Текст книги "Для убийства нужны двое"

Автор книги: Хорст Бозецкий

сообщить о нарушении

Текущая страница: 5 (всего у книги 10 страниц)

8. Комиссар Манхардт

Дело шло к вечеру, и людей Манхардта постепенно охватывало отчаяние. Им до сих пор не удалось найти среди знакомых и друзей Фойерхана человека по имени Томас Шварц. И притом фрау Фойерхан уверяла их, что этот Томас Шварц – один из ближайших приятелей сына.

Даже вахмистр Кох, всегда сиявший, как осчастливленное дитя под елкой, кисло жаловался:

– Черт побери, я побывал у всех его девиц – Гизелы, Анти, Клаудии и Барбары – и ни одна никогда не слышала ни о каком Томасе Шварце. Господи, ну и бабы, скажу я вам! Едва не оторвали мне все пуговки на брюках. Да, у Фойерхана есть вкус… И долги тоже!

– Еще что-нибудь выяснили? – зевая, спросил Манхардт.

– Ничего. Фойерхан, судя по всему, гуляка, но с добрым сердцем. Золотая душа, которой все прощается. Разыгрывает плейбоя, богему. Затхлое мещанское окружение его не устраивает, но, безусловно, он не принадлежит ни к какой оппозиции. Не курит, но изрядно пьет. В июне был в Сен-Тропезе, в июле, кажется, в Тунисе. Работа? То тут, то там, но нигде долго не задерживается. Анти утверждает, что время от времени он обслуживает и богатых вдов, чтобы поправить финансовое положение. Да, пока не забыл: Клаудия знала, что он собирался в Гермсдорф. – Кох замолчал и налил бокал лимонада.

Манхардт чертил карандашом в блокноте схему железнодорожных линий. «Нужно бы купить модель железной дороги», – решил он и зажмурился. Профессия его – дерьмо.

Просто невозможное. Когда не находили виновного, он злился на себя и на весь мир. Но когда ловили, ему становилось жаль беднягу, он начинал сомневаться в правоте общества и его законов. Ну как он мог выбрать такую стезю!.. Он просто не решился противостоять отцовской воле. Хотел было поступить в большой электротехнический концерн, но там ему сказали: «Нам нужен человек целиком!» – и это вызвало в нем первобытный ужас.

Он ни за что не мог себе представить профессию, которой стоило бы посвятить всю жизнь без остатка. И в результате стал полицейским чиновником; ему казалось, что так он обеспечит себе и спокойную работу, и свободное время. Ведь у него хватало увлечений: шахматы и модели железных дорог, легкая атлетика и футбол, южноамериканские романы и живопись Миро. А теперь? Каждый день сверхурочная работа, и главным образом по ночам. И хотя вел он себя явно незаинтересованно, вяло и просто не слишком умно, из года в год поднимался все выше – до должности криминального комиссара. Разумеется, среди слепых и одноглазый король, а кто из гениев пойдет в полицию? Ну и вот… Оставалось ему только утешение, что, по крайней мере, заработка хватает, чтобы прокормить жену и детей. Но что с того, что Элка и Минни подрастают? Лет через десять-пятнадцать будут корпеть за письменными столами над столь же идиотской работой…

Отвратительный трезвон черного телефона вырвал его из задумчивости.

– Побудка! – воскликнул Кох.

Манхардт подтянул телефон, поднял трубку и устало отозвался.

– Это Маргарет Фойерхан. Простите, что беспокою, но… Я хотела поскорее сообщить вам, что приятеля моего сына зовут не Шварц, а Швандт, понимаете? Томас Швандт. Я только что нашла его открытку из Ниццы. Мне очень жаль, что…

– Мне тоже, – холодно буркнул Манхардт. – Надеюсь, ваш сын не заплатит за эту ошибку жизнью!

– Боже, герр комиссар! Нельзя же… Вы не можете…

– Сделаем все, что в наших силах, фрау Фойерхан, – сказал Манхардт. Потом с иронией добавил: – А если вам что еще придет в голову, звоните нам, ладно?

– Ну разумеется! Но и вы мне сразу позвоните, если…

– Непременно. До свидания, фрау Фойерхан. – Манхардт повесил трубку и покачал головой. Его люди работали даром свыше пяти часов… В приступе ярости он схватил дырокол и швырнул его в корзину. – Корова чертова! Парня зовут Швандт, а не Шварц. Томас Швандт!

– Посмотрим, повезет ли нам с ним больше… – Кох вышел, чтобы покопаться в картотеке.

Манхардт встал и несколько раз вздохнул поглубже. Невозможно! Вечно он выходит из себя и теряет контроль. И притом вечно утверждает, что история его не волнует. Но больше всего его раздражало то, что типов вроде Фойерхана он просто ненавидел. Недаром вырос в чиновничьей среде, где его двадцать лет приучали к определенным нормам. При мысли о Фойерхане у него словно что-то включалось в голове. Сексуальный маньяк, бабник, плейбой, жиголо… Такой вот тип когда-то отбил у него невесту. А теперь ему предстоит почетная обязанность спасать его. Ну что же, герр Манхардт, такова жизнь!

– Послушай, есть! – ворвался сияющий Кох, размахивая листком из картотеки.

– Радость, прекрасная радость Господня… – промурлыкал Манхардт.

– Томас Швандт, родился второго октября 1938 года в Берлине, шофер по профессии, два ареста: угон автомобиля и ограбление бензоколонки. Живет… гм… Берлин – Бритц, Буковская набережная, кооператив «Золотой дождь». Ну что скажешь?

– Слишком красиво, чтобы быть правдой! И ни одна из приятельниц Фойерхана не знала о Томасе Швандте?

– Но я их спрашивал про Тома Шварца. Попробовать еще раз? – У Коха загорелись глаза.

– Тебя только пошли! Поедем лучше посмотрим на герра Швандта. Звони в гараж, я пошел вниз.

Через пару минут они уже сидели в машине и пробирались сквозь путаницу узких улочек. В эти часы город был миролюбив и идилличен. Парочки, тесно обнимаясь или держась за руки, направлялись в парк, сентиментальные вдовушки прогуливались с собачками, на балконах сидели солидные супружеские пары, в открытых окнах светились экраны телевизоров, в кафе у буфетных стоек собирались первые жаждущие клиенты.

– Ветряная мельница, – показал Кох. – Мы почти на месте.

Машина притормозила и через минуту остановилась перед садоводческим кооперативом «Золотой дождь». Потянуло сыростью – всюду работали поливальные машины. Пахло свежескошенной травой, мокрой землей, садовым варом, краской и почему-то – подгоревшим ужином. Перед многочисленными беседками покачивались пестрые фонари. Откуда-то донесся звонкий смех, звяканье бокалов, музыка из транзисторов.

– Пивная напротив, – заметил Манхардт, когда они шли по пыльной дорожке. – Спросим у бармена, где домик Швандта.

– Так лучше всего, – согласился Кох.

Они перешли бетонную танцевальную площадку и оказались у черного хода приземистой деревянной постройки. Узкие двери были открыты настежь, и через них они заметили бармена, восседавшего далеко в глубине за стойкой.

– Привет, шеф! – окликнул его Манхардт. – Не могли бы вы подсказать, где найти герра Швандта?

– Разумеется!

– Так где же?

– Сидит у меня в саду! – Неуклюжий толстяк бармен крикнул в распахнутые парадные двери: – Томи, иди сюда, с тобой хотят поговорить!

– Спасибо, – поблагодарил Манхардт.

Он уже хотел идти навстречу Швандту, когда в дверях появился молодой человек атлетического сложения. У него были очень длинные волосы, светлые джинсы и ярко-красная махровая рубашка. Лицо его напоминало – по крайней мере при таком освещении – череп: сильно выступавшие лицевые кости и впалые щеки.

По жестикуляции дежурного, который явно хотел представить им гостя, следователи решили, что перед ними Швандт.

Но едва их завидев, Швандт метнулся в сторону, смахнул несколько садовых стульев и исчез во тьме.

Манхардт с Кохом пустились за ним. Поведению Швандта было только одно объяснение: это их человек! Но у них была неважная стартовая позиция, поскольку прежде следовало миновать длинный зал пивной.

В свете неоновой рекламы они видели, как Швандт одним прыжком перемахнул дощатую изгородь и пустился наутек через густой сад, явно собираясь выбраться на Буковую набережную. Видимо, там он оставил машину.

– Криминальная полиция! Стоять! Стой, стрелять буду! – взревел Манхардт.

В этот момент Кох вскрикнул и растянулся. Споткнувшись о косилку, он вывихнул левую лодыжку.

Манхардт мчался дальше. Все происходящее казалось ему просто смешным. Взрослые мужики играют в казаков-разбойников. Почему этот идиот не останавливается? С неохотой вытащил он свое служебное оружие и сделал два предупредительных выстрела.

Швандт их игнорировал.

– А, чтоб тебя!.. – буркнул Манхардт, огибая кусты шиповника, которые разглядел в последнюю минуту.

Повсюду изгороди, колючие кусты роз, перекопанная земля, бассейны, деревья, шезлонги и лежаки. Женщины и дети с криками разбегались, мужчины орали: «Держи его!»

Успев разорвать правую штанину и истекая кровью из многочисленных порезов и ссадин по всему лицу, он решил наконец прекратить погоню. Несмотря на все его усилия, Швандт отрывался от него все больше и больше. Тот явно знал тут все тропы.

Откуда-то донесся голос Коха:

– Я позвонил в центральную, они оцепят весь район.

– К тому времени он бог весть где будет, – буркнул Манхардт. Потом обратился к молодой женщине с ребенком. – Скажите, где, собственно, живет Швандт?

– Здесь, в красном домике с шиферной крышей, прямо рядом с нами.

Манхардт продрался через густые кусты крыжовника, перелез через кучу компоста, потом перепрыгнул низкую проволочную изгородь. Какой-то садовод отсоединил колпак фонаря и светил теперь на домик Швандта.

– Справа на столбе выключатель! – крикнул кто-то. Под карнизом Манхардт нащупал выключатель. Загорелась голая лампочка.

Двери не были заперты, потому он без колебаний распахнул их и сразу же отскочил в сторону, держа оружие наготове.

Ничего.

Войдя внутрь, Манхардт с первого же взгляда убедился, что там никого не прячут. И вряд ли Швандт мог закопать там труп.

Манхардт спрятал пистолет и ощутил какое-то странное злорадное облегчение, с которым не мог справиться. Он желал Фойерхану как следует помучиться… Если тот еще жив. Он ненавидел похищенного, хотя с ним никогда не встречался. И ненавидел не потому, что не переносил подобных типов, но – как прекрасно понимал – из зависти. Завидовал исключительной удаче Фойерхана: его имя появилось в заголовках всех газет, его судьбой интересовались миллионы…

Понурив голову, злой на самого себя, шагал он к выходу, чтобы найти Коха. Весь был как побитый, и это ему не нравилось.

9. Гюнтер Фойерхан

На несколько минут его охватила упоительная эйфория. Он даже начал было отплясывать твист, мурлыча старый шлягер и громко щелкая пальцами. Когда весь лоб покрылся потом, почувствовал вдруг, как устал, застонал и рухнул на топчан.

Который может быть час? Три утра? Или уже полдень? Двенадцать часов… В голове его зазвучала мелодия из фильма «В самый полдень». Как там было… Do not for sake me now and ever… или что-то в этом духе. Он не знал толком английского. Но и этого хватило, чтобы заполучить Мэгги. Лето 1968-го, Лондон. Все испытанное ими они тогда вычеркивали из списка. Существуют ли еще на свете Лондон, Нью-Йорк, Москва или Париж? Мать говаривала: верю только тому, что вижу собственными глазами.

«Боже мой, но как убить время? Как избавиться от мучительных мыслей?» Он попытался вспомнить стихи, которые учил когда-то: «В потоке тел и песен собирается на Коринфе народ…» Коринф или Каринф? Правильно ли он произносит? «К тирану Дионису Дамон с копьем отважно подобрался, но его взяли в путы стражники. Что он хотел – тарам, тарам, – несчастный храбрец…» Конец. Стихи никогда не были его сильной стороной. Вот рецепты коктейлей – совсем другое дело. Но стихи…

Будь у него хоть радио… Но Томи и просить бесполезно – он никогда не доверял технике. «Испугается, что переделаю приемник в передатчик и стану передавать мольбы о помощи. А вдруг это удастся? Помню, в каком-то фильме… Ведь в космических кораблях могут поймать самый слабый сигнал… Как, собственно, передается SOS? Верно, три точки – три тире – три точки. Полцарства за передатчик! Нет, целое царство! Ах, все это глупости! Нет, нужно радио – чтобы слушать музыку… Ну хорошо, и новости. Но прежде всего отвлечься и ни о чем не думать».

Фойерхан был ярко выраженным сибаритом и всю жизнь старался как можно скорее и проще получить наслаждение. Он был счастлив лишь тогда, когда сильное возбуждение обостряло все его чувства. Когда другие спешили за успокоительным к специалисту, он чувствовал себя в своей тарелке. А теперь этот погреб! Запах истлевшего дерева, пыль, сырость грязно-белых стен, пронзительный холодный свет, полная тишина… Нет, что за муки!

Он думал о русоволосой Клаудии, о ее рубенсовском теле. Когда она лежала сверху… Его утешило, что при одной этой мысли член натянул штаны. Эта реакция вдруг наполнила его верой в свои силы. Он лег на бок, закрыл глаза и разогрел кончики пальцев. Наконец перед глазами возникли картины, которых он так жаждал. Клаудия в короткой клетчатой шотландской юбке. Он целовал все выше ее мягкие бедра. Потом сорвал тонкие трусики, задрал юбку и взял ее. Он долго сопел, очень долго, уже хотел отказаться от этой затеи – и тут напряжение сразу спало. Тяжело дыша, весь залитый потом, он чувствовал, как содрогается все тело. Возможно, это в последний раз… Он поспешно отогнал непрошеную мысль, перевернулся на спину и отдался медленно спадавшему упоению. Он был удовлетворен, его охватила блаженная истома.

Лежал он так не меньше получаса. Потом стало противно от неприятной сырости и пронзительного запаха, который от него исходил, и он поднялся. Сразу стало мерзко. Его бил озноб. Он был ужасно грустен, задумчив и растерян. В душе он видел песочные часы рядом с источником радостей и наслаждений.

В часах пересыпался песок, он сидит тут и не может попасть к источнику. Потерянное время, безвозвратно потерянные часы. Он видел себя в гробу, заживо погребенного, давно уже мертвого. Боже, что за идиоты там наверху! Давно должны были его отсюда выпустить. Или на нем уже поставили крест?

Фойерхан ощущал непреодолимую подавленность, но страха смерти не испытывал. Он был молод, честен и жизнелюбив, не мог даже представить смерть, а уж тем более свою собственную. Умирают другие; человек читает об этом в газетах, но его самого это не касается. Его даже немного расстроило, что он не боится, казалось, это входит в условия роли, которую он сейчас играет. Это было просто его обязанностью перед миллионами людей, которые за него переживали; у них было на это право. Их сочувствие требовало взаимности. И как он после освобождения станет рассказывать репортерам свою волнующую историю, если даже не испытывает страха?

Голая лампочка под потолком вдруг погасла.

Фойерхан встал, приковылял к дверям, нашел их и тряхнул решетку.

– Томи! Господи, включи свет!

Сердце его, казалось, вот-вот разорвется, пот полил градом, лицо свело судорогой. Он кричал, визжал, ревел и сыпал проклятиями.

«Я заживо похоронен, – мелькало в мозгу, – там снаружи что-то произошло… Катастрофа… Дом горит… Меня засыпало! Помогите! Полиция! Томи!»

Вот теперь он испытывал настоящий страх.

Он изо всех сил впился в крепкую решетку, так что заболели все мышцы. Он задыхался. Потом ноги подломились, и он рухнул на пол. И остался лежать, обессиленный, чувствуя, как по левой щеке течет кровь. Стеная, стал молиться. «Господи, если я выйду отсюда, стану другим человеком… Стану хорошим… Буду ухаживать за больными, заботиться о стариках, женюсь на Клаудии и буду любить детей, часть своих доходов пожертвую на голодающих, сделаю все что угодно! Но только помоги мне!»

Его охватывали безумные фантазии. Он уже буквально ощущал, как Томашевский достает баллон с ядовитым газом и по красному шлангу пускает его в подвал. Нет, он затопит подвал водой. Прямо перед дверью проходит труба. Достаточно ослабить один стык… И пройдут часы, пока вода вытеснит последний пузырек воздуха. «Что же я такого натворил, что меня тут… Господи Боже, за что?»

Теперь он мог представить собственную смерть.

Но ничего не случилось. Повсюду было тихо. Он слышал только стук собственного сердца и хриплое дыхание. Воняло спермой, пылью и фекалиями. Он кое-как поднялся, нащупал дорогу к дивану и снова рухнул на него. Будь у него хотя бы спички… Забыл попросить Томашевского. И сигареты тоже. Или тот хочет его сломить? Свинья! Чертова свинья!

Непонятно: по улицам ходят тысячи людей, и для любого из них этот день похож на все прочие. Жизнь их идет как всегда, гармонично и планомерно. Поезда метро точно по расписанию отходят от конечных станций. В Темпельгофе взлетают самолеты и уходят на запад, автобусы тормозят на красный свет и гиды щебечут: «Пожалуйста, проходите! Наверху есть еще два свободных места. Еще кто-нибудь не вернулся? Вы случайно не в зоопарк, герр водитель? Случайно да? Тогда вперед!» Почему мир не остановится, если ему суждено умереть? Ведь он существует лишь потому, что я о нем думаю!

Устало и обиженно он прижал пылающее лицо к грубой обивке топчана. Острый запах пота и мочи заставил тут же отвернуться. Чувствовал себя грязным, оборванным, зачуханным и опустошенным, как бродяга. «Господи, что со мной делается!» – подумал он.

Потом провалился в болезненную полудрему. Он бежал через замок, полный всяких закоулков, блуждал в лабиринте коридоров и хотел кричать, но не мог издать ни звука. Он бежал и бежал, но двери от него все удалялись. Наконец ему удалось ухватиться за ручку и, задыхаясь, распахнуть богато украшенные двустворчатые двери. Взор его блуждал по огромному зеркальному залу. Вот те на! В правом углу стоял скелет. У него на глазах голый череп оделся жилами, мясом и кожей. И на него уставилось собственное лицо… Вскочив, он выкричал свой неописуемый страх во тьму.

И в этот миг вспыхнул свет.

Дикая радость прогнала страшный образ. Он не ослеп, он все еще видит – и слава Богу! Со светом вернулась надежда. Он встал и сделал несколько шагов.

С той стороны кто-то повернул ключ, и стальные двери распахнулись. «Палач явился», – мелькнуло у него в мозгу. И вопреки собственной воле он отступил от решетки.

«Ну и жирная свинья, – подумал он, когда Томашевский с тарелкой в руке вошел в тамбур. – Мог бы – просто задушил бы его, своими руками задушил. Я никогда ведь ничего ему не сделал… А он постарел. И плохо выглядит. Опустошенное лицо. Наверное, много пьет. Всего тридцать пять – и второй подбородок… Как-то я никогда не замечал, что маленькие бесцветные глазки так близко посажены друг к другу. Просто свиные глазки. Он смахивает на евнуха. Нет, скорее на мясника. Ему явно доставляло бы удовольствие вонзать нож в живое мясо. А это множество перстней… Просто отвратительно! Волосы с перхотью прилипли к жирной коже головы – какая мерзость… И он был моим приятелем?!»

– Ты взялся наконец за ум? – Фойерхан шагнул к решетке.

Томашевский правой рукой протолкнул декоративный платочек поглубже в карман темно-синего костюма. В левой он держал небольшой поднос с тарелкой гренок, открытой банкой крабов, чашкой дымящегося кофе и большим бокалом чистой воды. Рядом со всем этим лежал пластмассовый футлярчик.

– Снотворное, – пояснил Томашевский.

– Спасибо, я и так сплю без проблем.

– Я хочу дать тебе шанс.

– Хочешь мне… – Снова проснулась надежда.

– Шанс самому покончить с собой.

– Ах так… – Фойерхан побледнел. Его едва не вырвало. Пришлось схватиться за решетку.

– Скоро тут станет совсем темно… – Голос Томашевского звучал слабо и жалобно, казалось, у него увлажнились глаза.

Фойерхан это прекрасно видел. «Несчастный палач», – подумал он. Он сам был в безнадежной ситуации, но очевидная слабость Томашевского заставляла горячечно искать выход. Такой жалкий противник – с ним он уж как-нибудь справится! Мать говаривала: «Сила воли всегда поможет».

Мать! Да, вот спасительная идея! В нем сразу все воспряло. Если он верно отгадал настроение Томашевского, это нужно использовать. Ему стоило немалого труда сдержать возбуждение.

– Я это сделаю, – сказал он. – Очень скоро… Но позволь мне перед этим написать несколько строк матери.

– Гм… – Томашевский колебался. – Но я все прочитаю. И не пытайся написать, что…

– Конечно нет. Всего несколько строк. Что я жив… – И в тот же миг он сообразил, как неудачно выразился.

– Ну ладно…

Получилось!

Томашевский поставил поднос на пол. Потом вырвал два листка из блокнота и вместе с шариковой ручкой подал через решетку Фойерхану.

– Спасибо.

Фойерхан сел на диван и приготовился писать. Томашевский подал ему сероватый, немного мятый конверт, который обнаружил в нагрудном кармане. Фойерхан несколько секунд размышлял, потом начал строчить. Столь неожиданно проснувшаяся надежда едва не лишила его чувств, и он с трудом смог сосредоточиться: слишком радовался, что ему в голову пришел столь гениальный ход. ЛЕСТЬ СПАСЛА ЕМУ ЖИЗНЬ, – будут писать газеты. – ПОХИЩЕННЫЙ ИЗ ГЕРМСДОРФА ЗАСЛУЖИЛ НАГРАДУ. СПАСИТЕЛЬНАЯ ИДЕЯ В ПОСЛЕДНИЙ МИГ… Перо летало по бумаге. Чтобы было удобно писать, он положил ее на подошву правого ботинка.

План был совсем прост. Некоторые буквы он особо выделил, сильнее нажимая или, словно случайно, еще раз обведя их ручкой. Прочитанные подряд, они образовывали адрес его нынешней тюрьмы: Бенедиктинштрассе, 110. Одно он знал точно: едва листок в конверте попадет в руки матери, об этом узнают в полиции и внимательнейшим образом все изучат. Там сразу же поймут, о чем идет речь. Если так, он будет спасен. Помоги себе, человек, и Бог тебе поможет!

Томашевский молча, с застывшим лицом наблюдал за ним. Наконец все было готово. Напрягая глаза, он еще раз пробежался по строчкам. Это его последний шанс, ошибка может означать смерть. Но он уже не мог сосредоточиться, в голове все плыло. И вновь пытался найти в переплетавшейся путанице строк разумную систему.

Милая мама!

Без тебя мне тоскливо, но я все еще жив, и учитывая обстоятельства, чувствую себя относительно хорошо. Надеюсь увидеть тебя здоровой и бодрой. Надейся и ты! Не нужно за меня бояться, скоро все будет в порядке. К счастью, ничего страшного не случилось, и я здоров, как бык. Спасибо за все, что ты для меня сделала. Обнимаю, целую.

Твой сын Гюнтер.

Фойерхан трясущейся рукой написал еще имя матери и адрес на конверте. Потом положил в него оба листка и подал Томашевскому.

Затаив дыхание, следил он, как Томашевский разглядывает листки. Кровь шумела в ушах.

Томашевский уже собирался сунуть листки в конверт, как вдруг замер. Потом еще раз просмотрел текст.

– Неплохо придумано, – рассмеялся он. – Но тебе не повезло, милый мой! – И разорвал оба листка.

Фойерхан был потрясен. Ему казалось, что он падает в кратер вулкана, который снова извергнет его распадающимся раскаленным шаром. Его охватили ненависть, злость и смертельный страх. Издав звериный вопль, он кинулся на решетку, ударившись об нее всем телом. Боль только разъярила его еще больше. Обе руки, как змеи, проскользнули сквозь прутья и схватили Томашевского за левое предплечье. Томашевский ногами уперся в решетку и откинулся назад, но напрасно: Фойерхан сантиметр за сантиметром втягивал его руку к себе в камеру.

– Пусти меня! – кричал Томашевский. – Пусти! – Жилы его напряглись, свободной рукой он пытался оторвать пальцы Фойерхана.

Тот продолжал тянуть изо всех сил. «Если смогу втащить сюда всю его руку, я спасен, – думал он. – Отогну пальцы назад, а может, и сломаю. Теперь он от меня не уйдет… Если сломать ему палец, то он наверняка потеряет сознание и я достану из кармана ключи. Или просто подожду, пока кто-нибудь не придет его искать. Достаточно будет поднять крик, и меня освободят. Боже, ну и силен же этот боров! Но я должен его удержать, должен! Или привяжу его ремнем к решетке. Если не появится на работе, люди с фирмы придут его искать… Найдут меня. Еще десять сантиметров – и готово. Я должен это сделать, если хочу выжить!»

Но и Томашевский понимал, о чем идет речь.

Их схватка была молчаливой, но упорной.