Текст книги "Сочинения. Книга 1. О себе. Стихотворения"

Автор книги: Е. Агашина

Песни

 
Что было, то было:
закат заалел…
Сама полюбила —
никто не велел.
 
 
Подруг не ругаю,
родных не корю.
В тепле замерзаю
и в стужу горю.
 
 
Что было, то было…
Скрывать не могла.
Я гордость забыла —
к нему подошла.
 
 
А он мне ответил:
– Не плачь, не велю.
Не ты виновата,
другую люблю…
 
 
Что было, то было!
И – нет ничего.
Люблю, как любила,
его одного.
 
 
Я плакать – не плачу:
мне он не велит.
А горе – не море.
Пройдет. Отболит.
 

1965

 
Ты тоже родился в России —
краю полевом и лесном.
У нас в каждой песне —
                            берёзка,
берёза под каждым окном.
 
 
На каждой весенней поляне
их белый живой хоровод.
Но есть в Волгограде берёзка —
увидишь, и сердце замрёт.
 
 
Её привезли издалека
в края, где шумят ковыли.
Как трудно она привыкала
к огню волгоградской земли,
 
 
как долго она тосковала
о светлых лесах на Руси —
лежат под берёзкой ребята —
об этом у них расспроси.
 
 
Трава под берёзкой не смята —
никто из земли не вставал.
но как это нужно солдату,
чтоб кто-то над ним горевал.
 
 
И плакал – светло, как невеста,
и помнил – навеки, как мать!
Ты тоже родился солдатом —
тебе ли того не понять.
 
 
Ты тоже родился в России —
берёзовом, милом краю.
Теперь, где ни встретишь берёзу,
ты вспомнишь берёзку мою,
 
 
её молчаливые ветки,
её терпеливую грусть.
Растёт в Волгограде берёзка.
Попробуй её позабудь!
 

1966

Фатеху Ниязи

 
Четверть века назад
отгремели бои.
Отболели, отмаялись
раны твои.
 
 
Но далекому мужеству
верность храня,
ты стоишь и молчишь
у святого огня.
 
 
Ты же выжил, солдат!
Хоть сто раз умирал.
Хоть друзей хоронил
и хоть насмерть стоял.
 
 
Почему же ты замер —
на сердце ладонь,
и в глазах,
          как в ручьях,
отразился огонь?
 
 
Говорят,
       что не плачет солдат:
он – солдат.
И что старые раны
к ненастью болят.
 
 
Но вчера было солнце!
И солнце с утра…
Что ж ты плачешь, солдат,
у святого костра?
 
 
Оттого, что на солнце
сверкает река.
Оттого, что над Волгой
летят облака.
 
 
Просто больно смотреть —
золотятся поля!
Просто горько белеют
чубы ковыля.
 
 
Посмотри же, солдат,
это юность твоя —
у солдатской могилы
стоят сыновья!
 
 
Так о чем же ты думаешь,
старый солдат?
Или сердце горит?
Или раны болят?
 

1967

Г. Ф. Пономаренко

 
А где мне взять такую песню —
и о любви, и о судьбе,
и чтоб никто не догадался,
что эта песня – о тебе?
 
 
Чтоб песня по свету летела,
кого-то за сердце брала,
кого-то в рощу заманила,
кого-то в поле увела.
 
 
Чтобы у клуба заводского
и у далёкого села,
от этой песни замирая,
девчонка милого ждала.
 
 
И чтобы он её дождался,
прижался к трепетным плечам…
Да чтоб никто не догадался,
о чем я плачу по ночам.
 

1967

Ивану Данилову

 
Подари мне платок —
голубой лоскуток.
И чтоб был по краям
золотой завиток.
 
 
Не в сундук положу —
на груди завяжу
и, что ты подарил,
никому не скажу!
 
 
…Пусть и лед на реке,
пусть и ты вдалеке.
И платок на груди —
не кольцо на руке.
 
 
Я одна —
       не одна.
Мне тоска —
           не тоска,
мне и день невелик,
мне и ночь не горька.
 
 
Если ж в темную ночь
иль средь белого дня
ни за что ни про что
ты разлюбишь меня —
 
 
ни о чем не спрошу,
ничего не скажу,
на дареном платке
узелок завяжу.
 

1970

Лирика

 
Первый снег летит, едва заметен,
в золотой, отжившей век листве.
Вдруг откуда-то рванулся ветер
и, кружась, понесся по Москве.
 
 
И вступают с ветром в поединок,
гордые холодной красотой,
два дождя: серебряный – снежинок
и кленовых листьев – золотой.
 
 
…Где-то в дальних дрезденских аллеях,
о которых в письмах пишешь ты,
в октябре деревья зеленеют
и цветут июльские цветы.
 
 
Пусть цветут!
Тебе они чужие,
и с тоскою думать ты привык
о кленовом золоте России,
о холодной осени Москвы…
 

1945

 
Там чужой, незнакомый лес,
незнакомых рек берега.
Ты живешь на чужой земле
и идёшь по чужим лугам.
 
 
Ты мне пишешь о той стране
и тоской не коришь судьбу.
Только просишь:
«Хоть что-нибудь
напиши о России мне».
 

1946

 
У лесных застенчивых фиалок
вдруг смелеет запах по ночам…
Подошел – и легкий полушалок
разметал по дрогнувшим плечам.
 
 
Пусть на нем, и ласковом, и ярком, —
голубые чистые края.
Но твоим приветам и подаркам
не умею радоваться я.
 
 
Не тебя, хорошего, мне жалко,
и не мне мила твоя гармонь.
И пушистым краем полушалка
не согреть холодную ладонь.
 

1946

 
Задохнувшийся пылью цветок
почему-то забыт на окне.
Никогда не узнает никто,
что сегодня почудилось мне.
 
 
Никому не скажу про беду
или, может быть, радость мою.
Я любимое платье найду