Текст книги "Кусатель ворон"

Автор книги: Эдуард Веркин

сообщить о нарушении

Текущая страница: 8 (всего у книги 22 страниц) [доступный отрывок для чтения: 9 страниц]

– А там Гаджиев в поле лежит, – сказала Снежана.

Почему-то скверные новости мне всегда Снежана сообщает. Или Иустинья. Интересная закономерность. Снежана – как валькирия, поющая песнь мертвых. С Иустиньей тоже все понятно, тоже валькирия.

Однако Суздаль нанес мощный удар. Вроде городок маленький, а какая энергетика!

– Где лежит? – спросил я хладнокровно.

– Там, вон у пруда.

– И что с ним? – поинтересовался я.

– Не знаю. Лежит, стонет. Крови вроде не видно…

Хоть это утешает. Крови не видно. Интересно, а если бы настоящих талантов набрали, они бы тоже так себя вели?

Тег «Но пасаран». Пожалуй.

Глава 10
Гибель Нортумберлендского полка

Не люблю я детские дома. Их никто, наверное, не любит, ну, разве что какие-нибудь энергетические вампиры. Впрочем, этот был, кстати, вполне себе ничего, комнаты двухместные, спортзал, театральный зал, везде телевизоры и пахнет вкусно. Нас провели по всему зданию, показали музей с достижениями воспитанников, покормили в столовой и оставили отдыхать в холле – в больших кожаных креслах.

Мне отдыхать совсем не хотелось, и вообще, я чувствовал себя почему-то виноватым, посидел немного и отправился в автобус. Надо было выдать полторы тысячи знаков про наше путешествие и добродетельные приключения. После Суздаля это было нелегко. Батарея села почти до половины, пришлось экономить энергию и печатать быстро.

«Утро началось необычно, но закономерно. Рейд «Добрые сердца Золотого кольца» успешно продолжался. Проезжая мимо деревни Клюевки, чемпион района по боксу Листвянко увидел, как в озере тонет престарелая пенсионерка. Листвянко не растерялся, дернул стоп-кран, и после того, как автобус замедлился, выскочил на улицу. Пенсионерка громко взывала о помощи, и, не теряя времени, Листвянко кинулся в озеро. Он стремительно переплыл озеро и стал спасать пожилую женщину. Это было непросто, так как женщина оказалась довольно тучной и оказывала сопротивление. Но не зря Листвянко с десяти лет состоял в обществе добровольного спасения на водах – он знал, что делать. Он собрал всю силу в кулак, и этим кулаком обрушился на…»

– Виктор!

Не люблю, когда меня отвлекают от творческого процесса. Я с неудовольствием сложил экран, и это была, конечно же, она, нет, не Александра, и даже не Снежана, а как раз Лаура Петровна. Стояла со смирением в фигуре, мне это понравилось.

– Виктор, у нас, кажется, проблемы, – возвестила прекрасная Лаура, она же Беатриче, сдохни, Петрарка, сдохни.

– Павла покусали шиншиллы в зоологическом уголке?

– Все шутишь?

– Не покусали?

– Я к тебе с серьезным делом, – сказала Лаура Петровна с озабоченностью.

– Не переживайте, Лаура Петровна, я обещал хранить нашу тайну…

– Я не об этом, – смутилась Лаура Петровна.

– Я слушаю.

А что мне еще оставалось?

– Оказывается, у нас сегодня концерт, – сказала Лаура Петровна.

– Ну да, концерт, – кивнул я. – В программе так и написано – концерт. Дарим детишкам подарки, они нам читают со сцены стихи. Трогательная фотография в диафрагму…

– Да-да, все так оно и есть, – перебила меня Лаура Петровна. – Только я сейчас выяснила, что мы тоже должны поучаствовать в концерте.

– Да?

Я сделал вид, что удивился.

– Да. Александра собирается играть на волынке…

– Ну и прекрасно, – сказал я. – Она здорово играет, между прочим. Лауреат и дипломант, талантище.

– Но этого мало!

– Вы тоже хотите участвовать? Думаете спеть?

– Я? Но я не умею…

Лаура Петровна засмущалась.

– Мне кажется, вы себя недооцениваете, – сказал я. – Девятое января, пиццерия «Карамболь», именины главы района…

Лаура Петровна уже зарделась.

– Как сейчас помню, вы очень хорошо тогда пели. Про тигров, про остров Пасхи, про фруктовое изобилие. Как это там… Банан тот совсем…

– Виктор, мы в детском учреждении, – с укоризной перебила Лаура Петровна. – И потом я как-то…

– Ну, не знаю тогда, – пожал я плечами. – Если уж вы петь не хотите – на кого тогда надеяться? А между тем у вас чудное колоратурное сопрано.

– Правда?

Я кивнул.

– Но ведь я… – нахмурилась Лаура Петровна. – Это серьезное дело. И потом, петь должны сами ребята…

– Не сомневаюсь. Ребята. Петь. А они даже разговаривать прилично не умеют. Или Паша тоже поет?

– Нет…

– Конфуз, – сказал я. – Сумерки богов. Прощай-прощай, Тюрингия…

– Бенгарт! – рассердилась Лаура Петровна. – Изъясняйся по-человечески, ты не у себя в Интернете!

– Яволь, кнедиге фрау, как прикажете. Значит, так…

Я почесал голову.

– Кто у нас вообще по части культуры проходит? Вы должны знать, вы же список составляли.

– Пятахин. Гаджиев, все, кажется…

– Жохова на арфе играет, – напомнил я.

– Что?

– Нет, ничего. Значит, Пятахин и Гаджиев.

Я достал телефон, позвонил, велел Пятахину явиться. Через минуту явился, карманы набиты хлебом, в руках резиновый жираф, украл.

– Ну, чего надо? – спросил Пятахин грубо, точно не поэт вовсе, даже Лауры Петровны не постеснялся.

– Вот он…

Я ткнул пальцем в рыхлую грудь Пятахина.

– Вот он у вас заявлен как поэт. Как поэт, заметьте, а не как сын главы Департамента культуры. Ты прочитать что-нибудь можешь, Бродский?

– Могу, – самонадеянно ответил Пятахин. – Я тут как раз «Апрельский пал»…

Я приложил палец к губам, Пятахин послушно замолчал.

– Лаура Петровна, вы лучше скажите, что у нас в автобусе ящур, – посоветовал я. – Лучше уж ящур, чем «Апрельский пал», поверьте мне как специалисту…

– Виктор!

– Я не понял, чего мне делать-то надо? – тупо спросил Пятахин.

– Стихи прочитать, – ответил я. – Всего и делов-то. Ты же поэт.

– Я?

Он восхитителен.

– Ну не я же. Ты поэт, а поэты иногда читают стихи.

Пятахин покраснел.

– Мне никто не сказал, что надо будет стихи… Я думал, что надо не стихи…

Пятахин поискал поддержки у Лауры Петровны, но не нашел.

– Я думал…

– Пятахин, у тебя же мама глава Департамента культуры? – напомнил я.

– Ну, да…

– У вас книги дома какие-нибудь есть?

– Есть. «Природа целительства», «Ванга», «Порфирий Иванов и его учение»…

– Ящур, – повторил я. – Или чесотка. Чесотка, кстати, надежнее.

– А если… – Лаура Петровна перешла на шепот. – Если Скопин узнает…

– Не узнает, – заверил я.

Лаура Петровна приободрилась.

– Ну, а если, конечно, узнает, то все. Трындец. Вам, администрации вашей, и вообще… Дело на контроле у губернатора.

Я произвел рукой круговое движение.

– Сейчас не те времена, – сказал я. – Сейчас власть слушает народ. А где тут у вас народ?

Я посмотрел на Пятахина.

– Вот это – народ?! – я снова в него ткнул, побольнее. – Понабрали блатных…

– И что же делать?! – пискнула Лаура Петровна и поднялась на цыпочки даже.

Я скромно потупился.

– Не знаю, не знаю…

– Может, он классику какую почитает? – спросила Лаура Петровна. – Или из современных? Ты же мастак – скачай чего-нибудь из Интернета по-быстрому, а Влас разучит.

– Влас разучит? – я поглядел на Пятахина.

– Не успею.

– А если он с бумажки прочитает?

– Приехали спонсоры, – я кивнул на припаркованные внедорожники, недешевые, кстати. – Судя по номерам, московские. Серьезное мероприятие, столичная элита собралась, благотворительствовать изволят. А вы что думаете, Лаура Петровна, что столичная элита – это валенки? Это приличные, интеллигентные люди, они Бродского от уродского уж как-нибудь отличат. С бумажки…

Пятахин принялся смотреть в сторону. Лаура Петровна волновалась.

– Ну, я не знаю тогда… – она постучала по креслу. – Не знаю… Я их предупреждала! Витя! Ты же должен как-то… В конце концов, ты тоже заинтересован!

Уставилась на меня.

– Витя, ты должен что-нибудь придумать, – сказала она уверенно и самоуверенно.

– Что тут придумать… Катастрофа. На глазах спонсоров, и такой позор. Опять же телевидение пригласили, они все в Сеть выложат. Может, Паша ваш выступит? Он ведь в городской литературной олимпиаде тоже участвовал. И побеждал…

Лаура Петровна нахмурилась.

– Хорошо, – сказал я. – Можно что-нибудь… Но мне понадобится помощник. Как вы думаете, Паша ваш – расторопный парень?

– В каком смысле?

– Помощник, в смысле. Вот мне сейчас надо позвать Гаджиева на инструктаж, а телефона его у меня нет.

Лаура Петровна стала звонить Лаурычу.

– Пашенька, приди, пожалуйста, – сказала она. – Да, к автобусу.

– Пусть зайдет в библиотеку и прихватит какой-нибудь журнал.

– Забеги в библиотеку и возьми журнал. Какой?

– «Здоровье», – зачем-то сказал я.

– «Здоровье».

– А мне «За рулем», – попросил Пятахин.

– Заткнись, поэт, пока я добрый, – посоветовал я.

– Замолчи немедленно! – рявкнула Лаура Петровна.

Пятахин сдулся.

Нет, не зря я все-таки поехал, столько интересного. Океан.

– Ты, Пятахин, вслух долго разговаривать умеешь? – поинтересовался я.

– Умею.

– Это хорошо. Прочитаешь все-таки стихи.

– Как…

– Не свои!

Появился Лаурыч. Шустро, и со «Здоровьем». Небезнадежен. Я отобрал у него журнал и отправил искать Гаджиева, в кухню, мне почему-то представлялось, что он там. «Здоровье» было двадцатилетней давности, я открыл страницу семнадцать, выдрал ее и сунул Пятахину.

– И что? – не понял тот.

– Перепиши страницу от руки.

– Перепишу.

– Потом выйдешь на сцену, прочитаешь.

– Как?

– Вслух, полено! Ты же говорил вроде, что читать умеешь.

– Да…

– Бегло? – на всякий случай уточнил я.

Пятахин кивнул.

– Вот и хорошо…

Я оглядел Пятахина. Интеллектом, безусловно, не обезображен, могут и не поверить. Впрочем, для поэта интеллект – качество не критичное… Но надо подчеркнуть как-то…

Вздохнул. Я, не Пятахин.

– Что?

– Понимаешь, Пятачок, одних стихов мало, – я скорбно похлопал Пятахина по плечу.

– Как это?

– Так.

Я устроился в кресле, Пятахин остался стоять подле.

– Так. Ты немного отстал, дружище, в мире просто так стихи уже давно не читают. Теперь поэт – это перформер. Именно так и никак иначе, просто поэт никому больше не нужен.

– Я вроде не перформер, – осторожно сказал Пятахин.

– Этот тебе только так кажется. Сейчас я тебе объясню, Пятачок. Перформанс – это, в сущности, та же быдлеска. Но если быдлеска – это широкий формат, то перформанс всегда стихами сопровождается.

Пятахин понял и зашептал:

– Я тут у них в живом уголке тритона видел, может, это… Проглотить? Только стихи когда читать, до или после?

– Во время, – сказал я. – Нет, пожалуй, тритон – это все-таки перебор. Во всяком случае, глотать его не надо.

– Там еж есть дрессированный.

– Еж – это интересно. Возможно, еж – это подойдет…

Я набрал телефон Лаурыча и велел ему принести ежа. С одним, кажется, разобрались, теперь дальше. Александра сыграет на волынке какую-нибудь бравую печальную песню, а… Баянист у нас, кажется, Гаджиев. Играет он на баяне или не играет, это, собственно, уже не важно, судьба распорядилась за него.

Набрал Лаурыча, он ловил ежа.

– И Гаджиева захвати, – велел ему. – Нет, и ежа тоже.

– Виктор, ты что придумал? – осторожно спросила Лаура Петровна, видимо, ей почему-то не понравился еж.

Вообще, еж – это находка, такой неожиданный визит ко мне вдохновения, дикие ветры взметнулись в голове моей, тег «Наша Кафка».

– А что тут придумаешь? – спросил я. – Приходится выкручиваться, сами понимаете. А может, все-таки вы споете?

Лаура Петровна удалилась в начало автобуса и, кажется, принялась там потихоньку курить ароматические сигареты. Тег «Педагогика».

Показался Гаджиев. От Равиля пахло маслом и пончиками, я подумал, что он, наверное, кулинарный талант, любит печь пироги. Вот и сейчас, наверное, он сидел на кухне, наблюдал, как пекутся праздничные лепешки, а тут Лаурыч.

Гаджиев явился и сразу сообщил:

– Я на баяне играть не умею.

Интеллектуал, все сразу понял.

– А на баяне и не надо, – успокоил его я. – Зачем нам баян, у нас волынка будет. Тебе нравится, как волынка играет?

Гаджиев пожал плечами.

– Вот и хорошо, что нравится. Сандра будет играть, а ты петь.

– А я и петь не умею, – чистосердечно признался чистосердечный Гаджиев.

– Это и не потребуется. Во всяком случае, в классическом смысле этого слова. Ты продемонстрируешь нам горловое пение.

Гаджиев потрогал горло и спросил:

– Это как?

Про горловое пение я видел передачу по каналу «Дискавери», меня впечатлило.

– Это просто, – ответил я. – Будешь вот так гудеть горлом и щуриться.

Я показал, как.

– Попробуй. Только гуди на разные лады, чтобы на слова было похоже.

Гаджиев загудел. Ничего, от того, как гудели по телевизору алтайские виртуозы, не очень отличалось.

– Молодец, – остановил я Гаджиева. – Есть в тебе какая-то… Азиатчина. Типичный внук Чингисхана, я был знаком с парочкой. Скажем, что ты потомок древних алтайских шаманов. Что искусство горлового пения у вас в семье культивируется последние триста лет.

– Наверное… Только я вообще-то таджик. И башкир еще…

– Вот видишь! А в каждом монголе живет Чингисхан, – заверил я. – Не волнуйся, Равиль, это нужно для дела.

– Но все-таки…

– Ты же хочешь в Германию в следующем году?

– Да…

– Вот и пой.

Прибежал Лаурыч.

– Ежа там нет, – покаянно признался он. – Но я взял кактус.

Лаурыч протянул мне кактус в горшке. Изрядный такой кактус, наверное, размером с действительного ежа, шипастый, седого цвета, с подлеском из мелких иголок, похожий на новенькую пуховую шапку.

– Это еще лучше, – сказал я.

Взял кактус, взвесил. Ничего, килограмм, пожалуй.

– Это даже лучше, – повторил я и повернулся к Пятахину. – Будешь есть кактус.

Меня никто не понял. Оно и понятно, моя мысль сильно опережала скоростные показатели мышления этих личностей, это бы оценил Жмуркин, но его рядом не случилось, да и вообще, с уходом в политику старина Жмуркин изменился, стал как бы серьезным и взрослым; впрочем, я не об этом.

– Будешь есть кактус и читать стихи.

– Я не буду его есть, – уверенно заявил Пятахин.

– Не ешь, – пожал плечами я. – Так и запишем – поэт Пятахин отказался есть кактус, чем сорвал международный проект городов-побратимов. Лаура Петровна! Пятахин мероприятие срывает!

Подошла Лаура Петровна.

– Влас, ты что это? – спросила она строго.

– Он меня кактус есть заставляет…

Лаура Петровна поглядела на меня.

– Не я же его поэтом вписал, – пожал я плечами. – Назвался поэтом – жуй кактус. По-моему, это вполне себе прозрачная метафора.

– Что? – не поняла Лаура Петровна.

– Метафора. Поэт сочиняет стихи собственной душой, сочинять хорошие стихи – это все равно что есть кактус. Высокие смыслы, Европе такое нравится.

– Вот видишь, Влас, – Лаура Петровна проникновенно взглянула на Пятахина.

– Я не буду… – ответил он.

Но уже неуверенно.

– Ладно, – я сложил руки. – Как хотите. Ваше дело. Если ты, Пятахин, не хочешь быть поэтом, им будет кто-то другой. Вот Пашка.

Я поймал Лаурыча, подтащил к себе.

– Хочешь быть поэтом?

– Я никогда кактусы не ел… – неуверенно сказал он. – Но я могу попробовать…

Как интересно. Оказывается, Лаурыч не чужд честолюбия. Хоть кактус заточит, главное, что на сцене. Не в маму мальчик уродился, может, его подкинули?

– Паша! – Лаура Петровна округлила глаза.

– Пусть он жрет! – обрадовался Пятахин. – А я рядом стихи прочитаю!

– Пятахин, – произнесла Лаура Петровна негромким официальным голосом. – Твоя мать меня на коленях умоляла, чтобы я тебя вписала. Я не хотела, видит Бог. Но потом пошла навстречу. Так что… Или ты участвуешь в концерте, или я тебя снимаю с маршрута.

– За что? – расстроился Пятахин.

– За недостойное поведение. Ты обзывал Жохову.

– Она сама меня обзывала!

– Это своей маме расскажешь, – улыбнулась Лаура Петровна. – И папе Жоховой.

Пятахин сник.

– Да я могу… – заикнулся было Лаурыч. Лаура Петровна кашлянула.

– Но он же колючий, – вздохнул Пятахин.

– Я не пойму, мы что, на торжище?! – вопросил я с надломом.

– Ладно, – сломался Пятахин. – Хорошо. Только это… Иголки можно постричь?

Лаура Петровна сверилась со мной взглядом.

– Самые крупные, – разрешил я. – А то несерьезно будет, никто не поверит… Помнишь, как там у Есенина: дар поэта – ласкать и корябать. Многие думают, что Есенин это имел в виду буквально. Ты что, Есенина не уважаешь?

– Да нет, уважаю… Просто… А как же тогда ласкать?

– Тебя обласкает зритель, – заверил я. – Аплодисментами.

Лаура Петровна поправила прическу.

– Читать стихи – и есть кактус – это искусство! – уверенно заявил я. – Скажу больше – это настоящее искусство.

Пятахин взял кактус, понюхал, пожал плечами. Лаура Петровна подала ему небольшие маникюрные ножницы.

– Не расстраивайся, – успокоил я Пятахина. – Я это у себя на сайте размещу. Неплохая быдлеска получится. Полтора миллиона просмотров за месяц гарантирую.

– Да? – с надеждой спросил Пятахин.

– Конечно. Еще никто так не делал. Ты, Пятачок, прославишься мгновенно, все девчонки тобой восхитятся – такая находка! Можно даже номер настоящий сделать…

А что, неплохая, между прочим, идея. Шоу Виктора Бенгарта «Быдлески декабря»! Покупайте билеты, граждане! Тег «Культура».

– Все, переписывай страницу и морально готовься.

На крыльце детского дома показался Жмуркин. Переваливался с ноги на ногу, думал, почесывал подбородок.

– Разучивайте роль, – сказал я. – А я пойду, поговорю с начальством. Паша, за мной.

Поспешил к Жмуркину.

– Ну, как? – спросил Жмуркин, видимо, он уже пребывал в курсе намечавшихся затруднений и немного волновался, грыз немного ногти. – Все готово?

Грыз ногти – это старый добрый Жмуркин прорывался через личину Скопина-Жмуркина, политика, посылал нам сигналы, то есть мне.

– Таланты рвутся в бой, – сказал я. – Искрометно исполнят свои коронные номера, публика вздрогнет.

– То есть… Кто конкретно?

– Сначала художественная живопись. Дитер…

– Какой Дитер?

– Этот, длинный, художник. Томеш. Он продемонстрирует технику моментального рисунка. За минуту прямо на сцене он создаст произведение искусства.

Жмуркин кивнул.

– Это неплохо, – сказал он. – Знаешь, я был в инструктивном лагере в Испании, так вот, в Европе это популярно. А он песком не умеет рисовать?

– Умеет. Но сегодня он будет рисовать пальцами.

– Ну, пусть пальцами, – согласился Жмуркин. – Дальше.

– Вторым номером пойдет музыка.

– Музыка, – кивнул Жмуркин. – Музыка – это хорошо.

– Александра сыграет на волынке.

– Что сыграет? – насторожился Жмуркин.

– Старинную британскую мелодию под названием «Исчезновение Нортумберлендского полка».

– Пусть «Исчезновение»… – Жмуркин записал в планшет. – А что на десерт?

– Гвоздь программы – молодой поэт Пятахин зачитает свои стихи.

– «Апрельский пал»? – насторожился Жмуркин.

– Увидишь и не пожалеешь.

– Хорошо. Через двадцать минут начинаем. Спонсоры приехали, все готово вроде. Я пошел.

– Возьми мальчика, – посоветовал я.

– Какого еще мальчика?

Я подтолкнул Жмуркину Лаурыча.

– Пришлешь его, когда надо будет выходить.

Жмуркин взглянул на Лауру Петровну. Она отвернулась.

Мальчика прислали через пятнадцать минут.

Я провел инструктаж перед боем, раздал патроны, то-се, загнал стадо за кулисы, сам занял место в зрительном зале, получше место.

Сначала что-то сказала директор детского дома, потом еще кто-то, потом свет погас и зажегся снова.

На сцену вышел Жмуркин. На нем неожиданно объявился вполне себе приличный костюм строгого цвета, галстук, и даже запонки блеснули золотом, этакий молодой сквайр, я позавидовал, себе, что ли, костюм заказать.

Жмуркин постучал по микрофону, затем произнес:

– Уважаемые зрители! Вы, наверное, знаете, что сейчас с каждым днем укрепляются международные связи…

И он поподробнее рассказал про то, как именно эти связи укрепляются. И что наш проект путешествия талантливых подростков по Золотому кольцу как раз неимоверно все укрепляет, потому что собрались подростки разных народов, и теперь, взявшись за руки в дружном порыве…

Ну, и так далее.

– А сейчас перед нами выступит фольклорный ансамбль «Ложкари»! – объявил Жмуркин.

Должен отметить, ложкари играли отменно. Вообще-то я раньше никогда не бывал на концертах ложкарей, один раз был на Кубанском казачьем хоре, во время танца у одного из танцоров сорвалась с сапога подкова и ударила в лоб директора доручастка, мне понравилось. Сейчас тоже. Ложкари играли разное – народную музыку, песни – они как-то умудрялись играть ложками песни и под конец исполнили-таки бессмертное «Повеяло молодостью». Причем играли они так самозабвенно, что сломали несколько ложек и один большой половник. Балалайки им не хватало.

Спонсоры тоже остались довольны, хлопали и довольно кивали. Наверное, иметь при детском доме ансамбль ложкарей – беспроигрышное дело, ложкари стучат, банкиры умиляются и башляют. У здешнего руководства был талант, надо отметить.

После ложкарей выступила девочка, она пела специально писклявым голоском романсы девятнадцатого века и потихонечку подыгрывала себе на гитаре. С душой так, все прослезились, и я тоже прослезился немного. Вот люблю я такое искусство, светлое, от души которое. Пусть и непрофессиональное, но такое искреннее, человеческое, спонсоры плакали.

Третьим должен был выступать мальчик с дрессированной собакой, но собака почему-то выступать отказалась, мальчик сказал, что она заболела, но я думаю, что она испугалась Пятахина, он хотел ее сожрать.

– А теперь наш небольшой концерт продолжат международные творческие силы! – объявил Жмуркин. – В нашу поездку отправились юные филологи, поэты, художники! С художников, пожалуй, и начнем! Прошу!

Дитер вышел на сцену, Гаджиев и Пятахин вытащили за ним большую доску с прикрепленным к ней ватманом. У Дитера не было ни мольберта, ни кистей, ни красок, ничего. Он дышал в ладони и прохаживался перед доской в задумчивости. Разминал пальцы, размахивал руками.

Вдруг заиграла музыка. Свиридов, «Отзвуки вальса», я узнал, у меня мать эту музыку любила, особенно под валерьянку. И вот заиграл вальс, и Дитер стал рисовать.

То есть на живопись в классическом смысле это похоже не было – Дитер замер рядом с ватманом, затем взмахнул рукой, и на бумаге появился лес. Самый натуральный, вон тот, что располагался за ручьем. Дитер взмахнул еще, и перед лесом потек сам ручей.

Затем…

Это было похоже на волшебство. А Дитер на дирижера. Он взмахивал руками, и начинало светить солнце, и по дороге катил автобус, у моста сидели рыбаки, возник и сам дом, сначала серый, а потом расцветившийся красками, над домом побежали тучи…

Три минуты, и картина была готова. Перед нами была точная, во всяком случае, издали – копия «Березовой рощи», освещенная лучами полуденного солнышка.

В зале зааплодировали. Но Дитер не собирался останавливаться, неожиданно резко он взмахнул руками, и на картине появился краб. Черный, хищный и ужасный, он медленно выползал из ручья, распространяя вокруг длинные черные клешни. Эти клешни обняли березы, погасили солнце и всосали небо, и только дом оставался невредимым, оставаясь единственным цветным пятном мира, погружающегося во мрак. Это пятно держалось дольше всех, но спрут оказался сильнее, клешни обняли дом и медленно утянули его в мрачную пучину.

И остался только мрак.

Заплакал ребенок.

– Да… – протянул кто-то.

Дитер молча удалился.

Зал молчал. Жмуркин пронзил меня пронзительным взглядом, я стерся практически в мелкодисперсную пыль. А что, я виноват, что ли? Не каждый понимает современное искусство – это всем известно, актуальная культура не с первого раза проникает в зачерствевшие сердца нового мещанства, что поделаешь, так и живем.

– Это было интересно! – воскликнул Жмуркин.

Он ловко, практически молодцевато, запрыгнул на сцену. Улыбнулся.

– Вот таково оно – современное западное искусство, – сказал Жмуркин. – Впрочем, во всем мире настроения не радужные, все чего-то ждут, ждут… Будем надеяться, что все будет в порядке.

А зал молчал. Выступление Дитера произвело впечатление. И продолжало производить – картина до сих пор висела, и все до сих пор на нее смотрели. Жмуркин понял это и развернул доску с ватманом.

– А теперь следующий номер, музыкальный. Давайте поприветствуем лауреата многочисленных международных конкурсов юных исполнителей Александру Вальтц и непревзойденного виртуоза баяниста Равиля Гаджиева!

Из-за кулис показалась Александра с волынкой и Гаджиев с табуреткой. Интересно, а на табуретке можно что-нибудь сыграть? Вот взять, натянуть на ножку струны, собрать оркестр… А что, на пиле вон играют, на подковах играют, чем табуретка не инструмент?

Но Гаджиев не стал играть на табуретке, он установил ее в центре сцены, Александра села. Жмуркин продолжал конферировать:

– К сожалению, баян у нас сломался, а на замену ничего не удалось найти, поэтому Равиль не сможет сегодня сыграть. Но он споет! И не просто споет – Равиль продемонстрирует нам древнее искусство горлового пения, секреты которого передавались в течение восьмиста лет от отца к сыну. Композиция называется «Гибель Нортумберлендского полка»! Поприветствуем!

Зал настороженно захлопал.

Александра приподнялась с табуретки и сделала книксен, книксен с волынкой – это да. Жмуркин вручил Гаджиеву микрофон и вернулся в зал. Александра набрала воздуха и стала накачивать мешок волынки. Быстро так, легкие хорошо развиты, мешок наполнился, Александра всхлипнула и стала играть.

Как-то я не знаток волынной музыки, по мне что «Исчезновение Нортумберлендского полка», что «Гибель Нортумберлендского полка», что «Был у Мэри крокодильчик» – все одна малина, тоскливо, напоминает о бескрайних просторах Шотландии, голодных, промокших под дождем пастухах, ирландских волкодавах… Впрочем, ирландские волкодавы в Ирландии.

И тут вступил Гаджиев. Не знаю – то ли он на самом деле был знаком с горловым пением, то ли это в крови у всех восточных людей, но неожиданно он действительно запел. Загудел низким протяжным гудением, угрюмым, сильным и каким-то беспощадным. Горловое пение неожиданно весьма удачно легло на волынку, и мне вдруг представился этот самый Нортумберлендский полк, увязший в песках Монголии, измученный жаждой и тропической лихорадкой, окруженный кровожадными песчаными племенами.

Это было красиво. Да, красиво, но как-то уж чересчур мрачно, от такого сочетания хотелось прыгнуть в омут, ну, лично мне, во всяком случае. Зрителям, кажется, тоже, я заметил тетеньку в соседнем ряду, она достала платок и украдкой вытирала глаза, наверное, вспоминала что-то жизненное из своего опыта.

Видимо, в этом зале была довольно неплохая акустика, поскольку музыка и пение распространялись хорошо и объемно – как-то со всех сторон, и даже снизу. Сандра дудела, Гаджиев тоже старался – дребезжал голосом и, как мне казалось, лязгал зубами.

Дремуче.

Дремуче, недаром ансамбли горлового пения набирают популярность в наши дни, особенно за рубежом. Кроме того, музыка хорошо срезонировала с предыдущим выступлением…

Из середины зала вскочила девушка и, запинаясь за ноги, кинулась прочь. Вдохновившись этим, Гаджиев стал рычать громче и демоничнее, отчего мне показалось, что в зале несколько потемнело. И стало холоднее, и запахло пылью, и нефтью, и горелым. Я почувствовал, как у меня по загривку запрыгали крупные нездоровые мурашки. Зазвенели стекла, дрогнул пол, и в раскрывшуюся форточку стало просовываться черное щупальце с белесыми влажными присосками…

Музыка оборвалась.

Я потряс головой. На сцене уже не было ни Александры, ни Гаджиева, только одинокий стул, а на нем одинокий микрофон. Остальные сидели какие-то пришибленные и испуганные, спонсоры переглядывались, а Лаура Петровна багровела. Вряд ли от ярости, скорее от непонимания.

Жмуркин выглядел каменно. Такой каменный Жмуркин, на площади где встать, ему бы понравилось.

– Молодцы! – крикнул я и ожесточенно захлопал в ладоши.

Никто не поддержал, мои аплодисменты потонули в сугубой тишине, а некоторые на меня оглянулись и уставились. Концерт продолжал погружаться в решительную необыкновенность.

– Здорово! – воскликнул я еще.

Жмуркин поднялся и со скрипом направился к сцене, шаги его звучали заброшенно и одиноко.

В этот раз он не стал запрыгивать, взошел по ступеням, взял со стула микрофон, обдул его и стряхнул. После чего объявил:

– Интересно. Безусловно, интересно. Это была «Гибель Нортумберлендского полка», по-моему, действительно гибель… Потрясает. Вот она, молодежь! Практически Вагнер. Аж морозом протянуло! Интересно, друзья, безусловно интересно! Свежо! Давайте все-таки похлопаем музыкантам, они старались.

Хлопки получились жидкие. А зря, совсем зря, Александра хорошо играла, да и Гаджиев пел душевно.

– Ну, и в завершение нашего концерта поэзия! Молодой, но очень талантливый поэт Влас Пятахин!

Занавес сошелся, а затем раздвинулся.

В центре сцены стоял Пятахин. Стоял, как я и учил, потерянно, будто не перед зрителями находился, расписание уроков читал. Недалеко от Пятахина располагался столик, на столике тот самый кактус.

Мне стало немного страшно. А вдруг поэт Пятахин подавится? Такое случается, вот недавно видел по телевизору про жонглера бензопилами – жонглировал-жонглировал и в конце концов запилился, такое случается направо и налево.

А один тараканами до смерти объелся.

Жмуркин сел рядом со мной.

– Ну, чем этот удивит? – спросил он осторожно.

Я не ответил.

Пятахин дождался, пока станет тихо, затем достал из кармана штанов сложенный вчетверо лист бумаги и стал его медленно разворачивать.

– Что-то у меня, как всегда, дурные предчувствия, – вздохнул Жмуркин.

Я не стал его успокаивать, в конце концов, он у нас спец по одаренной молодежи, я достал мобильник, стал снимать.

– «Апрельский пал», – произнес Пятахин безо всякого выражения. – Стих пятый, «Вальпургии Рагнарёка».

Как я и учил. Молодец, не безнадежен. Глядишь, что-то в нем и прорежется. Как там – в каждом человеке есть искра, не каждый может ее зажечь.

– Кто такие вальпургии? – спросил женский голос из ряда спонсоров.

– Это валькирии и одновременно… – попытался объяснить импозантный дяденька, наверное, член совета директоров. – Одним словом, вальпургии. Смотрите, говорят, это очень талантливый мальчик.

Это уж непременно.

– Это что будет? – доброжелательно спросил Жмуркин.

– Стихи, собственно.

– Стихи?

– Ну да. Я же предупреждал – он ищет новые формы.

Жмуркин негромко, но с силой произнес неприличное слово.

Пятахин развернул бумагу и стал равнодушно, по-бухгалтерски читать.

– Герпес зостер – чрезвычайно острое заболевание, поражающее нервную систему и кожу, от которого страдают лица пожилого возраста. Двенадцать случаев на сто тысяч человек. Процесс локализуется по ходу нервных стволов!

Пятахин начал набирать обороты, опять же, по моему совету. Увеличил громкость голоса, подпустил надрыва:

– …Розовые отечные пятна, группы пузырьков с прозрачным содержимым, усиление болевых ощущений!

Кажется, это была статья об опоясывающем лишае.

– …неприятные ощущения на месте очага поражения могут сохраняться!

Пятахин подошел к столу, взял кактус и совершенно бестрепетно откусил от кактуса кусок. Наверное, он его все-таки подстриг. В противном случае вряд ли бы так лихо получилось. Хотя кто его знает, верблюды же едят колючки безо всякого для себя ущерба.