Текст книги "Los ojos del perro siberiano"

Автор книги: Antonio Santa ana

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ANTONIO SANTA ANA

LOS OJOS DEL PERRO SIBERIANO

Para Sandra, por supuesto.

¿NO CREE QUE ES ESO

PRECISAMENTE LO QUE LA

LITERATURA DEBE HACER,

PROVOCAR DESASOSIEGO?

ANTONIO TABUCCHI

Es terrible darse cuenta de que uno tiene algo cuando lo está perdiendo.

Eso es lo que me pasó a mí con mi hermano.

Mi hermano hubiese cumplido ayer 31 años, pero murió hace 5.

Se había ido de casa a los 18, yo tenía 5 años. Mi familia nunca le perdonó ninguna de

las dos cosas, ni que se haya ido, ni que se haya muerto.

Esto, si no fuera terrible, hasta sería gracioso.

Pero no lo es, lamentablemente.

Perdonen si este párrafo es confuso. Quiero contar toda la historia esta noche.

Mañana me voy.

Tal vez si logro repasar mi historia en voz alta, aunque sea una vez, me sienta más

liviano en el momento de tomar el avión.

Pero no sé si podré.

I

Nosotros vivimos en San Isidro en una de esas grandes casonas de principio de siglo,

cerca del río.

La casa es enorme, de ambientes amplios y techos altos, de dos plantas. En la planta

baja, un pequeño hall, la sala, el comedor con su chimenea, el estudio de mi padre,

donde está la biblioteca, la cocina y las habitaciones de servicio. En la planta alta están

los dormitorios, el de mis padres, el de mi hermano y el mío, un cuarto para que mi

madre haga sus quehaceres (siempre fue denominado así: para los quehaceres de mi

madre, he vivido toda mi vida en esta casa y no sé cuáles son los quehaceres que mi

madre realiza en ese cuarto) y un par de habitaciones vacías.

Obviamente también hay baños, dos por planta.

La casa está rodeada por un gran parque, en la parte de adelante hay pinos y un nogal,

detrás los rosales de mi madre y sus plantas de hierbas. Mi madre cultiva y cuida sus

hierbas con un amor y una dedicación que creo no nos dio a nosotros. Estoy

exagerando, pero no mucho. Cultiva orégano, romero, salvia, albahaca, tres tipos de

estragón, tomillo, menta, mejorana y debo estar olvidándome de varias.

En la primavera y el verano las utiliza frescas, un poco antes del otoño las seca al sol y

las guarda en frascos en un sitio oscuro y seco.

En realidad no sé por qué les cuento esto, no tiene mucho que ver con nada y no es

importante. Pero cada vez que me imagino a mi madre, la veo arrodillada o con unas

tijeras de podar, sus guantes, un sombrero de paja o un pañuelo, hablándoles a sus

plantas.

Uno de los momentos más felices de mi niñez era cuando me llamaba y me pedía que la

acompañara. Me explicaba cuál era cuál, qué tipos de cuidados requerían, cómo curarlas

cuando las atacaba el pulgón o alguna otra plaga, o cómo podar el rosal.

No es que a mí me interesara la jardinería particularmente, pero el solo hecho de que

ella quisiera compartir conmigo esa actividad a la que se dedicaba con tanto esmero

bastaba para hacerme sentir dichoso.

Podía quedarme horas doblado en dos revolviendo la tierra, abonando las plantas sin

importar el clima.

Tal vez cuando ustedes evocan su niñez y sus momentos felices, recuerdan algún paseo

o unas vacaciones. No sé. Yo evoco el olor de la tierra y el de las hierbas. Aún hoy,

tantos años después, basta el olor del romero para hacerme feliz. Para hacerme sentirque hubo un momento, aunque haya sido sólo un instante en que mi madre y yo

estuvimos comunicados.

* * *

Con mi padre la relación era, o debo decir es, mucho más fácil. Yo me ocupaba de mis

asuntos y él de los suyos. Me explico mejor: Si yo me ocupaba de sacar buenas notas,

hacer deportes (natación y rugby), obedecerlo y respetarlo, no tendría ningún problema.

El, bueno, él... él se ocupaba de lo suyo, es decir de sus negocios y sus cosas, cosas que

nunca compartió con nosotros.

Mi padre es, aún hoy con sus sesenta y cinco años, un tipo corpulento. Fue pilar en el

San Isidro Club en su juventud y, cuarenta años después, cuando yo jugaba al rugby en

las divisiones infantiles, había gente que lo recordaba. Tiene una mirada terrible, una de

esas miradas que bastan para que uno se sienta en inferioridad de condiciones, una de

esas miradas que hacen que su portador vaya por el mundo pisando todo lo que le ponen

en el camino. Supongo que no hace falta decir el pavor que sentía ante la posibilidad

que enfocara en mí sus ojos azules asesinos.

Mi hermano había sido su orgullo, el primogénito y el primer nieto de la familia. En las

fotos de cuando Ezequiel era chico y estaba con papá, hay una expresión de felicidad,

una gran calma y un indisimulado orgullo en los ojos de mi padre.

Ezequiel nació pesando más de cuatro kilos, el pelo negro como el de mi madre y los

ojos azules como los de él. Era una perfecta síntesis de lo mejor de cada uno de ellos, la

cara ovalada, la nariz recta. Un precioso niño.

Cuatro años después mi madre quedó otra vez embarazada, pero el bebé, una niña,

murió en el parto. En ese momento decidieron no tener más hijos. Después cuando

mamá volvió a quedar embarazada no lo podían creer. Ezequiel colmaba todas sus

expectativas, era un buen alumno, un hijo ejemplar, era todo lo que habían deseado.

Se imaginarán que de ese embarazo nací yo. Ezequiel me confesó muchos años después

que me odió por eso. Odió a ese bebe que no era ni grande, ni lindo (yo tengo la

combinación inversa; el pelo castaño de mi padre y los ojos marrones de mi madre). Me

odió por haber llegado a romper esa química, por haberlo desplazado del centro de

atención en el que estaba hacía trece años, hacia la periferia.

II

Seguro que mi primer recuerdo es ése. El del día que Ezequiel se fue de casa. No es que

recuerde exactamente la situación, pero sí que yo estaba en mi cuarto y no podía salir; y

una cierta tensión en el aire.

Después no vi más a mi hermano hasta la primera fiesta, creo que era el cumpleaños de

mamá.

Cuando preguntaba por él me contestaban que estaba estudiando, o con alguna de esas

evasivas tan típicas de mi familia.

Yo ya sabía que no vivía más con nosotros, está claro que no se le puede ocultar algo así

a un chico, por más que tenga cinco años. Había revisado, a escondidas, su habitación y

sabía que no estaba su ropa, es más, yo me había llevado su Scaletrix, que jamás quiso

prestarme, y al no reclamármelo intuía que algo no era normal.

Mentiría si dijera que eso me inquietó. Sólo era una situación nueva, distinta de la

habitual. Y me proponía disfrutarla.

* * *

Durante los años que vivimos juntos yo admiraba a Ezequiel, él era mi héroe, era

grande, fuerte, todos le prestaban atención cuando hablaba.

Lo trataban como a alguien importante. Como a un adulto.

No sabía entonces, y por cierto que no lo sé ahora, cuáles son los mecanismos que

mueven la mente de los niños. Pero supongo que sentí que al no estar mi hermano en mi

casa automáticamente toda esa atención caería en mí. Eso de algún modo fue cierto, no

como yo lo esperaba, pero sucedió.

Al no estar Ezequiel en casa, yo gané un gran espacio pero no por presencia propia sino

por su ausencia.

Mis padres pensaban que ya que se habían equivocado con mi hermano, no cometerían

esos mismos errores conmigo.

* * *

Dije antes que mi primer recuerdo es de cuando Ezequiel se fue de casa, y es cierto.

Pero tengo lo que yo llamo "recuerdos implantados", esas anécdotas que se comentan en

las reuniones, habitualmente en tono jocoso, año tras año. Así pude enterarme de que,

estando enfermo, a los tres años no había forma de dormirme, sólo lo hacía si

Ezequiel me acunaba y me cantaba una canción.

Bueno, ese tipo de cosas. Ustedes ya saben, las familias se encargan de que sepamos

todo tipo de anécdotas, por tontas que sean, más si nos abochornan (estas últimas no

pienso mencionarlas aquí).

III

Se supone que a los amigos se los elige. A Mariano yo nunca supe si lo elegí o si

cuando llegué al mundo simplemente él me estaba esperando.

Su padre había sido compañero de estudios del mío, se hicieron amigos, tuvieron

algunos negocios en común y aún hoy se encuentran todos los sábados a la mañana en

el club para jugar al tenis.

Con Mariano estuvimos juntos desde el jardín de infantes, durante casi todo el colegio

primario nos sentamos juntos, íbamos al mismo club. Hasta un poco después de mis

11 años fuimos inseparables.

Una tarde volvía de su casa hacia la mía. Eran cerca de las seis. Caminé las dos cuadras

que las separaban pateando las hojas caídas de los árboles, por eso recuerdo que era

otoño.

Habíamos ido juntos al colegio y luego al club, estoy seguro porque entré a mi casa por

la puerta de la cocina dejando mis zapatillas embarradas en el lavadero. Entrar por la

puerta principal embarrando el piso era causa suficiente para ser desheredado.

Por eso recuerdo tan claramente que entré por la cocina.

Por eso no me oyeron entrar.

Iba caminando hacia mi cuarto y al pasar frente a la puerta del despacho de mi padre

escuché la voz de Ezequiel, abrí la puerta para saludar y vi a mi madre con la cara entre

las manos, levantó la vista al oír la puerta y tenía los ojos llenos de lágrimas.

Yo no entendía qué era lo que estaba pasando, busqué a mi alrededor alguien que me

explicara algo. Ezequiel bajó la vista y no me devolvió la mirada.

El que si me miró, y cómo, fue mi padre. Tenía esa mirada que yo había tratado toda la

vida de evitar.

–Andá a tu cuarto —me dijo. Me quedé inmóvil. No entendía nada.

¿Por qué mamá estaba llorando? ¿Por qué Ezequiel no me saludaba?

AN– DÁ– A– TU– CUAR– TO– TE– DI– JE– Creo que si una serpiente de cascabel

hablara sería más dulce que mi padre. Había tanta ira en cada una de esas sílabas, queno esperé que me las repitiera. Cerré la puerta y subí corriendo. A pesar de los años

transcurridos, recordé el día en que Ezequiel se fue de casa.

Las dos veces había estado confinado en mi cuarto, pero esta vez lo que flotaba en el

aire no era tensión, era violencia.

No sé qué habrían hecho ustedes, pero lo primero que hice fue llamar a Mariano.

Atendió la madre:

–¿Vos no sos el mismo que hasta hace 15 minutos estuvo con él?– se burló—. Ya te

paso.

Cuando Mariano se puso al teléfono le resumí la situación lo mejor que pude y se rió

bastante con mi imitación del "an-dá-a-tu-cuar-to-te-di-je".

Cuando pudo parar de reír me dijo:

–Me parece que tu hermano la cagó otra vez.

IV

Con Mariano nos habíamos enterado hacía un año de los motivos que desencadenaron

que Ezequiel se fuera de casa. Nos enteramos de todo porque, ya lo he dicho, nuestros

padres eran amigos, el padre de Mariano se lo contó a su madre y ella a Florencia, la

hermana de Mariano tres años mayor que nosotros, como ejemplo de las cosas de las

que se debía cuidar. Una vez que lo supo Florencia a que lo supiéramos nosotros hubo

un solo paso. Extorsión mediante, debo decirlo. Florencia siempre ha sido buena para

hacer negocios.

La historia fue así: Ezequiel salía desde los 15 con una chica llamada Virginia, también

el padre de ella era amigo de papá. En el ambiente donde nosotros nos movemos es

difícil relacionarse con alguien si nuestras familias no lo están de alguna manera, o son

compañeros del club de papá, o lo fueron de estudios, o tienen negocios en común, o

nuestras madres son amigas, etc. En resumen, Ezequiel salía con Virginia, que hasta

había estado unas vacaciones con nosotros en el campo de la abuela. Esto no es un

"recuerdo implantado", he visto fotos, ya que el nombre de Virginia ha dejado de

mencionarse en nuestra casa.

Me estoy yendo por las ramas. El tema es el siguiente: Virginia quedó embarazada y el

embarazo fue interrumpido.

Cuando el padre de Virginia se enteró, fue a pedirle explicaciones a papá y a exigirle

que Ezequiel se casara con su hija.

Papá, con el buen humor que lo caracteriza (estoy siendo irónico), quiso obligar a

Ezequiel a casarse con Virginia.

Ezequiel dijo que no, que ni loco, la discusión fue subiendo y subiendo de tono, hasta

terminar con Ezequiel yéndose de casa y abandonando sus estudios.

–Me parece que tu hermano la cagó otra vez —me dijo Mariano y yo me quedé

pensando si no tendría razón.V

Esa noche no me llamaron a cenar. A la mañana siguiente en el desayuno nadie habló,

algo que era bastante habitual.

Pero las caras de mis padres expresaban que no habían dormido.

Obvio que tampoco pregunté nada. Lo lógico hubiese sido que yo dijera:

–Miren, está todo bien, yo soy parte de la familia, Ezequiel es mi hermano, si se

mandó otra cagada tengo derecho a saberlo. No me parece justo estar enterándome por

terceros. Además ya tengo 10 años. Me merezco una explicación. Así que cuéntenme

todo.

Ya lo dije, no pregunté nada. Valoraba lo suficiente mi pequeña vida como para desafiar

a mi padre.

Si bien es cierto que el nombre de Ezequiel no se mencionaba habitualmente en casa,

después de ese incidente la sola mención de su nombre provocaba chispas.

Yo no tenía idea de lo que podía haber pasado, la actitud de mis padres me sonaba

exagerada. Mi madre había descuidado su jardín, algo que se notaba a simple vista. Y

mi padre...bueno, su malhumor superaba todo lo imaginado.

Me dediqué, aprovechando que nadie me prestaba atención, a espiar sus conversaciones

y... nada. Lo único que escuchaba era a mi madre llorar y a mi padre insultar y decir a

cada rato:

–¿Por qué a mí? ¿Por qué, eh? Después enumeraba todo lo que le había dado a

Ezequiel, colegios, viajes, deportes, etc. Parecía tener todo anotado en algún lugar, una

suerte de inventario educacional.

Yo creí que mi hermano le había hecho algo directamente a él, después de todo mi

padre no preguntaba: ¿por qué a nosotros? sino ¿por qué a él?

Con Mariano nos propusimos avanzar hasta el fondo del asunto, pero por más que

intentamos sobornar a Florencia ella tampoco pudo averiguar nada. Si no se lo habían

contado al padre de Mariano debía ser más grave de lo que imaginábamos.

Sólo tenía dos opciones: preguntarles a mis padres o a Ezequiel.

Opté por la segunda.Lo único que faltaba resolver era cuándo. Yo nunca había ido a la casa de Ezequiel, es

más, tampoco sabía donde vivía. Tardé 3 ó 4 días en encontrar su dirección en una

libreta de mamá. Entonces me dispuse a hacer un viaje, un viaje en el 60, un viaje en

colectivo. De San Isidro a Palermo. Un viaje de 40 minutos.

Un viaje que cambiaría mi vida para siempre.

VI

En la literatura hay una gran tradición de viajes, no me refiero a los espaciales ni a los

de piratas, sino a esos viajes que los protagonistas realizan para volver al mismo lugar

pero transformados.

Si algún día se escribiera la novela de mi vida, suponiendo que tuviera interés para

alguien, habría que dedicarle gran espacio a ese viaje que ni siquiera me acuerdo en qué

fecha realicé.

Ese día fue la primera vez que mentí a mis padres. Mariano, que sabía adónde iba, se

ofreció a cubrirme. Se suponía que yo iba a estar en su casa un rato antes de nuestro

entrenamiento de rugby, lo que me daba un poco más de tres horas para ir y volver.

Para ser fiel a la verdad debo decir que en ningún momento se me pasó por la cabeza la

posibilidad de que Ezequiel no estuviera en su casa. Yo iba a pedirle explicaciones

acerca de lo que estaba haciendo infeliz a mi familia, su obligación era la de estar. Y

estaba.

Cuando abrió la puerta del departamento saltó sobre mí un enorme perro siberiano (no

era tan enorme, me di cuenta después, es que yo nunca me llevé bien con los perros, ni

ellos conmigo).

–No... No sabía que te...tenías un perro– tartamudeé, mientras me lamía la cara.

–Están iguales – contestó—, él no sabía que yo tenía un hermano. ¿Pasás? ¿O te

pensás quedar en la puerta?

Pasé. Entramos directamente al comedor y me senté en una silla. Se hizo un silencio

incómodo, largo. Él lo rompió.

–¿Los viejos saben que estás acá?

Negué con la cabeza.

–Muy bien, muy bien. Las nuevas generaciones aprenden rápido. Yéndote de casa sin

permiso a los 10, me imagino qué cosas harás a mi edad– dijo y se rió.

Eso me molestó. Yo estaba ahí para pedirle explicaciones. No para que él me las pidiera

a mí. Yo estaba ahí para saber qué era lo que había hecho ahora ese desalmado que

hacía que mi madre llorara todo el día. Me armé de valor y le dije:—¿Hace mucho que lo tenés...este...digo...al perro?

Ezequiel se puso serio por primera vez. Antes estaba divertido por mi presencia, sabía

que había ido a buscar algo, y que no me atrevía a preguntar. Pero igual me contó la

historia.

–Hace poco más de un año y medio, fui con Nicolás a la casa de una amiga suya. ¿Te

acordás de Nicolás? Bueno, no importa. Lo importante es que la amiga criaba perros

siberianos. Éste se llama Sacha. Era el más chiquito de la cría, el último que nació.

Por eso lo iban a matar.

–¿En serio lo iban a matar? Si es hermoso.

–Sí que es hermoso, ¿no es cierto?– dijo acariciándolo—. Pero a los últimos de cada

cría los criadores los matan, son los más débiles, los menos puros de la raza. Los

criadores viven de la pureza, ese es su negocio, no les conviene que haya perros

impuros dando vueltas por ahí. Si vos conocés a otros perros de esta raza, te podés dar

cuenta que éste tiene las orejas un poco más grandes y...

–Tiene los ojos marrones– interrumpí.

–Eso no tiene nada que ver. Además a mí me gustan así marrones. Hay un cierto aire

de verdad en los ojos de los perros siberianos, como si supieran nuestros secretos. Bah,

esto es un delirio mío, no me hagas caso.

–Pero lo que no puedo creer es que los maten.

–La gente no entiende nunca al que es diferente. En una época los metían en

manicomios, en otras en campos de concentración– suspiró—. La gente le tiene miedo

a lo que no entiende. Si la sociedad margina a los que son diferentes, qué destino puede

tener un perro que tiene las orejas un poco más grandes.

Otra vez se hizo silencio. Yo lo rompí.

–¿Por qué los viejos están tan enojados con vos?—Pregunté rápidamente y casi sin

respirar.

–Porque tengo SIDA– contestó.

VII

Aquella tarde, después de bajarme del colectivo (algunas paradas antes), me quedé

dando vueltas por el barrio.

Mi barrio, en el que había vivido toda mi vida, me parecía distinto. Como una gran

escenografía. Y yo era un actor en esa obra. Un actor de reparto.

Me sentía liviano y pesado a la vez, si es que acaso eso es posible. Tenía frío y calor.

Transpiraba y las orejas me ardían.

Mucho más tarde de lo que debía, me decidí a ir a casa. Ensucié mi ropa deportiva para

no levantar sospechas y traté de encontrar alguna excusa convincente para explicar mi

demora. Nunca me habían pedido explicaciones, pero al saber que tenía que mentir, me

sentía en inferioridad de condiciones.

En casa no había nadie. Encontré una nota en la puerta de la heladera explicando que

mis padres habían salido, no recuerdo a dónde, y que la cena estaba en la heladera para

calentar en el microondas. No cené.

Subí a mi cuarto, tenía mucho en que pensar. No sé cuánto tiempo estuve así, tirado en

la cama y con la luz apagada. Hasta que sonó el teléfono.

–¿Hace mucho que llegaste? Creí que me ibas a llamar. ¿Cómo te fue?– obviamente

era Mariano.

–No, llegué recién– fue todo lo que atiné a decir.

–¿Y? Contáme qué te dijo...

–Nada... no... no estaba. Eso, no estaba —mentí de la forma más convincente que

pude.

–¿Y por qué tardaste tanto en volver?

Así son los amigos, uno quiere estar solo, pensar, terminar una conversación y ellos lo

someten a uno a un interrogatorio.

–Lo que pasa...es...es...que me perdí. Me perdí. No encontré la parada del colectivo

para volver. Me fui caminando para el otro lado —realmente ni yo me lo creí, mi voz

estaba toda temblorosa, muy poco convincente.—¿Te pasa algo, estás un poco raro? —insistió él.

–Estaba yendo para el baño cuando sonó el teléfono.

–Ah, bueno —Mariano se rió—. Andá tranquilo no quiero que te ensucies los

pantalones por mi culpa. Nos vemos mañana.

Y cortó. Por fin.

Tenía muchas cosas en qué pensar, muchas cosas que no entendía.

Prendí la tele, buscando algo que me distrajera un poco. El lío que tenía en la cabeza era

como un gran ovillo que no tenía ni principio, ni final. Al menos por el momento. Al

menos para mí.

Me encontré mirando "Tarzán en New York", una de esas tantas películas horribles, con

uno de esos tantos tarzanes horribles. La historia era así, unos cazadores capturaban a

Chita y la subían a un barco. Tarzán se subía a otro barco para ir a rescatarla, y el barco

lo llevaba a Nueva York. Al llegar, se tiraba al río y se trepaba al puente (ése que

aparece en todas las películas) y se quedaba parado con expresión de oligofrenia),

mientras los autos pasaban y la gente le gritaba cosas en un idioma que él no entendía.

Después se enganchaba a una rubia fenomenal (Jane) y rescataba a Chita. Pero eso no es

lo que importa. Lo que importa es que yo me sentía como Tarzán en el puente.

Desnudo y rodeado de cosas que no entendía.

VIII

Ezequiel me observó un buen rato y después siguió acariciando a Sacha.

PorquetengoSIDAporquetengoSIDAporquetengoSIDA. La frase me retumbaba en la

cabeza. PorquetengoSIDAporquetengoSIDAporquetengoSIDA. Yo tenía la boca abierta

y una expresión de alelado total.

–¿Cómo te contagiaste? —pregunté en un hilo de voz.

Me miró fijo. Tenía un brillo en los ojos que yo conocía bien. En ese momento me di

cuenta cuánto se parecía a mi padre. Mucho más de lo que cualquiera de los dos fueran

capaces de admitir.

–Bien, bien, bien. Por fin nos sinceramos. Acá tenemos a un futuro criador de perros.

¿Te mandó tu padre? —hizo silencio un momento, yo no me sentía capaz de balbucear

nada.

–¿Acaso tiene importancia cómo me contagié? —continuó—. Digno representante

familiar hacer una pregunta tan imbécil. ¿Qué estás esperando que te diga? ¿Qué soy

homosexual? ¿Drogadicto? ¿Qué me contagió el dentista? ¿Eh? ¿Vos creés que eso

tiene alguna importancia? Lo único que realmente tiene importancia, es que me voy a

morir, que no sé cuánto tiempo de vida tengo. Y que por más que viva eternamente

nunca voy a poder tener una vida normal.

"Estás siendo injusto conmigo", pensé, "me escapé de casa para venir a verte, vos sabés

muy bien qué me puede pasar si papá se entera que estoy acá. Soy tu hermano, no tenés

derecho a hablarme así. No te quería ofender, en serio, no sabía que hablar de esto te

molestaba. Discúlpame. ¿Homosexual, drogadicto? ¿De qué estás hablando? No te

quería molestar".

Pero dije: —Mejor me voy.

Y me fui.

IX

—Anoche no cenaste —dijo mi madre cuando bajé a desayunar.

–No me sentía bien, no es nada, ya pasó.

–¿Nada? Para que vos no cenes...Si querés podés faltar al colegio.

–En serio mamá, no es nada —y la abracé, la abracé muy fuerte. Nosotros no somos de

esas familias que se la pasan besándose y abrazándose. Por eso ella me miró extrañada.

–¿Y eso? ¿Te agarró un ataque de cariño? ¿Seguro que querés ir al colegio?

–Sí, mamá —le dije con mi mejor expresión de fastidio. Realmente prefería ir al

colegio a quedarme en casa. Quería tener la cabeza ocupada en algo, aunque ese algo

fuera la profesora de matemáticas.

En el colegio estuve insoportable. Tenía miedo de que Mariano se diera cuenta de que

estaba preocupado y comenzara con uno de sus interrogatorios, en los que siempre

lograba ganarme por cansancio.

Necesitaba tranquilidad para pensar algo que me estaba dando vueltas en la cabeza

desde la noche. Si a Ezequiel no le importaba lo que a mí me pasara, a mí no tenía que

importarme él. Después de todo yo nunca había tenido un hermano, nunca había

contado con él. Había vivido la mitad de mi vida sin él y podía seguir así

tranquilamente. No me importaba que tuviera SIDA o lo que fuera. Si era por mí,

Ezequiel se podía ir a la mismísima mierda.

X

–¿Una partida?

Así era desde hace años. Mi padre se acercaba y decía "¿una partida?", en un tono que

se asemejaba más a una orden que a una pregunta. Yo contestaba: "si, papá". Aunque

estuviera haciendo la tarea, jugando o mirando la tele, me levantaba, caminaba hasta su

estudio y me disponía a aceptar otra sesión de ajedrez.

"Mens sana in corpore sano". Este era el axioma de mi padre. Me obligaba a hacer

deportes, a jugar al ajedrez (al menos una vez a la semana) y me sometía a largas

sesiones de música clásica. Mi padre amaba esa música, en especial a Wagner, y quería

trasmitirme ese amor.

No lo logró. Salvo Bach o Mozart, o las sonatas de Beethoven, esas horas que dedicaba

a hacerme escuchar música se parecían más a una tortura que a un placer.

–Jaque mate. Hacía mucho que no te ganaba tan rápido. Estás desconocido.

–Es que...jugaste muy bien papá.

–No me mientas, yo te enseñé a jugar, sé que no estás concentrado —y frunció el ceño.

Esos son los momentos en la vida en los que parece que los segundos duran años, y en

los que me odiaba por no tener una imaginación frondosa.

–Es que...estoy pensando en mi cumpleaños.

–¿Tu cumpleaños? Pero si faltan como veinte días —y se rió—. ¿No tendrás algún

problema en la escuela?

Lo negué. No recuerdo cómo continuó la conversación, pero habíamos entrado en un

terreno que me favorecía. Siempre fui un buen estudiante, la escuela era uno de los

pocos lugares donde me sentía seguro de salir bien parado. Insisto, no recuerdo cómo

terminó la conversación. Pero conociendo a mi padre estoy seguro de que fue

comprometiéndome a otra partida al día siguiente.

XI

En esos días comencé a tener una pesadilla que me persiguió por años.

Un viajero sediento camina por el desierto, ve la sombra de un ave de rapiña, pero no al

ave. Si mira hacia el cielo el sol lo ciega. Sólo ve la sombra amenazante haciendo

círculos cada vez más cerrados, cada vez más cerca.

XII

El domingo de esa semana vino a visitarnos la abuela, lo recuerdo bien.

Ella vivía en el campo, y tenía un departamento en Barrio Norte, que utilizaba cuando

venía a la ciudad por algún motivo. Nosotros la visitábamos al menos una vez por mes,

y pasábamos el fin de semana en su casa.

Yo amaba esos días. Días de levantarse temprano para ayudar en el ordeñe. Días de

andar a caballo y comer manzanas que arrancaba del árbol.

Era muy raro que mi abuela dejara su casa un fin de semana, sólo lo hacía de lunes a

viernes y trataba de volver al campo en el día.

Era común sí, encontrármela un miércoles a la salida de la escuela y almorzar juntos,

ella se apuraba en regresar temprano.

–Ya estoy vieja para manejar con tanto tránsito —decía y se reía—, mejor temprano a

casa que mañana hay que madrugar.

Ese domingo, ni bien llegó a casa, mi padre la sometió a un interrogatorio

preguntándole por qué había venido, si se sentía bien, si tenía algún problema, etc. Mi

abuela lo toleró un buen rato hasta que le contestó algo así como que estaba bastante

grande para responder esas cosas y que creía que podía venir a nuestra casa cuando

quisiera. Mi padre se quedó mudo, y mi madre y yo también, era la primera vez que yo

veía a alguien contestarle así a mi padre y dejarlo sin palabras. En ese momento sentí

que quería a mi abuela un poquito más que antes.

* * *

Almorzamos pollo con hierbas, frutas y alguna cosa más. El almuerzo transcurrió como

transcurren habitualmente este tipo de encuentros, charlas sobre el tiempo, el colegio,

las vacaciones pasadas, las que vendrán.

Estuve todo el tiempo divertido contemplando a mi abuela, me duraba el asombro por la

forma en que había tratado a mi padre. Después del café, continuamos nuestra

conversación en la sala, hasta que mi abuela se levantó para ir a sentarse al jardín.Durante un rato la observé desde la ventana de mi habitación, sentada sobre el banco de

piedra a la sombra de los pinos, después me decidí a acompañarla.

–Tu padre se asombra de que venga a almorzar un domingo con ustedes, pero siempre

que vengo me hacen lo mismo de comer: ¡pollo con hierbas!

Nos reímos, era cierto. Desde hacía años cuando alguien venía a comer mi madre

cocinaba lo mismo. Variaba los acompañamientos y las entradas pero no el plato

principal. Era algo muy extraño. Rara vez mi madre repetía un menú durante el mes

cuando cocinaba para nosotros, es más, es una excelente cocinera. Nunca un plato tuvo

dos veces el mismo sabor, siempre modifica algo, siempre encuentra algún ingrediente

que modificar, aun en cantidades ínfimas, "tal vez media cucharadita más de paprika", o

cosas por el estilo.

De ahí que resulte más ridícula su obsesión por el pollo con hierbas; aunque para hacer

honor a la verdad, siempre estaba exquisito.

Cuando paramos de reír, hablamos de lo que siempre hablábamos entre nosotros: el

campo.

Me contó acerca de Noche, una yegua que a mí particularmente me gustaba. Siempre en

mis visitas, hiciera frío o calor, con lluvia o con sol, iba hasta el corral, me acercaba

despacio, le daba terrones de azúcar, la acariciaba y recién después la montaba. Era una

suerte de ritual que compartíamos, Noche me miraba llegar y seguía en lo suyo, no

levantaba las orejas, no hacía ningún gesto. Esperaba. Yo sabía que ella disfrutaba de

nuestros encuentros tanto como yo, no podría explicar cómo, pero lo sabía.

–Me enteré que fuiste a la casa de Ezequiel —dijo mi abuela de repente.

Me quedé de una pieza. Miré desesperadamente alrededor. Si mi padre se enteraba era

capaz de encerrarme en un convento y hacerme monja.

–Quédate tranquilo, no les dije nada a tus padres– dijo leyéndome el pensamiento.

–¿Y vos co..cómo te..te enteraste? —tartamudeé.

–Lo leí en el diario —y se rió.

Yo no pude ni siquiera esbozar una media sonrisa, estaba esperando que la tierra se

abriera y me tragara.

–Me lo contó Ezequiel, por supuesto.

–¿Ezequiel?Eso realmente no entraba en mi cabeza. No me lo imaginaba llamando a la abuela para

contarle que yo lo había ido a ver. No lo podía creer.

–Sí claro, Ezequiel. Tu hermano. ¿Sabes quién es, no?

Otra vez silencio. Otra vez angustia. Todo parecía indicar que la angustia no me

abandonaría.

Desde mi visita a su casa trataba de olvidarlo, de que todo volviera a ser como antes, de

que mi hermano volviera a ser una referencia lejana, alejada de nuestra vida cotidiana.

Ese nombre apenas susurrado por mis padres. Y esa presencia ineludible en las

reuniones familiares, en las que mis padres se empeñaban en mostrar que nada era

anormal, pero no podían evitar que se notara su incomodidad.

–Yo lo veo seguido, al menos una vez por semana. Y ante mi cara de sorpresa

prosiguió:

–No, no te sorprendas. Es mi nieto. Que se haya ido de la casa de tus padres no cambia

las cosas. Es más, a mí me parece una cosa totalmente natural, no puedo entender por