Текст книги "Литературное наследие России / Literary heritage of Russia. Сборник"

Автор книги: авторов Коллектив

Василий Мурзин
Москва

Постоянный автор «Литературной газеты».

 
Осыпавшаяся штукатурка,
Сервант, трюмо и диван.
Мой старый дом: хлопочет Шурка –
В трюмо, со сверлом – Иван.
Или это их тени
Смотрят всё так же
Из окна во двор,
Веток переплетенье,
Теплится разговор.
 
 
Тот, кто когда-то молод
Был и держал удар –
Ныне: ретро, перемолотый
кофе, борода, метущая
Тротуар.
 
 
Траур по прошлому
Справляют часики,
Тяжек гирьки груз.
Вот карапуз проснулся,
Замкнув поколений круг.
 

 
Летят переливные птицы:
Летят перелетные галки,
Синицы, орлы и утки.
Они как с востока
На запад
Как россыпь нечаянных ягод
Зарево,
Радуга,
Лад.
 
 
Держите, рисуйте,
Дерзайте, рискуйте,
Художник, не спи,
не спи.
Рисуйте, рискуйте.
По радуге
Аки галки,
Летите, макнув крыло
В закат и рассвет.
Как коромысло,
Радуга,
Круги на воде.
Расходятся,
Только бы Лодочник
Не потерял весло.
 

 
Человек, уткнувшийся в экран,
Ходит, бродит, как баран.
Он наводит фокус зренья,
Он стыкует века звенья
В «Инстаграме» и «Фейсбуке»,
Он протягивает руки
Всем, кто страждет
Избавленья
От зашоренности зренья.
Человек, уткнувшийся в диван
Пятой точкой, точно хан
Аладдин и паладин
Соцсетей.
Живет один.
Ходит утром на работу,
Не к тому,
Не к той,
Не к тем.
Пьет запоем
Весь контент.
Фокус зрения – экран.
Лучше б пил
Портвейн, болван!
 

 
Словно по расписанию месяцев череда
За мартом идет февраль, будто бы в некуда.
В феврале распускаются почки.
А в марте – метель.
Моя знакомая сказала,
Что природа взяла бюллетень.
Не тратьте напрасно нервы.
Не трогайте валерьянку.
Весна настанет тогда,
Когда захочет.
Вскрыв себе вены
Настанет в июле, июне,
Растворив лазурь в синеве.
И пусть кричат, как радиолы
Синицы, и люди,
И космонавты,
И пусть утопист в Неве
Не думает, что это фальстарт.
Все это мелочи жизни,
Конечно,
Но весна все равно наступит.
Кому-то она наступит
На горло собственной песней.
Ну а если и не наступит,
Тогда конечно – да.
Забегают, засуетятся.
Синицы и радиолы,
Утопленники и тати.
И Мишка соседский – враль.
Но поэт возьмет и напишет
Дайте ему чернила,
Напишет – про февраль!
 

 
Весна, капель, как первая любовь, неотвратимы
Сосульки тают, бежит вода,
Все мимо, мимо.
Мои шесть соток на поток устало смотрят,
Пернатые глотают кислород
Взлетая вертикально по три.
Синхронный перевод снегов на талый
Не знаменует ничего,
Лишь уголь остается от него,
Еще – усталость.
Бегут лишь дети за ручьем,
Сосульки скачут.
И пашня ноздреватая, как хлеб
Приснилась хлеборобу,
Значит
У коммерсанта будет чес, и чет и профит.
а у поэта – повод
Налить чернил и написать, и выпить
Снова.
Ну а в конце нас ждет финал,
Застолье и веселье
Как будто кто-то очень ждал
И получил за все сполна
Капелью!
 

 
Нет, не сойти
С орбиты городской.
Но всё ж на суетном пути
Я окунулся в мир лесной,
Но оказалось, что, сойдя
С орбиты в мир мой тайный,
Уткнулся носом я в очаг
Моих мечтаний.
И понял вдруг, что не достиг
Я высоты, и запах
Сосновый лишь на миг
Фантомом сна
Истлел в сосновых лапах.
Потом всё просто и пёстро
На место встало:
Жара Московская, метро
И чей-то промельк с рюкзаком
В тени вокзала!
 

 
Есть множество, о друг Горацио,
Неповторимых тленок и нетленок,
Но как во всем нам разобраться,
Бросая файлы в плена
Память?
Вот в чем вопрос!
 

 
«Аналоговое» или «Цифровое »? –
Нажмите клавишу от одного до пяти
Живое или неживое –
Как нам ответ найти?
 
 
Цифровую или аналоговую
Любовь выбирать пора!
Выстриженная наголо
Голова тычется пальцем
В экран!
Аналоги и цифры,
Как шестеренки катятся
Разобранных часов.
Рифму к цифре
Подбирает Матрица!
 
 
Аналоговая или цифровая
Жизнь, зажатая в тиски
Никого и никогда
Не может,
Не должна
На этот свет произвести!
 

 
Осторожно двери закрываются
                           Пропоет нам электричка.
Мы поедем, мы поедем в
                           Подмосковье по привычке.
            Осенне, ярко-багрово;
                            И зимне белым-бело
            Весенне-летне
демисезонно!
По проходу бродят контролеры –
                           едет стар и млад.
Музыканты, тролли, то ли
                               Все бегут назад.
            Осенне, ярко-багрово;
                            И зимне белым-бело
            Весенне-летне
демисезонно!
Мы приедем, мы примчимся
                           И на дальней станции в апрель –
Мы без спроса и причины
                            Окунемся в белую метель
            Осенне, ярко-багрово;
                            И зимне белым-бело
            Весенне-летне
демисезонно!
Улетают, улетают журавли
Прибавляет время нам часок,
Зурбаган уже мелькнул в дали
Поезд мчится.
Мчится поезд
На восток.
                               Осенне, ярко-багрово;
                            И зимне белым-бело
            Весенне-летне
демисезонно!
И бегут в Москву, Москву, Москву,
                                Сестры, в электричке голося:
«Выкопала ты свеклу-моркву?»
            «Выкопала, прополола…До Лося»
              Осенне, ярко-багрово;
                            И зимне белым-бело
            Весенне-летне
демисезонно!
 

 
Вчера, в день последний лета,
У ручья, в овраге,
Я видел конец света.
Там, где сияет Лавра
Золотом самоварным –
Сергиево-Посадский.
Овраг засадили безликим,
У Лавры украли пейзаж,
И вместо ажурной базилики
Окна пустые, мусор, метраж.
Может, это ненадолго?
Может, это на полчаса?
О, люди, откройте глаза!
О, где же моя отрадная
Лавра, церковь надвратная?
 Растет гора отвратная!
Вставай, страна огромная,
Огромная страна!
 

 
Я спросил айтишника на досуге:
«Скажи, айтишник, хочешь
Покажу тебе кареты,
Золотые россыпи,
Аламазы, все сокровища
Дворцов и галереи?»
Ничего айтишник не ответил.
«Не мешай», – лишь тихо буркнул.
«Ну а все же, –
Я не унимался! –
Хочешь, жизнь твою
Я поменяю?
Покажу тебе дворцы с царевной,
Яства, море и одежды,
Ну и неземную красоту?»
«Погоди, отстань, –
Сказал айтишник, –
Только уровень пройду…»
 

 
Как будто в печь гляжу
На тление огней,
Я не себе принадлежу
А пене дней.
Я – идол с каменным лицом
Я – саркофаг.
Пожертвуй братом и отцом,
Нам все живое – враг.
А ты, чудак, мечтай о том,
Чтобы сквозь асфальт
И тлен пророс, открыв
Иное измеренье,
Росток каштана,
Словно крик!
 

 
В скорости, в безумной скорости
Столько болести, столько доблести,
Ну а мне бы отстать, ну а мне бы
Помечтать, окунувшись в небо!
 

 
Нулевые, огневые,
Где вы, мои джинсы голубые?
Где вы мои леггинсы,
Лосины?
Заносились!
Где же вы мои
В две тыщи пятые
Брюки-юбки, чубчики
Лохматые?
Заносилось или
же вы в моде?
Лишь попилены
В комоде?
Век одежды не видать,
Век надежды не питать!
 

 
Я гадаю не по годам,
А по кольцам, по кольцам
Спиленных тополей, тополям
Песню пою,
Покуда она поется!
Тополя – ровесники войны,
Нескольких эпох суровых,
Росшие с пятиэтажками – вы
Обречены на забвение,
Обнесены забором.
Тополя, тополя,
Погадайте не для
Пользы, погадайте на
Совесть.
Я хочу жить в тени
До войны
Или после
Лишь бы длилась
Тоополя
повесть!
 

 
Где-то на краю земли,
где-то за краем,
В непроглядной дали,
Есть остров –
Необитаем.
Там травой пахнет трава,
Изразцы узором горят,
И натянутый, как тетива,
Ветер в соснах свистит,
Там много не говорят.
Поклонюсь я деревянной,
Избяной, изразцовой Руси,
Древлей, вещей, забытой,
Давней
Песней
Катящейся под уклон,
Словно колесо
Солнца.
Спаси!
Меня, Господи,
От того, чтобы вернуться сюда.
Иначе
Я застыну, как соляной столп.
И останусь тут
Навсегда.
 

 
Куда бы ни забросила судьба
Одна забота у меня,
Одна отрада:
Возьму с собой
Я старого
Арбата
Открытку
За тысячу мохнатый
Год.
А больше
И ничего не надо!
 

 
Ах, Арбат, мой Арбат.
Ты арба моя, арба,
Ты и совесть,
И судьба,
Ты – моя дорога!
Я еще тебе спою,
Ты все также в строю.
На арбайт ли я иду,
Иль с арбайта.
Но все также
Ты рад,
Всем, кому
Не судьба,
Не поэтом не быть,
Не художником.
Ах, арбайт, мой арбайт!
Пой, и пей,
Но живи!
Ты мой кров,
Ты мой
Сон,
Ты мой драйв!
 

 
За окнами вагона
Мелькают огни перрона,
За окнами вагона
Поземка змейкой вьется.
За окнами вагона –
Года бегут.
И кто-то сойдет,
А кто-то отстанет,
За окнами вагона
Лишь вспенив
Лесную тишь.
А я сижу
И пишу лишь.
Пронзая
Ночную тьму
Своею тайной думкой.
О том,
Чтоб не бегать
С сумкой,
Расталкивая толпу.
А писать стихи
Про поезд,
Про окна вагона,
Как повесть,
Про то, что огни перрона
Растаяли
Где-то вдали!
За окнами
вагона…
 

 
Когда расцветает сакура,
И пашня дышит, как хлеб
И ворон радостно каркает
Бежать от субботников мне б.
Бежать вдоль пятиэтажек
К дому, которого нет,
Но где пробьется отважно
Память сквозь толщу лет.
И крутится, как будто бы оттаяв
Пластинка мамина до мая.
 

 
Лет сорок пять
Тому назад
 с землёй
Сравняли пять
Дворов деревни нашей:
Деревню город слопал.
И нет завалинок, печей,
Заборов, валенок, ничейный
Тополь и береза.
И время здесь теперь сверяют
не по петухам. Морозы
Путают следы людей
Чтобы тополь и береза
Росли наперекор судьбе
Наперекор самим себе
Как будто из стихов
Выходит проза.
 

 
Как ни старались, не погасили
Розовых всполохов люди в саду
Как ни старалась – не позабыла
Ты, что к тебе я приду.
Весь обезлюбленный, злой
Будто пустошь.
Весь, как заброшенный сад.
Буду, как розы, забытый
Как будто
Ты не посмотришь назад.
Ты не посмотришь,
Ты не забудешь.
Будешь – не будешь?
Но только ли ток –
Бьет лепестков шепоток!
 

 
Нам некуда больше идти,
Гламур выжигает дух,
Вагончик метро идет в тупик,
Чем глубже выдох,
Тем меньше вдох.
Нам некуда больше спешить,
Течение обратилось вспять.
Я в реку войду, я хочу уплыть
В детство,
И с нуля начать!
 

 
Как весна, увешаны перила
Ребятней.
Выгребает, словно из кармана
Мелочь
Ветрило
ребят пятерней!
И бегут по проталинам,
Вдоль сосенок,
Ноги Настек, Вик и Наталий,
Проснулся и заржал
Конек на избе
Спросонок!
 

 
Снег, как пух, как
Воздух,
Легок, невесом, так
Молчит река
подо льдом
Так зажигаются
И гаснут звезды!
Белый снег –
Молчит!
 

 
Нева, стою у края,
Вода бурлит и, с волнами играя,
Уходит вапоретто,
Хотя река не та,
И все не то.
Но красотою любуясь,
Об этом забываю.
Я здесь бываю.
Не здесь я не бываю.
И красота, как зеркало
Застыло,
А я в него смотрюсь!
 

 
Гуляет ветер в нивах,
Сумерки спускаются, такое
Умиротворение, но наивны
Мысли о покое,
Если в узоре сумеречных линий
Я обнаружу дверь
И ее открою.
Полны все дворы детворою.
Чем художник моложе,
Тем рисунок наивней.
 

 
Дождь по крыше барабанит,
Лето холодное оборачивается адом,
Заказывая тоску заранее
С доставкой на дом.
Сентябрь придет вне расписания,
Собрав, словно в авоську
Все тучи. Воспоминания
В первый класс уносят.
Я снова иду в первый класс…
 

 
Звезды падают будто с яблони
Яблоки, птицы взъерошив кроны
Елок и сосен,
озябли.
На болоте каркает ворон.
Это время, напоенное медом,
Ветер-бродяга, перебродивший
В брагу запах гречихи,
Уходит за огороды.
Наступает
осень!
 

Людмила Попкова
Москва

 
Я шла домой. Мне встретился горбун.
И столько боли я в глазах его узрела!
Там страсти мощный бушевал тайфун!
Я расспросить его о боли не посмела.
А он, взглянув, промолвил: "Не всегда
Я был таким несчастным и бессильным.
Людей заблудших серая толпа
Заставила сложить навеки крылья…
Вот, видишь –за спиной огромный горб,
В нём спрятаны обломанные крылья.
Вся зависть мира и людская скорбь
Впиталась в них. Повисли от бессилья.
Ослабли крылья.– Каждый, сколько мог,
Мне перья рвал, о помощи взывая.
Я к каждому спешил – и изнемог.
Бог огорчался, на меня взирая.
Утратив веру, брёл я по камням -
И силы понемногу убывали.
Открыты были крылья всем ветрам.
И люди жалости ко мне уже не знали,
Давая волю шуткам, тумакам.
И лишь старик омыл меня слезами.
Но разум мой поправится едва ли:
Утрата веры, два мешка скорбей…
Я сбросил крылья – и они…упали.
И ты оставь меня, несчастного, скорей!
 
 
***
 
 
Прошли года. И снова тот же двор,
Где жил горбун, от боли погибая.
Я подхожу и слышу разговор:
– Поверь! И ты войдёшь в Ворота Рая!
Узнала голос. Образ горбуна
Мне разум выдал, крылья вспоминая.
Огромная и жёлтая луна
Плыла по небу, дворик освещая.
И в свете той луны, войдя во двор,
Я Ангела парящего узрела!
Горбун закончил с Богом разговор -
И с верой крылья развернулись смело!
 
 
***
 
 
С тех пор живу в спокойствии души,
Один урок от Ангела усвоив:
Роптать за боль на Бога не спеши -
Даёт по силам. Каждому! С любовью!
 

 
Пастернак – это точность и нежность,
Это – гибкость и мысли безбрежность,
Это – праздник и музыки счастье,
Это – свет, залетевший в ненастье!
 
 
Это – радость нечаянной встречи,
Это – хрупкие девичьи плечи,
Это – трепет от строчек щемящих,
Это – дрожь от стихов настоящих!
 
 
***
 
 
О Пастернаке написать?! – довольно смело!
Но не могла я промолчать – СВЕЧА ГОРЕЛА…
 

 
Сердцем смеялась, когда у тебя была радость.
Первенец ты – потому для неё – её слабость.
Плакала сердцем, тебя из беды вызволяя,
Боль твою взяв на себя, молча всё понимая.
СВЕТЛАЯ САМАЯ – СЛЕЗА МАТЕРИНСКАЯ,
ТЁПЛАЯ САМАЯ – СЛЕЗА МАТЕРИНСКАЯ,
МУДРАЯ САМАЯ – СЛЕЗА МАТЕРИНСКАЯ,
ГОРЬКАЯ САМАЯ – СЛЕЗА МАТЕРИНСКАЯ.
Светлой была она в час твоего рождения,
Тёплой была она в час твоего огорчения,
Горькой была она в горестный миг испытаний,
Мудрой была она после забот и страданий.
Нежность твою не измерить, не исчерпать,
Как же должны мы любить тебя, оберегать?!
Мама! Родная! С тобою нам дружно, тепло…
Только б подольше жила ты, всем бедам назло!
 

 
На звонких лапах дождь с утра танцует,
Сад сбрасывает ярких листьев груз,
Ветвями мокрыми приветно салютует
Бродяге ветру, напевающему блюз!
Не пишется…Свеча уж догорает..,
Перо отложено. И лист невинно чист…
Друзей старинных Пушкин вспоминает:
Он в мыслях нынче – юный лицеист!
 

Николай Россихин
Москва

Посвящается Вале

 
Поцелуи просохли на теле,
На любимейшем теле твоём.
Как давно, как давно, в самом деле,
Мы с тобой не бывали вдвоём.
 
 
В чаше плещет нектар недопитый,
Недопитый с тобою нектар.
Я немножечко горем убитый –
Без тебя я, родная, устал.
 
 
Пролетает пора золотая.
Сердце бьётся как рыба о лёд,
Снами прошлыми память латая,
Хочет снова ворваться в полёт.
 
 
Мы вернёмся, от страсти сгорая,
В неожиданный жизни момент,
И вернётся пора золотая,
Словно в мире другого и нет.
 

2018

 
Как несутся года
Словно бы в никуда,
И уходит былое в ничто.
Но живут города,
И пасутся стада.
Забываем мы то, что прошло.
 
 
Припев.
На соседних горшках
Мы сидели с тобой.
Боже мой, боже мой!
Но давно всё прошло.
Время как помело
Все смело, все смело.
 
 
От любовий земных,
Словно бурь золотых,
Не укрылся я, жизнью живя.
Чаш событий крутых,
До конца испитых,
В этой жизни я принял, любя.
 
 
Припев.
 
 
Но замкнулся тот круг
И тебя, милый друг,
В этой жизни я вновь повстречал.
Мы куда-то идём
Непонятным путём,
Но приходим в начало начал.
 
 
Припев.
 

2018

 
Радужный мир – мир рожденья и грёзы,
Ты оглянись на былое, постой.
Снова мне душу туманят берёзы
Ждущей чего-то своей простотой.
 
 
Снова мне шепчет закат, догорая,
Из обступившей его немоты
Прежние прелести сжитого рая,
В даль уносящие сердце мечты.
 
 
И в тишине первозданности тонут
Купы берёз в бледно-белом огне.
Те, что живут, повинуясь закону,
Верить при свете, любить в полусне.
 
 
И этой вечной игрою природы
Я опьяняюсь и снова пленён.
Снова влечёт меня в лучшие годы
Прежней мечты ослепительный сон.
 
 
Так неужели всё это угаснет,
Тонких берёзок нестройная рать?
Нет ничего в этом мире напрасней,
Жить и надеяться, жить и терять.
 
 
Нет ничего в этом мире прекрасней,
Вновь над обрывом высоким стоять,
Глядя на то, как над кронами гаснет
И в тишине полыхает закат.
 

1983

Ольга Сафронова
Москва

Ольга Сафронова – член МГО СПР, поэт, прозаик, публицист, автор книг, победитель литературных конкурсов.

 
Рвётся с прошлым священная нить!
Мир нельзя на Земле сохранить,
Забывая о памятных датах,
О войне, о погибших солдатах…
Поминая ушедших ребят,
На погостах деревья шумят.
Но не слышит их новое племя,
Воевать ему – самое время.
Вновь кровавая льётся река –
Что ж так память людей коротка?!
 

 
Ах, как мне птицей стать охота,
Чтоб непременно с высоты
Прощально – птичьего полёта
Увидеть улицы Москвы! –
Её домов старинных россыпь,
Церквей златые купола…
Услышать, как легко доносят
Звон до небес колокола…
Увы, полётом насладиться
Мне не дано, как журавлю.
Но я и так мою столицу
День ото дня сильней люблю!
 

 
Я взрослая. Теперь сама я – мать.
Передо мной – лет прошлых панорама.
И хочется, как в детстве мне, о мама,
Твоё лицо родное целовать!
Ты в жизни мало видела добра,
И я тебя любовью обделила.
Судьба тебе подарков не дарила,
И я была не слишком–то щедра.
Прости за то, что я была глупа
И бед твоих совсем не понимала,
Пока сама я матерью не стала,
Пока от слёз не стала ты слепа.
 

 
Что со мной, догадаться не трудно – влюбилась!
В стужу веткой сирени душа расцвела.
Ничего, что любимому я не открылась,
И, возможно, нисколько ему не мила.
Ничего, что шалят за окошком метели,
Моих платьев цвета – не к лицу февралю,
И озябнуть слегка уже плечи успели…
Это всё замечать я себе не велю!
Принимаю грядущее, как аксиому:
Бог дарует любовь – с этим надобно жить!
И, ступая зимою по снегу цветному,
Я судьбы откровеньем учусь дорожить…
 

 
Высокий берег над морским простором…
Сомненья прочь – готовлюсь я в полёт!
Не трусь, не трусь! – кричат мне чайки хором,
И над волной крик по ветру несёт!
Я – на краю, внизу бушует море,
О камни разбивается волна,
Морскому гулу ветер резкий вторит…
Но я уже решимости полна!
Ещё чуть–чуть, последнее усилье,
И… полечу, над берегом паря…
Но вот беда – не вырастают крылья!
Мечтала птицей стать… Да, видно, зря.
 

 
Вот деревья опять тихо листья роняют,
И старательно дождь нагоняет тоску.
Но уныло лишь там, где тоску привечают –
Я же мимо иду по речному песку.
Мне не грустно ничуть. Ну подумаешь, осень!
Для неспешных прогулок – благая пора!
Я влюбилась давно в неба редкую просинь,
В разноцветье зонтов и убранство двора.
По душе мне листвы, облетевшей, шуршанье
И рябиновых ягод оранжевый цвет…
Осень быть золотой мне дала обещанье –
Значит, повода хмуриться попросту нет!
 

Галина Спиридонова
Москва

Галина Владимировна Козлова печатается под именем Галина Спиридонова. Родилась и выросла в Москве. Закончила Московский технический университет связи и информатики. Вся трудовая деятельность была связана с телекоммуникациями. Член МГО СПР, Российского союза писателей, лауреат национальной литературной премии «Поэт года» (2014) в номинации «Выбор издательства», победитель литературного конкурса МГО СПР Литературная республика «Моя Москва» (2017), дипломант международной премии «Литературный олимп» (2017 г.), победитель конкурса альманаха «Литературная республика» 2017 с вручением именной статуэтки «Золотая звезда», победитель (2-е место) литературного конкурса МГО СПР Литературная республика «Зимняя сказка» (2018), неоднократный номинант национальных литературных конкурсов «Поэт года», «Наследие», «Русь моя», финалист литературных конкурсов МГО СПР Литературная республика. Печаталась в альманахах «Лили Марлен», «Облака вдохновения», сборниках МГО СПР, РСП, издательства «Союз писателей», в Библиотеке современной поэзии, в журнале «Свет столицы». Автор сборников «Возвышенные чувства», «Калейдоскоп из мыслей вслух», «Опять Вы мимо, шелестя шелками», «Прекрасное в лучах всегда прекрасней».

 
Томился ожиданьем летний вечер,
И фонари светили в унисон с луной,
Не освежал прохладой тёплый ветер,
И всё внимание дарилось Вам одной.
 
 
Дым сигарет с иллюзией обмана
Скрывал подробности в вечерней полутьме,
Изгибы тонкого стирались стана,
В тени намёки оставляя на стене.
 
 
Тонули в шуме звуки скромной скрипки,
Настойчиво внушая мысли о любви,
Ваш взгляд поймать надежды были зыбки,
Поскольку с кем-то Вы сидели визави.
 
 
Вы всё-таки взглянули чуть надменно,
Не скрыв нарочно вдруг возникший интерес,
И Вам ответили проникновенно,
Стараясь ненароком не создать эксцесс.
 
 
Дурманил запах разных ароматов:
Вина и нежности изысканных духов,
И эликсир любовный сладких ядов
Стал откровением написанных стихов.
 

25.06.2019

 
Похоже, завершилось лето,
Начавшись только лишь едва,
А утро уж в туман одето,
И сникла от дождя трава.
 
 
Не видно бабочек красивых,
И отцвели в полях цветы,
Склонил подсолнух сиротливо
Остатки прежней красоты.
 
 
Желтеет гроздьями рябина,
Осина стряхивает дождь,
И краски жёлтые равнина
Показывает там, где рожь.
 
 
Доносится не запах сена,
Не скошенной с утра травы,
И тучи в небе неизменно
Скрывают прелесть синевы.
 
 
Похоже, завершилось лето,
Которое всегда так ждём,
Хотя пока леса одеты,
Но воздух пахнет сентябрём.
 

18.07.2019