Текст книги "Просыпайся, ты мёртв (СИ)"

Автор книги: Нариман Ибрагим

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 14 страниц)

RedDetonator
Просыпайся, ты мёртв

Интро. Первый на Урале

Утро.

За окном серый туман, мелкий снег, промозглый ветер – обычное начало дня в зимнем Первоуральске.

Александр Сергеевич Витковский – обычный гражданин Российской Федерации. Ему тридцать три года, рост – метр семьдесят шесть, вес – восемьдесят два килограмма. Зарождающееся пивное брюшко и какие-то невнятные признаки былых физических усилий свидетельствовали о том, что он уже далеко не на пике своих физических возможностей. На лицо Александр Сергеевич был простым: ничего не выражающие грустные серые глаза, нос картошкой, слабый подбородок, совершенно ординарные губы, русые волосы, давно уже не стриженные, слегка выраженные скулы могли свидетельствовать о наличии в далёких предках жадных до крови монгольских захватчиков, или не могли. В верхнем правом углу лба, практически у линии волос, имеется «Г»-образный шрам, полученный от удара армейской табуреткой. Предпринимались попытки «прилепить» к нему прозвище «Гарри Поттер», но не «прилипло»…

Он слишком невзрачный для прозвища.

Работал Витковский в дистрибьюторской компании, занимающейся оптовыми продажами всего, что производилось в городе: трубы, снова трубы, строительные конструкции, горное оборудование, водопроводные изделия, снова горное оборудование, услуги по ремонту горного оборудования, даже яйца с местной птицефабрики…

«Первоуральск-Андропов» – динозавр родом из 90-х годов, которому нет места в современных реалиях. Заказы редкие, объемы мелкие, успехи неубедительные – зарплата соответствующая.

Слишком слабая компания, чтобы выжить в суровых реалиях двадцатых годов.

Живёт Александр Сергеевич Витковский на пятом этаже пятиэтажной хрущёвки, которую построили конкретно при Никите Сергеевиче Хрущёве. Маленькая двушка досталась ему от родителей, которые пять лет как покинули этот не очень дружелюбный мир.

У него есть младший брат, Валерий Сергеевич Витковский, восемьдесят девятого года рождения. Он только-только вышел из исправительной колонии в соседней области. Правда, они уже лет пять не общаются, а всё из-за обиды Валерия на Александра.

Родители Александра Сергеевича были инженерами, уважаемыми людьми, имели квартиру почти в центре города, троих любимых внуков от первого и единственного брака младшего сына и дачу за городом. А потом, пять лет назад, Александр купил им путёвку в Турцию…

Они заслужили отдых как никто другой. Александр копил деньги на эту их поездку целых два года, отказывая себе во многом. Но жизнь иногда бывает чрезмерно…

… Двигатель самолёта авиакомпании-лоукостера оказался неисправным, поэтому на середине маршрута старый Боинг упал в Черное море. Никто не выжил.

Тела вернули, Александр выполнил давнюю волю родителей и подверг их кремации, развеяв прах в реку Чусовая, в том самом месте, где они познакомились. За это его забрали в полицию, закрыли в обезьяннике с тремя бомжами и в итоге впаяли штраф. Это был не первый раз, когда его ещё глубже макали в дерьмо в и без того дерьмовые моменты жизни, поэтому он это пережил. Привык.

Брат винит Александра в смерти родителей. Ещё он винит Александра в том, что без его согласия их кремировал. Но Александр ведь не виноват, что Валерий в это время пропадал с «бизнес-идеей» в Волгограде? Решать надо было быстро, до него было не дозвониться, не дописаться, поэтому Александру ничего не оставалось как выполнить волю родителей без него.

«Бизнес-идея» младшего брата оказалась ничем иным, как финансовой аферой, поэтому из Волгограда он «уехал» на семь лет в Курган. И буквально неделю назад его освободили условно-досрочно.

Александр не хотел разговаривать с братом. Он вообще ни с кем не хотел разговаривать. Его постоянно преследовал упадок сил, на работе он последние часы рабочего дня переживал едва-едва. Вечером не хотелось никуда идти, да и некуда было идти, а хотелось развалиться на диване и лежать. И так последние годы этого нездорового существования.

Квартира досталась ему, отцовская машина брату, дачу продали и поделили деньги пополам. Валерий уже пять лет как в разводе, жена не пожелала иметь мужа-уголовника, поэтому подала заявление на развод ещё в ходе судебного разбирательства.

Троих своих племянников Александр с тех пор не видел, но и, честно говоря, не стремился увидеть. Бывшая жена, как он полагал, создала перед детьми образ матёрого уголовника, который больше не их отец, и Александр мог бы поставить последние пятьсот рублей, что и ему тоже в этом образе досталось. А может и нет. Может, они любят и ждут? Проверять никто не будет.

Обычный день Александра Сергеевича Витковского начинался утром, в восемь часов. Он просыпался, умывался, зажёвывал какую-нибудь ерунду, которая осталась после ужина, одевался, брал портфель и шёл на работу. К девяти он добирался до работы и там… работал. Пять дней в неделю, два дня выходных.

Семьи у него нет и не было, отношений ни с кем не завязалось, смысл жизни пропал где-то в процессе этой самой жизни. Точнее, смысла не было изначально. Так бывает.

Где-то после института всё в жизни Александра Сергеевича прошло не по плану. А может и позже, после армии…

Александр не думал об этом сейчас. Он встал со старого и скрипучего дивана и направился в ванную, одновременно разминая отчего-то онемевшую левую руку. Видимо, отлежал.

В родительской спальне он решил не спать, оставив там всё как есть. Даже вещи на тех же местах. Говорят, так лучше не делать, но ему плевать на то, что там говорят. Время от времени вытирая там пыль и моя пол, Александр нет-нет, но ловил себя на ощущении, что родители скоро вернутся домой и выпрут его обратно на съемную квартиру поближе к работе.

Поэтому жил Витковский фактически только в одной комнате.

Почистив зубы и умыв лицо, он поморщился от вида этого розового обода зеркала. Так получилось, что старое зеркало разбилось, пришлось покопаться на балконе и достать кем-то и когда-то подаренное китайское зеркало с этим тошнотворно-розовым ободком.

«Ещё и бракованное… Вон, левая сторона кривая…» – подумал Александр.

Выйдя на балкон, он закурил. Пить он не пьёт, но курит. Много. Сейчас уже не модно курить, но что можно поделать с уже сформировавшейся зависимостью?

На соседском балконе справа, который, в отличие от балкона Александра, не был остеклён, стоял неизвестный алкаш из соседнего подъезда. Имён соседей Александр не знал, но знал, что в этом доме многие бухают.

Алкаш затянулся газетной самокруткой. Повернувшись налево, он неприятно ощерился беззубой улыбкой. Во рту у него была только пара гнилых зубов, Александру показалось, что он чувствует эту вонь из его рта. Алкаш тем временем поднял с пола какую-то стеклянную бутылку и сделал из неё мощный глоток. С наслаждением выдохнув, он снова затянулся газетной самокруткой.

Александр докурил свою сигарету, которая отстоит от газетной самокрутки так же далеко, как сам Александр от того алкаша. То есть не очень далеко. Дерьмовые сигареты, «Черри» или что-то вроде того. Можно было бы и посмотреть название, но пачка уже улетела в мусорный пакет.

Пока Витковский готовился к работе, алкаш добил свою изготовленную из десятка недокуренных бычков самокрутку[1]1
  Про бычковую самокрутку – для тех кто далёк от курения и нищеты, поясняю. Берутся «недобитые» бычки, читай окурки, и из них извлекается недокуренный табак. Отделённый от пепла табак помещается на листочек измятой газетной бумаги, скручивается в рулон, смачивается слюной и курится. Впрочем, мять бумагу необязательно, как и смачивать самокрутку слюной, но говорю как видел. Я сам до такого уровня просветления ещё не доходил, но наблюдал подобный процесс много раз. В 90-е с этим дело обстояло получше, так как подавляющая часть сигарет была без фильтров (типа «Полёт», «Союз-Аполлон» и «Прима») и бычки выбрасывались с высоким содержанием табака, так как на 100 % докурить сигарету без фильтра почти невозможно. Впрочем, знаю я пару армейских приёмов как полностью докурить сигарету без фильтра, но об этом как-нибудь в другой раз…


[Закрыть], допил жидкость из бутылки, снова счастливо ощерился и решительно перевалился через ограждение балкона.

Внизу был бетонный козырёк подъезда, который алкаш зацепил головой. Отлетев в сугроб между подъездами, он замер в нём без признаков жизни. А снег всё падал…

Александр надел рубашку, брюки, заправился, надел очки, старую зимнюю куртку, принял таблетки от желудка, причесался, надел старую отцовскую меховую шапку, взял в руки портфель, выключил свет в прихожей, закрыл старинную деревянную дверь на два замка, хотя всегда сомневался, что злоумышленника вообще сможет остановить ДЕРЕВЯННАЯ дверь, а затем начал спуск.

Улица встретила жутким холодом. Тут Александр вспомнил, что забыл закрыть окно в гостиной. Снова подъем наверх. Отворив замок он прошёл по дому прямо в обуви и закрыл окно. Снова процедура по закрытию двери, спуску по лестничным пролётам. 8.30 – это значит, что Александр уже опаздывает.

Не страшно, конечно, опаздывает, но всё равно неприятно.

На автобусной остановке уже стояли люди. Какая-то тётка с клетчатой сумкой, пожилой интеллигентного вида дядя, молодая девушка в несезонной курточке, а теперь ещё и Витковский, у которого до онемения замёрзла левая нога. Ему следовало не экономить на обуви этой осенью…

Медленно подъехал автобус.

В забитой народом «однёрке» Александр кое-как протиснулся в центр и зацепился рукой за держатель. Автобус тронулся. Привычно и безапелляционно прошедшая сквозь толпу крупногабаритная контролёрша получила от Александра свои восемнадцать рублей.

Где-то на десятой минуте пути у Витковского закружилась голова.

«Перегаром воняет от того мужика…» – скользнул он взглядом по лицам прижатых друг другу людей. – «А той барышне не помешало бы зубы почистить…»

Прикрыв глаза Александр терпеливо ждал, когда же он наконец-то доедет до работы.

Эта пытка общественным транспортом закончилась через двадцать минут, хотя по ощущениям прошли душные часы…

9.05. Александр заспешил к офису, мимо спешащего него проехал старый японский внедорожник директора. Директор, Андропов Степан Ильич, неодобрительно глянул на Александра, из-за чего тот ускорил шаг.

Головокружение после автобуса никуда не ушло, а от физической активности наоборот усилилось.

Когда Александр кивнул единственному охраннику в фойе первого этажа, в глазах начало двоиться.

Поднявшись на белорусском лифте на третий этаж, Витковский вошёл в офис, протёр ноги об коврик, хотя это следовало сделать ещё в фойе, затем с некоторым затруднением снял куртку, кивнул проходящему Фёдору, IT-шнику компании, неловко улыбнулся Маргарите, секретарю директора, затем прошёл в свой кабинет, повесил куртку и шапку на вешалку, отодвинул стул за рабочим столом, сел, наклонился, нажал кнопку включения компьютера, упал головой на клавиатуру и умер.

***Патологоанатомическое отделение на Металлургов, 5***

– Пиши, студент. – пожилой дядька в хирургическом костюме, облачённый дополнительно в специальный фартук и защитный лицевой щиток, наставительно ткнул в сторону помощника захватом, в котором сжимал фрагмент сосуда. – Мешотчатая аневризма развилки средней мозговой артерии. Смерть наступила в результате разрыва мешочка и последовавшего за этим кровоизлияния в мозг. М-да… Парень ходил с бомбой в голове…

– В смысле? – не понял студент.

– В коромысле! – отложив захват с фрагментом сосуда, дядька поднял с подноса для инструментов пинцет с зажатой в нём сигаретой.

«Сигареты какое-то говно, что-то вроде „Черри“ или как-то там». – подумал помощник. – «Зачем он их курит вообще? Неужели ничего лучше не нашел?»

– Говорю тебе как жертве нашего всё ухудшающегося и ухудшающегося образования… – выдохнув колечко, продолжил патологоанатом. – Аневризма сосудов головного мозга – это бомба замедленного действия. Она может лопнуть в любой момент. Вот этот вот гусь когда на работу только зашёл, уже, считай, мёртвый был. Сегодня или завтра должна была лопнуть. Как видишь, сегодня. Заполни все бумаги, а я пойду бутеры сделаю. Будешь?

– Нет, спасибо. – покачал головой помощник. – «Вот что за жизнь? Ходишь-ходишь на работу-домой, никому не мешаешь, платишь налоги, а потом бац – аневризма. Ещё и в штаны наложить можно, как этот…»

***Дом Александра***

Тело брата Валерия обмыли, переодели в чистое. Старую одежду его вернули, всю, за исключением штанов и нижнего белья.

Валерий только что вернулся из ЗАГСа, где получил на руки свидетельство о смерти. Грустно всё это: он уже неделю в городе, а даже не поговорил с единственным родным братом. Всё мыкался возле бывшей своей квартиры и пытался поговорить с женой и детьми.

Дома лежала серьезная заначка брата, лет шесть назад он говорил, что хочет… хотел купить машину, вот на них Валерий и начал организацию похорон. Хоть Сашка и говорил чтобы его кремировали, но этого не будет. Похоронят его как положено, по-православному.

На покойного брата надели его самый лучший костюм, тот самый, который он надевал по особым торжествам, из которых последним была свадьба Валерия.

Валерий и не знал, что костюм разрезают в области спины, чтобы хоть как-то надеть его на окоченевшего покойника.

Было печально видеть брата… таким.

Гроб Валерий купил один из лучших. Дубовый, с оцинковкой. Если развалится под весом земли, то точно не в ближайшие лет пятьдесят. Собственно, на гроб и ушла большая часть заначки.

Приехал поп, которому пришлось отстегнуть часть Сашкиной заначки. Отпевание произошло штатно, поп сделал свою работу и отъехал по каким-то делам, пообещав прибыть на кладбище ровно в 11.00.

Был заказан катафалк, автобус для немногочисленных желающих посетить похороны, Валера даже не пожалел денег на двух плакальщиц, которые уже начали делать свою работу.

Так и поехали. Кладбище было не так далеко от дома, Сашку дольше в морг везли. По Орджоникидзе доехали до съезда, а там и кладбище показалось.

Пятеро работяг выкопали могилу за связку дров и пять бутылок водки. Дрова они пустили на размораживание промёрзшей почвы, а две бутылки водки использовали в качестве допинга.

Утро выдалось чрезвычайно холодное. Приехал поп, которого пришлось ждать лишних двадцать минут.

Батюшка прочитал молитву, затем быстро опустили гроб, люди церемониально побросали землю на крышку, плакальщицы профессионально поплакали, кто-то что-то сказал, а затем все погрузились в автобус и поехали в арендованное для поминок кафе.

Валера же остался у могилы брата.

– Эх, что же ты так…

Постояв около двадцати минут, Валерий дал знак мужикам и те начали закапывать могилу.

Приехав к кафе «Тюльпан» на арендованной в каршеринге машине, Валерий увидел пустой автобус и катафалк.

– Парни, вот вам за услуги. – протянул Валерий заранее заготовленные деньги.

– Соболезную, Валера. – произнёс Гоша, бывший сокамерник.

– Ага, спасибо. – ответил Валерий и направился внутрь кафе.

Тут люди-то собрались практически случайные. Однокурсники Саши большей частью не пришли, он с ними не особо общался, одноклассников и того меньше. Пришли малознакомые люди, в основном чтобы пожрать. Фактически, для них всё это затевалось только ради вот этой части похорон. У Валеры стало одновременно гадко и грустно на душе.

Спустя неделю на кладбище привезли могильную плиту.

И это был конец?

Часть первая

Глава первая. Пластмассовый бульдозер

Александр как-то понял, что умер.

Он ведь стал мёртвым не сразу в тот момент, когда врезался лицом в старую клавиатуру. Он видел только клавиши «OЩ», «PЗ», «LД» и «:;Ж» краем глаза. Пытался вдохнуть, но не получалось. Ощутил, как его сердце остановилось, а затем настало неземное облегчение.

И уже как-то со стороны увидел, что его пару раз ткнул колпачком ручки IT-шник Фёдор, затем подошёл САМ директор и что-то грозно выговаривал его трупу. Затем кто-то догадался позвонить в скорую, приехало два усталых фельдшера, проверили пульс, приложили зеркальце ко рту уже точно мёртвого Александра, сообщили новости его коллегам, отчего те перепугались и забегали по офису.

Мириться с таким финалом не хотелось, поэтому Александр, ощутивший способность перемещаться, рванул к своему телу. Может, получиться ожить?

Его «засосало» обратно в тело. Темнота. Ничего не ощущалось. Просто темнота.

Никаких чувств, никаких звуков, ничего. Наверное, это и есть смерть.

Неизвестно, сколько времени прошло. Когда абсолютно ничего не чувствуешь, времени как бы нет.

Думать тоже почти не получалось. Какие могут быть мысли у мёртвого человека?

Обрывки воспоминаний. В первую очередь, как будто перед сном, все ошибки и провалы.

Как в школе пытался стать парнем самой красивой девочки класса, как ему сурово дали от ворот поворот, а затем ещё несколько месяцев смеялись практически всей школой. Сейчас Александру стало понятно, что никто над ним особо не смеялся, только четыре человека, но его подростковому разуму это было сродни всему миру. Один из первых ударов по его жизненной уверенности.

Как не смог поступить в институт, как над ним смеялись более успешные одноклассники… Не смеялись. Он сам себе это придумал.

Призыв. Александр страшно тупил в военкомате, сильно не хотел служить, но его особо никто не спрашивал. После попытки к бегству, с милицией провели через медкомиссию, заперли на сутки с толпой таких же как он, а затем отправили в Мурманск. Морская пехота, «деды», вся та жесть первого года, которую переживал почти каждый парень в его возрасте…

Слабоволие в поведении с «дедами» в бытность «запахом», а потом и «духом», затем ещё более постыдное собственное обращение с «духами» на второй год службы…

Александр не мог точно вспомнить дат. Вообще, понятие «время» потеряло для него всякий смысл.

Проносились образы собственных поступков, дома, в армии, в институте, на работе, вообще везде и всегда. За что-то было безбожно стыдно, за что-то Александр гордился… Но в основном было никак.

Его жизнь – сплошной нереализованный потенциал. Сейчас он всё видел. Только посмотрев на неё со стороны, он всё понял.

А затем появились шумы и скрипы. Это было странно. И немного страшно. Он ведь умер?

Скрип начал нарастать, а затем прекратился. Но потом что-то с громким хрустом и треском навалилось на область таза и ног. В лицо упёрлось что-то деревянное и острое. Александр осознал, что снова чувствует своё тело. Чувствует, но как-то странно…

Руки оказались наполовину погружены в что-то вязкое и рассыпчатое, вроде земли.

И тут его поразило. Он умер. Его похоронили. Ткань, которая мешает поднять и без того засыпанные землёй руки – скорее всего, его торжественный пиджак.

Появилось чувство удушения. Стало как никогда страшно.

«Это всё могло быть галлюцинациями…» – панически метался разум Александра. – «И видение себя со стороны! И всё-всё-всё! Меня заживо похоронили!»

Начав резко двигаться, Александр подтолкнул процесс разрушения гроба и его ноги окончательно засыпало.

Левой рукой ткнув неуверенно куда-то вверх, он упёрся пальцами в обитую тканью крышку гроба.

Поганость ситуации усугублялась неопределённостью. Как он домой-то явится? Братец, небось, квартиру уже присвоил…

***Валерий Витковский***

Мир поделился на «до» и «после» уже давно. Сложно сказать, когда именно, но уже очень давно.

Валера стоял перед зеркалом в родительском доме и смотрел на усталого парня тридцати одного года от роду. Тощий, слабый: пять лет в исправительной колонии наложили свой отпечаток.

Короткий ёжик соломенного цвета волос, безжизненные серые глаза, волевой подбородок, слегка выраженные скулы, нос картошкой, высокий лоб: люди говорили, что он сильно похож на брата. Сейчас он признался себе, что да, похож.

Рост его метр восемьдесят, вес колеблется около шестидесяти килограмм. На левом плече татуировка с эмблемой Воздушно-десантных войск.

«Надо было на контракт оставаться, когда предлагали». – подумал Валера.

Деньги заканчивались, а ведь скоро сорок дней…

– Невер майнд, ай уилл файнд, сомуон лайк ю-ю-ю-ю-у-у… – тихо пропел Валера старую песню Адель, услышанную сегодня по радио.

Пять лет из жизни вычеркнуты. В колонии ему дали прозвище Жорж. На тюремном сленге так называют мошенников и аферистов. От обретённых в местах не столь отдалённых связей толку нет: он не собирался снова заниматься криминалом. В его случае ФСИН образцово сделали своё дело как надо – он больше не хочет нарушать закон.

С работой всё очень плохо. С криминальным прошлым куда-то устроиться очень трудно. Пока что Валера подрабатывал младшим помощником в Сабвей. Сейчас первоуральское отделение этого американского общепита испытывает тяжелые времена, от недавнего посткарантинного кризиса пострадали даже крупные предприятия и корпорации. Именно поэтому их кадровик даже особо проверять ничего не стал, просто приняв его на работу.

Сегодня у Валеры выходной и он не знал, чем себя занять.

С бывшей женой и детьми ситуация прояснилась предельно чётко: она подала в суд и выбила запрет на приближение. Валера даже СМС теперь ей написать не может – иначе серьезный штраф. Даже с детьми разговаривать нельзя.

В душе он её понимал, но от этого не становилось легче.

И что он видит теперь в зеркале?

Мужик тридцати одного года, с высшим юридическим образованием, судимостью и запретом работы по специальности на ближайшие пять лет. Он спустился на самую нижнюю социальную ступеньку и не видел способов подняться.

«В бизнес пойти?» – спросил себя Валера. – «А там то же самое, только вид сбоку».

Перестав думать о мрачной ситуации в делах, он начал одеваться.

Вообще, он допустил ошибку, когда поставил могильную плиту брату сразу. По правилам нужно ждать год, причины неизвестны, традиция, а может какой-то практический расчёт. Похоронщики его ни о чём таком не предупреждали, у них свой интерес получить деньги сразу, а не через год.

Одевшись и обувшись, Валера закрыл квартиру, вышел на улицу, достал сигарету… Положил сигарету обратно в пачку и зашёл обратно. Окно закрыть забыл.

Спустившись снова, он пешком направился на кладбище.

На месте пришлось перебираться через серьёзный снежный намёт, затем открывать скрипучие ворота и идти по глубокому снегу к могиле брата.

Он специально запомнил маршрут: мимо плиты Семецкого Ю. М., затем мимо Злотникова В. Р., налево после Гордевского В. Д., потом мимо некоего Чхартишвили Ш. Г., а после могил Никитина А. Ю. и Донцовой А. А., справа находится искомая могила.

– Эх, брат… – вздохнул Валера.

Камень слегка покосился, продавив своей массой почву. Значит, не соврали ему, что на следующий год надо было ставить…

Справа от могилы Александра находились могилки родителей. Кремированным нужно не так уж и много места…

Тяжело принять, что их больше нет. Может они и не всегда ладили, но родня есть родня. Когда могли, оказывали друг другу поддержку. И вообще, они были одними из немногих людей, к чьим советам он прислушивался. Однажды не прислушался, поехал в Волгоград…

Эта дурацкая схема…

Валерию не хотелось вспоминать об этом.

Эта глупая обида к Александру за родителей… Откуда Саня вообще мог знать?

– Эх, брат… – снова вздохнул Валерий, вытаскивая пачку сигарет из кармана.

Дерьмовый вишнёвый привкус заставил его поморщиться. Эту пачку он нашёл на балконе, посреди давно никому не нужного хлама. Видимо, Саша уронил её и не смог потом найти.

Зазвонил телефон.

– Алё. – нажал Валера на значок ответа.

– Валерий? – раздалось из трубки. – Это Георгий Викентьевич. Сегодня Лёша Семёнов заболел, нужна замена. Выйдите вместо него?

Валера задумался. Лишних денег не бывает, особенно в его ситуации.

– Да, конечно, Георгий Викентьевич. – согласился он. – Буду через сорок минут.

– Через тридцать. – требовательно поправил его начальник.

– Через тридцать. – покорно подтвердил Валера.

Посмотрев на покосившуюся плиту, он кашлянул и направился к выходу из кладбища, держа в руке окурок. Нехорошо будет мусорить в таком месте.

Вернувшись к дому, Валера открыл отцовский «Фольксваген Гольф», который за последние две недели привёл в рабочее состояние. Саша машиной не интересовался, потому она простояла в отцовском гараже все эти пять с лишним лет. Пришлось заменить аккумулятор, масло, фильтры, уплотнительные резинки, сальники, на всякий случай заменить бензопровод и прочие шланги, высушить бензобак, обновить часть электропроводки, заменить дверные и оконные уплотнительные резинки… Вот так и ушли последние деньги. А ведь машину ещё и заправлять надо…

Подъехав к отдельному зданию с вывеской «Сэндвичи Subway Салаты», Валера припарковал машину и забежал внутрь.

К поставленному дедлайну Валера успел, но всё равно наткнулся на недовольного заместителя директора. Видимо, он рассчитывал, что Валера не успеет и приготовился его демонстративно пропескоструить. Но неприятно обломался.

Переодевшись в униформу, Валера без лишних слов встал за стойку кассира и начал принимать заказы заспанных посетителей.

– Мне сандвич «курица и бекон мелт» с сыром и сырным соусом, салат с тунцом без заправки и диетическую колу. – упитанная женщина лет сорока, в недешевой по местным меркам одежде, высокомерно окинула Валеру взглядом.

– Заказ принят, скоро будет готово. – заученно произнёс он, принимая оплату через карточку.

– И поторопитесь… – женщина не сразу смогла подобрать нейтральное слово. – … сотрудник. У меня мало времени.

– Приложу все усилия. – пообещал Валера и начал споро собирать её заказ.

На булочку легли листья салата, помидоры, неострый перец, кольца лука, оливки, огурцы, куриное филе и две полоски бекона, сверху лёг сыр, а затем всё это было припечатано второй булочкой. Быстро наложив в пластиковую тарелку салат, Валера вытащил из холодильника кока-колу, поставил всё приготовленное на поднос и протянул покупателю.

– Быстро. – оценила женщина и направилась к столикам.

Валера начал обслуживание следующего клиента…

В восемь часов вечера рабочий день закончился. Переодевшись, он вышел на парковку.

– Молодой человек! – окликнул его знакомый голос.

– Да? – развернулся он.

– Молодой человек, вы торопитесь куда-то? – женщина, которую он обслужил в начале дня вышла из экзотически редкого в этом районе Роллс-Ройса.

– Нет, но вообще собирался поехать домой. – ответил Валера.

Он не до конца понимал цель обращения и довольно-таки сильно устал за этот день, но решил быть вежливым до конца. Ещё отзыв неблагоприятный напишет.

– Вас ждёт семья? – уточнила женщина с какой-то странноватой улыбкой.

– Нет. – опустив руки покачал головой Валера. – Не ждёт.

– Тогда может, покатаемся по городу? – предложила женщина.

– На чём? – Валера вспомнил, что собирался заправиться.

– Давай на твоей. – ответила женщина, ненавязчиво перейдя на «ты».

Валера внимательнее присмотрелся к ней: ростом где-то метр восемьдесят до вычета пятисантиметровых каблуков, про вес что-то сказать сложно, лицо симпатичное, но это явный результат вмешательства хирурга, грудь большая, размера четвёртого, это видно даже с учётом дорогой шубы. В целом, неплохо.

– Поехали. – пожал он плечами.

Они сели в отцовский «Гольф» и поехали никуда. Без какой-либо конечной точки, просто катаясь по городу. Валере это напомнило прошлое, когда он тайком брал отцовскую тогда ещё «Мазду» и катал девчонок по окрестностям. Весело было…

– Тебя ведь Валерием зовут? – спросила незнакомая женщина на переднем пассажирском сидении. – Меня зовут Дарьей Степановной, но для тебя пока что просто Даша.

Валера вспомнил, что на нём весь день висел бейджик с именем.

– Ага. – кивнул он, стараясь не отвлекаться от дороги. – Приятно познакомиться.

На дороге было людно. Кто-то ехал с работы, кто-то на работу. Кто-то просто катался…

Хотя для Валеры это сейчас весьма дорогое удовольствие.

– У тебя бензин кончается. – констатировала Даша, взглянув на датчик топлива. – Поехали на заправку, я заплачу.

Как-то она быстро поняла, что Валере это сейчас не по карману. А может и не поняла. Он до сих пор не мог понять, чего она хочет.

– Хорошо. – согласился он.

Свернув на Ленина, он доехал до Лукойла и остановился возле колонки.

– На, залей полный бак. – протянула ему Даша три купюры по тысяче. – Сдачу себе оставь.

Мысленно пожав плечами, Валера вышел из машины и направился к кассе, где молча оплатил заправку на сорок пять литров.

Затем он вернулся в машину, где положил сдачу в бардачок между сидениями.

– Чем занимаешься по жизни? – поинтересовалась Даша.

– Работаю в Сабвее. – ответил Валера. – А ты?

– Серьёзно?! – недоверчиво хохотнула Даша.

– Да. – кивнул Валера. – Серьёзно.

– Тебе же минимум тридцать! – Даша взяла с бардачка пачку сигарет с неразборчивой надписью.

Валера вроде мельком разобрал что-то вроде «Черри»…

По салону разнёсся тошнотворный вишнёвый запах.

– Тридцать один. – ответил он Даше.

– А мне сорок. – зачем-то поделилась она. – Неужели парню вроде тебя сложно найти что-то посерьёзнее Сабвея?

– Я сидел пять лет. – зачем-то объяснился Валера. – Полтора месяца назад. Сабвей – лучшее предложение на рынке для таких как я.

– А-а-а… – поняла Даша. – Тогда понятно. А чего на старую дорожку не вернулся? Такие как вы обычно всегда возвращаются.

– Оступился – бывает. – раздражённо произнёс Валера. – Больше не буду.

– Думаешь? – скептически спросила Даша. – Ладно, кажется этот узбек нас заправил. Поехали дальше.

– Куда? – спросил Валера.

– На Шайтанку. – ответила Даша.

Река Большая Шайтанка всё ещё была скована льдом. Валера остановил машину на берегу.

– Прогуляешься по льду за десять тысяч рублей? – внезапно спросила Даша.

– Нет. – ответил Валера равнодушно. – Не прогуляюсь.

– А со мной, но за двадцать? – сделала следующее предложение Даша.

– Прогуляться? – уточнил Валера.

– Потрахаться. – ответила Даша. – Поехали к тебе. Только я жду очень качественного секса.

– Поехали. – согласился Валера равнодушно.

Никаких денег с неё он брать не будет. Просто это нужно ему самому.

Добравшись до дома, Валера припарковал машину во дворе, рядом с «Газелью» соседа, дяди Вити.

– Здесь лифта нет, да? – поморщилась Даша. – Тогда секс начинается здесь. Неси меня наверх!

Пожав плечами, Валера поднял её на руки и понёс по лестнице. Ослабленных за годы заключения мышц хватило лишь на три этажа.

Даша никак это не прокомментировала, а молча начала подниматься.

Открыв дверь, Валера запустил Дашу внутрь. Она молча разулась, демонстративно поводив при этом задницей, затем сняла шубу, под которой был недешёвый чёрный женский пиджак и официальная юбка.

– Чего смотришь? – спросила она слегка озлобленно. – Не нравится?

– Нравится. – не согласился Валера. – Снимай всё.

Заведя её в гостиную, он дождался, пока она разденется до нижнего белья.

– О, диван… – только заметила Даша. – А разве…

– Нет. Кровать использовать нельзя. – покачал головой Валера.

Притянув Дашу к себе, он пощупал её сзади, рука ощутила под кожей выраженный силиконовый имплант, имитирующий правую ягодицу.

«Пластмассовый мир победил…» – подумал он.

***Александр Витковский***

Пространства стало чуть-чуть побольше. Он прокопал уже где-то сантиметров двадцать вверх.

Александр не знал наверняка, но откуда-то имелись в памяти сведения, что могилы роют глубиной около полутора метров. Это значит, что осталось примерно сто тридцать сантиметров земли, которая, к его несчастью, с каждым сантиметром будет становиться всё твёрже и твёрже. Зима ведь на дворе… Вроде бы…

На эти двадцать сантиметров Александр затратил где-то около десяти часов. И морально устал. Физически устать он не мог. Он умер.

Вместо лица у него облезлые куски засохшей кожи, в которых умерли могильные черви. Одежда превратилась в разрывающуюся от небольшого усилия ветошь, а руки, его руки, представляю из себя самые настоящие кости. И он не имел совершенно никаких идей, каким образом они крепятся друг к другу…