Текст книги "Закон оружия"

Автор книги: Сергей Дышев

сообщить о нарушении

Текущая страница: 5 (всего у книги 13 страниц) [доступный отрывок для чтения: 5 страниц]

А вот Лейла, молодчина, меня поддержала:

– Настоящий мужчина не клянется дважды. Тот, кто поклялся дважды, – предаст трижды…

– Молодец, Лейла, тебе бы в президенты вместо дяди Джо.

Она зарделась. Может, я затронул самые сокровенные струнки ее души? Да-да, пример Турции, Филиппин, Индии, Пакистана тайно вдохновлял ее! Я не стал продолжать тему… Зачем насмехаться над несчастной боевичкой, полуоглохшей, неумытой, с грязными заскорузлыми ногтями, которая, кажется, разучилась всему, кроме стрельбы на поражение…

– Все, идите! – сказал вдруг Шамиль. – На сегодня хватит…

Когда они ушли на свои позиции, я снова спросил:

– Где Ксения?

– Не имею понятия…

Я вгляделся в его блестящие глаза. Кажется, он выкурил хороший косячок… А я и не заметил.

Мне пришлось надолго замолчать, чтобы пришерстить свои мысли и немного очухаться перед очередным артобстрелом. Я почувствовал, что он врал. Врал безбожно и беспощадно… На мое счастье, его позвали, случилось что-то важное, скорей нехорошее, потому как фортуна не могла улыбаться, когда ее слепые ангелы имели несчастье приземлиться прямо в раскаленную смолу.

На левой околице слепыми хлопками прозвучали выстрелы. Пули не долетали до меня.

Дом, где мы ночевали с Ксенией, немного покосился, я не стал в него заходить. Я знал, что моя ночная стрекоза вряд ли бы отсиживалась в плохо пахнущей конуре. Пригибаясь, пошел дальше. Меня поразил зеленый железный забор. Такие заборы с нехитрым ажурным узором по кромке тянулись вдоль улицы, за ними продолжалась обязательная серая стена, периметром окружавшая уклад семьи. О, мусульманское счастье своего подворья, с глухими стенами, за которыми пришлому человеку всегда раскрывался фейерверк гостеприимства.

Железный забор свистел дырами – острые края были направлены в мою сторону – значит, жгучие и крепкие пули вырывались со стороны двора.

Я узнавал смерть по малейшим признакам, часто это проклятое предвосхищение сжигало мои нервные клетки, я не хотел этой встречи, она сама называла себя, – и мне приходилось присутствовать при ее приговоре.

Железная дверь взвыла, заскрипела – и я увидел… Будь все проклято… Розовые мечты, сполохи темной ночи, наше тепло прижавшихся тел, все умерло и распласталось на сыром подворье. Ксения лежала, ее поза не оставляла сомнений, мой проклятый опыт, мой навострившийся на смерть глаз все понял: убили девчонку, убили ни за что, за невинность…

Я склонился над ней, тронул холодную щеку – я знаю, умерший воспринимает это как лучшее восприятие доброй памяти о нем… Под телом натекло вишневое пятно – странное, нелепое, совершенно ей не нужное. Но даже если бы я принес ворох тряпок и вытер все до последней капли – все равно бы не смог ее оживить. Только сейчас разглядел, что Ксения получила по крайней мере пять пуль. Рваные раны, потеки крови… Очередной случай…

Она лежала навзничь на грязной земле, раскинув нелепо руки, подвернутые ноги в маленьких ботиночках, было что-то унизительное и стыдное в этом ее нелепом положении, застывшая боль на лице и исковерканная грудь, еще не знавшая материнского молока. Может, еще полчаса назад она умоляла не стрелять… А может, стоически приняла необходимую для кого-то смерть.

Я почувствовал взгляд в спину, резко обернулся: за мной наблюдал Шамиль.

– Ты хочешь сказать мне, что она погибла при артобстреле? – резко спросил я.

Он промолчал.

– Ее расстреляли! – закричал я. – За что? Кто эта сволочь? А может, это ты ее убил? Беззащитную девочку… Вы все шакалы после этого…

Я склонился над Ксенией – неужели это она? Я не воспринимал реальность. Почему ее убили? «Ты была… и нет тебя. Теперь никто не страшен… Повернись же своей душой к счастью». Их бог и наш – едины. И оба призывали любить человека. Они изнасиловали любовь. Все мы изуродовали ее и заменили слепым азартом войны. И азарта нет – осталась ненависть ко всему. Я не задумываясь застрелил бы убийц, попади оружие мне в руки. Ее приказал убить Шамиль Раззаев. Или убил сам, чтобы не терять времени…

Он ушел так же незаметно, как и появился. Мои глаза заплыли от слез, я не слышал выстрелов. Но мир не опрокинулся от несправедливости…

Я не стал хоронить Ксению, поднял ее почти невесомое тело, отнес под навес, уложил на доски, покрыл одеялом, которое взял в доме. Только потом, недалеко от ворот увидел ее выпотрошенную сумку: в грязи валялись губная помада, круглая коричневая коробочка, ручка, полотенце, расческа. Еще я заметил связку ключей и, повинуясь безотчетному порыву, поднял и сунул в карман.

На рассвете опять началась вертолетная атака. Тупорылые стрекозы резко снижались, выплевывали черные клубы дыма, чуть запоздало доносился свирепый треск, и прямо в мой лоб летели огненные молнии. Я чуть не попал под одну из первых ракет: залюбовался зрелищем огневой машины, а потом сломя голову бежал к окопу. Свалился на какого-то боевика, он толкнул меня, я упал на дно, в склизкую грязь. Но не обиделся – ведь он мог и пристрелить.

Я решил сидеть в окопе до тех пор, пока не прекратится стрельба. Я мог, конечно, дождаться и наших, получив свинцовое приглашение на тот свет, но лучшего варианта не было. Недалеко от меня постреливал Джамаль. Кажется, он еще больше высох и напоминал пергаментную куклу из спектакля ужасов. Метрах в двадцати торчал у пулемета Удав, он кривился и что-то повторял после каждой очереди. Наверное, он клял свою судьбу. Но таков удел всех наемников, для них наступает час истины: никакие деньги не дают бессмертия, а жажда получить их приближает конец.

Я пошел по выстланным на дне окопа коврам, надеясь выйти в глубь села, где, возможно, было не так опасно. По пути я наткнулся на двух убитых, у обоих – ранения в голову: черные бороды в густой, уже застывшей крови. На лицах, засыпанных землей, выражение короткого ужаса, а может, удивления такому поспешному уходу на тот свет.

Боевики не обращали на меня внимания: если я находился среди них в столь драматичный момент, значит, так и надо. По перпендикулярному отводу вышел к селу. Ракеты и снаряды подожгли еще несколько домов, и черный дым усиленно коптил небо, как на какой-нибудь фабричной заставе.

Меня остановил Раззаев. Я не сразу увидел его, потому что он склонился над аппаратом телефонной спутниковой связи. С кем он разговаривал, можно было только догадаться, объяснялся он намеками; переполненный агрессивностью и эмоциями голос не оставлял сомнений, что Шамиль просил помощи и поддержки…

Он бросил трубку, связь прервалась.

– Твоя журналистка – шпионка и провокатор! Ее расстреляли по военным законам.

Я молчал, еле сдерживаясь, чтобы не вцепиться ему в глотку. Но сейчас он был сильней. Я отомщу, когда мы будем на равных…

– Вот, можешь послушать… – Он достал из кармана Ксенин диктофон, протянул мне.

Поколебавшись, я взял, включил, приставил к уху.

«– Вы не боитесь смерти? – услышал я голос, который не спутаешь и к которому уже успел привыкнуть.

– Мы смертники, отдали жизнь Аллаху, – запальчиво, но и заметно фальшиво зазвучало в ответ. – И если мы умрем, наши младшие братья встанут и все равно победят этих шакалов. России никогда не справиться с нашим маленьким гордым народом. Надо – еще двести лет воевать будем. Россия на колени станет перед нами… Весь мир за нас, не только мусульмане…

– Но вот люди, которых вы взяли в заложники, тоже мусульмане, – снова заговорила Ксения. – Вы их кровно обидели, кроме того, в Кизиле расстреляли нескольких человек. Они вам этого не простят. Вы принесли им горе…

– Слушай, на войне всякое бывает… Им нечего больше делать, они все равно поднимутся за нами, никто не хочет быть под Россией. Потому что Россия грабит всех, живет за чужой счет. Все это знают. А к заложникам мы относимся хорошо. Последний кусок отдаем, поклясться могу, сама иди спроси, тебе скажут…

– Можно спросить, сколько вам платят?

– Что ты мне про деньги говоришь? Вот Закир, видишь? У него все семья погибла: отец, мать, две сестры – русские бомбу на дом его бросили. У меня брат погиб… Нам деньги не нужны, хлебом клянусь… Нам справедливость нужна. И теперь он будет мстить, я буду мстить, дети мои вырастут, будут мстить…

– Асад, ты воюешь не за деньги, ты хочешь мстить. А ваш президент продолжает наживаться даже на войне. Его состояние около десяти миллиардов долларов, он один из богатейших людей мира, и ему наплевать на всех вас. Он бросает вам жалкие подачки, вы продолжаете воевать, а он давно вас предал. Когда в республике не останется ни одного целого дома – он уедет в любую страну мира.

– Ты говоришь глупости, девчонка!

– Я журналистка, – голос прозвучал обиженно. На пленке отчетливо слышались звуки разрывов и щелканье выстрелов. – У меня есть доказательства. Дядюшка Джо давно, еще до войны, подкупил многих высших чиновников в Москве. Они прогоняли через вашу республику нефть и зарабатывали на этом миллионы долларов. Но народу ничего не досталось: вспомни, как закрывались больницы и школы, как не выплачивались пенсии…

– Женщина, ты говоришь глупые речи… Запомни: длинные языки отрывают вместе с головой…

– Вы можете мне угрожать. Но сами не хотите признаться в том, что вас подставили. Вы окружены, и вам придется или сдаться, или погибнуть…»

Я слушал ее голос, раздраженные ответы боевика Асада, запись временами полностью забивалась выстрелами, грохотом взрывов. Ксения пыталась понять этих людей, но зашла слишком далеко в своем устремлении. Она хотела убедить жестоких псов войны, что жизнь их порочна, а выбор ошибочен. Они же видели в ней куклу – но куклу умную, настойчивую и опасную. Вооруженные смертники не ведают милосердия. На границе между жизнью и смертью мир теряет свою реальность. Во всех смыслах…

Потом был какой-то треск, я услышал голос Шамиля. Он стоял рядом, а голос его звучал из диктофона: «Девочка, ты лезешь не в свои дела… Ты хочешь написать в своей газетенке, что простых боевиков обманывают, что президент вместе с приближенными ворочают большими делами?»

…И последние Ксюшины слова на ленте: «Я и не скрывала. Если ваши дела честные, вам нечего стыдиться или бояться…»

– Кто ее убил? – спросил я, комкая чувства и ненависть в кулак.

– Джамаль… Хитрый, беспощадный. Сволочь…

Я хмуро глянул на Шамиля, что-то спрашивать не хотелось.

Спросил он:

– Хочешь узнать, кто отдавал приказание? Я… Хотя пожелание было и свыше… Ну, убей меня за это! На, бери автомат! – Он протянул оружие, равнодушно глядя мне в глаза. Рядом с нами никого не было.

– Когда ты успел научиться таким дешевым приемам? Хочешь узнать мою реакцию?

– Хочу узнать, каким ты стал… На журналиста не очень похож. Воевать, извини, тоже разучился. В этом деле, брат, без практики долго нельзя… Оружие человека меняет: оно делает его сильным и ищущим… Без оружия ты пешка в руках любой «шестерки».

– Оружие делает человека зависимым. На войне ему надо стрелять, надо постоянно помнить о нем, помнить, что должен выстрелить из него первым.

– Командир, – лицо Шамиля преобразилось, глаза успокоились, чуть пригас их черный огонь, – как же мы не встретились с тобой в Сухуми? Клянусь, твоя жизнь пошла бы по-другому.

Я саркастически усмехнулся.

– По-другому? Вряд ли… Ты заманил бы хорошими деньгами, а я действительно тогда нуждался, взял бы меня в свой отряд на младшую командирскую должность… А потом я вместе с тобой очутился бы в этом блиндаже… Так что, считай, моя жизнь так и сложилась. Единственное, ты до этой минуты не предлагал мне автомат. Не доверял.

– Нет, Володя, я о другом. Ты мог бы возглавить одну из наших дочерних фирм.

– Я никогда не был бизнесменом, – продолжил я футуристический разговор на тему несостоявшегося прошлого.

– Это не обязательно. Нужны просто свои верные люди… Среди наших – одно ворье, друг друга «кидают», это считается шиком. Потом разборки, правилки… Конфликты, ну это на фиг…

– Я стал бы богатым, как ты, – продолжил я мысль, – и опять же сидел бы с тобой в этой яме и ждал, когда нас прихлопнут, как клопов. От судьбы не уйти. Считай, что я твой лучший компаньон, который втихую накалывает тебя, но в пределах коммерческой честности и порядочности…

– Я не стал бы брать тебя на войну… Ты разучился воевать. Ты вел бы дела и крутил холки моим борзым бычарам, чтоб не понтовали. Был бы на хозяйстве…

– Тебе не кажется, что у нас разговор двух идиотов?

Шамиль начал меня раздражать. Федеральные войска взяли нас в плотное кольцо и продолжали стягивать силы: обстрел села не затихал ни на минуту. А этот строит какие-то планы. Мечтатель хренов… Возможно, это одна из форм психоза.

– Все не уйдут. Но ядро просочится. Они нас будут прикрывать. Кроме того, нас поддержат извне – отвлекающим ударом. Всех уцелевших у дядюшки Джо ждет хорошая сумма в долларах. Он не скупится. Как в сказке: суть в золотом яичке…

– В его?

– Как видишь, я ничего от тебя не скрываю, предлагаю дружбу. – Шамиль пододвинул ко мне свой автомат. – Для всех ты станешь пропавшим без вести или заложником, если хочешь… Выберем ночь потемней, ты пойдешь впереди. Наткнешься на засаду – скажешь, что журналист, покажешь документы. Я тогда пройду в другом месте. А где потом встретимся, я тебе скажу. Возьмем с собой милиционеров-заложников. В случае чего прорвемся за их спинами… Нам бы еще пару дней продержаться. А там… Шеф сказал, что сумма командировочных будет пропорциональна времени нашей обороны.

– Ты имеешь в виду своего президента?

– Да, а кого же еще?

Я задумался, Шамиль не торопил. Открывалась авантюрная перспектива: уйти с террористами, а потом сдать их нашим – скопом. Но было два нюанса: первый, нарвемся на собровцев – они покрошат всех без разбору, и второй, более существенный: я никогда не предавал, даже бандитов, прекрасно сознавая, что вот они уж меня всегда предадут. Слава богу, пообщался с этой категорией. Замочить ближнего для них – судьба, как и самому скорчиться потом от заказной пули.

– Знаешь, Шамиль, там, в Афгане, я тебя никогда не обманывал, хотя солдаты всегда сомневаются в искренности офицеров. Да ты и сам сейчас, как командир, это знаешь. Я никогда не лукавил… В общем, нам придется расстаться. Я уйду первым, а ты – как сам знаешь. Наши пути перекрестились. Видно, Всевышнему было угодно, чтобы мы посмотрели друг на друга, а теперь разойдемся, потому что дороги наши не схожие. Афганская злость не вышла из тебя – можешь что угодно говорить про защиту республики от русских. Ты устал от войны и одновременно не можешь без нее жить. Тебе наплевать на своих соратников, как и ваш дядюшка Джо, ты улучишь момент, чтобы исчезнуть, пропасть без следа, как пропали сотни и тысячи людей на этой войне. Ты обретешь новую жизнь вдали от погубленной родины. Еще раньше исчезнет дядюшка Джо – потому что русский медведь, рассерженный и раненный, начнет махать налево и направо, и только тысячи женщин всех национальностей смогут утихомирить его и заставить вернуться в берлогу…

– Заткнись, иначе я выстрелю! – Раззаев направил на меня ствол автомата. – Ты стал очень болтливым!

– Автомат дает право разговаривать непочтительно с бывшим командиром?

– Владимир Иванович, вы забываете, что даже журналистам не все прощается.

– Я помню, что вы их расстреливаете!

– Она пыталась вести пропаганду… Вам, журналистам, доверять нельзя. Половина из вас – тайные агенты КГБ. Вот только тебе я пока верю. А знаешь почему? Ты пришел в грязных ботинках и не пытался лезть в душу…

Тут появился Салман с перевязанной головой и сказал, что федералы захватили уже целый квартал, а у одного заложника крыша поехала: вырвал автомат у Асада и успел выстрелить в него и еще в Казика.

– Замочили психа?

– Два магазина выпустили…

– Зачем? Одной пули хватило бы… Обделались там все, заложников удержать не могут… Расстреляй еще двух, чтоб тихо сидели. – Глянув на меня, Раззаев усмехнулся: – Это я так, пошутил…

Я не ответил. Любые слова превращаются в шелуху, если ты не можешь повлиять на человека. Шамиль катился по заданной программе. Каждый день обороны приносил деньги… Лишь бы не погибнуть. Пусть умрут слабые и невезучие. И количество участников дележа будет меньше.

Салман ушел. Вскоре послышались выстрелы. Черт поймешь эту банду: где кончается фатальная жестокость и начинается упрямое благоразумие?

Шамиль подхватил две зеленых трубы гранатометов, обернувшись, бросил:

– Не уходи без меня. Мы обязательно прорвемся. Ты жди, хорошо?

Он почти упрашивал.

Я сидел в сыром окопе. Который раз за эти дни оттаяло… По глинистой стене сочилась мутная водица из серого островка снега на бруствере. Я почувствовал острую жажду. Так бывает всегда, когда на многие часы забываешь о еде, о том, что организм требует хотя бы простой воды… Нестерпимо захотелось вылезти, достать из кармана платок и, помахивая, пойти через комья грязи, которые и составляют линию фронта, перейти ее, сказать, что невиновен, что не стрелял, и вообще не имею отношения к этой бойне. Я навоевался, мне пошел четвертый десяток, я оглох от канонады, от беспощадных вертолетных обстрелов, когда огненные стрелы в лучшем случае пытались вырвать с корнем мои барабанные перепонки. Эту землю посадили на шарниры, она уезжала из-под моих ног, она опрокидывалась, и вместе с ней и я летел в тартарары…

Потом я стряхивал землю, комья грязи, смотрел на руки – они были чернее ночи, ошалело оглядывался, задирал голову из окопа – пасмурное небо путало время суток. Я уже смирился с тем, что в следующее мгновение появятся мои друзья-собровцы – Саня Иванов, Бабай, Серега Черный, Олег Потапов – и раскрошат меня вместе с соседями по окопу. И правильно сделают. Порядочные люди не имеют привычки засиживаться у бандитов.

В это мгновение я вспомнил еще более бесправных заложников, и особенно милиционеров. «Я должен их освободить!» – отчетливо понял я.

Убрать двух-трех охранников для меня не представляет ничего сложного.

Я вылез из окопа, и тут же что-то тугое и жесткое ударило в лицо…

Потом был непрерывный звон в ушах, тошнота… Я стоял на коленях, опираясь о мокрые стены окопа. Меня вывернуло наизнанку…

Потом я пришел в себя, и, кажется, изнанка вновь вернулась на свое место.

Потом я начал соображать. Я понял, что не выйду из замкнутого круга, пока не приму решения. Но все, что требовало трезвого ума, сразу же принимало характер разжижения. Мысль подрывалась, как высохшая пленка на барабане старого кинопроектора.

Я безуспешно склеивал свои мысли, пока не понял, что к легкому ранению получил еще контузию, степень которой, увы, не мог определить.

Удав протянул мне флягу: рот, разъехавшийся в улыбке, въевшаяся в оспинки грязь. Я с жадностью приник к горлышку, первых глотков не ощутил, потом почувствовал терпкий привкус металла.

– Спасибо, Удав! – поблагодарил я, вернув флягу.

– Меня вообще-то звать Серега, – заметил он и протянул руку.

– Володя, – вынужден был назвать себя и я и пожал его шершавую лапу.

– Меня тоже два дня назад шарахнуло, до сих пор мутит от запаха тола.

– А тебя не тошнит от войны, тем более воюешь черт знает за чьи интересы?

– Интерес у меня один – бабки… – пояснил, дружелюбно осклабившись, кореш Серега. – А их разборки я манал, мне по барабану.

Он тоже глотнул из фляги, я заметил наколотые колечки на его пальцах. Явный зэк.

– А как здесь очутился? Давно воюешь? – спросил я, чтобы хоть как-то отвлечься от боли, которая разламывала, раскалывала на дольки мой череп, вот-вот мозги полезут из ушей.

– О, это долгая история… Тебе, как писателю, интересно будет. – И словоохотливый Серега погрузился в пучину своего интересного прошлого.

Он рассказал, как мотал срок в тюрьме таджикского города Курган-Тюбе, как в один прекрасный день всех зэков освободил большой души человек, сам былой арестант, Сангак Сафаров – лидер Народного фронта.

– Выпулился на волю, мать честная, не жизнь, а сказка! Тогда я впервые получил «пушку». Дед сказал: всем, кто со мной, выдать оружие… Некоторые наши закосили, свалили в туман, думали на шмоне в городе выжить. А Сангак сказал: мародеров отстреливать… Так и было. – Серега задумался, лицо его неожиданно окаменело, видно, вспомнил что-то особенное, засвербила в памяти заноза. – Вовчиков колотили по всей Вахшской долине, хотя мне по барабану, что вовчики, что юрчики, лишь бы тугрики платили. А потом я упорол косяка: пошел с бабой-снайпером, латышкой, на ночную операцию: постреляли в кишлаке у вовчиков – шухер устроили. Ее на обратном пути смертельно ранило, когда мы на машине прорывались… Меня за самоуправство чуть не заделали вглухую. А когда я еще на бабе одного начальника крупно погорел, пришлось давать винта. Метнулся к вовчикам – фундаменталистам, а куда еще деваться? Меня на всех дорогах ловили… Неделю держали в подвале, проверяли. Потом разведка подтвердила, что действительно на меня объявлен розыск по всей республике. И отправили на повышение квалификации в лагерь под Пешаваром. Там школа была, дай боже! Пакистанские офицеры дрючили нас, как щенков. Я исхудал, подцепил какую-то заразу местную, вся рожа в язвах была. Видишь, следы остались? Чуть околеванец не настал… Через три месяца переправился с командой через Пяндж – и снова на войну. То, что выжил, – спасибо пешаварской школе: стреляю на звук в темноте, влет, с одной, двух рук, владею ножом по-всячески. Но самое главное, знаешь что?.. Вовремя сориентироваться и слинять. Вместе с командой, конечно… Дезертиров нигде не жалуют.

– Когда ты сбежал из Народного фронта? – спросил я.

– В ноябре девяносто второго.

– Я тоже воевал у Сангака, только уже в девяносто третьем…

– О! – удивленно воскликнул Серега. – Мы с тобой – ветераны таджикской революции. А потом, значит, по разные стороны были?

– Мы и сейчас не на одной, – уточнил я.

На что Серега не преминул резонно заметить:

– Мы в одном окопе, а бомба не разбирает.

Что правда – то правда. Как бы в подтверждение его слов за нами раздался взрыв, сыпануло мерзлой землей.

Серега выматерился.

– Почему тебя Удавом называют? – поинтересовался я, стряхнув землю.

– Старая кликуха… В разведку когда ходил, часовых брал за пищак.

– Что?

– Ну, душил…

– А как здесь оказался?

– Бабками заманили. Тут платят, не скупясь. Со мной еще из наших Салатсуп, Бурбынахер, Ильхом поехали. Уже скоро год здесь кантуемся. Бурбынахера убили. Они все за веру воюют. А мне эти исламские идеалы до фонаря. Предлагали: давай, принимай нашу веру. Не, ребята, говорю, мы так не договаривались. Короче, отстали…

– Но за своего не считают?

– Балаболят иногда по-своему, чувствую, что по моему адресу. Я некоторые слова понимаю. Думаешь, не доверяют мне? Не, братан, на войне так нельзя. Или ты свой, или чужой. Они вот знают, что у меня, как русского, заднего хода нет…

Неожиданно, будто из-под земли, вырос Шамиль, подозрительно глянул на нас.

– Отсиживаешься? – рявкнул он на Удава. – Думаешь, все само собой рассосется?

– Я думаю, этой ночью уходить надо, – мрачно отозвался Удав.

– Ты так решил? Давай, командуй вместо меня! – мгновенно взорвался Раззаев.

– А ты хочешь, чтобы мы все подохли здесь? – Удав тоже вышел из себя. – Я не для того сюда приехал, чтобы меня запыжили и прикопали на сантиметр. Не было такого уговору. Я боевик, а не мясо для бешбармака!

– Иди, – неожиданно спокойно произнес Шамиль. – Оставляй оружие, и иди. Никто не держит… Давай, вали! Вон дорога прямо, да? Прямо к своим русским…

Удав помрачнел.

– А мы ведь договаривались, Шамиль, что не будем про национальности… Ты же знаешь, что один я не выйду, а в плен меня не возьмут… Тут же замочат, как только разберутся…

– Это твои проблемы.

– Мне мазы качать ни к чему, Шамиль. Ты меня знаешь. Я против тебя никогда не шел. Тут вопрос надо обсудить. Братва уже на издохе…

Нас незаметно окружили другие боевики. Каждый из них, как я заметил, могли двигаться бесшумной кошачьей походкой. А это первое, что выдает профессионалов войны. Они стояли и молча слушали перепалку: сутулый Салман Хашидов, узкоплечий и тщедушный на вид пакистанец Алихан, желтокожий сириец Джамаль. Возможно, Раззаев собрал всех на короткое совещание.

Салман что-то недовольно пробурчал. Я понял, что он поддерживает Удава.

– А кто говорил, что мы все смертники? – закричал страшным голосом Шамиль. Он перешел на русский, может, чтобы поняли мы с Серегой, а может, чтобы показать перед нами никчемность недавних клятв тех, кто сейчас выказывал недовольство.

Неизвестно, чем бы закончилась перебранка, но случилось непредвиденное обстоятельство, само по себе мало что значащее в стихии огненного смерча, сжигающего село, в вихрях жестокости, смерти, кровавого противостояния, вселяющих ужас и животный страх в сердца.

Раздвинув кольцо боевиков, в круг вошли сначала два окровавленных человека, я не сразу признал в них боевиков, потому что были они без оружия, а еще двое – чернявая мрачная Лейла и хмуроглазый Ширали – немилосердно подталкивали их стволами автоматов.

– Они хотели сбежать! – объявил Ширали.

– А я их подстрелила! – негромко, но с явной гордостью сообщила девушка.

– Спасибо тебе, сестра. Ты смелее некоторых мужчин! – с расстановкой проговорил Шамиль.

– А почему я должна быть их трусливей? – с вызовом спросила Лейла.

Шамиль сделал останавливающее движение рукой.

– Вы, трусливые шакалы, вы клялись на Коране! – страшно закричал Раззаев.

– Мы не убегали, Шамиль. Мы хотели устроить засаду русским! – ответил высокий боевик, раненный в плечо.

– Врешь! – не выдержала Лейла.

– Почему об этом не сказали своему командиру Ширали? – продолжал невозмутимо спрашивать Раззаев.

– Его не было рядом, а федералы продвигались! – продолжал оправдываться раненый. Его товарищ с простреленной ногой кривился от боли и еле удерживал равновесие.

– Ты врешь, собака! Я вам кричал: куда полезли? – внес ясность Ширали и наотмашь ударил оправдывающегося.

Раззаев втянул своим длинным носом воздух, скривился, отступил на шаг.

– От страха водки нажрались и пошли сдаваться… – констатировал он. – Расстрелять их! Ширали, тебе придется это сделать…

Тот молча толкнул их к бетонной стене, вскинул автомат. Высокий завыл на тонкой ноте, второй безотчетным движением прикрыл ладонями лицо. Длинная, размером в жизнь, очередь единым разящим мечом рассекла их тела, отбросила к стене, они поползли по ней, рухнули поочередно, влево и вправо. На бетоне остались щербинки и огромные кровавые кляксы…

– Будем держаться, – уже более спокойно произнес Шамиль. – К нам должны прорваться на помощь. А сейчас, если полезем в поле, нас перестреляют, как трусливых зайцев. Это все.

От меня не укрылось, что он был сильно возбужден, даже странно весел и буквально выплескивался в своих эмоциях – будто вдохнул пьянящего воздуха.

Боевики молча разошлись по позициям.

Мы остались вдвоем.

– На войне как на войне, – сказал Шамиль тоном, в котором не было и намека на оправдания, а скорей жесткая бравада.

– Ты решил положить всех, а потом уйти в одиночку? – спросил я. Я начинал чувствовать вкус своей профессии: можно задавать любые вопросы, даже самые гадкие и неприятные, даже если они отвратительны для тебя самого – все списывается на интересы газеты и беспардонность читающей публики. Впрочем, для негодяев не бывает запретных вопросов. Имею в виду Шамиля.

– Мне нельзя уходить в одиночку. Это дезертирство. Я уже говорил, как буду уходить. И ты пойдешь со мной.

– Ты же знаешь, что не пойду!

– Зря… Через неделю мы вместе с тобой были бы где-нибудь на Багамах, на Канарских островах или в Таиланде на заслуженной реабилитации. Когда ты еще побываешь за границей? А дядюшка Джо ценит журналистский труд. Об этом, правда, сами журналисты помалкивают, потому что получают от него такие гонорары, каких до пенсии никогда не накопить… Все они, борзописцы, лежат у него в сейфе, как куклы в сундуке Карабаса-Барабаса.

– Меня тоже хотите купить с потрохами?

– Нет, командир… Ты ведь не будешь проституткой-журналистом, да? Ты воин, боец… Газета – не твое дело.

– Ты научился хорошо говорить, убеждать… Раньше такого за тобой не наблюдалось… Тянешь меня за собой в могилу?

Он не ответил. А я вдруг понял, что Шамиль, бывший мой сержант Шома Раззаев, осознанно или неосознанно желал, чтоб я не покидал его, остался с ним в этот гиблый час, когда надежда не на удачу, а всего лишь на последний шанс из сотни. В Афгане нас зажимали в горах, лупили по нас с высот беспощадным огнем. И я помню первый бой Шомы, когда мы попали в окружение. Он молчал, крепился, бросая на меня вымученные взгляды. Он ждал, верил, что вытащу их… И я вывел всех до единого: мы дождались сумерек и под покровом дымшашек ушли незамеченными. Потом он признался, что ждал, что в той ситуации я прикажу идти напропалую в атаку. Шома сам не видел иного пути. В другой раз мы чуть не попали под огонь наших «градов». И опять ушли, потому что я вовремя успел определить, что очутились в «вилке». Мы бежали очень быстро, и смерть не успела догнать нас хвостатыми языками.

И теперь он вновь надеялся, что спасу, принесу ему счастье. Возможно, в его разумении, подспудном понимании я стал чем-то вроде талисмана. Скорее всего он не ждал от меня тактических решений, советов, помощи. Ему нужно было мое невозмутимое присутствие. Как тогда, в кривом ущелье, подпирающем своими хребтами эмалево-жгучее небо.

Как и тогда, сейчас он не хотел умирать. Багамские острова, куча дурных денег в карманах – надо было только дожить. Ведь осталось так мало – просто прошагать пару километров сквозь цепи мерзнущих на поле людей. Поприветствовать, показав, что ничего не имеешь против них, что войны уже нет, а все случившееся – досадное недоразумение.

Жизнь начинаешь ценить, когда в ней есть ценности. Даже если они в долларовом эквиваленте.

Мы курили на двоих последнюю сигарету. Бой пригас, как костер, который наткнулся на бревно и теперь медленно и вяло облизывал его, не в силах сожрать сразу. Просто выдохлись люди, уморилась артиллерия, а винтокрылые асы бомбежки завершили в связи с темнотой. Но выстрелы не прекращались ни на минуту. Обе стороны выполняли прямо противоположные задачи, командиры нецензурно ругались, поминая чертей и шайтанов, покрывая пространство интернациональным незаменимым русским матом. Подчиненные с замиранием сердца ждали, когда, наконец, наступит та минута, когда надо будет ринуться грудью, напропалую на врага и вцепиться ему в глотку.

– Ты хочешь уйти? – спросил Шамиль. – Иди, прямо сейчас. Я не держу тебя. Иди же, а то я передумаю!

– Посылаешь ночью, на пули наших?

Пролетел невидимый самолет, наполнив воздух густым гулом. Он сбросил осветительную бомбу, гирлянда поплыла и спряталась в облаках, окрасив их в зловещий красноватый свет: будто отблеск далекого гигантского пожара.