Текст книги "Огонек"
Автор книги: Николай Камбулов
сообщить о нарушении
Текущая страница: 1 (всего у книги 2 страниц)
Огонек
ОГОНЕК
Рассказ солдата
Река клокочет, пенится, мелкие брызги образуют живой, шевелящийся занавес. Если хорошенько присмотреться, сквозь него можно увидеть быстро мчащийся поток тяжелой воды – плотной, как слиток свинца.
– Сила, а? Попробуй удержать! – восторгается Буянов. Он сидит на камне, зажав коленями автомат. Пилотка сбилась на затылок, рыжеватый хохолок дрожит, подергивается на ветру.
– Конечно, если потребуется, укротят, – задумчиво продолжает Буянов. – Только для этого крепкие руки нужны… И сердце, вон как у того орла, – взгляд его метнулся к нависшему над пропастью выступу скалы. На нем неподвижно застыла птица.
Горы высокие, ребристые, угрюмо-молчаливые кажутся мне спящими великанами: чуть-чуть колышутся их спины, поросшие густым кустарником, карликовыми, изогнутыми, узловатыми деревьями. Откуда-то сверху внезапно ударяет упругий порыв ветра: он со злостью гнет нечесаные головы приземистых уродцев. Но ветер быстро выбивается из сил, и деревья снова погружаются в дремоту.
– Ты кем на гражданке работал? – спрашивает Буянов.
– Никем я не работал! – кричу в лицо Алексею. – Понял? Никем!
– Значит, бездельничал, – определяет Буянов, говоря словно бы не обо мне, а о ком-то другом.
Буянов – взводный агитатор, его интересует все и вся, а меня это злит, почему – и сам не знаю. Я молчу и неотрывно смотрю на мчащуюся воду. Но вижу не поток, а перепаханное глубокими воронками поле; над ним, колышась, висит черный смрадный дым. Он разъедает глаза, слезы текут по моим щекам. За руку меня держит мать. За ее спиной огромный рюкзак с вещами. Она идет и идет, молча, тяжело, как и вся эта живая цепочка людей, бредущих из горящей деревни. И вдруг люди бегут в разные стороны, что-то со свистом летит на землю, тяжело ударяясь, вспыхивая огромными снопами огня. Мать тащит меня за руку, мечется, бегает по кругу. Потом подхватывает под мышки, прижимает к груди и падает…
Буянов окликает меня. Мы поднимаемся и идем искать мель. Нам нужно перебраться на левый берег реки. А как? Вода злится, кипит, некуда девать ей свою силу. Только вступи в поток – сразу собьет с ног, швырнет в водоворот, как щепку закрутит. Буянов хотя бы одним словом обмолвился! Шагает себе и шагает, будто знает, что где-то там, за следующим поворотом должен быть мост, значит, что же тут волноваться.
Я не знаю, где Буянов работал до армии, откуда он родом; но мне почему-то кажется, что ни беды, ни нужды он не испытывал. Нет, я тоже нужды не испытывал, хотя и были дни, когда ел один раз в сутки, носил брюки штопаные. Но все это пустяки в сравнении с тоской по материнской ласке и отцовской заботе. Как приятно было, наверное, чувствовать на своих вихрах теплую руку матери, как должно быть легко и весело становилось, когда на тебя смотрели добрые, бесконечно ласковые глаза, дороже которых нет на свете. Счастлив тот, кто может позвать «Мама!», и видеть ее всегда рядом то строгую, то сердитую, то такую добрую, с безбрежной щедротой к тебе, сыну своему…
После бомбежки меня подобрал в свою повозку бородатый мужчина, сунул в руки большое румяное яблоко и печально улыбнулся:
– Конец им пришел.
Я сидел на охапке соломы, пахнувшей спелым овсом, и ничего не понимал. Над степью еще висела черная, с голубоватыми прожилками кисея дыма, в деревне горели хаты, искры, подхваченные ветром, летели роями к лесу. Уже не было той живой, колышущейся на ходу людской цепочки.
– Говорю, нехристям конец пришел, – продолжал бородатый, смахивая с крупа лошади угольную пыль. Мы ехали долго, но мужчина ни разу не повернулся. Я смотрел на его спину, а видел лицо матери с темными глазами и родинкой на щеке, которую я всегда целовал, когда она прижимала меня к своему лицу.
– Ты чей будешь-то? – уже во дворе спросил мужчина.
Я молчал.
– Значит, не знаешь своей фамилии. Это и кстати.
Положив мне на плечо тяжелую, шершавую, как кора старой вербы, руку, он сказал:
– Грач твоя фамилия, понял?
Я силился вспомнить свою настоящую фамилию, но никак не мог: в голове все перепуталось, смешалось, я еще дрожал от пережитого, а тяжелый взгляд дядьки и его черная, густая, сбившаяся в тугой пучок борода сковали мне язык. Но все же возразил:
– Сережа, Огонек я, так меня дома звали. – Это было все, что осталось в памяти. У Грача я прожил три года. Грачом и убежал от него, убежал на выстрелы орудий, доносившиеся со стороны леса: говорили, что там восток и оттуда наступает Красная Армия. Грачом и попал в детский дом…
– Ты как идешь, разве так ходят разведчики? – обрывает мои мысли Буянов. – Словно на привязи тащишься. Что тебя, на гауптвахту ведут? Предметы глазами ощупывай – все запоминай.
Буянов долго, обстоятельно и со знанием дела отчитывает меня. Это его право – он старший. А я все еще под впечатлением воспоминаний и никак не могу вникнуть в слова товарища, идущего впереди и похожего на аккуратно выточенную, машущую руками фигурку.
– Видишь сваи на той стороне?
Не сразу мне удается обнаружить сваи. Они торчат между камней как жерла орудий, с наклоном от реки. Ну что ж, пусть себе торчат, видимо, здесь намеревались построить мост, а потом передумали. Для чего нам эти сваи, и почему я должен их замечать?
– Переправляться будем, более подходящего места не найти, – спокойно продолжает Буянов, снимая со спины сложенную в «восьмерку» веревку.
Река по-прежнему грохочет и лютует. Бег ее так стремителен, что, если пристально смотреть на воду, кружится голова. Замечаю под ногами толстое полено. Беру и швыряю в воду: оно мелькнуло и исчезло вдали, за поворотом, будто его взрывом отбросило.
– Силища, а? – замечает Буянов, поблескивая глазами.
Он сбивает пилотку на затылок, хмурит густые брови, распуская тонкий канат.
– Как по-твоему, метров сорок будет?
– Будет, – отвечаю, прикинув на глаз расстояние.
– И я так думаю. Сейчас заарканим сваю, а другой конец привяжем к дереву и – перемахнем.
Буянов привязывает к веревке камень, чуть отходит от берега, размахивается. С приглушенным свистом веревочный диск прорезает воздух и точно опускается на сваю. Убедившись в прочности обмотки, Буянов подмигивает мне:
– Находчивость, ловкость – не божий дар, а прямой результат солдатского труда.
Я молчу.
– Первым будешь переправляться, – распоряжается Буянов. Он смотрит на меня испытующе. А позади нас шум, шум… Слышал я, горные реки могут быстро взбухать, даже в ясную солнечную погоду: где-то далеко, в верховьях выпадает обильный, проливной дождь, по каменистым лощинам и расщелинам огромная масса воды устремляется в русло реки и совершенно неожиданно захлестывает, заполняет низовье. Невольно смотрю в небо: облака мчатся на север.
Мой взгляд перехватывает Буянов, но ничего не говорит, только сощуривает глаза: видимо, догадывается, о чем я думаю.
– Смотри и запоминай, – коротко говорит Буянов и подходит к берегу. Он повисает спиной к воде. Под тяжестью тела канат провисает, и солдат почти касается бешено мчащегося водного потока.
– Вот так, – кричит Буянов. Проскользив метров пятнадцать, он возвращается на берег.
– Ну, как, одолеешь? Только честно, прямо скажи… Сорвешься, как то полено закрутит, «мама» не успеешь крикнуть.
«Пугает, – мелькнуло в голове. – Ничего, мы тоже не из робких». В лицо дохнуло жаром. Отчего это? Расстегиваю ворот гимнастерки, почему-то перестаю слышать шум реки.
– Только не смотреть на воду, не смотреть, понял?
Повисаю на веревке.
– Ладно уж…
И больше ничего не могу сказать. Автомат у меня на груди. Быстро мчатся облака, легкие, невесомые и далекие-далекие. Поднатуживаюсь: рывок, второй, третий – пошел. Вода холодит тело, а лицо по-прежнему горит. Очень уж длинны эти сорок метров.
– Держись, крепче держись! – кричит Буянов, но голос его кажется мне шепотом.
Поток прижимает наконец к берегу, упираюсь о скользкие камни, не решаясь выпустить веревку из рук. Подо мной земля. Промокший насквозь, сажусь возле чугунной сваи и бездумно смотрю, как перебирается Буянов.
– Ну, здравствуй, дружок! Молодец, говорю, – хлопает он меня по плечу.
А река шумит и шумит, и нет ей удержу, нет покоя.
– Полдела свалили с плеч, – Буянов надевает компас на руку. – Я буду продвигаться вперед, ты следуй за мной, смотреть по сторонам, не забывать и про тыл. Пошли.
Но я не шевелюсь. Какой-то бесенок запрыгал у меня в груди. Чего Алешка все время твердит и твердит: смотри да гляди, не забывай про тыл. Остынь, Буянов!
– Погоди, куда нам спешить. Садись, – говорю я.
– Времени мало. Мы обязаны прийти на место ровно в девятнадцать.
– Ничего не сгорит, если и в двадцать придем. Полежим еще с полчасика…
Буянов передернул чуть приподнятыми плечами и впился взглядом мне в лицо.
– Я приказываю: встать!
И, повернувшись, размашисто зашагал вдоль берега.
В душе вспыхнула злость, а потом вдруг отозвалось: разве он сильнее? Иди, ведь ты же – солдат.
И я встал.
* * *
В казарме тишина. Слышно, как у входа вышагивает дневальный. «Топ-топ, топ-топ». Пауза. Поворот, и опять: «топ-топ, топ-топ», как маятник настенных часов.
Гудит и ноет все тело.
«Топ-топ, топ-топ», будто по голове ходит. Присел бы он, что ли, не могу уснуть да и только. Крепче смыкаю ресницы, и сразу в памяти вырастает командир роты: «Отлично получилось у вас. С Буяновым вы, товарищ Грач, нигде не пропадете. Садитесь в машину и в город». Вижу майора таким, каким он встретил нас там, в горах, в условленном месте: чуть-чуть посаженная набок фуражка, из-под которой торчит плотный завиток льняных волос, через плечо, на коричневом ремешке, собранная в тугую скатку новенькая плащ-накидка.
«Хорошо!» – шевелит он губами.
Ничего не скажешь, «хорошо»! Руки и колени в ссадинах и до сих пор в теле тяжесть. Я, конечно, об этом никому ни слова, просто не хочу уступать Буянову. А он все же, видно, сильнее меня, крепче.
«Топ-топ, топ-топ».
Со своей кровати хорошо вижу дневального. Его фигура освещена ночной лампочкой, ввинченной чуть выше двери. Игорь Ратников очень длинный парень. Видимо, от этого он немного сутулится, а круглую, с короткой стрижкой голову наклоняет вперед. Сейчас крупные руки его заложены за спину, отчего Ратников кажется мне знаком препинания – не то огромной запятой, не то вопросительным крючком, будто только что сошедшим с тетради школьника-первогодка.
Надо уснуть. Уснуть, уснуть… Начинаю считать: раз, два, три, четыре, пять. Говорят, помогает.
«Топ-топ, топ-топ».
Поднимаюсь, ощупью нахожу сапоги, достаю из кармана брюк спички, папиросу. Осторожно, тихо подхожу к столику дневального и, сев на табурет, закуриваю. У Ратникова округляются глаза, он смешно всплескивает руками:
– Да ты что, с ума сошел! Погаси папиросу и сейчас же спать, – шепотом приказывает он, наклонившись ко мне. – Ишь, что придумал: курить в казарме. Мне же за это так влетит! – он выхватывает у меня папиросу и бросает в урну.
Открывается дверь, и перед нами вырастает дежурный по роте сержант Шилин. Ратников вытягивается в струнку, потом зачем-то поправляет на себе ремень, невпопад произносит:
– Товарищ сержант, это рядовой Грач…
Шилин подходит медленно. У него левое плечо ниже правого. Приблизившись к столу, строго спрашивает:
– Кто курил? Рядовой Ратников, отвечайте!
Мельком бросаю взгляд на Игоря: лицо растерянное, черные брови сошлись у переносья. Как же ему сейчас досадно!
– Я курил, товарищ сержант, – опередил я Ратникова.
– Здесь, у стола дневального?! – Рука Шилина упирается вытянутым указательным пальцем в зеленое сукно, которым накрыт стол. – Что же мне с вами делать? Ведь вы нарушили внутренний порядок! – Он секунду раздумывает, потом отпускает. – Идите, поговорим завтра.
«Нарушили порядок». Неужели так будет все два года? Можно ли служить без этого «нарушения»? Буянову вот удается. Видимо, у него особый характер или талант к воинской жизни. Бывают же счастливые люди!
У меня горят щеки. Я знаю, почему они полыхают: из-за меня может влететь Ратникову, а ведь он так старается не иметь замечаний. Хороший парень, застенчивый. Мне кажется, что он стыдится даже своего роста.
Чувствую: начинает одолевать сон, глаза слипаются, а я почему-то с силой раскрываю их. Ратников уже не ходит. Опершись рукой о стол, он смотрит вверх. Его губы шевелятся, будто он что-то шепчет – стихи, наверное, сочиняет.
Утром, после завтрака, вызывают к командиру роты. Многие уже знают про ночной случай.
– Погоди, как случилось-то? – останавливает меня встревоженный Буянов.
– Не знаю, агитатор, не знаю. Случилось и все. – Я спешу к двери с табличкой: «Командир роты майор М. В. Копытов». Буянов еще стоит на месте и смотрит в мою сторону. Демонстративно поворачиваюсь к нему спиной. Замираю перед дверью. Там слышатся чьи-то шага: вот они нарастают, потом глохнут и вновь раздаются еще отчетливей.
– Сергей, там генерал, командир дивизии. – Я чувствую, как Буянов дышит мне в затылок.
– Иди, не заставляй ждать, у него дел, надо полагать, побольше, чем у нас с тобой.
Стучу в дверь.
– Войдите! Докладываю о прибытии.
Генерал поворачивается ко мне. Раньше я его видел всего один раз, да и то издали. Он среднего роста. Волосы аккуратно зачесаны, виски чуть седые, лицо полное, на правой щеке у самого уха небольшой шрам – след старой раны. Глаза ясные, теплые.
Я почему-то никак не могу оторвать своего взгляда от лица генерала. Бывает же так. Стараюсь смотреть мимо, но какая-то сила приковывает к этому человеку. Я начинаю часто моргать, чтобы хоть как-нибудь взять себя в руки. Но у меня ничего не получается. Замечает это и генерал.
– Значит, ваша фамилия Грач? А как вас зовут?
– Сергей, – отвечаю и тут же думаю: «Издалека берет».
Майор Копытов стоит у стола и время от времени посматривает на меня. Он, как всегда, подтянут, опрятен. Видать, в этом деле Буянов ему крепко подражает. Хотя, может быть, у Алексея все это свое, природное – талант, одним словом.
– Мне докладывал командир роты, что вы вчера отлично выполнили трудное задание. Интересно, как же это вы по канату через такую бурную реку? Могли бы сорваться…
«При чем тут река, канат? Я курил в казарме, об этом и спрашивайте», – чуть не срывается у меня. Командир дивизии садится на стул, некоторое время о чем-то думает, глядя в окошко.
– Что же молчите, товарищ Грач? Рассказывайте, как было дело.
– О чем тут рассказывать, – наконец, решаюсь я. – Устал, почему-то никак не мог уснуть, вышел к дневальному и закурил… Ратников тут не виноват, он приказал мне бросить папиросу.
Генерал строго взглянул на Копытова. Лицо его сразу преобразилось, глянцевитая полоска на щеке задергалась, но теплота в глазах не пропала, а только чуть-чуть ослабла.
– В казарме курили? – снова повернулся ко мне генерал. – Разве вы не знали, что этого делать нельзя? – Поднявшись, он начинает ходить по канцелярии молча, будто находится здесь один.
– Конечно, знал, – отвечаю, – но…
– Грач, значит, ваша фамилия! – Остановился генерал, окидывает меня пытливым взглядом с ног до головы. Шрам на щеке уже не дергается.
– А все же расскажите, как вы переправлялись через реку, – он вновь шагает по комнате.
– Не помню, товарищ генерал…
– Как же это так? – взглянув на Копытова, он смеется, потирая руку об руку.
– Так, не помню и все. Буянов приказал – я и пополз по канату. Видел только облака, а потом свалился…
– В воду?
– Нет, на камни, был уже на берегу.
– И все?
– Все…
– Что ж, Михаил Васильевич, позовите тогда Буянова. Вы, товарищ Грач, на занятиях действовали отлично, но вот курить в казарме… За это в армии наказывают. Нарушение порядка. Впрочем, можете быть свободны. Погодите минутку. Скажите, где вы родились?
– На Украине.
– Где именно?
– Не знаю.
– Вот как! Вы что же, совсем не помните своих родителей?
Моя голова клонится на грудь. Снова перед глазами живая людская цепь, взрывы. «Зачем он меня об этом спрашивает, ведь все знают, что сирота». Чувствую, как тело охватывает мелкая дрожь. А генерал все ждет моего ответа. Я поднимаю голову: командир дивизии стоит суровый, тяжело задумавшийся. Но он тотчас же поворачивается к Копытову и снова просит его отпустить меня и позвать Буянова.
* * *
За курение в неположенном месте я получаю наряд вне очереди. Целый день чищу картошку, мою посуду в солдатской столовой. К вечеру едва не валюсь с ног от усталости. Наконец, приходит смена, и я выхожу из столовой.
До казармы, в роту можно пройти через скверик, сделав крюк. Хочется отдохнуть, подышать свежим воздухом, и я неторопливо бреду по аллее. Впереди замечаю девушку. Она, видимо, тоже не торопится, идет медленно. Вот уже отчетливо вижу ее загорелую шею; уши маленькие, аккуратненькие, а мочки, вроде, просвечивают на закатном солнце. Дышит на ветру легкая прядь волос. Девушка оглядывается. Теперь я узнаю ее. Несколько раз уже встречал, она, должно быть, живет в военном городке. Киваю ей, как старой знакомой. Она приветливо улыбается. Молча идем рядом. Потом девушка садится на скамейку.
– Люблю это место, – она глубоко вздыхает. – А что вы стоите? Садитесь.
– Не могу, надо в роту идти…
Но она как будто не слышит меня, продолжает:
– Я здесь на каникулах, к отцу приехала.
Заинтересованный, я присаживаюсь рядом.
Она рассказывает про пищевой институт, экзамены, про какого-то Павла Ивановича; который каждую лекцию начинает словами: «Владыка сего мира! Это кто? Его величество труд!» Оказалось, что девушка увлекается живописью, но отец не признает ее увлечения.
– А вы художник? – неожиданно спрашивает она. – Я однажды слышала, как вас окликнули солдаты. И у майора спрашивала. Он подтвердил, что вы порядочный художник. – Ее глаза широко открыты, в центре зрачков звездочки – живые, мигающие.
Я почти не слушаю ее. «Художник, художник», – меня обжигает это слово. Надо, наверное, идти.
– Как вас зовут? – спрашиваю девушку.
– Алла.
Возвращаюсь в казарму с опозданием. У входа встречает майор Копытов:
– Где были?
Что я могу ответить? Еще чувствую запах духов и весь я там, в сквере, рядом с Аллой.
– Гулял, – коротко отвечаю Копытову.
– Кто отпустил?
– Никто, сам пошел…
– Будете строго наказаны, товарищ Грач.
* * *
К гауптвахте надо идти через весь гарнизон. Меня сопровождает Буянов.
– Тебя когда-нибудь били, Грач? – спрашивает он.
– Нет.
– Меня тоже не били. А вот отца моего однажды очень крепко побили, без ног домой воротился. Я еще маленький был. Спрашиваю его: «Где ноги-то потерял?» Он сгреб меня в охапку, прижал к груди и говорит: «Фашист отшиб». «Чего же ты ему поддался?» А у отца слезы на глазах: «Не знаю. Из винтовки я стрелял хорошо, да в бою ее раздробило. Пулеметчики, которые рядом вели огонь, погибли. Я подполз к пулемету, туда-сюда, ничего не могу сделать, не стреляет пулемет, хоть пропади. А он, фашист, прет и прет. Граната около меня разорвалась, по ногам ударило. Наши гитлеровцев вскоре назад отбросили. В госпитале врачи ноги-то и подравняли, вот какие они теперь коротышки».
– Себя он винил, – продолжает Буянов. – Командир не раз говорил ему: изучай оружие, из пулемета тоже надо уметь стрелять. Батька мой не слушал, думал, хорошо винтовкой владеет – и ладно. А с войной шутить нельзя. Понял, Грач?
– Если бы ты знал, какая она красивая, – тихо говорю я, не глядя на Буянова.
– Красивая! А служба, дисциплина? Разве о таких вещах можно забывать?
Начальник гауптвахты велит снять с меня ремень, осмотреть, нет ли с собой неположенных вещей.
В помещении тишина невероятная. Где-то в углу надрывается сверчок. До чего же противно свистит, подлец! Я только что возвратился с работы. Дивизия готовится к своей годовщине, и все приводится в образцовый порядок, даже гауптвахта. Вот я и мыл полы в караульном помещении.
Через решетку окошка виден почти весь городок. Вот в сопровождении дежурного идет генерал. Обходит гарнизон. Неужели и сюда зайдет?
По-прежнему сверлит тишину сверчок. Потом слышу движение за стенкой. Так и есть – генерал все-таки зашел на гауптвахту. Вот он уже в дверях. Я вытягиваюсь. Генерал осматривает помещение, останавливает взгляд на мне. Кажется, узнал. Нахмурился, спрашивает:
– А как вы сюда попали?
Молчу.
Генерал кивает сопровождающему его дежурному:
– Можете быть свободны.
Дежурный уходит. Мы стоим друг против друга.
– Ну-с, рассказывайте…
Я рассказываю. Ничего не скрываю. Генерал слушает внимательно. Когда я умолкаю, спрашивает:
– А вы сами-то, как оцениваете свой проступок?
Честно признаюсь:
– Не знаю, товарищ генерал!
Он молча вышагивает от стены к стене. Я недоумеваю: как может генерал интересоваться делами рядового солдата, вникать во все мелочи?
– Командир роты майор Копытов докладывал мне, что вы, будто, обижены, ожесточены. Скажите откровенно, почему?
Сквозь решетку пробивается луч заходящего солнца. Он падает прямо на стол. В камере светлеет. Генерал ждет. Не хочу скрывать от него ничего.
– Воспитывался в детском доме. Потом начал работать. Почему-то получалось так, что люди большей частью смотрели на меня, как на неисправимого. Стоило ошибиться, они говорили: «Что с него спрашивать, безотцовщина». Я привык к этому, хотя порой бывает не по себе, очень уж одиноко. Мать у меня погибла под бомбежкой, отца не помню, знаю, что был военным.
Генерал опять ходит от стены к стене.
– Грач, – в задумчивости произносит он. – Это ваша фамилия, или, может быть, дали в детдоме?
– По паспорту Грач.
Когда генерал уходит, я снова смотрю в окно. Но больше не вижу командира дивизии, он, наверное, прошел дальше по гарнизону.
Через полчаса меня вызвал начальник гауптвахты.
– Повезло вам. В честь праздника амнистия. Идите и больше не появляйтесь здесь. Место это позорное.
* * *
Сегодня воскресенье, многие получили увольнение, ушли в город. До меня теперь очередь дойдет не скоро. Когда-то я опять встречусь с Аллой?
В Ленинскую комнату входит командир роты.
– Скучаете? Пойдемте, погуляем, – предлагает майор.
Только что прошел небольшой дождь, воздух свежий, дышать легко. Копытов идет, заложив руки за спину. Он молчит. А мне интересно, о чем он думает. Наверное, сейчас опять начнет о поведении. Уже целую неделю говорят об этом. Грач такой, Грач сякой. Да и как не говорить? Проступок-то действительно тяжелый.
– Вы в шахматы играете? – вдруг спрашивает Копытов.
– Немного.
– Может, зайдем ко мне?
Недоуменно смотрю на него, но Копытов уже берет меня под руку и говорит решительно:
– Пойдемте.
Входим в дом. Майор заглядывает на кухню:
– Марина, гостя принимай!
– Это кто же? – спрашивает жена Копытова, бросив на меня любопытный взгляд.
– Гроссмейстер, – отвечает майор. – Знакомься: Сергей Грач.
И распоряжается:
– Ты нам чаю приготовь, пожалуйста.
Потом поворачивается ко мне:
– Садитесь, вот пока альбом что ли полистайте, а я за шахматами схожу.
Я листаю альбом. Майор возвращается с шахматами. Заглядывает через плечо:
– Память о фронте. 44 год. Я тогда ординарцем был.
На снимке – полковник, рядом с ним солдат. С мальчишеской напускной серьезностью смотрит он в объектив, положив руку на огромную кобуру.
– Знай наших! – улыбается майор, показывая на солдата. – Это я. Вояка, что надо! Полковник Огнев так меня и называл. Разве не узнаете? Это же наш командир дивизии, генерал Огнев. Ну, давайте расставлять фигуры.
Мы начинаем партию. Игрок я неважный, но майор, по-моему, играет еще слабее. Беру слона, затем ладью. Однако кончить партию нам не удается. В городке объявляют тревогу.
Строй ритмично колышется: влево – вправо, влево – вправо. Иду замыкающим. В первом ряду, на правом фланге Игорь Ратников. Над его плечом черным пенечком торчит ствол автомата. Где-то там и Буянов. Я успел рассказать ему, что был на квартире у командира роты. Буянов не преминул заметить: «Ты должен стараться. Понял? Старательным всегда легче».
Да, надо стараться, я ведь дал слово генералу. Значит, на фронте он был полковником. Генерал Огнев! Знакомая фамилия. Где-то я ее слышал. И вдруг невольная ассоциация: «Огонек». По телу пробегает дрожь, чувствую, как загорелось лицо, застучало в висках.
Вот мы останавливаемся. Копытов вызывает к себе командиров взводов. Пока он ставит им задачи, мы как-то незаметно для себя разбиваемся на группы и, кто сидя, кто стоя, перебрасываемся словами. Ратников вынул из кармана потертую книжку «Действия одиночного солдата», перелистывает ее, видимо, отыскивая место, где остановился раньше. Буянов тоже не теряет времени. Собрав около себя солдат, рассказывает:
– Это я слышал от одного фронтовика. Под Ростовом было. Наши наступали. Вдруг распоряжение: закрепиться. Все быстро окопались. А один молодой неопытный солдат, Василием его звали, отрыл себе окоп точь-в-точь как горшок из-под цветка: внизу узко, вверху широко. А тут фашисты начали посыпать снарядами и минами. Осколки, как пчелы, в пологие крутости впиваются. Когда кончился обстрел, Вася выглянул из окопа, лицо у него белее мела. Видать, жутковато на поле боя бывает, когда плохо подготовлен к делу.
Слушаю Буянова, а в мозгу все время сверлит: «Огонек», «Огонек»…
Я лежу в небольшом углублении. Жесткие стебли травы немилосердно колют тело. Но шевелиться нельзя: только что сделал перебежку и теперь, надо выдержать «мертвую» паузу – лежать, не двигая ни рукой, ни ногой. От старания даже дыхание приглушаю. Впереди открытый участок земли с небольшим бугорком, на котором от ветра качается куст шиповника. Деревце манит, зовет к себе. Решаю: «Вот у куста и отрою окопчик».
Делаю рывок. Трещат сухие автоматные очереди. Слышится голос командира отделения сержанта Шилина: «Стой, окопаться!» Тороплюсь расчехлить лопату. Тень от куста укрывает меня, смягчает зной, и я долблю, долблю землю без передышки, хочется раньше всех отрыть окоп. И мне это удается. Опускаюсь в углубление – оно почему-то оказывается коротковатым.
– Окопались, товарищ Грач? – Копытов внезапно вырастает около меня.
– Окопался.
Майор ложится рядом. Я вижу его голову, плечи, затылок. Копытов берет комок земли, мнет его в руках, потом отбрасывает в сторону.
– Перебежки вы делали хорошо, быстро, а вот место для окопа выбрали неудачное. Куст – прекрасный ориентир. «Противнику» ничего не стоит открыть прицельный огонь. Учтите эту ошибку. Да и ячейку надо удлинить, ноги-то торчат.
Откуда-то появляется Шилин.
– Ведь показывал, как и что делать! – нервничает он.
– Ничего, окрепнет, – успокаивает сержанта майор и спешит куда-то дальше.
– Сейчас я вам покажу все снова – от перебежки до отрывки ячейки. Но уж потом спрошу, не обижайтесь, – волнуется Шилин. Видимо, ему стыдно перед майором за мои ошибки.
– Смотрите.
Шилин бежит к лощине, падает на землю. Потом легко подскакивает и стрелой мчится на пригорок. Расчехлив лопату, за несколько минут отрывает ячейку – великолепный окопчик, точно такой, как в наставлении по инженерной подготовке, с соблюдением всех правил и размеров.
– Повторите, – приказывает сержант и, чтобы определить, смогу ли я сделать так, как он, отходит в сторону.
– Выполняйте.
Земля бросается под ноги. Бегу быстро. Еще быстрее работаю лопатой.
– Плохо, не годится, – укоризненно произносит Шилин. – Еще разок повторите весь комплекс.
Повторяю все сначала.
– Теперь хорошо. Молодец!
И, помолчав с минуту, улыбается:
– Художник!
* * *
Маленькой черной букашкой висит над горами вертолет: он уходит все дальше и дальше и, наконец, растворяется в синеве. Мы сидим на скалистой террасе. Шилин рассматривает карту. Ветер треплет ее, отчего кажется: командир отделения держит в руках трепещущую птицу, готовую вырваться, улететь. Буянов проверяет нашу горную амуницию.
У меня, как и у каждого разведчика, груз внушительный. Но странное дело: сейчас я его почти не чувствую, может быть, оттого, что перед вылетом на задание Буянов почти каждый день в свободное от занятий время дополнительно тренировал меня. Потирая свой рыжий хохолок, он приговаривал: «Старайся, друг, старательным легче живется».
Сержант Шилин, сложив карту, объявляет, как будем продвигаться. Первыми уходят Шилин и Ратников. Я наблюдаю: их фигурки то показываются на возвышенностях, то скрываются в углублениях. Где-то на самой вершине горы «Высокой» расположена площадка. Она используется «противником» как промежуточная заправочная база для самолетов. Мы должны проникнуть туда, «взорвать» склад с горючим и возвратиться обратно на террасу, где будет ждать нас вертолет. На нем прибудет сюда командир роты. Все круче становится подъем. Я слышу, как дышит Торопов, идущий следом за мной. Саша делает неосторожный шаг: из-под ног его сыплются мелкие камешки. В ту же секунду останавливается Буянов и делает строгое предупреждение.
– Вот как надо ставить ногу, – показывает он Торопову. Саша снимает с головы пилотку и вытирает с лица пот.
– Да знаю я, как ступать, но идем-то не по Дерибасовской. Ты был когда-нибудь в Одессе?
– Пошли! – коротко приказывает Буянов, не отвечая на вопрос Торопова.
Путь преграждает обрыв. Мы подходим к самому его краю.
– Здесь где-то, – говорит Буянов.
– А вот же они! – вскрикивает Торопов, и, довольный тем, что ему первому удалось заметить товарищей, поворачивается к Буянову.
– А ты, старшой: неправильно ногу ставишь! Еще бабка говорила: «Глаза у тебя, Сашок, далеко видят».
– А под носом ничего не замечают, – Буянов вдруг с силой отталкивает Торопова от обрыва.
Саша недоумевает, встает, отряхиваясь.
– Видишь, – показывает Буянов на трещину в грунте, где только что стоял Торопов. – Еще секунда, и ты бы… – Он ударяет ногой о землю, вниз с шумом летит кромка обрыва.
– Понял? Это тебе не Дерибасовская, а горы – пора бы знать.
– Коварство! – крутит головой Саша. Обходным путем спускаемся вниз. Шилин спрашивает у Буянова, кто как держался на маршруте.
– Нормально, – коротко отвечает Алексей.
– А он? – показывает на меня сержант.
– Подходяще, – это любимое слово Буянова. – Подходяще, – повторяет он и вместе с сержантом начинает сверять карту с местностью.
Торопов, положив ноги на камень, лежит на спине и мурлычет какую-то песенку. Потом, опершись на локоть, замечает:
– Заберемся мы под облака, а там никакого «противника» и нет. Вот обидно будет!
– Сам знаешь, «противник» условный, – возражает Ратников.
– Ус-лов-ный! – тянет Торопов. – А вот горы самые настоящие, и мы самым безусловным образом поливаем их своим потом.
– Что, уже на выдох идешь? – спрашиваю довольно насмешливо.
– Кто, я? – поднимается Торопов. – Э-э, что ты-то, Грач, понимаешь, – отмахивается он так, словно я для него ничего не значу.
На очередном отрезке маршрута продвигаемся цепочкой. Подъем настолько крут, что кажется, будто земля дыбом становится. Торопов теперь идет впереди меня. Иной раз он поворачивает голову, и тогда я вижу его лицо: оно хотя и покрыто капельками пота, но по-мальчишески задорное, беспечное. И я слежу за Сашей, за каждым его движением. Вот он наступил на камень, кругляш чуть покачнулся, и я не успеваю отскочить в сторону, как Торопов со всего маху падает на меня, больно ударяя в грудь автоматом – даже дыхание перехватило.
