Текст книги "Спасти и сохранить (СИ)"

Автор книги: Аркадий Рух

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 3 страниц)

Аркадий Рух
СПАСТИ И СОХРАНИТЬ

Все вы у меня, Жилин, одинаковые – в поле брани убиенные. Это, Жилин, понимать надо, и не всякий это поймёт.

М. Булгаков, «Белая Гвардия»

Первый

Строй легионеров, марширующий по заросшей вереском пустоши, попал в засаду перед самым закатом, когда кривой центурион Гней Сервилий уже начал высматривать единственным глазом подходящую площадку для ночного лагеря.

Ровный зелёный покров под ногами пришел в движение. Проклятые пикты, изрывшие своими крысиными норами каждый стадий! Неполная центурия, всего-то четыре десятка воинов, из них – едва дюжина стόящих ветеранов, остальные так, дрянцо, гонять и гонять еще…

«Не придётся», – мелькнуло, вызвавшая приступ ослепительной ярости.

– Сомкнуть ряды! Держать строй! – рявкнул центурион и с гордостью отметил: сомкнули. Держат.

Пикты – круглоголовые, низкорослые, даже мозгляку Квинту Люцину едва по грудь, – накатывали взбесившимся океаном.

«Скоро стемнеет», – лениво думал Сервилий, прикрываясь щитом и привычно пронзая очередного варвара. У него появились потери: молодой Маркус и еще этот… Центурион вдруг понял, что не помнит имени погибшего. Грогий? Нет, Грогия еще в Галлии убили, давно уже. Как же… Опытный воин не думал о схватке, его короткий меч сам находил верную дорогу. Центурион привык к неспешным, малозначительным размышлениям во время боя. В бою вообще не стоит думать – тело всё делает самостоятельно, а командирская глотка без лишних напоминаний выдаёт потребные команды и окрики.

«Скоро стемнеет», – вновь постучалось изнутри. Это было важно.

Сервилий видел, как мозгляк Люцин, только что почти доставший наскакивающего пикта, в глупом стремлении – добить! – делает шаг вперед, радостно наносит удар…

– Держать строй!!!

Поздно. В шее глупого – навсегда уже – Люцина появился небольшой дротик, довольная ухмылка не успела сойти с рябой физии, а сквозь не успевший сомкнуться ряд хлынули маленькие, чернявые, круглоголовые…

– Стр-ро-ой!!!

«Помирать», – прошуршало в голове. Руки продолжали привычные, единственно верные движения, а ненужный воину разум плел неторопливую нить мысли. Нет, Сервилий не собирался умирать от старости. Он видел, как это происходит: сухие дрожащие руки, слезящийся взгляд, сыплющиеся из беззубого рта крошки… Он хотел умереть, как подобает воину – под лязг мечей и хрипы врагов.

Брошенный пращёй камень разорвал бровь, кровь вперемежку с потом заливала лицо. Ерунда. Уже – ерунда. Скоро стемнеет. Тоже не важно. Плечо вперёд. Удар. Прикрыться. Шаг назад. Плечо вперёд. Удар. Прикрыться. Шаг вперёд. Солдатская пляска. Прикрыться. Шаг назад.

Центурион споткнулся о чьё-то тело. Усталость взяла своё – он упал. «Ну, вот и всё», – мелькнуло в последний раз. Впрочем, он ещё успел нанизать на выставленный меч особо прыткого пикта.

«Здравствуй, Отец-Марс!»

Второй

– Ad vitae coelumn! За жизнь небесную! – крикнул Гвидо фон Тирпенау и его отряд неостановимым потоком устремился на ряды сарацинов. Запели первые стрелы. О, музыка боя! Мелодии самых прославленных труверов и миннезингеров не сравнятся с ней! Сначала – топот копыт или, как сейчас, когда все звуки глушит мягкий песок: конский храп, нетерпеливое ржание, негромкое звяканье стремян. Потом вступают луки. У них разные голоса. Добрый английский или германский, безжалостный сарацинский или плохонький испанский – каждый берёт свою ноту. Далее – короткий стук копий и, наконец, – звон клинков. И всё это под непрестанный аккомпанемент стонов, кличей, ругани. О, музыка боя! Какой мужчина не рад тебе, не захочет танцевать с тобою! Разве что, клирики… Но их трудно считать мужчинами, особенно, если тебе двадцать три и ты – плоть от плоти рода фон Тирпенау, что идёт от побратима самого Великого Карла; если под началом у тебя отряд, где многие опытнее и старше, но никого нет лучше; если Марта ждет тебя с победой…

Марта…

– Марта фон Цвикенсдорф!!!

А отовсюду уже несётся на всех христианских языках:

– Аликс де Монпелье!

– Элеонора Пейнборо!

– Бьянка ди Калоцци!

И реют плащи, и плюмажи, и ленты. И Слово Божие ведет их к победе.

Они не надевали доспехов – только легкие кирасы. В такую жару любой металл раскаляется, подобно походному котлу, убивает вернее мусульманской сабли. На шее у рыцаря Гвидо – крошечный реликварий с кусочком Истинного Животворящего Креста, подаренный матушкой и ладанка с прядью русых волос. Ему не нужно другой защиты – Бог и Марта всегда с ним.

Копьё вышибло из седла здоровенного сарацина и с треском преломилось. Гвидо фон Тирпенау легким движением кисти чуть развернул лошадь и удержался в седле. Фамильный меч сам лег в ладонь.

Хороша хваленая дамасская сталь, да не каждому неверному по карману. Впрочем, в бездоспешном бою любой удачный удар сразу отправит невезучего воина вниз, под безжалостные копыта. Только не для того с пяти лет Гвидо обучался мужской науке у своего отца, одного из лучших клинков Священной Империи! Очередной противник допустил, наконец, ошибку, слишком широко отставив занесённую для удара руку, и тут же поплатился: рыцарь принял удар на нехитрый блок и, не прекращая движения, вонзил меч в оставшуюся беззащитной грудь. Движением коленей заставил кобылу подать чуть назад, уклоняясь от вражеского меча, и рубанул, рассекая другого сарацина до плеча.

Воспользовавшись недолгой паузой, Гвидо окинул поле битвы взглядом: совсем юный оруженосец, которому была доверена хоругвь Пресвятой Девы, едва сдерживал натиск двух здоровенных, каждый на голову выше его, арабов в обмотанных вкруг головы зелёных платках. Помнится, такие пользовались особым почётом у чтящих мерзкого Бафомета. Юноша, а с ним и бесценная материя нуждались в защите.

Он успел в последний момент, по дороге зарубив еще одного сарацина, заступившего было путь. Оруженосец, удивленно распахнув уже невидящие глаза, скользил из седла, пальцы выпустили древко… Рыцарь подхватил падающее знамя и, цепко сжимая его в левой руке, обрушился на зелёноголовых.

До сих пор ему не приходилось сражаться со столь опытными противниками. Они совершенно не мешали друг другу. Даже кони их, казалось, двигались слаженно. После нескольких неудачных атак Гвидо ушел в оборону. Знаменитая зеркальная защита – считанные воины были способны овладеть ею. Теперь судьба поединка зависела от того, насколько устали противники. Потерявший силы был обречён.

«Пресвятая Дева!» – мысленно воззвал Гвидо к развевающейся над ним хоругви. – «Не дай победы врагам своим!»

Шальной луч солнца, удачно отразившись от клинка, ослепил одного из врагов. Тот мотнул головою, рука, держащая меч, чуть дрогнула. Удар – и хлынувшая из горла кровь чёрным потоком залила белоснежный бурнус. «Спасибо, Дева!», – одними губами прошептал Гвидо. Оставшийся в живых мусульманин, прорычав что-то на своем дьявольском наречии, с удвоенной яростью бросился на него. Но ярость – не лучшая спутница для воина. Короткий обмен ударами – и конь араба, лишенный всадника, бросился в сторону, внося еще большую сумятицу в ряды сражающихся.

– Марта… – начал молодой рыцарь заветный клич, но что-то горячее и острое вошло в его спину, и Гвидо фон Тирпенау понял, что видел в миг смерти молоденький оруженосец.

Небо. Огромное, синее небо и медленно проступающий на нем Лик.

Третий

Главное было – не думать о маме.

О своей маме, вестей от которой не было с октября, только политрук часто упоминал в вечерних беседах героических ленинградцев, о самой красивой и доброй, так любящей его…

Не думать.

И о чужих матерях – тоже не думать. Ведь не только у него и у любого из сидящих рядом с ним в наспех выдолбленной траншее была мама – она была и и у того, кто сейчас пойдёт на него с коротким автоматам наперевес, у того, кого он ненавидел всей восемнадцатилетней душой, у того, кто был виноват во всем.

Не думать! Но разве можно не думать о маме? Ведь это её он, Серёжка Мальков, защищает от врагов…

Восемнадцать ему исполнилось месяц назад, в самом начале февраля. Тогда он жил у тётки в Свердловске, в эвакуации. Утром после дня рождения Серёжка пришёл в военкомат. А сегодня был его первый бой. Он всё хорошенько запомнил: куда нажимать, как разворачивать удобную тушку пулемёта. У него здорово получалось, его даже хвалили. Но сегодня стрелять будет Владимир Степанович, его Первый Номер, а Серёжка будет только следить, что бы не переклинило ленту и подцеплять новые – вон, сколько цинок аккуратно уложено в стопку Владимир Степанович уже совсем взрослый, ему двадцать четыре, он из Куйбышева и так смешно говорит букву «о», будто она у него – всегда большая. У Владимира Степановича есть жена и дочка. «Бабоньки мои» – говорит он о них… И мама у него тоже есть.

Не думать о маме!

Впереди, на не стаявшем снегу, показались фигурки – совсем крошечные, шахматные. Они вырастали, превращаясь в хорошо знакомые силуэты из тира. Фашисты шли молча, накатывая лавиной. «Огонь!» – крикнул командир. Владимир Степанович начал стрелять.

Тот, кто говорит о музыке боя – никогда в бою не был. Нет музыки. Адская волна взрывов, выстрелов и криков мгновенно обкладывает уши. Если тишина – это когда ничего не слышно, то в бою царит тишина. Все сливается в единый гул, едва воспринимаемый слухом. В бою нельзя разобрать команду или крик о помощи. Можно только увидеть, почувствовать. Почувствовать – лучше. Поэтому, если в бою кричат – кричат не для того, что бы быть услышанными. Что бы услышать. Хоть что-то.

Серёжка тоже кричал. То ли «Ура!», то ли «За Сталина!», то ли просто громко и неумело матерился. Кричал и Владимир Степанович, и молодой командир с «Красной Звездой» на груди. Кричал рыжий боец Василий, запихивая назад лезущие из распоротого осколком живота сизые внутренности. Кто-то уже не кричал. Просто валялся нелепым кулём. Таких становилось все больше.

Шум боя внезапно изменился. Владимир Степанович стукнулся головою о кожух пулемёта и завалился набок. На лбу его пузырилось чёрное. Серёжка всхлипнул и, кинувшись к пулемету, стал стрелять сам. Только бы не заклинило ленту. Только бы не заклинило ленту. Только бы…. Мамочка! Не думать о маме!!! Почему – не думать? Теперь уже, наверное, можно.

Мама…

Четвёртый

– Иншалла-а! – протяжно затянул Мохаммад-саудит.

– У-алла-акбар!!! – подхватил отряд, обрушиваясь на вошедшую в ложбину колонну. Славное дело, мужское дело – война! Запах вражьего страха ласкает ноздри. Аллах сегодня будет доволен. Пришедшие на его землю будут уничтожены и никакие духи Джиенны не помешают установлению справедливости.

Гафур, перехватив автомат, бежал одним из первых. Сегодня старшие снова будут гордиться им. А потом, когда неверные собаки уберутся в свои проклятые города, воины Аллаха (да будет свято имя Его!) настигнут их и там. Аллах велик!

Гафур не очень хорошо представлял, как это будет. Так говорил мулла, так говорит имам Мохаммад – они знают. Мохаммад многое видел. Воевал здесь с пришедшими с севера шурави, сыновья которых убивают теперь правоверных в горах Ичкерии, с аврамитскими собаками, захватившими священный Иерусалим. С самыми главными врагами, живущими далеко-далеко, в огромных домах, построенных для них Иблисом, воевал тоже. Он много воевал, Мохаммад-саудит, сын горячей аравийской земли, родины Пророка. Побольше таких воинов – и американские бомбы никогда не упали бы на их землю. Жаль, что маленький Гафур не мог участвовать в тех битвах. Ничего! О нём еще услышат. Сам благословенный Усама, низвергший гяурские святыни в сердце их могущества, обратит на него свой взор.

– Иншалла! – закричал Гафур, нажимая на крючок.

Первая и последняя машины колонны уже дымились, подбитые гранатомётчиками. Гяуры выпрыгивали, пытаясь наладить оборону. Трусы. Мужчина не должен защищаться, он должен нападать, не давая врагу времени на ответный удар. Гафуру хорошо видел лица неверных: молодые, испуганные. Еще бы. Для них смерть – что-то непоправимое, страшное. Для него же, воина Аллаха (да будет свято имя Его!), это дорога в иной мир, где его ждет невыразимое блаженство. И гурии. А раз так – нужно погибнуть, уничтожив побольше врагов. Лучше бы, конечно, ему умереть не сегодня: у него ещё слишком мало заслуг.

Юноша видел, как скошенные кинжальным огнем, падают иноземные солдаты и воины его отряда. Как благородный Мохаммад в сумятице боя нашел мгновение, чтобы милосердной пулей прекратить страдания раненного Файзуллы. Файзулла теперь там, у подножия престола Аллаха (да будет свято имя Его!), гуриям о своих подвигах рассказывает, шербет виноградом заедает. Хорошо ему. Один из чужаков, обезумев от страха, бросился куда-то в сторону, выделывая нелепые зигзаги. Убегающего срезала чья-то короткая очередь.

Начиналось самое интересное: рукопашная.

Гафур, ловко развернув автомат, ударил оказавшегося совсем близко гяура в лицо. Почувствовал, как хрупнула кость. Он очень силён – маленький Гафур, сын кандагарского шорника. Кто-то из отряда уже хвастливо показывал единоверцам отрезанную голову гяура. Голова глупо пучила глаза. Хвала Аллаху, Великому и Милосердному. Победа! Алла-акбар!

Внезапно, перекрывая шум боя, послышался рокот. Гигантская тень вертолёта темным пятном наползала на воинов газавата. Застучали вертящиеся на турелях пулемёты. «Как же так», – с детской обидой подумал Гафур. – «Мы победили, а они…»

Они всегда брали чужой силой. Силой мёртвого железа и грязной бумаги с кощунственными изображениями. Хитрыми речами политиков и дьявольскими выдумками мудрецов. И никогда – доблестью. Значит, гурии будут уже сегодня, прямо сейчас. Сейчас? Иншалла!

Первый

Как жрать-то охота!

Гней Сервилий, убитый на безымянной вересковой пустоши к северу от Стены, огляделся. Чертоги Марса впечатляли. Мрамор белый, мрамор чёрный, мрамор жёлтый и розовый, синий какой-то… Колонны выше италийских буков поднимались к далеким сводам. Впрочем, хороший солдат не способен удивляться. Жратва, вино, бабы – нехитрые радости между боями. Ну, Отец-Марс, чем порадуешь старого вояку?

Где-то совсем рядом послышался лёгкий шорох. Центурион, мягко развернувшись, заскользил на звук. Чем Плутон не шутит, вдруг Покровитель воинов его испытать решил. Эх, жаль, меч на поле боя остался. Не правильно это – без меча.

Вот это да! Низкий столик, окружённый удобными ложами, ломился от яств. Вина перемежались огромными блюдами жаренного, вяленого, копчёного мяса и вазами, полными фруктов. Толстые ломти свежего хлеба источали восхитительный аромат. Ну и правильно. Заслужил, видать. И то – почитай, двадцать лет во славу Марса. Пора бы и уважить. Марс, он хоть и бог, а все ж военный, с понятием, стало быть. Ну, сейчас распробуем божьи дары.

Не забывая время от времени плескать из чаши на сторону, он набросился на еду. Воину чревоугодничать не след – движения на полное брюхо не так ловки, дыхание сбивается куда быстрее, – но ведь и помирать не каждый день доводится, можно душу отвести. Тэк-с, еще кусок этого поросёнка, да пара добрых глотков из особо полюбившегося кувшина – и поищем насчёт невольниц. Что рабы криворукие за столом не прислуживали – это правильно, только мешали бы. А вот девки… Эх, солдатское счастье! А ты кто такой?

– А ты кто такой? – благодушно спросил Гней Сервилий, осоловевшим глазом уставясь на возникшего напротив человека. – Тоже из наших будешь? Какого легиона?

Появившийся из ниоткуда здоровенный бородатый мужик с нескрываемым любопытством пялился на центуриона. Словно приценивался. Сам Сервилий, наверное, точно так же глядел бы на бронзовый панцирь или коленный щиток: подойдет ли? в пору ли будет? Или получше найдём? А ещё смотрел он так на зеленых новобранцев, возжелавших воинского удела. Как это часто бывало от выпитого, кровь прилила к лицу Сервилия, принося ярость. Не бабы, так драчка. Пойдёт.

В доброй драке, как в бою – лишние слова ни к чему. Не долго думая (куда там думать, почитай, две амфоры усидел до кучи), гроза восьмого легиона кошкой запрыгнул на столик, изготовившись как следует вдарить наглецу сверху. И вдарил. Почти.

Обидно было – прямо как в детстве, когда соседский Гай с дружками поймали его за старыми термами. Красивый мрамор оказался на поверку удивительно твёрдым. Ещё бы, так хряпнуться. Был бы жив – убился б.

– Ах, ты… – задохнувшись от боли и злости, Гней Сервилий развернулся к незнакомцу, по-борцовски чуть присев и выставив руки. – Ну, я ж тебя…

И осекся.

Перед ним стоял Бог.

Старый центурион не часто бывал в храмах. Так, заглянет после удачного похода, бросит жрецу монету-другую на увечных ветеранов, прижившихся у алтаря. Не в том было его служение. Но изображений Отца-Марса, ведущего своих детей к победам, Сервилий повидал достаточно.

Бог был не похож на Марса с тех барельефов. Да и то: разве ж камнетесу паршивому понять, какой он… А тут сразу видно: Бог. Такой весь… Э, да что тут говорить! Бог – он Бог и есть, это дело ясное. Мощь.

– Что, Гней Сервилий, – сказал ему Бог. – Готов ли ты?

Сжатая в кулак ладонь сама метнулась к сердцу. Был бы щит на месте – от бронзового звона оглохли б стены. Как готовым не быть, когда Ему, самому Ему надобно! Когда в теле сила молодая, лёгкая, когда…

– Вижу, готов. Тогда слушай.

Спустя несколько мгновений старый центурион в недоумении был готов растеряться. Да как же так! Зачем? Где это видано: его, двадцать лет беспорочно служившего богам и императорам, его?… За что?!! И понимал ведь при этом: сделает. Еще раз сдохнет – а сказанное исполнит. Бог говорит. Значит, надо.

Гней Сервилий никогда не обсуждал приказов.

Второй

Свет. Господи Всеблагий, сколько света вокруг! Значит, вот он какой, Рай! Твёрдо уповал я на Господа и Он приклонился ко мне и услышал вопль мой, – пришел на ум памятный с детства стих. Хорошо-то как! Вот что Ты, Господи, уготовил павшим за веру Твою!

Душа Гвидо фон Тирпенау ликовала. Вокруг был Свет, ничего, кроме Света, Светом были чудесные деревья и травы, невиданные животные, и сам он был Светом, потому, что ничто иное не могло находиться здесь. Поддавшись порыву, павший рыцарь затянул Песню Радости, что пелась в их церкви по великим праздникам. Голос Гвидо, давно уже, к немалой гордости обладателя, ставший по-мужски грубым, зазвучал звонко, словно в детстве – и вдруг разделился, рассыпался множеством ручейков, каждый из которых выводил ту же мелодию. «Ангелы подпевают…» – с благоговением подумал рыцарь. – «Может быть, я теперь тоже….»

«Не сразу» – прозвучал где-то внутри Гвидо мягкий, неизъяснимо прекрасный голос.

Перед ним, проявляясь, выступила фигура. Светлая на светлом, она не сливалась с окружающим, но не была и вне его. Она… Нет таких слов в земных языках, чтобы описать её… Гвидо замер.

Конечно, не сразу. Кто он тут, среди сонма праведников! Подумаешь, погиб в крестовом походе… Такие, наверное, сюда сотнями попадают. Не всех же – сразу в ангелы… Гвидо и в рыцари-то посвятили лишь после первого подвига. Да только что здесь те подвиги и та слава…

– Господи! – взмолился он. – Дай мне дело, достойное моей любви к Тебе! Что должен совершить я во славу Твою?

«Хорошо, рыцарь».

Отовсюду звучащий голос проникал в сокровенные глубины души.

«У Меня есть служба для тебя и нужен ты Мне. Но служба Моя тяжела».

– Да будет воля Твоя, Господи.

Гвидо не колебался. Сейчас он готов был в одиночку броситься на сарацинское войско, отправиться в бесконечный поиск Чаши, вызвать на поединок дракона… И когда славный немецкий рыцарь понял, что ему предстоит совершить, он лишь склонился в смирении, тщетно пытаясь скрыть растерянность.

Неисповедимы пути Твои, Господи!

Третий

Было темно, но совсем-совсем не страшно. Серёжка осмотрелся. Интересно, где это он? Почему-то казалось, что темнота вокруг существует лишь для него, что где-то рядом – яркий-яркий свет, ярче и ласковее того, южного, которым ему запомнился Крым, когда они с мамой ездили на море. Серёжка словно оказался в том плотном чёрном конверте, где фотограф дядя Костя хранил ещё не проявленные пластины. Ему очень захотелось выбраться из этого противного конверта, подставить лицо под теплые солнечные лучи, искупаться в них.

Лишь Серёжка подумал о солнце, как вокруг стало светлее. Он знал, что стоит оглядеться – и ему откроются самые необыкновенные картины. Но разве можно было сейчас глазеть на всякие чудеса! Ведь навстречу шла мама.

Он уже давно не видел маму такой красивой, только во снах. Последнее время она сильно уставала на работе: с началом войны на заводе совсем не осталось мужчин. У неё появились противные, вызывающие в Серёжке тихую жалость, морщинки и первая седина. А сейчас мама была такая же молодая, как в самых ранних его воспоминаниях.

– Мамочка! – закричал Серёжка, бросившись к ней.

– Сынок… – мама обняла сына, притянула к себе, ероша его волосы. – Вот где свиделись…

Серёжка понял.

– Мама… Мама, ты… тебя тоже?

Она чуть виновато вздохнула.

– Так получилось, сынок. Зима в Ленинграде была страшная. Многие теперь здесь.

– А я… – Серёжка запнулся, подбирая слова. Он хотел рассказать о своём единственном бое, о Первом Номере Владимире Степановиче, о…

– Я знаю, сынок. Я теперь всё знаю.

Он верил ей. Он всегда верил маме.

– А мы победим?

На мамином лице появилась слабая улыбка.

– Конечно. Не скоро ещё, но обязательно победим. Только знаешь… – она чуть помедлила. – Эта война ведь не последняя. Ещё будут войны. Будет и самая главная.

Мама замолчала. Серёжка тоже молчал, желая и не смея задать мучительный вопрос.

– Мама, а нельзя сделать так, что бы никто больше никогда не воевал? Что бы все жили мирно и были добрыми?

– Можно. Но для этого нужно победить в Последней войне. В войне, после которой не останется зла. А для этой войны нужны очень добрые солдаты.

– А… – Серёжка задохнулся от накатившей на него волны. – А мне можно? Я добрый, правда, добрый. Ты же знаешь!

– Конечно. Но сначала…

Выслушав мамины слова, он какое-то время в смущении обдумывал их.

– Как же так! Ведь это они, это всё из-за них!!!

Мама опять улыбнулась.

– Нам будут нужны очень добрые солдаты, – тихо повторила она.

– Хорошо. Хорошо, мама. Я всё сделаю. Я стану очень добрым.