Текст книги "СЕРАЯ ЗОНА. Эпизод первый: Павел (СИ)"

Автор книги: Sergey Smirnov

сообщить о нарушении

Текущая страница: 2 (всего у книги 7 страниц)

– А теперь, – сказал я, отворачиваясь от экранов, – разберемся с теми, кто считает, что страдания полезны для души. Лука, вызывай пилотов. Нам в Москву.

Глава 9

Москва встретила меня холодом, который пробирал не кожу, а душу. Я стоял в тени Никольского храма, глядя, как верующие стекаются на ночную службу. Их лица были строги, почти суровы – лица людей, которые пришли не молиться, а требовать ответа от небес.

Отец Михаил Воронов был внутри. Его голос, усиленный старым микрофоном, гремел через треск динамиков. Он говорил о "втором покаянии", о необходимости очистить Церковь от "лжи, что тянется веками". Я знал, о чьей лжи он говорит.

Я надел капюшон и вошёл, смешавшись с толпой. Никто не обратил внимания на человека в сером пальто. Я был для них невидимкой – как и последние две тысячи лет.

Воронов стоял у алтаря, держа в руках древнюю книгу. Её кожаный переплёт был потёрт, но я узнал её сразу. Послание Павла. Не то, что вошло в канон, а то, что он писал втайне, для "верных". Я думал, эти тексты сгорели в Александрии. Ошибся.

– Братья и сестры, – говорил Воронов, и его глаза горели тем же огнём, что у Павла в Ватикане. – Мы стоим на пороге новой эры. Эры истины. Нам лгали, что Спаситель ушёл. Но он здесь. Он прячется. Он боится. И мы должны призвать его к ответу!

Толпа загудела. Я почувствовал, как воздух сгущается, как будто кто-то выключил кислород. Это была не просто проповедь. Это был призыв к войне.

Я заметил движение в углу. Двое в чёрных плащах, с лицами, скрытыми под капюшонами. Они не молились. Они наблюдали. И их глаза были устремлены на меня.

Лука, стоявший у выхода, поймал мой взгляд. Его рука уже лежала на кобуре под пиджаком. Я покачал головой. Не здесь. Не сейчас.

Воронов поднял книгу над головой.

– Это слово апостола! – крикнул он. – Слово того, кто знал Его. Кто видел Его. Кто был предан Им! И это слово говорит нам: найдите Его. Заставьте Его явиться. Или мир падёт.

Я понял, что времени меньше, чем я думал. Павел не просто строил сеть. Он разжигал пожар. И этот пожар уже горел в глазах каждого в этом храме.

Я отступил к выходу, но один из людей в чёрном двинулся за мной. Его рука скользнула в карман. Я знал, что там. Не пистолет. Нечто хуже. Артефакт. Может, осколок того самого креста. Может, что-то, что Павел спрятал на чёрный день.

Я ускорил шаг. Улица встретила меня холодным ветром и звуком сирен вдалеке. Лука был уже у машины.

– Они знают, – сказал он, заводя двигатель.

– Они всегда знали, – ответил я, садясь на заднее сиденье. – Вопрос в том, как далеко они готовы зайти.

Машина рванула в ночь. За нами, в храме, продолжала звучать проповедь Воронова. А в моих ушах звучали слова Павла: "Война за твою же душу".

Глава 10

Машина неслась по ночному Садовому кольцу. Смазанные огни фонарей и рекламных щитов сливались в абстрактную картину, холодную и безразличную. Москва была не просто городом, а состоянием души – такой же холодной и несгибаемой.

– Что это было у него в кармане? – нарушил молчание Лука. Его голос был спокоен, но я чувствовал напряжение в его пальцах, вцепившихся в руль. – Ты остановил меня, но он был готов.

– Он был готов, потому что его готовили, – ответил я, глядя на свое отражение в темном стекле. Обычное лицо, уставшие глаза. Маскировка, ставшая сутью. – То, что у него было – это не оружие. Это якорь.

Лука бросил на меня быстрый взгляд.

– Якорь?

– Вещь, пропитанная первоначальной верой. Может, щепка с верфи в Кесарии, где строили лодки. Может, гвоздь из римского гарнизона. Павел был мастером не только в теологии, но и в создании реликвий. Такие вещи... они резонируют. Они могут вытащить меня из тени. Сорвать маску. Заставить проявиться. Для них это как лакмусовая бумажка для чуда.

Я откинулся на сиденье. Вот он, гений Павла. Он не стал воевать со мной на моем поле – в мире финансов, технологий и тихой дипломатии. Он перенес войну на свою территорию. В область символов, веры и крови.

– Он использует мою же силу против меня, – сказал я тихо, скорее себе, чем Луке. – Две тысячи лет я был эхом, шепотом. А он хочет превратить меня в крик.

Мы подъехали к невзрачному зданию консульства одной из африканских стран, с которой у моего фонда были давние гуманитарные связи. Дипломатическая территория. Тихое убежище в центре бури. Внутри нас ждала не роскошь, а защищенный терминал, напрямую связанный с «Логосом».

Пока Лука разворачивал систему, я стоял у окна, глядя на огни города. В храме Воронов все еще говорил. «Лogoс» мог показать мне это в прямом эфире, но я не хотел. Я и так слышал его.

– Сеть Воронова разрастается, – доложил Лука. На экране пульсировала карта. Красные точки вспыхивали по всей России, в Восточной Европе, даже в традиционных католических общинах в США. – Его проповедь уже разошлась по закрытым каналам. «Логос» фиксирует рост идеологического резонанса. Он создает армию, готовую к крестовому походу. Против тебя.

– А эти... в черном?

– «Стражи Истины». Радикальная группа, которую мы держали под наблюдением. До сегодняшнего дня они были просто маргиналами, переписывающими апокрифы. Павел дал им цель. И, похоже, артефакты. «Логос» не может идентифицировать их энергетический след. Это вне его компетенции.

Конечно. ИИ может анализировать слова, деньги, связи. Но он не может проанализировать святость. Или ее темное отражение.

План Павла был дьявольски прост. Загнать меня в угол. Заставить проявить силу, чтобы защититься. И как только я это сделаю – чудо станет явным. Мир увидит не тихого филантропа, а того, кого они ждут. Или боятся. И тогда начнется хаос, которого так жаждет Павел. Очищение огнем.

Я смотрел на пульсирующую карту. Мои проекты – «Чистый исток», «Гелиос» – были игрой вдолгую. Я строил фундамент для будущего. А Павел принес факел в сегодняшний день.

– Есть только один... консультант, который разбирается в таких вещах, – медленно произнес я, поворачиваясь к Луке. – В реликвиях, артефактах и правилах игры, которые старше любой теологии.

Лука замер. Он понял. За шестьдесят лет он научился понимать меня без слов. В его глазах промелькнуло что-то похожее на профессиональное сочувствие.

– Ты уверен? – спросил он. – Его услуги никогда не бывают бесплатными.

– Я знаю, – я горько усмехнулся. – Но сейчас у меня нет выбора. Павел повысил ставки до предела. Чтобы играть на этой доске, мне нужен партнер, который не боится заглядывать в ад.

Я посмотрел на часы. В Нью-Йорке был еще день. Время обеда.

– Готовь встречу, Лука, – сказал я. – Не с Вороновым. С тем, кто пьет латте без сахара. Завтра настало быстрее, чем мы думали.

Глава 11

У нас есть коды для встреч. Но темное всезнание – это не предугадывание. Как и светлое. Простое объявление, объявление в ответ.

Лука протянул планшет. Я хмыкнул, глядя на выделенную строку кроссворда "Столица Великопакистании, 10 букв по горизонтали". Мы будем там уже после открытия биржи. Значит, Лондонабад.

– Лондонабад, – подтвердил я, возвращая планшет Луке. – Готовь «Равенну». И свяжись с нашими людьми в Сити. Мне нужен доступ на верхний уровень «Осколка» через час после прибытия.

Лука кивнул, его лицо было непроницаемо, но в глазах я уловил тень сомнения.

– Шумное место. Его территория, – заметил он.

– Он любит сцену, – ответил я, поднимаясь. – И любит напоминать мне, что этот мир – не совсем тот, который я когда-то планировал. Он считает это забавным.

Пока «Равенна» несла нас над спящей Европой, я думал о правилах нашей игры. Она не была похожа на шахматы, где фигуры видны, а ходы подчиняются логике. Это был джаз. Импровизация на заданную тему. Он отвечал на мой технологический прорыв в «Чистом истоке» не контрударом, а приглашением на свою сцену. Он не блокировал мои ходы, он менял саму музыку.

Сделка с ним всегда была риском. Дьявол не берет плату, он меняет ее на долю в предприятии. И сейчас моим предприятием было выживание человечества в ближайшие десять лет. Дать ему долю в этом – все равно что пустить козла в огород, который ты пытаешься спасти от саранчи. Но саранча в лице Павла уже была внутри. И чтобы понять, как травить именно ее, мне нужен был совет старого, очень старого энтомолога.

Лондонабад встретил нас не холодом, а влажной серой взвесью, в которой смешались туман, смог и запах карри из сотен уличных кафе. «Осколок» (The Shard) пронзал это марево, как игла, забытая богом-хирургом. Внизу, в каньонах улиц, викторианская кирпичная кладка соседствовала с голографической рекламой на хинди и урду. Это был плавильный котел, который перегрелся и начал выкипать.

Нас ждали. Никаких вопросов, только молчаливый лифт, несущийся со скоростью мысли на семьдесят второй этаж. Бар был почти пуст. Панорамные окна от пола до потолка открывали вид на Сити. Финансовое сердце мира билось внизу ровным, хищным ритмом цифровых табло.

Он сидел в кресле спиной к залу, лицом к городу. На этот раз перед ним был не латте, а стакан с янтарной жидкостью. Он не обернулся, когда я подошел.

– Нравится мой город? – спросил он, обводя панораму жестом. – Я просто позволил ему расти, как саду. Без всякой прополки. Чистый хаос, чистая энергия. Чистая прибыль.

Его слова были точным, выверенным уколом, нацеленным прямо на наш разговор с Павлом.

– Красиво, – признал я, садясь в кресло напротив. – Но пахнет отчаянием. Твоя любимая приправа.

Он усмехнулся, наконец повернув голову. Его глаза были древними, как сама сделка.

– Ты пришел не ради критики моего градостроительного плана. Я видел твои... фокусы с термоядерным синтезом и опреснением. Очень мило. Почти как превращение камней в хлеб, только с большим количеством посредников. Ты расстроил мои планы в трех регионах. Я жду компенсации.

– Я пришел за информацией, – сказал я прямо. – Павел достал старые игрушки. Артефакты. «Логос» их не видит. Ты – видишь. Ты помнишь, как они работают.

Он сделал глоток, и в его глазах блеснул огонь. Не тот фанатичный огонь, что у Павла. Другой. Огонь оценщика, разглядывающего очень редкий и очень ценный товар.

– Помню, – протянул он. – О, еще как помню. Это были славные времена. Когда вера была не текстом в интернете, а силой, способной двигать не только горы, но и границы реальности. И ты хочешь, чтобы я рассказал тебе, как обезоружить его воинов веры?

– Я хочу знать правила, – уточнил я. – Как их нейтрализовать, не устраивая светопреставления.

Он поставил стакан на стол. Звук был оглушительно громким в наступившей тишине.

– Хорошо, – сказал он. – Я дам тебе знание. Я даже помогу. Но взамен... ты окажешь мне одну услугу. Маленькую. Пустяковую.

Я молчал, ожидая.

– Есть одно место, – продолжил он, снова поворачиваясь к окну. – Одно единственное место на этой планете, куда мне заказан путь. Ты знаешь, о чем я. Твоя первая штаб-квартира. Где ты провел сорок дней после... инцидента. Пустыня.

Я почувствовал, как внутри все сжалось.

– Ты хочешь, чтобы я открыл тебе туда дорогу? Никогда.

– Нет, нет, что ты, – он рассмеялся. – Зачем мне туда идти? Там скучно. Песок и воспоминания. Нет. Я хочу, чтобы ты принес мне оттуда одну вещь. Простую вещь, которую ты оставил там за ненадобностью.

Он повернулся, и его улыбка стала острой, как бритва.

– Принеси мне камень. Тот самый, который ты отказался превратить в хлеб.

Глава 12

– Ты знаешь мой ответ.

– Знаю. Но попытаться стоило. Тогда и ты знаешь мой ответ. Если вдруг передумаешь – приходи, всегда рад.

Я ждал. Старый делец своего не упустит. Торговаться с ним – наша старая как мир забава.

Я встал, поправляя воротник пальто. Сцена была отыграна. Первый акт, во всяком случае.

– Что ж, – сказал я, глядя не на него, а на город внизу, на мириады огней, каждый из которых был маленьким выбором. – Жаль, что мы не договорились. Удачи с твоими процентными ставками.

Я повернулся, чтобы уйти. Шаг, другой. Тишина за спиной была плотной, выжидающей. Я знал, что он не даст мне дойти до лифта.

– Сядь, – раздался его голос, уже без капли веселья. – Ты стал плохим актером. Слишком предсказуемым.

Я остановился, но не обернулся.

– А ты не подумал, что будет после Павла? – спросил я, глядя на отражение в стекле. – Если он победит.

Он молчал.

Я продолжил:

– Ты видишь его огонь, его ярость. И тебе это нравится, это хороший хаос. Но ты не видишь, что будет, когда этот огонь догорит. А догорев, он оставит после себя не живописные руины, на которых ты так любишь строить свои рынки. Он оставит выжженную землю. Мир абсолютной веры.

Я наконец повернулся к нему. Он смотрел на меня, и в его глазах я впервые за вечер увидел нечто похожее на серьезный интерес.

– Представь себе этот мир, – сказал я, подходя обратно к столу. – Мир без сомнений. Без оттенков серого. Мир, где каждый поступок выверен по его канону. Где нет места сделке, искушению, слабости. Где нет выбора, потому что ответ уже дан. Фанатики – плохие клиенты, ты же знаешь. Они не покупают и не продают, они только верят.

Я наклонился, упираясь руками в стол.

– Где в этом мире твое место? Где твоя игра? Твой хаос, твоя свобода воли, на которой ты паразитируешь веками – все это сгорит в очищающем огне Павла. Он строит не царство Божие. Он строит идеальную, стерильную тюрьму для духа. И в этой тюрьме для тебя нет ни должности, ни даже камеры. Тебя просто нет.

Он медленно перевел взгляд со своего стакана на меня. Улыбка исчезла. На ее месте была чистая, холодная калькуляция. Он оценивал не меня. Он оценивал риски для бизнеса.

– Помоги мне не ради меня, – закончил я. – Помоги мне, чтобы сохранить игровое поле. Чтобы завтра тебе все еще было кого искушать.

Он откинулся в кресле и несколько долгих секунд смотрел на город. На свой сад, которому угрожал не мой порядок, а чужой. Абсолютный.

– Ты стал циничнее, чем я, – наконец произнес он тихо. – И это почти комплимент. Хорошо. Я расскажу тебе про артефакты. Про их природу. Но камень ты мне все равно должен. Не сейчас. Потом. Когда придет время платить по всем счетам. А оно придет. Для нас обоих.

Глава 13

Я уходил из Осколка в смешанных чувствах. Старый хитрец всё-таки получит что хотел. Секрет артефактов был очевиден. Но только с его стороны. Я был внутри этого, я не мог видеть систему этой Силы снаружи. Две тысячи лет назад Сила создала идеальную иллюзию, оставив слепую зону для меня, как части этого обмана. И мне абсолютно не нравился единственный рабочий способ противостоять артефактам.

Мы ехали молча. Ночной Лондонабад проплывал за окнами чёрной вязью. Никаких разговоров до вылета – так было проще всем. Самолёт ждал на тихой полосе, спрятанной между двумя заброшенными терминалами. Лука не задавал вопросов. Только когда мы поднялись выше облаков, он, наконец, заговорил.

– Так в чём был секрет?

Я выдохнул и посмотрел в иллюминатор, как будто искал ответ там, в пустоте над землёй.

– В простоте, – сказал я, и сам не понял, усмехаюсь я или нет. – В той самой, которую мы всё время игнорируем. Артефакты – это не оружие. Это камертоны. Они не бьют. Они настраивают

Лука непонимающе посмотрел на меня.

– Каждый из них, будь то щепка или гвоздь, настроен на одну частоту. Частоту веры в мою историю. В мою жертву. В мою божественность. Когда один из «Стражей Истины» берет его в руки, он не атакует. Он просто... играет ноту. А реальность вокруг него, пропитанная этой верой, начинает резонировать. И в этом резонансе для меня не остается тени, где можно было бы спрятаться. Система как бы выталкивает меня на свет.

– Значит, их нужно уничтожить?

– Бесполезно, – я покачал головой. – Павел создаст тысячи новых. Это как пытаться вычерпать океан. Дьявол был прав в одном: я не могу заглушить эту частоту. Я сам ее источник.

– Тогда что?

И тут я озвучил тот отвратительный, но единственно верный вывод, который он мне подарил.

– Если не можешь заглушить музыку, создай "белый шум". Мертвую зону. Область, где вера не работает, потому что ее перекрывает нечто противоположное.

Лука нахмурился, его аналитический ум пытался обработать метафизику как тактическую задачу.

– То есть... создать зону неверия? Как? Профинансировать атеистические движения? Обрушить Уолл-стрит, чтобы людям было не до молитв?

– Это слишком грубо. Глобально. А нам нужно точечное оружие. Единственный способ противостоять артефакту, настроенному на веру, – это направить на него концентрированный заряд цинизма, сомнения и... хулы. Создать вокруг носителя артефакта духовный вакуум.

Я отвернулся к иллюминатору. Мне было противно произносить эти слова.

– Я две тысячи лет пытался быть садовником. Поливать ростки надежды, даже зная, что почва лжива. А теперь мне говорят, что единственный способ спасти сад – это залить его часть соленой водой. Устроить локальное засоление душ, чтобы остановить пожар веры Павла.

Это было гениально и чудовищно. Заставить меня использовать методы моего врага. Не Павла. Другого. Заставить меня разрушать то, что я так долго строил, пусть и на песке.

– «Логос» должен найти не просто людей, – сказал я, и мой голос звучал чужим. – Он должен найти идеальных кандидатов. Людей, чьи слова обладают силой разрушать веру. Продажных журналистов, обиженных теологов, харизматичных блогеров-разоблачителей. Тех, кто способен создать вокруг фанатика Павла такую плотную ауру скепсиса, что его "камертон" просто не найдет нужной частоты в эфире.

Лука молчал. Он понял. Он понял не только тактику, но и цену.

– Дай «Логосу» новую задачу, – произнес я, чувствуя вкус пепла на языке. – Мне нужны не апостолы. Мне нужны иуды. И пусть он найдет лучших.

Глава 14

Этот приказ вернул меня назад, в другую ночь, под другое небо. Небо цвета старого пергамента, усыпанное звездами, похожими на дыры от моли.

Мы сидели с Иудой на склоне Елеонской горы, вдали от остальных. Они спали, утомленные вином и предчувствием. А мы говорили.

Иуда был единственным, кто мог понять. Не рыбаки с их простой верой, не мытарь, привыкший считать только монеты. Иуда из Кариота, человек, видевший мир не только как божественное творение, но и как римскую политическую доску. Он единственный задавал вопросы не о Царствии Небесном, а о том, что будет с Иудеей завтра.

– Они убьют тебя, – сказал он тогда, глядя не на меня, а на огни Иерусалима. – Синедрион уже вынес приговор. Пилат умоет руки. Это конец.

– Нет, – ответил я. – Это начало. Но чтобы оно началось правильно, мне нужен не последователь. Мне нужен союзник. Самый верный. Тот, кто совершит самый страшный грех.

Он посмотрел на меня, и в его умных, печальных глазах я увидел понимание. Он всегда понимал быстрее других.

– Ты хочешь инсценировать это, – прошептал он. – Всю эту историю с жертвой. Зачем?

– Потому что я видел их будущее. Видел суд, славу и мир, превращенный в пепел. Я выбираю людей, Иуда. Но чтобы мир поверил в мою смерть, ему нужен не только мертвый бог. Ему нужен предатель.

Воздух стал холодным. Я видел, как его лицо окаменело. Он понял, какую роль я ему предлагал.

– История должна быть простой, – продолжил я. – Слишком сложную они не примут. Должен быть герой, и должен быть злодей. Петр станет камнем, на котором они построят церковь. Иоанн станет ее сердцем. А ты... ты должен стать ее тенью. Ложью, которая сделает мою ложь правдой.

Он долго молчал. Я видел, как в нем борются любовь ко мне и ужас перед тем, что я прошу. Пожертвовать жизнью – просто. Рыбаки были готовы к этому. Но пожертвовать своим именем, своей душой в глазах вечности, стать проклятием на устах миллиардов на тысячи лет вперед... Это жертва, на которую не способен святой. На это способен только тот, кто понимает необходимость.

– Тридцать сребреников, – наконец сказал он, и голос его был глух. – В истории должна быть цена.

– Это будет частью спектакля, – кивнул я.

– Они проклянут меня. Мой род. Мое имя станет синонимом предательства.

– Да.

Он поднялся и подошел к самому краю обрыва.

– А ты... ты будешь жить. Один. Неся эту ложь. Какая из наших судеб страшнее, Учитель?

Я не ответил. Он обернулся. В его глазах больше не было борьбы. Только трагическая, ледяная решимость. Он стал первым, кто вошел в мою «серую зону». Первым солдатом моей тайной войны.

– Я сделаю это, – сказал он. – Но знай. Когда я поцелую тебя завтра в саду, это не будет ложью. Это будет единственный правдивый момент во всем этом спектакле. Прощание.

Гул двигателей «Равенны» вернул меня в настоящее. Я смотрел на Луку, который ждал подтверждения приказа. Мой голос прозвучал тверже, чем я ожидал.

– Да, Лука. Ищи иуд. Но помни: мы ищем не тех, кто продаст за тридцать сребреников. Мы ищем тех, кто понимает, почему это нужно сделать. Тех, кто готов нести проклятие, чтобы спасти остальных от истины.

Глава 15

Я чувствовал себя вымотанным. За три дня облететь полмира – не шутка даже для меня. Мышцы спины ныли от бесконечных кресел "Равенны", а за глазами стояла знакомая тяжесть – плата за часы, украденные у сна. Моё бессмертное тело восстанавливалось быстро, но не мгновенно, так что сон и еда – всё ещё были не прихотью, а жалкой данью биологии, которую я не мог отменить. Иногда я завидовал смертным: их усталость имела конец. Моя – лишь накапливалась, слой за слоем, за два тысячелетия.

Хотя нас – меня, Дьявола, даже Павла – принципиально нельзя убить. Не по воле Отца, нет. Лазейка в законах Вселенной для Духа – вот наше общее проклятие. Мир просто не допустит ситуации нашей окончательной гибели. Даже камни расступятся, реки изменят русло, пуля отклонится – реальность исказится, лишь бы сохранить игроков для финальной партии. Наше истинное поле боя до Армагеддона – разум, сознание. Та хрупкая конструкция "Я", что куда уязвимее плоти.

Я потянулся за стаканом воды, рука слегка дрогнула – не от слабости, а от вечного напряжения. До Армагеддона ещё далеко. Если не остановить Павла.

Лука спросил:

– Пока "Логос" ищет иуд, я запустил анализ текстов Павла с другой стороны. Если его идеи вирусы, то мы ищем против них генератор фагов.

Я оценил его идею:

– Да, мы дадим им не только "почему", но и "что" и "как". Точечные инструменты разрушения идей.

– Именно, – кивнул Лука, выводя на главный экран новую схему. Это уже была не пульсирующая сеть влияния, а нечто похожее на карту биологической угрозы. Красными очагами были отмечены узлы, где идеология Павла была наиболее сильна. – «Логос» уже выделил ключевые уязвимости. Их три.

Он указал на первый пункт.

– «Жажда чуда». Последователи Павла – не просто верующие. Они ждут знамений, подтверждений. Они хотят видеть силу в действии. Павел дает им это ощущение через артефакты.

– «Усталость от серого». Мир стал слишком сложным. Они жаждут простых ответов, черного и белого. Мой мир «оттенков» для них – синоним лжи и компромисса со злом.

– «Тоска по авторитету». Они ищут не пастыря, а вождя. Того, кто скажет «делай так» и снимет с них бремя выбора.

Я смотрел на экран, и холод, не имеющий отношения к кондиционеру в нашем бруклинском убежище, прошел по спине. Это был не просто анализ. Это был мой собственный диагноз, поставленный два тысячелетия назад. Я предлагал свободу, которая оказалась тяжелее цепей. Павел предлагал новые, блестящие цепи, и люди выстраивались за ними в очередь.

– Хорошо, Лука, – сказал я, отворачиваясь от экрана. – Раз есть уязвимости, должны быть и инструменты. Какие фаги предлагает «Логос»?

– Он предлагает создать «псевдо-чудеса». Низкоуровневые, технологические. То, что можно легко разоблачить, но что на короткое время удовлетворит их жажду. Когда мы их разоблачим через наших «иуд», это подорвет веру в чудеса в целом. Создаст иммунитет.

Я поморщился. Идея была дьявольски элегантной. Накормить голодного фальшивым хлебом, а потом доказать, что он сделан из опилок, чтобы он больше никогда не верил пекарям.

– Что еще?

– Против «усталости от серого» – гиперболизация. Нужно довести идеи Павла до абсурда. Через наших агентов влияния мы будем не спорить с ним, а «соглашаться», но доводить его тезисы до такой крайности, что даже самые рьяные последователи увидят в них безумие. Пусть призывы к «очищению» превратятся в призывы к охоте на ведьм в прямом эфире. Пусть требование «простоты» станет требованием сжигать книги.

– А авторитет? – спросил я, уже зная, что ответ мне не понравится.

– Создание множества ложных авторитетов. Десятки «пророков», каждый из которых будет утверждать, что говорит от имени Павла или даже напрямую от тебя. Они перессорятся между собой, утопив его чистое учение в склоках, ересях и борьбе за паству. Мы расколем его монолит на сотню сект.

Я молчал, слушая гул серверов. Они гудели, как механический хор, поющий псалмы новой, цифровой религии. Религии цинизма. План был безупречен. Холодный, точный, эффективный. И он был полной противоположностью всему, чему я когда-то учил. Не сеять, а выпалывать. Не строить, а разрушать. Не исцелять, а заражать.

– Запускай, – сказал я глухо. Голос был мой, но слова – будто чужие. Будто произнесенные тем, другим, что сидел напротив меня в лондонском баре.

– Найди мне журналиста, который продаст душу за эксклюзивное разоблачение. Найди блогера, который готов довести любую идею до абсурда ради хайпа. И найди мне... найди мне актера. Харизматичного, убедительного, с глазами пророка и сердцем торговца. Нам нужно создать первого лже-Павла.

Лука кивнул, его пальцы уже летали над клавиатурой. Он не задавал вопросов о морали. Его работа – решать тактические задачи. Моя – нести за них ответственность до конца времен.

Я подобрал его на улице, отбив от таких же как он волчат. Злого, голодного, десятилетнего пацана.

Что тогда двигало мной?

Это был Неаполь, шестьдесят пятый. Город еще не до конца отмылся от войны, и в его узких, пахнущих рыбой и безнадежностью переулках, жизнь стоила дешевле пачки контрабандных сигарет. Я был там по делам, вычищая остатки сети одного мелкого диктатора, который возомнил себя новым мессией и которого вовремя не остановил Ватикан. Рутинная работа.

И вот тогда я увидел его. Лука. Тогда у него не было имени, только кличка, которую я не запомнил. Трое парней постарше зажали его у мусорных баков, пытаясь отнять что-то, завернутое в грязную газету. Наверное, хлеб. Он не плакал. Он не просил пощады. Он прижимался к стене, как затравленный зверь, и в его глазах не было страха. Была ярость. Холодная, взрослая, концентрированная ярость существа, которое поняло правила этого мира слишком рано.

Я не собирался вмешиваться. Я видел тысячи таких сцен за две тысячи лет. Капля в океане человеческих страданий. Но что-то заставило меня остановиться. В его глазах я увидел не мольбу. Я увидел вызов. Вызов всему миру, который его таким сделал. В нем не было ни капли веры. Только воля к выживанию.

И я понял.

Мне не нужны были последователи. У меня их было достаточно, и все они в конечном итоге строили храмы не там и не тем богам. Мне не нужны были верующие. Их вера была слишком хрупкой, она ломалась от первого же серьезного вопроса.

Мне нужен был камень, который можно заточить. Инструмент. Человек, чья верность будет держаться не на догматах и надежде на рай, а на чем-то более прочном. На сделке.

Я не творил чудес. Я просто подошел и встал за спинами тех троих. Ничего не сказал. Просто посмотрел. Они почувствовали холод, исходящий не от вечернего бриза, и молча разошлись, забыв про хлеб.

Он остался стоять у стены, глядя на меня с тем же вызовом. Он ждал, что я попрошу взамен.

– Голоден? – спросил я.

Он кивнул.

– У меня есть еда. Крыша над головой. И работа. Очень долгая работа.

– А что взамен? – прохрипел он. Голос мальчишки, но вопрос – взрослого.

– Верность, – ответил я. – Не мне как символу. А мне как работодателю. Ты будешь видеть то, что не видят другие. И будешь молчать. Ты будешь моим эхом и моей тенью.

Он смотрел на меня несколько долгих секунд, оценивая. Десятилетний ребенок принимал самое важное решение в своей жизни, и в этом решении не было ни Бога, ни Дьявола. Только расчет. Мое предложение было лучше, чем то, что предлагала ему улица.

– Идет, – сказал он.

В тот вечер я дал ему имя. Лука. В память о том, другом, что был врачом и пытался упорядочить историю. Этот должен был стать хирургом, вырезающим опухоли из настоящего. Я дал ему цель и шестьдесят лет службы. Кажется, я украл у него обычную жизнь. А может, подарил единственную, которая имела смысл.

Иногда, глядя на его непроницаемое лицо, я спрашиваю себя: что я тогда в нем увидел? Ответ приходит сам. В этом злом, голодном мальчишке я увидел единственное существо на планете, которое было так же тотально одиноко, как и я сам.

Я снова посмотрел в окно. Там, за серым бетоном, жил огромный, сложный мир, который я поклялся защищать. И чтобы спасти его от огня фанатизма, я сам разжигал костры из лжи.

Война за мою душу, говорил Павел. Кажется, он начал ее выигрывать.

Глава 16

Ирония – а когда-то было и наоборот. Без технологий, слово против слова. Мысль против мысли. Вера против неверия. Тогда моим противником был не Павел, а марионетка отца лжи.

Его звали Пьер Кошон, епископ Бове. Амбициозный, умный, с глазами, в которых холодный расчет давно вытеснил любую веру, кроме веры в силу. Дьявол играл им виртуозно, нашептывая идеи о кардинальской шапке и власти над двумя королевствами. Через Кошона он вел свою партию в Столетней войне, превращая Францию в кровавый, гниющий котел отчаяния. Его целью был не выигрыш англичан, нет. Его целью был сам процесс – бесконечная война, голод, чума и тотальное неверие в то, что порядок вообще возможен. Хаос – его любимый сад.

А у меня не было «Логоса». У меня не было фондов и подставных компаний. У меня была только девушка из Домреми. Жанна.

Я нашел ее не в храме, а в поле, когда она смотрела на закат с такой тоской и яростью, будто хотела заставить солнце снова взойти своей волей. В ней не было ничего особенного – крестьянка, неграмотная, упрямая. Но ее душа была идеальным приемником. Чистая, не замутненная сложной теологией, способная принять идею и выносить ее, как знамя.

Я не являлся ей в сиянии. Не говорил голосом с небес. Я был шепотом ветра в дубах Шеню. Я был строчкой из проповеди странствующего монаха, которую она случайно услышала. Я был сном, который повторялся три ночи подряд.

Я не давал ей сложных планов. Я дал ей всего три идеи. Простые, как три камня из пращи Давида.

Первая: «Король – помазанник Божий, и только его коронация в Реймсе вернет Франции благодать». Против циничной политики Кошона, который торговал коронами, как зерном, это была идея сакрального порядка.

Вторая: «Ты – орудие Девы Марии». Не себя, заметьте. Я не хотел создавать себе нового Павла. Я дал ей другой, чистый авторитет, который не могли оспорить даже самые продажные епископы.