Текст книги "В спящем режиме"

Автор книги: Сергей Вольнов

Соавторы: Владимир Колчин
сообщить о нарушении

Текущая страница: 6 (всего у книги 25 страниц) [доступный отрывок для чтения: 10 страниц]

Шестой шаг. Совесть сталкера

Весь следующий день я думал о произошедшем на краю Венеры. Мысли беспокоили меня так сильно, что в тот день я ничего не ел, зато к вечеру усосал пузырь водки. Черт, черт, черт!

Не люди здесь, а равнодушные к чужой жизни монстры. И Борода такой же. Он даже хуже. Прикалываться над убитым, и к тому же убитым своими собственными руками – это… это не по-человечески! Я, конечно, понимаю, что с волками жить – по-волчьи выть, но должны же быть хоть какие-то табу!..

Помню, в Интернете и книгах неоднократно встречал рассуждения и мнения насчет свободы человека в Зонах. Думал, вот где никто не будет указывать, что делать и как жить. Более того – когда ехал сюда, был уверен, что именно здесь я раскроюсь полностью. Но реальность оказалась беспощадно-суровой и без промедления показала: смерть на каждом шагу, причем часто мучительная и издевательская, – вот плата за свободу. Хотя какая свобода? Тут не «большая земля», где встал и пошел в любую сторону.

В Троте, как и в других Зонах Посещения, сама окружающая среда устанавливает правила. Правила, по сравнению с которыми государственные законы – просто бумажки для подтирки. А может, это сама Зона диктует условия? Интересная теория. Помню, читал в сети и об этом.

Зона – некая разумная сверхсущность, и она связывается с избранными, которые способны напрямую услышать ее и исполнить волю… Ладно, Валентин, довольно. Что-то вы загоняетесь, действительно. Лучше хлебните водки и потом завязывайте с алкоголем. Соберитесь, наконец! Не расклеивайтесь! Вы зачем сюда припер… тьфу, приехали? Чтобы распускать нюни после самых первых трудностей? А то не знали, что здесь убивают на каждом шагу. Все и всех. Сама Зона – в первую очередь.

И вы, Валентин Владимирович, тоже будете убивать. Начитались всяких статеек и теперь сокрушаетесь по поводу неоправданных ожиданий? Сами виноваты, господин хороший. И возьмите, наконец, себя в руки. Вы же мужчина, а не соплежуй, так преодолевайте психологический дискомфорт!

– Ты с кем там разговариваешь? – проворчал проводник.

– Э-э… ни с кем… – сконфуженно ответил я.

– Ты потише там, – Борода повернулся на другой бок.

– Хорошо, – ответил я.

Я что, сам с собой говорил вслух? Капец. Надо выпить.

Проснувшись ранним утром, я сразу навострил лыжи в бар. Купил там бутылку воды и сигарет. Так… деньги тают слишком быстро. Финансы пока что не поют романсы, но уже скоро заголосят.

Вернувшись в дом, я увидел уже проснувшегося проводника. Тот чистил трофейный пистолет – старый «тульский-токарев» Зубра.

– Ты так любишь пистолеты? – невольно спросил я. – Взял бы лучше помповое ру…

– Я люблю тяжелые дальнобойные снайперские винтовки, – не дал мне договорить Борода. – Но в первом круге, чтоб ты знал, с пистолетами гораздо сподручней. Тут почти нет тварей, которых нужно бить чем-то более мощным.

– Но люди…

– А людей лучше вообще обходить сторонкой, желательно на цыпочках. Ну что, готов к сегодняшнему уроку? – закрыв оружейную тему, спросил он.

– Да.

– Точно? – прищурившись, Борода смотрел на меня оценивающе.

– Да. Готов! – твердо ответил я.

– В таком случае, сегодня пойдем внутрь, ближе ко второму кругу. На ближайшую базу санитаров. У них тут что-то вроде одного из пансионатов для отдыха после трудов праведных во внутренних кругах ада. По пути буду учить тебя тактике борьбы с мутняками. Бери трофейное ружье.

– С какими мутняками? – я присел на корточки и сделал глоток воды.

– Будто есть варианты! Какие встретятся, с какими ж еще, ха-ха! – коротко хохотнул проводник. – Да ты не боись, хамелеонов и кукловодов в этом сегменте нет, – успокоил он. – В основном бэты и крикуны. Аха-ха-ха-ха-ха-ха!

Теперь он расхохотался по-настоящему, как будто выдал гэг на уровне лучших образцов КВН-овского юмора.

Я покачал головой. Ну и шутки у него.

– Пойду отолью, – сказал я, затушив окурок.

Борода промолчал. Впрочем, я и не ждал комментариев по этому поводу.

Но дождался другого.

– Ты это… – сказал вдруг проводник, когда я уже занес ногу, чтобы переступить порог.

– Что? – я остановился на выходе.

– Новичок, ты здорово придумал с глухонемыми сталкерами. Да и вообще отлично сработал в драке с бандитами. Ты немного отмороженный иногда, но удачливый. Далеко пойдешь! – последнюю фразу Борода произнес очень уверенно. Настолько уверенно, что тотчас захотелось поверить его словам.

Я усмехнулся и вышел. Не думаю, что проводник ждал от меня словесных комментариев. По этому поводу.

* * *

Когда мы снова приближались к Венере, помимо воли я сильно волновался. Все-таки опасался приблатненных корешей покойного Зубра. Как позже выяснилось, совершенно зря – никто нас не встречал с пушками наперевес.

– А что же те уголовники? – не выдержал я, спросил. – Ушли, получается…

– Не-а. Вон, смотри, – Борода указал направление. Там, возле одной из куч мусора, я увидел человеческие останки.

Всмотревшись, разглядел фрагменты кожаных курток и джинсов. А рядом валялся залитый кровью кроссовок.

– Мутаволки, по ходу, – проводник озвучил свою версию произошедшего.

Мы снова шли след в след. В этот раз мне было уже легче. Я даже успевал посматривать по сторонам в поисках ИО. В энциклопедиях написано, что на территории Венеры иногда встречаются эти штуки, хотя здесь, с этого конца мегакучи, покамест еще слишком близко от периметра. Но я, как ни старался, ничего не замечал. Может, глаз еще не адаптировался?

– Все-о-о, меняемся, – устало выдохнул Борода.

– Чего? – опешил я.

– Меняемся, вот чего, – повторил проводник.

– Но я…

– Давай вперед! – перебил Борода. – Или забыл, что надо слушать проводника?

– Но ведь я еще…

– Ты – уже, – отрезал он. – Делай, что говорю!

– Ну ладно. Только если я угроблю наши жизни, ко мне без претензий, – нахально поставил я условие.

– Кончай болтать!

Определяя границы участков ИФП, я невольно поймал себя на том, что делаю это если не с привычной легкостью, то на сей раз уж точно без сильных напрягов. И камушков трачу меньше, чем в тот раз. На одну «изменку» мне хватает уже около двадцати штук!

– Так, достаточно, – сказал Борода.

– Я что-то делаю неправильно?

– Наоборот. Но я уверен, что сейчас, безошибочно определив границы десятка порченых участков, ты думаешь, что так оно будет и дальше. Верно?

– Верно…

– А когда так думаешь, глаза замыливаются, – объяснил проводник. – Сколько сталкеров погибло из-за этого… Все безошибочно определяли, а потом вдруг прошляпили хрень, заметную невооруженным глазом.

– Но в тот раз ты один нас вел, – заметил я, – и ничего.

– Ё-моё, я хожу по Зоне уже… – он запнулся и продолжил после заметной паузы: – Далеко не первый год. Ты и понятия не имеешь, какой у меня опыт. Если честно, кидаю камушки не потому, что знать не знаю, где границы. Я их вижу и так, а что касается камушков, бросаю для верности.

– Хм… А у тебя глаз не замыливается?

– У меня – нет.

– И как этого добиться?

– Ну-у… Со временем ты будешь чувствовать, когда надо сделать паузу. Не нужно торопиться, типа стараться пройти побыстрее. Нужно понять, что спешка до добра не доведет.

Вот почему в тот раз Борода делал паузы! А я-то думал, он просто устал. Ох, не прост мой проводник, далеко не… Я, похоже, зря воспринимаю его как малость прибабахнутого чувака, который подрабатывает натаскиванием зеленых новичков. У него может быть свой интерес, о сути которого я даже не догадываюсь. Мой горизонт еще слишком низкий, чтобы воспринять истинные реалии Зоны…

Чем дальше мы продвигались, тем труднее становилось идти. Участки ИФП были повсюду, воздух тяжелел… Хорошо хоть, мутантов нет. И людей. Да. Люди – опаснее. Теперь я начинаю понимать это. Чуждое – по умолчанию воспринимается как угроза, а эти вроде бы не чужие, и подсознание может подвести, упустить момент, когда от «своего» прилетит смертельный удар…

Заслышав стрекот, мы разом повернулись на звук.

– «Вертушка», – уверенно заключил я, узнав знакомый с «армейки» рокот.

– Прячемся! – скомандовал проводник и направился к ближайшим кучам обломков.

Полдюжины с лишком лет миновало, как я дембельнулся, а вот, не забылось. Не один раз перебрасывали нас по воздуху. Да, не в десантуре мне служить довелось, но современные мотострелковые войска на то и моторизованные, чтобы не месить грязь только сапогами. «Царица полей» пересела на машины, в том числе и летательные.

Рокот становился все громче, а мы еле двигались, преодолевая многочисленные «изменки». Борода сделался многословен и беспрерывно матерился, периодически посматривая в небо, сейчас хмурое и серое, совсем пасмурное. Однако будет дождь, похоже.

– Не успеем!

– Накаркай еще! – рявкнул он и, послав всех в место из пяти букв, ускорил темп.

– Не забывай, след в след! – напомнил мне.

До укрытий мы почти добежали. Без камушков. След в след. Как же это сложно – при беге ставить подошвы на строго определенные участки почвы…

Грохот выстрелов настиг нас уже возле огромной кучи. Я на всякий случай упал и под бок укрытия попросту перекатился.

– Зашибись! – крикнул Борода. – Стреляют не по нам!

И вправду, «камуфлированный» боевой вертолет пролетел далеко от нас. Плавно уваливая вправо, он поливал огнем участок Венеры в том направлении. А вот когда летающий убийца начал разворачиваться и уходить левее, мы одновременно, не сговариваясь, выругались по его адресу и спешно ретировались за другой бок кучи.

– Ну и воняет тут… – с отвращением произнес я.

– Бывает и так. Мусор все-таки.

Просидели мы там долго. За это время, наверное, полностью провонялись. Что за органику Зона из себя удалила сюда недавно? Еще не успело разложиться. Где-то наверху, на куче оно. Или внутри, за этими хитросплетениями проволок, кусков, обломков. Может… чьи-то трупы?

– И чего он так долго кружит? По кому стреляет? – недовольно бурчал я. – Вроде ж прошли те времена, когда в Зону легально ходили только ученые и гэбисты…

– Какая разница? Главное, не по нам. Хорошо хоть, не пришлось удирать от этой летучей хреновины.

Совершенно верно. Попробуй от боевой «вертушки» удери!

Когда МИ-28 наконец перестал расстреливать мусорные кучи, уплыл долой с наших глаз и его стрекотание затихло, мы продолжили движение.

– При переходе на другой уровень всегда ощущается физический дискомфорт, а именно – шум в ушах, головная боль, ломота, иногда революция в животе или другие проявления, – рассказывал проводник по дороге. – Ты наверняка слышал и читал об этом, но лишний раз напомнить не помешает.

– Блин, а я хорошо покушал…

– При переходе с первого на второй уровень симптомы проявляются почти так же, как при входе с большой земли на первый, – успокоил Борода. – Обычно слабо. Но сегодня мы во второй и не идем.

– Ясно. А когда идем?

– Когда надо. Сегодня мы к «санитарам». До обеда нужно добраться на их базу.

А я уже был готов ощущать примерно то же, что ощутил на границе первого круга, когда входил в Зону извне… Но в этот раз пока что пронесло. Буду надеяться, что, когда не пронесет, дискомфорт проявится не сильно. Разве что в ушах пошумит, да кости поломит… В общем, испытаю нечто вроде симптомов вирусной простуды, когда в организм тоже, между прочим, вторгается нечто инородное.

Вообще, да. Проводник прав. Если вдуматься, я еще не готов совершить марш-бросок на полтора десятка километров и с места в карьер, не имея особых навыков скалолазания, спуститься на сотню с лишком метров вниз…

Я и во внешнем-то круге, по сути, ни к чему еще не готов. Что я видел? Малюсенький кусочек, считанные по пальцам одной руки квадратные километры. Но ведь первый – это не какая-то площадка мелкая, а кольцевая лента длиной триста километров по окружности и почти в двадцать шириной! Бездна сегментов, местностей, участков, географических деталей и разнообразных пейзажей, остатков сооружений, зданий, населенных пунктов… И главное, что отличает эту территорию от других, нормальных, – бессчетные следы присутствия чуждого влияния на земную природу. Здесь оно пока еще не очень мощное, только набирает силу, но ведь это уже Зона!

– Не торопись, попадешь ты во второй круг, – не то обнадежил, не то предупредил Борода. – Точно попадешь.

– Ага, спасибо, – улыбнулся я, вроде не грустно, но и особой радости пока не испытывая.

– Стоять. Перекур, – сказал Борода тоном, не терпящим возражений. Я и не думал возражать. Курить я любил, потому всегда потворствовал этой вредной привычке.

Но спокойно докурить у нас не получилось – «мобилка» проводника неожиданно пискнула. Достав из кармана гаджет, Борода нажал пару кнопок.

Позже я узнал в подробностях, что уже года три в Троте существует такой мобильный сервис, типа режима SOS: попавший в беду сталкер звонит на специальный короткий номер экстренной службы, который переадресует этот звонок сразу всем абонентам, точки местонахождения которых определяются неподалеку от него. Не висеть же постоянно в режиме конференц-связи. Все-таки звонок по сотовому телефону – это не выход в открытый эфир с помощью рации, а соединение между вызывающим и абонентом, чей номер он набрал. Не получится позвонить сразу всем… И дай Зона, чтобы хоть кто-то из случившихся неподалеку бродяг не проигнорировал звонок!..

На этот короткий номер Борода и звонил, когда мы встретили имитатора на «молотилке». Теперь кто-то другой призывает на помощь, а мы – находимся неподалеку…

– Неверный запер меня возле кривого озера! Выручайте, кто может! – протрещал динамик. – Это сталкер Док!

– Твою мать! – Борода сплюнул. – Опять Док вляпался…

– Кто такой?

– Вольный сталкер. Знакомый, – проводник поднялся на ноги и огляделся. – Не худший из человеков в Зоне, но вот приключения на свою пятую точку регулярно находит.

Выхватив два пистолета, он обратился ко мне:

– Чего сидишь? Погнали выручать Дока.

– А…

– Вставай, ё-моё! – скомандовал Борода.

Я слышал о так называемой «совести сталкера», но относился к ней скептически. По себе знаю: помогать людям чревато – не оценят. Более того, потом сам же окажешься виноватым. «От добра добра не ищут»… Но, как ни странно, я-то всегда поступал по совести. Помню, мой уже бывший начальник читал мне нотации за такие мои поступки.

Бороде ничего говорить не стал. Я помню – не надо спорить с проводником.

– А что такое «неверный»? – спросил я, когда мы уже быстро продвигались в известном Бороде направлении.

– Блуждающие изменки. Те, которые не смещаются по чуть-чуть, а ведут себя как живые существа: скачут туда-сюда, прыгают, катятся…

– Такая опасная ифэпэшка? – уточнил я. – Вроде она заперла Дока, а не гонится за ним.

– Верно, – проводник кивнул. – А ты знаешь про Кривое озеро в этом сегменте первого круга?

Я мотнул головой отрицательно.

– Если там долго находиться, озеро заберет тебя. В прямом смысле, – объяснил Борода. – Санитары иногда так казнят своих врагов.

* * *

Озером это можно было назвать с большой натяжкой: порядка полукилометра в длину и метров сто в ширину. По форме изогнутое, как банан. Сразу бросилось в глаза, какая в нем вода. Очень темная и гладкая. Даже сильные порывы ветра не поднимали на ней ряби. Бр-р-р-р! Интересно, что там на дне. Хотя… Меньше знаешь – лучше спишь.

Кстати, по-моему, на сетевых сайтах крайне мало информации о том, что в Зонах творится под водой, там, где есть акватории. Вероятно, слишком немногие сталкеры испытывали желание совершать туда ходки. Тут и на суше запредельных приколов-то хватает, до фига и больше… Потому даже обезбашенные дайверы как-то не горели желанием переться в Зоны с аквалангами. Во всяком случае, в массовом порядке не желали, а единичные «герои» находятся всегда и везде.

К озерцу вела узенькая, меньше метра в ширину, тропка. С обеих сторон ее окружали высокие, в человеческий рост, заросли неизвестного мне растения. А на участке тропы, что располагался ближе к озеру, находилась «изменка» – сгусток тумана, который непрерывно курился испарениями.

– Твою мать! Кислотный туман, – недовольно произнес Борода.

– Херовые дела? – предположил я.

– До-о-о-о-ок! – протяжно кликнул проводник.

– Я ту-у-у-т! – услышали мы ответный клич.

– Сколько ты уже там?!

– Минут пятнадцать!

– Как только мы отвлечем измену, дуй отту-у-уда! – проинструктировал Борода.

Достав пистолет, проводник обратился ко мне:

– Ты отходи шагов на двадцать и торчи столбом.

– Но я могу помочь! – возмутился я.

– Ты поможешь, если не будешь мешать.

– Ладно, – буркнул я. Что за дела? Борода не верит, что я не напортачу?

Когда отошел на предписанное расстояние, проводник поднял «воронин» и дважды выстрелил в сгусток тумана. «Неверный» отреагировал мгновенно: сразу же поплыл к Бороде, будто удар пули был воспринят как приглашение. Проводник развернулся и побежал прочь.

Кислотный туман набирал скорость и тянул свои зыбкие щупальца к бегущему человеку. Борода не сбавлял оборотов, но расстояние между ним и «неверным» постепенно сокращалось.

Проводник резко забрал в сторону, перепрыгнул яму и побежал дальше. Кислотный туман продолжал следовать за ним. Только сейчас я заметил, что земля в том месте, где проплывал блуждающий сгусток ИФП, плавилась и трескалась, а трава незамедлительно желтела и ссыхалась.

Заслышав сопение и топот, я повернулся на звук. По тропе от озера выбежал сталкер приблизительно моей комплекции и, как мне показалось, моего возраста. Парень среднего роста и веса.

– А ты кто такой?! – он резко остановился, выхватив нож.

– Я с Бородой, – ответил я, на всякий случай поудобнее перехватывая свой «калаш». – Пришли тебя выручать.

– Ясно, – сталкер убрал нож. – Я Док, ты понял.

– А я… – я запнулся. Блин, а у меня-то зонного прозвища нет!

– Понятно. Новичок, да?

– Да.

– Ну, это нормально, – улыбнулся Док. – Я без прозвища почти месяц гонял… в свое время.

Услышав выстрелы, мы повернулись на звук. Борода был уже далеко, но и «неверный» не отставал. Неожиданно проводник споткнулся и, не удержав солидную массу своего тела, растянулся на земле.

– От мля! – одновременно воскликнули мы с Доком.

Не сговариваясь, открыли огонь. Пули беспрепятственно входили в «неверного» и… всё. В нем они исчезали.

– Сюда, сука! – кричал Док, быстрыми шагами продвигаясь вперед.

«Неверный» остановился, простоял так чуток, словно раздумывая, на чье приглашение реагировать, и поплыл к Доку.

– Борода, убирайся оттуда! – крикнул я, нацеливая «калаш» на ифэпэшку.

Док мчался обратно, на ходу перезаряжая свой АК с подствольным гранатометом.

– Не стреляй! – крикнул он мне.

Я убрал палец со спускового крючка и внимательно отслеживал перемещение кислотного тумана.

– В сторону! В сторону! – кричал Док, показывая влево.

Я не растерялся, нацелился в том направлении.

– Давай поднимайся! – громко сказал подбегавший сталкер, но я и без совета собирался подниматься. Других путей к отступлению не видно.

На всякий случай бросил горсть камушков на лежавший впереди бетонный блок. Убедившись, что путь чист, я взбежал по нему.

– Быстрее! Двоих эта штука не выдержит! – крикнул Док.

Я кивнул и стал доставать еще один камушек – надо проверить местность внизу. Камушек, как назло, упорно не желал браться, выскальзывал из пальцев.

– Да быстрее, мля! – рявкнул ждавший меня сталкер.

Наконец я схватил камушек и затем бросил. Чисто. Можно спускаться.

Оказавшись на земле, я отскочил на пару метров, чтобы случайно не попасть под Дока.

– Твою ма-а-а-а-ать! – крик Дока разнесся, наверное, по всему кругу, а сам сталкер, взбежав по бетонному блоку, оттолкнулся от его края и взмыл в воздух. В прыжке сгруппировался и приземлился на обе ноги.

Я стоял с открытым ртом, не веря в увиденное. Трюкач этот Док! Вот так номер выкинул.

– Чего встал! Ни разу не видел выступления гимнастов? – крикнул он мне на ухо, одновременно оттаскивая меня в сторону.

Когда до моих мозгов дошел смысл услышанного, я закрыл рот и посмотрел вверх: «неверный» балансировал на краю бетонного блока.

– Чего это он? Высоты боится? – удивился я.

– Уходим, пока он не прочухал, что к чему, – тихонько сказал Док, увлекая меня за собой.

Не успели мы проскочить и десяти метров, как навстречу нам вышел Борода.

– Что у тебя там случилось? – спросил Док, останавливаясь.

– Прикиньте! Наступил на чью-то какашку и поскользнулся! – Проводник сделал удивленное лицо. Наверное, таким оно было во время падения. – Чуть не погиб из-за дерьма! В прямом смысле…

* * *

До базы «санитаров» мы дотопали уже втроем. Док оказался веселым парнем – всю дорогу рассказывал прикольные случаи и напевал матерные частушки про роботов и импланты. Видимо, фанат киберпанковых книжек и киношек про будущее.

База «санитаров» представляла собой силикатно-кирпичное, видавшее виды, двухэтажное здание. Со всех сторон оно было окружено рядами гаражей – как металлических, так и капитальных, из камня и кирпича. И все это скопление огораживал забор с колючей проволокой. Странные люди, всерьез стремящиеся очистить Трот от последствий мутаций, засели в бывшем гаражном кооперативе? У них тут наверняка имеются и машины на ходу…

Все эти вопросы я решил оставить при себе. В чужом «монастыре» не стоит лишний раз открывать рот.

– Приветствую вас от имени общественной организации «Санитары Зоны»! – провозгласил один из охранников, несущих дозор на подходе.

Я сразу обратил внимание на его снаряжение. Тело прикрывал защитный комплект третьего поколения, классный такой костюмчик черно-серого цвета, на левом плече нашивка в виде красного крестика с черной звездочкой в центре, на скрещении палочек. Эта звезда символизировала альфу созвездия Лебедя, тот самый Денеб, пресловутый «радиант Пильмана». Точку на звездном небе, из которой по Земле была выпущена серия из шести «выстрелов»… В Рунете на форумах пишут, что в такой защите не стремно спускаться даже на пятый уровень Трота. Из оружия я особо приметил модифицированный итальянский SPAS-22, один из лучших в мире дробовиков, сплошь хвалебные отзывы в сети. Да-а-а-а… «Санитары»-то наверняка не имеют проблем со снабжением. Пока даже не хочется думать, благодаря чьей поддержке.

Может, присоединиться к ним? Надо прикинуть на досуге. Правда, их стержневая идея искоренения всех мутантов мне кажется сомнительной, но зато в процессе можно столькому научиться!

– В курсе, – буркнул Док.

– Вы не являетесь членами организации. Цель прихода?

– Мы хотим получить наводку по ликвидации мутантов, – сказал Борода и после паузы добавил: – Я и мой подопечный.

– А этот? – дозорный указал на Дока.

– Я – не этот, – заметил спасенный нами сталкер. – Я пришел сюда отдохнуть и купить-продать чего-нибудь. Еще вопросы?

– Проходите, – дозорный отступил, злобно зыркнув на Дока. В ответ сталкер иронично ухмыльнулся. Взаимная неприязнь вольных сталкеров и членов сталкерских объединений – тема постоянная. А ведь в первоначальный период существования этой Зоны подобные массовые группировки были просто невозможны по умолчанию. Отметина Посещения, появившаяся на территории СССР, была самой закрытой из всех. Со всеми вытекающими из советских реалий последствиями.

Сталкеров как таковых к восьмидесятым годам здесь уже фактически не было. Все люди, ходившие за бетонный вал периметра – так или иначе, оказывались в Зоне «по заданию партии и правительства».

Хотя всякие, конечно, в ту эпоху творились делишки и случались приколы. Советские сталкеры – отдельная и почти не освещенная тема, еще ждущая своих биографов.

Уже когда Союз распался, какое-то время секретность держалась на сложившихся традициях. Но к концу девяностых прошлого века разнообразных личностей в Троте бродило до фига и больше. Затем, в нулевых, был период, когда власти пытались жестко контролировать доступ, и вот, десятые годы ознаменовались началом эры свободного сталкеризма. Ну, пускай условно свободного. И, наконец, появилась массовая, многочисленная «общественная организация». А различные группировки и группы в Троте как были, так и есть, еще с девяностых…

– Сейчас добудем инфу, потом прикупим боезапас и чего-то пожрать, потом пожрем и пойдем, – проводник сообщил мне о дальнейших действиях.

– Жратву не бери, – подал голос идущий рядом Док. – Я ваш должник.

– Тогда купи пару банок консервов и хлеба.

– Может, колбаски? – глаза Дока жадно блеснули, как будто он безумно захотел колбасы.

– Лучше консервы.

– Я быстро. Встречаемся на улице, – сказал Док и пошел в один из капитальных гаражей.

Мы же зашли в металлический ангарчик, что располагался по другую сторону проезда. В нем, развалившись на стульях, двое «санитаров» играли в карты. Снаряга на них была далеко не крутой, ну, чуть получше моей. Но на рукавах такие же нашивки в виде красных крестов со звездочкой. Оружия я при них и вовсе не заметил. Курорт, ё-моё!

– Здорово, мужики! – поприветствовал их Борода. – Заявки есть?

– Здорово, – хором сказали они. – А то!

– Вот, выбирай, – один из них, рыжий, протянул Бороде большой лист картона, к которому были пришпилены записки.

– Так-так… – глядя на бумажки, проводник задумался. – Это не то… Это слишком рано… Это пусть сами делают… – еле слышно приговаривал он. – Ага, вот! – остановился наконец на одном из вариантов.

– Ну? – с нетерпением в голосе спросил рыжий.

– Стая мутаволков. – озвучил выбор Борода.

– Стая так стая, – сказал другой «санитар», смуглый и чернявый.

– Как записать? – спросил рыжий, открывая журнал.

– Напиши, что Борода и его ученик, – ответил проводник. – Наградные потом заберем.

Проставился Док нехило. На троих он взял пять банок консервированного мяса и рыбы, палку колбасы (все-таки), две буханки хлеба и две бутылки водки. Слопав каждый по банке, остальные две мы положили в рюкзак Бороды. Туда же отправилась и буханка хлеба. Как мы ни отпирались, но Док уговорил нас «хлопнуть по сотке» и взять с собой початый «пузырь».

За деньги мы купили патроны к моему «калашу» и пистолетные для проводника, а также коробку дробовых зарядов для трофейных помповиков.

Покидали базу организации, спонсируемой явно не частными лицами, в хорошем расположении духа: сытые и бодренькие.