Текст книги "Лабиринт (СИ)"
Автор книги: Артур Веселов
сообщить о нарушении
Текущая страница: 2 (всего у книги 2 страниц)
– Что ты чувствуешь?
Вопрос выбил меня из оцепенения
– Твое присутствие здесь не случайно, оно спровоцировано тобой, твоим ощущением тотального одиночества. Ты чувствовал его всегда, будучи окруженным людьми, но теперь ты имеешь роскошь ощутить то, что так упорно воплощал твой рассудок – твое одиночество абсолютно. Тебе нет необходимости спешить с ответом, прислушайся к себе, поживи с этим и ответь мне, что ты чувствуешь?
Я чувствовал поглощающий меня страх и нежелание верить в реальность происходящего. Открыв окно я схватил телевизор и выбросил его на тротуар, от прикосновения с асфальтом он разлетелся на дюжину таких же телевизоров и с каждого экрана на меня смотрел тот же и продолжал задавать вопрос
– Что ты чувствуешь?
Отступив вглубь комнаты, я бесконечно долго стоял, боясь пошевелиться. Из мутного хаоса творящегося в моей голове как спасательный круг всплыла бутылка. Это была припрятанная мной в шкафу бутылка Глинфидиша. Сделав три глотка с горла, я почувствовал обжигающий солодовый взрыв в желудке. Такое приятное и напрасно забытое чувство. Это подтверждало, что я жив и, возможно, что это не сон. Алкоголь стал раскачивать пол под моими ногами, упав на матрас я лежал неподвижно, вспоминая лицо человека из телевизора. Это был он, да, не было сомнений, что это был грек из бара. Едва успев ухватиться за это открытие, я начал сползать в бездну сна.
День ворвался вспышкой внезапно вернувшегося сознания. Прислушиваясь к шуму с улицы вползавшему через открытое окно, я осторожно поднялся с матраса. Улица как всегда была заполнена людьми. Телевизор стоял на месте. Нестерпимо хотелось курить. Жирный бычок с алым следом Настиной помады из пепельницы на кухне пришелся кстати, но этого было недостаточно. Прихватив пиджак, я вышел из дома, сел за столик уличного кафе, заказал кофе, пачку сигарет. Мир вокруг был прежним, тот же смазливый официант, тот же вкус кофе, тот же темп делового центра, поддерживаемый замотивированным обывателем, но что-то было не так. В воздухе витал едва уловимый запах паранойи. На противоположной стороне напротив большой стеклянной витрины, между двух безликих манекенов стоял грек. Он наблюдал за мной. Я закурил, откинулся на спинку кресла и стал смотреть на него. Время тянулось как в замедленном кадре, грек появлялся и исчезал за проходящими перед ним людьми. В какой-то момент он исчез совсем. Я вскочил, перебежал на ту сторону улицы, его не было, впрочем, я не был уверен, что он был. Заплатив по счету, я вернулся в комнату, налил виски, включил телевизор, с экрана на меня смотрел он. Мое оцепенение продолжалось недолго, вести диалог с моим кошмаром не имело смысла. Вылетев в окно, телевизор упал на проходящего мимо человека, ударом его выбросило на проезжую часть, где в туже секунду по его грудной клетке скрипя тормозами, пролетел автобус. К автобусу стали подбегать люди, раздался душераздирающий крик впечатлительной дамы. Я сделал шаг назад вглубь комнаты, нашел глазами бутылку, взял стакан, налил, сделал глоток. Мозг требовал немедленной анестезии, набирающий обороты кошмар начинал лишать меня остатков рассудка. Вспомнились таблетки Зинаиды Павловны, насыпав в горсть по несколько каждой, я запил их виски и лег на пол. Изучая лепнину потолка, я старался не цепляется за хаотический поток мыслей плевками врывающийся в мое сознание. Мгновение и я стал уходить. Погружаясь в бездну, я успел захватить треск дверного звонка, стук в дверь, голоса незнакомых мне людей, все осталось там, за порогом, а здесь не было ничего.
Все, посредством чего мы привыкли идентифицировать реальность: время, предметы, люди связывающие нас с действительностью, ощущение идентичности, сопричастности к чему-либо отсутствовали в моем новом мире. Здесь я не знал, не помнил никого, кто мог бы напомнить мне кто я и для чего существую. Реальность возникала вокруг меня новым днем, но все в этом дне двигалось по ограниченной орбите, никаких знаков, символов и только один и тот же человек призрак, эта белокурая бестия появлялся, что бы снова исчезнуть. Он был единственной, но неуловимой связью с тем, что мне удалось так беспечно утратить. Он возникал в самых неожиданных местах, больше ничего не говорил и исчезал, растворялся. Каждый день или скорее каждая новая реальность приносили новое событие, новую катастрофу и все снова уходило в бескрайнее ничто, пустоту в которой хаотично двигался атом моего сознания. Каждое новая действительность возникала как новое рождение, все начиналось с чистого листа, оставляя в памяти предыдущие события невероятным сном. Я отчаялся, выйти из этого лабиринта цикличности казалось непозволительной мечтой. И в тот момент, когда я смирился с мыслю, что рассудок мой беспечно утрачен, снова возник он.
Я сидел за столиком кафе, передо мной остывший кофе, в руках незажжённая сигарета. Кто-то коснулся моего плеча. Решив, что это очередной фарс новой действительности, я не предал этому значения.
– Как ты быстро утратил интерес к происходящему.
Голос за спиной был мне не знаком. Я подкурил сигарету, не оглядываясь продолжал ждать. Сзади меня раздался смех, человек откашлялся и произнес.
– Ну что ж...
Он был одет в свитер толстой вязки, изрядно потертые джинсы, лицо покрыто многодневной белесой щетиной, из-под узкого лба смешливо смотрели океанской синевы глаза. Курчавая шевелюра делала его похожим на эллинского божка. Его образ напомнил об исчезнувшей культуре битников, он выглядел как последний из могикан. Определить его возраст было невозможно, казалось, у этого человека нет возраста, он был вне времени. Выдвинув из-за стола стул, он сел передо мной закинув нога на ногу, достал трубку, забил табак, поднес спичку. Клубы сизого, ароматного дыма понеслись через меня в сторону тротуара, растворяясь между идущих по нему людей.
– Не плохой день для этого времени года – прервал он тишину.
Подошел официант, незнакомец заказал чай с бергамотом, снова раскурил табак в трубке и будто кого-то ища, стал вглядываться в прохожих. Быстро потеряв к этому интерес, он перевел взгляд на меня, на его лице появилась улыбка снисхождения.
– Почему из всех возможных сценариев твоей жизни ты избрал именно этот? Твоя жизнь могла пойти по сотне других путей, почему именно этот?
Начало было интригующим, я подкурил потухшую сигарету, устроился поудобней. Он продолжал.
–Почему ты решил, что писать это то, для чего ты создан. В какой-то момент в твоей жизни возник ошибочный путь, так бывает всегда, когда Некто пытается отвести нас от нашего предназначения, и ты, не задумываясь, ступил на путь в никуда. Ты решил, что можешь писать, что тебе есть что сказать человечеству, но это заблуждение, одно из тех заблуждений, к которому нас приводит гордыня. Все, кто хочет писать, чья гордыня подталкивает к этому – утратили связь с реальностью. Посмотри, чем живет этот мир. Литературе в нем уже давно нет места. Литература закончила свое триумфальное шествие в двадцатом веке. Философия стала уходить в девятнадцатом. После Ницше, Шопенгауэра не было создано ни одной стоящей внимание концепции. Двадцатый век был веком литературной агонии, писатели этого века, подобно жвачному животному пережёвывали материал идей, созданный до них Достоевским, Гете. Шекспиром. Все, что можно было создать, сегодня уже создано. За всю историю написано колоссальное количество произведений осветивших все потаенные уголки человеческой природы. Любая новая вещь – повторение чего-то уже созданного. Писать так же нелепо, как продолжать писать стихи о любви, об этом все уже сказано. Посмотри, чем занимаешься ты. Это жалкая пародия на творчество. Что бы начать писать хорошо, тебе необходимо совершить трансцендентальное убийство. Шопенгауэр убил Гегеля, Ницше убил Бога и Шопенгауэра, Керуак убил Гессе, тебе придется убить их всех, а так же Достоевского Миллера и Буковски, но после этого от твоего творчества останется прах, потому, что все твое творчество есть плагиат и чреда заимствований и литературного воровства. Людей, испытывающих интерес к литературе становится все меньше, они рождены в прошлом веке и вымирают. Новому поколению не интересна информация содержащаяся в более чем четырех строчках. В информационном веке в цене лаконичность, пусть даже в ущерб смыслу. Информационный век дал человеку бескрайние возможности в самореализации. Все, кто решил, что он может писать взялся за перо. Все эти созданные в интернете места сборищ графоманов дают возможность высказаться каждому, но весь этот поток информации почти не имеет отношение к истинному творчеству, это по-прежнему подражание, плагиат и литературное воровство, все это убивает литературу и не имеет к ней отношения. Завтра ты можешь проснуться в иной реальности. У тебя есть сотня иных путей, в которых нет литературы. Завтра тебя ждет удачная карьера редактора самой востребованной газеты, уважение, любовь женщины, счастливое отцовство. Завтра ты можешь проснуться успешным адвокатом, пластическим хирургом или девелопером, у тебя будет все, что вызывает уважение в обществе. Ты поднимешься к вершинам социальной пирамиды и уйдешь из жизни в глубокой старости в окружении благодарных потомков, детей, внуков, правнуков, ты возведешь монумент своей личности и на твоем надгробье будет написано "Он прожил долгую жизнь и все сделал правильно".
Последнее вызвало у меня припадок смеха, я не отказывал себе в проявлении чувств. Я привлек к себе внимание посетителей кафе и прохожих. Что в этом субъекте привлекало меня, в тоже время он был отвратителен в своей безапелляционной манере говорить.
Подошел официант с чаем, я заказал двойную бурбона. Задавать вопрос "Кто ты?" казалось неуместным. Что-то мне подсказывало, что я знаю его, но знаю очень давно, это знание пришло ко мне с кровью матери, которое передалось ей от ее матери и так до создания мира. Но это ощущение совершенно не вязалось с моим представлением действительности, отрицающем все теологическое. Принесли мой заказ. Я бросил в бурбон пару льда и закурил следующую.
Был мой черед вставить слово.
– Если ты тот, за кого ты себя выдаешь, то я очень разочарован. Где твоя индивидуальность, творческий подход к делу, о котором так много написано? Ты стал плагиатом самого себя. Сейчас ты не нашел ничего лучше, чем подражать Мефистофелю Фауста. Ты слишком погружен в людское, где всегда в цене были логика и смысл. Что бы начать по-настоящему творить, нужно освободиться от всех человеческих привязанностей. Что бы увидеть предметы под новым углом, мысль должна оторваться от того, что мы называем логикой и смыслом. Но вся твоя деятельность построена на логике присущей обычному человеку, тебе не доступна сила идеи творца. Творец, живущий во имя творчества, а не ради тщеславных побуждений тебе не доступен.
Взгляд моего собеседника был направлен вглубь себя. Табак в его трубке снова потух, он сделал две пустых затяжки, чиркнул спичкой и выпустил два облака дыма и продолжил
– Я не могу управлять человеческими системами, глобальным обществом, но я могу влиять на жизнь отдельно взятого человека, а через это менять ход истории. Я появился в самом начале зарождения мира людей. Все попытки дать мне имя, объяснить мое появление через религиозные мифы – человеческая профанация. Я ухожу из жизни с увяданием человеческого тела и возвращаюсь с новым рождением. Мне уже давно скучно здесь и это не вопрос деградации человеческой природы, человек в сути своей неизменен, им движут те же мотивы что и в доэллинских культурах, мне наскучила цикличность мироздания, это движение по кругу рождения и смерти которому подчинено все. Я хочу покончить с этим. Все, что мне мешает, это созидательное творчество, эта материя открытая и освоенная человеком, движется подобно потоку, находя свое продолжение в каждом новом человеческом гении. Оно постоянно трансформируется, меняет свой облик, но неизменно продолжает свое существование. Мир это старая развалина опирающаяся на костыль созидательного творчества, который я намерен из-под него выбить! Вас не много. Человеческая природа деструктивна в массе своей, таких как вы единицы. Я даю тебе шанс свернуть с пути и остаться в живых, второй путь будет для тебя скорым концом.
Мой смех был беспощадным.
– Что я должен сделать мой фюрер?
Я забыл про свой напиток. Лед в бокале растаял, жидкость становилась теплой, удовольствие было испорчено. Что бы ни смаковать эту дрянь, я выпил ее залпом и воткнулся взглядом в собеседника.
– Сущий пустяк, просто сказать да – иронично улыбаясь сказал он.
– Мой ответ – Нет. Большинство людей проживают жизнь в поиске своего предназначения, меня уже эта проблема не волнует. Ты говоришь о подражании, но оно неизбежно в начале любого творческого пути. Все так устроено, что мы приобретаем знание, чтобы потом самим стать знанием. Не важно, чем закончится путь, главное, что бы он был твоим. Моррис, Че, Хемингуэй, Керуак, Томпсон, Шакьямуни в конце концов, стали возможны только благодаря этому, остальное – тлен. Ты просишь мою душу, предлагая взамен яркий фантик псевдожизни. Мой ответ – Иди к ебеням, кто бы ты ни был.
Я встал, потушил сигарету в его чашке чая, оставил деньги официанту и вышел под открытое небо, перешел на другую сторону улицы. Начинался дождь. Я поднял воротник пиджака и медленно пошел вдоль своего дома. Направление не имело для меня значения. Над моей головой раздался треск ломающихся веток, в следующую секунду что-то тяжелое обрушилось на мое плечо, вытолкнув мое тело на проезжую часть. Раздался скрип тормозов и могучая масса автобуса сдавила мою грудную клетку, не оставив мне не малейшего шанса. Да, это был конец. Атом моего сознания застыл в темной пустоте небытия, и снова ужас стал заполнять пустоту растущей красной массой, которая втолкнула меня в оболочку физического тела, и, что бы ни упустить этот момент, я раскрыл глаза. Мою комнату заполнял свет луны, зашедший через открытое окно, было холодно. Я прислушался к своему телу, конечности затекли от неподвижности, но все работало. Я медленно встал, закрыл окно, секунда тишины и в пространство комнаты ворвался звук телефонного вызова. Номер не был определен. Нажав на ответ, я молчал. Женский, такой знакомый голос спросил – Это ты? Я знаю, ты. Мне дали твой номер в издательском доме. Твой агент сказал, что ты свинья, но ты наша свинья и я с ним согласна.
Я не мог поверить происходящему, этот голос был самым желанным из всех голосов земли, это была Муза.
– Я рядом, только протяни руку – сказала она – ты меня впустишь?
За дверью было холодное, октябрьское утро. Она стояла залитая светом уличного фонаря, одетая в длинное пальто, красивую головку грела вязаная шапочка цвета терракота. Одной рукой она держала зажжённую сигарету, другой бутылку виски. Мы обнялись, как обнимаются дорогие друг другу люди и, не договариваясь, пошли навстречу занимающейся заре.
