Текст книги "Школа боя"

Автор книги: Кирилл Казанцев

сообщить о нарушении

Текущая страница: 6 (всего у книги 25 страниц) [доступный отрывок для чтения: 10 страниц]

Глава 4

1

Салаутдин смотрел в окно. Странный какой-то вид открывался перед ним. Непривычный... Двор с прибитыми в снегу дорожками, летняя беседка в углу двора... Высокий, непроницаемый для чужого нескромного взгляда забор... А дальше, на сколько хватало глаз, бесконечная холмистая равнина с редкими пучками небольших рощиц там и сям...

Вот уже пятый день он жил в загородном доме Фархада. Стоящий в чистом поле дом был огромный, в двух уровнях, с большой гостиной, где так уютно горели в камине березовые поленья, отбрасывая причудливые отблески на стены. Салаутдину нравилось по вечерам сидеть здесь, смотреть на живой огонь...

Правда, он до сих пор не мог определить, каково же его положение – гость?.. Или пленник?..

...Они долго, яростно и азартно торговались с азербайджанским авторитетом. Так, как это могут делать только кавказские люди. Поочередно поднимали глаза вверх, взмахивали руками, призывали в свидетели Аллаха, клялись родителями и детьми...

– Нет, ну ты пойми меня, уважаемый! – кричал Фархад. – Ты кого-нибудь застрелишь или взорвешь! Потом ты уедешь в свою Чечню, где тебя никто не найдет! И за все придется отвечать мне! Мне! А у меня тут семья, родственники, бизнес!.. Мне некуда отсюда бежать! Так что цену я прошу очень хорошую! Очень! Тем более "фальшак", который там у вас вообще ничего, считай, не стоит!

– Аллах свидетель, уважаемый, ты с ума сошел! – горячился Салаутдин. – Ты за пустячную услугу хочешь слишком многого! Хорошо, ты говоришь, "фальшак"... Но ведь его надо сюда привезти! Как ты это себе представляешь?! Кто это повезет?!

Спор продолжался довольно долго. И не потому, что Фархад готов был "подвинуться", а Салаутдина не устраивала цена. Все с этим было нормально. И полевой командир прекрасно знал, что рано или поздно он согласится. Но если согласиться без торга, то тебя просто уважать не будут. Восток – дело тонкое... Ну а Кавказ – тем более.

В конце концов все же ударили по рукам. Даже обнялись в знак согласия и взаимной удовлетворенности... Но уже через секунду спор разгорелся с новой силой.

Фархад, как и всякий разумный коммерсант, требовал предоплату. Салаутдин, в свою очередь, старался объяснить, что оплата возможна только по факту и никак иначе. Мотивировал это тем, что у него на родине не осталось доверенных людей, которым он мог бы поручить столь ответственную акцию. Но вот потом он сам, лично...

Услышав эти его слова, Фархад громко, с удовольствием расхохотался.

– Слушай, уважаемый, а ты, оказывается, шутник! – отсмеявшись и вытирая выступившие на глазах слезы, обратился он к Салаутдину. – Давно я уже так не смеялся! Или ты меня совсем уже за дурака держишь?.. После акции ты уедешь в свою Чечню, и только тебя и видели!

– Хочешь, я сейчас на Коране поклянусь, что сдержу свое слово?.. – предложил Салаутдин.

– Пхе! – скривил Фархад толстые губы. – Я прекрасно знаю – вы, чеченцы, нас за людей не считаете. И за мусульман – тоже. Ну, это, конечно, ваше дело. Я к вам каких-то претензий по этому поводу не имею. Только учти сразу: помогать тебе я буду лишь в одном случае – если твердо буду знать, что деньги уже в пути... Все. Больше я не собираюсь с тобой терять время. Если хочешь получить мою помощь – думай, как привезешь деньги. Если нет... уходи.

Конечно, Салаутдин бы ушел. Только идти ему было некуда. Он сейчас полностью зависел от этого толстого азера. Да и вряд ли тот позволит просто так вот взять и уйти. Старый и хитрый стервятник почуял запах добычи. И просто так от нее уже не откажется...

– Хорошо, – скрепя сердце согласился полевой командир. – Но кто поедет домой?.. За деньгами?..

– Ты ему доверяешь? – неожиданно кивнул Фархад на Хабаева, который за все время спора не сказал ни единого слова.

– Конечно, доверяю! – оскорбился Салаутдин. – Иначе бы его здесь не было!

– Вот пусть он и едет!

Даудов какое-то время молчал, переваривая предложение Фархада. Слишком уж дико оно прозвучало...

– Не пойдет, – через некоторое время сказал полевой командир. – Я без него как без рук.

– Такой серьезный боевик?.. – ухмыльнулся азербайджанец, смерив взглядом не особенно могучего с виду Руслана.

– Разведчик... – неохотно отозвался Салаутдин. Ох, как же плохо чувствовать свою зависимость от какого-то мешка сала!

– Тогда тем более! – обрадовался Фархад. – Сейчас он тебе не нужен! Всей необходимой информацией тебя обеспечат мои люди! А что-то в городе разведывать... Да это значит просто заявить ФСБ – мы приехали сюда кого-нибудь немного убить!

Они опять было заспорили, только сейчас Салаутдин не проявлял в споре особой активности. У него начал складываться некий план... Он еще пока точно и сам не знал, какова конечная цель, но... Что-то здесь могло получиться...

– Хорошо, – наконец-то согласился Даудов. – Пусть будет так...

– Вот и договорились! – обрадовался Фархад. – А ты, уважаемый, пока что поживешь в моем доме, за городом, на природе! Воздухом подышишь, отдохнешь...

– Да уж... – предложение Даудов встретил без особого энтузиазма. – Только сначала мне надо бы поговорить с человеком...

Он кивнул на Хабаева.

– Конечно, поговори! – согласился Фархад. – Объясни, что и как... А потом поедем ко мне, там уже ты и мне объяснишь, чего же ты хочешь получить...

Разумеется, Руслан воспротивился решению командира. Бросить его одного здесь, на чужой земле, в окружении врагов!.. Да ни за что! И Салаутдину понадобилось много времени, чтобы объяснить разведчику, для чего он это делает и как все это себе представляет...

После этого они расстались. Фархад, усадив полевого командира в свой "Мерседес", сопровождаемый эскортом еще из нескольких иномарок, отправился вместе с ним в загородный дом. Хабаев остался в Красногорске. Ему надо было встретить наемников-хохлов и организовать их и собственную отправку по обратному маршруту. Михась и Серега играли в плане Даудова далеко не последнюю роль...

Уже здесь, в этом загородном доме авторитета, Салаутдин поведал о том, что является основной целью его поездки в Красногорск...

– Было что-то такое летом... – задумчиво поглаживая гладко выбритый подбородок, сказал Фархад, выслушав гостя. – Что-то я такое слышал... Но только летом многих чеченцев убили. И молодых, и старых. Мне понадобится время, чтобы точно все узнать... Ну, а ты пока отдохни здесь. Кушай шашлык, пей вино, спи, телевизор смотри... Ни о чем не думай – я оставлю людей, чтобы заботились о тебе, охраняли...

И вот уже пятый день Салаутдин проводил время в компании пятерых охранников Фархада. Ну, насчет "компании" – это зря... Охранники, в отличие от "дорогого гостя", жили во флигеле в глубине двора. Поочередно несли службу в небольшой будочке у ворот. И на ночь один из усатых-носатых джигитов усаживался с помповым ружьем солидного калибра на первом этаже самого дома, в холле. То ли для того, чтобы защитить Салаутдина от какого-либо внешнего вторжения, то ли для того, чтобы предотвратить его побег...

Впрочем, Даудов бежать отсюда не собирался. По крайней мере пока... Некуда было ему бежать. Поэтому он проводил дни в праздности, ожидая вестей от Фархада.

Как будто услышав его мысли, на дороге, ведущей к дому от трассы, появилась какая-то темная точка, особенно яркая на белоснежном фоне окружающей загородную резиденцию авторитета равнины.

На глазах Даудова точка росла, увеличивалась в размерах, делилась на две... Теперь он уже четко мог видеть, что в сторону дома на весьма приличной скорости несутся два автомобиля – черный "мерс" в сопровождении японского джипа не из самых престижных и дорогих. Почему-то в этот день Фархад, которому принадлежал идущий впереди "Мерседес", счел возможным отказаться от обычного многочисленного эскорта из трех-четырех автомобилей...

Во дворе засуетились охранники, забегали возле ворот, открывая их. Старший оставленной в доме охраны, тот самый усатый мужлан, который первым встретил чеченцев в кафе, отдавал какие-то приказания...

Тяжелые створки ворот медленно поползли в стороны. Не притормаживая и не задерживаясь в створе, автомобили влетели во двор и лихо затормозили возле высокого крыльца с коваными перилами.

Черноусый мужлан резво подбежал к задней дверце "Мерседеса", широко ее распахнул, помог выбраться из салона тучному авторитету, одетому в длинное черное кашемировое пальто и высокую норковую ушанку. Оказавшись на твердой земле, Фархад небрежно протянул охраннику руку. Усач почтительно схватил ее двумя своими клешнями, несколько раз встряхнул... Бросив короткий взгляд в сторону дома, авторитет что-то спросил у старшего охранника. Дальше Даудов наблюдать не стал – отошел в глубину комнаты и уселся в кресло, стоящее напротив включенного телевизора.

Когда Фархад вошел в комнату, Салаутдин внимательно смотрел программу местных новостей.

– Ассалам алейкум, уважаемый! – приветствовал авторитет своего гостя.

– Ваалейкум салам! – ответил Даудов, поднимаясь с места в знак уважения к старшему.

– Как дела, как отдыхаешь?.. – поинтересовался Фархад, тяжело опускаясь в соседнее кресло.

– Спасибо, хорошо, – вежливо ответил полевой командир. И тут же чуть-чуть показал зубы. – Только я сюда не отдыхать приехал...

Фархад долго смотрел в глаза Салаутдина. Тот не отвел взгляд. Тогда авторитет неторопливо извлек из кармана большой носовой платок, демонстративно отер совершенно сухой лоб. Спрятав платок в карман, заговорил. Сейчас его тон был мягким, увещевающим...

– Ты, наверное, думаешь – обманул меня азер?.. Наобещал, а делать ничего не хочет – деньги ждет...

Салаутдин помалкивал. Интересно, что еще придумает толстяк?..

– А я ведь не сижу на месте, – продолжал говорить авторитет. – Бегаю по городу, с людьми разговариваю, выясняю кое-что... И, слава Аллаху, выяснил...

Фархад испытующе посмотрел на Даудова – как гость отнесется к новостям? Но полевой командир сохранил на лице равнодушно-вежливое выражение. Казалось, ему все равно – нашел что-то азербайджанский авторитет или не нашел...

– Так вот... – Фархад сделал небольшую паузу. – Прошедшее лето было очень шумным... Очень... Твои земляки изрядно нашумели. Несколько ментов убили, дом взорвали. С ОМОНом войну устроили. Очень нашумели... Всем, кто с Кавказа сюда приехал, потом плохо было... большие деньги потеряли... Но только ты тут ни при чем.

Фархад сделал паузу. Салаутдин не торопил его. Зачем? Если уж начал говорить, то скажет все, до конца... Так оно и получилось. Фархад, несколько обескураженный тем, что гость не проявляет какой-либо реакции по ходу его рассказа, продолжил сам:

– В те же дни трое молодых чеченцев "наехали" на ларек... На ЧУЖОЙ ларек... Понимаешь, о чем я говорю?..

На этот раз полевой командир позволил себе легкий кивок головы – да, он понимает, о чем идет речь. Молодые чеченцы попытались отнять кусок у русских бандитов...

– Разумеется, хозяева рассердились. Была "стрелка". И чеченцы перестреляли русских. Им отомстили. Точнее, хотели отомстить...

– Кто?! – вороном каркнул Салаутдин.

– Есть в городе такой человек... Его зовут Лось... Серьезный человек, уважаемый. Авторитетный.

– Плевать! – отмахнулся Салаутдин.

– В городе очень многие будут недовольны, если с ним что-то случится, – осторожно заметил Фархад. – Серьезные люди, серьезные дела...

На этот раз Даудов промолчал. Но на лице его было написано – а плевать на тех серьезных людей и их дела!

– Ох-хо-хо... – вздохнул авторитет. – Мне бы с этим человеком ссориться не хотелось...

– Ты обещал помочь, – жестко сказал Салаутдин. – И людьми тоже. Мои люди поехали по твоим делам...

– Вполне возможно, что тебе согласятся помочь в деле родственники других ребят, – предложил Фархад. – Ведь они были втроем, эти молодые чеченцы...

– Как их найти?

– Если пару дней подождешь, то я достану адреса.

– Пару дней?.. – Полевой командир на секунду задумался. – Хорошо. Пару дней я подожду... Но только организуй мне наблюдение за этим самым Лосем...

Погоняло одного из влиятельных местных авторитетов он произнес, как сплюнул.

– Я хочу знать каждый его шаг, каждый его вздох... Где и с кем он спит, где кушает, что кушает... На какой машине ездит... Как отдыхает... Я хочу знать о нем все!

Фархад воспринял это требование без особого энтузиазма. Конечно, любая серьезная операция должна начинаться с разведки. Иначе она обречена на провал. Но как же не хотелось авторитету "вписываться" в эту "тему"! Поэтому он не спешил с ответом. Отвернулся, посмотрел в окно, поморщился, покрутил головой, еще раз тяжело вздохнул...

– Кстати, а как там мои люди?.. – самым невинным тоном поинтересовался Салаутдин.

– Твои люди?! – несколько растерялся Фархад – в настоящий момент он думал о другом. – Все в порядке, отправили твоих людей...

– Вот видишь... – чуть заметно усмехнулся Даудов. Этот вопрос был своего рода намеком – мы, дескать, твои условия выполняем. А вот ты?.. Собираешься ли выполнять взятые на себя обязательства?..

Азербайджанский авторитет намек прекрасно понял. Опять тяжело вздохнул, покачал головой.

– Хорошо. Ты будешь знать все, что хочешь...

2

Василий, предъявив на вахте УВД паспорт, получил заранее заготовленный пропуск.

– Налево, вверх по лестнице, на второй этаж. Кабинет номер...

– Спасибо, я знаю, – с улыбкой перебил Скопцов симпатичную девушку-сержанта из бюро пропусков. Но та, оставаясь все такой же неприступно-суровой, напомнила:

– Будете выходить – пусть сделают отметку на пропуске.

– Понял! – Василий повернулся и потихоньку пошагал туда, куда сказали – налево, вверх по лестнице... Ну, и так далее...

В принципе дорога была ему прекрасно известна. Бывал здесь, в этом здании, и по делам творческим, и просто в гостях... Однажды довелось побывать и в другом, совершенно непривычном качестве. Но это уже отдельная история...

Прошел по коридору второго этажа. Попадавшиеся встречные, в большинстве – молодые и крепкие мужчины, с какой-то подозрительностью осматривали постороннего с ног до головы. Ну, это у них манера поведения такая. Сурово-многозначительная. Дескать, многоопытные сыщики, многое повидали, нехорошего человека раскусим влет, с первого взгляда...

Только Василий хорошо знал и еще кое-что... Большинство из тех, кто попадался ему навстречу – не опытные и крутые сыщики. Обычные аппаратчики, которым ежедневно приходится работать не с живыми людьми, а с бумагами. Отчеты, письма, рапорты, планы... Все то, что просто обожают милицейские начальники всех уровней. Эти люди, в большинстве майоры и подполковники, прекрасно знают, что система вполне смогла бы обойтись и без них, что для замены каждого достаточно одной девочки с компьютером, вчерашней десятиклассницы. Вот и "рисуют" из себя черт знает что для самоуспокоения и самоутверждения...

Конечно, в Управлении уголовного розыска области работали не только очень умные и "крутые" аппаратчики... Были здесь и те, кто реально занимался работой по раскрытию преступлений. Правда, было таких немного.

И к одному из таких вот "практиков" сейчас и направлялся Василий.

С Игорем Михайловым они познакомились в университете. Вместе играли в университетской баскетбольной сборной, мотались по соревнованиям и сборам. Игорь был на несколько лет моложе – поступал сразу после школы, учился хорошо и из университета не отчислялся. Окончив юридический факультет, пошел не в прокуратуру, на хороший оклад, и не в адвокатуру, где ему уже приготовил местечко отец, довольно известный в городе правозащитник. Игорь выбрал собственный путь – он пошел работать в милицию, в уголовный розыск.

Начинал в одном из районных отделов города и, по всей видимости, неплохо себя зарекомендовал, потому что уже через два года был приглашен в УВД области, в Управление уголовного розыска. В отдел, который с легкой руки одного питерского мента-литератора получил название "убойного". Опер, старший опер... В начале осени этого года был назначен начальником отделения и получил очередное звание – майор милиции.

Наверное, Михайлов был одним из тех немногих ментов, которые пользовались безоговорочным доверием Скопцова. Не раз Василию приходилось обращаться к приятелю по тому или иному поводу в прошлом. И Игорь ни разу не отказал ему в помощи.

Вот и сегодня – стоило Василию позвонить, как Михайлов сразу же "въехал в тему":

– Давай так. Пропуск я тебе закажу, обратишься в бюро пропусков. Встречать не выйду – извини, занят. Сам найдешь, не маленький...

Нашел. Вот она, дверь со знакомым номером.

– Извините, можно к вам, гражданин начальник?.. – Чуть приоткрыв нужную дверь, Василий просунул в узкую щель голову.

– Вползай, Васятка! – Одно из преимуществ быть начальником, на взгляд Василия, заключалось в том, что теперь Игорь занимал отдельный кабинет. Раньше он сидел в каморке таких же размеров. Но, кроме него, там стояли столы еще трех оперативников.

Сейчас Игорь был один. Сидел, неловко согнувшись, за письменным столом. Стол был рассчитан на "среднего" человека, в то время как Михайлов, бывший центровой университетской сборной по баскетболу, ростом был за два метра.

Начальник отделения был без пиджака, который висел на спинке стула, галстук распущен, волосы встопорщены... Поверхность стола была завалена какими-то бумагами. Еще несколько листов Игорь держал в руках – видимо, до появления Василия просматривал их.

– Привет! Падай! – Игорь кивнул на один из стульев, стоящих ровным рядком вдоль стены. Бросил на стол бумаги и пожаловался: – Достали, волки позорные!

– Эт кто же тебя так? – сочувственно поинтересовался Скопцов.

– Все! – откликнулся Михайлов. – Все! И начальники, и подчиненные, и жулики...

– Чего стряслось-то?.. – Василий спрашивал не из пустого любопытства. Криминальная тема в СМИ пользовалась спросом. А получить достоверную информацию из первых рук... Это дорогого стоит.

– "Мокрухи" прут серией... – Игорь хлопнул ладонью по лежащим перед ним бумагам. – И вроде бы так получается, что завелась у нас какая-то мразь, по типу этих, блин, скинхедов московских...

– Ну-ка, ну-ка!.. – заинтересовался Василий. – А поподробнее можно?

– Только ты пока об этом не пиши! – погрозил Игорь приятелю длинным пальцем. – А то знаю я вашу братию! Понапридумываете всякого...

– Ну ты что, Игорь?! – Василий даже обиделся. – Ты меня первый раз видишь, да?

– Ладно, извини... – Михайлов сокрушенно махнул рукой. – Короче, недельку назад произошло организованное нападение на общежитие рабочих-таджиков. В пригороде, в Липатове... Человек пятнадцать-двадцать, в масках, в камуфляже, с битами или просто с дубьем... Ворвались, избивали... Орали: "Россия – для русских!" Ну, и другие лозунги...

– И многих убили?

– Да нет... – неохотно ответил Игорь. – В основном переломы. Руки, ноги, ребра... Травм много, но смертельных... только одна. Проломили череп бригадиру. Он пытался оказать сопротивление. Причем довольно успешно...

– Один против пятнадцати?! – позволил себе усомниться Василий.

– Ну, не против всех... Но старшего их и еще парочку бойцов сделал легко. Если, конечно, верить показаниям свидетелей... Да оно и понятно!

– Чего так?..

– Понимаешь, Васятка... – Михайлов взъерошил и без того беспорядочно торчащие волосы. Покрутил головой, сморщил лицо в болезненной гримасе, вроде как заныл больной зуб. – Покойник... Короче, он в свое время, еще в начале восьмидесятых, окончил Рязанское училище ВДВ. Дослужился до капитана. Уволен был по ранению. За Афганистан – "Красное Знамя" и "Красная Звезда". Медали...

– Ни фига себе! – присвистнул Василий. – И как же так получилось?..

И было неясно, что он хочет понять... То ли как могли убить такого человека, то ли почему заслуженный боец, орденоносец, отдавший здоровье некогда великой стране, перебивался на нищенские заработки гастарбайтера...

– А кто его знает! – развел руками Игорь. – Ты у меня спрашиваешь?! Ты лучше у Горбатого с Ельциным спроси! Может, они ответят!..

– Они ответят... – хмыкнул Скопцов. – Сам знаешь – в этой стране никто ни за что не отвечает...

– Ну вот... Жалко мужика... Войну прошел, а здесь... Какой-то подонок... Сзади... Знаешь, есть такая фигня, жульманы делают – что-то типа короткой, но очень тяжелой дубинки. Ограниченная контактная поверхность... Вот такой его и грохнули, как эксперты говорят.

– Оп-па! – вскинулся Василий. – А ведь я на днях что-то похожее видел!

– Где? – насторожился Михайлов.

– Да так... Было дело... – уж никак толстый трусоватый Михей не тянул в представлении Скопцова на идейного борца за права русскоязычного населения. – Но только там еще смотреть надо...

– Посмотри... А если что по нашей части вылезет – ты уж будь любезен, дай знать. – Михайлов прекрасно знал, что из Василия, если он окончательно в чем-то не уверен, и под пыткой слова не вытянешь. Тоже характер...

– Дам. Непременно... – согласился Скопцов.

– Ну-ну... – Игорь с сомнением посмотрел на собеседника. – Только не лезь сам, а? Дело в том, что на этой же компании, похоже, еще один трупешник есть...

– Тоже дубинкой? – заинтересовался Скопцов.

– Да нет... На днях запинали армянчика-малолетку. Бежал вечерком от подружки... Ну, его в темном месте и прихватили... Трое, такие же, как и он, молодые...

– А что тут общего?! – удивился Скопцов.

– А то, что в стороне стояли человек десять "камуфлированных"... Видела одна свидетельница... – Михайлов почему-то оглянулся за дверь и немного понизил голос. – Знаешь, у меня такое впечатление, что это было что-то типа испытания... Ну, для тех троих... Но каких-то фактических данных, кроме моих домыслов, пока нет...

При слове "домыслы" Игорь как-то брезгливо скривился. Явно это было не его слово. Скорее всего, так выразился кто-то из вышестоящих, с кем начальник отделения имел неосторожность поделиться своим мнением.

– Слушай, а ты-то сам?.. – спохватился Игорь. – Чего хотел, Васятка?

Да уж... Вольно или невольно Василий оттягивал ту минуту, когда ему придется заговорить о своем деле...

– Знаешь, Игорь... – Скопцов смущенно отвернулся в сторону. – Тут такое дело... В общем, у меня гость пропал...

...Нет, встреча в аэропорту прошла нормально. Бергман, среднего роста худощавый мужчина лет около тридцати пяти, сам увидел плакатик, который Василий удерживал у своей груди. Подошел, представился:

– Иоганн Бергман... – А пока Василий размышлял, что бы такое сказать этому "немчуре", продолжил: – Здравствуйте. Вы, наверное, Василий?.. Владимир мне много о вас рассказывал...

Бергман говорил по-русски очень чисто, правильно строил фразы... Единственное, что отличало его речь от речи природного сибиряка, так это едва заметный акцент. Он чуть коверкал некоторые слова, так, как их коверкают прибалты.

– Вы говорите по-русски?! – зачем-то уточнил растерявшийся Василий.

– О да! – улыбнулся немец, демонстрируя великолепные зубы. – Конечно, я говорю по-русски! Вам разве Владимир ничего не объяснял?

– Да как-то не сподобился, – развел руками Скопцов.

– Понимаете... – начал было немец, но Василий его остановил:

– Ладно, потом расскажете! А сейчас ехать надо! Время позднее...

В машине они почти не разговаривали. Бергман вертел головой, жадно пытаясь рассмотреть проносящийся за окном пейзаж. Впрочем, без особого успеха... Что можно было увидеть темной осенней ночью из окошка быстро несущегося автомобиля?..

Первый вопрос немец задал тогда, когда они въехали уже практически на территорию города.

– Что это? – удивленно спросил он, указывая на ярко освещенный торговый комплекс, построенный совсем недавно на городской окраине.

– Это, господин Бергман... – начал было объяснять Василий, но "немчура" его перебил:

– Василий, не надо так говорить – господин Бергман. Зовите меня Иоганн...

– Хорошо... Иоганн... – согласился Скопцов. – Это...

А кто его знает, как это называется там у них, в Германии? Василий, как мог, попытался объяснить назначение этого строения, которое они давно уже проехали.

– Василий, – улыбнулся немец, – говорите так, как русскому человеку. Я пойму...

Правда, сильно уж с объяснениями он Скопцова не напрягал. Было всего лишь еще два вопроса. И оба – по поводу относительно недавно, в последние десять лет, появившихся городских строений.

– Ну, вот здесь я и живу... – остановившись возле своего подъезда, Василий показал на дом. – Я думаю, с гостиницей, если, конечно, вы захотите, можно будет определиться и завтра. Ну а сегодня переночуете у меня. Поужинаем, выпьем... Если вы, Иоганн, не возражаете.

– О нет, все хорошо! – закивал немец. – Я не возражаю... Тем более что у меня есть одно дело, и я хочу просить вас, Василий, о помощи...

Ну, что о помощи – так это понятно. Вовка предупреждал...

Василий и его новый знакомый поднялись в квартиру, где уже ждал накрытый стол. Бог его знает, что у них там, в Неметчине, считается приличным, а что нет... Поэтому Скопцов выставил на стол то, что издавна считалось русской экзотикой – черный хлеб, селедку, густо посыпанную колечками лука, маринованные огурчики, отварной рассыпчатый картофель... Даже на икру разорился... И, разумеется, водка. Не какой-нибудь там "Абсолют" или "Кремлевская". Охлажденная, но не замороженная, чистая, как слеза младенца, "Столичная", приобретенная не в палатке у вокзала, а в дорогом фирменном магазине гарантирующем высокое качество товаров.

Василий с удовлетворением отметил, что глаза у немчика разгорелись. Не ошибся, значит...

Выпили, закусили... По мере уменьшения количества спиртного в бутылке существенно вырастал уровень дружбы народов, общение становилось все более непринужденным... Оказалось, что господин Бергман в Германии имеет небольшую, но приносящую стабильный доход фирму. Что-то связанное с грузоперевозками... Женат, двое детей... Рассказывая о семье, немец полез в бумажник, извлек оттуда небольшую фотографию и продемонстрировал ее Василию. Ну, что же... Широко улыбающаяся худенькая – следит за собой – фрау и два упитанных киндера на фоне небольшого домика в два этажа... Нормальная немецкая семья, что уж там...

С Вовкой немец познакомился случайно – в одном из баров, куда иной раз забегал после работы выпить кружку пива, услышал вдруг русскую речь. Подошел к человеку, уже изрядно пьяному, поговорил... Помог добраться до дому – выпивший парень оказался на протезе... Инвалид... Так вот и познакомились.

– Кстати, а где ты по-русски-то говорить насобачился? – поинтересовался Василий. Как-то не выходило, чтобы этот немец выучил чужой язык по необходимости. Насколько Василий сумел понять, деловые интересы господина Бергмана не простирались дальше Германии.

– А в сто двенадцатой школе! – усмехнулся немец.

– Не понял?! – немного растерялся Скопцов. У немчика крыша поехала?! Может, перепил с непривычки?

– Да не смотри ты так, Вася! – продолжал ухмыляться немец. – Русский я, русский! Родился и вырос здесь, в Красногорске! И учился здесь...

– Эмигрировал?.. – сообразил Василий.

– В какой-то степени... – как-то туманно ответил Бергман. Потом вдруг махнул рукой. – А, да черт с ним! Слушай!..

История, рассказанная "господином Бергманом", звучала, по меньшей мере, дико. Еще при выводе советских войск из Восточной Германии молодой солдат Ваня Горный убежал из своей роты. Не выдержал издевательств со стороны старослужащих и убежал. Самовольно оставил расположение части...

Кое-что об этом периоде Василий помнил. Тогда еще существующий Советский Союз, его последние руководители совершили, по сути, предательство. Объединения как такового не было. Просто Западная Германия легко поглотила проданную ей Восточную. Проданную за кредиты, пропавшие неизвестно куда, за поддержку в дипломатических игрищах, не приводящих ни к чему, за почетное гражданство главному предателю...

Миллионы граждан бывшей ГДР оказались людьми "второго сорта". Новые хозяева начали с тотальной чистки государственных учреждений, в том числе структур Министерства обороны, государственной безопасности и полиции. Так что нет ничего удивительного в том, что рядовой Советской армии Горный добрался до границы и легко перешел ее, оказавшись на Западе...

Ну а дальше – как в сказке про Золушку. Только Золушка – мужского пола... Беглецу повезло – его приютила семья эмигрантов из России. Отнеслись с сочувствием, не вербовали в шпионы, наоборот – помогли натурализоваться, получить гражданство, выучить язык, найти работу... В конце концов помогли свое дело открыть. После того, как он женился на их племяннице...

В целом бывший советский солдат был своей жизнью доволен. И даже счастлив... Но только кое-что не давало ему покоя все эти годы...

– Это что же?.. – поинтересовался Василий, чувствуя, как в нем нарастает злоба, начинают неметь губы, гулко стучит в ушах кровь...

– Дело вот в чем... – Бергман-Горный не заметил, что настроение его собеседника резко изменилось. Он сейчас был полностью поглощен своими мыслями. – Я ведь без родителей вырос... У тети... Вот и хочу сейчас узнать, что с ней, как она, жива, не жива... Все эти годы никаких сведений о ней не имел...

– Это почему же? – удивился Василий. – Адрес забыл? Или имя?

– Ну, ты скажешь, Вася! – возмутился немец. Именно немец – Скопцов не мог воспринимать его как русского человека. – Меня же наверняка искали! Как там... Всесоюзный розыск, вот!

– Понятно... – Василий отвернулся.

– Сейчас я хочу отыскать тетю... Или хотя бы ее могилу... Ты мне поможешь?

– Нет, – коротко и четко ответил Скопцов.

– Что?! – Теперь уже пришла очередь удивляться гостю. – Почему?!

– Я не желаю иметь дела с предателем, – отчеканил Василий. – Ты мне противен... Ваня...

– Но я никого не предавал! – возмутился Бергман. – Я не шпион!

– Ты предал дважды, – сказал ему Василий. – Ты предал первый раз, когда убежал из части. Твои товарищи остались, хотя им вряд ли приходилось слаще. А ты – сбежал... Не обратился в особый отдел или в военную прокуратуру. Не обратился к командиру. А сбежал на Запад... Это было твое первое предательство. А второй раз ты предал тогда, когда родившая тебя страна захлебывалась в крови, заливалась слезами, голодала и нищенствовала... А ты в это время крепко спал и сытно ел... И даже единственного близкого тебе человека ты променял на кусок немецкой колбасы. Ты мне противен, Ваня... Точнее будет, Иоганн. Ты не имеешь права на русское имя...

Возможно, в другое время Скопцов сумел бы сдержаться. Но сейчас, после неудачного вечера, после нескольких "принятых на грудь" стопок, он позволил своему раздражению выплеснуться наружу.

Резким движением отодвинув от себя тарелку, Василий коротко, но жестко бросил сидящему напротив растерянному человеку:

– Пошел вон... – Немного подумал и добавил: – Чмо.

Бергман дернулся, как от удара... Молча вышел из-за стола, прошел в прихожую. Какое-то время шуршал там, одеваясь... Потом опять заглянул в кухню, где оставался Скопцов.