Текст книги "Готовьте ваши денежки"

Автор книги: Марина Серова

сообщить о нарушении

Текущая страница: 5 (всего у книги 12 страниц) [доступный отрывок для чтения: 5 страниц]

Вот только что-то мне подсказывает, что Марк планировал еще какое-то время водить за нос людей Давыдова. Ведь номер в гостинице был снят еще на два дня, а оригинал картины мой горе-попутчик передал только вчера… Именно вчера на задворках ночного клуба Марк тайно вручил оригинал полотна своему напарнику по имени Ник. «Картина у меня, Миша Кравец умеет организовывать такие дела», – припомнились мне слова этого человека, сказанные нервным тоном в телефонную трубку.

– Черт! Черт! – стукнула я кулаком по крышке «бардачка».

Я злилась на Марка, кидалась с кулаками, я твердила, что ненавижу его. А он сделал все, чтобы меня сегодня отпустили… Несмотря ни на что. Вопреки всему.

Решительная, как никогда, я затушила недокуренную сигарету, перебралась на водительское сиденье и повернула ключ в замке зажигания. Я не знала точно, куда нужно ехать, но не сомневалась – я найду Марка во что бы то ни стало!

Я упрямо вела машину вперед – напрямик по улицам, через скверы и объездные дворы. Я промчалась через весь город и исколесила самые отдаленные спальные районы, прежде чем нашла нужный мне захолустный дворик с размокшей от дождя дорогой, ведущей в сторону гаражей.

Никаких иномарок во дворе уже не было, но я все равно надеялась. Я остановила «Фольк» у обгоревшего сарая и, позабыв про зонт, выскочила из авто. Скользя по талому снегу и грязи, я помчалась в сторону гаражей. Номера ракушки, в которой остался Марк, я не помнила, бежала наугад: сначала прямо, потом под низкой трубой теплотрассы с вспоротой обшивкой, потом направо. Я бестолково кружилась среди однотипных металлических коробок, кидалась то к одной, то к другой, скользила каблуками в жидкой грязи, едва не падала, но ни разу не остановилась. Я отчаянно и безнадежно искала того, кого ненавидела все это время.

Найдя нужную дверь, ударила по ней кулаком, изо всех сил потянула на себя ручку, еще раз ударила. Должно быть, в этот момент я была на грани нервного срыва, так как в здравом уме я бы такого не сделала: выхватила из сумочки пистолет, щелкнула взведенным курком и выстрелила в замок. Он тут же слетел с петель, и я рванула на себя дверь гаража.

Задыхаясь от отчаяния, злости и полной безнадеги, я ворвалась внутрь и замерла как вкопанная. Внутри не было ни души… Только перевернутый стул, неярко горящая электрическая лампочка под потолком, да бурые пятна под ногами напоминали о том, что не так давно здесь были конкретные разборки.

Я присела на корточки и коснулась кончиками пальцев незасохших пятен на бетонном полу – пятен крови.

Мне вдруг стало совершенно понятно, почему Колька отвез меня на другой конец города. Давыдов, конечно же, догадывался, что я вернусь сюда, одна или с ментами, но вернусь. И просто выгадывал время, чтобы успеть…

Я спрятала пистолет обратно в сумочку и поникшая вышла из гаража. Дождь, сырость, слякоть. И на улице, и в душе – пакостнее некуда!

Не помню, как я добрела до машины, села в салон, включила печку посильнее, поставила «дворники» на автомат и нехотя завела мотор.

Что делать? Как быть? Где искать Марка? Живого или мертвого – я уже не знала. «И что теперь будет с моей дорогой тетей Милой?» – екало сердце. Я была в тупике.

Пожалуй, единственным человеком, который мог бы дать ответы на все эти вопросы, был Миша Кравец. Но как отыскать того, о ком ты не знаешь ничего, кроме имени, – задачка не из простых. «А впрочем…» – я так задумалась, что едва не врезалась в затормозивший впереди автомобиль. Водитель иномарки, чудом избежавший аварии, нажал на гудок. Должно быть, он сейчас послал в мой адрес все мыслимые и немыслимые проклятия. Мне было все равно.

«А впрочем, есть у меня одна зацепка», – размышляла я, втыкая первую передачу и трогаясь с места. Я включила поворотник, свернула на прилегающую улицу и поехала вперед. В голове у меня был вполне четкий и логичный план и не менее конкретный пункт назначения – Соборная, дом пять, квартира тридцать два. Именно по этому адресу проживал небезызвестный господин Мартынов – рядовой художник и случайная пешка в крупной игре Миши Кравца.

До нужного квартала в центре города я добралась за час, поставила машину во дворе и бегом поднялась на самый последний этаж.

Трясясь от нетерпения, я нажала на звонок раз, другой, третий. Тишина. Я подождала, позвонила еще раз, тот же результат. Неужели художника нет дома? Позвонила снова. Ждать дольше не имело смысла. Я разочарованно выдохнула и отвернулась – кажется, потеряна последняя ниточка, которая могла привести меня к человеку по имени Миша Кравец. Медленно я поплелась прочь к лестнице, шагнула на одну ступеньку вниз.

Дзинь! По ту сторону двери послышался приглушенный грохот – как будто обвалилась полка с посудой. Я тут же развернулась и во все глаза уставилась на кожаную обивку двери.

В квартире кто-то был.

Не шевелясь, я встала на месте и ждала. Но больше не последовало ни единого звука. Я напряженно прислушивалась, скользя взглядом по запертой двери. «Или не запертой?» – вдруг обратила внимание на чуть отошедшую от косяка створку. Стараясь не цокать каблуками, я приблизилась в двери и толкнула ее. Створка с легкостью открылась – не к добру. Внутри меня шевельнулась колючая тревога.

Машинально я вытащила из сумочки пистолет, сделала шаг вперед и тихо-тихо позвала:

– Эд…

В квартире темно и тихо. Должно быть, художник закрыл все шторы. Такой же бардак, как и в прошлый раз, ничего не изменилось.

– Эд, – чуть громче окликнула я, заглядывая в кухню. В раковине немытая посуда, на окне свалка, на столе размалеванная клеенка. И здесь все осталось по-прежнему.

Я снова вышла в коридор и позвала уже в голос:

– Эд! Ты здесь?

Под ногами скрипели старые половицы, я наугад шла вперед по длинному коридору.

Дзинь! – тихо, но отчетливо звякнуло что-то в другой части квартиры.

Я вздрогнула, обернулась и быстро пошла в ту сторону, откуда донесся звук. Без колебаний толкнула дверь в комнату, вскинула руку с пистолетом, шагнула вперед.

– Эд… – в ужасе выдохнула я.

На полу в осколках битого стеклянного столика полулежал художник. В руках он сжимал глиняную статуэтку, а на его белой рубахе растекалось красное пятно.

Должно быть, у Мартынова уже не было сил, чтобы подняться на ноги и открыть дверь. Поэтому он разбил стеклянный столик тяжелой статуэткой в надежде, что тот, кто звонит в дверь, услышит и придет ему на помощь…

– Эд! Эд! – я грохнулась на колени перед раненым и схватила его за руку. – Сейчас-сейчас, – приговаривала я, – потерпи чуть-чуть, я вызову «Скорую».

Я переворошила содержимое сумки, потом вспомнила, что мой сотовый был конфискован подручными Миши Кравца, и чертыхнулась.

– Эд! У тебя есть телефон? В квартире есть телефон?! – пыталась я расшевелить художника.

Мартынов открыл тяжелые веки, обвел комнату мутным взглядом, затем остановился на мне, сфокусировался.

– Ты?..

– Да, это я. Ты меня помнишь? Эд… Эх, Эд… Значит, Дима не получил мою записку…

Художник закашлялся.

– Сейчас я тебе помогу, только скажи, где телефон?

– Не надо… – одними губами произнес он.

– Как же?! Врачи тебе помогут! – я попыталась встать, но Эд с такой силой стиснул моей запястье, что я невольно ойкнула.

– Они не успеют… А я еще могу… – бормотал он.

– Как же так? Эд! Кто это сделал? Ты видел этого человека?

– Это все из-за нее…

– Из-за кого? – окончательно потеряла я нить разговора. Скорее всего у художника просто начался бред.

– Так пусть никому не достанется…

– Что?

Эдд точно бредил.

– Помоги мне…

– «Скорую»?! Врача?

– Нет, – сильно сжал мою руку он. – Мы можем отомстить… Помоги… – просил он.

– Что сделать? – я поняла, что спорить не имеет смысла.

– Они наверняка узнают… Рано или поздно узнают…

– О чем, Эд? О чем узнают?

– О ней.

Это был полный абсурд, я ничего не понимала.

– Они думают, что получили от меня, что хотели, но они ошибаются… – он зашелся то ли в бредовом смехе, то ли в предсмертном кашле. – Когда они узнают… Скажи им…

– Что?

Эд говорил все тише и тише, мне приходилось склоняться к нему, чтобы различить слова.

– Эд, это сделал Миша Кравец? Это он стрелял? Он или его люди?

– Помоги мне… Сделай, что я прошу… – должно быть, Эд меня уже не слышал и твердил одно и то же. – Запоминай…

– Кравец? В тебя стрелял Миша Кравец?! – в отчаянии вопрошала я. – Ты знаешь, как его найти? Скажи мне? Умоляю! Он похитил мою тетю!

– 3… 2… 4… 5… 6… 7…

– Эд, что это значит?

– Только… – голос прерывался, он говорил из последних сил. – Пусть они сами получат, что хотят… Ты не трогай! Они сами должны… Сами… Понимаешь…

– Да о чем ты говоришь?

– Запомни эти цифры… 3… 2… 4… 5… 6… 7…

– Что они значат?

Но художник уже не мог ответить. Остекленевшие глаза безразлично уставились в потолок. Его рука, до этого сильно сжимавшая мои пальцы, разжалась. Я провела дрожащей ладонью по его лицу, закрывая глаза. Невольно коснулась воротника распахнутой рубашки, зацепилась взглядом за окровавленное пятно на груди. Эда не застрелили, не зарезали ножом. Его закололи чем-то длинным и острым вроде шила. От металлического острия на рубашке осталась крошечная дырочка…

Я отдернула руку, быстро поднялась. Художник умер, так и не сказав мне, где я могу найти Мишу Кравца. А в том, что убийца именно он, я не сомневалась ни на секунду. «Больше некому!» – думала я, убегая из квартиры художника.

«Это ужасно! Они заставили меня!» – звенел у меня в ушах голос Эда.

Я миновала один лестничный пролет.

«Заставили на них работать! Меня убьют, если я что-то сделаю не так…»

Я перепрыгнула через несколько ступенек и оказалась на площадке третьего этажа.

«Это все Миша Кравец… Это по его указке…»

Я съехала вниз по перилам и выбежала вон из подъезда, села в машину, включила двигатель и, подняв веер грязных брызг, стрелой вылетела из безлюдного дворика.

– Час от часу не легче, – бормотала я, закуривая сигарету.

Что теперь делать? Звонить ментам? Ни за что! Меня трясло, как в лихорадке. Бандиты убили несчастного художника, им ничего не стоит пристрелить и мою тетю. Ведь она до сих пор в руках у людей, которые пригрозили ее убить, если только я свяжусь с правоохранительными органами. А господин Кравец, судя по всему, слов на ветер не бросает.

Но все же я остановила машину у ближайшего таксофона и дрожащей рукой набрала запретные «02».

– Дежурный Федоров. Слушаю, – отозвался бодрый голос на том конце провода.

– Соборная, дом пять, квартира тридцать два. В квартире труп мужчины. Дверь не заперта, – монотонно надиктовала я и повесила трубку.

Мне больше нечего было сказать полиции. Для Эда я сделала все, что могла. А с Мишей Кравцом мне предстояло разбираться без чьей-либо помощи.

Я снова села за руль и поехала к гостинице, хотя и не исключала, что мое появление вызовет некоторое недоумение – наверняка слух о «дружеском» визите людей Давыдова в наш номер не обошел стороной руководство данного заведения.

Но то ли у меня был такой жалкий вид, то ли у администратора действительно не было ко мне никаких вопросов, но стойку я миновала беспрепятственно. Поднялась на лифте на второй этаж, прошла по коридору.

Как это ни странно, дверь в номер была заперта, искореженный замок открылся только со второй попытки. Я вошла в комнату и включила свет. Надо заметить, что головорезы уважаемого дяди Семы не стали крушить номер, очевидно, их интересовали исключительно его хозяева.

Я закрыла дверь. Голова болела так, что хоть застрелись. Единственное, что могло меня сейчас спасти, так это добрая порция виски. Я открыла бар, плеснула в рюмку янтарную жидкость и выпила залпом, тряхнула головой, еще налила, снова выпила. После третьей рюмки я почувствовала, что ко мне возвращается способность соображать.

Итак, Марк пропал, Эд убит, где искать Мишу Кравца, я не знаю. Единственная зацепка, которая была у меня в руках, так это непонятные цифры, произнесенные художником перед смертью. «324567». Что это может значить? Возможно, номер телефона Миши Кравца?

Я забралась в кресло с ногами, подтащила к себе телефонный аппарат и набрала цифры, которые никак не выходили у меня из головы, 32-45-67. «Набранный вами номер не существует. Набранный вами номер…» – зачеканил электронный голос. Я повесила трубку на рычаг, задумалась. Возможно, этот номер не Зеленоградский, и нужно набирать его с кодом города. Вот только какого города??? Павловска? Саранска? Петровска? А может, это заграничный номер?

– Бр-р-р… – затрясла я головой. Пытаться отыскать Кравца таким способом – дело безнадежное.

Я одним махом проглотила остатки виски из бокала, прикурила сигарету и откинулась на спинку кресла. Минуты текли, я сидела, не шевелясь и не открывая глаза. Спиртное приятно согревало, табачный дым растекался по комнате, и только по ногам чуть сквозило.

Я резко открыла глаза, насторожилась. По полу тянуло холодком. Я уставилась на закрытую дверь ванной комнаты. Прислушалась…

Пропади все пропадом, если я ошибаюсь, но я здесь не одна. Кто-то был в ванной.

Я затушила сигарету, достала из сумочки пистолет и бесшумно соскользнула с дивана. На цыпочках я подкралась к двери ванной, взвела курок и, мысленно отсчитав «раз-два», распахнула ее настежь.

– Марк?! – тут же выдохнула я.

Действительно, в ванной комнате был мой попутчик. Потрепанный, помятый, избитый, но живой и относительно здоровый, он сидел на подоконнике и тяжело дышал.

– Оказывается, спрыгнуть из окна намного проще, чем забраться обратно, – поделился он со мной опытом.

– Марк!

Я отшвырнула пистолет в сторону, бросилась к мужику, схватила его за руку и помогла забраться в комнату. Охая и вздыхая, мой горе-попутчик перевалился через подоконник и шлепнулся на кафельный пол.

– Марк, ты жив! А ведь я вернулась за тобой, но в гараже уже никого не было… И я подумала… Я подумала…

– Даже не надейся! – беззлобно проворчал Марк. – От меня не так просто избавиться.

– Как же хорошо, что ты вернулся, – произнесла я. Как это ни странно, в этот момент я действительно была рада видеть ненавистного мужика. – Они тебя отпустили, да?

– Какое там, – пожаловался Марк, – еле ноги унес!

– Марк, и что теперь? Ты свяжешься с Кравцом? Мою тетю отпустят?

– С чего бы? – неожиданно выдал Марк.

– Как? Ведь ты был лишь подсадной уткой – водил за нос людей Давыдова, а я тебя охраняла, чтобы они раньше времени не сцапали тебя и не разоблачили. Но теперь-то все закончено. Настоящая картина передана твоему напарнику, он уже должен быть где-то на полпути к Тарасову. Ищейкам Семена его не догнать. Значит, мы свою работу выполнили…

Марк запрокинул голову и разразился громким смехом.

– Как бы не так! – произнес он. – Мы выполнили лишь часть работы.

– О чем ты?

– Женя, – Марк резко посерьезнел, взял меня за плечи и развернул к себе.

Меня передернуло. Впервые за все время нашего знакомства он назвал меня по имени.

– Женя, наш маршрут остается прежним. Завтра утром мы выезжаем в Тарасов.

– Но… Какой смысл? Ведь Давыдов знает, что у тебя нет картины!

– Видишь ли, в чем дело, – в глазах Марка плясали чертики, – я не только вор, но еще и отъявленный обманщик и аферист. Я наврал Давыдову про то, что у меня нет оригинала картины! Подлинник старинной живописи у меня.

– ???

Марк с некоторым трудом поднялся на ноги, снял пальто, встряхнул его.

– Такая отличная вещь была. Эх, жаль… – проворчал он, повесил пальто на крючок и открыл кран с холодной водой. Я наблюдала за тем, как он старательно закатывает рукава рубашки, ополаскивает лицо. И все это так, будто ничего не произошло. Когда он совершенно спокойно повесил полотенце на крючок и собрался выйти из ванной, я не выдержала – вскочила с места и налетела на него.

– Повтори, что ты сказал?! Настоящая картина у тебя, я не ослышалась?

– Ну да. А что такое? – пожал плечами мужик.

– Как картина могла оказаться у тебя? Ведь в кейсе была пустышка! Ты же сам сказал, что передал оригинал другому человеку.

– Нику?.. – вскинул брови Марк. – Ну да, конечно! Я так и знал, что ты не усидишь на месте и обязательно помчишься следить за мной. Но на этот раз твое любопытство сыграло мне только на руку. Спасибо, Женечка!

– За что? – растерялась я.

– За твою пламенную речь перед Давыдовым, когда ты рассказала ему о моей встрече с Ником возле ночного клуба. Если бы не ты, может, и не поверил бы мне прохвост Семка!

– Так для чего тогда все это было?

– Для того, чтобы пустить Давыдова и его свиту по ложному следу. Теперь они будут со всех ног догонять Ника, а мы с тобой доберемся до Тарасова.

– Так это не ты подсадная утка, а Ник?.. – наконец-то дошло до меня.

– Гениально, правда? Попасться в лапы Давыдова, суметь его убедить, что картина не у меня, а самому спокойненько продолжить путешествие с багажом стоимостью в целое состояние! – хлопнул в ладоши Марк. – Так что все идет по плану! Все лучше некуда! Предлагаю выпить за это! – Марк подмигнул мне, отвернулся и прошел в комнату.

Я пошла следом, чуть помедлила у порога, наблюдая, как Марк разливает по бокалам виски. В голове разом разбежались все мысли, в этот момент совершенно отчетливо я понимала одно – история только начинается…

Марк обернулся ко мне, уселся в ближайшее кресло и протянул бокал виски:

– Давай выпьем!

Почти на автомате я приблизилась, взяла емкость и опустилась в кресло напротив Марка.

– За великие аферы! – поднял он бокал и залпом выпил, я лишь пригубила. Мне никак не давал покоя один вопрос:

– Марк, тогда для чего ты так старательно просил меня отпустить? Не все ли было равно?

– Я не мог допустить, чтобы мой телохранитель как-то пострадал в этой потасовке с Давыдовым. У нас с тобой впереди еще долгий путь до Тарасова. Вот там-то ты и пригодишься мне, – отозвался Марк и опрокинул в себя еще порцию спиртного.

«Брешет!» – подумала я, но настаивать на честном ответе не стала. От этого мужика правды просто не добиться! Он даже под дулом пистолета бесстыдно врал уважаемому господину Давыдову.

– Скажи, эта картина действительно стоит того? – задала я другой вопрос.

– Да! – многозначительно закивал Марк. – Искусство пятнадцатого века, картина неизвестного художника, некогда принадлежавшая королевской семье Франции. После войны полотно считалось утерянным, но не так давно его случайно отыскали в хранилищах какого-то обнищавшего немецкого антиквара. Картина была выставлена на торги, – не спеша потягивая виски, рассказывал он. – Аукцион проходил в Мюнхене. Туда съехались десятки коллекционеров со всего мира. Но купил картину стоимостью в несколько миллионов русский старьевщик Семен Давыдов.

– А Миша Кравец решил сэкономить: нанял тебя, чтобы выкрасть полотно? – спросила я, взяла со стола пачку сигарет и закурила.

– Миша Кравец? – меланхолия в миг исчезла из его голоса. Передо мной был прежний Марк – решительный, злой и настороженный. – Откуда ты вообще узнала про Мишу Кравца? С чего взяла, что тебя нанял именно он?

Я помедлила секунду, а потом ответила:

– Мне сказал об этом Эд.

– ???

– Художник с Соборной, тридцать два.

Я ждала какой-то реакции – негодования, вопросов, но Марк просто пожал плечами.

– Значит, Эд сболтнул. От него всего можно ожидать…

Перед глазами снова возникла страшная картина – темная комната, разбитая мебель и умирающий в осколках стекла человек. Меня обуяла злоба.

– Так я не ошиблась – Миша Кравец решил украсть картину у Давыдова. Оплатить услуги воров дешевле, чем раскошеливаться на миллионы за полотно? – должно быть, сейчас стоило молчать в тряпочку, но меня словно сто чертей толкали в спину. – А мне и вовсе платить не надо? Достаточно организовать похищение родственницы, и бесплатная рабочая сила гарантирована?!

Мы с Марком сидели друг напротив друга – заведенные, бешеные, готовые сорваться в любую минуту. Я смотрела на него, не мигая, сквозь струйки едкого сигаретного дыма, готовая ко всему. Марк первым отвернулся, с грохотом поставил пустой бокал на стол и поднялся.

– Бросай курить, Женька! – неожиданно мирно произнес он. – И давай ложиться спать, завтра рано утром мы выезжаем.

Я перевела дыхание, щелкнула по кончику сигареты ногтем и откинулась назад. Я больше не заговаривала с Марком, а он не обращался ко мне. Молча он погасил верхний свет. В мутном свете прикроватного ночника я видела, как он ходит по комнате – стягивает с плеч рубашку, закидывает на диван подушки, сгребает с кровати плед.

Я устало закрыла глаза. Что ж, все вернулось на круги своя: ненавистный Марк, предстоящая поездка в Тарасов, чертова украденная картина и мысли о тете Миле…