Текст книги "Kdv. Такая вот дружба..."

Автор книги: Илья Игнатьев

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 1 страниц)

Илья Игнатьев
Kdv. Такая вот дружба...

Февраль 2009-го...

Мы с КДВ сидим в привокзальном кафе. Тьфу ты! "Кафе"... Так, забегаловка. Но жаркое вроде ничо так... А водка, – она везде водка.

Встретив меня на платформе, Димка решил, что нам лучше будет посидеть в другом кафе, – "Охота", кажется, или что-то в этом роде, оно глубже в городе, но тоже недалеко. Говорит, мол, там шашлыки хорошие, и вообще ему там нравится. Что ж, ему виднее, это же его город. Но, подойдя к "Охоте" этой самой, мы увидели, что она закрыта, – так просто, без объяснений, закрыта, и всё. Димка хотел, было, потащить меня ещё куда-то, но тут я уже упёрся. Не хочу я никуда тащиться, я есть хочу, я выпить хочу... С тобой хочу выпить, и вообще, на улице сыро, скользко, я продрог в электричке, – пошли вот в то кафе, что прям рядом с платформой...

– Как оно вообще, Дим? Ты в нём бывал?

– Нет, Ил. Да какая разница, водка, – она везде водка. Ну и не отравят ведь нас там. Пошли туда, прав ты, неохота по льду этому шастать...

– Я всегда прав! Бля...

– Что?

– Зажигалка сдохла...

– Держи.

– Да у меня вторая есть, Зиппо... где-то... Давай.

Я курю, поддерживаю прихрамывающего КДВ иногда под локоть, – там, где скользко, – он не обращает на это внимания, увлёкшись рассказом про своё Одинцово... Про Гава своего рассказывает, как этот, в общем-то сам ещё щенок сеттера, притащил Димке двух дворняжек...

– Охуеть... И что, теперь у тебя три собаки? Охуеть!

– Угу... А куда их девать? Я уже всем навяливаю их, да кому они нужны... Ты бы вот взял дворняжку, Ил? С улицы? – усмехается КДВ...

– Нет, конечно. Во-первых, у меня Бобик, пусть он и в Магнитке остался... Во-вторых, Светка моя хочет чи-хуа-хуа.

– Ёб! – тут же ржёт эта зараза! – Это же такие... типа тараканов шерстистых? Ил-2 с чи-хуа-хуа на прогулке... Сдохнуть только! Увидеть это и умереть! Ты же "служебник", Бобик твой овчарка, до этого доберман у тебя был, – ты что, Ил, ориентацию сменил?

Смешно. Я посмеиваюсь, – а ещё я рад, что Димка не потерял своего чувства юмора. Хм, он всегда говорил, что у меня особенное чувство юмора, – причём, говорил это скорее неодобрительно. Это был период, когда он работал в фирме, производившей гробы... Да-да, гробы! – ну? – и как я мог удержать от постоянных хохм по этому поводу? И как несложно догадаться, хохмы эти мои были... специфические, так сказать. Эх, и резвился же я тогда! Во всю, блин, я развлекался, изводя этого... кинематографиста-гробовщика.

Нет, но как он сдал за эти годы! Хм... Сдашь тут, с его болячками... А ведь ещё у Димаса, как я помню, одно пожизненное заочно. В Палермо идиот судья вынес... Ладно.

Итак, мы с КДВ сидим в привокзальном, – точнее, в "приплатформенном" кафе. А немаленький город Одинцово, три остановки электричка делает тут...

Водка холодная, жаркое горячее, чёрный "Бородинский" свежий, – неплохо, в общем, признаю я. И мы, в довольно уютном, чистом, недавно, по-видимому, ремонтировавшемся зале, лишь вдвоём. Странно, воскресенье ведь, и уже не так рано, одиннадцать уже, а посетителей, кроме нас с Димкой, нету в этой, неплохой, в общем-то, забегалолвке. Ну, тем лучше! Ещё бы музыку сменили они тут, или вообще, выключили...

– Дим, я зелени хочу, петрушки.

– Будет, если есть тут у них... Хозяин! – оттолкнувшись внушительным животом от стойки, к нам подгребает туша кавказкой национальности. – Зелень есть у вас тут? Порей-сельдерей... Петрушка типа... И музыку можно сменить, а, брат? Уши вянут от... кто это, вообще?.. Ах, Билан...

КДВ ухмыляется, – да. Бледная тень от прежнего Димки... Грустно это всё. Чёрта я примотал в Одинцово? Ну, как же! С другом встретиться...

Зелени у них нет, разумеется. Но на столе оказывается тарелка с квашеной капустой, украшенной несколькими маринованными помидорами. Ну, хоть так...

– Ил, ты здорово выглядишь, правда. Не изменился ничуть... Надолго в Москву?

– Пока поживу. Там видно будет... Работы на Урале нет. Ты-то сам как? Собака как твоя? Ну, кроме того, что он тебе щенков дворняжек таскает... собака – лицо хозяина...

– Гав? А чо ему будет... – КДВ игнорирует моё последнее замечание. – Хочешь, пойдём посмотрим.

– Нет. Не хочу я к тебе.

– Ну да, понимаю. Ил-2 в оглядках... А вдруг кто спалит? Ведь к такому одиозному персонажу...

– Дурак, – спокойно отзываюсь я. – Давай, накатим лучше...

– Давай...

– А вообще, ты прав, – нечувствительно проглотив водку, даже не спёртым голосом, говорит КДВ. – Ко мне нельзя. Эта там моя, мадама...

– Что, так всё плохо?

– Хуже некуда. Письмо тут на днях порвала, которое мне Сева прислал из тюрьмы, я даже прочесть не успел.

Я пожимаю плечами...

– Сколько ей лет-то?

– Столько не живут, Ил. Да нет, это у неё не маразм, просто она меня... типа не очень любит.

– Дим, ты чего не ешь? Жаркое простыло.

– Да я не голоден...

Я пересаживаюсь с места напротив, на место рядом с КДВ. Мы, понизив голос, – музыку кавказец таки выключил, – вспоминаем... Интервью это твоё! Мало, что тебя эта журналюшка кинула с теми 500$, что обещала, так и работа накрылась... Да, а хорошая была работа, Ил!.. Гробовщик!.. Сам ты... Хм, Димка, а на форумах пиплы, – кто в непонятках, кто в респекте... Бабки нужны были, Ил. Что уж тут, наша ориентация более чем затратна... Ах, как сказал!.. Ну, я же классик. – впрочем, ты тоже... Ага. Оба. А ты ещё и брэнд... Угу. Прикинь, Ил, мне тут залетело с Мула... на старой ещё работе, – бля! – я никогда не был в Гвинее! А тут Гвинея... да, по-моему, Гвинея, – и заставка: KDV!.. Согласен, укатайка. Говорю же, ты брэнд... Я – миф... Ну да. И история ещё... Хорош, а?!. Ну, вот, – и не только вспоминаем, мы с КДВ говорим и про те события, которые сейчас происходят, и про тех людей, которые в них участвуют...

– Дим, а скажи, какого беса ты мне этого гадёныша подгонял?

– Ну, надо же ему было где-то отсидеться...

Я задумчиво разглядываю дно своей рюмки... Да уж! Мой Сероглазый устроил бы твоему протеже "отсидку"!!! С говном бы сожрал...

– А чего ты его так, – "гадёныш"? Ты же даже не видел Цивика...

– И хвала всем Богам! Те, кто его видел, где они? Эх, Дима, Дима... Мало тебя жизнь учила?

– Да пошёл ты, – стереотипно отвечает КДВ. – Моралист...

Одинцово... А мне ещё пилить домой в Зюзино, на Каховку... Электричка до Беговой, метро потом до Пушки, – хм, – и на Чеховскую, на свою "серую ветку"... А я пьян, что ли? Нет, грустно просто...

– До Беговой мне ехать обратно, а потом до Пушки, или до конца, до Смоленской, как думаешь, Димка?

– Мда, Пушка... Давно там не был, Ил?

– Да как сказать... По "теме" я там с конца 90-ых не бывал, а так-то совсем недавно. Сразу после НГ. К нам моя мама приезжала в гости на праздник, так Светка взяла билеты в театр на Малой Бронной...

– Ты же театр не терпишь, Ил!

– Не терплю. Да мы и не попали в него, к счастью... То есть, по несчастью, – билеты были на "Жидов города Питера", по Стругацким, но Лев Дуров... Я не понял толком, что там с ним случилось, то ли травма серьёзная, то ли болезнь, но спектакль отменили, так или иначе. Точнее, заменили какой-то хренью. Ну, мы и сдали билеты. Мы решили на Варшавку лучше, в "Ёлки-Палки" завалится. А тепло было, ну, я и повёл своих дам погулять по Тверскому бульвару... Светка же москвичка, значит, Москву плохо знает, – смеюсь я.

– Это точно! Мало таких москвичей, которые её знают хорошо.

– Да... Ну, и вышли на Пушку, нам же до Варшавки по серой ветке, на Чеховскую нужно было...

– И что?

– Что, что... Ностальгия. Особенно, когда сквером за "Россией" шли...

– Да, понимаю...

Ещё бы тебе не понять! Пушка, Пушка... КДВ, КДВ...

– Это, Ил... Мне пора... пьян я...

Да. Сдал Димка. И пьянеет быстро как... Раньше, помнится... А ведь он моложе меня, – с острой тоской думаю я! Моложе... Мда... Мне больше 35 никто и не дает... а он... А у него пожизненное в Палермо! Идиот я, – возраст ничто. Воспоминания всё...

– Тебя проводить?

– Это я тебя провожу! Тоже мне... На платформу провожу...

– Давай, проводи, кинематографист.

– Сам ты... писатель...

– Я твой друг.

– Да. Последний, бля...

– Нет. Первый...

– Принято...

Мы выходим из этой кафешки, Димку покачивает, и дело не в хромоте... Какие наххххх "проводы"!

– Так, Дима, ты, – домой. Я тоже.

– Ла-адно... Когда теперь свидимся?

– Не знаю... Как позовёшь. Впрочем, 23-го марта ты у меня!

– Надо же! Помнишь...

– Помню. Твоя днюха.

– А как жена твоя? Мелкий как отнесётся? Хотя, какой он "мелкий", – ему сколько? 15 уже?

– Да. А в мае будет 16. Нормально они отнесутся. Это же ты...

– Вот именно...

– Да что за настроение такое! Смирно! Вольно...

– Мне с собакой ещё гулять...

– Завидую. Мой Бобка в Магнитке остался. Как он там...

– Да уж! Бобик твой... Чудище!

Я смеюсь, достаю сигареты, – Капитан Блэк, – протягиваю Димке.

– Да ну! Травится химией этой, я и так от "химии" чуть в не двинул кони в больничке. Я свои.

Он всегда предпочитал черные тоны в одежде. Так и сейчас. Даже джинсы черные. "Мотор", что ли...

А я люблю светлые тона, даже пальто, купленное Славкой для меня в Милане, светлое.

В самом конце 90-ых, на переломе веков и тысячелетий, я впервые увидел его "продукцию". И решил, что тот, кто такое снимает, должен умереть. Идиот! Я идиотом был... Моралист? Нет, просто идиот. Но, как бы там не было, и кем бы я тогда не был, я... Впрочем, не буду говорить я об этом, – что я хотел тогда сделать, – главное, возможность имел сделать... Да, идиотом я был, да я и щас не стал умнее...

А потом с ним познакомился... С Бегемотом его, – это так его пса звали, сдох пёс... Мы оба плакали...

Он мой друг. Точка.

Я смотрю ему в сутулую спину, – электричка тронулась... Нет. Мы больше не увидимся, Дима. И ты ко мне не приедешь. И я в Одинцово не приеду больше...

Я домой хочу... Прощай, Друг... Друг? Да. Такая вот бывает дружба...