Текст книги "Спору нет конца"

Автор книги: Аскольд Якубовский

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 1 страниц)

Якубовский Аскольд
Спору нет конца

Аскольд Якубовский

Спору нет конца

Так случилось – из него просто-напросто вышел второй "я". Шагнул и замер. Затем из этого второго шагнул третий, из третьего – четвертый. Три этих выходца с сухим треском растаяли в воздухе...

"А все кофе, – сердито думал Павел Григорьевич Пахомов. – Торчи тут дураком эти четверть часа".

Пахомов второй

...Иван Ламин растер в ладонях колос и понюхал его. Потом ссыпал зерна в рот и разжевал. Да, скоро надо косить, очень скоро, завтра. Ламин был стар и жевал не своими зубами, а вставными. Очень хорошие зубы, молодые, острые.

Он присел на камень и задумался. Дел было много приятных и неприятных, таких, в которых все ясно, и таких, где ничего не поймешь. Например, телеграмма.

"Буду проездом. Встречай. Твой Павел".

Все понятно, кроме одного. Павел – понятно. Рад. Вместе ходили, вместе мучились. Он, Иван, олешек гонял, Павел работал – варил еду, что-то считал, что-то писал, картинки рисовал. "Встречай". Очень хорошо, встречу. Что надо двум старикам? Оленина есть, мука есть, чай тоже есть. Что еще надо? Молодой аппетит. "Буду проездом" – совсем непонятно. Ламин задумался. Если на ветробусе, то не скоро приедет, тайга горела. Самолетом? Как найдет, где сядет? О сосны расшибиться может. Лучше не думать. Пусть сам думает.

Сидит на камне Ламин, слушает. Вот шорох, осторожные шаги. Знает Ламин, кто ходит – олень ходит. Пришел пшеницу кушать. Улыбается Ламин, ждет. Идет олень в летней небрежной шубе, лезет в пшеничные колосья, ест их.

Глупый олень!

И вдруг с визгом выскочили два сторожа – две железные мыши – и погнались за оленями.

Летит олень, ног от страха не чует. Смеется Ламин – долго олень не придет, очень долго. До следующего года. А мыши катят на свои места.

– А ты не очень-то рад мне, даже и не смотришь, – говорит насмешливо голос. Ламин медленно обернулся. Оборачиваясь, думал: как подошел? Почему шагов не слышно, запаха чужого, городского, нет? Однако, шибко хитер.

Обернулся и увидел Павла. Молодой. Улыбается: свои, однако, зубы, не вставные. Сам в городском костюме, в городских туфлях. Ламин удивленья не показал – сдержался. А голова совсем колесом пошла. Или не стареют теперь в городе?

Но спохватился: гостя нельзя спрашивать, не полагается. Гостя угощать надо. Сначала нужно угостить разговором, потом вкусной едой.

Рассказал Иван гостю о семье – в подробностях. Потом о себе.

– Видишь, лепешки растим. Раньше олешек гоняли. Аякакун, хорошо: кончали кочевку, на месте сидим.

– Так как же вы, черти, выращиваете здесь пшеницу? – удивляется гость. – Север! Лес!

– Просто, очень... Уметь надо. Лес, правда, мешал. Сильно мешает лес... В лесу что росло? Мох рос, камень рос, брусника росла. Вот убрали камни, пахали, сеяли пшеницу – нет, не растет. Почему? Земля худая, как олешки в голодный год. Сильно землю кормили, однако опять не растет. Проверили пшеница слабая, рот маленький, плохо кушает. Тогда новый сорт сделали: давай и давай удобрения, все скушает. Растет быстро – шестьдесят дней. Однако опять плохо – олень ее шибко любит. Еще подумали – мышам велели хлеб сторожить.

– Да, ты добился своего, – сказал Павел. – Помнишь, лепешки ел? И мечтал, чтобы и здесь хлеб рос. Вот и растет... Значит, мешает тебе лес! Слушай, а что это шуршит? Смотри, шевелится!

Плотная масса пшеничных стеблей непрерывно шевелилась, двигалась, качала головами-колосьями. Поле и без ветра колыхалось, шло желтыми волнами.

– Расти хочет, – пояснил Ламин. – Торопится, мало дней. Каждый день кормим.

Павел всмотрелся в крайние колосья. Они росли, росли на глазах: неспешно, но явственно тянулись вверх.

– Ночью спит, днем ходит, – сказал Иван. – Эй, однако, в лес идем, обед для пшеницы летит.

Над дальним полем тарахтел вертолет, белый дождь густо сыпался вниз.

– Идем, – звал Иван. Обернулся, нет Павла, совсем нет. Глянул туда-сюда. Посмотрел за камень. Нет. Ламин сплюнул и сердито сказал:

– Однако, совсем ничего не понимаю!

Пахомов третий

Это сон: перед ним в чащобе стоит аккуратный гражданин в сером костюме и грызет веточку.

Орефьев закрыл и открыл глаза – серый гражданин не исчез. Наоборот, теперь он семафорил руками, просил остановиться. Орефьев тормознул. А гражданин стоит – ручки в брючки, на ногах лакировки. Сухощавый, непонятного возраста. Странно...

– Здравствуйте, – крикнул серый гражданин. – Подвезете?

Орефьев приглушил мотор.

– А куда вам?

– Да мне все равно, – сказал гражданин. – Мне бы посмотреть, как и что. Я, знаете ли, приезжий, художник – и любопытствую.

Живого художника Орефьев видел первый раз в жизни. Кто знает этих художников, может, им положено разгуливать по тайге в лакированных туфлях.

– Садись, – сказал он. – Чего там. Подвезу... Гляди, сколько влезет. Мне надоело.

Художник ловко – впору бы и самому Орефьеву – вскарабкался по лесенке и сел рядом. Ворочаясь, коснулся локтем. По телу Орефьева прошла странная дрожь. Он удивился:

– Вы будто электрический...

– Я электронный, – усмехнулся художник. Орефьев захохотал, выставив плотные зубы, и двинул рычаги. Снова завыли моторы.

Сегменты шевельнулись, и с грохотом и треском он двинулся вперед.

Пахомов всматривался в тайгу, забитую гнилью, сушняком, упавшими мертвыми деревьями. Миллионы, миллиарды кубометров... О, он знал, он ходил в тайге когда-то.

Здесь рождались лесные пожары, огромные, почти необоримые. И горела тайга месяцами, и на всю Сибирь ложился жидкий дымный покров.

И сейчас впереди их машин, гигантских многоногих гусениц, тайга была старая и обомшелая. Она грозила стволами, направляя их в глаза. Но сзади тайга оставалась парком – чистеньким и прозрачным. Деревья – одно к одному. Среди них, видный далеко и ясно, пробегал лосище, бурый и такой лохматый, что его хотелось поймать и стричь ножницами.

Зеленый, прозрачный лес...

– Как вы это делаете? – спросил Пахомов. – Не понимаю.

Орефьеву это понравилось. Сначала он решил, что художник понимает уж слишком много, и ему было несколько не по себе.

А вот таким, непонимающим, художник ему определенно нравился.

Он хотел толкнуть его локтем, но остерегся.

– Видишь ли, – заорал Орефьев, – раньше мы рубили деревья под корешок, ну и пилили на доски. Пропадало много – сучья, щепки, опилки, кора.

Потом стали прессовать отходы в плиты. А теперь за лес взялась химия! Строевой лес почти не трогаем – бережем, а вот ерунда, всякая дрянь растительная пошла в ход. В ход, говорю, пошла! Ездим вот на таких штуках и утилизируем все на месте, сразу... Это самоходная фабрика, – он постучал кулаком по рулю. – Как получается? Машина выбирает поврежденную древесину сама. Часть перегоняет на древесный сахар для скота, часть – на спирт и прочее. Но главное – это целлюлоза, на месте, сразу! И понимаешь, лес выгоден и такой...

Он обернулся взглянуть на произведенное впечатление, но художника не было: сиденье пусто, дверь закрыта. Орефьев разинул рот от крайнего изумления и чуть не наехал на сосну.

И рявкнул:

– Куда прешь?! – Машина повернула в сторону.

Притормозив, он вгляделся, но лес был пуст, и художника нигде не было.

– Ну и ну, – сказал Орефьев, почесывая затылок.

Пахомов четвертый

Он смотрел из-под ладони. Щурился.

Городок вздувался радужным пузырем от самого леса – от влажных блестящих мхов, от худосочных сосен.

Пахомов глядел упорно, стараясь перекинуть мостик от городка к ранее виденному, и не мог.

К нему подошел старичок с корзинкой и белой палочкой. В корзине грибы. Он поздоровался.

– Белянки, – похвастал старичок. – И ни одного червя.

– Быть того не может, – сказал, не оборачиваясь, Пахомов.

– Ни одного. Чего я здесь, в Эвенкии, не видел, так это червивых грибов. Нет их. Черви – народ нежный.

– Черви – народ, – пробормотал художник. – Скажите, папаша... Я здесь бывал зимой, лет двенадцать назад. На оленях, с экспедицией. Один наш замерз, хоронили мы его здесь. Это Виви?

– Точно!

– Вижу. Зимой не холодно?

– Ходим в демисезоне, значит, тепло. Так и живем – за стенкой минус шестьдесят, а у нас плюс шесть. И зовут его не Виви, а Теплый Город.

Теплый Город взбирался на холмы радужными выпуклостями круглых домов.

И – широченным размахом – город прикрыла льдисто-прозрачная полусфера. У верхушки ее, на высоте километра, маячили, поддерживая, груши аэростатов.

– Вы старожил?

– Как же! Я его помню еще сопливым поселком – избы, олени, собачья грызня, а сейчас... Значит, вы приезжий?

Пахомов рассеянно кивнул. Старичок вздрогнул и бросил корзинку.

– Что мы стоим? Пойдемте вперед, – засуетился он. – Я вам все, все покажу. Сам!

Они прошли под аркой. Пахомов шагал легко и беззвучно. Старичок семенил рядом.

– Вы смотрите! – кричал он. – Пластмасса, всюду пластмасса! Вот, щупайте... А теперь идите сюда... Смотрите, это не дерево, крашенное под алюминий, это настоящий алюминий, легкий и прочный.

А деревья, деревья-то! Смотрите – клен. Вот тополя и яблони... Плодоносят!

И точно, всюду росли нежные деревья, а в бетонных кадках ершились пальмы.

– А тротуары! Самодвижки.

Пришлось встать на эскалатор. Хороший был тротуар!

– А собаки! – восторгался старожил. – Пятьсот штук охотничьих собак, а не гавкают. Злых нет. Кусачих лечат в клинике нервных заболеваний, глистов выводим в централизованном порядке.

Действительно, зверообразные дюжие псы – медвежатники и их более стройные телом коллеги, специалисты по белке и прочей пушистой мелочи, встречали их миндальными улыбками. Но чем дальше они шли, тем больше людей присоединялось к ним. Сначала единицы, потом десятки, а теперь целая толпа яростных патриотов города топала следом. И все желали показывать и рассказывать.

– А какой микроклимат, – нестройно гудела толпа. – Лимоны выращиваем... Зимой астры цветут... Вокруг полярная ночь, а у нас искусственное солнце... Улицы отапливаем...

Старичка бессовестно оттесняли. Он проталкивался, шуруя локтями.

– Граждане! – вопил он. – Товарищи! Моя заявка! Я его нашел, и поскольку я старожил... Право находки! Ишь налетели! Найдите себе сами. Да пропустите же!

Он уже почти пробился, как толпа охнула и качнулась. Пахомов исчез, рассыпавшись с сухим треском. На тротуаре осталось черное пятно, да в воздухе пахло озоном...

...Сигнальный звонок. Пахомов очнулся. Зеленый свет рисовал комнату. Зеленые блики (среди них снова прошли трое Пахомовых). Он снял шлем и потрогал лоб – потный. Потрогал грудь – сердце бьется лениво.

Пахомов встал и вышел.

...Его встретили настороженно.

– Узнали знакомые места? – спросил кто-то.

Пахомов сказал:

– Да, места там суровые. Их надо стричь и чем-нибудь прикрыть. – Он заговорил уверенно и резко: – Итак, уважаемые коллеги, я отказываюсь от своего прежнего мнения. Вы правы, постройка сверхкрупных сфер над городами слишком дорогостояща. Но и в землю лезть не стоит. Я так вижу этот район: от реки Виви до вершин Путорана. – Он зажмурился, сосредоточиваясь, ведь он был главным художником, он руководил оформлением проекта, его голос решал.

– Я вижу поля, парковые леса, горы с подчеркнутой фактурой. Но естественные впадины и возвышенности заполнены перекликающимися, видящими друг друга поселками. Они поставлены под индивидуальными куполами пониженной тепловой защиты. – Все зашумели, вскочив с места, и главинж Калименков постучал карандашом.

Инженеры возились с ЭВМ. Пахомов, ожидая их расчеты, взял свою чашку кофе – он еще был теплым. Да, кофе... Напрасно им тогда подали кофе. Он уже преодолел врагов проекта, свалил навзничь перебежчиков из своего лагеря.

Но Калименков требовал зарываться в землю, враги ехидничали, перебежчики двоились в своих мнениях. Он же карандашом набрасывал новые варианты сфер, указывал пути быть предельно смелыми.

...Тут-то подали черный кофе и пирожные с маслянистым кремом. И, жуя и прихлебывая, побежденные им проектанты института отдохнули, опомнились и сплотились вновь.

– В командировку, – шумели они. – Послать его в командировку.

– Я изучил документацию!

– Не-ет, будь добр, езжай, – говорили ему. – Съездишь, мнение переменишь (и ведь точно, переменил).

– Съезди, съезди, – ухмылялся Калименков. – А мы подождем. Еще по чашечке выпьем.

Пахомов встал, пожал плечами и прошел к двери, на которой было написано: "Экспресс-командировки".

Он снова пожал плечами и вошел, просмотрел список достигаемых объектов и отметил на экране световым карандашом три из них. Затем кинул телеграмму Ивану Ламину и стал набирать код. Набрал, подождал зуммер и надавил красного цвета клавишу, соединяясь с центром перемещений.

Затем надел шлем и сел в кресло. А когда стал меркнуть свет, в последних его отблесках он увидел троих Пахомовых...

Теперь, прихлебывая кофе, он вспоминал. Он снова шел по тайге, он, начинающий художник. Ему повезло, но сколько друзей дремлют в северных мхах.

Тепло, нужно сюда тепло, солнце, крышу.

– Ты художник, – ворчливо говорил ему Калименков, – я тебя насквозь вижу. Тебе дай волю, ты всю землю наизнанку выворотишь.

– Неверно, – сказал Пахомов. – Неверно... Ну давайте-ка сюда расчеты. Я думаю...

И спор продолжался...