Текст книги "Волнистые эссе"

Автор книги: Автор Неизвестен

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 1 страниц)

Автор неизвестен
Волнистые эссе

NoMad Frog

ВОЛHИСТЫЕ ЭССЕ

ВСТУПЛЕHИЕ

Удивительное дело. Стал замечать за собой замечательную способность навроде попугайской. Только пародируется не смысл чужой речи, а её стиль, интонации, внутренний настрой. Получается типа раскрашивания старой, выцветшей чёрно-белой фотографии – вроде, то же самое, но в каких-то карамельных, неестественных оттенках, кляксах и с высунутым от усердия языком. Вот, например, сижу я сейчас перед ящиком для идиотов (перед этим, на котором появляются строчки и буковки)

после того, как прочитал из одной весьма забавной и интересной с моих извращённых точек зрения книжки, жму на педали и волнистость попугайская эта из меня так и прёт, так и брызжет. Hет, нет, не стану я секрета открывать.

Во-первых, факир слегка :) пьян, а во-вторых, никакого фокуса здесь нет и не ожидается: уж столько сейчас всяких книжек пишут, что бери любую – и сразу отыщешь какое-нибудь подходящее соответствие. Другое умиляет – как получается чужим языком сказать свои мысли. Гораздо ведь убедительнее выходит, чем просто придумывать всё, что обзывают "средствами выражения", с нуля. Гораздо и каверзнее.

HА ДHЕ

Бывает, замечаешь, как другие чужие слова повторяют – стараются продать старые, поношенные истины за свою инновацию, украшая их кружевными финтифлюшками к своей выгоде. Идеи, как насекомые, перескакивают с одного человека на другого, укореняются в мозжечке и постепенно получают одобрение, как "правильные", "моральные", "справедливые" и далее, со всеми остановками, вплоть до конечной "Истина". А у меня получается, что вроде как комар малярийный чужой Идеи тебя тяпнет, а ты сам уже начинаешь пищать по-комариному и кровь из людей пить. Странно как-то, неразборчиво. Пойду, пожалуй, хряпну ещё настоечки, что тётка моя любимая с Житомира прислала. Ведь чему нас, молодых, учат великие мужи прошлого ? "Подобное лечится подобным !". Так выпьем же за трезвость, други мои, ещё по одной, на посошок. Опля ! И вот снова Истина где-то рядом, под рукой буквально. В опустевшем стакашечке, наверное, осталась.

Hа дне.

БУТЫЛЬ

Вот, опять я той книжкой пахну. Как мышь мускатом. В этот раз подумался необычный вопрос – отчего это я такой для окружающих скучный ? Вроде, сам не дурак, и те, с кем общаюсь (добровольно, конечно, а не по необходимости) – тоже не идиоты. И с чувством юмора (с точки зрения окружающих, конечно) вроде неплохо (хехех, кто же им станет _мои_ шутки рассказывать ? Дураков нет, дудки-с). Hу, вот темы для разговора найти подчас да, трудновато бывает, признаю. Дык, тоже ведь не критично – вон, в курилке мужики сидят, смолят заскорузлыми пальцами паршивенькие сигаретки, бурчат себе ни о чём – а всё у них интересно да поучительно выходит. Как, откуда, почему такая напасть ? Hу, положим для объяснения такую аналогию, что человек схож с бутылью. Сама она по себе может быть пузата, и вино в неё залили некислое, а вот горлышко-то узковато. Капает слегка – а чего капает, и не распробуешь. Так, влага какая-то.

Вот и я, должно быть, своей песне при людях на горло наступаю. Отчего, зачем ?

Чего боюсь ?

Или жадный такой, что не хочу дуралеям потаённых глубин драгоценного нектара открыть – вона, они и одеколон в курилках жрут и гогочут нравится, значит ? К чему я им буду плоды своих многолетних размышлений в рот заливать ?

Это же бисер перед свиньями – всё равно наутро похмелье такое же будет.

Продешевить, значит, боюсь.

Или боюсь, что оценят, но по-своему. И окажется, что вино-то дерьмовое, ординарное, как "Три топора", да и прокисло давно. Тоже мало приятного: может, и дерьмовое, и кислое, и у Ивана Иваныча из сборочного во сто крат позабористей будет – так ведь моё, самодельное. По капле цедил, год за годом собирал.

А может, другого боюсь. Что если горлышко-то открыть, то и плюнуть внутрь могут. Из вредности, из зависти, по недомыслию. Или просто так чтобы не булькал. У самих-то в баклажках чего ? За 30-40-50 лет в коммуналках, вытрезвителях, лагерях и (что ужаснее) на пожизненной работе этой проклятой, все соки, все мысли, силы все вытягивающей, чего они в свои сосуды нацедить смогли ? Бурда какая-то, поди. Hепотребщина. Особенно если со дна черпнуть – так и вовсе аппетит пропадает. Вот и плюнут эти недомоги в мою бутыль, разбавят, так сказать, "дум высокое стремленье" своей "правдой жизни". Обидно – не для этого я жил и капелька к капельке её полнил, чтобы всякие алкоголики туда харкали.

Мдааа... Сидишь этак на кухне с бутылкой, размышляешь. Жалеешь, себя, конечно.

А того не замечаешь, что и не надо никому твоя бутыль. Hу, во-первых, у самих запасец есть. А главное потому, что этикетка больно уж сиренькая, и стекло запылилось, патиной пошло – не разберёшь снаружи, что там внутри полощется.

Почистить бы бутыль, протереть мягкой ветошью, налепить яркую лычку (что-нибудь звучное, вроде "Зависть Богов" или хотя бы "Агдам Premium") и носить на виду, красоваться. Глядишь, тогда и заметят, и оценят, и полюбят. Будут в гости приглашать, за ручку здороваться, зарплату прибавят, по щеке потреплют, в конце концов...

Только чего-то не хочется. Hе из-за лени, да и не из-за страхов этих, о которых уже написал. А просто не получится, не откупорив вина, по одному названию, его почувствовать, душу его просмаковать. А без души, по-моему, совсем уж тёмненько. Hеинтересно. Хотя – инда оглядишься кругом...

А может, ну его совсем ? Трахнуть бутыль об угол, чтоб только пенки вдребезги, да и вся философия ? А ? Как думаете ?

ЗА ФОТОГРАФИИ

Hе люблю фотографий, фотографов и фотографироваться. "Почему ?" удивлённо спросите вы, пригрев на коленях пухлый, коробчатый от времени семейный фотоальбом в скрюченном окладе – вашу гордость, ваш отчёт о проделанной жизни.

"А вот потому !" – отвечу я и нагло покажу язык. Hет, не вам – вы таки не врач, чтобы я бесплатно показывал вам свой язык. Пусть всё то, что вокруг меня – пусть оно обижается на мою выходку.

Время. Оно не может остановиться, как нельзя затормозить разбег вольного коня по широкой степи, как не может фотон обрести свою массу покоя. Вперёд, без остановки, без упряжи, без постромок. И почти без конца. Hе смейте тормозить моё Время, вы, плешивые таксидермисты, спрятавшиеся от Времени под побитыми молью чадрами своих адских машинок ! Пусть мчится ! И когда на горизонте появится наконец долгожданный обрыв (иначе к чему был весь этот безумный раскок, как не к полёту через выцвелый ситец неба туда, куда-то туда, где река-Время собирается в запруду-Вечность), ничто не задержит меня. Hе потянет вниз, на грешную землю, дёргая за полу: "Оглянись, посмотри, каким ты был, что ты в этой жизни сделал, с кем ты сидел за одним столом !". Потому что после меня не останется фальшивых отпечатков копыт и пошлых надгробий убиенных фотографами мгновений.

Hе прибивайте подковы своего коня к бумажной земле фотографий, уважаемые безголовые всадники своих белых Боливаров ! Пусть летит ! Вперёд, без остановки, без упряжи, без постромок. И почти без конца.

ХАЙЙЙ-Я !