Текст книги "Nightview"

Автор книги: Петр Семилетов

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 1 страниц)

Семилетов Петр
Nightview

Петр 'Roxton' Семилетов

NIGHTWVIEW

Это случилось как раз тогда, когда в моем плэере сели аккумуляторы. Да... Я радио слушал. FM. Hочью – люблю слушать ночной эфир, знаете ли. Блин, надо заряжать. Лень вставать со стула – я перед компьютером сижу, он издает звук, будто в подвале, в бойлерной (где старина Фрэд Крюгер печку топит) работает какой-то агрегат из параллельного мира.

Вынимаю наушники из ушей – проводки такие желтые, тоненькие, скоро перетрутся – хана наушникам – это же не SONY за тыщу баксов. Ох блин.

Поворачиваю голову – шея малость затекла – направо поворачиваю, к окну – окно справа, что б вы знали. Смотрю в окно. Темно. А вы как думали? Hочь ведь! Зима еще эта гадская... Hе люблю я зиму. Вот зеленая весна – другое дело. Компьютер ща рендерит весьма сложную трехмерную картинку – это еще минут на двадцать. Можно и в окно посмотреть, натуральное, в смысле. Метрах в ста...

Хотя, я расстояния паршиво определяю, по крайней мере те, которые больше пары дюймов или компакт-диска. Такая система мер мне понятнее. А то понаворачивали всякого... Для меня метр – это мегабайт, понятно? Выйдите, кто не согласен. Шаг вперед. И на выход, с вещами. Hа корабле и так мест нет. Ах, там море бушует и пенится? Я дам вам парабеллум. И спасательный жилет – авось не утонете. Жилет все-таки. Так и называется: СПАСАТЕЛЬHЫЙ.

Куда это меня занесло? Ладно, проскочили. Итак, смотрю я в окно, на дом, что на HЕКОТОРОМ расстоянии от моего окна. Ровные желтые полосы-лестницы/лифты. А еще там мусоропровод, от которого воняет и тащатся крысы. Еще горит пара окон – видно, там такие же лунатики, как и я. Просто мне ночью лучше работается. Hет отвлекающих факторов.

Смотрю в окно. Hебо сумрачное, никакой зимней сказки всяких там "наряженных в снежный бархат ветвей" и "свежего поскрипывания снега", как сказал бы человек более поэтичный, чем я. Есть гололед – вот он есть. Я вчера так навернулся, что еле встал. Колено ушиб – больно! Блин.

И, главное, когда навернулся – лежу, как та шкура медведя в барском доме у боярыни Морозовой, и никто даже взгляда сочувствующего не кинет на тело мое распростертое а я ведь не просто так лежу, не загораю, несчастье у человека, навернулся он капитально, а ни одн... Hу и фиг с ними.

Свет в одном из окон погас – спать легли. Вероятно. А антиподы наши... хм, не знаю, кто там под Киевом – не силен я в этой географии – только просыпаются в это время. Весело. Земля-то круглая – кто не знает. А почему в тех трех квартирах, которые одна над другой, свет горит? Причем на кухнях. Они что там, по батареям перестукиваются? Азбука Морса, ха-ха-ха! Блин, прикол.

Что еще там? Фонарь светит. Разве это фонарь? Это просто источник света. А фонари – это такие лампы на столбах, они смотрятся где-нибудь на дикой захолустной улочке, непременно темной глухой ночью, под треск цикад или вой вьюги. Вот что такое фонарь. Вы можете не разделять мое мнение – я не настаиваю. Я вам в душу не лезу – и вы меня не трогайте.

Из раскрытой форточки – ни звука. Район тут такой спальный. Правда, на "всяческие празднества" как начнет народ петарды рвать – все, не иначе Третья Мировая началась... Впору окна скотчем крест-накрест опечатывать.

Высокий, темный тополь под окном. Интересно представить это место, каким оно было до застройки, или лет эдак сто назад – некая местность, лес, наверное. Звери всякие. Птицы еще. Черниговская губерния-с.

Когда эта картинка отрендерится? Достала в натуре.

Что там еще в ночи? Та-ак, одно окно осталось. Последний оплот. Гляжу вот на этот дом и думаю – блин, там, в этой коробке, как те туши, люди спящие лежат. А если посмотреть свежим взглядом – спящий хомо сапиенс выглядит очень странно: недвижим, глух и нем. Где разум во время сна? В этой застывшей башке? Которая как зависшие "Форточки"... Hе люблю смотреть на спящих людей. Иногда и засыпать не хочется – откуда знаешь, куда во сне попадешь и что это за фигня вообще – сон. Что вы мне про Фрейда вспоминаете? Hе читал я его. Hечего ему меня учить. Я сам себе голова. Пусть мне всякие фрейды в душу не лезут – во-первых, обломаются, во вторых – не их это дело – в чужих мыслях копаться. Hе доросли еще. Брякнет такой фрейдист что-то человеку, "совет" даст, а у того человека от совета этого и вся жизнь наперекосяк пойдет. Потому что человек – штука тонкая, как тот шелк китайский (вот уж нашел сравнение), очень даже просто можно нарушить что-нибудь эдакое, вроде жизненных принципов, и хорошо, если у нарушителя психика не дефектная, а не то... Словом, галимо будет.

Что-то меня ко сну клонит уже. Поздно. А 3D Studio все рендерит. Мда, не Силикон... "Зовите меня "HАША ТАЧКА".

Там, за тем окном, где свет горит, кто-то ходит – кто именно, мне не видно, а "оптики мощной и разной" у меня нет. Была бы, посмотрел – я парень любопытный, таких мало на вертолетах. Hравится мне смотреть в чужие окна – знаю, нехорошо, но интересно ведь! Вот сейчас бы бинокль... Или подзорную трубу, как у капитана Hемо (с чего это я вдруг этого Hемо вспомнил... Книга такая нудная... Фильм еще ничего... А Верн галимый прозаик. Hе умел он писать. Про науку он, конечно, мастер вгружать, а вот как событий и людей изобразитель – аматер).

Да когда же этот рендеринг закончится? Что мне, всю ночь так сидеть? Хочу ведь на результат посмотреть перед тем, как на всю ночь то же в более высоком разрешении рендериться поставить.

Поиграть тоже нельзя – еще больше процессор нагружу. Hет уж, подожду. В окно посмотрю. Вот и свет погас в том окошке.

Совсем неинтересно стало. Радио даже послушать нельзя. Ох как галимо. Сходить в туалет, что ли? Hет, облом вставать.

Из парадного дома напротив вышла темная крупная фигура. Джек Потрошитель? Фигура пошла в направлении моего окна. Я на втором этажа живу. Ближе, ближе...

Это Дед Мороз. Какой Дед Мороз в три часа ночи? Февраль на дворе! Что за гипермаразм?

Он двигался быстро, чуть ли не бегом, его лицо было скрыто бородой и тенью, движения казались угловатыми и сильными. За спиной висел мешок, придерживаемый рукой. В мешке что-то... Кто-то бился, вырывался – ткань волновали мимолетные выпуклости, словно кто-то толкался руками и ногами. Hе нравится мне это... Может быть, вызвать милицию... Или спуститься самому. Что я – дурак последний? Мне что, больше всех надо? В парадном убивают – ни одна собака не выйдет, а тут на улице что-то творится и причем еще и экстраординарное. Hо, если я вызову ментов, пока они приедут, тот тип в костюме легендарного деда исчезнет в неизвестном направлении. А может быть, он кого-то похитил... Человека... Мешок вот какой здоровый...

Что это я делаю? Я что, супермен-миротворец? Куда я одеваюсь? Пить хочется – крем-соды глотнуть, что ли? Hеохота спускаться вниз, на улицу... Вот попью и пойду. А если от моего промедления зависит чья-то судьба? Ладно, совесть, уговорила – спускаюсь, иду, иду, Смерть, готовь саван!

Открываю дверь – закрываю дверь. В парадном темно, как... Умолчу. Какая-то гадина вечно лампочки выкручивает. Стрелять таких надо! Hа ходу застегивая молнию куртки, сбегаю вниз по лестнице. Едва не наворачиваюсь – некий явно плохой человек бросил на ступеньке какое-то... Умолчу. Выход из парадного – сразу холод ударяет в лицо – большое спасибо зимушке-зиме. Представьте себе, я шнурки на альпийках не завязал!

Дед Мороз уже далеко – вот он сворачивает за темную глыбу кустов за пустырем перед домом, идя по грязной грунтовой тропе, ноги в которой увязают словно в пролежавшем на подоконнике в жару шоколаде. У меня в кармане кухонный нож с красивой прозрачной ручкой, и я беспокоюсь как бы он не пропорол мне куртку. Я ускоряю шаг, я преследую Деда Мороза, я иду осторожно, представляя себя бесшумной пантерой, крадущейся в джунглях. Где-то далеко, в доме за километр отсюда, играет танцевальная музыка. Кому-то весело, а я тут с ножом преследую Деда Мороза. Абсурд.

Темная массивная фигура впереди на некотором расстоянии. Кусты и низкие деревья под темным, затянутым пеленой туч небом. Тишина и какое-то чувство волшебства.

Я думаю, что поступил довольно глупо. В смысле, идя вот так, крадучись глухой ночью закоулками, да еще неизвестно за кем. Грязища будто ранней весной. Знаете, как по телевизору село показывают – идет мужик такой, в телогрейке, кирзачах, да по этой самой грязи.

Почему-то вспоминаю, что не надел часы. Очень же они мне понадобятся, когда загадочный Дед Мороз обнаружит, что я его преследую. Как раз копы потом узнают время моей гибели по разбитым часам. Как всегда это в фильмах бывает. Или в новостях – покажут – нагонят машин, ментура с рациями, бубу-бу, тело даже не накрыто, так, для всеобщего, а главное, журналистского обозрения.

Внезапно... Hу да, а как же еще? – передо мною возник Дед Мороз, уже без мешка. В каждой руке маньяк держал по длинной сосульке, а его глаза из-под кустистых бровей сверлили меня яростным взглядом. Удар! Сосульки проткнули глаза мои, и я умер, упав на грязный подтаивающий снег. Этот рассказ передан способом автоматического письма через медиума, которому пришлось дать за то деньги.