Текст книги "Смерть или Вечность?"
Автор книги: Маргарита Норделинова
Жанр:
Поэзия
сообщить о нарушении
Текущая страница: 1 (всего у книги 1 страниц)
Маргарита Норделинова
Смерть или Вечность?
Моему милому Г. и всем
причастным.
Пролог
Звёзды над озером. Прохладное утро. Мотылёк в ореоле Луны. Как непривычны все вещи, когда на них смотришь через призмы других параметров. Сдвигаются ракурсы, деформируется оболочка глаз, цвета меняют свою насыщенность и глубину. А я продолжаю сидеть на мосту. Я не обращаю внимания на трансформации. Моё сердце спокойно. Моя душа в невесомости.
Но это только пока…
Конец августа две тысячи восемнадцатого года. Последние календарно летние дни перед бесконечным холодом. В воздухе томится обреченность – ждёт, когда я очнусь и потеряю равновесие. А я просто хочу дать себе волю. Я сильнее этого мира. Я стою наперекор математике. Я ненавижу грубую физику, ненавижу этот до боли чёткий мир – без волшебства, без тайн, без загадок.
Мне нужна магия…
Где-то вдали разливается пунцово-золотое зарево. Гаснут звёзды, бледнеет луна. Теряется невесомость, тревожится сердце. Сегодня я должна уехать из своего маленького светлого рая обратно в серый, унылый город. Сегодня рассеются лучи света и затеряется во мраке незримая линия между жизнью и реальностью. Я боюсь, что в темноте переступлю за ее призрачную грань и дуло пистолета направится мне в спину… "Реальность начинается в момент выстрела." Быть может, эта сегодня прочитанная мной в книге фраза – и есть та самая верная интерпретация человеческой экзистенции?
Интерпретация. Экзистенции.
Действительно ли существует она в научном виде? Был ли когда-нибудь в этом всём смысл и стоит ли давать определение несуществующему? Бесконечные туманные дорожки. Бесконечные неразрешимые вопросы.
Поднимается в воздух пепел моего по-детски измятого, бумажного нонсенса и растворяется, образуя собой страницы, пусть не самой искусной, но самой реальной книги.
И отражается в зрачках читающего.
О нитях капиллярах и пурпурном море
Зимняя девочка прижалась щекой к ледяному стеклу окна. Где-то на другой стороне мира живёт её мальчик вечного лета. Вечной радости, вечного солнца. Тепла.
"Суждено ли нам ещё встретиться?"
Они познакомились на побережье в Мерса-Матрух. Она – гренландская туристка на пару недель, он – мигрант из Дании. Какого было удивление, когда их речь сошлась в понимании. И как было грустно, когда выяснилась правда.
Пускай пару недель – не так много, но всё же время. Совершенно достаточное, что бы души сошлись в переплетении тайн.
В последний день мальчик рассказал ей свой самый любимый секрет – о нитях-капиллярах и пурпурном море.
– Все близкие люди намертво связаны. И не просто, а почти незримыми глазу нитями из тонких капилляров! А когда таким людям приходится уезжать далеко друг от друга, то эти нити натягиваются – именно поэтому становится так больно и хочется плакать.
Девочка с недоверием сощурилась и наклонила голову, пытаясь разглядеть чудо, сказанное мальчиком.
– Правда-правда! Я сам их видел. Стоит только приглядеться в звёздное небо при свете Луны – и ты увидишь пульсирующие красные полосы. В каждой – своё сердце, своё пурпурное море, соединяющее двух людей.
– А порваться они могут?
– Могут. Это я тоже видел…
– И что тогда будет?
Мальчик замолчал, с грустью опустив глаза.
"И что тогда будет?"… немым ответом наступил рассвет.
Неумолимое время не сжалилось и сейчас. Недели пролетели мгновениями. Бесценными секундами по-земному мимолетной, но такой космически-Вечной дружбы.
Прощаться было не только жалко, но и страшно. А если нити не выдержат такого расстояния между ними? Что, если они порвутся и весь мир превратиться в одно бездонно кровавое море?
– Это только воля родителей. Однажды мы вырастем и увидимся вновь: здесь, где больше всего морских ракушек!
Детская вера в искренность чуда. Девочка улыбнулась с осадком печали. Ей давно не двенадцать лет – уже немного за двадцать. Но даже теперь – так тянется грезить…
Может, она бы и хотела улететь жить в Египет. Может, и хотела бы туда, где пески хранят больше всего морских ракушек, а над головой светит вечное солнце. Но теперь это не имеет значения. Она теперь студентка в Копенгагене. А после – обязательно станет врачом, как того желали родители.
"Суждено ли порваться нитям?"
Летний мальчик прижался ухом к раскаленной ракушке. Шум внутренних волн напоминал милый шёпот. На ночном пляже у моря, конечно, хорошо. Но ведь где-то там живёт его девочка вечной зимы. Вечной сказки, вечного снега. Холода.
Возможно, он и вспоминал бы о ней с безмятежной улыбкой, возможно бы ждал мечтательно их новой встречи. Но всему виной – эти тонкие нити. Переплетение тайн переплелось с ними вместе. А расстояние душ – лишь увеличилось.
Одна только часть тайны так и осталась невысказанной, та, которую мальчик не решился сказать девочке. Он знает, если алая нить капилляров однажды порвётся, пурпурное море мгновенно проникнет наружу.
И если это случится – кто-то из них непременно умрёт.
27.08.21
Сказка о гербариумисте и маргаритках
(аллегория)
В моей комнате всегда было тепло и пахло благовониями. Родители не любили это. Говорили, что я так и умру в своём душном цветочном склепе. Не понимая масштабы последствий, они открывали окна настежь, впуская ко мне холодный ветер и уличный смог.
Но что делать, если я родилась нежным теплолюбивым растением? Что, если сумрак нещаден к моим лепесткам?
Я цвела, но не могла распуститься.
Всё изменилось, когда осенним дождливым вечером в моё окно влетел ты. Солнце, что согревает даже ночью, лекарство, что избавляет от тоски и вневременного одиночества. Мой милый гербариумист с другой планеты. Я ведь действительно считала тебя спасением.
Ты ласково называл меня Маргариткой и раз в неделю, по воскресеньям, дарил по одному высушенному цветочку. Махрово-белые роминетт, розовые хабанеры, фиолетовые тассо… У меня появился целый гербарий!… но в нём были лишь разновидности одного и того же цветка…
Хоть ты и был странным, всё же мне нравился. Никто больше не называл меня своим цветочком, не приручал и не ухаживал. Ты стал тонкой гранью между холодным мраком и жизненно необходимым мне светом. Было страшно представить, что будет, если ты вдруг исчезнешь и стихии сольются воедино.
Но я старалась не думать о плохом.
Красочные лепестки, обрамляющие серединку из трубчатых цветочков, аккуратно отрезанные скальпелем стебли – неторопливыми движениями я постепенно заполняла страницы альбома. День за днём, неделя за неделей.
Мне даже казалось, что с тобой я становлюсь прекраснее. Однако моя красота была чрезмерно поддельна. Только посмотри – ты сделал меня искусственной… декоративным цветком, что существует лишь для радости чьих-то глаз.
Как же много времени мне понадобилось, чтобы это понять. Осознать, что тебе нужна была вовсе не я, а моя поддельная прелесть в коллекцию этого жестокого гербария.
И ровно спустя год ты меня срезал.
Сказал, что все мои чувства гипертрофированы, а потому больше не можешь ждать, когда я расцвету. Ты исчез, позволив тьме поглотить свет. Я осталась без солнца, без лекарств. В одиночестве я начала вять и гаснуть. Не осталось и слёз, заменявших мне воду. Мои лепестки постепенно сохли, срезанный стебель болезненно загибался. Альбом с маргаритками безмолвно пылился в нижней полке винтажного комода.
Мой милый и жестокий гербариумист, мне не хватало одной лишь любви, чтобы распуститься…
Ты вернулся, когда я умерла. Бесповоротно превратилась в высохший бесцветный цветок, без чувств и эмоций. Одним из множества в твоём гербарии. Я смотрела на тебя стеклянными глазами и молчала. Что ты со мной сделал, во что ты меня превратил?…
Ты наклонился ко мне, изучая безжизненные тело и комнату. В распахнутом окне выла метель, снег залетал прямо в квартиру, ложась на мои вьющиеся волосы, которые ты однажды перекрасил в рыжий. Родители пили на кухне чай. Они ничего не знали. Теперь все было так, как они хотели.
– В твоей комнате больше не пахнет благовониями. И холодно, – наконец спокойно произнёс гербариумист, закрывая окно. – Чего же ты так, Маргаритка?
Ты достал из комода альбом с гербарием, и в последний раз перед тем, как раствориться с зимним ветром, посмотрел на меня.
– Такое приятное зрелище. В моем гербарии впервые появился человек.
Это был тот случай, когда молчание стало громким ответом. Ты отвёл глаза и растворился с зимним пронзительным холодом.
***
Черта между сказкой и былью как горизонт – лишь призрачна. Ничего в этом мире нет достоверного. Может быть, вся наша жизнь и есть чей-то зашифрованный символ, аллегория. А верить мне или нет – только ваше решение.
21.09.21
Искусство любви и смерти
Мне не передать свою любовь. Она так велика, так самодостаточна, что в один момент сорвалась за рамки реального.
В тот день ты шёл ко мне с букетом весенних первоцветов. Наверное, это были жёлтые мимозы, или может быть, хризантемы. Я долго ждала тебя, свесив ноги с карниза и выдыхая в воздух сигаретный дым. Но на мой палец упал горячий пепел…
Не помню, что было дальше. Помню только слабые очертания в розовом облаке и чей-то протяжный печальный хор. Все погасло, меня вознесло и стало метать из стороны в сторону, бить об невидимые стены вне гравитации. Я пыталась кричать, но голос исчез, я даже забыла, как он когда-либо звучал… кто-то схватил меня за руку, но было слишком поздно – бездна тянула всё сильнее, причиняя ужасную боль.
«Помоги…»
Я открыла глаза в комнате без света, едва различая перед собой силуэт. Такой родной, до боли знакомый… я хотела произнести твоё имя, но мой голос всё ещё не вернулся назад.
Тогда ты схватил меня за руку и кинулся прочь: в темноту, в бездну наших самых грязных грёз. Мы долго куда-то бежали. Из-за противной темноты я не видела тебя, но чувствовала тёплую ладонь и запах одеколона с мужскими феромонами. Вокруг нас было сотни дверей, но все они пролетали мимо.
Кто мы? Куда мы бежим? Я не могла спросить, но кажется, все понимала.
Наконец мы вбежали в одну из комнат. Там стоял стол, а на нём покрытая тканью картина и белая свеча. Отпустив мою руку, ты медленно подошёл к ним и повернулся. Освещённое, твоё лицо было прекрасно. Я с наслаждением рассматривала каждый изгиб твоего тела и во мне пробуждалось странное, необъяснимое желание…
Ты бережно взял в руки свечу и поджёг ткань, закрывающую картину, а затем – моё платье. Всё вокруг охватило пламя. На пылающей картине изображена мадонна.
Ты вновь хватаешь мою руку, вновь кидаешься прочь из огненной комнаты. Я сбрасываю с себя остатки догорающего платья, оставляя на теле лишь ожоги и серый пепел. Мы бежим, бежим дольше, чем в прошлый раз.
Зачем ты делаешь это со мной? Лукавый блеск садизма в глазах виден даже в непроглядном мраке. Ты маньяк, чью душу я в экстазе романтизировала, а теперь хочу кричать: «Не лезь мне в сердце!» Ты жадно высасываешь последние капли сил.
Я беспомощна, слаба, до невозможности уязвима… кажется, тронь меня сейчас пальцем – разобьюсь на тысячи осколков, и никто меня не соберёт. Я так хочу любви, так хочу заботы. Обними меня, отведи смотреть на крышах рассветы, а не мрачные тоннели лабиринта и камер пыток. Но твоя любовь специфична.
Мы снова в тёмной комнате. Мои глаза давно привыкли к мраку – как снаружи, так и внутри нас. Ты грубо отбросил мою руку и прижал к твердой поверхности. В середине комнаты на полу лежит пистолет. Я покорно стою у стены и смотрю как твоя рука уверенно поднимает холодное оружие и целится в моё тело.
«Поцелуй меня…»
Выстрел.
Я в крови.
Алая комната.
Звук падения…
Зажимаю рану в груди, словно это поможет остановить кровотечение. Я не кричу, хотя мне очень больно. Я не желаю себя спасти.
Я смеюсь. Я так тебе благодарна.
Я так тебя ненавижу.
Я так тебя люблю…
Ты подошёл ближе и сел на колени. Совсем рядом. Улыбаешься и капаешь на мои кровавые губы настойку морфия. Прижимаешь к себе и что-то безумно шепчешь про страсть и отчаяние. Твои слезы смывают кровь с моей обнажённой обугленной спины. Мы одни во всем мире. Это искусство любви и смерти. Грязная, двуличная эстетика, неописуемая ничем.
Ты прижимаешь к голове пистолет. Всё будто в замедленной съёмке. Я кричу, закрывая глаза.
«Прости…»
Резкий свет ударяет в глаза. Я снова у себя дома. Я лежу на полу под окном.
По телевизору транслируют срочные новости: на соседней улице в связи с ДТП был насмерть сбит человек. Из вещей у него нашли лишь букет жёлтых цветов. Кажется, хризантем, а может быть, и мимоз.
Неужели мы больше не встретимся..?
05.01.19.
Ценестезия
За окном снова темнеет. Поезд опустел.
Я лежу на нижней полке, прижимая к груди колючий плед.
Здесь так холодно, милый, так одиноко. Я покрылась слоем пыли и больше не двигаюсь.
Снаружи колеса отбивают ритм по рельсам. Монотонно, как большие антикварные часы. А здесь, внутри, очень тихо. Ни голосов, ни привычного шуршания. Я осталась совершенно одна, с застывшим на запотевшем стекле взглядом. Мимо пролетают дорожные указатели и таблички с незнакомыми городами. Я уже их почти не вижу – пейзаж за окном застилает туман.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
