому телу. Штук двадцать, не меньше. Если не больше.

– Это что?

Солоха махнул рукой.

– Да придурки ополченцы. Им броники выдали, а они повынимали оттуда пластины – мол, носить тяжело. Ну не идиоты?

– Ага, – Иван кивнул. Расстегнул куртку, бросил на платформу, начал разматывать бинты. Теперь бы перетянуть как следует… Посмотрел на Солоху. – Поможешь мне?

* * *

Мемов разглядывал Ивана с интересом. Спокойно. Почему-то Иван был уверен, что сказанное им заденет генерала, сломает спокойную маску вождя и покровителя.

Куда там. Обломайся, Иван.

– Значит, ты все знаешь? – генерал кивнул. – Так даже проще.

– Что проще?

Пауза. Генерал смотрел на него – словно видел насквозь.

– Выбирай, Иван, – сказал Мемов, наклонился к нему через стол. – Или чтобы ничего не было или чтобы все было. Выбор только за тобой. Это называется «свобода». Новое слово в твоем лексиконе, верно?

– Пожалуй, – Иван смотрел и злился.

– Тогда слушай.

Если выберешь «ничего не было» – ты все забываешь, все остается на своих местах, ты возвращаешься на Василеостровскую, женишься на прекрасной женщине, растишь с ней детей. Если выберешь «чтобы все было»… тогда, – Мемов спокойно посмотрел на Ивана. – Ты должен идти со мной. Мне нужны такие люди, как ты.

Что тебя больше интересует, будущее или прошлое, Иван?

– Вы убили Ефиминюка.

– Я? – Мемов поднял брови. – Зачем?

– Тогда кто?

Генерал поморщился.

– Мы углубляемся в мелочи, Иван. Времени мало. Решай быстрее. Ты с нами или без нас?

– Я сам по себе, – сказал Иван.

– Это онанизм, а не жизненная позиция, – Мемов уже смотрел без улыбки. Страшные, светлые глаза, зрачки наколоты спицей. – В последний раз спрашиваю – только из уважения к тебе, Иван… Ты – со мной?

Вопрос.

Пауза.

Ответ.

– Нет, – сказал Иван. – Я по старинке, товарищ генерал – со своей будущей женой. Извините.

Непробиваемая маска Мемова наконец треснула.

– Брось, Иван! Мы здесь не словами играем, а жизнями.

– Точно. Значит, вы хотите прямого ответа? – Иван вдруг улыбнулся. – Хорошо. Сейчас вы его получите. Но сначала я хочу знать – зачем все это было? Эта кража, это убийство? Эта война, наконец?

– Все хотят объяснений.

– Я хочу понимать. Вам ведь нужен помощник, а не кукла на ниточках, верно?

Мемов смотрел в глаза Ивана.

– А ты упрямый. Будет страшно иметь тебя своим врагом.

Тебя тоже, подумал Иван.

– Так ты со мной, Иван? – Мемов продолжал смотреть. – Только предупреждаю – отвечай честно. Впрочем, даже если соврешь… – Мемов помолчал. – Видишь ли, у меня есть особое чувство, очень полезное для политика. Я всегда вижу, когда человек врет. Итак, – он повел головой. – Ты – со мной?

«Ты уж звиняй, командир, за пулемет».

Ефиминюк. Редкостный придурок.

И что теперь, за него помирать прикажете?

Молчание.

– Что решил? – спросил Мемов.

– Я с вами.

Взгляд Мемова пронизывал насквозь. Иван слышал толчки собственной крови в жилах.

– Хорошо, – сказал Мемов. Повел головой, словно воротник натирал ему шею. – Верю.

* * *

Иван смотрел на снег. Он специально выбрал этот момент. Вокруг кипела веселая суета – победа, победа, скоро домой – Гладыш собирал рюкзак, Иван краем глаза видел его широкую спину.

Удивительно, почему такие двигательные таланты судьба дает не самым лучшим людям? Гладыш идеальный убийца, мягкий, грациозный даже, он практически танцует, убивая – прекрасная координация – и при этом малограмотный недалекий тип. Насильник, мародер и убийца.

Для такого нужна музыка. А по Гладышу скорее плачет веревка – и висеть ему три дня, как поступают с насильниками на Невском. Иван не мог даже смотреть в его сторону, становилось тошно.

Похоже, вот и конец твоей команде. Верно, Иван?

Иван едва-едва качнул головой. Снег продолжал падать – медленно, красиво. Опускался на заснеженную равнину, на аккуратные крошечные елочки, на белую, толстую от сугробов, крышу домика. Странно. Домик выглядел живым – в отличие от города наверху.

Иван вспомнил тот медленный неживой снегопад, когда они с Косолапым вышли на улицу. Замерзшая Нева стояла подо льдом, улицы были заснежены и – мертвы.

Чудовищное ощущение мертвого величия.

Иван вышел тогда на 6-ую линию. Аллея. Справа он увидел красную покосившуюся вывеску "Белорусская обувь". Двери под ними были распахнуты, снег лежал и внутри.

Мертвые черные деревья рядами уходили вдаль, в сторону набережной лейтенанта Шмидта.

Засыпанные снегом гранитные фонтаны.

Иван шел. Скрип снега под ногами. Было холодно. От падающих снежинок ствол автомата покрылся каплями воды. Он все еще был теплее, чем окружающее пространство. Иван слышал слева такой же мерный скрип – только чуть с другим ритмом. Это шел Косолапый. Вдали и слева Иван видел развалины Андреевского собора. Один из куполов когда-то давно свалился и упал на аллею, накренив дерево. Теперь он был покрыт снегом, кое-где потемневшая позолота выступала из белой пелены.

Они шли и держали друг друга в поле внимания, практически не глядя. Снег продолжал падать. Небо стало почти черным, но пока еще благодаря снегу вокруг, можно было что-то разглядеть.

Скоро придется зажигать фонари.

Через перекресток Иван увидел чернеющий корпус «Андреевского двора». Его стоило обойти стороной, впрочем, (Иван посмотрел вправо), как и фонтанчик. Лютеранская церковь сразу за собором, там могло быть гнездо.

То есть, точно не известно. Но могло.

Откуда-то они в прошлый раз взялись, верно? Иван, не поворачивая головы, почувствовал, как ритм Косолапого изменился. И что он движется ближе к Ивану.

Значит, будем менять маршрут. И кое-что еще. У Ивана пересохло в горле. Сегодня ведущим был Косолапый, но по некоторым неявным признакам, по дрожи предчувствия, по ледяному провалу в желудке, Иван догадывался: сегодня не простая заброска.

Сегодня экзамен.

– Будь честен, – сказал Косолапый глухо. За зиму он отрастил бороду и усы, но Иван сейчас их не видел. А видел только сквозь прозрачную маску глаза Косолапого. Они горели холодным голубым огнем, словно радиоактивные метки на циферблате часов.

Пора.

Иван посмотрел на дырчатую мембрану, откуда шел голос Косолапого. Кивнул. Снег падал на пластиковую маску Косолапого, растекался каплями. Маска запотела по краям. Иван слышал, как мерно работает дыхалка диггера, мембрана усиливала звук.

– Будь честен. Ты можешь лгать кому угодно, даже мне. Но перед собой ты всегда должен держать ответ. Это просто. Где-то в затылке ты всегда будешь чувствовать – правильно ли то, что ты делаешь, или нет. Мерная риска с метками. Приближает ли тебя твой поступок к сияющему стержню или наоборот, отдаляет от него. Мораль относительна, скажут тебе. Это правда. А этот стальной стержень, сияющий, холодный и безжалостный, который торчит у тебя в затылке – он скажет правду.

Дыхание Косолапого, его голос. Иван смотрит, как в стеклянном шарике падают последние снежинки, и вспоминает.

Что тебе говорит твой стержень? А, Иван?

– Пошли, – сказал Косолапый. – Теперь ты ведущий.

Почему нет легких ответов на сложные вопросы?

Как бы это все упростило, да, Иван?

Так что тебе говорит дурацкий металлический стержень с рисками, это дурацкий нравственный императив?

Что сейчас правильно?

Думай, Иван, думай.

Забудь все. И все будет по-старому.

Иван встряхнул шарик в последний раз, дождался, когда последняя снежинка опустится на землю. Убрал шарик в сумку. Закрыл глаза, досчитал до пяти. Открыл.

Встал.

* * *

– Ты Шакилова не видел?

Солоха оторвался от книжки, поправил очки, посмотрел на Ивана снизу вверх.

– Видел или нет?! – Иван начал терять терпение.

– Он в лазарете. Ты чего, командир?

Черт! Совсем забыл.

– А Пашку?

Солоха покачал головой, глядя на Ивана каким-то странным изучающим взглядом. Словно впервые видел. После своего «религиозного опыта» он был вообще-то какой-то чересчур спокойный. Взять Солоху? А потянет?

Иван задумался.

– Что потерял, Вань? – раздался за спиной знакомый голос.

Сазонов. Так даже лучше. Пашка слишком совестливый, слишком мягкий, когда не надо. А тут нужна жесткость, даже жестокость…

– Ты-то мне и нужен, – сказал Иван, поворачиваясь. – Ствол у тебя при себе?

Знакомая кривая усмешка.

– А ты как думаешь?

Иван опустил взгляд. Рукоятка револьвера высовывалась из сазоновской перевязи, тускло светясь отраженным светом.

– Ага, – сказал Иван. Поднял голову. – Пошли, дело есть.

– Так срочно?

– Ага. Дело есть, а времени нету.

Сазонов улыбнулся.

– Понял, командир. Куда идти?

– За мной.

Жребий брошен. Начинаем военный переворот.

* * *

Тоннели, тоннели, тоннели.

Иван вздохнул полной грудью. Здесь, в темноте и гулкой пустоте тоннелей он снова чувствовал себя самим собой.

– Найдешь генерала, – приказал он адмиралтейцу. – Скажешь, что Иван Меркулов будет ждать его у сбойки. По поводу будущего, – Иван жестко усмехнулся. – Он знает. Стоп. Скажи ему, что я знаю, где сейчас Ахмет.

Надеюсь, он купится, – подумал Иван. – Я ведь теперь с ним, верно?

Адмиралтеец помедлил и убежал.

Почему все всегда приходит к этому? Почему?

– Иван, – сказали сзади. Он повернулся, все еще погруженный в мысли.

В руке у Сазона был револьвер.

И револьвер этот смотрел на Ивана.

– Брось оружие, командир, – сказал Сазонов негромко. – Ты знаешь, как я стреляю.

Еще бы. Иван осторожно поднял руку и стянул с плеча лямку «ублюдка». Опустил автомат на рельсы, звякнул металл. Иван выпрямился.

– Что это значит? – спросил он.

– Ты соврал генералу, верно? – Сазонов улыбнулся. – А генерал соврал тебе. Все просто.

Иван молчал.

Глупо. Надо было действовать быстрей. Но как же Сазон?..

И тут картинка наконец сложилась.

– Это ведь ты убил Ефиминюка? – спросил Иван, глядя на бывшего друга. – Понятно.

Так вот почему Сазонова не было на блокпосту, где он должен был дежурить вместе с Ефиминюком! Сазонов в это время помогал команде адмиралтейцев пробраться к генератору. А потом вернулся и убил Ефиминюка… но зачем?

Иван дернул щекой.

Затем, что генератор адмиралтейцам нафиг не нужен. Они бы его не стали тащить через все станции Альянса. А спрятали где-то рядом с Василеостровской… Может быть, даже на Приме. Блин! И Ефиминюк им помешал.

Уже тогда Сазонов вел двойную игру. Как он «удачно» расколол адмиралтейца, чтобы тот указал на бордюрщиков. И мы ринулись воевать – как полные идиоты. Иван сжал зубы от жгучего стыда. И я ничего не понял! Ничего.

Эх, Сазон, Сазон…

Каждый охотник желает знать.

– Он был придурком, – сказал Сазонов. – Он ведь и тебе не нравился, да, командир? Я знаю, что не нравился.

Иван молчал.

– Что, нет тут твоего Пашки? И Гладыша нет? Ай, яй, яй. – Сазонов покачал головой. – Не повезло тебе, Ванядзе. Не вернешься ты на Ваську, похоже.

Иван продолжал молчать. Почему-то его совсем не задело «Ванядзе», но покоробило панибратско-презрительное "Васька".

Чем отличается-то? А отношением.

– Ванька на Ваську не вернется. Ха-ха. Игра слов.

Сазонова откровенно несло.

– Знаешь, что интересно, – сказал Иван негромко. Сазонов наткнулся на его взгляд, замолчал. – Ты ведь не плохой человек, Сазон. Только запутавшийся. Тебе самому сейчас от себя тошно. Я же вижу.

– Говори, командир, говори, – пробормотал Сазонов. Улыбнулся, но так фальшиво, что у Ивана скулы свело.

– Лучшие палачи получаются из людей с совестью, верно? – Иван смотрел прямо, не мигая. Лицо превратилось в твердую маску – словно на нем резиновая морда. Словно можно снять свое лицо, как противогаз – и все закончится.

Нет уж. Хватит с меня исполнения желаний, подумал Иван.

Теперь я до дна хлебну. От начала до конца. Проживу до доли секунды.

– В тебе совесть сейчас горит, – держать Сазона взглядом, держать. Не отпускать. – И плохо тебе, и мечешься. Ты уж извини, что делаю тебе больно. Ты, наверное, давай выстрели в меня, и все закончится.

– Знаешь, – Сазон вдруг шагнул вперед. Поднял руку с револьвером, наставил Ивану в лоб. – А я так и сделаю. Готовься, Ван.

Дуло оказалось в метре от головы Ивана. Он видел даже туповатые, срезанные головки пуль в барабане. Стоп. Иван наклонил голову к плечу. Да ведь это же…

– Ты куда «наган» дел? – спросил Иван.

…не старый Сазоновский револьвер. А новенький, блестящий, из вороненой стали. Огромный, как вагон метро.

Маленькая сладкая пуля из красивого синего пистолета…

Привет, Том Вэйтс.

Ты, как всегда, вовремя.

– Понятно, – сказал Иван. – Я так и думал. Как думаешь, могу я перед смертью позволить себе немного пафоса? А Сазоныч? В «нагане» жила твоя честь, диггер, – сказал Иван. – Ты потерял свое оружие и запятнал свою душу.

– Я никогда никому не завидовал, – сказал Сазонов невпопад.

Иван смотрел прямо.

– Так вот в чем дело, – произнес он медленно.

– Ты…

– Кто дал тебе эту блестящую штуку? – спросил Иван. – Впрочем, можешь не отвечать. Я сам догадаюсь. Орлов? Или сам генерал? Эх, Сазон, Сазон. Стреляй уже, заебал, если честно. Каждый охотник желает знать, где сидит Са…

Иван прыгнул в сторону и вперед. Ствол револьвера дернулся за ним…

Выстрел.

Быстрый, сука, успел подумать Иван.

Интересно, в какой момент человек понимает, что уже мертв?

* * *

– …где сидит Сазан, – закончил Иван. Нет, прыгать бесполезно.

Вот фигня. Я даже дернуться не успею. Сазонов быстрее, чем все, кого я знаю. Может быть, даже быстрее Гладышева.

Думай, Иван. Думай.

– Чего мы ждем? – спросил он.

Сазонов улыбнулся. Из коллектора вышел начальник адмиралтейской СБ Орлов. Понятно, чего ждали. Остановился, глядя на Ивана.

– Генерал дал вам шанс, Иван Данилыч, – сказал он негромко. – Шанс на будущее. – тут он резко сменил манеру: – А ты спустил свое будущее в унитаз, недоумок!

– Куда спустил? – спросил Иван.

Мертвенно-голубые глаза Орлова остановились на диггере. Начальник СБ открыл было рот, снова закрыл.

– Неважно, – сказал он наконец. Обратился к Сазонову: – Вадим, давай заканчивай.

Вот так номер.

Сазонов взвел курок большим пальцем. Какой неприятный звук. Посмотрел на Ивана:

– Прости, командир. Скажи: бато-ончики.

Иван молчал.

– Ну же, говори…

Орлов вздохнул.

– Да что ты с ним возишься. Стреляй уже! У нас дел море – зашиться и больше.

Сазонов покачал головой, продолжая смотреть на Ивана поверх револьвера.

– Нет. Пусть он скажет. Не гнильщика какого убиваем… живую легенду практически. «План Меркулова», ага.

– Срать я хотел на твою легенду. Вадим, я…

– Пусть скажет, – лицо Сазонова блестело от пота. – Говори, – приказал он Ивану. – Иначе я тебе обещаю: я вернусь и пристрелю твою Таню.

– Вадим! – Орлов повысил голос. – Хватит!

– Говори! – приказал Сазонов.

Иван выпрямился. Похоже, пришло время платить по счетам. Хорошую я себе смену воспитал… Вот Косолапый бы за меня порадовался.

– Хорошо, – сказал Иван. – Готов, убивец? – улыбнулся с ненавистью. – Мои любимые конфеты: бато-о… – Иван прыгнул. Все повторяется…

В какой-то момент ему даже показалось, что он успеет…

Выстрел.

Опрокидывающийся потолок.

«Ты не вернешься. Никогда».

Вспышка.

Часть II
Колыбельная

ночью ветер

не качнет

колыбель твою

раз уж мама не придет,

я тебе

спою

у хороших мальчиков

есть своя кровать

но и тем, кто был плохим

тоже

надо спать

/ On The Nickel /, Tom Waits (вольный перевод Д. Сергеев)

Глава 9
Хозяин тоннелей

Ложка стучит по жестяной стенке банки, собирает остатки застывшего твердого жира и вкусной мясной жижи. Ам, говорит он, ням. Ложка ныряет в рот, касается гнилых пеньков, сильный язык мощно выбирает из нее содержимое, ложка делает: зык-к об остатки зубов и выныривает. Снова банка…

Стоматологов в метро нет.

Есть цирюльники – вроде тех шарлатанов из учебника истории, что дергали зубы и заговаривали раны, ушибы и ссадины. Только еще хуже.

Есть еще военмедики с Площади Ленина.

Но даже им он не доверяет. Ибо не фиг.

Когда тебе пятьдесят один, можно задуматься и о смерти.

Впрочем, зачем? Старик покачал головой. Ложка нырнула в банку, он услышал характерный скребущий звук, нащупал кусок мяса, аккуратно отделил. Теперь зацепить его… так, есть… пошел, пошел. Он аккуратно, чуть ли не филигранно вынул кусок говядины из банки и донес до рта.

Практика – великая вещь.

Кусок мяса упал на язык, он ощутил чувствительной его частью волокна и холод мяса, подержал так, впитывая ощущения. Он почти видел сейчас этот кусок. И кусок был прекрасен.

Теперь разжевать. Сок потек из мяса, одинокие зубы встретились с древними волокнами – и перемололи их. Врешь, не возьмешь.

Дожевав мясо до резиновости, усилием воли проглотил. В дело все сгодится.

Следующая ложка пошла. Стук жести.

Отличная все-таки штука – армейский НЗ. Тушенке уже лет тридцать, а она вполне ничего. Ностальгический вкус. Словно ему опять двадцать с чем-то, он сидит в руддворе и метает тушенку. После заброски на него всегда накатывал дикий голод.

И жажда.

Да, жажда. Сейчас бы немного темного пивка. Трезвыми тогда по тоннелям никто не ходил, моветон-с. Идешь и смотришь, где, чего и как. Экстрим. Да и вообще – он отправляет в рот следующую порцию, задумчиво жует – кому-то надо было увидеть все это собственными глазами…

Кто же знал, чем все в итоге обернется?

Пригодились и санузлы, и гермы, и фву-шки, и дизеля.

Тогда ходил и думал – интересно, как все это будет выглядеть, если заработает…

Все заработало. Хотя лучше бы не.

Жаль только, увидеть не удалось.

Он вздрагивает, неловкое движение, и следующий кусок вылетает из ложки. Твою маму!

Для того чтобы увидеть – нужны глаза.

А с глазами вышла фигня.

Но зато по звуку он теперь легко определяет, куда упал кусок мяса. Эхолокация не хуже, чем у летучих мышей.

А в память намертво вбиты схемы тоннелей, бункеров, коллекторов и развязок. Мысленно ткни пальцем, и развернется карта. Вот туда бы сходить… и сюда, там теперь открыто наверняка… и еще здесь бы посмотреть…

Но что теперь увидишь? Он сидит некоторое время, не в силах пошевелиться. Чертовы глаза. Как глупо. Глупо и обидно вышло…

Проходит минута, другая. Наконец спина его распрямляется. Снова мерный стук ложки по жести. Звук работающих челюстей.

Завтрак туриста, блин.

Завтрак диггера.

* * *

«Петербург… Ленинград, то есть – самый несоветский город Советского Союза. Его в этом смысле может переплюнуть только Таллинн. Две «н» на конце. Вот такая фигня».

Так, кажется, говорил Косолапый?

Ленинградская готика.

Зыбкость, серость, слякоть, туман, неопределенные, размытые контуры, мелкий дождь. Выплывающие из тумана дома. Выцветшие фасады. Статуя Медного всадника на громовом камне.

Гуляющий по ночам бронзовый Пушкин.

Забитый, теперь даже ночью, Невский проспект. Брошенные сгнившие иномарки.

За серым, наплывающим волнами туманом скрывается нечто страшное…

Иван идет по Невскому, считая кофейни.

Один. Кофейня "Cafemax".

Два. Кофейня «Шоколадница». Обязательно закажите блинчики.

Кофейня "Идеальная чашка". Оранжевые столики застыли в темноте. Забытый кем-то зонтик до сих пор висит на накренившейся вешалке.

Далекое «ррр-гав» вдалеке. Тающее эхо. Зловещая громадина Казанского собора – с крыльями, обступающими с двух сторон, берущими в гулкий сырой капкан.

Дин-дон, дин-дон.

Царь Петр Алексеевич:

«Быть на сем месте городу великому»…

Затянутое серой пеленой низкое небо. Вершина Казанского собора тонет в тумане.

Растрескавшийся, выгнутый серый асфальт под ногами, пробитый здесь и там бело-серыми побегами. С крыши падает камешек. Грохот водостока. Движение в тумане – нет, да. Да, там что-то движется, за пеленой, далеко отсюда. Огромное…

Когда Иван смотрит на фасады домов, ему кажется, что он не различает цвета.

Мы все уже умерли.

Том Вэйтс, звучащий в мертвой тишине заброшенной кофейни. Питерский сырой блюз дождливой ночи Невского проспекта…

Белая толстостенная чашка на толстом блюдце. Внутри черная высохшая корка. Рядом на столе – забытый пакетик сахара. Бумажный, с надписью «СЛАДКО»…

Оранжевая салфетка.

 
С пятницы лабаю этот блюз
То держусь то сука снова нажрусь
Сколько лет я бьюсь и бьюсь об эти стены головой —
Они все уже солёные на вкус
 

Хриплый ужасный голос Тома Вэйтса звучит у Ивана в ушах. В мертвом тишине потрескивают миллирентгены, и гамма-излучение проходит сквозь тонкие стены.

Эхо.

Иван стоит на улице и слушает радиоактивный блюз.

У него в руке двуствольное ружье.

Он идет по Невскому, обходя машины. Почти все дома без окон, скалятся темными провалами – мрачный жутковатый Петербург смотрит на Ивана слепыми глазами. Он стар. Он безумен. Он ужасен.

Он беззубый старый негр-блюзмен в пожелтевшей манишке.

У Ивана в руке двустволка иж-43КН. Он поворачивает рычаг – щелк, переламывает стволы – тускло блестят капсюли. Двенадцатый калибр. Патроны – крупная картечь. Останавливающее действие с продлением боли.

Иван смотрит на капсюли – чистые, яркие – и защелкивает ружье. С четким стуком стволы встают на место. Иван взводит курки – один, второй. Чик, чик. Это не настоящие курки, они просто взводят боевые пружины. Но все равно это прекрасное ощущение.

Иван проходит мимо книжной лавки. Здесь, на Невском, их много – на каждом углу. Или примерно через дом. Кофейни и книжные магазины. Иногда одежда. Словно до Катастрофы в Питере ничем другим не занимались – кроме чтения книг за распитием кофе, а одежду выбирали, исходя из цвета поблекших фасадов.

Еще магазин. Разбитая витрина, пластиковый манекен с бусами на шее. Белая рука лежит отдельно. На ней фиолетовый браслет.

Феньки. Фенечки.

Иван переходит улицу, лавируя между машинами. Это был насыщенный день – день, когда все закончилось. Теперь машины стоят. Их сотни. Тысячи. Мертвые, любопытные, с хозяевами на сиденьях. Он обходит белую «шкоду» (на месте водителя сидит скелет, откинув голову) и встает на поребрик. Впереди, за железным забором, если обойти его справа, будет вход на станцию Площадь Восстания. Круглый вестибюль с башенкой и шпилем. Смешной, как присевший карлик.

Некогда темно-горчичные стены потемнели, они только слегка выступают из окружающей серой мглы – туман ложиться мягким подбрюшьем на круглую крышу наземного вестибюля.

Иван поднимает голову – над зданием метро возвышается пятиэтажное здание с надписью гигантскими белыми буквами "ГОРОД-ГЕРОЙ ЛЕНИНГРАД".

Часть букв отвалилась.

Какое совпадение, думает Иван. То же самое произошло и с моей жизнью.

– Иван, – слышит он.

Поворачивает голову. Что ж… – думает он. – я почти не удивлен.

– Иван, – говорит Косолапый. – Проснись, Иван.

– Зачем? Я умер, – говорит он. – Я знаю, что я умер. Меня завалило взрывом на Приморской. А потом мне снилась война. Смерть. Жестокость. Предательство. Станция цвета крови. Ржавеющий в заброшенном бомбаре дизель. А теперь я вижу тебя. Возможно, это самая последняя из моих самых последних наносекунд жизни. Кислородная смерть мозга, правильно?

– Нет, – говорит Косолапый. – Все это было на самом деле.

Иван некоторое время обдумывает его слова, потом говорит:

– Я не хочу возвращаться.

– Надо, Иван. Надо.

* * *

Первое, что он увидел, открыв глаза – голубой свет. Это оказался единственный хороший момент, потому что свет отражался от лезвия ножа.

Вот это я попал.

Тесак был огромный, ржавый, покрытый темными разводами. Ивану даже показалось, что он может различить присохшие к металлу волоски… Ну, Сазон! Блин, даже застрелить не может толком, подумал Иван с удивлением. Еще диггер называется…

– Вку-усный, – сказал лысоватый гнильщик. – Ты наверняка вкусный.

А сейчас меня съедят.

– П-по… – Иван попытался отодвинуться от непрошенного «гурмана». – Да пошел ты.

Тесак взлетел…

– Вы какого черта здесь делаете? – раздался хриплый сильный голос.

Гнильщик повернулся, открыл рот… поднял фонарь.

Из темноты надвигалось нечто – огромное и седое. И огромное и седое было в раздражении.

Гнильщики переглянулись. «Гурман» опустил заржавленный тесак, втянул в плечи неровную, в странных пятнах, голову. Повернулся к остальным – их было пятеро. Трое мужчин и две женщины. Правда, различия между ними были самые минимальные. Воняющие на все метро груды тряпья и злобы.

– А ну, съебались из кадра! – старик двинулся прямо на них.

К удивлению Ивана, гнильщики, глухо ворча, отступили. Старик сделал шаг, второй. При ходьбе он опирался на огромный ржавый костыль, обмотанный почерневшей изолентой. Седая грива воинственно колыхалась на его плечах. Ричард Львиное сердце.

Ну, или псих.

– Ушибу – мало не покажется, – предупредил старик. – Вы меня знаете.

Гнильщики заворчали. Начали расходиться в стороны, чтобы охватить его кольцом. Классическая тактика стаи собак Павлова.

Старик взмахнул рукой…

Свист воздуха.

Огромный ржавый костыль ударил гнильщика в грудь. Раздался звук, словно что-то сломалось. И при этом не костыль. Гнильщика отбросило метра на два, он упал на спину и глухо застонал.

Однако, подумал Иван. Старик с необыкновенной ловкостью двинулся к потерянному оружию. Ближайший гнильщик бросился на перехват – получил коленом в пах и откатился, завыл. Третьему нападавшему старик с размаху врезал локтем по зубам.

Остались женщины. Злобные, как крысы.

Старик наклонился, продолжая смотреть куда-то в сторону. Сделал рукой странное движение, словно пытаясь найти костыль на ощупь.

Нащупал, выпрямился. Взмахнул костылем. Жуткий свист рассекаемого воздуха.

– Ну, кто на новенького?

Иван выдохнул. Гнильщики позорно бежали, забыв фонарь. В тусклом свете Иван видел только старика. И слышал топот удаляющихся шагов.

– И заебали ломать мой ВШ! – заорал старик вслед гнильщикам. Иван снова удивился, до чего тот огромный. Два метра как минимум. Вот еще одно заблуждение развеялось. Словно калеками могут быть только маленькие люди.

В ответ из темноты долетели различные эмоциональные возгласы. Что-то про "хорошего человека энигму".

– Они… кхм, кхм, – Иван откашлялся. – Они вас знают?

В старике чувствовалась огромная сила – и бешеный темперамент. Того и гляди раздолбает что-нибудь от избытка чувств. Такой компактный передвижной вулкан на одном костыле.

– Хех. Да меня тут каждая собака знает, – сообщил старик. Глаза его смотрели над плечом Ивана. Диггер покосился – да нет там никого. Что он там увидел?

– Собака? Павловская, что ли? – переспросил Иван. Спохватился: – Черт! Без обид, дед, сорвалось с языка.

– Кто тебе дед? – удивился старик. – Я?

Иван хотел ответить, но не успел. Старик мгновенно наклонился и положил ладонь ему на лицо. Шибануло запахом изоленты и застарелого пота. Пальцы старика ощупали нос, щеки, лоб Ивана, небритый подбородок. Блин, дед! Иван попытался отодвинуться, но сил не было. Его дернули за ухо. Иван поморщился.

– Полегче, – сказал он.

Старик приблизил к нему свое лицо. Глаза были белые, без зрачков, и смотрели над головой диггера.

– Что ты там бормочешь?

И только тут Иван сообразил, что его спаситель слеп.

* * *

Синее пламя спиртовки било в донышко закопченной кастрюли.

– И вот тогда Федор мне позвонил, – сказал старик.

– Позвонил? – удивился Иван.

– Телефон.

Старик помешал ложкой варево. Иван даже отсюда чувствовал резкий запах горящего сухого спирта и вкусный, вытягивающий желудок, аромат варева. Грибная похлебка. В животе у Ивана настойчиво забурчало.

– Я когда с ним связался, – сказал старик, продолжая садистки помешивать похлебку. Иван сглотнул слюну. – тоже подумал, что глюки у меня. Я в своей жизни наркотики всякие пробовал, но тут был какой-то очень яркий приход.

Иван повел головой.

Только не рассказывайте мне про «приход». Перед вами фактически отец галлюциногенной бомбы…

– С кем связались-то? – переспросил он.

– С Федором. Я разве не сказал? Федор Бахметьев его зовут, он там живет…

– Где? – кто-то из нас точно бредит.

– На ЛАЭС. Ленинградская атомная станция, не слышал разве?

Приехали. Иван откинулся, заложил руки за голову. Похоже, «яркий приход» у старикана до сих пор не закончился.

– Я о них много знаю. У меня отец строил атомные станции, – сообщил старик. – Я в детстве играл с чертежами РБМК.

– А что это?

Старик пожал плечами.

– Реактор. Чернобыльская модель. Практически один в один с ленинградским. Только питерский помощнее будет.

Н-да.

День ото дня все интереснее жить. То в тебя стреляет лучший друг, то с реактора звонят…

– Какой телефон-то? – спросил Иван.

– Чего?

– Я говорю: по какому телефону вы с ним говорили?

– Вон на там, на столе, в комнате. Красный такой.

Иван с трудом поднялся. Голова кружилась.

Еле-еле, по стеночке, добрел до двери, толкнул ее. Скрип.