Текст книги "Хроника карантина 2020"
Автор книги: Максим Лазарев
Жанр:
Сентиментальная проза
сообщить о нарушении
Текущая страница: 6 (всего у книги 6 страниц)
День 23-й (19 апреля)
Пасха
Солнце заливало квартиру светом, будто вдруг вспомнив, что хотя бы в праздник нужно поработать и всё-таки вернуть городу, скованному карантином, настоящую весну. Из раскрытого настежь окна вливался хотя ещё и стылый, но уже напоенный особым весеннем запахом воздух. Настоящий апрельский воздух! Такой, каким он был в детстве. Когда невозможно усидеть дома, а нужно было непременно бежать на ещё не до конца просохшую площадку и с упоением играть в первый после зимы футбол, а потом гнать на велике к пруду ловить тритонов…
Или поехать с дедом за город, в Опалиху, за берёзовым соком. И потом у маленького костерка слушать дедовы истории про войну или про детство в деревне. И пока дед медленно, с расстановкой и очень смачно допивал чекушку, самому с жадностью поглощать поджаренный дочерна на костре хлеб… Вспомнилось, как они любили с другом Ленькой ездить на этюды в эти дни. В тёмных ельниках ещё лежал снег, а на пригорках уже цвели подснежники и распускалась мать-и-мачеха. Они быстро, на время, писали по короткому этюду, а потом спешили в Москву, чтобы где-нибудь в Останкинском парке выпить с друзьями портвейна…
Всплыла первая после дембеля весна и вот точно такой же день. И то забытое ощущение, что вся жизнь впереди, и не убиваемым казалось ничем и никогда чувство предстоящего счастья…
Защемило в груди. Увлажнились глаза. Надо успокоиться, всё хорошо.
– Чего это я развспоминался?! Это всё весна виновата! Весной всегда так. На то она и весна! Скоро вон и девчонки короткие юбки понадевают, сирень зацветёт… Нет, надо всё-таки сваливать на дачу. Неделя, и уедем.
В кухню вошла жена.
– Дорогой, всё накрыла. Пойдём, – она улыбалась. – Сейчас включим видеотрансляцию и будем отмечать вместе с Серёжкой!
– Умница. Так и надо сделать. А потом будем звонить и всех поздравлять! Маму, тёщу. В Севастополь, во Владивосток, в Новосибирск, в Саратов, в Тамбов. Да всем позвоним! Пойдём! – Он вытащил из холодильника графин с водкой, который тут же покрылся запотевшей патиной, и пошёл следом за женой в комнату. Неумело, но громко напевая: – Христос воскресе из мертвых, смертью смерть поправ!
Водружая графин в середину стола, он улыбнулся жене и уверенно произнес:
– Будем жить, любимая! Христос Воскресе!
Шёл двадцать третий день карантина…
День 24-й (20 апреля)
Утро понедельника было спокойным и размеренным. Интернет показывал, что наконец-то начинается настоящая весна. И что к концу недели можно будет отправляться на дачу. По тому, как развивалась эпидемия, прибавляя по тысяче и более в день заболевших, было понятно, что переезд будет не на неделю и, наверно даже, не до конца майских праздников. А это значит, что подготовиться нужно серьёзно. Покупки в интернет-магазинах и заняли практически всю первую половину дня. И когда казалось, что всё запланированное было выполнено и напротив каждого пункта в списке изображена эмблема МХАТа, запищал домофон, и на его экране появилось изображение председателя кооператива. Жена, не открывая двери, громко спросила:
– Артур чего надо?
– Поговорить надо. И с тобой, и с Максимом. Впустите? Я в наморднике, – и он натянул болтавшейся под подбородком респиратор.
– Впустить? – спросила жена.
– Нет, скажи, пусть идёт на улицу, я сейчас выйду.
Накинув куртку, сунув ноги в ботинки и повязав маску, он вышел из квартиры. У подъезда на старой лавочке сидел Артур Абрамович Шаневич. Председатель правления жилищного кооператива «Пенсионеры Фрунзенского района». От тех самых первых пионеров-пенсионеров, которые когда-то в баснопесенном 1972 году создали кооператив и построили четырёхподъездный шестиэтажный кирпичный дом, в живых уже практически никого не осталось. А на оставшихся смотрели как на музейные экспонаты – вроде бы они есть, вот рядом за стеклом витрины. Но потрогать их нельзя, а поэтому, может, это всё вообще муляжи! Да и поверить в то, что врачи-пенсионеры могли вот так взять, скинуться копеечкой, которую платили «проклятые большевики» всему народу, и построить кооператив – ну кто, скажите, в это поверит! Сказки какие-то! Прогрессивным людям, живущим в эпоху расцвета демократии и возрождения свободной России, легче было поверить в легенду об ипотеке или в сладкий сон с бодуна про то, что они тоже завтра пойдут и купят квартиру.
– О! Привет! А я думал, ты не выйдешь! – прокричал Артур.
– Намордник прицепи, во-первых. А во-вторых, почему я должен не выйти, если сказал, что выйду? Давай говори, Артур Абрамыч, чего хотел. А то у меня самоизоляция. Боюсь опоздать.
Артур захихикал. Через респиратор хихиканье превратилось в похрюкивание.
– Да я хотел, чтобы ты сметы на ремонт посмотрел, и договориться, как и когда проводить собрание правления. Но смету я забыл. Сейчас схожу принесу. – Он встал и мелкой шаркающей походкой заковылял к себе в расположенный в подвале кабинет.
Спрашивать «А зачем ты тогда приходил, если смету забыл?» было бесполезно. Бесполезно потому, что по-другому у этого человека не бывает никогда и ничего. Подышим, покурим, подумаем… Максим достал сигарету, закурил и улыбнулся.
– Всё-таки пришла весна. Вон ещё чуть-чуть, и листики полезут. – Он курил и как будто с дымом от сигареты, причудливо рисуя в воздухе невесомые картинки, закружились воспоминания…
Они жили в этом доме уже 27 лет. Тут родился сын, из этого дома пошёл в школу. Вон там стояла наша ракушка, а в ней… Что же тогда стояло в ней, когда сын пошел в школу… Девятка… Нет, семёрка! Он даже улыбнулся оттого, что вспомнил марку машины. И на её капоте, разложив газетку, мы пили шампанское 1 сентября, после первого учебного дня сына. Пили с соседями из дома напротив, у которых сын пошёл в один класс с нашим. Вспомнилось, как было жарко и какая была звонкая в тот год настоящая золотая осень… Взгляд заскользил дальше, исследуя пространство двора… По заросшему пустырю, на месте когда-то большого и приятно шумного детского сада, где должна вскорости вырасти очередная 22-этажная башня, гулял с собакой мужик. Хоть и далеко, но он узнал, это Володька, его друг из соседнего дома со своим… Господи, дай памяти… Как эту породу… Курцхар! Точно. Со своим курцхаром. Какая же она уже по счету за эти 27 лет… Полжизни можно вспомнить по кличкам любимых собак… А мы так и не смогли завести вторую, после смерти Джесси… Он сглотнул и насильно прогнал эту струйку воспоминаний. Артура всё не было. Это внушало некоторый дискомфорт. Ведь он мог просто и забыть, зачем вернулся в подвал. И вполне мог сейчас заниматься чем-нибудь совсем не связанным и даже не вспомнить, что его ждут. Ну тогда ещё одну сигарету, и пойду домой.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
