Текст книги "Нас предала Родина"

Автор книги: Константин Семенов

Возраст человека определить было совершенно невозможно. Лет тридцать, или пятьдесят, может, меньше, а может, и больше. Простое, но странно красивое в своей простоте лицо. И глаза… Совершенно непонятные глаза: грустные и веселые, наивные и мудрые, спокойные и завораживающие. Как сама жизнь.

– Здравствуй! – сказал человек. – Ты по-прежнему думаешь, что все это могло произойти с тобой в другом городе?

– Я не знаю.… Не могло?

– Нет, – сказал человек и посмотрел Борису прямо в глаза.

И столько в этом коротком слове было уверенности, столько грусти, что у Бориса пробежал холодок по спине.

– Почему?

Человек улыбнулся, и опять невозможно было понять, чего в этой улыбке было больше – грусти, сочувствия или… зависти?

– Почему? Потому, что тогда ты был бы другой, она была бы другой, все было бы другим.

– Хуже? Лучше?

– Это не важно. Просто – другим! Такого бы не было. Такое с вами могло случиться только в этом городе.

– Да почему же? Чем он такой особенный?

– Он очень особенный, Боря! Мало того – он такой единственный, – человек немного помолчал, разглядывая Бориса. – И именно поэтому вы могли найти друг друга только в этом городе. Тут все очень связано, Боря, – судьба города, ваша судьба.

– Мистика, – недоверчиво сказал Борис, в душе желая, чтоб его убедили в обратном.

Человек понимающе улыбнулся.

– Это не мистика. Я мог бы доказать тебе все с помощью формул, но ты не знаешь таких наук. Люди вообще их не знают. Поэтому можешь считать это судьбой, провидением. Или… вот так:

 
Отчего же ты молчишь вдруг?
Посмотри в его глаза, и не робей.
Столько долгих лет замыкал я этот круг,
Это я его привел на встречу к тебе.
Я привел его из тех стран,
Где затоптаны в песок осколки мечты,
Он прошел сквозь лес, через океан,
Он, конечно, одинок, так же, как ты.[9]9
  Стихи Татьяны Лифановой


[Закрыть]
 

– Кто привел? Кого? – Бориса, как в детском сне, накрыл сладкий ужас, захотелось немедленно проснуться. – Кто ты?!

– Неважно, – сказал странный человек. – Помни, помни всегда: твоя судьба, твоя жизнь, твоя любовь связаны с Грозным такими нитями, перерубить которые не под силу никому. Даже мне…

«А смерть?» – хотел спросить Борис, но экран покрылся помехами, потемнел и исчез.

Глава девятая
Грачи прилетели

Несколько дней они никуда не выходили. Мир съежился до размеров двухкомнатной квартиры на пятом этаже третьего микрорайона.

Война пока была видна только на экране телевизора. Старенький «Рубин» работал целыми днями, добросовестно пытаясь донести до своих временных хозяев ситуацию в зоне «наведения конституционного порядка».

Получалось не очень.

Центральное телевидение показывало одно, местное – другое, часто не очень похожее. К тому же телецентр включал центральные каналы только на время новостей и то далеко не всегда, занимая все остальное время своими репортажами. И хотя репортажи эти были по большей части просто съемками реальных событий, почти без комментариев, все равно закрадывались сомнения – скрывают, недоговаривают.

«Моздокская» группировка после боя у поселка Долинский полностью исчезла с экранов. Где находилась, что делала – оставалось только догадываться. Догадки подсказывали, что очень близко. Уж точно – с этой стороны Терского хребта, а может и ближе. По слухам к ней на помощь то ли уже двигалась, то ли только собиралась еще одна группировка – со стороны Кизляра.

«Южная» наглухо застряла на границе с Дагестаном. Оттуда время от времени показывали «картинки», всегда одно и то же.

Ночь или вечер. Темно, почти ничего не видно. Некоторое время на экране проглядываются только какие-то смутные пятна и тени, камера дергается, будто что-то выискивая. Вроде бы угадывается колонна бронетехники, но точно сказать невозможно. Наконец, камера успокаивается, на экране появляется силуэт военного, или двух. Начинается диалог.

– Здравствуй, брат! Как тебя звать?

Силуэт молчит, нервно оглядывается.

– Зачем ты сюда пришел с оружием?

– У нас приказ.

– Это плохой приказ!

– Я – солдат. Приказы не обсуждаются.

– Э, брат, это очень плохо! Будет много крови. Тебе это надо? Твоей матери это надо?

– Не стреляйте, и не будет крови.

– Так не получится, лейтенант. Ты пришел к нам с оружием, не мы к тебе. Зачем тебе это? Приходи без оружия, как гость – встретим, как брата.

– У меня приказ. Вы же знаете, что такое приказ!

– Знаем, брат. И что такое кровь, тоже знаем. Уходи, лейтенант, уводи людей. Пожалей их матерей.

Такие диалоги могли продолжаться довольно долго, минут десять, а то и двадцать.

«Западная» группировка остановилась у Ассиновской и Нового Шароя, и оттуда передавали гораздо больше. Обязательные ночные разговоры – практически такие же, но все более нервные. Днем «картинки» тоже особенным разнообразием не отличались. Как правило, показывали дорогу, блокированную толпой местных жителей, похоже, они стояли там сутками. Здесь тоже происходили бесконечные переговоры, только на более «высоком» уровне – часто можно было услышать полковников, а то и генералов. Пару дней все время крутили сюжет, где генерал пожаловался, что у него самого от этого болит сердце. Старик в папахе вытащил из кармана валидол и протянул генералу, тот взял. Народная дипломатия. Но довольно быстро переговоры здесь превратились во взаимные обвинения, предостережения, угрозы. Обстановка накалялась с каждым днем, начали стрелять.

Но все это было пока только на экране телевизора, и как ни крути – довольно далеко.

А в Грозном заметно потеплело, небо заволокло тучами, пошел дождь.

Вода на пятый этаж поднималась все реже и реже, вся квартира заполнилась набранными ведрами, тазиками, кастрюлями и бутылками. Под конец успели набрать полную ванну, после этого вода исчезла совсем. Зато потекло с потолка.

Крыша начала протекать еще весной. Потолок и стены покрылись мокрыми пятнами, струйки воды потекли по полу, собираясь во внушительные лужи. Через день пришла ругаться соседка снизу. «Немедленно прекратите это безобразие, – кричала она, – или я найду на вас управу! Плевать мне, что никакие службы не работают – это ваши проблемы!» Черт ее знает, кому она собиралась жаловаться, на что надеялась?

Летом Борис привез с работы несколько кусков битума и затеял ремонт. Разогрел битум в большой кастрюле, с помощью Иры и соседа поднял на крышу. Нашел места предположительной протечки и как мог их залатал. На крыше было тихо и спокойно. Как будто нигде ничего особенного не происходило, как будто все было по-прежнему. Борис с удовольствием посидел под нежарким солнцем, покурил. Это был его последний ремонт в Грозном.

Как оказалось, неудачный.

Теперь это казалось совсем мелкой, ненужной и глупой суетой. Голова теперь работала совсем по-другому: было жалко бесполезно льющейся с неба воды. Борис разыскал в кладовке пустые банки, вылил в них воду из ведра. Затем устроил из куска линолеума на балконе небольшой желоб, подставил под него ведро. Дождь шел и шел, ведро понемногу наполнялось, и на душе становилось чуть легче: все-таки дело, все-таки польза.

К вечеру Борис собрал два ведра дождевой воды и заполнил все свободные емкости в квартире. Поужинали, посмотрели телевизор – ничего нового – и легли спать.

А ночью прилетели грачи.

Борис проснулся первым и несколько секунд лежал, ничего не понимая. Что-то было не так, что-то мешало. В квартире и за окном кромешная тьма, но это обычное дело – так уже давно. Тикает будильник, ровно дышит Ирина – вроде тоже все нормально. Стоп. А это что еще?

Мешал звук. Далекий, на грани слышимости. Борис прислушался: что-то это здорово напоминало, и напоминание было очень неприятным. Очень. Звук усилился, превращаясь в низкий, тяжелый гул, и сон тут же исчез.

Самолет!

Давненько их не было – дней десять, не меньше. И летит высоко, не как в начале декабря, когда проносились чуть ли не над крышами девятиэтажек. Впрочем, так было только дня четыре, потом небо затянулось тучами, и самолеты тоже исчезли из виду – остался один звук. Такой же, как и сейчас.

Гул быстро приблизился, противно завибрировало стекло.

Господи, что ему надо? Ночь, тучи – не видно же ни черта! В декабре хоть днем летали. Или на приборах видно? Да нет, ерунда, не может быть…

Тело не слушалось мозга, тело напряглось в ожидании и не ошиблось. Где-то не так уж и далеко прогремел взрыв, и как ни странно сразу стало легче.

– Что такое? – вскочила ничего не соображающая со сна Ирина.

– Вставай, Ира, – Борис уже одевался. – Вставай! Это.… Это грачи прилетели.

В ту ночь на город упали еще четыре бомбы. Четыре раза гремели взрывы, и каждый раз надрываясь, звенело стекло. Через час все затихло.

Утром Борис первым делом закрепил окно, а Ирина обзвонила всех знакомых. Первое получилось хорошо, второе не очень. Где бомбили, куда попали – никто ничего толком не знал. Называли и Совмин, и Грознефтяную, и Минутку, и даже Микрорайон. По телевизору тоже никаких подробностей не было. Может, еще не успели?

Опять пошел дождь.

Воду набирать уже было некуда, и Борис слонялся по квартире без дела – от телевизора на кухню и обратно. Когда выяснилось, что надо сходить на базар, он даже обрадовался – хоть какое-то дело. Не тут-то было! Ирина категорически заявила, что на базар она пойдет со Славиком, а Борис останется дома. Почему? А потому!

– Боря, ты что, сам не понимаешь? Мужчина, русский, далеко не старик – нечего народ раздражать. Да еще после бомбежки.

– У меня на лбу написано, что я русский? – пытался спорить Борис. – Особенно с этой бородкой!

– Это когда ты один, тебя вечно путают, – спокойно парировала Ирина. – А когда мы втроем, сразу все ясно. Троллейбус забыл?

Борис не забыл, он вообще почти ничего не забывал, хотя иногда и хотелось. Было это осенью 93-го, как раз, после того, как взорвали подстанцию. С тех пор трамваи в городе ходить перестали, троллейбусы еще держались. В тот вечер они припозднились, народ уже схлынул, и троллейбус шел полупустой. Оставалось проехать совсем ничего, когда сидевший напротив мужчина в норковой шапке вдруг встал, подошел вплотную, обвел всех троих тяжелым взглядом и громко сказал:

– Что расселись, собаки?

Борис поднял на него глаза: молодой, но далеко не парень, вроде бы, трезвый, взгляд злой.

– Чего смотришь? – глядя Борису в глаза, почти заорал мужчина. – Тебе говорю! Тебе и твоей сучке! Расселись здесь, как хозяева!

– Битахь уьш парг1ата,[10]10
  Оставь их в покое (чеченск.)


[Закрыть] – вступилась женщина с соседнего сиденья, и тут же была остановлена своей соседкой: – Нийса боха цо!2Так им и надо!

Мужчина бросил на них взгляд и вновь уставился на Бориса.

– Резать вас надо, – сообщил он ухмыляясь. – Резать, как собак! Всех!

Ирина задрожала, одной рукой вцепившись в Бориса, другой обняв Славика.

– Страшно? – осведомился обладатель норковой шапки. – Скоро еще страшнее станет. Резать! А тебя сначала…

– Не позорься, веди себя как мужчина, – раздался спокойный голос. – Эьхь дукха иза.[11]11
  Смотреть стыдно (чеченск.)


[Закрыть]

Борис скосил взгляд: говорил сидящий сбоку мужчина лет пятидесяти. Их обвинитель тоже обернулся, встретился с уверенным взглядом и взвился:

– Это я позорюсь? Я?! А они? Шакалы! Моего брата в Ростове чуть не убили, до сих пор в больнице лежит!

– Кто? – чуть насмешливо спросил мужчина. – Эти трое?

– Нет, менты.

– Менты? – уже откровенно усмехнулся мужчина. – Их тебе не достать, поэтому решил мстить женщинам и детям. Понятно!

Внимательно следящие за разговором женщины засмеялись, вторая, наплевав на логику, опять повторила: «Нийса боха цо!»[12]12
  Правильно говорит (чеченск.)


[Закрыть] Молодой обвел взглядом салон, ища поддержки, однако все только внимательно слушали, явно приберегая эту самую поддержку для победителя.

– Я детей не убивал! – немного визгливо закричал молодой и тут же добавил: – Все они одинаковые!

– Базарахь санна мохь х1унда хьоькху ахьа? Цхьа жимма метта вола! – требовательно произнес мужчина. – Подойди, сядь, я хочу тебе кое-что сказать. Т1е а г1ой воккха чунга ладог1а![13]13
  Что кричишь как на базаре? Приди в себя! Подойди, послушай старшего! (чеченск.)


[Закрыть]

Молодой опять оглянулся – все смотрели на него выжидательно – помялся, но все-таки подошел, сел. Мужчина стал говорить ему что-то вполголоса, затем на секунду повернулся к Борису и показал головой на выход. Троллейбус как раз подходил к остановке. «Баркал»[14]14
  Спасибо (чеченск.)


[Закрыть] – одними губами прошептал Борис.

Не забыл этого Борис, совсем не забыл. Уже понимая, что проиграл, он еще по инерции спросил: «А вы одни, конечно, раздражать никого не будете?» Ответа не получил и пошел на балкон. Курить.

Затянутое низкими тучами небо на некоторое время прекратило извергать из себя потоки воды, и на улице появились редкие прохожие. Прошли две женщины с сумками, привычно перескакивая с кирпича на кирпич, уложенных по краю расползшейся мусорки. Вслед за ними по тем же кирпичам тяжело пробралась старушка. «Как по минному полю», – подумал Борис.

Было удивительно тихо. Облезлые мокрые дома как будто притаились, укрывшись одеялом черных туч. Лишь только темные глазницы окон настороженно глядели в небо, явно не ожидая от него ничего хорошего. А это что за новость? Борис прищурил близорукие глаза: на некоторых окнах белели косые кресты – как в фильмах о войне. Надо же, как быстро народ приспосабливается.

Потрогал только что укрепленное стекло, выкинул окурок и пошел в квартиру – резать бумагу.

К возвращению Ирины и Славика одно окно преобразилось. Сначала Борис приклеил только две полосы бумаги – крест на крест. Потом поглядел, подумал и добавил еще две полосы – окно стало похоже на английский флаг.

– Папа, а тебе кто подсказал? – немного разочарованно спросил Славик. – Мы на улице видели, думали ты не знаешь. А зачем это делают, бумага же стекла не удержит?

– Я с балкона увидел, – объяснил Борис. – Бумага, конечно, не удержит, но зато стекла не разлетятся на мелкие осколки. Ира, как там на базаре?

– Нормально. Все работает, народу полно.

– А про бомбежки что говорят?

– Обсуждают, но точно никто ничего не знает. Вроде бы одна бомба попала в дом, где магазин «Буратино». Боря, а почему самолеты называют «грачами»? И на базаре тоже.

– Мам, ну ты даешь! – удивился Славик. – «Грачами» называют штурмовики Су, у них даже на борту грачи нарисованы. Правда, папа?

– Не знаю, что у них там нарисовано, – проворчал Борис, доставая новый лист. – Помогать будешь?

Следующей ночью самолеты прилетали три раза. Три раза ночную тишину нарушал тяжелый, сводящий с ума гул. Забирался в мозг, заставлял дрожать колени и судорожно биться сердце. Три раза за ночь вставали и выходили в коридор: боялись, что разлетятся осколками дрожащие стекла. Стекла, скрепленные бумажными крестами, выдержали, впрочем, бомбили опять далеко. После второго налета, когда вдали прогрохотали два или три взрыва, уже ложились, не раздеваясь. Казалось, что только перестаешь прислушиваться, только начнешь проваливаться в тревожный сон, как небо вновь начинает угрожающе гудеть. Гул приближается, нарастает – и вот уже сходящий с ума мозг буквально вопит: бежать, прятаться. Заснули только под утро.

Что дальше будет только хуже, они тогда еще не знали.

Днем местное телевидение впервые показало последствия. Грачи потрудились на славу, их пернатым тезкам такого и не снилось. Особенно поразил один репортаж, снятый московскими операторами. Неизвестно, показали ли его по центральному телевидению, но местное крутило несколько раз.

Сначала Борис никак не мог узнать место, откуда велась съемка, но потом камера немного повернулась, и стало ясно: на экране двор рядом с институтом «Грозгипронефтехим». Камера медленно обводит пустынный двор, поворачивается на пятиэтажку, на которую ночью упали бомбы. Крыша и три верхних этажа, этажи одного из подъездов разворочены: похоже, бомба, пробив крышу и пятый этаж, рванула на четвертом. Недалеко от подъезда топчутся несколько человек, рядом на табуретке сидит замотанная в платок бабушка. Перед ней на земле одной простыней укрыто два тела. Камера медленно проплывает по застывшей в изваянии старушке, по телам под окровавленной простыней и поворачивается к пожилому, давно небритому мужчине.

– Владимир меня звать, – глухо говорит мужчина.

– Кто у нее погиб? – спрашивает корреспондент. Тоже заросший, с воспаленными глазами.

– Сын с невесткой, – так же глухо отвечает Владимир и вдруг оживляется. – Я здесь давно живу, раньше на заводе Ленина работал. За что нас? Чечены родственников в села перевозят, а нам куда? Эх, посмотреть бы на тех пилотов – сказал бы я им!

Что он сказал бы летчикам, Владимир не говорит, только машет рукой. Камера вновь скользит по неподвижной старушке, утыкается в тела – с них уже кто-то услужливо откинул простыню. Оба немолодые, явно за пятьдесят.

– Остался кто-нибудь у нее? – спрашивает корреспондент.

– Никого, – отвечает Владимир. – У нее муж тоже под бомбами погиб, еще в ту войну. Тогда – немцы, сейчас – свои.… Вот так.

Глядя на экран, Борис поймал себя на странной мысли: даже сейчас казалось, что происходит это где-то далеко, к ним отношения не имеет, и у них, в Микрорайоне, такого не будет точно. Глупость, конечно, выкрутасы психики, стремящейся как угодно помочь своим нерадивым хозяевам.

Еще одна ночь – и опять самолеты, опять вскакивания с дивана, опять долгие, кажущиеся часами, минуты в коридоре, подольше от окон. У каждого в кармане документы: паспорт, трудовая, военный билет, диплом. Славкино свидетельство о рождении в сумке у Ирины. А в коридоре наготове две сумки с самым необходимым – это на случай бегства. Зачем все это понадобится, если бомба накроет квартиру, они не думали. Что это – фатализм или глупость их тоже не интересовало, у них были заботы поважнее. Сколько на этот раз прилетали грачи, уже никто не считал. Усталое сознание только фиксировало очередной взрыв, отмечало: далеко. И только низкий гул немного затихал, мозг тут же требовал – спать. Спать! Славик вообще умудрялся засыпать, даже сидя, в коридоре.

Днем новые кадры. Теперь где-то в районе Еврейской слободки. На экране полностью разбитый частный дом, весело догорающий сарай – и на переднем плане совершенно обезумевшая женщина. Лицо в копоти, волосы взлохмачены, в воспаленных глазах ярость и безумие. Безумие и ярость.

– Сволочи! – кричит женщина прямо в камеру. – Гады! Все разбили, все! И Наташка… Она же маленькая еще была! Дайте автомат! Дайте мне автомат, я их перебью! Всех! Всех!

Кто-то обнимает ее за плечи, пытается увести. Женщина вырывается, грозит кулаками небу и все кричит и кричит уже что-то совершенно нечленораздельное. Камера старательно ловит ее перекошенное лицо, микрофон фиксирует каждый вопль. Что-то невнятное говорит по-чеченски оператор.

Борис встал с дивана, приглушил звук телевизора, снова сел, не в силах оторваться от этого зрелища.

– Боря, – задумчиво глядя на экран, спросила Ирина, – как думаешь, они специально все время русских показывают?

– Не знаю, может и специально. А может, и нет. Говорят же, что очень много чеченов уехало.

– Много, не много, а все равно странно. Уж в том районе русских точно совсем мало.

– Ира, я не знаю, – повторил Борис. – Может, они специально выбирают, для России. Тем более, такой репортаж. Политика.

– Политика.… Везде политика.

Ирина встала с дивана, успокаивающе коснулась мужа рукой. Заглянула в комнату к сыну: тот тихонько ковырялся с чем-то, сидя на постели. Вроде бы со своими любимыми «трансформерами». Она прошла на кухню, поставила на огонь чайник, села на стул у окна.

Дождь прекратился, опять начало подмораживать, но небо по-прежнему хмурилось. «Снег пойдет», – подумала Ирина. Что-то не давало ей покоя в в связи с недавними кадрами. Что-то ей они напомнили. Ирина вновь посмотрела в окно, нахмурилась, тщетно пытаясь собрать в порядок мысли. Пойти Бориса спросить? Да нет, откуда он может знать! Она встала, прислушалась – никто не идет – вытащила припрятанную сигарету, торопливо закурила. И тут же вспомнила.

Эта передача была приблизительно год назад. Местное телевидение брало интервью у какой-то русской семьи. В небольшой комнате сидели трое: старушка, ее уже пожилая дочь и молодая яркая женщина в косынке – тележурналист. Вопросы, которые она задавала, разнообразием не отличались. «Хорошо ли им живется в Чечне? Хорошо ли, вообще, живется русским при новой власти?» Женщины отвечали по очереди, заученными фразами. «Живется нам очень хорошо! Да и вообще русским живется отлично. Обижают? Да что за ерунда, ничего такого нет! Наоборот, со стороны чеченцев только помощь. Преступность? Ну, да, есть, а где ее сейчас нет – времена такие. Почему уезжают русские? Уж точно, не из-за новой власти. Скорее, потому, что стало негде работать, а это только из-за бойкота со стороны России. Нет, никто нас не заставлял и не угрожал. Спасибо вам, что дали возможность сказать правду!»

Почему ей вспомнилась та давняя передача, и какая тут может быть связь с сегодняшним репортажем, Ирина объяснить себе не могла. Тогда – явная постановка, сегодня – съемка реальных событий, без ретуши и даже без комментариев. Тогда – заученные ответы невольных марионеток, сейчас – крик души, эмоции, захлестывающие разум. И, тем не менее, какая-то схожесть тут была, она это чувствовала.

Нет, не понять, ускользает… Ирина несколько раз затянулась, открыла сильнее форточку, машинально помахала рукой. Лучше от этого не стало: из форточки потянуло промозглым сквозняком, отбрасывая дым назад – в кухню и коридор. Ну и черт с ним! Зато, вроде бы, легче стало. И вообще – не до этого сейчас. Война войной, а кушать все равно надо.

Ирина поставила в духовку порезанную на кусочки нутрию – в случае чего можно будет и холодными съесть – и пошла в комнату. В коридоре взгляд натолкнулся на аккуратно стоящие в углу новые мужские ботинки. Ирина присела перед собранной сумкой, расстегнула замок. Так и есть – вместо ботинок треть сумки занимала канистра с водой. Опять Борис! Ну что у него за навязчивая идея, все время сует эту канистру? Вдруг, видите ли, бежать потребуется, а как тогда без воды. Да уж найдем как-нибудь, а ботинки жалко – совсем новые.

Ботинки, а вернее, сапоги, они купили прошлой зимой, в маленьком магазинчике около «Океана». Продавец, совсем молодой чеченец, почувствовав потенциальных покупателей, вцепился в них мертвой хваткой.

– Вы посмотрите, посмотрите! – шептал он, доверительно наклонившись. – Какой товар! Пощупайте – настоящая кожа. А прочные какие! Между прочим, это настоящие итальянские военные ботинки. У нас их даже из гвардии Дудаева покупали. Смотрите, разберут ведь! Им же сноса не будет!

Уговорил, купили. Что ж теперь – оставлять? Ирина вытащила из сумки трехлитровую канистру с водой, поставила на ее место сапоги и удовлетворенно улыбнулась.

Ночью от улыбки не осталось и следа.

На этот раз первый налет произошел очень рано: еще не ложились спать. Заслышав мерзкий звук, Борис вскочил, выключил телевизор, потом свет. Метнулся в другую комнату к Славику. Через минуту они уже привычно сидели на полу в коридоре. Ждали.

И дождались.

Две бомбы упали где-то совсем близко, во всяком случае, такого грохота еще не было. Стекла возмущенно задребезжали, но выдержали. Славик уткнулся Ирине в плечо и заткнул уши. После второго взрыва Борис обнял их обоих, что-то зашептал, успокаивая, а у самого в голове только и крутилось: «Только бы не по нам, только бы не по нам! Хватит!»

Самолеты, словно послушавшись, исчезли в ночной мгле, затих сводящий с ума вой. Они еще немного посидели так, приходя в себя, чувствуя, как перестает бешено колотиться сердце, как покидает мозг первобытный ужас. Борис разжал руки, привалился обессилено к стене.

– Ну, что ты, Боря, все уже… – тихо сказала Ирина и склонилась к Славику. – Сыночка, отбой, пошли спать. Боря, посмотри на него!

Борис перевел взгляд на сына: тот мирно спал, спрятав лицо у мамы на груди и заткнув уши.

– Славик, пошли спать, – повторила Ира. – Вставай мой хороший, они сегодня больше не прилетят.

Она ошиблась – прилетели.

Борис успел заснуть и даже увидеть сон. Нет, телевизора там не было, войны не было тоже. Шумели листвой каштаны, ярко светили фонари, как сумасшедшие орали цикады. Блестели смеющиеся сине-серые глаза, звенели поющие фонтаны, было легко, спокойно, и воздух пах счастьем. Тихо и незаметно мелодия фонтанов стала меняться, возник новый совершенно неуместный здесь звук. Он усиливался и усиливался, заглушая и фонтаны, и цикад. «Ира, надо просыпаться, – сказал Борис, – грачи прилетели». «Какие грачи? – удивилась Ира. – Я не хочу, здесь так хорошо!» Звук перешел в низкий гул, затем в вой, Борис собрал последние силы и проснулся.

За окном гудело. Они еле успели вскочить с дивана, схватить так и не проснувшегося Славика и привычно скрючились в коридоре. На улице блеснула яркая вспышка – и тут же воздух разорвало оглушительным грохотом. Мгновение, меньше, чем удар испуганного сердца – и новая вспышка. Потом еще одна, еще и еще. Звуки новых взрывов догоняли предыдущие, сливаясь в одну нескончаемую оглушительную дробь. Квартиру залили желто-зеленые отсветы, как будто за окном работала гигантская электросварка. Мелькнули испуганные глаза Ирины, искаженное лицо Славика. Еще одна вспышка, взрыв, и все затихло. Только надоедливо воет вдали улетающий самолет.

Борис вытер мокрый лоб, полез в карман за сигаретами.

– Папа, что это? – испуганным шепотом спросил Славик.

– Бомбы. Или ракеты.

– Бомбы? – удивилась Ирина. – Как будто одна разорвалась на кучу кусочков, а потом уж каждый из них.… Не похоже.

– Черт его знает? Действительно… – торопливые, сбивающие дыхание, затяжки. – Может, кассетная? Хотя они вроде запрещены…

– А если такая в крышу попадет? Дай затянуться!

Самолеты прилетали еще один раз, а может, и два. Заснули, не снимая пальто.