Текст книги "Утро туманное"
Автор книги: Дарья Агуреева
сообщить о нарушении
Текущая страница: 2 (всего у книги 2 страниц)
РЕЖИМ ОЖИДАНИЯ
Общение с психоаналитиком укоренило во мне мысль о том, что моё отвергнутое чувство разрослось в расколотом некогда сознании мучительными комплексами. «С этим надо как-то бороться», – созрела здравая мысль и исчезла в пару дыхания. Всё шло по-прежнему. День пестрел скучными фразами, ядовитыми красками, недоумёнными лицами. Потом из чрева горизонта разливалось синее. В глубине вздрагивали звёзды. Я забирала ключи от машины у своих попутчиков и мчалась за синевой в надежде поймать её. Носилась по загадочно ночному городу до серого рассвета, сливаясь со скоростью, смущая светофоры. Но так же трепетно, как она являлась мне, синева таяла в моих алчущих руках, исчезала будто её и не было… Тогда я встречала Веру, и мы искали её в осколках дня. Ждали. Даже не знали чего именно.
– Хочется чего-то… – мечтательно сияла Вера глазами, шарила взглядом по закоулкам своей жизни.
– Главное – не разочароваться, – уныло вторила я ей.
– Ты о чём?
– Вот смотри. Нравится тебе человек. Ты его видишь, слышишь, но поверхностно. Он – загадка для тебя. А стоит приоткрыть завесу тайны – пустота, оптический обман.
– Пожалуй, – не хотя соглашалась Вера.
– Чем дальше – тем хуже, – не унималась я. – Бардак! Стоим вот на каком-то надуманном перепутье, перебираем навязчивые аллегории. Людей не понимаем и боимся… Что с этим делать?
– В темноте спящей квартиры ванная жила своей напряжённой и трудной жизнью, – насмешливо колола Вера.
– Точно!
– Жизнь коротка, давайте веселиться! Минимум усилий, максимум результата… – сыпала она оптимизмом.
– Похоже, мне нужна только скорость, – отвечала я. – Так, чтоб опомниться было некогда, задуматься! Чтоб ветер в ушах свистел!
– Сессия, – подобрала Вера нужное слово.
– Да, только смысл?
– В скорости.
– Процесс ради процесса?
– Жизнь ради жизни!
И мы ловили синеву в чужих глазах, обрывках фраз, не спеша приблизиться, чтобы она не испарилась, как испаряется утро. Шарахались от костра к костру, не останавливаясь, чтобы согреться, не задерживаясь, не подбрасывая хворост.
– Может Митюшечка в меня влюбиться? – пришла мне в голову как-то мысль о нашей мартышке.
– Учебный роман? – ужаснулась Вера.
– Скорее эксперимент.
– Мучить будешь?
– Если совесть не проснётся.
Но экспонат был слишком не интересен, примитивен. Совсем не романтичный, самоуверенный, пошлый самец семейства макак или ещё кого-нибудь из им подобных. К буржуйке Митиной мы не подобрались, не погрели ручонки. Может, её и вовсе не было? Так, одни разговоры.
– Надо поговорить, – звал Никита сквозь пелену тумана. Я поплыла за солнцем, оказалась у него дома. Меня весь день тянуло на поэзию. Не желая быть вешалкой, на которую взгромождают дурное настроение, я изображала возлюбленную Маяковского. Вошла. Резкая? Скорее неуклюжая. Замши не было. Мучила кожаные перчатки.
– Знаешь, я выхожу замуж, – я верила в свою ложь. Он будто тоже поверил. Даже не смешно. Обменялись впечатлениями: Жизнь – жестянка! Что делать?
– Ты всё скрываешь от меня что-то? – он пытался зарыться в мою любовь.
– Разве? – не пускала я.
– Ты счастлива?
– Конечно!
– Это не ответ, – не верил он. Ещё бы! Разве можно быть счастливой вне его жизни. Но я там, только он не видит. Это он возвращается назад, чтобы погреться, а не я. Что ж! Пускай. Только нелюдь не пустит к огню в такой мороз. Никита грелся и курил. Наверное, ему казалось, что дым синий. Но дым был только дымом, вонючим сигаретным дымом. Он согрелся и отпустил меня. Заплакать надо бы. Не могу. Я свободна. Я совсем не завишу ни от Никиты, ни от дыма…
Горделиво блестел новенький автомобиль, взвизгивал тормозами, кружил на поворотах. Они летели быстрее света, пока не подмигнул светофор. Стоп! Стоим. Ждём.
– Опять не успели! – огорчилась Вера.
Синева таяла на другом краю ночи. Они заворожено глядели ей вслед и не видели, как она подплывает к ним в тумане утра, неслышно подкрадывающегося сзади. Такое случается. Со всеми.
