Текст книги "Поэзия – мелодия души"

Автор книги: Михаил Бомбусов

Зависть

 
Мы все искали Идеал когда-то:
Друзей, любовь, работу и жену.
И в этом заблужденье «розоватом.
Ошибку совершили не одну.
 
 
О, Молодость! В ней много эгоизма,
Есть силы, и желание, и страсть,
Естественный источник оптимизма,
Уверенность, что все поступки «в масть»
 
 
Но на суровых жизненных дорогах,
Где кочек, словно на собаке блох,
Приходит Опыт медленно и строго,
Сквозь сложный бытовой чертополох.
 
 
И оптимизм уходит безвозвратно,
И знаний отшлифованный гранит
Меняет смысл жизни деликатно,
И волосы ученость серебрит.
 
 
И каждый шаг уже продуман, точен.
Без спешки и излишней суеты
Проложен путь подальше от обочин,
Где тишь, да гладь, да прочные мосты.
 
 
И этот путь спокоен и надёжен,
Но только иногда, всего на миг,
Вдруг вспыхнет зависть к «глупой» молодёжи,
Что ломится по жизни напрямик.
 

Октябрь 2018 г.

Некоторым Авторам

 
Нельзя писать один лишь негатив –
Он обладает свойством возвращаться.
И, зло на Вас в отместку обратив,
Заставит в жизни разочароваться.
 
 
Нельзя всё красить только в чёрный цвет –
Сплошная ночь наступит на планете.
Уйдёт навечно в прошлое рассвет
И не увидят Солнца наши дети.
 
 
На свете много мерзости и зла,
И негативом полнится эпоха,
Но если в дом змея вдруг заползла,
Не значит, что всё в целом мире плохо.
 
 
Всё это уж просчитано не раз,
Что слово, выскочив неадекватно,
Усилится за счёт народных масс
И отразится злобой многократно.
 
 
Не целясь, можно в яблочко попасть,
Кипит котёл народных возмущений,
И разъедает алчность нашу власть,
Как рак, без колебаний и сомнений.
 
 
Глаголом жечь пороки – наш удел,
Не забывая гордости парада.
Не спорю, что полезен чистотел,
Когда очистить кровь от рака надо.
 

Ноябрь 2018 г.

О грустном

 
Давай-ка, друг, сегодня погрустим –
Дождь за окном смывает краски лета.
Хэлло́уин прошёл и чёрт бы с ним.
Но дело к снегу. Верная примета.
 
 
Бесовский непонятный карнавал,
Ненужный нам по духу и по сути.
Кто нечисть эту всю в Россию звал?
У нас и так своей хватает мути.
 
 
Когда-то ведьмы, черти жгли огни
Подальше от жилья. Вокруг природа.
А западная нелюдь в наши дни
В российских городах среди народа.
 
 
Волной по телу пробегает дрожь.
Не знаю по наивности иль сдуру
Справляет этот «праздник» молодёжь,
На Русь внедряя чуждую культуру.
 
 
Полиция на страже. Грозный вид.
Она теперь для нас и власть, и сила.
Проплачена и Запад здесь дурит.
Милиция бы вряд ли разрешила.
 
 
Гнёт ветер ветки голые в саду,
Гудит металл-набат на влажной крыше,
С тревогой предвещая нам беду.
Вот только жаль никто его не слышит.
 
 
Всё русское уходит, словно дым.
Увы, и в этом нет уже секрета.
Давай-ка, друг, сегодня погрустим –
Дождь за окном смывает краски лета.
 

Ноябрь 2018 г.

Проза жизни

 
Мы чужие романы читаем запоем,
Динамичный сюжет, потрясающий слог,
А страницы свои, мимо, воинским строем
Незаметно подходят к главе «Эпилог»
 
 
Гениальна Судьба и писатель от Бога.
Часто в жизни интригу закрутит такой,
Что самой невдомёк, где героя дорога,
И от зависти плачут Дюма и Толстой.
 
 
Вьётся нитью сюжет по горам и ущельям,
Через реки, луга и пугающий лес,
Делит жизнь пополам, меж бедой и весельем,
Как в стране Дураков, в той, где Поле Чудес.
 
 
Что там ждёт впереди? «Завтра» временем скрыто.
Жизнь идёт, не спеша, черепахой ползёт.
Вяловатый сюжет и интрига убита.
Твой роман для тебя, как плохой анекдот.
 
 
И поэтому ты, чтобы кровь не остыла,
А бурлила внутри, как крутой водопад,
Веришь сказкам других, где волшебная сила
Помогает пройти через сотни преград.
 
 
Как всегда, чья-то жизнь интересней и круче,
И завидуешь часто удаче чужой,
Но никак не поймёшь, что Судьба не попутчик –
Сценарист, режиссёр, да ещё основной.
 
 
Только мудрость отцов и здоровье кавказца
Сохраняют у нас ясный разум и стать.
Жизнь одна. Перечесть свой роман не удастся.
Захотят ли другие его прочитать?
 

Ноябрь 2018 г.

Жизнь и Грёзы

 
Что мужику для счастья надо?
Деликатесы на столе,
Каре ягнёнка, авокадо,
«Курвуазье» и «Божоле»,
 
 
Икра, омары, осетрина,
Салатов разных громадьё,
И водка. Лучше два графина.
Куда нам, русским, без неё.
 
 
Приятный отдых на Багамах:
Песок, бунгало, океан,
Текила, виски, джин – в стаканах,
На завтрак кофе, круассан.
 
 
Виндсёрфинг, яхты, дайвинг, волны.
Волшебно здесь. Всё включено.
Но всё же кайф не будет полным –
Без водки кислое вино.
 
 
Вокруг брюнетки и блондинки –
Лицо, фигура, бюст, загар,
Как будто из «Плейбоя» снимки.
В коленях дрожь, в груди пожар.
 
 
Лежишь ужом на сковородке,
На лбу и на ладонях пот,
Но, всем известно, что без водки
Такое дело не пойдёт.
 
 
К чему замашки олигарха?
Знай! Не по Сеньке сей запал.
Ты не банкир, не зять монарха,
И совесть, друг, не потерял.
 
 
Не депутат и не министр,
А работяга, от станка.
Мечты, увы, проходят быстро,
Лишь взбудоражив кровь слегка.
 
 
Багамы, лобстеры, красотки!?
В реальности расклад такой:
Жена, грибы, бутылка водки
И дача, если выходной.
 

Ноябрь 2018 г.

Мысли вслух

 
Мозги обязаны трудиться.
Цена работы – наша Жизнь.
Мысль в небо рвётся, словно птица,
Ты вслед за ней стремишься ввысь.
 
 
Бодрящий воздух эликсиром
Наполнит щедро грудь твою,
И ты летишь, паришь над миром
Легко, свободно (не в Раю).
 
 
Не приземляй своих желаний,
Пусть в вышине вершат полёт.
Чем выше степень ожиданий,
Тем дольше интеллект живёт,
 
 
Тем больше юной силы в членах,
Вполне реальной, без прикрас,
И если ты живёшь «на нервах»,
То успокоишь их как раз.
 
 
Живи без зависти и злости –
От них возможен бумеранг.
Значительно добавив в росте,
Они вернутся, словно, танк.
 
 
Он перепашет жизнь, как пашню,
Изменит цель-ориентир,
Сорвёт ответным взрывом «башню»,
Разрушит твой привычный мир.
 
 
Будь снисходительным и добрым.
У всех, ведь, разная судьба.
Проход для каждого подобран,
В один конец он лишь – «туда»
 
 
Пусть кто-то мчится в «мерседесе»,
Другой пешком проходит путь.
Итог один: все будем вместе
На небесах когда-нибудь.
 
 
Есть в жизни правило простое,
С доисторических времён:
Люби людей и всё живое,
Прощай и будешь сам прощён.
 

Ноябрь 2018 г.

Стихоплёт

 
Писать стихи я начал с детства,
Едва исполнилось шесть лет.
Не получив сей дар в наследство,
Сам первый сочинил куплет.
 
 
Там было что-то о природе,
Весенний ручеёк журчал…
Неплохо получилось, вроде.
Все изумлялись: «Ну, ты, дал!»
 
 
Мать с гордостью мой стих читала
Друзьям, знакомым и родне.
Удачным выдалось начало
И предвещало славу мне.
 
 
Жизнь всё решила по-иному,
Другой дорогой повела.
Там техника была основой
И связанные с ней дела.
 
 
Я вуз технический закончил,
Он стал началом всех начал.
А на работе, между прочим,
Стихи попутно сочинял.
 
 
Ведь страсть страшнее пистолета.
Тот хоть промажет иногда,
А к этой в сеть попался где-то
И всё. Взаимно. Навсегда.
 
 
Пегас послушен мне, жокею,
Пишу легко, не тратя сил.
Но, честно говоря, жалею –
Поэтику не изучил.
 
 
Свободно, что для многих странно,
Плету ажурных строчек нить,
Хоть не могу, как ни печально,
Ямб от хорея отличить.
 
 
Все рифы, обходя по краю,
Упорно двигаюсь вперёд.
Поэт я? Даже сам не знаю.
Скорее, всё же, стихоплёт.
 

Ноябрь 2018 г.

Жалость

 
Ночь. За окном Зима. Мороз.
Но, нарушая тишину,
Бездомный одинокий пёс
Протяжно воет на Луну.
 
 
Возможно, просит о тепле,
А может, жалуется ей…
И по седой уже скуле
Сбегают слёзы всё быстрей.
 
 
Когда был молод, полон сил
Пёс всем собачьим существом
Хозяев искренно любил
И охранял надёжно дом.
 
 
Но вдруг нагрянула беда…
И вот теперь он одинок.
На лапах, в шерсти седина.
Кому он нужен? Не щенок.
 
 
Забор, помойки, жалкий вид –
В грязи свой доживает век,
С Луною ночью говорит,
Как одинокий человек.
 
 
Тревожит душу этот вой,
Мешает безмятежно спать.
Прерву на время свой покой,
Покину тёплую кровать
 
 
И приведу его к себе,
Поглажу, накормлю: «Держись!»
Пускай живёт со мной, в тепле.
Он заслужил такую жизнь.
 

Ноябрь 2018 г.

«Жаворонок». Ремейк

 
Мы от вранья властей давно устали,
Ведь с каждым днём ложь всё глупей и шире.
Вот в нашу жизнь, «сверкая блеском стали»,
Ворвался фильм про «Т-34»
 
 
Здесь постановщик, настоящий мастер,
Создал ремейк былой военной драмы.
Полслова правды, но зато блокбастер.
В восторге дети и рыдают дамы.
 
 
Эффекты из компьютерных баталий,
Враги-фашисты просто идиоты.
Так далеко всё это от реалий,
Но, как обычно, в сказки верит кто-то.
 
 
Чем дальше годы тяжелейшей битвы,
Тем больше лгут, при этом не краснея.
Герои той войны уже забыты,
А в фильме все из комиксов Диснея.
 
 
Возможно «фейк» оценят в Пентагоне,
Иначе «Оскар» нам опять не светит.
Ну, почему история в «загоне»?
Кто памяти отцов за ложь ответит?
 

Январь 2019 г.

Азарт

 
Облаками горбатится небо,
Словно ватой укрыв синеву,
И стрела самолетного следа –
Символ смелости, гимн удальству.
На Земле, меж сугробов петляя,
Красотою природы маня,
Пусть кривая, но всё же родная,
К горизонту уходит лыжня.
 
 
Я не рвусь в небеса за стрелою,
Пусть к вершинам стремится бомонд,
А бегу по равнине лыжнёю
И стараюсь догнать горизонт.
Но к себе не пускает он близко,
И отстать не даёт хоть чуть-чуть.
Не бывает победы без риска,
Ну, а риск – не всегда верный путь.
 
 
Понимаю – пустая затея,
Что мне это даёт не пойму.
Стала верной женой Галатея,
И мечты все давно наяву.
Продолжаю настойчиво гонку –
Цель одна, мной азарт овладел:
Заглянуть за заветную кромку
И понять: «Где же жизни предел».
 

Январь 2019 г.

Воздух Родины

Деревенька

 
Деревенька русская –
Речка, тихий плёс,
Липы, церковь, звонница,
Брошенный погост,
Избы заколочены,
Эхо по углам,
Луг стоит некошеный
И в садах бурьян.
 
 
Где ж твоё извечное?
Крики петухов,
Хороводы девичьи,
Перебор ладов,
Споры на завалинках,
Песни, как с куста.
Деревенька русская
Уж давно пуста.
 
 
Где ж твои хозяева?
На погосте все.
Кланялись земле они,
А теперь в земле.
К ним не ходят детушки
В Пасху на поклон.
Не плывёт над речкою
Поминальный звон.
 
 
Деревенька русская –
Речка, тихий плёс,
Липы, церковь, звонница,
Брошенный погост.
На могильных холмиках
Ветхие кресты,
А до Белокаменной
Тридцать три версты.
 

Июль 1989 г.

Есенинская Русь

 
Я ностальгией не страдаю,
Свой край люблю и им горжусь,
Но все же с грустью вспоминаю
Ушедшую с поэтом Русь.
 
 
Ее душевность, состраданье,
Наивность, красоту и стать,
И неуемное желанье
С бедой «всем миром» совладать.
 
 
«Простые кладбища и хаты»,
Церквушек сельских купола,
И хороводы на закатах,
И посиделки до утра.
 
 
На Пасху – в праздничных нарядах,
«Христос воскрес!» и крестный ход,
Нет ни салютов, ни парадов,
А веселится весь народ.
 
 
Ведь на Руси, уж так ведется,
Гуляют крепко мужики,
Собрались бабы у колодца,
Стоят и «чешут» языки.
 
 
Вон мчится тройка с перезвоном,
Надет бубенчик на дугу,
И обнаглевшие вороны
О чем-то спорят на лугу.
 
 
Тоскует клен заиндевелый.
И месяц светит над окном,
Береза в платье снежно-белом
Стоит, сверкая серебром.
 
 
Дед на завалинке у дома
Ядреный курит самосад…
Как мне все близко и знакомо
Хоть было много лет назад.
 

Февраль 2017 г.

Русская ночь

 
Ночь скрыла Русскую равнину,
Спасая от горнила дня,
Оставив только половину,
Льет с неба мягкий свет Луна,
 
 
Земля-наездник, бросив стремя,
Притормозила звездный путь
И на бегу застыло Время,
Чтобы мгновенье отдохнуть.
 
 
В лесу не шелохнутся ветки,
Спят звери, птицы, комары,
Петух под боком у наседки
Спит в ожидании зари.
 
 
Плывет туман над камышами,
Лаская кудри ивняка,
Укрывшись сонными кустами,
Спит утомленная река,
 
 
Во сне мечты подходят ближе,
Из сердца вытесняя грусть…
Все тихо. Воздух неподвижен.
Спокойно спит родная Русь.
 

Июнь 2017 г.

Чудо-остров

 
Балкон в отеле, чудный вид на море,
В заливе яхты, пальмы и прибой.
Майорка – остров, водные просторы,
Песок и солнце, нега и покой.
 
 
Здесь олеандр, гибискус и мимоза,
Папайя, киви, сладкий виноград,
А мне милее русская береза,
Крыжовник, слива и вишневый сад.
 
 
На рынке рыба, лобстеры, лангусты,
Сюда везут товар со всех концов,
Но нет в продаже квашеной капусты,
«Столичной» и соленых огурцов.
 
 
И в номере, а не в родной квартире,
Ты вдруг поймешь, что в сущности своей,
Чужие мы в лубочном этом мире
Без языка и родовых корней.
 
 
Меня не тянет сытый и богатый,
Холеный Запад, где мошна – кумир,
И, отдохнув, вернусь к своим Пенатам,
Чтоб погрузиться, вновь, в привычный мир.
 
 
Когда-нибудь, за рюмкою, без тостов,
Под вой метели, глядя на свечу,
Я расскажу друзьям про чудо-остров,
Испанский Рай, но жить там не хочу.
 

Октябрь 2017 г.

Рыбацкое счастье

 
Расположились на ночевку
Три рыбака на берегу.
На сушу вытащили лодку,
Сварили добрую уху,
 
 
Вокруг костра легли вальяжно
И над притихшею рекой,
Беседу повели о важном:
«Я помню, случай был такой…»
 
 
И потекли воспоминанья,
(В чем рыбаки всегда сильны)
Былины, сказы и преданья
Не очень давней старины.
 
 
Какой был клев на речке тихой,
Когда черемуха цвела,
И этот случай под Барвихой,
Где щука, «хлыст» сломав, ушла.
 
 
Сома из омута тащили,
Так даже трактор буксовал,
Какой кумыс на Белой пили –
Башкир за рыбу наливал.
 
 
А вот сосед схватил удачу,
Как петуха за пышный хвост.
Поймав угря в ручье на даче,
На рынок продавать понес.
 
 
Но ночь туманным покрывалом
Укрыла нежно берега.
Уснули все и тихо стало.
И лишь родник журчал слегка.
 
 
А с первой зорькой вновь за снасти –
Не спится долго у реки.
Час на рыбалке – месяц счастья!
Удачи! С Богом, мужики!
 

Октябрь 2017 г.

Воздух Родины

 
Сельский житель по природе
Я люблю деревню, дом,
Живность, грядки в огороде,
Сад, цветущий за окном,
 
 
Шелест листьев, дробь капели,
Разудалый звон косы,
Соловья хмельные трели,
Свежесть утренней росы.
 
 
Я люблю встречать на взгорке
Солнца красного восход,
И полыни запах горький,
И душистый, в сотах, мед.
 
 
Лес державный у дороги,
Колосящуюся рожь.
Первый снег, пушистый, строгий –
Не расчистишь – не пройдешь.
 
 
На окне морозных линий
Сложный, сказочный узор,
Неба свод прозрачно-синий,
Душу греющий простор.
 
 
Шум дождя как песня нежен,
Дух медовый на лугу.
Ветер дует, воздух свежий!
Надышаться не могу.
 

Ноябрь 2017 г.

Ночь перед Рождеством

 
Ночь перед Рождеством – таинственное время.
Когда земной эфир пронизан волшебством,
Из глубины веков встает Гиперборея,
Предвестница Руси, загадочный фантом.
 
 
Огромная страна – нет ни конца, ни края.
Полгода длится день, еще полгода ночь.
И Аполлон, её дозором облетая,
Готов всегда и всем в любой беде помочь.
 
 
Бескрайние поля, где колосятся нивы.
И на лугах стада, которым нет числа,
Здесь не найдешь лжецов, ни жадных, ни ленивых,
Среди ремесел нет изгоя-ремесла.
 
 
И праздник каждый день: смех, шутки, песни, пляски,
Забыто слово «грусть» – причины нет грустить.
Окрашена вся жизнь лишь в радужные краски,
А в праздничной стране всегда приятно жить.
 
 
Народ умен и щедр, радушен и приветлив,
Спокоен, никогда не рубит сгоряча.
Пришедшего с добром – с душой, с любовью встретит,
А кто придет с мечом – погибнет от меча.
 
 
И каждый здесь живет так долго, сколько хочет,
Не делит жизнь свою на «До» или «Потом» …
Но вдруг пропел петух, разрушив сказку ночи.
Исчезло волшебство и скрылся с глаз фантом.
 
 
А праздник Рождества вступил в права земные,
Над Вифлеемом вновь явление. Звезда
Оповестила всех, что в мир пришел Мессия,
Гипербореи нет, но будет Русь всегда.
 

Январь 2018 г.

Парадокс

 
Чем отличается глупец от мудреца?
Ведь в нашей жизни ошибиться может каждый.
Один ошибки повторяет без конца,
Другой, обычно, ошибается однажды.
 
 
Глупец не думает (с умом не дружен он),
Но рвётся к цели, тратя время и ресурсы.
Мудрец продумает весь путь и лишь потом
Начнёт движение, сверяясь с нужным курсом.
 
 
Глупец всегда готов любому дать совет,
Порою даже не вникая в суть проблемы.
Мудрец ответит: «Раз не просят – смысла нет
Терять часы на изученье этой темы»
 
 
Глупец считает: Сила – деньги и Почёт.
В нём жажда власти и свята, и непреложна.
Мудрец уверен – Власть не сахар и не мёд,
С ней обращаться надо очень осторожно.
 
 
Глупец на лесть клюёт, как рыба на червя,
Любое слово восхваляющее ловит.
Мудрец спокоен, обмануть его нельзя.
Прекрасно знает сам, чего он в жизни стоит.
 
 
Но, как ни странно (это главный парадокс),
Глупец – начальник. Он командует парадом.
Мудрец – изгой, и на него понижен спрос.
Опасна Мудрость. Не нужны проблемы рядом.
 

Март 2018 г.

Бедняк, богач

 
Смотрю вокруг себя с тоской и грустью –
Уходит малой Родины тепло,
Становится обычным захолустьем
Родное мне, старинное село.
 
 
Нет власти – вся теперь в районном центре.
Сбербанка нет – убрал свой филиал.
Открылся там, где больше контингента
С деньгами. Да! Безрадостный финал.
 
 
А было волостным село, когда-то.
Красивые места, вокруг леса,
Грибами, дичью всякою богаты,
И речка, Истра – дивная краса.
 
 
Стада, картофель, рожь – полны амбары,
Семь куполов церковных над рекой,
На ярмарке различные товары,
Народ трудолюбивый и простой.
 
 
Всё было. Времена теперь другие.
Лес гибнет, огорожены поля,
Коттеджи, светят крыши золотые,
И, почему-то, частная земля.
 
 
Распроданы природные ресурсы
(Не стоит Конституцию читать),
Экстравагантны, власть имущих, вкусы.
Чтоб ублажать их – надо продавать.
 
 
Спросил меня грек, как-то на банкете:
«Друг, помоги загадку разрешить.
Страны, богаче Вашей, нет на свете,
А вы бедны. Ну, как так может быть?»
 
 
Ответил я: «Ты прав, мы небогаты.
Ведь деньги лишь у тех, кто держит власть.
Министры, олигархи, депутаты…
Всё занято. Туда нам не попасть»
 

Март 2018 г.

Кемерово. 25 марта

 
Сгоревшая стена, цветы и свечи…
Оборвана невинных жизней нить.
И оправдать случившееся нечем,
И детские сердца не оживить.
 
 
Ведь только-только началась дорога,
Их вёл вперёд задор счастливых дней…
Тела у обгоревшего порога
Закрытых, как в концлагере, дверей.
 
 
Дым ел глаза, рыданья, крики, стоны.
Отчаяние било через край.
Вдруг, кто-то мать набрал по телефону,
И прокричал: «Люблю тебя, прощай!»
 
 
Преступники на ключ замкнули двери,
Им не уйти от Страшного Суда.
Не люди это – бешеные звери,
Без совести, без чести, без стыда.
 
 
Пособники – стоящие у Власти,
Кумир один там – Золотой телец.
Всё за границей: семьи, деньги, счастье,
В Майами – вилла, в Англии – дворец.
 
 
А мы России преданы всецело.
Здесь Родина – и счастье, и уют…
Расследуют, «как надо», это дело
И сторожа виновным назовут.
 

Март 2018 г.

На Эльтон

 
Маршрут давно знаком. Трясёт вагон немного,
Колёса, как всегда, на стыках чуть дробят.
Весна, апрель и вновь железная дорога.
Мы ездим на Эльтон уж много лет подряд.
 
 
Гитары нежный звук, воспоминанья, песни,
Стаканов перезвон, заставлен стол едой.
Не тесно, хоть сидим в одном купе все вместе.
С друзьями отдохнёшь и телом, и душой.
 
 
За окнами простор бескрайний – слева, справа.
Вокруг на много вёрст ни леса, ни жилья.
Но поезд, верный конь, бежит вперёд упрямо,
Не даст свернуть с пути стальная колея.
 
 
Необозрима степь. Деревья – экспонаты.
А в основном – трава, ковыль, солончаки.
И вдоль дорог столбы, и провода – канаты,
И радуют сердца тюльпанов огоньки.
 
 
Лисе не до красот. Уткнулась в землю носом,
Ведь запах, словно нить, её ведёт вперёд.
Пусть заяц масть сменил и стал русоволосым,
Но это от проблем, пожалуй, не спасёт.
 
 
Орёл из-под небес давно лису приметил,
И медленно парит, свой выжидая час…
А аромат пьянит, и день весенний светел.
Нет ветра, облаков – как будто на заказ.
 
 
Красива степь весной. Здесь влага – это благо.
Тростник у бочагов, цветы, как полотно,
Зелёная трава и сусликов ватага
От радости свистит, приветствуя тепло.
 

Апрель 2018 г.

Не сотвори себе…

 
Мы сами для себя творим богов.
Нет! Не Вселенских, местного разлива.
Характер у людей, увы, таков,
Не могут жить на свете без кумира.
 
 
Нам нужен Лидер, Предводитель, Вождь,
Могучий Царь в Овальном кабинете.
С ним не страшны мороз, пурга и дождь,
Землетрясенья, войны на планете.
 
 
«Он защитит!» Мы веруем в него.
«Он вечен и силён, из твёрдой стали»
Вокруг не замечаем ничего,
И даже то, что жить мы хуже стали.
 
 
А наверху, сплошные чудеса.
И это явь – не кажется, не снится.
Там в замкнутом пространстве колеса
Мелькают всё одни и те же лица.
 
 
Меняются лишь должности, места,
На те же грабли, наступая снова.
Понятна ситуация, проста,
Как в басне подзабытого Крылова.
 
 
Уже привычен этот балаган.
Жизнь нелегка, но и небезрассудна.
Так жили предки, суждено и нам.
«Не сотвори себе…» А сделать это трудно.
 

Май 2018 г.

Вспоминаю, как песню

К Дню Пионерии

 
Я помню час торжественный апрельский:
И праздник – День рожденья Ильича.
Мне повязали галстук пионерский –
Заветный треугольник кумача.
 
 
Глаза, по-детски, гордостью сияли,
И ветер распахнул моё пальто…
Мы все потом тимуровцами стали,
Вот только Мишкой Квакиным – никто.
 
 
Мечтали мы, как Голиков и Котик
За Родину сражаться до конца.
Не знали слов: «Макдоналдс», «Спрайт», наркотик,
Врагом своим считали подлеца.
 
 
Все верили в идеи коммунизма
И знали, что при нём мы будем жить,
А принципы Добра и Гуманизма,
Помогут цели той быстрей достичь.
 
 
Исчез Союз, другие стали люди,
Со дна поднялась мути пелена.
И, захлебнувшись в европейском блуде,
Другую молодёжь растит страна.
 
 
Нет пионеров – «Наши-ваши» ныне,
Не ведают и сами, что творят:
Жгут книги, как в тридцатые в Берлине,
Показывают Штатам голый зад.
 
 
Поддерживают всё, что скажут свыше,
Особенно и не вникая в суть.
Что вырастет из них? Толпа мартышек?
А может и похуже что-нибудь?
 
 
Любовь и Дружба, Равенство и Братство –
Вот ценности, которые важны,
А молодёжь – опора и богатство
Для процветания любой страны.
 

Май 2018 г.

Реэволюция

 
Венец Природы – Че-Ло-Век!!!
Ум, тяга к Знаниям и Сила!
Учили – будет так вовек.
Звучало Гордо и Красиво.
 
 
Преобразовывая мир,
Мы покорили Космос, Недра,
Устроили вселенский пир,
Богатства раздавая щедро.
 
 
Но в вакханалии хмельной,
Среди речей витиеватых,
Вдруг обнаружили: «Бог, мой!
Ведь бедных больше, чем богатых!»
 
 
Те, кто у власти – богачи,
Кто ниже – в звании «холопа»
Одним достались «калачи»,
Другим – «грошовая» работа.
 
 
С презреньем глядя сверху вниз,
Власть в демократию играла.
Как достиженье – «Главный приз» –
Себя вновь выбрать дозволяла.
 
 
Уже не грустно, а смешно
Ужимки видеть на экране.
Там, словно в пошленьком кино,
Себя министры хвалят сами.
 
 
Награды сыплются дождём,
Друг друга ценят, уважают.
В их круге узком и блатном
Одни свои. Чернь не пускают.
 
 
Какой финал ждёт впереди?
Вопрос загадочный, открытый.
Ведь возрождаются вожди
И строй общинно-первобытный.
 
 
Пока в брожении умы,
Мы движемся по нисходящей.
И деградируем. Увы!
Вновь тварью становясь дрожащей.
 

Май 2018 г.