Ешь. Молись. Разводись (СИ)

Текст добавлен: 17 июля 2025, 17:01

Текст книги "Ешь. Молись. Разводись (СИ)"

Автор книги: Элен Блио

Жанры:

Эротика и секс

сообщить о нарушении

Текущая страница: 5 (всего у книги 12 страниц) [доступный отрывок для чтения: 5 страниц]

Назад к карточке книги

Олег вот так не умеет. Потому что мы никогда не пользовались. Я пила таблетки.

Да что меня клинит на этих воспоминаниях? Глупо.

И сравнивать глупо.

Потому что почти впервые в жизни я понимаю, что бывший уступает по всем фронтам.

Может, я слишком его идеализировала? А потом он показал истинное лицо? Наверное.

Так я думала.

Кайфуя. Наслаждаясь послевкусием. Радуясь, что всё вот так сложилось.

– Полежишь тут? Я выброшу, и быстро в душ, вскипел просто.

– А с тобой в душ нельзя?

– Можно. До утра. – он усмехается. – Кстати, почему бы и нет? Ты… останешься до утра?

– А ты?

– Я? Ну, не знаю. Если только с тобой.

– Я подумаю.

До утра. Ахах!

Он уходит. Я остаюсь, раскидываю руки ноги, потом заворачиваюсь в одеяло, потому что неожиданно без огромной теплой грелки мне холодно.

Потом вижу надпись.

«Любимая жена».

И еще почти белые ночи превращаются в чёрные.

Сижу. Втыкаю на эту надпись. И думаю, что мне теперь делать?

И как я докатилась до жизни такой?

И… стоит ли озвучивать Арсению то, что я знаю?

Глава 17

Лежу в состоянии оцепенения.

Странно себя чувствую, правда, странно.

Не разверзлась подо мной геенна огненная. Это факт.

И я… не жалею?

О сексе – точно не жалею.

О том, что не спросила про семейное положение?

Как ни странно – тоже не жалею. Это ведь он сам должен был мне сказать? Разве нет?

Чёрт…

Я ведь сейчас думаю так же, как все любовницы думают, да?

Докатилась!

Боже… я, которая пострадала от такой же нечистоплотной, неразборчивой бабы, которой было абсолютно плевать на то, что мой муж счастливо женат, сейчас лежу в кровати после очешуительного секса и рассуждаю о том виновата ли я?

И искренне не считаю себя виноватой.

Потому что…

Пришло время сказать коронное – это другое? Да?

Блядь… да нифига.

Это тоже самое.

Я трахнулась с женатым мужиком.

Балерина трахнулась с женатым мужиком.

Мы обе залезли в постель к женатикам.

Ха-ха! Мы теперь одинаковые.

Грязные.

Только вот… не чувствую я грязи.

И вины сейчас почти не чувствую.

Мне до такой степени хорошо, что голова отключается. И глаза закрываются.

И я вся в блаженной неге хочу полноценно ощутить послевкусие оргазма и шального секса под небом Санкт-Петербурга.

И вечный город стал свидетелем моего позора.

Реально, можно отрефлексировать завтра?

Или…

– Ты идёшь?

Арсений выглядывает в окно, голый. Роскошный. Куда я должна идти?

А, точно, в душ…

Боже, он опять в полной боевой готовности?

И в душ он меня зовёт не мыться.

Но он женат.

И я не должна. Я не могу.

Я…

– Пойдём, я подготовил нам джакузи.

Хм… может… секс в джакузи с женатым не считается за подлую измену, а?

Какие глупые и пошлые мысли.

Но я встаю. Заворачиваюсь в одеяло и иду.

«Он женат. Милана! Остановись!»

«Мне слишком хорошо с ним!»

«Это подлость!»

«Это он женат, не я…»

«Предательство!»

«Это его предательство!»

«Как ты можешь, а? Тварь? Не ты ли сама рыдала несколько недель назад, да что недель, дней! Рыдала, потому что твоя муж… твой муж трахал эту суку тощую, а сама-то ты что теперь?»

«Ничего. Совесть, заткнись!»

Боже, что я делаю…

Нет, я так не могу. Не могу!

Торможу на пороге огромной ванной комнаты. Тут всё новое, блестит. Отделано камнем, просто шик. Нереально красиво. Всё в золотистых тонах.

Круто. Помпезно. Вычурно.

Но не пошло.

Изысканно.

– Иди ко мне.

Он стоит перед реально огромной ванной. Тут еще и окно! Оно выходит как раз на набережную. Собственно, развод мостов мы могли бы и отсюда посмотреть.

Арсений хорош. У него шикарная фигура. Не перекачанная. Но мускулы литые. Руки сильные, грудная клетка. Плечи.

Атлант.

– Богиня моя…

Как же с ним было хорошо! Нереально. Но…

– Иди сюда…

– Погоди, Арс…

– Что?

Он подходит сам. Мягко отнимает одеяло, которое падает на пол. Обнажает меня.

Я не должна, не должна! Но… я не могу отказаться!

И согласиться тоже.

Губы впечатываются в мои, жадно, сразу глубоко. Сразу на миллион процентов в меня.

Он весь уже успел проникнуть мне под кожу. Пропитал собой. Я и не знала, что это может быть вот так быстро. За один взгляд. За одно касание. Один поцелуй.

Вкусно. Мне с ним так вкусно! Я не могу отказаться от этого наслаждения. Упиваюсь поцелуем, мы вылизываемся как коты.

Это офигенно. Я с молодости, наверное, так не целовалась. Жадная до него, до его касаний, до его кожи. До аромата.

Как же мне остаться-то теперь без всего этого? Как?

Ну… как?

Я понимаю, что это ничего не значащая интрижка. Это сейчас. Пока. Пока я приехала в этот город. Всего семь дней. Одна неделя!

Почему я не могу позволить себе одну неделю безбашенного счастья? Смачного.

Чувственного.

Идеально – неидеального.

Я не собираюсь отбирать его у жены.

Не собираюсь совсем.

Не нужен он мне такой. Куда?

Я… я его не потяну.

Как жить с таким очешуительным мужиком? Постоянно думать о том, что какая-то сучка залезет ему в штаны?

Нет, с такими мужиками хорошо заводить интрижки и романы. Курортные.

Вот как я сейчас, да?

Ни к чему не обязывающие отношения. Потеребонькались и разбежались. Разошлись как в море корабли.

Развелись… как мосты.

Нет, это о другом.

Да и «потеребоникаться» – это не про него.

С ним это реально заниматься сексом, любить друг друга. Не в смысле чувств, а в смысле страсти.

Огненно.

До неба в алмазах, до звёзд в глазах.

Вот для этого же я могу его приватизировать у жены на время?

Всего-то на несколько часов!

Думаю так, понимая, что вообще-то почти предложила ему на ночь. Сама.

Чёрт…

Твою же мать. Как тяжело-то!

Уверена, у балерины не было такой рефлексии, и подобных размышлений.

Она влезла в нашу семью не изящными пуантами и грязными кирзовыми сапогами.

Сука.

Я не хочу быть сукой.

Я не могу.

Я…

Ох! Неожиданно он резко поднимает меня вверх, раздвигая ноги и опускает прямо на свой член. Я просто не успеваю остановить его. Он снова во мне. Его член. Большой и шикарный. И весь он такой большой и шикарный.

Но мне его нельзя, я…

– Подожди. – я всё-таки начинаю пытаться вырваться.

– Что, Милана? Что не так? – он продолжает меня держать, я на него насажена как бабочка на булавку. Но во мне совсем не булавка.

Боже…

– Арс…

– Мила, какая же ты горячая, чёрт, хорошо как в тебе…

– Арс, тебе жена звонила.

Ну вот и всё…

Глава 18

Облом.

Никогда не забывайте телефон там, где его может увидеть ваша женщина.

Любая ваша женщина.

Твою мать.

А так всё хорошо начиналось.

Дамочка, немного задолбанная жизнью, но всё равно красивая как картинка.

Мой формат. В том плане, что как картинка.

А задолбанная – так это можно исправить. Как говорил мой дед – перетрахать по-своему. Под себя, любимого.

Да и задолбанная, видимо, просто тем, что куда-то надо тащиться в субботу, не так, чтобы сильно рано утром, но с детьми. Видимо, потому и не рано, что с детьми.

Дети симпатичные, подрощенные уже, воспитанные.

Сама она… Не знаю, может кому-то и не зайдёт, но именно то, что я обычно выбирал и выбираю. Стройная фигурка, всё при ней. Мордашка – выше среднего. А главное, явно не дура. Интеллект на лбу написан – не сотрешь.

Некоторые дамы и хотели бы его стереть.

Как мне сказала бывшая – с вами, мужиками, проще быть дурой.

Именно. Согласен.

Мы, мужики, часто думаем, что априори умнее баб, и если сталкиваемся с обратным возникают непримиримые разногласия.

Согласитесь, единицы особей мужеского полу могут признать, что вот эта вот бабенка с пятым размером груди и талией девяносто, с ногами от ушей и жеппой «а ля Кардашьян» умнее. Разве может быть бюст пятого размера умнее? Хотя у некоторых мужиков бюсты еще покруче, а мозгов нет как нет.

Философия, блин…

Логика мужская, непримиримая и беспощадная.

Что мы имеем в итоге? Это я про незнакомку с рафом.

Красивая, умная. Чужая. Почему? Ну, наверное, потому что дети. И взгляд.

Взгляд женщины, у которой есть мужчина.

Она не в поиске. Это тоже сразу заметно.

Хотя на меня она смотрела изучающе. Всё-таки.

Поэтому я решил, что есть варианты. Может, муж объелся груш? Или в процессе? Или она сама не против пойти на «левак»?

Не осуждаю.

Кто я такой, чтобы осуждать?

Вообще, моё отношение к верности не совсем ровное.

С одной стороны, я не приемлю измены. С другой – очень даже приемлю.

Скажем так, я не стал бы изменять любимой женщине. Смысл?

Я её люблю. Она у меня есть. Любимая. Единственная. Неповторимая. Та, которую сам выбрал.

Она есть, зачем мне другая? Ради спортивного интереса?

Но секс – это не спорт, не так ли?

Любимой я не стал бы изменять.

А нелюбимой…

А с нелюбимыми, увы, всё иначе.

Особенно, если эта самая нелюбимая, увы, любит.

Вот такая вот чепуха…

Незнакомка с рафом тянула на женщину, с которой хочется.

При детях, конечно, просить телефончик я не стал. А пирожные… подумал, что ей это будет приятно. Угадал. Она слегка порозовела – явно от удовольствия. А я подумал, что хотел бы её поцеловать.

Трахнуть я бы её хотел с удовольствием. И не один раз. Она такая…

Ебабельная. Явно это дело любит, не профессионалка, конечно, но заводная.

В штанах сразу тесно при мысли о том, как она может широко ноги раздвинуть и принять.

Нет, я не маньяк. Не о каждой так думаю. Но эта прям… зацепила.

Раф калорийный. Ну-ну… Зато секс сжигает дофига калорий.

В общем, не взял телефончик.

Но машинку, на которой она уехала увидел и запомнил. И номера попросил пробить сразу.

Красивая женщина Милана Королькевич. Это фамилия мужа, конечно, потому что идёт она ей как газели седло.

Почему бы и не встретиться с этой Миланой еще раз?

Так я думал, пока заезжал к приятелю, встреча была не то, чтобы деловая, так, обсудить кое чего. Мне нужен был свой человек в Москве, он готов был поработать. Прекрасно.

Зачем я второй раз поехал в «Азбуку»?

Хрен знает.

Проинтуичил. Почувствовал, что она там будет.

Бинго.

– Мы разводимся.

Что ж, это тоже было ожидаемо. И я как-то сразу сообразил, что козёл ей изменил.

Ну, сказать, что я удивлен?

Нет.

Я не из тех, кто будет говорить – как можно изменить такой женщине?

Можно.

Всякой можно.

И то, что я говорю, что не стал бы изменять любимой – это моя личная философия и к другим особям моего пола она никак не относится.

Так что…

Изменил, значит. Разводятся.

Прекрасно.

Ну а то, что оказалось нам и дальше по пути – просто подарок судьбы.

Сразу сообразил отвезти её к Ярославу в Тверь. Там обстановка, и жратва вкусная. Весьма.

Ну и похвастаться перед другом – вот мол, какая со мной кукла едет.

И поцеловать.

Однозначно. После вкусного обеда десерт – не только пироги.

Губы.

Интуиция не обманула. Сладкие они у неё. И запах охренеть какой.

Она потекла.

Это мы, мужики, тоже сразу чувствуем. Чуем, я бы даже сказал.

Словно со стороны себя вижу – как волчара губу поднимаю, клык показывая, ноздри раздуваю.

Самку чую.

Самку, готовую принять.

Сладко принять. Со стонами, с криками, до донышка.

Прямо там бы у Ярика и разложил её. Но опять же, понял – не-ет!

Погоди!

Подожди немного Арсений Северов! Хотя бы до вечера. До ночи, которая еще белая.

Как под заказ влетел, внутренне обрадовался.

Была, конечно, мысль, что Милана испугается и не пустит меня в свою тачку.

Но девочка оказалась стойкая.

Я ей тоже «зашёл». Сразу понял. Она тоже стойку на меня сделала. Это было обоюдно. Как она в «Азбуке» обрадовалась меня увидев.

И на трассе. Загорелась. Застеснялась сама себя.

Пыталась радость скрыть немного, потом махнула рукой.

Таким женщинам не надо ничего играть. Они и не играют.

Настоящие.

Конечно, с проблемами, конечно, с геморроем.

С бывшими мужьями – мудаками. Ну, бывает, чего уж.

Замуж-то все выскакивают по молодости, и не все сразу удачно, так что…

Я бы с ней, честно, ехал бы и ехал. Даже молча. Просто рядом. Чувствуя тепло.

И запах.

Запах женщины.

Был такой классный фильм с Аль Пачино. Про слепого вояку, героя какой-то там войны. Как он там говорил про аромат женщины! Вообще, про женщин! Класс.

Я внутренне улыбался, потому что мне казалось, что я Милану тоже выбрал по аромату.

Аромату моей женщины.

Той, которая точно моя. Даже еще не став моей уже моя точно.

Что ж…

Предложение посмотреть на развод мостов тоже было не спонтанным. Красивая история.

В какой-то момент решил, что она меня прокатила. На звонки не отвечала. Понимал мозгами, что спит скорее всего. Устала, моя маленькая в дороге.

Приехал. Хорошо, что у меня в городе везде связи.

Как пройти в номер к чужой женщине? Легко. Если знаешь хозяина отеля, в котором она остановилась.

Мог бы прямо там её.

Но нет.

Пока еще нет.

Сначала – развод.

То есть…Развод мостов. Поцелуи. Жадные. Жаркие. Откровенные. На грани и за гранью.

Всю её хотелось получить. Сразу. Сейчас.

Наплевать на то, что можно еще подождать. Сколько?

Смысл ждать? Теперь уже нет.

Крыша. Вернее, эксплуатируемая кровля.

Мы под небесами. И в раю.

Если бы не чёртов телефон.

Глава 19

Горячо с ней. Огненно. Офигенно.

Мы друг другу подходим как ключик и замок, складываемся как пазлы рядом. Идеально.

Очень точно подогнаны друг под друга.

Это редкость. На самом деле весьма редко бывает, чтобы вот так сразу в масть.

Бинго.

Это удивляет и пугает немного.

Сильно пугает.

Потому что хорошо с ней.

Так хорошо, что хочется еще и еще. А это чревато.

Я ведь понимаю, что она, скорее всего, продолжать отношения не планировала. Как и я, наверное.

Легкий роман в отпуске. Курортный почти.

Скрасить сумрачные белые ночи Санкт-Петербурга. Немного побыть героиней романов или кино.

Красиво любить незнакомца на фоне разведенных мостов, в вечном городе, чтобы потом со спокойной совестью развестись с неверным мужем и идти по жизни дальше.

По-моему, это прекрасная идея.

Шикарная для кино. Нужно будет рассказать моему знакомому продюсеру, он как раз в поиске чего-то эдакого. Почему нет? Смесь роуд-муви, и женской драмы на фоне двух столиц.

Сладкая девочка Мила. Нежная сама и любит чтобы её нежно, ласково, но иногда срывается от жёсткости, захлебывается в чувственности.

Такая искренняя в сексе.

Мне это давно не хватало. Именно искренности.

Тяжело быть богатым успешным мужиком. Никогда не знаешь, кого трахают – тебя, или твоё богатство и успех?

У Миланы этого нет. Желания поживиться богатством и успехом. Ей хочется меня и плевать, кто я.

То есть плевать на бабки и статус. Тут я не ошибаюсь, это реально так.

Я уже давно и прекрасно научился фильтровать.

Чувствую охотниц.

Мила не такая.

Она со мной сейчас потому же, почему и я с ней.

Это тяга. Страсть. Притяжение.

Это нечто в атмосфере окружающей нас, что заставляет тянуться, хотеть быть ближе. Получить. Попробовать. Ощутить.

Прикоснуться к коже чтобы попытаться понять – что это? Что это за сила, которая заставляет нас примагничиваться вот так друг к другу?

Страсть?

Инстинкты?

Совпадение по группе крови? По ДНК?

Где-то я читал, что чаще притягиваются особи с наиболее разнообразным набором, то есть наши с ней ДНК максимально противоположны – для эволюции это самая востребованная история.

Мы ведь, как и все животные заточены под деторождение. И как раз идеальные дети получаются если тот самый набор хромосом у отца и матери отличается. Ну, может не хромосом, не знаю, я не биолог. Признаков.

Да уж… О чем может думать мужчина после шикарного секса?

О продолжении рода!

Забавный тревожный звоночек.

Продолжить род с Миланой? У неё дети есть, симпатичные. У меня… у меня тоже. Есть. Но можно и еще.

Нет, я не всерьёз думаю о том, чтобы стать отцом ребёнка почти первой встречной.

Я всё-таки более рационален.

Презерватив связал узелком и выбросил подальше.

Врубил воду, несколько мгновений смотрел на голубоватую струю, от которой поднимался легкий пар.

Что я чувствую?

Радость. Удовлетворение. Покой.

Мне хорошо. Очень хорошо здесь и сейчас, вот с этой женщиной.

И пусть это так и остаётся.

В памяти.

Потом она уедет, а я буду изредка выбираться сюда и вспоминать.

А может, сорвусь, например, осенью, приеду в столицу. Наберу её номер.

«Алло, не желаете ли лавандовый раф, мадам?»

Чёрт, потянуло на какую-то романтику.

Но то, что я захочу с ней встретиться потом – точно не исключено.

А она?

Она разведется и, скорее всего начнёт искать нового мужа. Женщины так устроены. Наступают на те же грабли.

В общем, наверное, это правильно в её положении искать именно мужа.

Такие как Милана должны быть замужем. Я ей этого, увы, дать не могу.

Хотел бы?

Вот сейчас, в эту минуту, глядя на бирюзовую воду заполняющую огромную ванную я думаю – да.

Да. Возможно.

Мы провели с ней уже больше двенадцати часов и всё это время она вела себя практически идеально. Если бы было что-то катастрофическое – вылезло бы. Но нет.

Даже учитывая её состояние. Я представляю каково ей сейчас.

Развод.

Это всегда не просто – мне ли не знать!

Так что…

Понимаю, что думаю о Миле и уже хочу её. Быстрее получить обратно. Себе.

Взять. Целовать. Пить её страсть большими глотками. Ласкать. Наслаждаться её наслаждением.

Мне нравится как она смущается. И этот её испуг.

Как девчонка, которая в первый раз…

Впрочем, мужу она наверняка в первый раз изменяет. Вот так вот.

А женаты они точно лет пятнадцать, если судить по возрасту старшего ребёнка.

Да, очень возбуждает понимать, что ты фактически первый в её списке.

– Сладкая такая… Вкусная. Что ты со мной делаешь, а?

– Арс… Подожди. – я всё-таки считываю её напряжение, она пытается вырваться.

– Что, Мила? – про себя матерюсь, потому что уже дорвался, уже хочу, уже горю, плавлюсь, вхожу, задыхаясь на мгновение так хорошо быть в ней. Чёрт, как же хорошо-то, мать твою, да! Сочно! Натягиваю, с оттяжечкой, медленно… И вижу, что её паника растёт, да в чём дело? – Что не так?

– Арс…

Не могу остановиться, и не хочу. Хочу все её сомнения развеять. Хорошо же нам, да? Ну, чего ты ломаешься? Давай! Давай вместе. Давай получим от этих дней по максимуму, ну?

Да!

– Арс, тебе жена звонила.

Твою ж мать. Какого?

Замираю.

Смотрю в глаза Милане и всё понимаю.

Чёрт.

Жена. Любимая жена.

А Милана разводится.

То есть я для неё сейчас неверный муж, который её, несчастную женщину пострадавшую от любовницы превратил в такую же любовницу, да?

Капец.

И что мне делать?

Однозначно понимаю, что продолжать сейчас трахать Милу я не могу.

Аккуратно поднимаю её. Спускаю с себя. Но не выпускаю из объятий. Смотрю.

– Пусти. Тебе нужно перезвонить.

– Я сам знаю, что мне нужно.

Несу её к воду. Опускаю. Слышу шипящий выдох. Вода не горячая. Комфортной температуры. Просто мы разгорячённые. Жаркие.

– Арс, пусти…

Делаю шаг, оказываясь в джакузи вместе с ней. А потом утягиваю её вниз, буквально роняя на себя.

– Перестань, что ты делаешь?

– Иди ко мне.

– Я не могу.

– Можешь.

– Арсений, хватит.

– Ты можешь. Пять минут назад ты прекрасно могла.

– Я не знала.

– О чём?

– Что ты женат!

– А если я не женат?

Глава 20

– А ты не женат?

По глазам его всё понятно.

Зачем тогда… Зачем давать надежду?

Глупо, конечно. О какой вообще надежде я говорю?

На самом деле надежда была. Крохотная надежда на то, что Арсений окажется холостяком, разведённым, вдовцом, мужчиной в стадии развода и тогда я могу не чувствовать себя подлой балериной.

Но нет.

И я чувствую.

Щеки горят.

– Пусти, пожалуйста.

Но он не пускает.

И ничего не говорит. Как будто понимает, скажи он сейчас хоть слово – всё полетит в тартарары.

Он просто держит меня, прижимает к своей груди, целует в макушку.

Я маленькая и беззащитная.

Я…

Я переспала с женатым мужчиной.

Нет, не переспала. Трахнулась.

Это еще унизительнее, наверное.

Или нет?

Может всё-таки нет? Ну, ведь другим же плевать? Другие, прекрасно зная о семье, о жене, детях, спокойно не просто в постель прыгают, а строят планы как избавиться и от жены, и от детей. Просто в сторону отшвыривают и переступают, а некоторые еще и потопчутся.

Пуантами.

Вздрагиваю, всхлипывая с шумом втягиваю воздух. Мне очень хочется плакать. Но гордость не позволяет при нём.

Я хочу вернуться в отель, свернуться калачиком на широкой постели, обнять подушку и хорошенько пореветь.

Обо всем сразу пореветь.

И о том, что муж оказался подлецом и сволочью.

И о том, что незнакомец с рафом недалеко от мужа ушёл.

И о том, что я оказалась такой дурой.

– Чёрт, впервые не знаю, что сказать.

Низкий густой голос Арса звучит глухо.

Молчи! Мне хотелось ему кричать – молчи, вот просто молчи!

Представила, чтобы он мог произнести, глаза закрыла…

«Я не хочу делать тебе больно, не хочу тебя задеть, зацепить. Ты… Ты не должна чувствовать вину за то, что произошло. Не должна считать себя виноватой…»

Да уж. Монолог неверного мужа!

Да, я не должна, не должна считать себя виноватой! Но я считаю!

И мне плохо.

Молчит.

Я продолжаю его монолог мысленно.

«Я втянул тебя в это. Я не был честен. Я тебя… я обманул тебя»

На это я даже могла бы ответить:

«Это не важно. Поздно уже, Арс, пусти…»

Но он, конечно, не пустит.

«Давай не будет расставаться вот так».

«Не важно, как мы расстанемся».

«Важно. Потому что я не хочу тебя отпускать».

Я реально прокручиваю диалоги в своей голове.

Что если он так скажет? Не хочет отпускать? И как он себе это представляет? Неужели реально думает, что я с моим бэкграундом останусь?

И что дальше?

А дальше начнутся комплименты.

«Милана, ты очень красивая, ты интересная, ты невероятная. Я… я просто не смог устоять. Знал, что это может вот так закончится, и всё равно не смог».

Ну, конечно! С другими мог, а со мной не смог. А может и с другими не мог?

Было же ведь?

Не думаю, что я первая.

В общем, мне надо как-то собраться с силами и ответить так:

«Арсений, я прошу, давай на этом закончим? Было очень хорошо, было прекрасно, но на этом всё, пожалуйста…»

Идеально, да? Или нет?

Глупо как-то всё.

Глупо.

Он поворачивает меня к себе. Лицом к лицу. Глаза в глаза.

И целует.

Я не сопротивляюсь.

Я ему отвечаю.

Я знаю, что он не свободен, что дома его ждёт другая женщина.

И отвечаю.

Как же вкусно его целовать. И остро.

Но мне нужно заканчивать всё это и ехать в гостиницу.

А еще лучше утром закрыть чемодан и вернуться в Москву.

Да, так будет лучше. Правильнее.

– Мила…

Сейчас оторваться от него и уйти.

– Мила…

Или…

Мы всё равно уже переспали. Это уже случилось. Какая разница – один раз, два раза.

Мы согрешили. Расплата всё равно будет.

Как же мне нравятся его руки. Везде. На шее, на груди. На вершинках сосков особенно. А губы! Губы, втягивающие этот острый камушек, перекатывающие, играющие с ним языком. Ласкающие так остро, на грани.

Вскрикиваю коротко. Руки спускаются ниже, на бедра. Мы в воде, всё чувствуется так, словно сквозь неё проходит ток. Между нами электрические разряды.

Колюще-режущие по душе.

Мне нельзя этого делать. Я сама потом буду себя ненавидеть.

Или не буду.

Не знаю.

Да не всё ли равно уже? Я в любом случае уже буду.

Гребанная рефлексия. Почему она во мне? Зачем?

– Арс… ну, пожалуйста, пожалуйста, отпусти меня.

Шепчу сбивчиво, сама губами глажу его кожу, скулы, виски.

Отпусти, господи, умоляю, прогони, отправь в отель, посади в таки, попрощайся и всё. Навсегда.

Останься стыдным воспоминанием, которое я благополучно похороню в душе и буду тайком от всех доставать унылыми зимними вечерами.

Да что со мной?

Что за мысли дурацкие?

Я должна всё это прекратить, остановить. Заставить его оставить меня в покое.

Он меня обманул! Он…

Да, чёрт побери, как же с ним хорошо!

Пальцы настойчивые. И глаза. Вижу себя в его зрачках. Он прищуривается. Смотрит так… А пальцы врезаются в складки, влажные, совсем не от воды. Приподнимают.

– Не надо.

– Молчи, блядь, пожалуйста… – шепчет зло, было бы грубо, если бы не тембр голоса, такой бесконечно чувственный. – знала бы ты сейчас, какая ты охуенная, нереально просто… на части рвешь… Хочу тебя… чёрт…

Боже… боже… это настолько неправильно, то, что между нами и в то же время это настолько же правильно. Потому что когда он во мне – мы одно. Как пазл соединились. Во всем. Едины.

Хорошо, господи…

Едва дышу, воздух хватаю глотками, не могу. Выстанываю каждое движение. Мокрая в воде. Мокрая от пота. Скользкая. Горю.

Тянущая боль внутри, пустота, которую он заполняет и – ах… боже, боже… как же это хорошо.

Страшно, что хорошо.

И правильно.

То, что мы делаем в этой точке вселенной, сейчас, правильно.

По-другому нам нельзя. Мы должны.

– Мила… Мила… красивая моя… девочка… богиня моя… какая ты…

Ему узко во мне. Туго. Продирается медленно. Большой. Горячий.

Как из камня выточенный, с этой большой веной, которую я чувствую, обтянутый бархатной кожей, раскалённый. Врубается в меня, насаживает, замирает.

Господи, господи… какая же я…

Толчок, толчок, еще, глубоко.

А-а-а! Больно! Слишком много. Но я не могу от этого отказаться.

Это моя терапия.

Точно! Надо воспринимать это так. Лекарство. Для чего-то это мне надо. Для чего – я потом подумаю.

Может для того, чтобы было проще принять поступок мужа и его балерины?

Может они вот так же не могли?

Сошлись вместе в одной точке, в системе координат, и не смогли справиться с притяжением.

Как я сейчас.

– Мила…

Поцелуй, его губы мягкие, жадные, и язык, мне нравится, что он делает, и я сама целую его так, как умею. Глубоко, вылизываю тщательно, посасываю, ласкаю. Выпускаю, чтобы вдохнуть. Ахнуть от глубокого проникновения.

– Хорошо тебе? Хорошо?

– Да… да… пожалуйста… еще…

– Молодец. Да… вот так…

Насаживает быстрее, двигает бедрами, подмахивает, стонет, рычит.

Страстный такой. Умелый.

Повезло жене его.

Стоп. Нельзя. Опасно.

Мне повезло, что я его зацепила.

Хоть узнаю какой бывает этот предательский секс.

Хороший бывает. Ради плохого не стоило бы карму портить.

А я испортила. Серьёзно.

Не думать.

Чувствовать.

Вбирать глубже, сжимать.

– Чёрт, что же ты творишь… Как же…

– Да, да… еще… сильнее… еще…

Я всегда почему-то думала, что в воде неудобно. Еще как удобно. Всё прекрасно в воде. В воде, которая выплескивается на пол, и уже немного остыла.

– Пожалуйста!

Он тяжело дышит, хрипит, толкается жёстко, быстро. Пальцами находит мою чувствительную точку, трёт, но не раздражающе, а как надо, вызывая прилив крови и жара, распаляя.

– Сожми… сильнее.

Подчиняюсь. Дыхание перехватывает, замираю. Не дышу. Напрягаюсь, чтобы получить два-три финальных толчка, вобрать его, не выпускать, захватить своими стенками, зажать. Бедра вперед подаю, потом опускаю, еще сжимаю, изо всех сил, вся собираюсь, а потом – ах… расслабление и мгновенный взрыв, который уносит в космос.

Боже…

Я просто дрянь.

Но… чёрт возьми, вот прямо сейчас я офигенно счастливая дрянь.

Глава 21

На крыше холодно. Но в панорамное окно тоже офигенный вид.

И… да, я не уехала в отель. Я всё еще тут.

Лежу в постели с женатым мужиком.

Я хочу его спросить. И понимаю, что смысла нет. Ну, зачем мне это знать? Завтра я уеду из Питера, да, я решила уже, завтра уеду, ничего ему говорить не буду. Смысл?

Телефон… ну, свой, конечно, менять смысла нет, его номер заблокирую. Наберёт с другого? Ну, можно в принципе не брать, если будет звонок из Санкт-Петербурга – у меня какой-то хитрый определитель, от мошенников, он показывает. Но позвонить Арсений может и с московского номера, конечно, да хоть с Владивостокского. Если захочет наберёт. И я отвечу. Ну, скажу, что продолжать общение не вижу смысла. Вот и всё.

Чувств никаких между нами нет и быть не может.

Просто встретились два одиночества…

Как в песне.

Просто притяжение. Просто секс.

Если бы он был свободен…

Чёрт, да, кстати… Если бы он был свободен, что тогда?

Да нет. Это так. Гипотетически. Он не свободен.

А я лежу на его волосатой груди.

Горячей.

Почему он такой горячий? Хочется поближе. Согреться чтобы.

Прижимаюсь.

Дрянь, дрянь… Его же жена ждёт?

Или не ждёт?

Он ведь наверняка что-то придумал, да? Сказал, что командировка. Деловая встреча.

Я тоже думала, что деловые встречи бывают по ночам.

Бывают, ага…

С юными помощницами.

И с балеринами.

Балерины днём не могут, у них театр, и вечером тоже. У них вообще всё строго по расписанию.

И секс, наверное, тоже по расписанию. Но, видимо, моего Олежека все устраивает.

Странно, что сейчас я рассуждаю об этом так спокойно.

Мне всё равно теперь?

Наверное, уже давно всё равно.

Уже.

Отболело.

Отстрадала.

Отрезало.

Просто поняла, что это случилось и сделать с этим уже ничего нельзя.

Поняла, что моего любимого человека просто нет. Может, никогда и не было. Придумала себе, как часто все мы придумываем.

– У тебя глаза необыкновенные, знаешь, хочется в них смотреть. Я сразу именно на глаза внимание обратил. Залип, как сейчас говорят.

Голос Арса заставляет вздрогнуть.

– Бывает такое, когда видишь человека и сразу хочется что-то ему сказать. Обратить его внимание на себя. У меня так не часто, не думай.

– Я не думаю.

– Хотел бы я знать, что сейчас в твоей головке творится прелестной.

Сильные руки тянут меня чуть вверх, губами касается виска, опускается ниже.

– Целовать-то можно еще, или ты уже от меня сбежала?

Усмехается, сканирует взглядом.

– Я еще тут.

– Ты уже далеко. Останься.

– Я тут.

– Останься дольше.

Целует. Так, что одно прикосновение запускает пожар внизу, в лоне сразу всё горит, ноет, тянет. Я никогда не думала, что я вот такая.

Нимфоманка? Похоже.

Зависима от секса.

Может, потому что секса такого у меня не было?

Давно. А может и никогда. Я не помню.

Помню, что в молодости с Олегом было очень хорошо. В последние годы скорее стабильно.

Страстно, да, чувственно. С оргазмами. Почти всегда. И… одинаково. Наверное так.

По накатанной. Олег знал, что делать и как, чтобы мне было хорошо. Чтобы довести меня до пика. Иногда мне было лень стараться, чтобы получить удовлетворение.

С Арсением я и не думала о том, что мне надо стараться.

С ним я просто улетела.

Что это? Настолько точное совпадение темпераментов? Химия пресловутая?

Или просто новизна ощущений? Наверное, всё вместе.

Наверное, если бы мы прожили вместе десять, пятнадцать лет, оно тоже стало бы обыденным, даже пресным.

Пресный. Вот. Я нашла определение для нашего секса с мужем в последнее время. Пресный.

Олег поэтому и ушёл? Хотелось взрыва эмоций? Урагана? Страсти?

Какая теперь разница.

Вот я с другим мужчиной – взрыв, ураган, страсть. Неужели этого не могло быть и с мужем, если бы он постарался?

Если бы мы оба захотели и постарались.

Но для того, чтобы начать стараться надо понять, что что-то не так. А мы делали вид, что нас всё устраивает.

Не устраивало.