Текст книги "Первый выстрел Дробова"

Автор книги: Нисон Ходза

сообщить о нарушении

Текущая страница: 4 (всего у книги 4 страниц)

7. Крушение

В это ясное апрельское утро Басов был настроен как никогда радостно и беззаботно. Он и сам не понимал почему. Скорее всего, это было безотчётное ощущение молодого, здорового, удачливого человека. Да, он удачник! «А, собственно говоря, что такое удача?» – спрашивал себя Басов. Уметь полностью использовать свои природные данные? Это не так уж трудно. Труднее использовать стопроцентно недостатки других: доверчивость, доброту, скромность, глупость, невежество, легкомыслие! Басов умел это делать, как никто другой. И вот проценты на капитал: милая, любящая жена, готовая ради него на что угодно, любовница, на которую заглядываются мужчины. Правда, она глупа и провинциальна, но зато какая красотка!

Сегодня Басов выехал из дома несколько раньше обычного: надо было завернуть в мастерскую известного художника, посмотреть для холла гостиницы новые акварели, пейзажи зимнего Ленинграда. Мастерская художника находилась далеко, на Выборгской стороне.

Сидя за рулём «Москвича», Олег Владимирович подводил некоторые итоги своей тридцатичетырёхлетней жизни. Да, он мог быть сегодня в хорошем настроении. Жена, любовница, машина, положение на работе… недурные «камешки», «золотые кругляши», доллары… «В Америке про меня сказали бы, что я стою… Сколько же я стою?»

Басов не представлял точно и сам, во что можно оценить драгоценности, которые он прячет у Эфы, но твёрдо помнил, что в футляре от скрипки искусно спрятано на восемь тысяч облигаций трёхпроцентного займа. Долларам он тоже счёт знал. Ситников повёз Гуциеву в Ташкент две тысячи долларов, в Тбилиси отправлено четыре тысячи. Эти операции кое-что дадут ему… Надо только продумать, как лучше пустить в оборот советские денежки. Чтобы рублики снова превратились в доллары, а доллары превратились бы снова в рублики. Но с приплодом! С большим приплодом!

Красный огонь светофора преградил дорогу «Москвичу». Улицу пересекала длинная автоколонна воинских тягачей. «Не меньше чем на пять-шесть минут», – определил Олег Владимирович. Он рассеянно скользнул взглядом по бойкому перекрёстку. «Пирожковая», – прочёл Басов на вывеске углового дома, украшенного затейливой лепкой. Что-то знакомое почудилось ему вдруг и в лепном узоре, и в кариатидах, поддерживающих многочисленные балконы серого дома. Словно всё это он уже где-то видел: и балконы, и арку с двумя толстыми колоннами, и широкий навес над новой вывеской «Пирожковая». «Когда и где я это видел?» – ворошил Басов свою память.

Из пирожковой вышла закутанная в шаль старуха. Пройдя несколько шагов, она поскользнулась и неловко упала в снег. Подбежала дворничиха и легко подняла её. И когда Басов увидел лежавшую на снегу старуху, он всё вспомнил: и это здание, которое тогда было покрыто сверкающим на морозе инеем, и кариатиды, окутанные снегом, и вход в пирожковую, над которой в ту зиму висела самодельная, написанная от руки на картоне вывеска – «Булочная».

Сколько раз видел он тогда людей, падающих от голода в снежные сугробы вот здесь, на этом перекрёстке. В этой пирожковой он прожил с ноября сорок первого до июня сорок второго года. Жили в маленькой конторке – отец и он, четырнадцатилетний подросток. Отец заведовал булочной. Рано утром, до открытия, отец нарезал десять стограммовых кусков хлеба. Олег укладывал их в противогазовую сумку и отправлялся на толкучку. Прощаясь, отец говорил ему всегда одно и то же:

– Смотри, чтоб тебя не обманули! Знаешь, какой сейчас народ! Ступай с богом!

И Олег шёл. Шёл на толкучку, где распухшие от голода и замёрзшие люди умоляли дать им кусочек слипшейся мякины. В их грязных самодельных рукавицах были зажаты кольца, часы, серьги, ожерелья, медальоны. Тяжело шаркая валенками, едва волоча от слабости ноги, они бродили по толкучке, безнадёжно бормоча:

«Меняю на хлеб… Меняю часы на шроты… Золотой браслет – на кило хлеба. Кольцо – на двести граммов… Меняю на кило овса золотой хронометр… Меняю… Меняю…»

С толкучки Олег возвращался румяный и весёлый. Запершись с отцом в конторке, он вытаскивал из потайных карманов полушубка очередную добычу. При тусклом свете коптилки отец неторопливо зашивал драгоценности в грязный потёртый ватник. Как-то он сказал Олегу:

«Довелось мне с твоей покойной матерью видеть в музее наряд царя Алексея Михайловича. Каких только драгоценных каменьев там не было! Но сдаётся, что ватник мой стоит сегодня дороже того царского кафтана!»

Ватник был на отце и в тот час, когда в июне сорок второго года в конторку булочной вошли двое военных. Они предъявили ордер, сделали обыск и увели отца. Дальнейшей его судьбой Олег не интересовался…

Красный глаз светофора сменился жёлтым. Олег Владимирович нажал на акселератор. Сверкнул зелёный глаз, и машины рванулись вперёд. Но воспоминания двадцатилетней давности были навязчивы, неотступны. Олег Владимирович вспомнил, как однажды, проснувшись на рассвете, увидел, что отец обыскивает карманы его полушубка, ощупывает ватные штаны, шапку-ушанку. «Догадался, что не всё отдаю», – подумал Олег, и ему стало смешно, что он так ловко провёл отца: утаённые драгоценности он прятал в бачке бездействующей уборной. А когда чекисты увели отца, Олег вытащил из бачка свою добычу, зашил её в штаны и отправился на эвакопункт. Через день его эвакуировали в Кировскую область…

У художника Басов пробыл не более четверти часа. Акварели ему понравились, он договорился о порядке оформления заказа и отправился в гостиницу.

Подъехав к «Континенту», Олег Владимирович легко взбежал по лестнице, успев бросить взгляд на уныло топтавшихся у своих чемоданов бездомных приезжих. Ему доставлял удовольствие растерянный вид людей, оказавшихся без крова в большом незнакомом городе. Он выслушивал их, смотря куда-то поверх головы просителя, и отвечал тихим спокойным голосом, что мест нет. С нетерпением ждал он момента, когда какой-нибудь приезжий, отчаявшись получить место в гостинице, неуклюже совал ему пятёрку. В такие минуты гневу Олега Владимировича мог позавидовать сам Зевс Громовержец! Своды «Континента» дрожали от его негодующих обличительных слов. Немедленно составлялся акт о преступной попытке виновного дать взятку и сообщалось об этом в районную прокуратуру. Неудивительно, что в ОБХСС и в Тресте гостиниц имя Олега Владимировича Басова сияло в ореоле честности и неподкупности.

Как всегда, свой рабочий день Олег Владимирович начал с просмотра «Известий». В этой газете он читал прежде всего последнюю полосу. Там частенько печатались материалы о разных разоблачённых махинаторах, жуликах и авантюристах. На этот раз статья особенно заинтересовала Олега Владимировича. Рассказывалось о каком-то старом уральском цыгане, сумевшем вместе с другими валютчиками наладить чеканку фальшивых царских десяток. Дойдя до этого места, Басов не мог сдержать завистливого восхищения: «Вот это размах! Фальшивые десятки! Молодец цыган!» Но восторг его мгновенно угас, когда он прочёл, что цыган приговорён к расстрелу.

– Н-да, – протянул он задумчиво, – н-да… Это, конечно, наглость – чеканить в наши дни фальшивые золотые… Цыгану лучше воровать лошадей, а не заниматься валютными операциями.

В кабинет без стука вошла дежурная по коридору:

– Вам телеграмма, Олег Владимирович.

– Давайте. Не глядя знаю: очередная просьба забронировать номер. – Не распечатывая, он бросил телеграмму на стол и позвонил в бюро обслуживания: – Как дела? Есть новенькие? Австрийцы и финны? Сейчас зайду к вам…

Басов поправил перед зеркалом галстук, одёрнул пиджак и неторопливо спустился в бюро обслуживания.

Миловидная брюнетка с высокой причёской встретила его улыбкой:

– Здравствуйте, Олег Владимирович.

– Женечке – привет, любовь и конфетка! – Он протянул дежурной «Белочку». – Специально для вас ношу, сеньора, в надежде, что когда-нибудь вы полюбите меня так же страстно, как «Белочку».

– Вы всё шутите, Олег Владимирович…

– С любовью не шутят, дорогая Женечка. Не теряю надежды убедить вас в этом. И тем не менее я хотел бы обозреть господ капиталистов.

Он взял стопку паспортов и начал просматривать их. Перебирая паспорта, Олег Владимирович не переставал балагурить. К нему снова вернулось отличное настроение. На одном из паспортов он несколько задержался:

– Баурс? Он, кажется, уже не в первый раз?

– Четвёртый. Его поместили в двести двенадцатый. Вообще с иностранцами у меня сегодня прошло всё гладко и хорошо.

– Прелестно! Шарман! Уэлл! Олл райт! Зер гут! О’кей! Командуйте дальше, а я обойду этажи…

Во втором этаже он задержался у дежурной:

– Как у вас дела?

– Всё тихо, Олег Владимирович.

– Тихо? А почему мне звонил иностранец из двести двенадцатого? Жалуется, что в номере очень жарко.

– Он, очевидно, не умеет пользоваться регулятором…

– И я так думаю. Сейчас зайду к нему, покажу, как регулировать. С иностранцами надо быть вежливыми, чтобы никаких жалоб… Других происшествий не было?

Басов подошёл к двести двенадцатому номеру, постучал и, не дожидаясь ответа, вошёл. Он остановился на пороге открытой двери и громко, чтобы слышала дежурная, спросил:

– Вы чем-то недовольны, господин Баурс? – Закрыв дверь, он вошёл в номер.

Иностранец встретил его любезной ухмылкой, молча вытащил из кармана коробку «Казбека» и положил на стол.

Так же молча Басов в свою очередь вынул из кармана коробку «Северной Пальмиры» и положил её рядом с «Казбеком».

– Курите, – предложил Баурс, придвигая «Казбек» к Басову.

– Спасибо, не курю, – отвечал Басов, пряча коробку в карман брюк. – Рекомендую вам попробовать «Северную Пальмиру».

– Обязательно попробую, – усмехнулся Баурс и сунул коробку «Северной Пальмиры» в боковой карман пиджака.

Не прощаясь, Басов широко распахнул дверь в коридор и, стоя на пороге, громко сказал:

– Надеюсь, господин Баурс, теперь вы будете довольны. Желаю вам хорошо провести время в нашем городе.

Он вышел из номера, поглаживая в кармане глянцевитую коробку «Казбека». «Удивительно, как легко и просто делаются деньги, – думал он, подымаясь неторопливо по лестнице. – Я дал Баурсу папиросную коробку, набитую советскими сторублёвками. Он передал мне коробку, набитую долларами. Вся операция заняла меньше минуты. Баурс продаст у себя рубли за доллары, и у него станет долларов в два раза больше, чем он дал мне. А я продам доллары, и у меня станет советских денег в три раза больше, чем я дал Баурсу. Как легко и просто! И подумать только, что есть страны, где такие сделки можно совершать без всякого риска! В любой капиталистической стране я был бы миллионером! В мае поеду, своими глазами взгляну, что к чему. Списки на заграничные поездки утверждены… А уж потом…» – Он воровато оглянулся и вошёл в свой кабинет.

Зазвонил телефон. Союз писателей просил забронировать на майские дни десять номеров, – в Ленинград приедут индийские и польские литераторы. Лениво цедя ответ, Басов машинально распечатал утреннюю телеграмму, пробежал глазами текст и вдруг почувствовал пустоту в груди.

– Завтра, позвоните завтра! – Он бросил трубку, подбежал к двери, повернул ключ и снова схватил телеграмму: «Чемодан не прибыл подтверди отправку мама больнице».

Телеграмма была из Ташкента, где действовал Гуциев под кличкой «Мама».

Откинувшись в кресле, Басов тяжело дышал, ему не хватало воздуха, но он никак не мог сделать глубокого вдоха. Не выпуская телеграмму из рук, закрыл глаза.

«Спокойно, спокойно, – говорил он себе. – Телеграмма отправлена шесть часов назад. Ситников должен был приехать вчера вечером… Если он и “расколется”, то не сразу, не с первого допроса. Какое-то время у меня есть. Но действовать надо немедленно! Пусть расстреливают цыган! А я знаю, что мне делать!»

Басов рванул телефонную трубку:

– Соедините меня с двести двенадцатым.

Телефон Баурса молчал.

– Скотина! Уже занялся махинациями! – Басов швырнул трубку, но тут же снова поднял её.

– Соедините с директором. Василий Константинович? Доброе утро, – говорил Басов, прерывисто дыша в трубку. – Василий Константинович, что-то я плохо себя чувствую. Голова кружится и сердце жмёт. Прошу вас – дайте мне пару деньков в счёт переработки. Что? Нет, нет, не беспокойтесь. У меня это бывает. Через два дня я буду здоров, как всегда. Большое спасибо! Сегодня же уеду к приятелю за город. В понедельник явлюсь как стёклышко.

Он шагал по лестнице через две ступеньки, вытаскивая на ходу ключи.

Квартира Шмедовой, как обычно, сверкала холодной полированной чистотой. Басов рывком открыл нижний ящик туалетного столика, швырнул красный сафьяновый мешочек в портфель, туда же сунул, вырвав из рамки, свою фотографию.

Проделав это, Басов оглядел внимательно комнату, сел за стол и написал записку:

«Эфа! Божественная! Жаль, что не застал тебя! Неожиданно вызвали в министерство. Проваландаюсь там дня три. Не скучай. Из Москвы позвоню. Фотографию взял, чтобы увеличить.

Твой, только твой О.

P. S. Ты права: скрипка выглядит дико в нашем вигваме. Забрал её, пусть висит на старом месте.

О.».

Басов положил записку на палисандровую шкатулку, сорвал со стены футляр и вышел.

8. Поединок

Подойдя к гостинице, Дробов с тревогой убедился, что Кротова на месте нет. Не было у подъезда и басовского «Москвича». В условленном месте Дробов обнаружил записку:

«Объект прибыл на работу в 8 ч. 42 м., садится сейчас в машину (9 ч. 47 м.). Следую за ним. Дальнейшие сообщения Гтрю. К.».

Когда Дробов вошёл в отделение, Гутырь разговаривал с кем-то по телефону, повторяя всё время одно и то же слово: «Понятно». Это было его любимое слово. Он умел придавать ему множество оттенков. В его устах – в зависимости от обстоятельств – оно звучало как одобрение и как возмущение, как поощрение и как протест, как вопрос и как утверждение.

– Понятно! – сказал снова Гутырь. – У вас всё? Дробов здесь. Действуйте по обстановке. Дробов присоединится к вам, понятно?

Он положил трубку и кивнул Дробову.

– Значит так, – начал он, потирая шрам на скуле. – Значит так: это звонил Кротов. Басов неожиданно сорвался с работы. Отправился к Шмедовой на Охту, пробыл там десять минут и вышел от неё с футляром, в котором носят скрипку. От Шмедовой поехал домой. Дома пробыл шесть минут, после чего поехал к бензоколонке, заправился и наполнил горючим две канистры. Сейчас он в своём гараже, ставит запасное колесо и смазывает мотор. Понятно? Ваша версия, товарищ Дробов?

Вместо ответа Дробов поспешно снял телефонную трубку.

– Разрешите позвонить? – спросил он, набирая номер. – Гостиница? Товарищ директор? Говорит школьный друг Олега Владимировича. Я, знаете, приехал сегодня из Магадана, очень хотел повидать его, а по его телефону никто не отвечает. Вы не подскажете, когда он будет на месте? Что? Заболел? Вот неудача. Выйдет в понедельник? Спасибо, домашний его телефон у меня есть. Извините за беспокойство!

Дробов стоял, держа в руках трубку, и короткие телефонные гудки походили на заунывный стон.

– Выйдет на работу в понедельник? – спросил Гутырь. – Значит, куда-то смывается на три дня…

– Похоже. Теперь попытаюсь ответить на ваш вопрос, Иван Семёнович, – сказал он. – Отвечу коротко, потому что, на мой взгляд, события начинают развиваться стремительно и медлить нам нельзя. Версия моя такова. Басов явился на работу и здесь узнал нечто такое, что заставило его немедленно действовать. Посмотрите, сколько он успел за час! Можно позавидовать его бешеной энергии. Это, впрочем, и понятно: дело дошло до петли, промедление смерти подобно в прямом смысле этого слова. И, прежде всего, он бросился не домой, а на Охту к Шмедовой. Значит, главные улики, говорящие о его преступной деятельности находятся на квартире этой вертихвостки, а не у него дома. – Дробов сделал вид, что не замечает иронической усмешки Гутыря, и продолжал: – Из донесения старшего лейтенанта Быстровой известно, какие цацки прячет он у своей охтенской дурочки. Ясно, что это только какая-то часть драгоценностей. Я просто убеждён, что в этой квартире ещё сегодня утром была валюта, теперь-то она, конечно, запрятана в «москвиче» «скромного администратора» советской гостиницы. Что же вдруг испугало Басова? Безусловно телеграмма, содержание которой вам известно. Забрав все драгоценности у Шмедовой, чтобы спрятать их в более надёжное место, он…

– Он спешит домой, чтобы посоветоваться с законной супругой, – перебил Дробова Гутырь.

– Иван Семёнович!

– Что «Иван Семёнович»? Думаешь, жена не знает об его отъезде? По секрету от жены на три дня не уедешь.

– Конечно, знает! Только – что́ знает? Сейчас услышите, что он ей наплёл…

Дробов набрал номер Катиного телефона и с первых же слов почувствовал, что Катя расстроена.

– Что случилось? Я вижу в ваших глазах скорбь Ниобеи! Ничего удивительного! Вы забыли, что я – ясновидящий? Что? Ах вот в чём дело! Куда же он уехал? На три дня в Выборг? Встречать интуристов? – Дробов бросил на Гутыря торжествующий взгляд. – Какое совпадение, Катя! Я тоже сегодня еду на пару дней в те края. Может быть, и встречу… Что? Сами виноваты, – до сих пор не познакомили нас. Да, разумеется, как приеду – сразу позвоню.

Он повесил трубку и вздохнул:

– Знали бы вы, как трудно мне с ней «работать»… Хитрить… Прикидываться…

Гутырь недовольно покосился на Дробова и сердито сказал:

– Переживать будешь на досуге, понятно? А сейчас продолжай свою версию.

– Слушаюсь. Басов, по-моему, решил спрятать драгоценности в более надёжном месте… По всем признакам – за городом. Может быть, закопать, а может быть, оставить у неизвестного нам сообщника. Думаю, что сообщник живёт за городом, и достаточно далеко: Басов запасся горючим и приводит в порядок машину. О том, что путь Басову предстоит не малый, говорит ещё одно обстоятельство: на работу он обещал явиться только в понедельник. Это значит, что за день обернуться он не может. Сейчас его нельзя выпускать из-под наблюдения ни на минуту.

Гутырь одобрительно кивнул:

– Есть вопрос: понятно тебе, что означает телеграмма?

– Конечно. «Чемодан» – тот самый парень, которому Басов передал на вокзале папиросы. Сообщение о том, что он арестован, заставило Басова дрожать за свою персону. Он боится, что «чемодан» «расколется». «Мама больнице» – значит, Гуциев арестован.

– А футляр?

– Какой футляр?

– Который он вынес от Шмедовой. Со скрипкой…

Эту деталь Дробов упустил из виду.

– Думаю, что в футляре он прячет тоже какие-нибудь ценности.

– По-твоему, Шмедова знает о его преступных действиях? Значит, он ничего от неё не скрывает?

– Уверен, что скрывает. Лишние свидетели ему ни к чему!

– Что намерен сейчас делать?

– Мне нужны два сильных мотоцикла и две канистры с горючим. Вдвоём с Кротовым мы его не выпустим.

– Оружие у вас в порядке?

– В порядке. Но почему вы меня об этом спрашиваете? Вдвоём с Кротовым мы и без оружия….

– Не хвались идучи на рать, сосунок ты ещё в таких делах.

Дробов с трудом удержался от грубого ответа.

– Не понимаю вас.

– Сейчас поймёшь. Вот ты всё время твердишь, что Басов, где-то за городом, неизвестно у кого, спрячет свои цацки. Так?

– Так.

– Ну а потом? Как ты себе представляешь дальнейшее? Спрячет и как ни в чём не бывало вернётся в свою гостиницу, дескать, хватайте меня, начинайте следствие, допрашивайте. Думаешь, он не знает, что Гуциев продаст его с головою. Знает! Потому и бежит! Бежит, чтобы исчезнуть для нас. Был Басов и нет Басова! А документами этот подонок запасся уже давно, не сомневайся. Так вот, когда таким басовым мешают скрыться, исчезнуть, они не останавливаются ни перед чем! Такие ублюдки способны на всё! Уяснил? А теперь – с богом! И держите меня в курсе дела. Понятно?

Город был позади. Басов ехал с обычной скоростью, стараясь ничем не вызывать к себе интерес дежурных ГАИ. Он обрадовался, когда из низкой сизой тучи, как из дырявой перины, повалил хлопьями мокрый апрельский снег. Снег сделал все машины похожими, и сквозь занесённые стёкла нельзя было разглядеть внешность водителя. На крутых поворотах машину заносило в сторону. Басов сбавил скорость.

В этот будний хмурый день на Старом шоссе машин почти не было. Давно уже миновал и последний пост ГАИ, но чувство страха не оставляло Басова.

– Спокойнее! – приказывал он себе вслух. – Спокойнее! Надо разобраться в обстановке! Ситников неминуемо «расколется»… рано или поздно он назовёт меня… Гуциев уже арестован. Валютное дело… Шайка… – Он вспомнил о расстрелянном цыгане и нащупал локтем револьвер в кармане кожаной куртки.

– Я вам не цыган… я вам не цыган… – бормотал он, не замечая, что давит на педаль всё сильнее и сильнее. Машина набрала свою предельную скорость – восемьдесят километров, но на первом же повороте её занесло, и она стала поперёк шоссе.

Басов выровнял машину, сбавил газ и оглянулся. По-прежнему падал снег и шоссе просматривалось метров на сто… Ничего тревожного Басов не заметил. Но беспокойные мысли не оставляли его. Два дня в гостинице его будут ждать… От Эфы он застраховался. Эта глупая цесарка будет теперь сидеть по вечерам у телефона и ждать его звонка… Счастье, что Кати не было дома. Записку он оставил ей самую несуразную. Но она верит каждому его слову! Что он ей написал?

«Катя! Божественная! Жаль, что не застал тебя. Еду на границу встречать туристов. Проваландаюсь с ними дня три в Выборге. Не тревожься. Помни, что тревоги для тебя (и не только для тебя) сейчас особенно вредны!

Целую, твой, только твой О.».

Подул весенний ветер и разогнал низкие набухшие тучи. Снег почти перестал идти, по запотевшему ветровому стеклу змеились тяжёлые капли. Мотор тянул уверенно и ровно. Басов взглянул на часы. Четыре часа назад он, весёлый и беззаботный, вышел из номера Баурса, не чуя близкой беды… А теперь… А что, собственно, теперь?.. Сегодня или завтра случится то, чего в глубине души он давно уже ждал… Ждал и не мог решиться… А теперь другого выхода у него нет. Подставлять свой лоб под пулю? Пусть это делают Гуциев и Ситников. А он через два часа будет у Рубилова. Как хорошо, что он не порвал связи с этим человеком. За тысячу долларов Рубилов поможет ему перебраться за границу! И тогда – всё! Конец тревогам! Конец двойной жизни! Жаль Катьку! Интересно, сын у неё будет или дочь? Впрочем – всё равно! А Эфа? Ничего не скажешь – секс-девочка. Впрочем, таких за границей за свои доллары он будет иметь сколько захочет!..

Снегопад кончился, шоссе перестало извиваться, и теперь путь легко просматривался на несколько километров вперёд. И то, что перед ним не было ни одной машины, Басова и успокаивало и тревожило. «Точно я остался один на всей земле», – подумал он и оглянулся. Позади он различил два мотоцикла. Басов решил пропустить их вперёд и сбавил ход. Ему вдруг захотелось опять остаться одному на этом пустынном, заброшенном шоссе… «Если мотоцикл “Ява”, – загадал Басов, – тогда всё кончится хорошо». Он прижался к обочине, ожидая с нетерпением появления мотоциклиста. Но прошло несколько минут, а мотоцикл не появлялся. Стрелка спидометра стояла на цифре «50». Басов оглянулся снова. Расстояние между «Москвичом» и первым мотоциклом оставалось прежним. Второй немного отстал. Басов уменьшил скорость. Теперь спидометр «Москвича» показывал «40». Впереди по-прежнему никого не было, и Басов вёл машину, не отрывая глаз от круглого зеркала заднего вида, чтобы не пропустить появление мотоцикла. Но мотоцикл не появлялся. Свернуть он не мог, поворотов не было. Басов оглянулся. Первый мотоцикл, точно его связали с «Москвичом» невидимым тросом, оставался на том же расстоянии.

– Что он увязался за мной! – Басов с силой нажал на акселератор, и стрелка спидометра рванулась к восьмидесяти.

Две-три минуты он мчался, выжимая из машины предельную скорость, но, когда оглянулся, мотоцикл был почти на том же расстоянии. Снова Басов плотно прижал локоть к карману кожанки, но ощущение револьвера на этот раз ничуть не успокоило его, а ещё сильнее взвинтило.

Впереди была развилка. Грунтовое шоссе сворачивало направо, налево шла узкая заснеженная дорога. Басов знал: зимой эта дорога вела к лисьему питомнику, до которого было не менее тридцати километров. Никаких населённых мест по пути здесь не было. Сбросив газ, Басов повернул налево. Он был уверен, что мотоциклист повернёт направо: на этой дороге ему делать нечего.

Подскакивая на колдобинах, машина неслась в сторону питомника. Басов потерял представление о времени. Руки его словно окостенели на руле. Он не мог заставить себя оглянуться назад, потому что понимал: если мотоцикл и теперь окажется позади машины, значит, это погоня. И тогда нужно действовать! Действовать решительно и беспощадно!

«Москвич» взлетел на пригорок, и Басов увидел вдали потемневшую от талого снега реку. На другом берегу чёрной непроходимой стеной стоял лес. «Оглянуться, надо оглянуться! – приказывал себе Басов. – Дальше тянуть нельзя! Ну!»

Стиснув зубы, он резко обернулся. Мотоцикл неумолимо оставался на том же расстоянии. За ним маячил второй. Больше сомнений не было: его преследуют. Он рванул застёжку кармана, в котором лежал револьвер, тормознул и, прокатив несколько метров юзом, развернул машину поперёк узкой дороги. Выскочив из машины, Басов залёг у заднего колеса, выхватил револьвер и стал наблюдать за первым мотоциклом. Мотоцикл резко сбавил скорость, но не остановился, продолжая медленно приближаться. Теперь Басов мог разглядеть, что за рулём сидит высокий мотоциклист в шлеме. Лицо его скрывали большие очки-консервы.

«Уложить обоих – и концы в воду!» Едва только он подумал об этом, как увидел, что оба мотоциклиста едут теперь почти рядом.

– Прекрасно… – Басов медленно наводил револьвер на левый мотоцикл. Рука его дрожала, он не мог поймать мотоциклиста на мушку. Наконец он нажал на спуск, и гулкий выстрел, похожий в тишине на взрыв, подбросил в небо стаю ворон из прибрежного леса. Басов увидел, как мотоциклист свалился в снег. Закусив дрожащую губу, Басов снова вскинул револьвер, беря на прицел второго, но выстрелить не успел: второй мотоциклист свалился в сугроб и исчез в глубоком снегу.

«Спасается или ползёт в обход?» Басов вглядывался в снежную целину, стараясь уловить движение в этой неподвижной белой пустыне. Ему почудилось, что вдали за сугробом мелькнуло что-то, похожее на тень, и он дважды выстрелил в ту сторону. Сейчас же раздался ответный выстрел. Переднее колесо «Москвича» со свистом выпустило воздух. Басов не успел ещё понять, что случилось, как раздался второй выстрел, и с таким же свистом осело заднее колесо машины. На этот раз Басов заметил, что стрелял тот, кого он считал убитым.

«Жив! Этот жив, а второй заходит в тыл. Бежать! В лес! Там я их перестреляю, как перепёлок».

Вдавливаясь в глубокий снег, он пополз к обрывистому берегу и, не выпуская из рук револьвера, скатился вниз. Проваливаясь в снег, он бросился на другой берег в надежде пересечь реку и оказаться в лесу. Река здесь была неширокая – метров сорок – пятьдесят. Пробежав полпути, он, не останавливаясь, оглянулся, но преследователей на обрыве не заметил. Он бежал, оставляя на розоватом весеннем снегу глубокие следы, до леса оставалось уже совсем немного. Басов не выдержал и обернулся. На самом верху стоял высокий мотоциклист, целясь в него из пистолета.

– Сто-о-ой! – крикнул мотоциклист. – Стой, сволочь!

Басов сделал прыжок в сторону и почувствовал, что ноги его проваливаются в студенистую хлябь. Он ушёл под воду быстрее, чем успел понять, что случилось. Вынырнув, Басов ухватился за льдину, сорвался и скрылся под водой.

Прошла секунда, другая, третья… Басов не появлялся.

Дробов сунул пистолет за пояс и не спеша начал спускаться к реке.