Текст книги "Убийца манекенов"

Автор книги: Инна Бачинская

сообщить о нарушении

Текущая страница: 6 (всего у книги 15 страниц) [доступный отрывок для чтения: 6 страниц]

Глава 9
Досужие разговоры

– Едва ноги унес, – закончил старший лейтенант Астахов свой рассказ. – Но теперь, если кому нужен манекен, то я могу устроить по знакомству. В любой позе. А вообще, дядька этот, Манохин, мне понравился. Увлеченный человек – это всегда подкупает. Не совсем понятно, почему манекены для мужика его биографии… Он и морячил, и шишкобоем в тайге был, и сплавщиком. И вдруг манекены! Все-таки человек – странное животное…

Коля сидел с друзьями в небольшом баре «Тутси», ценимом ими за умеренные цены на спиртное, солидную публику и знакомого бармена. Друзей было двое – бывший коллега Коли капитан Федор Алексеев, ныне преподаватель философии местного педагогического университета, сменивший военный мундир на академическую тогу, по его собственному выражению, и Савелий Зотов – главный редактор издательства «Арт нуво». Коля Астахов рассказывал, друзья слушали.

– И это все о душегубе? Вернее, о манекеногубе? – спросил Федор. – Ну, Манохин ладно, хотя с самого начала было ясно, что это пустой номер. Но для очистки совести сойдет. А соседи? Ночные патрули? Человек, праздно шляющийся по ночам, бросается в глаза, тем более что погода не располагает к прогулкам.

– Если ты такой умный, попробуй сам. Это тебе не лекции разводить перед влюбленными девочками, – обиделся Коля. – Это оперативно-разыскная работа, кропотливая, нудная, но без нее…

– Ладно, это я еще помню, – перебил его Федор. – Нужно усилить патрули…

– Во-во, Манохин уже распорядился. Патрули, пикеты, бдительная общественность – и тогда, говорит, мы его сразу поймаем. Знаете, господа, я начинаю тихо звереть. – Коля грохнул кулаком по столу. – Ну ладно взять убийцу Лидии Роговой. Он преступник, я – мент. Он убивает, я – ловлю. Нормальные человеческие отношения. А этого я бы своими руками… Почему, спрашивается?

– Потому что убийца людей тебе понятен, – ответил философ Федор. – Он убивает из-за денег, страха или мести. Или по дурости, что тоже, в общем-то, понятно, принимая во внимание особенности национального характера. Душитель же манекенов непонятен. А непонятное беспокоит, как заноза в… Одним словом, раздражает. Даже пугает. Мы себе представить не можем, зачем он это проделывает. А ведь существует причина. Что-то он этим хочет сказать. У него идея, понимаешь? Он рискует свободой, чтобы донести ее до общественности.

– Легко тебе говорить, теоретику, – огрызнулся Коля. – Если у него идея, пусть напишет в газету. Идеалист хренов. А ты… ля-ля-тополя… понимаешь, на пустом месте. Как его, сволочь, ловить, если нет ни малейшей зацепки? Никто его не видел и не слышал, и главное, он шустрый как электровеник. Семь-восемь минут – и в дамках. Вот ты, Савелий, смог бы повесить манекен за семь минут? Не только повесить, но и разбить толстое стекло, вытащить, надеть петлю и… того-с! Причем от первого же удара включается сигнализация, бьет по нервам, а ему по барабану. Знай себе вешает! Когда приезжает охрана – этого… идеалиста уже и след простыл. – В голосе Коли звучала неподдельная горечь.

– Наверное, не смог бы… – сказал Зотов.

– Наверное? Может, попробуешь?

Савелий покачал головой и задумался.

– Слушай, Коля, а убийца этой женщины в мэрии… – начал он нерешительно. – Этот убийца… настоящий… – Он запнулся.

– Ну? – спросил Коля.

Савелий был никудышным оратором, и понять, что он имеет в виду, зачастую оказывалось затруднительно. Несмотря на это, он был замечательным редактором.

– Я говорю… – начал снова Савелий. – Настоящий… и этот душитель манекенов… ну, может, это один и тот же человек? И почерк одинаковый… шарфики…

Он смотрел на Колю своими близко посаженными водянисто-голубыми глазами, взволнованный, с красными пятнами на скулах, слегка охмелевший от выпитого. Не красавец, но с хорошей душой.

– Не вижу ничего общего, – ответил Коля, подумав. В голосе его слышалась досада. Он уважал Савелия, но считал, что ему нечего соваться в оперативные дела. – А шарфы – случайность.

– А если бы убийца повесил эту женщину, Лидию Рогову, как наш вешатель манекенов, тогда что? – спросил Федор.

– Тогда… может быть… – неохотно признал Коля.

– Душить кукол не имеет смысла, – сказал Федор задумчиво.

Коля и Савелий вытаращились на друга.

– А кого душить, по-твоему, имеет смысл? – спросил, опомнившись, Коля.

– Я имею в виду, что не имеет смысла душить манекен, – повторил Федор. – Потому что он не живой.

Савелий даже рот раскрыл, пытаясь вникнуть в смысл Федоровых речей.

– Правда? – ядовито спросил Коля. – А я, дурак, думал, он живой!

– Ты не улавливаешь моей мысли, Николай. Если бы этот тип душил манекены, то никто бы не догадался, что он их «убил». Ну, вытащил он куклу из витрины, ну, бросил на тротуар, нацепив на шею шарф. Задушить можно человека. А для того чтобы дать понять окружающим, что манекен «убит», нужно его повесить, или распороть ножом, или голову ему оторвать, понимаешь? Так что это то же самое, что задушить человека. Вот тебе и почерк. Все жертвы – женщины, орудие убийства – шарф. Именно это имел в виду Зотов. Правда, Савелий?

Тот неуверенно кивнул. Он и сам уже не знал, что имел в виду.

– Кузнецов тоже так думает, – сказал после паузы Коля, осмыслив сказанное. – Да и я сам… думал. Только уж очень не хочется, братцы. Просто с души воротит. Потому что, если так, то… что же это получается?

– Получается, сначала манекен, потом человек. Такая вот схема выходит. Но это чисто умозрительно, – поспешил добавить Федор. – Теоретический треп, не более. Кстати, а что нового по Лидии Роговой? Что-нибудь появилось?

– Появилось, – Коля все еще был мрачен. – Появился то есть. Некто Дмитрий Андронович Сотников.

– Что за птица?

– Любовник. Двадцати семи лет, нигде не работает, пишет мемуары генерала Крымова. Вернее, обрабатывает.

– Как вы на него вышли?

– Он сам на нас вышел. Набросился на Рогова прямо на кладбище после похорон, обвиняя его в убийстве жены. Я Сотникова прямо оттуда и привез к нам. Допросили тепленького вдвоем с Кузнецовым.

– Что он показал?

– Они познакомились за три недели до убийства, стали встречаться. Роман развивался довольно бурно. Рогова якобы обещала уйти от мужа, который с ней плохо обращался и даже бил. Нашла адвоката, собиралась пощипать супруга. Сотников не знает деталей, говорит, что ему деньги не нужны. И я ему верю, хотя, как вы знаете, господа, я в принципе никому не верю. Парень неадекватный, впечатление, что он воспитывался, запертый в большой библиотеке с книгами всяких просветителей и утопистов, в бытовом отношении – полный ноль. То есть для дамочки, которая решила развлечься, лучшего партнера и не придумаешь. Такой не станет шантажировать и вымогать деньги. Правда, опасен тем, что не понимает правил игры. Влюбился, потерял голову. Говорит, она нежная, тонкая, замечательная… и все такое. А потом вдруг получил письмо от любимой: извини, мол, но между нами все кончено, прощай навеки и не ищи меня. С приветом. Точка. Тут он совсем с катушек слетел. Говорит, она не могла написать это письмо… после всего, что между ними было. Это муж ее заставил, он – убийца. Он убил ее духовно, а кто задушил в мэрии – не суть важно.

И главное, пацан этот совсем одинок, даже поделиться горем не с кем. Рассказал, правда, генералу Крымову с супругой про свою любовь. Зинаида Константиновна, жена генерала, говорит, Дмитрий ей как сын. Ей все время кажется, что с ним что-нибудь случится. Между прочим, когда я спросил, известно ли им о романе Сотникова с Лидией Роговой, она руками всплеснула. «Так это та самая Рогова из мэрии – Димочкина любовь? Это не он, – говорит, – Димочка не мог!» Генерал только глянул на супругу, как рублем подарил. Они оба его любят. Говорят, бессребреник, генерал ему как-то в конвертик больше, чем надо, положил, так он на следующий день назад принес, вот, говорит, возьмите, вы ошиблись.

И главное, никакого у него алиби. Вечером тридцать первого декабря он в отчаянии бродит по городу, крутится у мэрии, пытается войти внутрь. Хочет поговорить с Лидией Роговой. В состоянии невменяемости. Может быть, попадает внутрь – такая возможность существует, я проверял. Находит Лидию. Она видит его и спешит увести подальше, боясь скандала. Кстати, оба – и муж, и свидетель Речицкий – показали, что Рогова спокойно стояла с ними рядом и вдруг ни с того ни с сего говорит: «Я вас найду» – и уходит. Как будто увидела кого-то.

Сотников умоляет Лидию уйти с ним, а когда та отказывается, в приступе отчаяния душит любовницу шарфом. Ее собственным. И что самое интересное, – Коля смотрит на друзей взглядом фокусника, приберегшего на закуску самый крутой фокус. – Под конец он говорит нам: «Это я убил Лидию! Я виноват!» У меня челюсть отвисла, я вообще остолбенел. А он дальше: «Я виноват во всем! Если бы мы не встретились, Лида была бы жива. Арестуйте меня! Я не хочу жить». Детский сад, честное слово!

– И что теперь? – У Савелия Зотова подозрительно покраснел нос, глаза заблестели. Видимо, история Димы Сотникова напомнила ему эпизод из его собственной жизни.

– Письмо с тобой? – спросил деловито Федор.

– Копия. Со мной.

– Покажи!

Коля порылся во внутреннем кармане пиджака и вытащил пластиковый пакетик с белым листком внутри. Протянул Федору. Тот достал листок, развернул и прочитал с выражением уже известный читателю текст.

– « Димочка, мы больше не увидимся. Так складываются обстоятельства. Не звони мне больше и не пытайся встретиться. – Он прервал чтение, коротко взглянул на Колю и Савелия. – Не звони мне больше и не пытайся встретиться, – повторил Федор. – Это ничего не изменит. Всякая история имеет начало и конец. Наша история была очень красивая, хоть и короткая. У тебя все впереди, ты талантливый писатель, и я уверена, что в один прекрасный день увижу в витрине магазина твою книжку. Прощай и будь счастлив. Лидия».

Закончив читать, Федор сложил листок и задумчиво посмотрел на Колю.

– Бери, – расщедрился Астахов. – У меня еще есть.

Федор аккуратно вложил листок в пластиковый пакет и спрятал в карман. Савелий высморкался. Говорить никому больше не хотелось…

– Кстати, – вдруг вспомнил Алексеев, – а где они встречались?

– Несколько раз парочка отмечалась в «Белой сове», много гуляла по парку, а потом Рогова пришла к Сотникову домой и лишила его невинности, как я понимаю. Они и знакомы-то были всего ничего – три недели.

* * *

В начале двенадцатого, когда Астахов, полный раздумий, шагал домой, ночной вахтер городского драматического театра Василиса Филипповна Брызгаева обходила вверенный ей объект. Публика уже разошлась, театр опустел. Она заглядывала во все помещения, проверяла задвижки на окнах, проводку на предмет возгорания, а также гасила свет. Громадное помещение театра стало странно гулким, эхо вторило шагам Василисы Филипповны. Отовсюду неслись всякие мелкие звуки, напоминающие шорох шагов, невнятные голоса, далекий смех, музыку, рукоплескания. Когда-то давно они пугали Василису Филипповну, но потом ей объяснили знающие люди, что это фантомы, которые живут в театре. Эманации страстей и чувств публики и актеров. Они безобидны и под утро утихают. В зрительном зале они глуше, в коридорах, где гуляют сквозняки, громче. В ясную погоду эманации слышны отчетливее, в ненастье сливаются в неясный глухой гул вроде шума прибоя.

Василиса Филипповна, шагая по коридорам, гасила светильники один за другим, и театр погружался во тьму. В южном коридоре она подошла к окну поправить длинную штору темно-красного бархата. Протянула руку, и в это время что-то тяжелое привалилось к ее коленям. Василиса Филипповна инстинктивно отступила назад и сильно дернула занавеску. Пудовая портьера оборвалась и упала на женщину, погребая ее под собой.

– Такого страха не упомню за всю свою жизнь, – рассказывала впоследствии всем желающим Брызгалова. – Стою в темноте, под тканью, как в мышеловке, ни жива ни мертва, и закричать не могу – голос пропал, а она... покойница упирается мне в ноги. Я, конечно, тогда еще не знала, что покойница. Но все равно сердце прямо ухнуло, словно в пропасть! Я как заору!

Сорвав с себя ткань, она увидела лежащую на полу женщину, которая выпала из-за шторы. С желтым блестящим шарфом на шее…

– Приехали! – сказал Коля в сердцах. – Ну, Федька! Все-таки накликал!

Он смотрел на мертвую женщину, лежащую на носилках. Средних лет, бесцветная, в простом сером костюме. Блестящий желтый шарф, завязанный узлом на шее, вызывающе не гармонировал со всем ее обликом. Мария Тимофеевна Зверева, сорока трех лет, разведенная, проживавшая по улице Писарева, дом пять, квартира двенадцать. В сумочке, которая лежала рядом с убитой, находились паспорт, ключи от квартиры и всякие дамские мелочи.

– Ну что? – обратился Астахов к судмедэксперту доктору Лисице. Тот пожал плечами. – Знаю, знаю, рано еще делать выводы и так далее. Ты мне скажи самое главное – это тот самый? Из мэрии?

Доктор Лисица поднялся с коленей и пожал плечами:

– Не знаю, я не специалист по шарфам. Пусть криминалисты дадут заключение по характеру узлов… Он захватил ее сзади, как и Лидию Рогову. Не думаю, что это могла сделать женщина, хотя не поручусь. Убийца силен, высокого роста. И Лидия Рогова и эта, – он кивнул, указывая на труп, – женщины высокие, крупные, не слабые. А тут и борьбы-то практически не было. Хотя, допускаю, фактор внезапности, испуг, резкая боль… лишили жертв способности к сопротивлению.

«Сначала манекены, потом люди, – подумал Коля. – Серия?»

Глава 10
Вышивальщица

Зося заканчивала вышивать жемчугом атласное свадебное платье. На столике стояли коробочки с разнокалиберными жемчужинами. Мелкими, полтора-два миллиметра в диаметре, средними – до трех с половиной, и крупными – до шести. Молочно-белыми, бледно-серыми, розовыми и голубыми. Рукава были готовы еще позавчера, лиф она закончит завтра. Зося тыкала тонкой иголкой в коробочку с мелким жемчугом, нанизывая на нее сразу несколько бусинок. Время от времени к Зосе подходила Вера, стояла несколько минут, наблюдала за работой.

– Ты, Зоська, вышивальщица от бога, – говорила она всякий раз. – И Нелли наша тоже неплохо работает, и сноровка, и опыт есть, а чего-то не хватает. У тебя и узор, и цвет, и деликатность – все есть. Золотые руки! Смотри, пойдешь замуж, сделаешь себе такое же, поняла? Белое с голубым, тебе идет голубое. И непременно венчайся в церкви. Эх, где мои двадцать пять!

«Те, кто вышивает свадебные платья другим, никогда не выходят замуж, – думала Зося. – Они прокляты и обречены на вечное безбрачие. Их удел слепнуть за шитьем, а счастливой невесте даже в голову не придет, что нестарая еще хроническая неудачница гнула спину, расшивая ее платье жемчугом».

Зося вспомнила, как болела спина первые несколько месяцев, как по вечерам не могла разогнуться и оставалось лишь одно желание – скорее лечь и свернуться в клубок. Сейчас намного легче. Руки сами знают, что делать, спина привыкла, голова не занята – можно думать о чем угодно. Интеллектуальная свобода. И зарабатывает она неплохо… сравнительно, грех жаловаться, и не орет на нее Регина, как на других, но… как подумает она, что вот так до конца жизни суждено ей сидеть в клетке и вышивать, так руки и опускаются. Когда мама была жива, Зося брала работу на дом. Сидела у окна, чутко прислушиваясь к звукам из спальни, готовая немедленно вскочить и бежать. Ей казалось, что это временно, а оказалось, навсегда. И чем дальше, тем труднее найти что-нибудь другое.

Она проработала несколько лет в НИИ текстильного машиностроения, который обслуживал местные текстильные производства, а потом институт прикрыли. Эти текстильные фабрики выкупили поляки и поставили там немецкое оборудование.

Компьютера она не знает, а если бы даже знала… На работу сейчас берут девочек, и ей не выдержать конкуренции. Мама была прикована к постели бесконечных три года, за это время Зося растеряла кураж и живость. Ей кажется, она не способна больше смеяться, шутить или дурачиться. А ведь она была совсем другой. Когда-то…

– Ты, Зосенька, у нас как монашка, – говорила ее соперница Нелли, несуразное, болтливое существо, успевшее побывать четыре раза замужем. – А что, тебя в любой монастырь примут с радостью. Будешь вышивать церковное облачение. И разницы никакой не почувствуешь!

– Это тебя в монастырь, – заступалась Вера, – грехи замаливать!

– Какие мои грехи? – смеялась Нелли. – Ну, веселая, посмеяться люблю. А бог веселых любит! И мужики, между прочим, тоже!

Зосе не хотелось идти домой, но деваться было некуда. Пойти в кино одной неудобно. Продукты куплены еще вчера. Она шла по темной улице и думала в который раз, что нужно уехать. Бежать из этого города и начать новую жизнь где-нибудь в другом месте. Начать с нуля. Давно надо было сдать квартиру и уехать. И что делать там, в другом месте? Снова вышивать? Ничего другого она не умеет. Инженером вряд ли получится устроиться, она все уже забыла, и техника сейчас другая. Да и не хочется. И получается, нет выхода. Что здесь, что в другом месте. Все свои проблемы человек таскает с собой. А теперь еще эта история… Как она могла? Деньги! Две тысячи долларов. Она давно хотела купить норковую шубку. Старая шуба из кролика выглядит просто неприлично. Как будто все, чего ей не хватает в жизни, – это норковая шубка!

А ведь все начиналось вполне невинно. Ей предложили работу и деньги. Хорошие деньги. Она выполнила работу и получила вознаграждение. Все! И не надо раздумывать, что да как. Не ее это дело..

«Успокойся, – убеждала себя Зося, – ты ни при чем. Ты не совершала никакого преступления. Ты даже не знаешь, как зовут этого человека. Неправда, ты знаешь, как его зовут, – одергивала она себя. – Ты знаешь его имя. Но он сказал тебе – забудь. Вот деньги, и забудь. Мы в расчете». Но… есть одно «но». Всегда есть «но». Она свидетель! Как ни гонит Зося эту мысль от себя, она не уходит. Никто ничего не узнает… но ей все равно страшно. Она понимает, что этот человек может однажды решить, что она опасна, и…

Шубу она так и не купила. Пропало желание. Завернутые в носовой платок деньги лежали в ящике комода под ее ночными рубашками. Она убрала их с глаз долой. Проходя мимо витрины с шубкой, именно такой, как она ранее хотела, – палевой, расклешенной, модель «колокол», – она даже не замедляла шага и старалась не смотреть туда. Каждая вещь имеет свою цену, думала она. Цена – не только деньги. Ценой может быть страх, нечистая совесть, тревога. И тогда она становится слишком высокой. Шубка, даже самая шикарная, не стоит этого.

Инстинктивно Зося ускорила шаг. Еще совсем рано, но в их районе уже темно. Фонари не горят, улицы безлюдны. Тишина вокруг словно звенит от напряжения. Зося вошла под темную арку и сразу же споткнулась о выщербленный асфальт. С противоположной стороны в арку зашел мужчина. Зося метнулась к стене. Мужчина поравнялся с ней, сделал резкое движение в ее сторону и взмахнул руками. Вскрикнув, Зося рванулась вперед. Она неслась через двор, как по воздуху. Мужчина, с трудом удержавшись на ногах – лед под аркой никогда не чистили, – только хмыкнул, глядя ей вслед.

Зося влетела в подъезд, не дожидаясь лифта, побежала к себе на пятый этаж. Не сразу попала ключом в замочную скважину, влетела в прихожую и захлопнула за собой дверь. И только здесь перевела дух. Не снимая пальто, села на диван в гостиной, закрыла глаза…

Жизнь Зоси проста. Работа, дом, одиночество. И она не урод, на улице на нее еще оглядываются. Гриша Донцов называет ее красавицей. Хотя Донцов всех женщин называет красавицами, даже тетку, торгующую пирожками на улице. Любое существо женского пола для него уже красавица. В силу самого факта. Потому и любят Гришу эти самые существа, и привечают такого, какой он есть, – неверного, враля и выпивоху. Одиноких баб везде навалом.

Как она радовалась, что сможет купить себе норковую шубку! За все нужно платить, иногда очень дорого.

Зося раскрыла сумку, достала книгу. Купила по дороге, «Код да Винчи», все зачитываются, только о ней и говорят. На дне сумки лежал толстый серый конверт. Зося замерла. Сердце дернулось, сбиваясь с ритма, и забилось в горле глухо и тяжело. Зося втянула в себя воздух, сглотнула. Страх дунул сквозняком в затылок, и там неприятно заныло. Она заставила себя протянуть руку и взять конверт. И тут же с облегчением рассмеялась. Боже, какая дура! Конверт она подобрала утром во дворе, по дороге на работу. Во втором подъезде умерла одинокая старушка, и ее нехитрый скарб выбросили на середину двора – берите, люди добрые, кому надо. Жильцы растащили стулья, табуретки, бамбуковые полочки и этажерку, выщербленные тарелки и старые кастрюли. Зося наступила на серый конверт и, сама не зная зачем, подняла его и сунула в сумку. Она даже не посмотрела, что внутри. А на работе забыла. И теперь шарахнулась как пуганая ворона, увидев его в сумке.

Серый и грубый, как старый холст, конверт был больше обычного, и в нем оказались письма. Зося рассматривала пожелтевшие от времени странички – каллиграфические строчки, бледные лиловые чернила. Запах тления. Развернула верхний листок, в начале письма стояло: 13 июля 1953.

«Моя любимая, моя славная, драгоценная Леночка! Я с нетерпением ожидал оказии, чтобы передать письмо. От тебя ничего нет, но меня это не удивляет. Твое последнее письмо постоянно со мной, в нагрудном кармане. Я зачитал его до полной ветхости. Мысли мои всегда с тобой. Я все представляю, как ты теперь выглядишь, какую носишь прическу, по каким улицам ходишь в свою поликлинику. Сначала по Чкалова, потом по Маяковского, а потом через переулок Жданова и парк. И мысленно иду рядом. Наша сирень, наверное, разрослась вовсю. Я так давно не видел цветущей сирени…

…Какое счастье, что я могу разговаривать с тобой, моя любовь. Я даже голос твой слышу. Ты со мной навсегда, до самого конца.

…У нас тут все говорят о переменах, мы ждем их как манны небесной. Но нам, политическим, труднее. Но ничего, этот день все равно придет».

Зося перевернула листок. Пробежала глазами последние строчки: «Ты мне снилась, Леночка. Я целовал тебя, а ты вырывалась и хохотала…

…Я целую всю тебя, каждый пальчик, каждый твой завиток, каждую складочку на твоем теле, глаза твои и губы… И мою любимую родинку…

…Боже, как я люблю тебя! Как я благодарен судьбе за то, что мы встретились. Я люблю тебя, я так люблю тебя! Я жив любовью, она дает мне силы… Моя жизнь так мало значит без тебя.

Береги себя, Леночка, будь осторожна.

Люблю тебя, думаю о тебе. Навеки твой, Георгий».

Всего семь писем. Последнее, седьмое, было написано другим почерком. «Уважаемая Елена Евгеньевна…» Читать его Зося не смогла.

Она сидела, уронив руки на колени, испытывая боль почти физическую. Незнакомый, давно бесследно исчезнувший Георгий с изломанной судьбой, пережившая его Леночка, чьи осиротевшие, жалкие вещи до сих пор валяются во дворе, никому не нужные письма… Людей нет, а письма остались и кричат о любви… Вылинявшие лиловые чернила, четкий каллиграфический почерк… Сейчас так уже не пишут… и так не любят. Или любят? И нарываются на подлость? И предательство?

Среди писем – сложенный вчетверо плотный листок из книги или альбома. На старинной цветной иллюстрации – Георгий Победоносец на коне, в металлических доспехах, с копьем, которое он держит, как древко знамени. Непокрытая голова склонена к плечу, наивное юношеское лицо задумчиво, сияют голубые глаза, ветерок развевает светлые кудри. И берущая за душу печаль во всем облике, как будто знает он наперед, что нельзя победить Змия…

Зося закрыла лицо ладонями и заплакала. От неприкаянности и одиночества. От жалости, рвущей сердце. От безнадежности. От стыда и страха.

А ночью, лежа без сна, она вдруг подумала: а что, если чудище живет внутри нас? Потому и печален святой Георгий…

* * *

Пятнадцать лет назад Федор Алексеев окончил философский факультет педагогического университета. Поступил в аспирантуру. Собирал материал на диссертацию по теме «Религиозно-философские течения Центральной Европы в эпоху реформизма», а потом вдруг пошел работать в милицию. Причиной столь необычного поступка являлось желание сменить обстановку, а также познать жизнь, вернее, изнанку жизни, для чего надо уйти в народ, как свойственно было старой русской интеллигенции.

Федор Алексеев – интеллигент в четвертом или пятом колене. Прадед его происходил из семьи священника. После окончания духовной семинарии он не принял сана, примкнул к разночинцам и стал писателем. Пописывал в либеральные журналы о ветре свободы, грядущей революции и народовластии.

Дед окончил медицинский институт и, имея от роду тридцать четыре года, погиб от оспы где-то в Средней Азии, куда отправился добровольно, оставив семью. Отец, горный инженер, всю жизнь мотался по экспедициям. Наверное, охота к перемене мест была заложена в мужчинах их рода на генном уровне. Иначе как объяснить более чем странный поступок Федора Алексеева?

Три года назад он распрощался с оперативной карьерой и пошел преподавать философию в местный педагогический университет. И до сих пор не понял, правильно он сделал или нет. Он скучал по следственной работе. С другой стороны, преподавать ему тоже нравилось. Вот если бы можно было совместить то и то, думал иногда Федор. Но там и там работать нельзя, как нельзя сидеть на двух стульях. Или все-таки можно?

Старшекурсники называли его «Кьеркегор», а первокурсники, которые не могли произнести это имя с первой попытки – попросту Егором или Философом. Необходимо заметить, что последнее прозвище было более популярным в университете в силу простоты и демократичности.

Между Федором и студентами царило полное взаимопонимание. Они любили его за справедливость и чувство юмора. Но и зубоскалили, и анекдоты про него сочиняли из-за возраста, для которого не существует авторитетов.

Дело об «убийстве» манекенов оказалось из тех странных и загадочных дел, которыми он с удовольствием занимался. Он не верил, что «душитель манекенов» психопат, ему нравилось придумывать причины, толкающие человека на такие странные, даже экзотические поступки. Федор был уверен, что тот не повинен в убийстве Лидии Роговой. Между этими преступлениями пролегала пропасть. Но… есть многое на свете, друг Горацио, что и не снилось нашим мудрецам… или, другими словами, – чего только не бывает в жизни! Федор напряженно искал сходства, хотя бы самого незначительного, намека, ассоциации, перебирая в памяти случаи из своей прошлой практики, а также сотни страниц криминального чтива. Ожидал едва ощутимого укола интуиции, подсказывающего – вот оно! И не ощущал. «Стар стал, – думал Федор, рисуясь самую малость, – неповоротлив, тяжел на подъем, заматерел… Прав Николай, сыщицкая работа – это вам не лекции читать влюбленным студенткам…»

На следующий день после встречи с друзьями, под вечер, когда над городом опускались ранние зимние сумерки, Федор Алексеев отправился в «Белую сову» – заведение, работающее днем как обыкновенное кафе, а по ночам это был стриптиз-клуб для не слишком крутых ребят из бизнеса, яппи – белых воротничков, молодых людей на содержании у состоятельных родителей и непритязательной богемы.

– Коньяк, соленые орешки, попозже кофе. Кстати, Кристина не появлялся? – обратился Федор к официанту, молодому, расторопному на вид парню. – Давненько мы не пересекались. Как он?

Официант, заслышав о Кристине, улыбнулся Федору, как родному:

– Кристина о’кей, но придется подождать. Он будет позднее.

– Не получится, – ответил Алексеев с сожалением. – Вряд ли дождусь. Время поджимает.

– Вы Федор? – вдруг спросил официант. – Это вы вытащили Кристину из той истории с доктором?

Федор не стал отпираться и скромно кивнул. Слава, однако.

Глаза у официанта загорелись:

– Я вас сразу узнал. Кристина описывал вас, говорит, носит здоровенную шляпу, белый плащ и длинный шарф в черно-зеленую клетку. Может, помощь нужна?

Это был еще совсем молодой парень, не испорченный чаевыми. Федор испытующе смотрел на него.

– Хорошо, – сказал он наконец. – Но все, о чем мы будем говорить, – не для прессы. – Официант с готовностью кивнул. – Меня интересуют эти люди. – Федор раскрыл кожаную папку и достал две фотографии. – Я знаю, они бывают у вас.

Официант присмотрелся. Конспиративно нагнулся к Алексееву и процедил сквозь зубы, прикрывая рот ладонью:

– Да он и сейчас тут. Правда, один. Вон сидит в углу.

– Спасибо, друг, – громко прошептал Федор. – Я сейчас пересяду к нему, а вы подойдете и возьмете заказ. И ни в коем случае не подавайте вида, что мы знакомы.

Официант снова кивнул. Федор поднялся из-за стола и двинулся к уединенному столику в углу зала, за которым сидел мужчина с фотографии.

– Вы позволите? – спросил Алексеев, останавливаясь рядом.

Дима Сотников, а это был он, вздрогнул и уставился на Федора. Он так погрузился в свои мысли, что не сразу понял, чего от него хотят.

– Да, пожалуйста, – пробормотал он наконец. – Конечно.

Федор уселся за стол. Долгую минуту они рассматривали друг друга.

– Знаете, иногда бывает так тоскливо на душе, – начал Федор. – И словом не с кем перекинуться…

Глаза Димы наполнились слезами.

– И близкого человека нет рядом. Никого нет… Меня зовут Федор Алексеев.

– Дмитрий Сотников, – представился Дима.

– Я бывал здесь раньше, – продолжал Федор. – Приходил сюда с… женщиной… Все здесь напоминает мне о ней.

– Я приходил сюда с Лидой, – сказал Дима печально. – Три… нет, четыре раза. Мы сидели за этим столиком. Лида пила «Амаретто», я – кофе. – Он закрыл лицо руками, плечи его затряслись.

– Коньяк для меня и моего друга, – велел Федор подлетевшему к ним официанту. – Вы обедали сегодня? – обратился он к Диме. Тот не услышал. – Бутерброды с… что там у вас… с икрой? На ваше усмотрение. Два. Нет, четыре. И с копченой колбасой. Пейте! – Он пододвинул рюмку Диме. – За тех, кого больше нет с нами.

Когда они выходили из «Белой совы», знакомый официант отозвал Федора в сторону.

– Мой напарник вспомнил кое-что, – прошипел он конспиративно. – Я думаю, вам будет интересно.

– Я сейчас, – Федор дотронулся до рукава Димы. – Идите, я догоню.

Он догнал Сотникова через пять минут, и они не торопясь пошли вдоль улицы. Федор мел асфальт полами длинного белого плаща. Дима, сунув руки в карманы и ссутулившись, шагал рядом.

– Хорошая погода, – начал Федор. – Прояснилось наконец. Этот парниковый эффект наступил слишком быстро, вы не находите? А ведь никто не верил, что он наступит, правда? И вот, пожалуйста – то снег, то дождь, то плюс, то минус, не успеваешь приспособиться. Смотрите, звезды!

– Да, звезды… – ответил Дима безучастно. – Далекие, равнодушные… Чувствуешь себя таким ничтожным в своей суете. И ни в чем нет смысла…