Текст книги "Мой Пегас не капризен (СИ)"
Автор книги: Сергей Кузнецов
сообщить о нарушении
Текущая страница: 1 (всего у книги 1 страниц)
Сергей Кузнецов
Мой Пегас не капризен
Представляю сборник стихов на тему поэзии и музыки. Нужно ли писать стихи о стихах? По-моему получается, что нужно. И не о стихах, собственно, а о поэтах и о состоянии души, когда эти самые стихи пишутся. О вдохновении и творческом подъёме, со сложным вопросом – откуда это вдохновение черпается и куда оно улетает? Вы знаете? А я только пытаюсь ответить…
В этом сборнике нашлось место в первую очередь романтичной лирике, задумчивой философии, ироничному юмору, а также здесь присутствует немного грустного отчаяния и растерянности. Вот в моменты творческой растерянности я и обращаюсь мысленно за помощью и советом к признанным авторитетам. Для меня это Пушкин, Ахматова, Есенин, Высоцкий, Окуджава… Они подскажут нужные слова, если немного пофантазировать…
Некоторые стихи здесь проиллюстрированы собственными картинами. Я иногда сопровождаю свои живописные работы авторскими стихами. Стихи и картины пишутся почти всегда отдельно и самостоятельно. Но иногда удачно объединяются и дополняют друг друга. Ведь темы меня интересуют одни и те же и в живописи, и в литературе.
Один раздел в сборнике посвящён музыке. Возможно, самой интересной для меня темой в искусстве является изображение музыки и стихов средствами живописи. Как нарисовать музыку и стихи? А также наоборот – стихотворное описание музыкальной или живописной идеи. Как словами описать музыку и живопись? Во всём есть своя гармония – нужно её увидеть, услышать и описать. Прошу…
Стихи о поэзии
Мой Пегас не капризен
Я не знаю ответа,
Стоит петь или нет.
Среди многих поэтов
Я обычный поэт.
Мой Пегас не капризен,
Просто с крыльями конь.
Панихиды и тризны –
То не песни, а стон.
Я печалью не болен.
Буду весело петь,
С высоты колоколен
Чистой медью звенеть.
Я росою умоюсь,
Чтобы лучше звучать.
Под иконой немою
Откровенья печать.
Ты гуляй целый вечер
На зелёном лугу,
Конь свободный, как ветер,
Удержать не могу.
Ты волшебною птицей
В небесах пролети.
Ничего не случится
На опасном пути.
2005 г.
Вергилию
(Публий Марон Вергилий – римский поэт 70 – 19 г.г. до н.э.)
Не ты ли спел «Пастушьи песни»
(Буколики) и «Энеиду»?
Тебе ли было интересно
Под императорской эгидой?
Искусству слова в древнем Риме
Служил как первый из поэтов.
И в Силе высшей и незримой
Искал и находил советы.
И вот уж тысячи потомков
Слагают песни, оды, стансы,
Вооружившись рифмой тонкой,
Поют сонеты и романсы.
А рифма не даёт покоя,
Пока её не вставишь в строчку.
Я знаю, что это такое –
Многоголосье многоточий…
2005 г.
Вы даже не стрелялись…
Ну, что ж вы так? Вы даже не стрелялись!
Как сочинять, не видя пистолеты?
О страстности вы Бога умоляли,
Зачем тогда дешёвые куплеты?
Клинок у сердца – это ж ощущенье –
Уносит в высь космических масштабов.
Люби, страдай, гори, проси прощенья,
Взойди на Крест иль на костёр хотя бы,
На каторгу, как декабристы в прошлом –
Поэт не хочет умирать в постели…
Банальности, «болото», лень и пошлость –
Кому ты интересен без дуэли?
Чего сейчас от жизни ждут поэты?
Звезде гореть? А может быть, потухнуть?
Прикажете готовить пистолеты?
А может просто – чай попить на кухне?
2021 г.
Скучно, скучно…
Скучно, скучно и снова скучно…
Мало смысла в простых движеньях.
Кто подарит счастливый случай?
Я опять же!? Да неужели!?
Вечер, вечер, сижу безвольно…
Что просить мне у высшей Силы?
Плечи, плечи дрожат от боли,
Быть растерянным – некрасиво.
Ночью, ночью встаю с постели…
Рву бумагу, ломаю перья.
Очень, очень всегда хотелось
Быть у Господа подмастерьем.
Утро, утро, рука в чернилах…
Скатерть смята, закрыты двери.
Будто, будто Оно приснилось…
Откровенье?… Словам не верю.
Солнце, солнце, взойди на небо…
Разберусь в непонятных строчках.
Мира,
Бога,
Любви
и Хлеба –
Это нужно, и нужно точно!
2019 г.
Нерв
Книга Высоцкого названа «Нерв».
Они ведь натянуты – нервы.
Всё те же вопросы описаны в ней –
Кто будет второй, кто первый?
И струны натянуты в нашей душе,
Они и поют, и плачут.
Их звон сладкозвучный для наших ушей.
Но всё может быть иначе.
Порвётся струна, если сильно задеть.
И нервы порвутся тоже.
Нельзя быть Орфеем и петь каждый день,
Никто и ничто не сможет.
Так что ж, стихоплёт? Помолчи, отдохни.
Расслабься и пой потише!
Продлятся твои беспокойные дни,
Когда напрягаться не слишком.
Ты струны и нервы свои береги,
Здоровье – оно бесценно.
Вставай по утрам только с правой ноги,
Не лезь на высокие стены.
Но песня твоя всё же рвётся наверх.
Ты ей не дави на горло.
Ты в Синюю птицу свою поверь,
Она ведь летает гордо.
2010 г.
Сергею Есенину
На Парнасе на греческом
Раздавали способности,
У Гомера в отечестве,
В поэтической области.
Мы явились последними
На раздачу способностей.
Что досталось нам бедненьким?
Разберёмся в подробностях.
Что-то есть интересное
В систематике кадровой.
Ты – Сергей Александрович,
Я – Сергей Александрович!
Что-то есть непонятное
В совпаденьях кармических,
В идентичных занятиях,
В гороскопах космических.
Как планеты построятся,
Так дороги проторятся.
Кто-то счастлив да сторицей,
Кто в темнице, кто в горнице.
Кто поэтом, кто писарем,
Кто стрельцом, кто боярином,
Кто-то прямо, кто искоса,
Чтоб горланить-наяривать
Про сермягу суконную,
Про берёзы и Родину,
Про слезу под иконами
Мы стихи колобродили.
2007 г.
Есенина люблю…
Стихи пишу, читаю – всё нормально –
И водку пью, и женщину хочу.
Я не могу войти в исповедальню,
Но в темноте зажгу свою свечу.
Хоть соблюдаю Божии законы,
Не пустят в рай меня мои дела.
Не поклонюсь кресту или иконе,
Но засмотрюсь порой на купола.
Есенина люблю и Пастернака,
Высоцкого, за их высокий стих.
Пою я песни наши и, однако,
Жалею иногда, что голос тих.
Жалею, но пою сквозь слёзы.
Жалею, но опять пою,
Что не могу обнять я все берёзы,
Которые растут в моём краю.
1998 г.
Кредо
Буйной песней ветров,
Монолитностью скал
Я чеканил слова,
Но поэтом не стал.
Буквы, словно кирпич,
Фразы, как этажи.
Понастроил «домов» –
Не снести за всю жизнь.
Я старался писать –
Словно камень строка.
Я такое писал!
Поднялась ведь рука.
Написал, прочитал,
Да крестом зачеркнул.
Где же силы мне взять?
Где страстей зачерпнуть?
Строчки надо рождать,
Словно выпить воды,
Словно воздух вдыхать,
Не сочтя за труды.
Строчка – словно родник,
Словно ветка лозы,
Или новой весны
Самый сильный призыв,
Словно солнечный луч
Утром росной поры,
Словно губ поцелуй
Или смех детворы,
Словно свист парусов,
Словно бег скакуна…
Так вот нужно писать,
А не так как у нас!
1984 г.
Двери в гостиную
Нечасто я молюсь богам.
И в том моё несовершенство.
Пою я песни по слогам
Для музыки, а не для жеста.
Я попрошу своих святых
В мою тяжёлую минуту,
Пускай помогут не остыть,
И не устать на перепутье.
Я попрошу в момент неверья,
Чтобы не быть для них обузой,
Пусть позовут, откроют двери
В гостиную с живою Музой.
Чтобы послышались аккорды,
И свет мелькнул полоской бледной.
Забудется пустая гордость,
И темнота уйдёт бесследно.
Я в дверь тихонько постучу.
Мне страшно, вдруг там будет пусто.
«Как твоё имя?» – Промолчу.
Я – странник на пути искусства.
2005 –2006 г.
Авторская картина «Скрипачка», масло.
Исповедь Анне Андреевне
Не стенай, не плачь и не загадывай,
Не зови могильную тоску, –
Гробовщик, уныло и не радуясь,
Гвоздь забьёт в сосновую доску.
Лягу я меж досок свежеструганных,
И не нужен уж ничей совет,
Чтоб уйти отсюда мне без ругани
И не звать с собою на тот свет.
Я с иконной строгостью повенчанный.
Кто же свят, а кто совсем не свят?
В сельской церкви маленькой бревенчатой
Образа мои ещё висят.
Увидать бы мне однажды Ангела,
Чтобы он принес благую весть.
Я её другим бы пересказывал –
В этом что-то радостное есть.
Как ребёнок, с радостью невинною
Я хочу смеяться и расти.
Но свой путь, свою дорогу длинную
Без потерь мне, видно, не пройти.
Мне б запеть, да нету того голоса.
Мне б взлететь, да коротко крыло.
Что за гранью?…Может, чёрны полосы,
Или в облаках белым-бело?…
2000 г.
Очень ценю я
Очень ценю я Радость,
Тёплый день, тихий мир и свет.
Больше денег ценю, но надо
Всё же что-то ещё? Иль нет?
Это счастье 10-летнего, чтобы расти…
Очень ценю Свободу,
Независимость и полёт.
Больше радости, тёплой погоды,
Ведь бывает же много погод.
Это счастье 20-летнего, чтобы идти…
Очень ценю, что обязан,
Что имею долги и Долг.
И нуждаюсь я в том, чем связан
С этой жизнью, где путь мой долг.
Это счастье 30-летнего, чтобы знать…
Я обязан перед Природой,
А обязанностей две –
Сына вырастить свободным
И спеть песню Свободе своей.
Это счастье 40-летнего, чтобы быть…
1998 г.
Авторская картина «Звуки лета. Букет 7», масло, мастихин.
Искусствоведы
Ну, слава Богу, слава Богу,
В провинциальном городке
Искусствоведы на подмогу
К художнику накоротке
С незлым и компетентным словом
Придут с поддержкой деловой.
Без них я – бездарь безголовый.
(А с ними, вроде, с головой).
Кто ж нас оценит по заслугам,
Не забывая ни о чём?
Кто будет критиком и другом,
Подставит вовремя плечо?
Подсказкой вежливой и точной,
(Путеводительная нить),
Что хорошо, а что не очень
Сумеют просто объяснить.
Без лжи, без ханжества, без лести
На помощь вовремя придут
Искусствоведы с доброй вестью
И никогда не подведут!
2008 г.
Юмористические стихи о литературе
Поэт на пенсии
Мне пенсия – чудесная пора,
Хотя радикулит изрядно мучит…
При женщинах – фантазии игра,
Зато идеи творческие кучей!
Не ухожу далёко со двора.
Зачем ходить куда-то бестолково?
Не беспокоит ничего с утра.
Ну, как же это классно, право слово!
С балкона посмотрю на бренный мир,
К чему там суетятся эти люди?
Нежирный в холодильнике кефир…
И всё прекрасно было, есть и будет…
Но всё же врезать огненной строкой,
Достать до неба хочется порою
И крикнуть: «Рано перцу на покой!»
Зачем кричал?.. Не осознал, не скрою…
Разволновался, видно, сгоряча…
Ведь путь мой утомителен и труден…
Поэты что-то звонкое кричат
И «амбразуры» закрывают грудью…
Ну-ну, держись! Спокойно, дорогой!
Вот твой диван, и ручка, и тетрадка.
Вот клавиши! За двери ни ногой!
Всё в абсолютном творческом порядке!
2021 г.
Цена поэта
Поэт спросил друзей досужих:
«Чем ценен я в литературе?
Скажи мне прямо, верный друже!
Мои шедевры – авантюра?»
Друзья, подумав, отвечали:
«Поэт ты классный, что ж тут спорить?
Развеем мы твои печали.
Пегаса стоит всё ж пришпорить…
Ты будешь классиком, возможно.
Твои стихи текут рекою…
Но прогнозировать негоже…
Насчёт цены? Ну, то такое…»
В ответ друзья спросили просто:
«По сколь за штуку стоит книжка?
Где сайты творческого роста?
И как там с рейтингом делишки?
Успехи в творческом процессе?
Как там подписчики и лайки,
Тираж, автографы и пресса?
Случалось ли бессильно плакать?
Теряют ли сознанье дамы
При каждом выходе на сцену?
И падают ли вдруг рядами?
У них себе узнаешь цену…
А публикации в Ю-тубе
И интервью телеканалам?
Что, с этим однозначно туго?
Ну… так ты не войдешь в анналы.
Ведь классик – это ж не с рожденья…
Тут надо потрудиться малость.
Искусство – это не за деньги,
И не к чему давить на жалость».
2021 г.
Пушкин, можешь мне помочь?
Пушкин, Пушкин – брат-писатель,
Что ж не пишется тебе?
Что ж случилось так некстати
В поэтической борьбе?
Пушкин, Пушкин – друг поэтов,
что ж ты тоже загрустил?
Не хватает что ль сюжетов
или рифму упустил?
Мне не пишется сегодня
Ни о чём, совсем никак…
То и это – всё негодно.
Я уж Музе намекал,
Что неплохо б вдохновенье
Принести и подарить,
Что прекрасное мгновенье
Можно было б повторить.
Только где ж оно, мгновенье?
Упорхнула птичка прочь…
Мимолётное виденье…
Пушкин, можешь мне помочь?
2020 г.
Я б в писатели пошёл…
Быть поэтом хорошо,
Только мысли мучат.
Я б в писатели пошёл –
Пусть меня научат.
Напишу-ка я романы
Или просто повесть…
Всё как в жизни, без обмана,
Очень честно то есть.
Удивлю весь мир красивым,
Соловьиным пеньем.
Ну, скажите хоть «спасибо»
С чистым откровеньем!
Быть писателем неплохо,
Да вот толку мало.
Заработать даже крохи
Здесь не получалось.
2018 г.
Стихи о музыке
Булатный звон
По мотивам Окуджавы
Что ж ты, осень недобрая, сделала?
Набросала мне серой листвы…
И хожу я шагами несмелыми,
И прошу у небес синевы.
Не умею словами звенящими
Дребезжать как калёный булат.
И ищу я своё настоящее.
Что ж могу, если строчки болят?
Колокольчик, набат или колокол…
Под дугой, на пожар, про любовь…
Как по маслу катить или волоком
Скрежетать, чтобы пенилась кровь?
Серых листьев охапки ненужные
Во дворе и в душе уберу.
Осень стынет тоскливо, простужено.
Я же стану звенеть на миру.
Гриф потёртый. Аккордами старыми
Не звучать как усталый Булат.
Не настроены струны гитарные.
Где же мой миргородский Арбат?
2020 г.
Стальные струны задрожат
Стальные струны задрожат
На чёрном теле грифа.
Мои мелодии лежат
Словами в стройной рифме.
Я заплету простой сюжет
Изысканным узором.
Читать с исписанных манжет,
Как хлеб растить из зёрен.
Я превращу стальную дрожь
В размашистую фразу.
Глупа бессонница, так что ж,
Ищу слова-алмазы.
Крылатый конь порвал узду,
Как море заштормило.
На путеводную звезду –
Мой парус без кормила.
И я без компаса и сил,
Как странник без приюта.
Не всех, кого тайфун носил,
Ждёт тёплая каюта.
2006 – 2007 г.
Засухину В.Ф.
Владимиру Фроловичу Засухину, певцу и композитору
На гитаре шестиструнной
Невозможное возможно.
О весёлом и о грустном,
О простом и очень сложном,
Без надрыва и без стона,
Но до слёз и дрожи в теле,
В пятнах света с микрофоном
Пел Засухин в шляпе белой.
Видно, всё ещё не спето.
На гитаре шестилапой
«Берег тот и берег этот»
Пел Засухин в белой шляпе.
2008 г.
Гитаристу
Рукоплескайте гитаристу!
Он вам споёт, не промолчит.
Возьму бокал с вином игристым,
Пусть тихо музыка звучит.
Он перебором заиграет
Про ночь, про звёзды и луну,
Про ясный месяц над горами
Про неизвестную княжну.
Прошепчет ласково гитара,
Как родниковая вода,
Про женщин кисти Ренуара.
Ну… как всегда!
А как зовут – нам неизвестно,
Никто вопрос не задавал.
Нас гитарист своею песней
Околдовал.
Он вдруг взорвёт её аккордом,
Чтобы запел звенящий стон.
Блестящий лак в изгибе гордом,
И тихий грустный баритон.
2008 г.
Усталый Паганини
Гитара и скрипка
Устал маэстро, отложил
Натруженную скрипку.
Поближе взял, чем дорожил
Без суеты и крика.
Одной рукою приласкал
Все женственные формы,
Ну, а другою расплескал
Волну во время шторма.
И звон гитары, словно плач
Сорвал покровы ночи.
Лежит смычок, устал скрипач,
Но отдыхать не хочет.
И без смычка поёт струна
Про итальянский город,
Где тишина напоена
Волнующим аккордом.
Вы не соперницы, а сёстры,
Вы – дочери Италии,
«Гварнери де ля Джезу ностра»
И гриф с вплетённой сталью.
Есть музыканты у страны,
Где славен и поныне
Король единственной струны
Никколо Паганини.
2006 г.
Казачья колыбельная
Спойте песню про коня,
Чтоб представить ветер в гриве,
Звон копыт. Несёт меня
Конь-буян, скакун игривый.
Конь гарцует, скачет, пляшет,
Рвёт поводья-удила.
Где-то здесь, в сторонке нашей
Меня мама родила.
Я галопом или рысью
Пролечу широким полем,
Залихватским свистом свистну,
Надышусь степным раздольем.
Не сидится мне под крышей
Возле дома, где воспитан.
Я на каждом шаге слышу
Этот ритм из-под копыта.
Брошу повод – конь пройдётся
Тихим шагом, не иначе.
Убаюкает-споётся
Колыбельная казачья.
2002 г.
После концерта
Я не могу с собой бороться,
Когда святую Деву славят –
Слеза скатится от эмоций,
Когда играют скрипки «Аве…»
Возвышенной палитры звуки
Ты вознесёшь под своды храма.
Движеньем лебединым руки
Смычок ведут, а он упрямо
Ведёт мелодию печали,
Печалью светлой лёд расплавив.
Я зло вокруг не замечаю,
Когда играют скрипки «Аве…»
Молитва это или песня?
Как этот стих мне озаглавить?
Мне та мелодия известна –
«Когда играют скрипки «Аве…»
2001 г.
Авторская картина «После концерта», масло.
Ноктюрн
Умолкла музыка в ночи.
Не плачьте струны!
Устала скрипка. Помолчи,
Хоть это трудно.
И не споёт уж тишина
О чём-то светлом.
Моя мелодия грустна,
Как песня ветра.
Погасли ноты в партитуре.
Замрите руки!
Когда волшебного ноктюрна
Затихнут звуки.
Застынь смычок, остановись!
Покрыта тайной
Загадка тихая. Приснись,
Мечта простая…
2005 г.
Авторская картина «Ноктюрн», масло.
Кузьме Скрябину
Украинскому певцу Андрею Кузьменко, погибшему в автокатастрофе
Кузьма, Кузьма, за что же ты погиб?
Зачем не сбросил газ на повороте?
Изгиб дороги, жизненный изгиб –
Превратности судьбы в каком-то роде…
Не сможешь больше петь, а лишь лежать.
И допоют ли за тобой другие?!
Прошёл «босой по лезвию ножа» –
Такие души в рай летят нагими.
На смерть поэта скажут, может быть:
«Зарезанный за то, что был опасен».
Какие параллели у судьбы?!
Но свой исход нам никогда не ясен…
Так стоит ли лететь на всех парах,
Не сбрасывая скорость на дороге?
Что побеждает – Совесть или Страх –
На вираже, на жизненном пороге?
2015 г.
Бокал вина…
Бокал вина, свеча, и тихий вечер,
И музыки чарующий поток.
Молчание двоих… Как много в этой встрече
Не сказано… Ну что ж, ещё глоток
Вина и музыки? Прекрасное мгновенье,
Аккорд мелодии не расплескай!
Спокойствие – не успокоенье
Тебе запомнится пускай!
1996 г.
Авторская картина «Молчание двоих», масло.
Тяжёлый бархат оттенит…
Тяжёлый бархат оттенит
Спокойный свет свечи.
Струна несмело зазвучит,
Заворожит в ночи.
И пламени чуть слышный треск –
Мотив для тишины.
На кафеле камина блеск –
Лирические сны.
Оплавлен воск. Причуда тени.
Уютен дом и вечер тих.
Мелодиею дышат стены.
Ложится на бумагу стих.
На клавишах лежит рука,
Мелодию творя.
И мне не объяснить пока,
Что нужно, а что зря.
И розы одиночество
Подчёркивает грусть.
Я светлое пророчество
Услышать соберусь…
1996 – 1997 г.
Авторская картина «Ноктюрн Шопена», масло.
***
В дизайне обложки и в качестве иллюстраций использованы фотографии с сайта CANVA. Также в книге присутствуют иллюстрации в виде собственных авторских картин (они соответственно подписаны) и фотография из личного архива.
