Текст книги "Поэзия – мелодия души"

Автор книги: Михаил Бомбусов

Михаил Петрович Бомбусов
Поэзия – мелодия души. Книга стихотворений

© Бомбусов М.П, 2019

© Издательство ИТРК, издание и оформление, 2019

Поэзия – мелодия души

 
Поэзия – мелодия души,
Она звучит, во мне, не умолкая,
Но вырваться наружу не спешит,
Жизнь настоящим смыслом наполняя.
 
 
И каждый нерв настроен, как струна,
И нота не теряется в оркестре,
Душа полна и значит, жизнь полна,
Раз музыка звучит – все ноты вместе.
 
 
Из музыки рождаются слова,
И строки хоровод друг с другом водят.
Здесь рифма царь всему и голова,
Как сваха, пару каждому находит.
 
 
Свершилось! Звезды в небесах сошлись –
Стихотворение уже готово,
И стал, когда-то просто чистый, лист
Хранителем рифмованного Слова.
 
 
Верны слова, подобран нужный Тон,
Стихи несут тепло и чувство света,
И зазвучат сегодня в унисон
Сердца людей и творчество Поэта.
 

Май 2017 г.

Мысли вслух

Моё кредо

 
Люблю движенье в мире этом –
 
 
Ритмичный танец, быстрый бег,
 
 
Люблю, когда, вихрясь по свету,
 
 
Стремительно несётся снег.
 
 
Люблю, когда весной, играя,
 
 
Поёт река, ломая лёд,
 
 
И жизнь, наездница лихая,
 
 
Торопит жить, зовёт вперёд.
 

Январь 1973 г.

Размышления

 
Упруго молодое тело,
Но так неопытна душа,
Так быстро юность пролетела,
За ней и молодость прошла.
 
 
Теперь душа и опыт – пара,
Намного ближе звездный свет,
Вот только тело стало старым
И резвости, как прежде, нет.
 
 
И не волнуют кровь желанья,
И не зовут в полет мечты,
И вызывают состраданье
Бродяг убогие черты,
 
 
И тянет, потеплей укрыться,
Услышав колокольный звон,
На купола перекреститься,
И положить земной поклон,
 
 
Уже не хочется в дорогу,
И мысли ходят не спеша,
И, может быть, вернется к Богу
Моя заблудшая душа.
 

Февраль 2015 г.

На пенсии

 
Ну, все! Не нужно торопиться!
Спокойно жить – вот мой удел,
Газоны, виноград, теплица,
Свой дом и значит масса дел.
 
 
По жизни мне всего хватало,
Но вдруг судьба вручила приз,
Когда, достигнув перевала,
Я начал спуск с вершины вниз.
 
 
Тот приз был пенсией рабочей
За долгий плодотворный труд,
В России деньги, между прочим,
«За так» на старость не дают.
 
 
Мне выпал шанс. Я из колоды
Туза к десятке прикупил,
И пьяный аромат свободы
Мой разум тут же отравил,
 
 
Теперь в деревне я, крестьянин,
Живу с собакой и женой.
Да! Пусть пока еще не барин,
Но ведь уже не крепостной.
 
 
В порядке нервы. Сам с собою
Я как-то спорить не привык,
Пес – верный друг, ну а с женою
До свадьбы мы нашли язык.
 

Июнь 2016 г.

Друзья

 
Давно мы тянем жизни лодку
И как-то вот сложилось так,
Что он на встречах пьет лишь водку,
А я вино или коньяк.
 
 
Ведем негласный поединок
Кто лучший среди нас двоих,
Он любит полных и блондинок,
А я – брюнеток и худых.
 
 
С ним спорим о футболе рьяно,
Упрямством, вызывая смех,
Ведь он болеет за «Динамо»,
А мне «Спартак. милее всех.
 
 
Мы абсолютно не похожи –
Флегматик он, холерик я,
Но друг без друга жить не можем,
Мы с детства вместе – мы друзья!
 

Февраль 2017 г.

Аттракцион

 
Базарный день и торг богатый.
 
 
Моя Мечта без балансира
 
 
Идет, качаясь, по канату,
 
 
Идет неспешно, но красиво.
 
 
А снизу крики, все в восторге,
 
 
Толпу пьянит такая смелость,
 
 
Но спорят: рухнет по дороге,
 
 
Или дойдет куда хотелось.
 

Август 2017 г.

Время отдавать долги

 
Свой бег замедлил мой Пегас,
Устал и сбил до крови ноги,
Но Муз разбитый тарантас
Еще вихляет по дороге.
 
 
От тряски строки и слова
Наружу вылетают сами,
Так как забита голова
Лишь «лаконичными» стихами.
 
 
Порой слой мусора таков,
Что мыслям негде повернуться,
И сотни важных мудрых слов
Там без вниманья остаются.
 
 
И, выпадая за борт, в грязь,
Лежат безмолвно и нетленно,
Как звезды малые, светясь
И утопая постепенно.
 
 
Иль к графоману в стих попав,
В нем исчезают без остатка,
Сменив свой непокорный нрав
На стиль угодливый и сладкий.
 
 
Свою я чувствую вину.
Хоть честно жил, немногим должен.
И вот уже назад иду,
Дорогой старой путь проложен.
 
 
Я мудрость слов в себя впитал.
Раздам долги, те, что успею.
Ведь все, что мог, уже собрал,
И отдавая – не жалею.
 

Август 2017 г.

Корабль Дураков

 
Из глубины седых веков
В лохмотьях грязного тумана
Плывет корабль Дураков
Гнездо разврата и обмана.
 
 
На судне нет простых людей –
Лишь «власть имущие» чинуши.
Здесь льется приторный елей
В открытые для лести уши.
 
 
И лицемерят, и хитрят,
Притворно радуются, стонут,
И в спину нож легко вонзят
Чтоб только быть поближе к трону.
 
 
Здесь от народа далеки,
На всех вокруг глядят с презреньем
И, словно в банке пауки,
Друг друга жрут с остервененьем.
 
 
Здесь не услышишь добрых слов
И не найдешь Любви и Веры,
Здесь каждый мать продать готов
Ради наживы и карьеры.
 
 
Борта осклизлые блестят,
Идет без остановки судно,
Распространяя жуткий смрад,
И разливая яд попутно.
 
 
Непотопляемо оно,
Проходит мели и пороги,
Им управляют алчность, зло
И все библейские пороки.
 
 
Их победить, увы, нельзя
Как бы об этом не мечтали.
Добро и Зло, Вор и Судья –
Две стороны одной медали.
 

Февраль 2017 г.

Ходьба на месте

 
Жизнь движется вперед упрямо,
Уверенно чеканя шаг,
Но, почему-то очень странно,
И, как-то все-таки, не так.
 
 
Мы видим танки на параде
И самолеты на войне,
Нам говорят: «Вы в шоколаде!»,
А нам так кажется – в дерьме.
 
 
Мы, по привычке стиснув зубы,
Плюем на «вражьи» голоса,
Страну, как мать родную, любим,
Хоть стягиваем пояса.
 
 
Пусть на дворе век двадцать первый,
Но мы от цели далеки.
Проблемы те же – деньги, нервы,
Дороги, воры, дураки.
 

Июль 2017 г.

Жизнь – игра

 
Мы в этом мире все актеры,
А мир – огромный балаган.
И пусть кипят повсюду споры,
Но роль дается свыше нам.
 
 
Сын князя тоже будет князем,
Министра сын – министром стал,
В верхах друг с другом каждый связан
И монархист, и либерал.
 
 
Коррупция! Как это сложно.
С ней много лет идет война,
Но так сражаться невозможно.
И каждый год растет она.
 
 
Борясь сама с собою, ловко
Считать умеет голоса…
Домами множится Рублёвка,
Под замки рубятся леса.
 
 
А мы рвем нервы, души гложем,
Прожекты пишем до утра.
Но победить ее не сможем –
Мы все актеры, жизнь – игра.
 

Июль 2017 г.

Ю. Старухину – поэту, философу

 
Петрович, отвлекись от грустных мыслей,
Избавься от унынья и химер.
Всегда есть право на последний выстрел,
Поэт – боец, к тому же – офицер.
 
 
Он жжет сердца пылающим глаголом,
Ведет вперед в таинственную даль,
Он вечный дервиш в рубище убогом
И с духом несгибаемым, как сталь.
 
 
Ты, друг, поэт и, плюс к тому, философ.
Жизнь научила многому тебя.
Не бегал ты от непростых вопросов,
Держал напор воды и жар огня.
 
 
Смог душу сохранить живой и чистой,
Характер, правда, стал немного строг,
Но стих твой возбуждающе лучистый,
Ласкает слух напевом мудрых строк.
 
 
Пиши и дальше. Больше оптимизма.
Пусть беды все рассеются, как сон,
И время, что осталось в этой жизни,
Мы с добрыми стихами проживем.
 

Октябрь 2017 г.

С. Светланину

 
Я тоже в молодости, помню,
С азартом гнал вперед коней,
Не замечая грома, молний,
Преград, обиженных людей.
 
 
Мне маяками были цели.
Одну достигнув, шел к другой.
И искренне, и твердо верил,
Что так и нужно под Луной.
 
 
Жалеть коней тогда лишь начал,
Когда замедлился галоп,
И, прежде верная, удача,
Бить стала чаще палкой в лоб.
 
 
Тогда пришло и осознанье
Идей пройденного пути,
Необходимость состраданья
К тем, кто пешком лишь мог идти.
 
 
Но вот закончились все вешки
И можно больше не спешить.
Коней на отдых, сам без спешки
Спокойно продолжаю жить.
 
 
Стихи, прогулки с листопадом,
Судьба, с женою на двоих,
И кони тоже ходят рядом,
Куда уж я теперь без них.
 

Декабрь 2017 г.

Ответ другу

 
В каминном зале бьют часы. Уже двенадцать.
Угомонился пес, супруга спит давно.
А у меня вдруг стали мысли появляться,
И заскрипело бодро рифмами перо.
 
 
Мой друг всегда твердил: «Теперь компьютер в моде.
Век двадцать первый на дворе. Ты, уж, прости.
Сейчас делами в мире цифра верховодит.
Анахронизм бумага, больше не в чести»
 
 
Его послушал. Друг плохого не подскажет.
Перо с бумагой отложить хватило сил.
В салоне связи приобрел получше гаджет
И в новом статусе к работе приступил.
 
 
Щелчок… Пропало электричество из зала.
ЧП на линии – обычные дела.
Компьютер сдох, а Муза ручкой помахала
И, отвернувшись, неожиданно ушла.
 
 
Я много лет назад купил подсвечник где-то.
Нашел, зажег, поставив несколько свечей,
И вдруг, почувствовал себя опять поэтом.
Как будто Пушкин. Нет! Конечно же, скромней.
 
 
И вдохновение вернулось с новой силой.
Перо скрипит, бумага жизнью вновь полна.
А Муза в кресле, как всегда, с улыбкой милой,
С бокалом легкого, игристого вина.
 

Декабрь 2017 г.

Откровения

 
Я не вхожу в литературные союзы,
Так как технический окончил институт,
Но рифмы давят мне на мозг тяжелым грузом
И жить спокойно, спать ночами не дают.
 
 
Они приходят неожиданно и резко
В такой момент, когда ты их не ждешь совсем –
Вдруг возникает фраз не связанных нарезка,
А из неё потом рождается катрен.
 
 
Самостоятельно, без моего участья,
Уже катрены создают готовый стих.
И на душе легко становится от счастья –
Болезнь прошла, жар поэтический затих.
 
 
Покой недолог и недуг продолжит дело.
Роятся мысли, снова пухнет голова.
Когда достигнет напряжение предела,
То на бумаге появляются слова.
 
 
Откуда рифмы? Нет в роду других поэтов –
Мне родословную сын старший подарил.
Возможно, в Космосе поэты-звезды где-то,
И получаю я сигналы от светил.
 
 
Одно из них природы краски воспевает,
Другое мне упорно шлет любовный тон,
А Муза ласточкой связующей мелькает,
Все доставляет в срок, как сельский почтальон.
 
 
Спасибо ей! Спасибо звездам за активность!
Их поэтический азарт нельзя унять.
Я стал поэтом – оказало небо милость,
Но иногда так все же хочется поспать.
 

Январь 2018 г.

Есть пока порох

 
Жизнь перешла за половину
И сразу изменила лик.
Ведь все считают что мужчина
За шестьдесят – уже старик.
 
 
И если сам поверишь в это,
То, друг, тогда не обессудь,
Забудешь и Весну, и Лето,
И в Осени продолжишь путь.
 
 
Подъёмы сразу станут круче,
Потянут кресло и покой,
И тень, твой сгорбленный попутчик,
Всё время будет за спиной.
 
 
Заноет тут же поясница,
Махнешь рукой, и… нет плеча,
А ночью перестанет сниться,
Та, что мила и горяча.
 
 
Не верь, мой друг! Не всё так плохо.
Мы пошумим ещё с тобой.
Ведь не закончилась эпоха,
Путь впереди лежит большой.
 
 
И в жилах кровь вовсю играет,
Пока весь порох не сгорел,
И нам энергии хватает
Для исполненья многих дел.
 
 
Коса ль в руках, кузнечный молот,
Всё нипочём нам, все легко.
Душа поёт, ты телом молод,
Болезни, старость – далеко.
 
 
А будет ночь, исчезнут тени,
И не во сне, а наяву
Покажем, как Сергей Есенин
Срывал цветы и мял траву.
 

Январь 2018 г.

Муза Поэта

 
Муза, поверь, не продажная девка,
Но своенравна, чего уж скрывать.
Может взбрыкнуть (что бывает нередко),
И равнодушием Вас наказать.
 
 
Может уйти, хлопнув дверью от злости,
Значит меж Вами серьёзный пожар,
Может, надувшись за что-то так просто,
Спрятать в чулан поэтический дар.
 
 
Фазы Луны, перемены в погоде –
Женский характер, увы, он таков.
Но, как обычно, обиды проходят
При покаянье с букетом цветов.
 
 
Если влюбился, то это навечно.
Чувства взаимны и крепче их нет.
Кружится в платье своём подвенечном
Муза-любовь, если ты, друг, Поэт.
 

Январь 2018 г.

Платон мне друг, но…

 
В чём истина, друзья? Вопрос совсем не прост.
Хайям, вот, утверждал, что истина в бокале.
Но, если много пьёшь, то скоро на погост,
Так пить или не пить? Решайте с этим сами.
 
 
Другие говорят, что деньги правят бал.
Их идеал – мошна банкнотами набита.
Но плачут богачи (бразильский сериал) –
Депрессия, дефолт, разбитое корыто.
 
 
А может кто-нибудь здесь вспомнит о любви
И скажет, что она, мол, миром управляет.
Возможно, так и есть, но лучше посмотри,
Ведь множество людей от ревности страдает.
 
 
И споры ни к чему, уверен твёрдо я.
Нам право не дано, судить других не можем.
А истина – она у каждого своя.
Платон, конечно, друг, но истина дороже.
 

Февраль 2018 г.

Виртуальная встреча
(шутка)

 
Впервые встретились все вместе.
Мы – виртуальные друзья.
Петрович – Муз любимый крестник,
Светланин – бард, поэт и я.
 
 
Зашли в кафе, заняли столик
И для «разгона» взяли так:
Светланин – виски, лёд и тоник,
Петрович – водку, я – коньяк.
 
 
Сначала выпили за встречу,
За те превратности судьбы,
Что нас собрали в этот вечер
Без колдовства и ворожбы.
 
 
Потом за дружбу и за женщин,
За общий творческий успех…
Кто пил по полной, кто – поменьше,
Но кайф от встречи был у всех.
 
 
Расслабились слегка и только
Я попросил Сергея спеть,
Смотрю – Петрович уж у стойки,
Плетёт вокруг брюнетки сеть.
 
 
Бедром к бедру её прижался,
Придвинув ближе табурет.
Тут понял я, что друг сломался –
С той стороны преграды нет.
 
 
Светланин тотчас на эстраду
И, взяв гитару, как всегда,
Исполнил Юре серенаду:
«Вас не забуду никогда»
 
 
Потом в себе почуял силу
И голосом заполнил зал.
Исполнив песню «для любимой»,
Он с улицы народ собрал.
 
 
Всё ясно. Дело очень плохо.
Ребята вышли на форсаж,
И эта сочная «дурёха»
Развалит треугольник наш.
 
 
Пришлось решать вопрос банально:
Расчет, такси и по домам.
Всё это было виртуально.
По жизни встретиться бы нам.
 

Февраль 2018 г.

Рубаи

 
«Омар! Отвлекись и перо отложи.
 
 
Я друг твой, поэтому правду скажи.
 
 
Зачем в рубаи ты вино воспеваешь?
 
 
Оно, ведь, погибель несёт для души»
 
 
Глаза мудреца, словно омут без дна:
 
 
«Душа винограда – вот сущность вина.
 
 
А души – они будто сёстры родные.
 
 
Беда, как известно давно, от ума»
 

Март 2008 г

Тяжёлое утро

 
Мы так вчера прекрасно посидели.
И много было выпито и спето.
Нос сизый… Вообще, на самом деле,
Нелёгкая работа – быть Поэтом.
 
 
Трещит башка. Какая физкультура?
И не трепите мне спросонок нервы.
Бунтует моя тонкая натура,
Ведь не рождает грубая шедевры.
 
 
Богема, так сказать, бомонд столичный…
Жена с утра подаст в постель рассолу,
Синдром пройдёт, ко мне вернётся Личность,
Жизнь перейдёт к привычному минору.
 
 
Пойду, пройдусь, проведаю Пегаса.
Надеюсь, он пока что не в опале.
Пусть знают представители Минтранса,
Что Я – Поэт! Я тот, кого все ждали.
 
 
Талант – он не разменная монета,
И не крива совсем моя дорожка.
Мы просто отмечали День Поэта
С друзьями и расслабились немножко.
 

22 марта 2018 г.

В объятиях Морфея

 
Зовёт пьянящий запах кофе,
Но связь с Морфеем так тесна,
Что я, без всяких философий,
Ещё плыву в объятьях сна.
 
 
Вновь обольстительница Дрёма
Рисует сказочный сюжет.
Сон забирает силу слова
И исполняет свой сонет.
 
 
В нём мир прекрасен и беспечен,
В душе и нега, и покой.
Не давит груз забот на плечи,
Нет суматохи городской.
 
 
И я – любимый гость. Желанный.
Кружится гурий хоровод.
Укрыто всё вуалью-тайной,
Она в волшебный мир зовёт.
 
 
И обещает миг блаженства,
Халву, амброзию, нектар,
И дев небесных совершенство,
И звук восторженных фанфар.
 
 
С любовью ангелы кружатся,
Ласкает слух напев ручья,
И нет желанья возвращаться
К суровой правде бытия.
 

Апрель 2018 г.

Моя дорога

 
Жизнь моя текла обычно как-то,
Дом, семья, друзья, работа, двор.
Вдруг, включился неизвестный фактор
И рванулись рифмы на простор.
 
 
От неровной, торопливой вязи
На листах остался тёмный след,
И в любимой русскими ферязи
Я тропою этой вышел в свет.
 
 
И увидел торную дорогу,
А на ней провалы, спуск, подъём…
Здесь уже прошло поэтов много.
Я решил идти своим путём.
 
 
Не стремлюсь к заоблачным вершинам,
Все они за гранью, далеко,
Не спешу куда-то на машине,
А иду свободно и легко.
 
 
Тёплый ветер шелестит листвою,
Излучают нежность небеса,
И родник с хрустящею водою,
Словно в сказке, дарит чудеса.
 
 
А вокруг дубы, берёзы, ели,
И поля с лугами им под стать,
Листопад, метель и звон капели…
Никаким пером не описать.
 
 
Воздух хмелем голову дурманит,
На красоты местные дивлюсь,
Горизонт-маяк мечтой сигналит:
«Стой в веках и будь Великой, Русь!»
 

Июнь 2018 г.

Народное средство

 
С утра пошло всё не по штату:
Жена ворчит, разбил бокал.
В сердцах в сарае взял лопату,
Решил и хрена накопал.
 
 
Там, вдоль забора, просто роща.
Сорняк. Хотим ли, не хотим.
Скосить его, конечно, проще,
Но в жизни он незаменим.
 
 
В кулинарии, в медицине
И… даже в бане, наконец,
Без хрена не прожить отныне.
Какой без хрена холодец.
 
 
Есть водка с хреном – «Хреновуха»,
И стопкой вышибет слезу,
А если взять и лишь понюхать,
То тут же засвербит в носу.
 
 
И сразу все дурные мысли
Покинут голову навек.
Без хрена все давно бы скисли.
Без хрена ты не человек.
 
 
Я корень выкопал огромный,
Обрезал листья для парной
И, результатами довольный,
С добычей поспешил домой.
 
 
Промыл, порезал, в мясорубку
Кусочки хрена заложил…
Дом превратился в душегубку,
Пока всё это прокрутил.
 
 
Шёл едкий дух. Жена чихала
И нарезала виражи.
Но вдруг сквозь слёзы мне сказала:
«Ты в хрен сметану положи»
 
 
Обед шикарный: стейки с хреном
И «Хреновуха» на столе…
Вот так народным средством верным
Сумел я угодить жене.
 

Июль 2018 г.

О своём

 
«Твои стихи уже всем надоели,
И сам, ты, тратишь очень много сил» –
Сказала мне жена. И в самом деле
Я что-то слишком, братцы, зачастил.
 
 
Лишь два-три дня и вот очередные
Стихи уже бегут из-под пера.
Они мои и потому родные,
Но мысль о них пришла ещё вчера.
 
 
А ночью, в полудрёме, стали рифмы
Слагаться вдруг в сырой, пока, катрен.
К утру слова оттенками палитры
Создали свой нетканый гобелен.
 
 
Раз сочинил, ночей не досыпая,
Зачем хранить, пускай увидят свет.
Давно известна истина простая:
Что под сукном – того, ведь, в жизни нет.
 
 
Я перед сном пакетик «люминала.
Приму и буду спать без «задних ног»,
Чтоб Муза сон опять не нарушала,
Да и читатель отдохнуть бы смог.
 

Июль 2018 г.

Скромное желание

 
Пишу стихи простым понятным словом,
И слог такой, чтоб можно было петь.
Сюжет реальный. Пусть, порой, не новый,
Зато из жизни, а не лишь бы – бредь.
 
 
Хочу, чтоб их любили и читали
И, может быть, учили наизусть,
Чтобы они по жизни помогали,
Дарили радость, прогоняли грусть.
 
 
Приятно, если вдруг домохозяйка
Пройдёт по саду, сядет в холодок,
Любуясь, как подстрижена лужайка,
И про природу вспомнит пару строк.
 
 
Или грибник, набрав опят корзину,
Придёт домой и скажет вдруг жене:
«Бельё дай, мать! Схожу, погрею спину.
Стихи о бане вспомнились, тут, мне»
 
 
Хочу, чтобы без церемоний, просто,
В компаниях, где пир идёт горой,
Мои под рюмку говорили тосты
И песни пели под гитарный бой.
 
 
Вы не поймите это всё превратно,
Мне не нужны известность и почёт.
Но, честно, будет на душе приятно,
Когда мой стих вдруг кто-то вслух прочтёт.
 

Июль 2018 г.

Верный друг

 
Иду по лесу. Путь непрост:
Кусты, завалы, буераки,
А впереди мелькает хвост
Проводника – моей собаки.
 
 
Традиционен наш маршрут.
Два раза в день – с утра, под вечер,
Проходим мы тропинкой тут.
Таков процесс и крыть здесь нечем.
 
 
Собаке нужен «променад»,
А, заодно, и мне полезно…
Лишь шесть часов. Поспать бы рад,
Но будит пёс, не грубо – нежно.
 
 
Когда с морозом перебор,
Иль с неба льёт неадекватно,
Он только выскочит во двор,
Поднимет лапу и обратно.
 
 
А вот когда тепло, туман,
Снежок, не сильные морозы –
Плетусь за ним, как наркоман,
Поймавший кайф с солидной дозы.
 
 
А он доволен, хвост торчком
И, по-хозяйски, ставит знаки,
То вдруг завертится волчком,
Почуяв след другой собаки.
 
 
То вдруг замрёт. Хвост, как фитиль,
Поджата лапа – ключ к разгадке.
И, получив команду: «Пиль!»,
На дичь рванётся без оглядки.
 
 
Мой верный друг коротконог.
Порода «такса» – уникальна.
Ведь он метро копать бы мог –
Способность рыть феноменальна.
 
 
Гоняет зайцев только так,
Придумав тактику простую:
Петляет по полю русак,
А этот режет напрямую.
 
 
Ему не страшен и медведь.
Готов схлестнуться с мишкой в драке.
Но не один пойдёт, заметь,
А в стае, где ещё собаки.
 
 
По масти беж, красив, умён,
Упрям и смел, неординарен,
В семье любовью окружён.
И нам за это благодарен.
 

Август 2018 г.

Нельзя забыть

 
Бесконечного Космоса нам неизвестны глубины,
Есть ли жизнь на планетах других – непонятно пока.
А Земля голубая, безмолвной Вселенной вершина,
Совершает свой путь по орбите – нежна и хрупка.
 
 
Человек! Вот творенья венец, совершенство Природы.
Он Умом наделён, значит, Мудрость и Знания есть.
Благодатная почва взрастила обильные всходы,
Подарила Добро и Любовь, Благородство и Честь.
 
 
Только жаль, не всегда эти качества пользуют люди,
Забывая порой, что планета Земля – общий дом.
Человечество кружит в каком-то немыслимом блуде,
Превращаясь в зверей и теряя важнейший геном.
 
 
Если плачет ребёнок, а взрослые так равнодушны,
Если где-то пожар, а стоит только зрителей круг,
Значит мир на краю. Нет людей, а есть мулы в конюшне.
Безразлично им всё и лишь кнут вызывает испуг.
 
 
Вожаки в этой стае людской по-звериному злобны,
Захватили себе все богатства и недра Земли.
И планету трясут возмущённого Космоса волны,
Забирая в отместку людей, города, корабли.
 
 
Как прекрасен наш Мир: гор вершины, луга и озёра,
Щебетание птиц и коней восхитительный бег.
Можно всё потерять неразумно, беспечно и скоро,
Если слово забыть, что так гордо звучит: «Человек»
 

Сентябрь 2018 г.

Не дай, Бог

 
Вселенский вечный мрак пронизывает холод,
Системы разных звёзд, как светлячки в ночи.
Мы знаем – этот мир довольно-таки молод,
Ведь жизни метроном не так давно стучит.
 
 
Как начиналось всё? Вопросы без ответов.
Но, словно динамит, рванула пустота,
И появились вдруг и звёзды, и планеты.
Средь множества других – земная красота.
 
 
Пять миллиардов лет прошло с того мгновенья.
Живые существа, как чудо из чудес.
И сразу началось обжорство и веселье,
Сражение за жизнь. Трещал дремучий лес.
 
 
Друг друга ели все и исчезали виды,
Вот динозавров нет и мамонты ушли.
Вставали города и множились обиды.
Счастливая пора растаяла вдали.
 
 
С тех пор идёт борьба за все земные блага,
Кто больше захватил, тот нынче на коне.
А шарик голубой, вселенский бедолага,
Всё чаще на краю, как будто на войне.
 
 
Однажды, может быть, произойдёт несчастье,
Не дай увидеть Бог нам катастрофу ту,
Всё обратится в пыль: богатства, сила власти,
И мы опять уйдём во мрак и пустоту.
 
 
Возможно где-то там, в космическом пространстве,
Ты будешь слёзы лить над гибелью Земли.
Поэт с планеты Икс в тоске напишет стансы,
В основу положив страдания твои.
 

Сентябрь 2018 г.