Текст книги "Неотения"

Автор книги: Михаил Третьяков

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 3 страниц)

НЕОТЕНИЯ

ГЛАВА 1

Лето в этот год стоит засушливое, и уже в начале августа вся трава выгорает, а тополя теряют часть зелёного наряда, превращающегося на земле в коричневую корку скрученных жарой сухих обрывков подходящего к концу лета.

Именно в этот день, к вечеру, неожиданно резко холодает. Небо приобретает сиреневатый оттенок, так хорошо знакомый тем, кто остаётся на лето в городе. С севера дует ветер, от чего старые деревья натужно стонут, а когда он утихает, можно расслышать звук машин, сбавляющих ход на опасном повороте дороги. Неожиданно небо разрезает ослепительно белая зигзагообразная молния, и в доме напротив гаснет свет. Снова сверкает молния, а потом раздаётся гром. Ветер завывает так, что кажется будто бы в мире не осталось больше никого. Потом, словно выдохнувшись, замолкает. Первые робкие капли ударяются о балконные стекла, завершив свой длительный бег, а затем дружно стучат, словно барабанная дробь перед расстрелом.

Максим стоит на балконе и чувствует, как по коже ползут мурашки. И ему хочется, как когда-то в детстве, закрыть все окна и двери, залезть под одеяло и не слышать, как идёт дождь. Он возвращается, слегка прикрыв за собой дверь так, чтобы влажный воздух мог проникнуть в комнату, нагретую днём.

Свет в доме напротив так и не включают. От прозвучавшего в очередной раз грома жалобно дребезжат стёкла, а затем яркая вспышка освещает двор. Раздаётся резкий звонок домашнего телефона. Он подходит и берёт трубку, слышится чьё-то мерное дыхание. Максим, произнеся несколько раз «алло», но так и не получив ответа, возвращает трубку на место. В квартире гаснет свет. На ощупь он добирается до кухни, где лежит сотовый, затем возвращается в зал, пользуясь подсветкой, и расстилает кровать. Почему-то, он и сам не знает почему, голубоватое свечение телефона в этот момент олицетворяет всё то, что он так ненавидит, всё то, что меняет привычный ход вещей и мыслей, но без этого света на душе тревожно. Он ложится на кровать, выключает сотовый и погружается в сон, который обрывается очередным звонком. Хотя где-то на задворках сознания ещё присутствует смутное забытьё, Максим снова берёт трубку. Чужой незнакомый голос называет как будто бы знакомое имя. Лишь через несколько секунд, когда имя звучит вновь, он понимает, кому оно принадлежит.

– Да, я слушаю.

– Ты что спишь?!

– Да нет, – врёт Максим, непроизвольно смотря на часы, которые показывают полдвенадцатого. С ночной смены мама приходит в пять утра. И, словно очнувшись, спрашивает, – Сашка, это ты что ли?!

– Да, я это, а кого ты ещё ждал?!

– Что-то случилось?!

– Да нет пока, но я перебрал немного, не знаю, смогу ли до дома добраться, ты меня не заберёшь?

– Ты где завис?!

– Да, в баре рядом с твоим домом. Только смотри, у меня телефон разряжается. Придёшь?!

– Хорошо, сейчас только переоденусь.

В темноте бара время прячется. Остаются только искусственный свет, преломляющийся и разбивающийся зеркальной призмой, да музыка, которая заглушает разговоры.

Максим сидит у барной стойки, высматривая на танцевальной площадке Сашку. В этот момент слева от него раздаётся голос:

– По сто пятьдесят абсента мне и моему соседу.

Он поворачивается и слева от себя видит молодого человека, который, несмотря на все атрибуты успешности в виде модной и дорогой одежды, смотрит на него совершенно пустыми, словно бы выцветшими глазами, которые обычно бывают у людей, уставших от себя и от жизни.

– С чего это такая щедрость? – спрашивает Максим.

– Просто так.

– Нужна компания?

– Да нет, мои друзья сидят за тем столиком, – и молодой человек показывает рукой в глубину бара. – Просто захотелось выпить с незнакомым человеком.

– Ну, тогда за ваше здоровье.

– И ваше.

Они чокаются, и зелёная жидкость, обжигая горло, попадает в желудок, от чего по телу растекается тепло.

После третьей рюмки Максим встаёт:

– Ну что, я пойду?!

– Хорошо, – отвечает незнакомец и крепко сжимает ему руку.

Проходит полчаса, пока у Максима получается убедить Сашку в том, что им пора уходить. Именно в этот момент в баре появляется милиция. По разговорам вокруг Максим понимает, что какой-то молодой человек повесился на своём ремне в туалете.

Милиционеры начинают опрос свидетелей. Когда вызывают Максима в комнату администратора, у него предательски начинает болеть низ живота. Наверное, каждый человек в своей жизни совершает что-то противоречащее закону. Поэтому, оказываясь перед милиционером, ему становится волнительно, тоскливо, как будто бы сейчас откроются все скрытые тайны, и его обязательно привлекут к какой-нибудь ответственности. Легче всего, когда ты знаешь, в чем твоя вина, но когда вызывают, не говоря для чего, в голове почему-то всегда прокручивается самый негативный вариант развития событий.

Комната небольшая, посередине стоит стол, за которым сидит немолодой милиционер, а возле него стоит второй, высокий, но не худой, как обычно бывает у людей с такой конституцией тела, а достаточно плотный.

– Старший лейтенант Попов. Документы есть? – спрашивает уставшим голосом немолодой.

Максим достаёт паспорт, протягивая его лейтенанту, но высокий ловко выхватывает документ и читает вслух.

– Максим Андреевич Лыков, восемьдесят второго года рождения.

– Восемьдесят какого? – переспрашивает пожилой.

– Второго.

– Прописан?

– Улица Челюскинцев 82 а, квартира 82.

– Хорошо.

– Вы знакомы с Николаем Александровичем Ширко?

– Нет.

– Как нет? – удивляется пожилой, всматриваясь в свои записи.

– Так, нет! – отвечает Максим.

– Но вы же с ним выпивали за барной стойкой?

– Так это был он?

– Да.

– За барной стойкой я увидел его впервые. Причём в компанию я к нему не набивался, сам предложил.

После того, как Максим пересказывает содержание их разговора, его отпускают.

Он благополучно провожает Сашку, которого уже тоже опросили, и возвращается домой. Но предчувствие чего-то нехорошего, которое возникло у него ещё до похода за Сашкой, не уходит, а даже как-то усиливается. И только в квартире размытая картинка, которую он силился увидеть, принимает чёткие очертания. На полу в прихожей, возле телефона, лежит мама с перекошенным лицом. Трубка аппарата валяется на полу.

Секундная пауза. Именно столько времени ему требуется, чтобы умереть и родиться вновь, но уже новым человеком, без чувств и эмоций. Максим, в силу своего склада ума, уже просчитал самый худший вариант, в котором он остаётся один. И с таким раскладом эмоциональный человек не выживет, а он ещё хочет жить, особенно после того, что сегодня произошло в баре. Именно там, с этой нелепой и совершенно непонятной смертью, он понял, как хочет дышать, есть, пить и жить.

Максим поднимает трубку и набирает скорую, попросив приехать неотложку, и только после этого переносит маму на диван, подложив ей под голову высокие подушки. Взгляд её, пустой и словно бы стеклянный, напоминает ему взгляд кого-то, но он никак не может вспомнить, кого…

В больнице врач выходит к нему и говорит, что поскольку это уже второй инсульт, то прогноз не утешительный…

ГЛАВА 2

Мелкий дождь, заметный только в свете фонарей и фар проезжающих мимо машин, вызывает в его памяти образы чего-то тоскливого. Может, именно поэтому он и не любит такой дождь, так похожий на его жизнь. Он не знает, куда идти и к чему стремиться, и последние шесть месяцев живёт по инерции, но когда-то и она должна закончиться, и ему кажется, что этот день настал именно сегодня. Дождь идёт, и он вместе с ним – не зная, куда и зачем. Серый скучный город, почти без прохожих, усугубляет гнетущее чувство одиночества. Только тень скользит за ним. И в том, как она, так похожая на него, медленно вырастает у ног, а потом растворяется в бесконечности дороги за его спиной, есть что-то загадочное и пугающее.

Капли падают на сугробы, пробивая в них дыры, от чего они становятся ноздреватыми и теряют свою привлекательность. Деревья напитаны водой дочерна. На дороге каша из песка и льда. Ни птиц, ни собак, ни кошек… Только люди и машины. Справа – забор школы, слева – дорога, по которой его обгоняет машина скорой помощи. Максим останавливается. Впереди него скорая?!!! Нет, только не это! – словно удар тока проскакивает мысль, и тут же внутри него просыпается надежда. Надежда на что? Он не знает, но бежит за машиной, как за надеждой, а в голове бьётся только одна мысль: «Куда, куда она едет?». Он резко останавливается на углу перед своим домом. Ничего. Он облегчённо вздыхает, сам не зная, то ли от того, что машина не остановилась возле его подъезда, то ли от того, что она не остановилась вообще.

Привычно поднимается на третий этаж и звонит в дверной звонок, до которого он, пока не доучился до девятого класса, не доставал. Дверь открывает соседка, старая подруга мамы, тётя Надя.

– Как она? – спрашивает Максим тихо.

– Всё так же.

– Хорошо, – говорит он, раздеваясь в прихожей. – Хотя ничего хорошего в этом нет.

– Ну, тогда всё, я пойду домой? – спрашивает тётя Надя и смотрит на него из-под очков. Максим хочет задать вопрос, но она, зная, что он обычно спрашивает, опережает и отвечает: «Лекарства она выпила, подгузник я ей надела, давление сто тридцать на девяносто, а пульс частый – сто десять. Сейчас она спит, так что не буди её».

Тётя Надя уходит, и начинается его дежурство у постели матери. На кухне он пьёт чай с бутербродом, на вкус напоминающим бумагу. В комнате, где спит мама, холодно и пока что тихо, пахнет лекарствами и ещё чем-то таким, от чего хочется убежать как можно скорее и дальше, но бежать некуда. Максим садится в кресло. Кроме усталости и чувства долга не осталось ничего. Даже любовь к матери как будто бы умерла за эти полгода. Он переворачивает песочные часы и смотрит, как нематериальное время превращается в материальные частицы песка, падающие вниз, и засыпает…

Перед ним бескрайняя пустыня, полная тайн и загадок, словно женщина, горячая и холодная, смертельно опасная, но в тоже время притягательная.

День. Жара такая, что можно жарить яичницу, достаточно поставить сковородку на пылающий жёлтый песчаный ковёр и разбить яйцо. Сухой ветер бросает песок, который засыпает глаза, рот, нос, карманы, но, несмотря на все эти препятствия, его движение продолжается. Хотя он уже медленно сходит с ума от её горячих объятий, она выпивает его по капле, смакуя каждый глоток. Воды почти не осталось.

Ночь. Теперь холод пробирает до самых костей. Ночью движение обретает направление и хоть какой-то смысл, который заключается в поисках нагретых убийственным солнцем камней. Месяц освещает какие-то тёмные пятна в серебристом море песка. Он ускоряет шаг и почти бегом добирается до ещё горячих, неизвестно как здесь оказавшихся осколков гранитной породы. Прижимаясь к ним, он тихо плачет без слёз, воды больше нет, только чувство беспомощности перед ненавистной бескрайностью плещется в нём.

Утро он начинает с того, что слизывает с уже остывших валунов капли росы – этой влаги не много, но достаточно, чтобы смочить потрескавшиеся губы, пересохшее горло и, может быть, продлить жизнь ещё на один час.

Океан песка. В нём – не заслуживающая внимания чёрная точка. Это он, не способный больше двигаться. Над ним море-небо и корабль-солнце. Но даже в эти, может быть, последние минуты его существования, она остаётся для него загадкой, живущей по своим законам и не подчиняющейся даже самому времени. Её день может продолжаться неделю, а потом месяц – ночь. Самое же странное то, что хотя в ней и выпадали дожди, но, сколько он себя помнит, она ни разу не зацветала полностью. Были лишь отдельные островки жизни, которые через некоторое время она поглощала, неудовлетворённая и вечно голодная. В этом желтом безмолвии он слышит вначале издалека, а потом всё ближе голос мамы.

– Максим, Максим. Пить. Мне так страшно. Посади меня. Ночью тяжелее всего. Я так боюсь. Мне страшно. Посиди со мной, – произносит она охрипшим голосом, – Максим… – вырывается из её горла то ли скрип, то ли вскрик.

– Я рядом, – отвечает он, наклоняясь над мамой.

– Пить.

На кухне он наливает в стакан кипячёной воды и приносит ей. Усаживает аккуратно и даёт стакан в руку. Мама пьёт. Он ставит пустой стакан на пол.

– Когда я буду ходить? Если я не буду ходить, я умру.

– Ну что ты говоришь? Умереть, конечно, легче, но надо же бороться.

– Да на что она, жизнь, такая нужна? – с горечью произносит мама.

– А кто говорил, что будет на моей свадьбе плясать?

– Я говорила, – произносит она, слегка улыбаясь перекошенным ртом.

– Так что, ты тогда ещё лет сто должна жить.

– А где ты был сегодня днём?

– На занятиях.

– Не ври.

– Зачем мне врать?

– Вот именно, зачем? Ты завёл девку, и она тебя ко мне не пускает.

– Я же говорил тебе, что у меня никого нет…– мама перебивает его.

– Включи телевизор – звучит никак просьба, а как приказ, её голос.

Максим включает маме телевизор, накрывает её ноги клетчатым пледом, а сам опять забывается сном.

Мама ещё собирается, а он уже стоит у окна на площадке, возле их квартиры, и смотрит во двор. За два дня до этого снег растаял, но в этот день слегка подморозило, и белые мухи кружатся над землёй. Он стоит у окна, и у него почему-то складывается впечатление, что ветер поднимает снег с земли и уносит в небо. Дверь их квартиры открывается, и на площадку выходит мама в старенькой лисьей шубе и вязаной шапочке.

Максим застёгивает пуговицу на кроличьей шапке, надевает варежки, соединённые резинкой, и они выходят с мамой на улицу. До библиотеки не далеко, но встречный ветер всё равно бросает в лицо колючие и холодные снежинки. Метель, словно голодный зверь, бросается на одиноких путников, которых в этот зимний вечер на улице не так уж и много.

В библиотеке тепло. Мама сдаёт вещи в гардероб, и железный номерок с цифрой тринадцать достаётся Максиму. Затем она выписывает пропуск, и они поднимаются на третий этаж, в читальный зал. Мама выписывает какую-то книгу, а ему берёт журналы и, конечно, его любимую «Мурзилку».

Читать Максим начал поздно, может быть, поэтому он так и полюбил этот процесс. Когда его учила читать в пионерском лагере тетя Оля, у неё почему-то это не получилось, хотя она и работала в школе. Наверное, он ещё тогда не был к этому готов, поэтому вместо того, чтобы читать, он просто запоминал текст, а потом повторял его. По вечерам мама читала ему сказки, а в тихий час в садике он пересказывал их детям из своей группы.

Маме приносят книгу, которую она заказала, и она погружается в чтение. Он смотрит картинки машин, самолётов и танков в журналах, но, как это часто бывает у маленьких детей, быстро устаёт. Тогда мама достаёт ему альбом и цветные карандаши, и он начинает рисовать. В детстве он очень любил рисовать, но потом это почему-то ушло. Когда и рисовать ему надоедает, он тихонько, чтобы никто не услышал, пододвигается к маме и спрашивает: «Ма, а мы скоро пойдём домой?» Мама смотрит на часы, потом на ту часть стола, где разложены журналы, которые он смотрел, и альбом с карандашами, а потом на книгу, которая перед ней. Она переворачивает несколько страниц, словно что-то ища и найдя нужное, отвечает:

– Сейчас я дочитаю, и мы пойдём.

– А сколько тебе ещё осталось? – спрашивает Максим.

– Пять страниц, – отвечает мама.

– А что ты читаешь? – не унимается он.

– Бенджамена Спока «Ребёнок и уход за ним».

– Интересно? – снова спрашивает он.

– Да.

– А ты почитаешь мне?

– Ты ещё маленький, вот подрастёшь, научишься читать, тогда сам и прочитаешь.

– Правда?

– Правда, но чем больше ты задаёшь вопросов, тем дольше я буду читать, так что порисуй ещё немного, и скоро мы пойдём домой.

Просыпается он от крика.

– Я умираю, вызывай скорую!

– Мама, успокойся, я рядом, сейчас я сделаю тебе укол.

– Да на хрена мне твой укол, я умираю, вызывай скорую, дурак. Мне врач нужен. Когда я буду ходить?

Всё это повторяется уже не первый раз, и Максим точно знает, что если сделать укол, всё пройдёт. Она успокоится, только продолжится её и без того уже затянувшийся путь к смерти. Неожиданно его охватывает странное чувство освобождения: освобождения себя, мамы. Он медленно садится в кресло и ждёт. Крик потихоньку прекращается, вернее, даже не крик, а звук голоса становится тише. Мать трясёт, и слюна капает изо рта. А он сидит, как заворожённый, и с ужасом смотрит на неё. Через пять минут дыхания уже не слышно…

Всё кончено.

На кухне он заваривает чай, горький, как одиночество, обжигающий горло. И только после этого набирает милицию, сообщая деревянным голосом о смерти мамы.

В зале, по экрану телевизора бежит черно-белый снег. Максим выключает телевизор, и вместе с этим, таким простым и обыденным действием, до него наконец-то доходит смысл содеянного. Он точно также отключил маму…

Проходит неделя. Он сидит в маминой квартире. Теперь его квартире. Мысли разбросанные и разрозненные собираются медленно, и он, чтобы ускорить этот процесс, начинает убираться. В шкафу обнаруживается не распакованная пачка подгузников для тяжелобольных. За полгода мама похудела так, что ей пришлось покупать меньший размер, а эти не пригодились. «Что же мне с ними теперь делать? Оставить себе?» – думает он. И ему представляется, как он когда-нибудь будет лежать, так же как и мама, так же хотеть жить, осознавая, а может, и нет, что всё уже кончено и это только вопрос времени…

ГЛАВА 3

Жара. Не просто жара, а пекло, несмотря на конец лета. Максим уверен, что когда строили ад, если, конечно, строили вообще, стройка была точно такая же, как и эта, на которой он работает уже вторую неделю. Работает потому, что нужны деньги, а здесь их платят.

Зачем нужны деньги? Разве здоровье, угробленное здесь, не дороже? Мысли об этом не сильно тревожат его, они проплывают мимо, задевая то хвостом, то своим скользким рылом. Зачем нужны деньги? Чтобы потратить их, зачем же ещё?! Максим уже полгода живёт один. Ему надо как-то выживать: работать и учиться, платить за квартиру, а ещё деньги на еду и одежду.

Жара, цементная пыль и запахи стройки – непередаваемые, но запоминающиеся надолго. Они словно въедаются в кожу, заполняя все её поры. Все его мысли только о том, когда же всё это закончится, и он сможет оказаться в ванной. Каждый день Максим загорает дочерна, но загар, который он заработал за день, остаётся в мыльной воде, а на следующий день всё повторяется. Первые несколько дней горло забивалось пылью так, что он то и дело сплёвывал, но потом привык. В какие бы условия ни поставили человека, в конечном счёте, время решает всё. Вот и Максим, незаметно для самого себя, с каждым днём всё лучше и лучше приспосабливается к чужеродной среде, в которой правит глупость. Зачастую ему становится смешно от разговоров рабочих, но всё это меркнет по сравнению с тем, как бесполезно растрачиваются силы, а с ними и деньги, которые платят за работу. Позавчера с ребятами они полностью вымыли трёхкомнатную квартиру.

– Молодцы!.. А сейчас здесь будут белить, – сообщил прораб, радостно потирая руки…

– Максим! – слышится знакомый голос, за спиной долетающий до него сквозь звуки стройки.

Он поворачивается и на лестнице видит Сашку, который нервно достаёт папиросу и прикуривает у одного из рабочих. Максим подходит ближе, чтобы можно было не кричать, но это не помогает.

– Чего тебе? – громко, так что бы Сашка его услышал, спрашивает он.

– Перерыв. Пошли, пройдёмся.

Максим бросает лопату и рукавицы в угол. Ему кажется, что Сашка сегодня взбудоражен сильнее обычного.

Выглядит Сашка, как сущий скелет, ни грамма жира, но жилистый и выносливый до безобразия.

– Куда? – спрашивает Максим

– Подальше отсюда.

– Что-то случилось?

– Да, фигня, как обычно.

– Чё за фигня?

– Тупые кретины, идиоты и уроды, – ругается Сашка, который так и не привык к стройке, к рабочим и постоянным матам вокруг. – Нет, ты прикинь, четыре часа я парился, клал кафель, и тут приходит какой-то урод с тремя баранами и говорит, что всё надо разбить! Я так устал от того, что делаешь всё время что-то бесполезное. Знаешь, что обиднее всего? Столько труда и времени…

– Забей.

– Да пошёл ты, – отвечает Сашка.

Стройка многому учит. Максим достаёт из кармана «Приму» и закуривает, пустая пачка летит в кучу мусора.

– Нет, не могу я больше так. Пошли, оттянемся что ли? – предлагает Сашка.

– Тогда в магазин?

– Магазин нам на фиг не нужен, я тут вчера такой классный план достал, рубит на раз.

– Не, мне как-то неохота.

– Да чё ты, как девочка? От него привыкания нет, да и в жизни всё ведь надо попробовать?!

– Ну, не знаю.

– Как хочешь. Но учти, потом жалеть будешь. Ты знаешь, одна моя знакомая в наркологическом центре работает, так вот она говорит, что когда нарики рассказывают, что они под кайфом чувствуют, ей самой попробовать хочется. Прикинь, а?

– А ты чё, косяк прямо здесь забивать будешь?

– А чё? Щас табак из беломорины вытряхну.

– Ты гонишь?

– Сам ты гонишь.

– А если…

– Да никто нас не попалит, потому что это на фиг никому не надо. Всем до фонаря, даже если мы прям тут ширяться начнём.

Выйдя со стройки, ребята заходят в расположившийся рядом обычный дворик: лавочки около каждого подъезда пятиэтажных хрущёвок, заасфальтированная площадка для белья, окружённая деревянными клетками забора и, конечно же, мусорные баки, испускающие обычное зловоние. Чуть подальше от площадки и баков – песочница с металлическим грибком. Рядом с ней – беседка, а точнее – только её каркас, где они и разместились. Сашка умело выбивает табак из последней, как оказалось, папиросы и забивает её «планом». Когда этот процесс заканчивается, он лезет в карман за спичками, но их там почему-то нет.

– Дай огонька.

Максим шарит по карманам, но ничего кроме пустой коробки из-под спичек не находит.

– Вот чёрт! И чё делать? – спрашивает Сашка, но тут же отвечает, – А, пофиг-нафиг, посиди, я щас кого-нибудь выловлю.

– Ты что? У тебя же план.

– Да я же тебе говорю, что всем насрать на это.

Через пять минут он возвращается с довольной улыбкой и раскуренным косяком.

– Ты пробовать будешь? – спрашивает Сашка, делая затяжку.

– Но только одну тяжку, – неуверенно соглашается Максим.

– А тебе никто больше и не даст, – отвечает Сашка, протягивая косяк.

Максим затягивается. Всё окружающее застывает, сердце просыпается, а голова отключается. Максим выдыхает, и расслабляющая пустота течет по его венам и нервам.

– Ну, как? – вырывает Максима из этого состояния голос Сашки.

– Можно ещё разок?

Сашка кивает, словно в замедленной съёмке.

В горле Максима першит, но это даже приятно, при той расслабленности, которая волнами непостоянства расходится по его телу. Ему хочется говорить, но Сашка, который затянулся первым, начинает раньше.

– Скажи мне, вот зачем мы с тобой косяк курим? – и, не дождавшись ответа, сам же отвечает на свой вопрос, – Ты знаешь, что чем сложнее организован мозг, тем больше тенденция к его временному физиологическому выключению?

– Ты это сейчас вот чего сказал? – спрашивает Максим.

– Да ты затянись поглубже и все сразу поймёшь, – протягивая косяк Максиму, продолжает Сашка. – Так вот, высокоинтеллектуальные люди энергетически, эмоционально и метаболически зависят от нервной системы. Постоянная активность мозга грозит им возникновением различного рода неврозов, что вызывает у них поиск способов временного торможения процессов возбуждения. А сделать это можно только с помощью алкоголя и наркоты. Так что мы, дорогой мой друг, просто снимаем напряжение, вот и всё. Но самое смешное, что все это делают, только каждый по-своему…

– Что правда? – перебивает Максим.

– Люди всегда были наркоманами в той или иной степени. Наркота – это ведь не только какие-то там примитивные органические соединения, влияющие на нервные клетки. Это всё то, что не является необходимым для жизни, то, без чего человек может обойтись, и в то же время от этого он получает удовольствие.

– Например?

– Например, секс, музыка, жратва. Если хочешь, культура, общение. Короче – всё, от чего можно балдеть.

– И каким это образом можно балдеть от культуры? – удивлённо спрашивает Максим.

– Ты, наверное, просто не догоняешь, что я понимаю под культурой? – спрашивает Сашка.

– Наверное, да.

– Культура – это ведь не только набор кодов, которые предписывают человеку определённое поведение с присущими ему переживаниями и мыслями, оказывая на него тем самым управленческое воздействие. Под культурой я имел в виду человеческую деятельность в её самых разных проявлениях, включая все формы и способы человеческого самовыражения и самопознания, накопление человеком и социумом в целом навыков и умений. То есть, без культуры люди так бы и остались на ступени обезьян, способных прятаться, делать примитивные орудия труда, и, возможно, выживать в меняющихся климатических условиях.

– Ну?

– Гну! Идём дальше. Хорошо, человек обладает определённым минимумом культурных ценностей для того, чтобы передавать их и называться человеком. И он на этом останавливается? Нет, конечно. Потому что он уже втянулся, он не может без театра, искусственной красоты, созданной его сородичами. А те, кто создают эту культуру, ещё большие наркоманы, не способные перестать творить, потому что они получают от этого удовольствие. Вот, например, я курю от того, что скучно и делать нечего. Но когда появляется какое-то дело, я ведь не бросаю курить? Потому что получаю кайф, как, например, от секса или от еды. Ты знаешь, что я курю пачку в день, а ни от секса, ни от еды я двадцать раз в день удовольствие получить не могу.

– Тогда получается, что каждый по-своему… – на лице Максима проскальзывает тень озарения, но Сашка перебивает мысль, которая уже почти сформировалась.

– Да, именно. Вот представь, кто-то занимается пчёлами, но сам не замечает, что уже давно наркоман, и не может без этого, то есть по-своему подсел на свою иглу. Так что нет разницы между тем, кто, как мы с тобой, косяк курит, и тем, кто марки собирает…

– Эй, ты чё? – спрашивает Максим, видя, как Сашка, всхлипывая и заходясь истеричным смехом, медленно сползает на пол беседки.

– А ты посмотри вокруг и поймёшь…

Вместо травы из земли иглами вверх тянутся одноразовые шприцы, которые ласково покачивает лёгкий летний ветер. За домом видна громадная капельница. Люди вокруг, все как один, вгоняют в себя всё новые и новые дозы. Пожилой мужчина с чёрными седоватыми усами с наслаждением потягивает сигаретку на лавочке, не задумываясь о том, что никотин медленно заполняет кровяное русло, снимая напряжение с всеощущающих рецепторов. Другой, немного грузный, с зализанной лысиной, смачно жуёт хот-дог, не подозревая, что удовлетворяет не свой организм, который был вполне насыщен, а стимулирует выработку гормона удовольствия, вводя себя в состояние эйфории…

На заднем фоне слышится голос Сашки, а Максим все глубже погружается в наркотический бред.

Сегодня он начал по-настоящему чувствовать, видеть и слышать после того, что случилось зимой. Сознание отрывается от тела, и он поднимается над городом, в который возвращаются с каникул студенты и школьники, загоревшие и отдохнувшие. Он видит занятые в парке лавочки и чувствует тепло уходящего лета, но внутри него всеохватывающий холод и мрак.

Существует всего три зимних месяца: декабрь, январь и февраль. Но он уже знает, что зимние месяцы могут продолжаться так долго, что это становится невыносимым.

Небо залито серой краской, и солнца нет. Дни короткие, и кажется, что есть только ночь. Будущее не видно за стеной снега, который постоянно сыплет. Хочется спать, и усталость накрывает его своим таким знакомым и тёплым клетчатым пледом, таким же, каким он укрывал маму. В мире не остаётся ничего. Только он и снег. Такой белый и пушистый, что в нём хочется заснуть и не проснуться.

Чёрные деревья, почему-то особенно чёрные на фоне белого одиночества, смотрят на него с высоты, наверное, не понимая, куда и зачем он идёт. Правда, он и сам не понимает. Просто идёт, оставляя за своей спиной тут же исчезающие следы. Дома черны. В городе никого не осталось. Или просто он никого не видит. В году стало слишком много зимних месяцев. А он ждёт, просто ждёт. Но ничего не меняется. Вокруг только снег. И ему кажется, что зима будет вечно. И в этом белом безмолвии он неожиданно замечает лицо матери. Он летит к нему, но начинает куда-то проваливаться, а лицо матери засыпает белый снег, превращающийся в белый порошок.

Яркий закатный луч солнца, отразившийся от стёкол дома напротив беседки, разрезает белый мрак, и Максим понимает, что хочет снова увидеть маму и сказать ей последние слова…

ГЛАВА 4

Холодный пол. Он лежит на спине.

Больше всего ему нравится именно этот момент, когда можно лежать и думать о том, почему получилось именно так. Именно так, а не как-то иначе. И он лежит и думает.

Сашка уехал за границу, а он остался, остался совсем один, и ему захотелось увидеть маму, поговорить с ней. Несмотря на то, что именно Сашка предложил ему первый в его жизни косяк, он не то чтобы бросил, а, скорее, не подсел на травку, а он подсел. Подсел потому, что рядом не оказалось никого, кто мог бы его поддержать. В общем, как всегда были виноваты все, только не он.

Максим ждёт, когда приедет Сашка. Он четко помнит, почему ему захотелось попробовать чего-то более сильного, потому что с каждым разом лицо мамы становилось все более далеким и прозрачным. И он попробовал.

Сейчас перед приёмом очередной дозы сознание его ещё не затуманено ни самим наркотиком, ни ломкой, но этот момент ясности быстро проходит, и тонкая игла привычно входит в вену. Он ослабляет жгут и движением, доведённым до автоматизма, надавливает на поршень. Прохладная жидкость от локтевого сгиба течёт к плечу.

Максим подходит к окну. Солнце почему-то превратилось в бублик, а деревья и всё остальное стали расти вниз, как и его тело, только голова превращается в воздушный шарик. И он понимает, что если не найдёт какую-нибудь верёвку, то голова оторвётся от туловища и улетит.

В квартире верёвки, да и вообще ничего такого, чем можно было бы что-нибудь привязать, не находится. Однако на балконе, где мать вывешивала на сушку бельё, верёвка всё-таки есть.

Он режет её тупым ножом до тех пор, пока свободный край не отправляется вниз. «Как же мне её теперь снять? Один конец ведь внизу. Что делать?» – спрашивает он у себя самого. «Можно привязать верёвку на шею, и тогда голова точно не улетит!» – наконец решает Максим.

Верёвка тяжёлая, словно к ней привязали мешок с цементом, может быть, и два. Мышцы просто разрываются, однако, несмотря на это, он всё-таки вытаскивает верёвку из пропасти за балконом и падает в изнеможении. Но это не мешает ему тут же завязать тугой узел на шее.

Раздаётся звонок, не понятно как уцелевший в его квартире.