Текст книги "Сказочные истории маленького города"
Автор книги: Гурам Петриашвили
Жанры:
Сказки
,сообщить о нарушении
Текущая страница: 2 (всего у книги 3 страниц)
А ребятишки ликовали:
«Как мы здорово придумали!»
Человечки радовались и взлетали ещё выше.
Люди всё дули и дули. Уставали, конечно, но были довольны и виду не показывали...
Только одному ленивому человеку надоело дуть, и он незаметно ушёл домой.
Но ему было интересно, отчего эти человечки-малютки такие лёгкие и как им удаётся летать на листьях.
Знаете, когда человек
не чувствует красоты и не умеет любоваться прекрасным, он всегда начинает рассуждать.
Человечки до самого вечера летали над деревом, а потом спрыгнули на ветки и крикнули ребятишкам:
– Прощайте!
Люди разошлись по домам...
А когда стемнело, к дереву подкрался любопытный лентяй, и забрался на него, и схватил одного человечка, чтобы унести к себе домой.
Но едва он коснулся малютки – тот исчез, на глазах пропал!
Лентяй так изумился, что упал с дерева. Встал кое-как и заковылял скорее из парка. Испугался, как бы не узнали, что он наделал.
А на следующий день исчезли все человечки-малютки.
Под деревом-исполином лежали жёлтые листья, а на них виднелись маленькие крапинки – следы высохших слёз.
Огорчились жители Маленького города, расстроились. Но особенно тосковали по малюткам дети. Даже самые стойкие мальчишки плакали.
Но не пропали крошечные человечки.
Птицы унесли их в лес.
С тех пор живут они в лесу на одном большом дереве.
Они помнят своих друзей-ребятишек и скучают без них.
Каждую осень, когда наступает пора листопада, в город залетают птицы и бьются крыльями в оконные стёкла. Они будят того из ребятишек, кто больше всех думает о человечках-малютках, и ведут его в лес.
Увидит малыш малюток, и лицо его озаряется счастливой улыбкой. Этого и ждут человечки. Они не могут жить без ребячьей улыбки.
Радуются человечки, весело перепрыгивают с листа на лист, качаются на ветках, рассказывают малышу удивительные истории. А потом малыш надувает щёки, и человечки-малютки уносятся ввысь.
Да, да, вполне достаточно усилий одного малыша, чтобы человечки могли полетать над деревом.
...Каждую осень в Маленький город прилетают птицы и ведут малыша в лес к крошечным человечкам.
Птицы выбирают того из ребятишек, кто чаще всех вспоминает о человечках-малютках и умеет хранить тайну. Ведь если он проговорится, где живут малютки, какой-нибудь злой человек найдёт их, притронется к ним, и тогда человечки исчезнут навсегда.
Но ребятишки вырастают, и всё меньше остаётся в Маленьком городе людей, которые помнят летающих человечков.
По-прежнему стоит исполинское дерево в городском потоке.
Осенью его листья сжигают, но горожане успевают подобрать и унести несколько листьев.
А зимой иногда находят в книге заложенный между страницами жёлтый осенний лист в мелких крапинках.
Они глядят на лист и не могут понять, что с ними творится: улыбаются, а по лицу текут слёзы...
В Маленьком городе был парк, а в парке – усыпанная цветами горка. Горожане решили устроить что-нибудь на красивой горке, но не могли никак договориться между собой. Одни предлагали одно, другие – другое, кто – столовую, кто – карусель для ребят, а некоторые хотели телескоп установить, чтобы ночами звёзды разглядывать. «В два раза больше увидим»,– уверяли они.
Но вот пролетела над Маленьким городом неведомая яркокрылая птица, обронила на горку два блестящих зёрнышка и скрылась из виду.
И выросли на горке два диковинных дерева: широкие прозрачные листья на них переливались всеми цветами радуги, а на ветру звенели, словно колокольчики.
Люди забывали про свои дела и со всего города сбегались полюбоваться дивными сверкающими листьями, послушать их нежный звон.
А дети и вовсе не покидали горки, целыми днями играли они под деревьями, а повеет ветерок, и зазвенят листья, запоют тоненькими голосами.
Потом на деревьях появились плоды – большие, круглые, как арбузы.
Плоды росли и увеличивались прямо на глазах. А листья звенели всё тише и тише и наконец совсем перестали звенеть.
Деревья притихли, будто задумались.
И люди поняли: наверняка случится что-то особенное.
Со всего города собрались взрослые и дети, столпились вокруг горки и стали ждать.
И вот с одного дерева сорвался плод и упал на землю. Он качнулся из стороны в сторону, зазвенел и замер на месте.
Все затаили дыхание.
Вот пёстрый плод снова зазвенел и раскололся – в нём сидел человек!
Человек встал, подошёл ко второму дереву и оглядел плоды на нём. Он выбрал взглядом один и долго-долго смотрел на него. Плод сорвался с ветки, ударился о землю и со звоном раскололся.
Внутри плода оказалась скрипка!
Человек взял скрипку, положил на плечо и тронул смычком струны.
Люди зачарованно слушали, как он играет.
Потом музыкант поклонился людям, спустился с горки и исчез из виду.
И тогда с первого дерева сорвался ещё один плод.
И из этого плода появился человек. Со второго дерева и для него упал плод.
Этому человеку достался рожок. Играя на рожке, он тоже сошёл с горки и скрылся из глаз.
Так падали на землю плоды, и один за другим появлялись из них музыканты и музыкальные инструменты, пока не осталось на деревьях по одному плоду.
Появился из плода последний музыкант и стал под вторым деревом.
Он долго ждал, когда упадёт предназначенный ему плод.
С нетерпением ждали и горожане. Всем казалось, что последний инструмент будет необычным.
И вот упал на землю плод, но не раскрылся.
Человек стоял и ждал, долго ждал, а когда спустились сумерки, тяжело вздохнул, взял в руки красивый плод-шар и, задумчиво склонив голову, спустился с горки.
Люди сочувственно расступались перед ним...
С тех пор человек печально бродил по городу. И всегда шел туда, где играла музыка, и слушал, слушал ее, пока не стихал последний звук.
Горевал этот человек оттого, что не раскрылся упавший для него плод и не получил он музыкального инструмента.
Однажды он услышал плач. Навстречу ему весь в слезах шёл мальчик.
– Чего ты плачешь, малыш? – спросил он.
– Я пёстрые камушки потерял,– всхлипнул мальчик.
– Ну и что! Посмотри, сколько вокруг пёстрых камушков! Стоит ли из-за них плакать? – подивился человек.
– Не нужны мне эти камушки! Мне мои камушки девочка подарила! – объяснил мальчик и, горько плача, пошёл дальше.
Задумался человек. Оказывается, не только у него горе. И он понял – у каждого своя печаль.
С того дня он внимательно приглядывался к людям, старался узнать, о чём мечтают, что тревожит и заботит их...
И вот разнеслась молва: в Маленьком городе появился удивительный клоун. Он выходит на арену с большим пёстрым шаром и даёт весёлые представления. Шар в руках клоуна превращается то в
огромное яйцо, из которого вот-вот вылупится большой птенец, то в лёгкий воздушный шар – хоть несись на нём к облакам, то кажется сладким шариком-мороженым, а сам клоун маленьким мальчиком, который никак не решит – сразу съесть его или, облизывая, продлить удовольствие. А иногда клоун усядется напротив шара и, подперев рукой подбородок, глядит на него, точно на луну. А то станет печальным-печальным, и шар у его ног кажется огромной слезой.
Вы, конечно, догадались, кто был этот клоун. Не горевал он больше.
Люди смотрели представления клоуна, радовались и печалились вместе с ним и возвращались домой полные светлых надежд.
Бывали на представлениях и музыканты, вышедшие из пёстрых плодов. Когда людей не трогала их игра, они хотели узнать, чего не хватает их музыке, чем волнует людей клоун.
На представлениях клоуна музыканты постигали горести и радости жизни. И музыка их звучала по-иному.
Так служил клоун людям.
А на усыпанной цветами горке звенели листьями два дивных дерева. И каждый год появлялись из пёстрых плодов новые музыканты и инструменты для них...
Но однажды горожане заметили, что деревья сохнут.
Весь город устремился в парк.
Прибежали к горке и музыканты и клоун.
Видят: опали с деревьев звонкие листья...
Внезапно деревья дрогнули и исчезли.
Безмолвно стояли горожане.
Молчали опечаленные музыканты.
Грустно задумался о чём-то клоун.
Вдруг он поднялся на вершину горки и начал представление со своим пёстрым шаром.
И лица людей постепенно осветились улыбками.
Закончил клоун представление и высоко-высоко под бросил свой шар.
Шар упал, раскололся со звоном, и все увидели тоненький прутик-саженец.
Засмеялся клоун, выпрямился, радостно вскинул руки и сделался стройным деревцем...
Снова стоят на горке два дивных дерева. Звенят на них прозрачные широкие листья. И покрываются они плодами – большими, круглыми, словно арбузы.
И снова появляются из плодов музыканты и инструменты для них. Разбредаются музыканты по свету и веселят людей своей игрой. Но всякий раз одному из них не достаётся инструмента, и он становится клоуном.
Потешает клоун людей.
А потом, когда деревья засыхают, пёстрый шар клоуна раскалывается, и возникает прутик-саженец, а сам клоун превращается в стройное деревцо...
И не исчезают на свете музыканты и музыка.
В Маленьком городе жил скрипач.
Как только наступал вечер, скрипач надевал свой старый фрак, брал скрипку и шёл на городскую площадь.
Он становился посреди площади и начинал играть.
Послушать музыку приходило всего несколько человек.
Скрипачу было, конечно, обидно.
Закрыв глаза, он долго, самозабвенно водил смычком по струнам. Играл до глубокой ночи, а когда открывал глаза, оказывалось, что все разошлись.
Скрипач только улыбался и медленно брёл домой...
Так повторялось изо дня в день.
Мало кого влекла музыка скрипача. И скрипач подумал: «Наверно, в скрипке дело, плохая у меня скрипка... Пойду-ка поищу такое дерево, чтобы скрипка из него сама пела».
Отправился скрипач на поиски. Обошёл все леса.
Подойдёт к дереву, постучит по стволу и прислушается. Нет, не то. Нахмурится и постучит по другому дереву.
Все леса исходил скрипач в том краю, чтобы найти особенное дерево.
И однажды увидел в лесу птичку с перебитым крылом.
Поднял её, обрызгал ключевой водой.
Птица встрепенулась.
– Что с тобой приключилось? – спросил её человек.
– Я хотела взлететь высоко-высоко, но мне не хватило сил, крылья устали, и я упала,– ответила птичка и заплакала.
Скрипач осторожно положил птицу за пазуху и поспешил назад в город.
Он заботился о птице, позабыв обо всём на свете, даже о своей скрипке.
– Не горюй,– говорил он птице,– поправишься и снова взлетишь под облака.
Из дома скрипача не доносилась больше музыка, и этому очень радовался его сосед.
Сосед любил поесть, а музыка лишала его аппетита. Он был уверен, что люди назло ему поют и играют. И теперь, когда скрипач перестал играть, сосед был счастлив.
Но прошло несколько дней, и он забеспокоился. Его охватило сомнение, а не замышляет ли скрипач чего-нибудь против него, почему перестал играть?..
Подкрался и тихонько заглянул в окно. И видит: скрипач лечит птицу, бережно накладывает мазь на сломанное крыло.
«Плохо дело,– подумал он.– Вылечит свою пташку и от радости днём и ночью будет пиликать на скрипке, совсем покоя лишусь».
И когда скрипач уснул, сосед забрался к нему в дом и выкрал птицу.
Проснулась утром птица и увидела себя запертой в клетке. Затосковала она без скрипача, потому что полюбила доброго человека, так полюбила, что даже улетать от него не хотела.
Горевал и скрипач. Целыми днями ходил он по городу и спрашивал всех, не видал ли кто маленькую птицу.
– На свете много маленьких птиц! Нет ли у твоей пташки особой приметы? – говорили ему.
– Нет, она самая обыкновенная, только мечтает взлететь в небо, высоко-высоко,– объяснял скрипач.
Прохожие разводили руками и шли своей дорогой.
Скрипач потерял надежду найти свою маленькую птицу.
Решил – нет её в живых, не увидит он её больше.
И вечером снова взял в руки скрипку и отправился на площадь. Стал посреди площади и заиграл...
Когда он устало опустил смычок и открыл глаза, то оказалось, что весь город собрался его слушать!
Люди молчали, заворожённые дивными звуками.
Скрипач вгляделся в лица людей и понял: напрасно искал он особое дерево для скрипки – волнующую музыку рождает сильное чувство, большое горе одухотворило его игру.
Каждый вечер играл скрипач на площади, и каждый вечер люди со всего города приходили послушать музыку.
Когда скрипка умолкала, взрослые утирали слёзы, а дети, придя домой, рисовали в тетрадках сверкающие звёзды.
Ночью происходило чудо.
Ребята ложились спать, и тогда звёзды срывались со страниц детских тетрадок и взлетали в небо.
Недоумевали астрономы: откуда появляются на небе новые звёзды?! Спрашивали друг друга: что это творится на небе? Высказывали всякие соображения, спорили, но понять ничего не могли.
Наконец установили дежурство.
По очереди наблюдали за ночным небом. Но ведь и астроном – человек, не может он хоть на миг не сомкнуть глаз, а звёзды в это самое время устремлялись со страниц в небо.
И прибавлялось на небе звёзд...
А в Маленьком городе все напевали мелодии скрипача.
И сосед скрипача Лишился покоя. Он злился на музыканта, злился на горожан и на весь мир, не знал, куда деться от музыки. Не спал, не ел и не пил от злости.
Взял он клетку с птицей, ударил об стенку и разбил клетку. Схватил птицу и побежал к городской площади.
На площади горожане слушали скрипача.
Сосед швырнул к ногам музыканта полумёртвую птицу и скрылся из города.
Люди на площади стояли безмолвно.
Маленькая птица умирала, горько оплакивал её скрипач.
...С тех пор минуло много-много лет.
На площади Маленького города стоит памятник музыканту. Он держит скрипку, будто играет на ней. А на плече у него сидит птичка.
Говорят, ночью, когда с неба срывается звезда, скрипач вздрагивает, и скрипка издаёт стон. И тогда бронзовая птица, взмахнув крыльями, взлетает ввысь.
Взлетает высоко-высоко, подхватывает падающую звезду и уносит обратно на небо.
А на рассвете возвращается к скрипачу.
Вот почему не уменьшается звёзд на небе.
Однажды утром над Маленьким городом появилась большая тёмная туча. От тучи отделилось крохотное облачко и стало опускаться вниз.
Удивительное было облачко: лазурное и будто светилось изнутри.
Облачко легло на одну из улиц, как пушистая перина. На нём спал человек.
Со всех сторон сбежались люди и дивились такому чуду.
Человек на облачке проснулся, сошёл на землю и поздоровался со всеми. Потом он снял с плеча ящичек с красками – мольберт и принялся рисовать.
А лазурное облачко медленно уплыло в небо.
У человека не было красок в мольберте, только семь разных кисточек, и каждая рисовала своим цветом.
Художник увлечённо рисовал что-то, пока случайно не глянул себе под ноги. Он нахмурился, опустился на колени и принялся раскрашивать мостовую.
– Что он делает?! Может, он не в своём уме! – недоумевали люди.
Тут солнце выглянуло из-за облака, и все поняли, что человек раскрашивает свою тень.
Художник очень старался, но ему никак не удавалось
раскрасить тень целиком: только сделает шаг в сторону, и она передвинется на новое место.
Тщетно следовал художник за своей тенью.
Вечером тень вовсе исчезла, и человек очнулся. Вернулся он к мольберту, взглянул на незаконченный рисунок и вздохнул.
Тем временем с неба спустилось лазурное облачко. Художник сел на него и улетел.
Утром облачко снова принесло его в Маленький город. Художник начал рисовать, но потом вспомнил вдруг о своей тени и опять принялся её раскрашивать.
Он стоял на тротуаре, и тень падала на высокий забор, ограждавший чей-то дом.
Художник раскрашивал свою тень, а краски ложились на забор.
Выскочил хозяин дома и как раскричится:
– Ты что, спятил! Не марай мой забор!
Но странный художник ничего не слышал.
– Погоди, давай посмотрим, чем это кончится,– сказали хозяину дома, но тот не успокаивался.
Люди заспорили. Одни требовали прогнать художника из города, другие предлагали обождать – интересно им было, что он нарисует.
Спорили, спорили и решили не трогать художника. Но приставили к нему Мазюку с большим ведром серой краски и огромной кистью и велели закрашивать всё, что нарисует художник.
Лазурное облачко каждый день опускалось на улицы Маленького города.
День за днём раскрашивал художник свою тень, а за ним по пятам шёл Мазюка с большущей кистью и замазывал яркие краски серой. Понравилось ему водить кистью туда-сюда. Ребятишки и прозвали его Мазюкой.
Прошло время.
В Маленьком городе свыклись со странным художником и перестали обращать на него внимание. Только иной раз остановится возле его мольберта прохожий, посмотрит и покачает головой: надо же, не дорисует никак!
Зато ребятишки не отставали от художника, очень он им понравился. Они приносили свои игрушки, тетради, книги, клали на тень, а он не замечал этого и раскрашивал их подряд.
День за днём художник красил тень, а Мазюка замазывал её серой краской, но в конце концов Мазюке надоело это.
Сами подумайте, что за удовольствие размазывать серую краску?
А кроме того, трудно было Мазюке следовать за художником.
К вечеру тень художника удлинялась и заползала на стены домов. Художник запросто ступал по стенам, совсем как по земле, и поднимался на любую высоту, а Мазюке лестница нужна была. Злился Мазюка на художника, и с каждым днём всё больше и больше.
Однажды прилёг он отдохнуть – тяжело ведь целый день волочить лестницу – и уснул. На него упала тень, и художник раскрасил Мазюку с головы до ног. Хорошо
ещё, Мазюка лицо прикрыл шапкой от солнца.
Проснулся Мазюка, увидел себя, и сами можете представить, что с ним было!
Что произошло дальше, мы не знаем, но вечером, когда лазурное облачко опустилось на землю, художник не появился. Никто не знал, куда он делся, а Мазюка стоял довольный и злорадно улыбался.
Облачко ждало художника, ждало и унеслось ввысь.
И внезапно полил дождь. Люди подставляли лица под тёплые струйки, но капли обжигали глаза.
Испуганные и удивлённые необычным дождём, все разбежались по домам.
Дождь лил всю ночь.
А утром люди выглянули из окон и не узнали своего города.
Всё вокруг было разноцветным! Дождь смыл серую краску Мазюки, и город – дома, заборы, тротуары, мостовые – оказался ярко раскрашенным.
Следуя за своей тенью, художник раскрасил целый город.
Жители Маленького города не могли наглядеться на дома.
По нарядным улицам прогуливались девушки в красивых пёстрых платьях. Они тоже подкладывали художнику свои платья – ведь он раскрашивал всё подряд.
С тех пор минуло много лет.
В Маленьком городе нашлись серьёзные люди, которые сказали, что неприлично жить в пёстрых, разноцветных домах.
И Маленький город снова окрасили в серый цвет.
Но нельзя смыть яркие краски, потому что художник – вы, наверное, уже догадались – обмакнул свои кисточки в радугу.
Странный недуг поразил жителей Маленького города: все спешили обзавестись чемоданами.
Ничто не интересовало людей, кроме чемоданов.
Собираясь выйти из дому, они долго вертелись с чемоданом в руке перед зеркалом, оглядывая себя. Но их не внешность заботила, их волновало, красиво ли смотрится чемодан.
Никто нигде не появлялся без чемодана.
Горожане судили друг о друге только по чемодану.
И так увлеклись, что человеку, придумавшему чемодан, поставили памятник на главной площади. Постамент имел форму чемодана, и сам каменный человек держал огромный чемодан.
Проходя мимо памятника, горожане почтительно снимали шапки...
На улицах прохожие время от времени останавливались, вынимали из кармана бархотку, смахивали со своего чемодана пыль, начищали его до блеска и шли дальше.
Даже в театре люди не расставались с чемоданами, во время спектакля держали их на коленях. Чему тут удивляться, если и актёры не выступали без чемоданов, и тоненькие, хрупкие балерины танцевали с чемоданами в руках. Правда, чемодан мешал им легко кружиться на носках, но этому не придавали значения.
И лишь один человек во всём городе не имел чемодана. Он грустно бродил по улицам, подняв воротник пальто и засунув руки в карманы.
Это был клоун. Он упрямо не хотел приобретать чемодан, и за это его выгнали из цирка.
И вообще не нужен был горожанам клоун, разонравилось им смеяться.
Клоун ходил по улицам и жалел прохожих. Он страдал оттого, что они ничего не видят, кроме чемоданов: идут и сравнивают свои и чужие – чей лучше. И лица у всех угрюмые, недовольные.
А разве станешь улыбаться, когда только об одном и думаешь: чей чемодан лучше да что лежит в чемодане у другого.
Клоун вздыхал и задумчиво опускал голову.
Не нравился горожанам клоун, раздражал он их, не понимали они, как можно обходиться без чемодана!
Сначала горожане кидали на него сердитые взгляды, потом стали задевать, бранить и даже толкать. А однажды и поколотили. Хорошо, что им мешали чемоданы и клоун сумел вырваться и убежать, не то плохо бы ему пришлось.
С того дня клоун перестал выходить из дому.
Сидел у окна и горестно смотрел на улицу, на прохожих, уродливо согнувшихся под тяжестью чемоданов. Люди и сами понимали, что вид у них нелепый, и наверняка завели бы моду по два чемодана носить для равновесия, но ведь одну руку надо было иметь свободной, чтобы снимать шляпу перед памятником человеку, который придумал чемодан!
Жалел клоун людей, и ему очень хотелось сделать что-нибудь такое, что спасло бы Маленький город от ужасного недуга. И придумал!
Однажды утром на улицах Маленького города появились афиши. На афишах был нарисован клоун с огромным чемоданом в руке.
Горожане толпились возле афиши и, довольные, говорили друг другу:
– Наконец-то взялся за ум! Одумался наш клоун!
И вечером все пошли в цирк.
Волоча свои чемоданы, поднялись по ступеням. Расселись вокруг арены.
Началось представление. Артисты в сотый раз показывали свои трюки, силач поднимал сто больших чемоданов, жонглёр подбрасывал в воздух маленькие чемоданчики, акробаты прыгали на чемоданах, а иллюзионист вытаскивал их из чёрного цилиндра, и не было им числа. Но зрителям особенно нравились звери, они тоже выступали на арене с чемоданами – слоны поднимали их хоботом, а зайчики перепрыгивали через них.
Представление кончилось, и оркестр умолк.
Свет погас, только один луч освещал выход на арену.
Раскрылся занавес, и появился клоун. Он нёс огромный чемодан. Шатаясь, добрался до середины арены и остановился в круге света. Зрители думали, что он сделает сальто с чемоданом в
руке или пробежит с ним по канату, а клоун положил чемодан, сел возле на корточки и раскрыл его. Из чемодана выпорхнули бабочки.
Клоун посадил нескольких бабочек себе на ладонь и так обошёл арену.
Вытянув руку, он показывал всем прекрасных бабочек.
Он надеялся, что красота их заставит людей позабыть о чемоданах.
Но зрители не понимали, чего хочет от них клоун. Они даже не заметили бабочек на его руке. Привыкли смотреть на чемоданы и уже не видели, не могли увидеть бабочек!
И начали сердито бранить клоуна:
– Не морочь нам голову! Не можешь ничего делать, убирайся с арены!
Больше всего огорчили клоуна дети. Они тоже не видели бабочек, и они не умели любоваться ими!
Правда, несколько ребят воскликнули:
– Какие красивые бабочки!
Но родители отчитали их:
– Плохо ухаживаете за чемоданами, вот и мерещатся вам всякие глупости.
Тщетно протягивал клоун руки к зрителям.
Рассерженные зрители покидали цирк.
Клоун молча стоял в круге света.
Наконец угас и этот луч. Наверное, осветителю надоело глядеть на клоуна. В цирке стало темно...
И вдруг весь цирк озарился голубым сиянием. Голубым светом сверкнула фигура клоуна в старом цилиндре и стоптанных башмаках. Через миг клоун исчез и снова сделалось темно.
Но зрители, которые с ворчанием спускались по ступенькам, ощутили что-то странное. Обернулись и видят – из цирка льётся голубой свет.
Люди поспешили назад, волоча по ступеням тяжёлые чемоданы.
Вошли в зал и замерли от удивления – под куполов порхали бабочки. Это они испускали голубое мерцание.
И тут, глядя на светящихся бабочек, все поняли наконец: клоун хотел показать им этих бабочек!
Зрители не знали, конечно, что клоун, вспыхнув на миг, наделил бабочек голубым сиянием.
Долго мерцали под куполом голубые бабочки, долго порхали в цирке, а потом вылетели через купол. А зрители остались в темноте.
Зажёгся свет, и оказалось, что все чемоданы полопались. Бабочки задевали их своими крылышками, и они лопались, как мыльные пузыри.
Если б вы могли увидеть, как рассердились зрители, как они раскричались и расшумелись! А потом кто-то вдруг рассмеялся: очень уж нелепы были искажённые злостью лица. А вскоре смеялся уже весь цирк. Люди покатывались со смеху, потешались над собой. И говорили :
– А ведь правда глупо таскать в руках чемоданы!
А когда успокоились, вспомнили клоуна и умолкли, потому что почувствовали себя виноватыми.
Задумчиво возвращались они домой по главной улице...
Дошли до площади, взглянули на памятник и остановились в изумлении: каменный человек сидел на постаменте и в руках у него были цветы!
Так избавились жители Маленького города от тяжкого недуга.
Время от времени на улицах появляются люди с угрюмыми лицами, а это значит, снова может вспыхнуть ужасный недуг.
Ночью в город залетают бабочки, мерцающие голубым светом.
Они влетают в окна и порхают над спящими людьми.
Порхают бабочки над спящими, и проникает в их сны голубое сияние...
И утром люди снова улыбаются друг другу.
На главной улице Маленького города росли высокие деревья. И летом и зимой на них чирикали воробьи, неугомонно перелетая с ветки на ветку.
Один воробышек всегда опускался на самую нижнюю ветку и разглядывал прохожих.
Мимо шли люди. Разговаривали, смеялись, иные даже читали на ходу и натыкались на встречных. Одни медленно прогуливались, другие озабоченно спешили куда-то.
Кто-нибудь из прохожих замечал на ветке воробья и дружелюбно махал рукой. Для воробушка это было самой большой радостью. Он срывался с ветки и весь день весело прыгал и щебетал.
...Однажды в холодный зимний день воробей, как обычно, сидел на нижней ветке. Приподняв воротники, мимо торопливо шли редкие прохожие – не до воробья им было.
Подмораживало, ветер кружил снежные хлопья. А воробей сидел, терпеливо дожидался чьей-нибудь улыбки. И не почувствовал, как коченеет.
Но вот в глазах у него потемнело, и он упал с ветки.
Долго лежал воробышек на снегу.
Он едва дышал и замёрз бы, наверное, но на улице показался почтальон. Он кончил разносить письма и спешил домой. Почтальон подобрал воробья, отогрел дыханием и посадил в свою пустую сумку.
Вернулся почтальон домой, осторожно опустил сумку на стол, открыл её и... И выпорхнула из сумки яркокрылая птица невиданной красоты!
Человек изумлённо смотрел, как летала по комнате чудесная птица. Потом спохватился: где же воробей? «Может, выпал?» – подумал он и хотел пойти на поиски, но тут птица зачирикала, и почтальон догадался: это воробей стал таким прекрасным! «Но отчего? Что особенного в моей сумке, почему воробушек так изменился?» – недоумевал он. Заглянул в сумку – в сумке пусто.
«Ладно, не всё ли равно, откуда она взялась»,– решил он, открыл форточку и выпустил птицу.
– Лети, пусть любуются люди, пусть радуются!
И летала по Маленькому городу чудесная птица.
Увидят её люди и забывают о своих заботах и бедах.
Проводят взглядом и улыбнутся. Иной прохожий, чем-нибудь расстроенный, шёл, понуро глядя себе под ноги, и не замечал дивной птицы. Но птица следовала за ним и запоминала дом, где он жил.
А ночью залетала к нему через окно, опускалась у изголовья спящего и начинала петь.
На другой день человек просыпался весёлым. Смотрел на себя в зеркало и изумлялся:
– Неужели это я?
На улицах Маленького города всё чаще раздавался смех.
Почтальон уверял всех, что это в его сумке воробей превратился в чудесную птицу. Ему, конечно, не верили, но и не спорили с ним. Люди посмеивались и говорили друг другу: «Пусть хвастает. Главное, что в нашем городе есть такая диковинная птица, а как она появилась и откуда, не всё ли равно...»
Но однажды утром птица исчезла.
Напрасно простояли горожане весь день на улице, напрасно глядели в небо.
Наконец кто-то вспомнил, что видел птицу вчера на вокзале: она следовала за очень печальным человеком и влетела за ним в вагон.
Долго ждали люди птицу, но не возвратилась она.
– Что ж, наверное, и в других местах есть люди, которых надо утешать,– говорили они друг другу.
Но пусто и скучно стало в Маленьком городе без прекрасной птицы. Тосковали без неё горожане.
И вспомнили тогда почтальона... Может, он правду говорил, может, воробей в самом деле в его сумке превратился в чудесную птицу?
У дома, где жил почтальон, выстроилась длиннющая очередь. Кто голубя принёс, кто – скворца, ещё кто-то пришёл с дроздом, чтобы посадить в сумку. Но не менялись простые птицы, не становились они волшебно прекрасными.
– Хвастун ты, обманщик! – говорили рассерженные горожане.
Однако почтальон не терял надежды и не слушал насмешек. Придёт с работы домой, бросит в сумку крошек и вынесет на веранду.
В сумку залетали птицы!
И почтальон терпеливо ждал: может, вылетит из неё чудесная пестрокрылая птица. Но чуда больше не случалось.
Много, очень много ночей провёл почтальон без сна, думая о птице, и понял: утром сумка его наполняется письмами. В письмах – радости и горести, надежды и желания людей. И в сумке остаются следы человеческих настроений и обращаются в звуки.
Музыкой полна сумка почтальона! И от этой музыки простая птица становится волшебно-прекрасной.
Но услышать эту музыку дано лишь тому, у кого такое же любящее сердце, как у маленького воробышка.
Над океаном всходило солнце. Голубой простор озарился лучами, и над водой взметнулись два фонтана, а через миг между ними брызнул ещё один, совсем маленький фонтанчик.
– Китёнок родился, китёнок родился,– передавали друг другу киты и спешили поглядеть на малыша.
Со всего океана приплыли киты, окружили счастливых родителей, они поздравляли их и восхищались китёнком:
– Какой прелестный! Какой чудесный!
– Какие у него глазки умные!
А один кит-ворчун сердито пробурчал:
– Да, да, малыши все хорошие, а вырастут и...
– Это верно, растишь, мучаешься, а он, может, и спасибо не скажет,– в тон ему сказал другой.
– И всё равно, детёныш – счастье! – возразили им родители малыша.
И тут все взрослые киты заговорили наперебой, высказывали своё мнение и совсем позабыли о маленьком китёнке. И он поплыл куда глаза глядят.
Плыл китёнок, шлёпал хвостом по воде и часто-часто пускал фонтанчики. Плыл он, плыл и заметил вдруг в небе пушистое облачко. Облачко ему очень понравилось, и он взлетел в небо поиграть с ним.
Боднул китёнок облачко и... оказался внутри него!
Обволокло облачко китёнка, ничего ему вокруг не видно.
Вынырнул китёнок из облака и полетел к другим, ещё более пушистым. Летит китёнок среди белых облаков, весело ему, смеётся.
