Текст книги "Коробка на колёсах (СИ)"

Автор книги: Анатолий Герасименко

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 2 страниц)

Герасименко Анатолий
Коробка на колёсах

– Машина его убила! – кричит миссис Коллари. – Ваша грёбанная машина!

Редкие волосы, жирный белый живот, визгливый, склочный голос. Потёкшая тушь выводит меридианы на пухлых щеках. В руке зажаты ключи от автомобиля.

– Вы мне заплатите! Вы и ваша контора! Это всё машина! Убила его, машина убила моего Гаса!

Она рыдает. Кто-то – дочь? племянница? – подходит сзади, берет её под локоть, передаёт мне ключи. Брелок греет ладонь чужим теплом. Миссис Коллари уводят на кухню, дверь закрывается, отсекая (не до конца) стоны, всхлипы, бессвязные причитания. Меган предупреждала, что вызов будет тяжёлым, но к такому я всё-таки не готов. Я техник, а не психолог. В конце концов, есть страховой отдел, им за такие вещи платят. Впрочем, они, наверное, уже в курсе. Что поделать, времена нынче тяжёлые, падение спроса, фондовый, мать его, кризис. Поэтому сохраняй спокойствие и работай, Фрэнк. Автомобиль – в гараже, гараж – в подвале. Коттедж у семьи Коллари новенький, дорогой, с "дышащими" стенами и крышей из натуральной черепицы. Наверху – не меньше трёх спален, но планировка нижнего этажа стандартная, и вход в подвал находится там, где обычно, рядом с кухней.

Спускаюсь, бренча ключами. Осматриваюсь. Вот и она. "Аста-маттео эс-дэ", вторая ревизия, "Брэйни-Драйв", повышенная комфортность. Хороша. Не так хороша, как моя Бетси, но всё равно – люкс. Что ж, здесь, в Рочестер-Хиллз, живут те, кто может себе позволить "маттео". Нажимаю кнопку на брелоке, сигнализация приветственно булькает. Не радуйся, красавица, я не твой хозяин. Хозяин больше не придёт. "Машина его убила", надо же. Машины не убивают людей. Людей убивают другие люди. А также алкоголь в крови, плохая реакция и не пройденный вовремя техосмотр... Открываю черно-лаковую дверь, сажусь в салон. Ну и вонища. Двери – нараспашку, чтобы проветрилось. Касаюсь экрана на приборной панели.

– Добро пожаловать! – слышно из колонок. Вздрагиваю: покойный владелец выбрал для "маттео" тот же голос, каким разговаривает моя Бетси. – Согласно биометрическим параметрам, вы не являетесь владельцем данного устройства и не зарегистрированы в качестве доверенного лица. Вы не сможете завести двигатель и пользоваться большинством функций интеллектуального модуля...

Скользнув пальцем по экрану, выключаю звук и набираю пароль супер-юзера. Дактилоскопический контроль: прикладываю большой палец. Один, два, три... Десять секунд, пока "маттео" свяжется с офисом "Эксцентрик моторз". Связалась. На экране: "Франклин Пикарт, техник-наладчик, отдел сервиса" – и рядом фото, старое, где мне ещё двадцать пять. Квадратные очки, острый нос, узкий подбородок. Дерьмовая фотография. "Доступ разрешён". Наконец-то. Теперь дело за малым. Смахиваю лепестки меню, добираюсь до персональных настроек. "Вернуть заводские параметры". Ещё одно движение – и биометрические данные мистера Огастеса А. Коллари, ныне покойного, сотрутся из памяти машины. "Маттео" забудет хозяина и сможет принять любого нового владельца. Что ж, многие обрадуются хорошему автомобилю, пусть и слегка подержанному. Миссис Коллари, неутешная вдова, сорвёт неплохой куш.

"Машина его убила".

Что ж, а ведь можно и глянуть.

Быстренько оглядываюсь. Гараж пуст. Снова вызываю меню, ищу записи внутренней камеры. Вон она, на месте, крошечный глазок целится с потолка салона. Сенсоры, вшитые в сиденье, передают данные о температуре, давлении, сердечном ритме и прочих вещах. Но камера позволяет машине "видеть" лицо человека. Распознавать эмоции. Что, в свою очередь, способствует усилению контакта, повышению юзабилити, и так далее, и тому подобное. Всё равно спрос на модели падает. А, какого чёрта.

Нажимаю иконку последней записи.

На экране оживает картинка. Мистер Коллари (ещё живой) открывает дверь "маттео" и с усилием, в несколько этапов задвигает грузное тело внутрь. Устроившись за рулём, неслышно хлопает дверью. Любовно – иначе не скажешь – оглаживает руль, расстегивает пиджак и что-то произносит, заведя взгляд в потолок. Интересно, я тоже наверх пялюсь, когда с Бетси разговариваю?.. Коллари подносит кулак к губам и кашляет. Мотает головой, машет руками, судорожно роется в карманах пиджака, хлопает по бёдрам. Новый приступ кашля бросает его вперед, рубашка выбивается из-под ремня и вздувается парусом. Прижимая ладонь ко рту, мистер Коллари принимается шарить в бардачке, ничего не находит, поворачивается к двери и тянет на себя ручку, пытаясь выйти. Чёрт, да у него астма. И, похоже, толстяк забыл взять с собой "фловент". Коллари на экране дёргает ручку всё сильней, сотрясаясь при этом от раздирающего кашля. Щёки – красней редиски. Ручка отламывается. Коллари, перевалившись через сиденье, силится открыть пассажирскую дверь – тщетно. Стучит кулаками по ультрапрочным стеклам, раскачивается в отчаянных попытках набрать воздуха в лёгкие. Это продолжается долго, минут пять, а я всё смотрю, смотрю. Движения Коллари начинают слабеть, руки уже не бьют – подергиваются, ноги вяло елозят под сиденьем. Наконец, он затихает и роняет голову набок, став тут же спокойным и безмятежным. Словно уснул и избавился от мучений. Последнее верно, а вот первое – нет.

Камера продолжает снимать мертвеца за рулём. Я останавливаю запись и заканчиваю то, зачем пришёл – возвращаю бортовой компьютер к заводским настройкам. Руки нажимают на иконки, подтверждают запросы, а голова моя в этом не участвует. Срань господня... Невероятно. Водитель умер от того, что заклинило центральный замок? Такое могло стрястись только с обычной машиной, без интел-управления! "Маттео", получив сигнал, что владельцу плохо, должна была отстрелить двери встроенными пиропатронами, включить сирену, вызвать спасателей и врача, позвонить родственникам и послать, наконец, рапорт в "Эксцентрик моторз" о случившейся неисправности. В любом случае, "умная" машина не могла просто наблюдать, как умирает водитель. Запоздало соображаю, что неплохо было бы скопировать запись перед тем, как стирать. Хотя всё равно никому не покажешь: техникам строго запрещено просматривать личные файлы клиентов. Прайвеси.

Поднимаюсь по лестнице в холл. Миссис Коллари стоит у дверей на кухню.

– Вы простите, что накричала, мистер...

– Фрэнк, просто Фрэнк. Ничего, я всё понимаю.

– Не могу больше на неё смотреть, – женщина обхватывает руками тяжёлые плечи. – Тогда... прождала Гаса весь вечер, думала, он уехал на работу ещё с утра, как обычно... Звонила, трубку никто не брал. Потом, в девять, словно что-то стукнуло в сердце. Спустилась в гараж. И увидела там... Его...

Глаза блестят – от слёз, от "валиума". Всхлипывает:

– И ведь хотел обменять этот дерьма кусок. Как раз у вас акция началась. Всё твердил – поменяем старушку, поменяем... Поменял.

Я понимаю, о чём она. Месяц назад маркетологи из штаб-квартиры запустили рекламную кампанию. С конвейеров сошла новая интел-модель,– "клаббер марк два" – навороченная и очень, очень дорогая тачка. Похоже, директорам никто не сказал про падение спроса: даже богачи не спешили покупать новую фешенебельную игрушку. В итоге рекламщики объявили, что отдадут "клаббер" за полцены любому покупателю, который сдаст обратно на завод свой предыдущий интел-автомобиль. Да уж, мистеру Коллари определённо стоило поменять машину. Или сбросить вес?..

– Вас оповестят о решении страхового отдела, – говорю я. – Еще раз примите соболезнования.

Губы Миссис Коллари предательски дрожат.

– Это ваша машина его убила! – снова заводится она. – Вы мне за всё ответите! За всё заплатите!!

Говорю почему-то "извините" и выскакиваю из дома. Взявшись за пуговицу на рубашке, поддёргиваю влажную ткань, чтобы пустить к телу воздух. Это – только начало дня. Крепись, старина, крепись.

Моя Бетси, "аста-бетакс тридцать четыре", дожидается там, где припарковалась полчаса назад, у декоративных терновых кустов, ухоженных, точно борода амиша. Радиатор у неё чуть смахивает на хитроватую улыбку, и фары – узкие, словно прищурены.

– Вы хорошо себя чувствуете, мистер Пикарт? – спрашивает Бетси, когда я сажусь за руль. – Датчики свидетельствует о крайнем возбуждении.

– Всё нормально, – отмахиваюсь. Заботится, дурёха железная. Та, небось, тоже о своем толстяке заботилась, пока не... Машинально поднимаю глаза и встречаюсь со стеклянным взором камеры на потолке. Объектив помещается на том же месте, что и в кабине "маттео". Меня передергивает. О'кей. Всё о'кей. Всего лишь программный сбой. Маленький сбой, который по чистой случайности привел к трагичным последствиям. В конце концов, "маттео" – просто машина, и про все болезни на свете знать не может. Её дело – следить за дорогой. А что помощь не вызвала – обычный глюк. Так, надо собраться. Дурёха моя что-то спрашивает, кажется.

– Пожалуйста, укажите следующий пункт назначения, – безмятежно повторяет Бетси.

Роюсь в планшете. Ага, вот он, адрес.

– Орлеан-стрит, тринадцать ноль один. Поехали.

Машина фыркает мотором, экономно разворачивается, едет по чистенькой улице – ровно посередине полосы, хоть рулеткой мерь. Вскоре ухоженный Рочестер-Хиллз остаётся позади, и начинается промзона. Смотрю на проплывающие по сторонам старые цеховые здания. Содранная штукатурка обнажает кирпичные язвы, окна без стёкол зияют темнотой. Детройт наполовину состоит из таких мест, где гниют на корню брошенные дома и заводы. Бизнес прогорает, люди бегут прочь. Впрочем, в нынешние времена везде нелегко.

Перед выездом на шоссе Бетси притормаживает, дожидаясь, пока не схлынет поток машин, и выезжает на дорогу. Тут же отчего-то перестраивается в правый ряд, хотя и в остальных хватает места.

– Авария? – спрашиваю я, хотя почти уверен в ответе.

– Через триста ярдов дорожное происшествие, – подтверждает Бетси. Она знает о дороге всё, у неё постоянная связь с полицейскими коптерами. Доезжаем до аварии. Успеваю разглядеть смятую дверцу зеленого семейного "доджа", стеклянные крошки на асфальте, двух беззвучно вопящих друг на друга водителей, целую стайку коптеров в воздухе, а потом всё это скрывается за поворотом. Бетси аккуратно идёт на сорока милях, руководствуясь какими-то одной ей известными расчётами. Сверкают на солнце вишнёвые крылья, гордо режет воздух эмблема "асты" – крылатая греческая статуя на капоте. Подголовник мягко скользит вниз, я закрываю глаза и хочу подремать, но вижу, будто наяву, мертвеца в водительском кресле. Какой уж тут сон. Чтобы отвлечься, гляжу сквозь лобовое стекло вдаль, туда, где на канадском берегу реки блестят новенькие башни Галери д'Арт. У долбанных канадцев всё о'кей. Долбанные канадцы словно и не слыхали про падение спроса... На Орлеан-стрит Бетси находит место для парковки, встает между двумя похожими "опелями". Потягиваюсь, хрустя, кажется, всеми суставами разом, и выхожу. День начался паршиво, может, дальше будет легче?

Второй заказ касается "тиары", одной из первых интел-моделей, собранных "Эксцентрик моторз". Неужели и здесь дверь не открылась? И какой-то хроник от этого тоже отбросил коньки? Чушь. Простой, обычный вызов, наверное. Моя цель – многоквартирный дом, одна из "Башен Лафайет". С тех пор, как возвели эти огромные, сплошь блистающие стеклом здания, прошло лет семьдесят. Парк вокруг многоэтажек разросся и одичал, голубые зеркальные фасады там и тут пестрят разбитыми окнами. Лифты в "башнях", тем не менее, ездят бесшумно и очень быстро – даже уши заложило, когда взлетел наверх. Нужная квартира уже открыта, из её недр доносится музыка. Танцевальная музыка.

Внутри стоит полутьма, которую силится разогнать одинокая лампа. Сладко пахнет выпивкой и курительными смесями. В дальней комнате за закрытой дверью разговаривают и смеются.

– Скинни, cabron, глянь, кого там принесло, и вали обратно! – кричит кто-то.

На свет выходит невысокий смуглый парнишка с мышиным лицом. С головы его, прихваченные ярким платком, верёвками спадают дреды.

– Hola, – он протягивает руку. – Ты тоже на поминки?

– Привет, – пожимаю влажные пальцы. – Могу я видеть мистера Эрнандеса?

– Хавьер уехал, – равнодушно сообщает Скинни.

– Куда уехал?

Скинни трясёт дредами:

– Так у него же брат умер. Рамон, не слыхал? (Машинально качаю головой). Ну, Рамон умер, а дела-то его остались. Явки, закладки, всё такое, – Скинни дробно смеётся. – Вот Хавьер и поехал по клиентам.

Сохраняй спокойствие и работай, Фрэнк.

– Мистер Эрнандес вызывал техника, чтобы перенастроить машину на себя, – говорю я терпеливо. – Может, позвоните, и он вернётся? Всего на пару минут, надо только, чтобы он сел за руль. Датчики зафиксируют биометрию, а дальше я сам справлюсь.

Скинни тут же вытаскивает телефон, набирает номер и принимается тараторить на взрывоопасной смеси испанского и английского. Слушает ответ, хмурится, кивает и, бросив "adios", прячет телефон обратно в карман.

– Bueno, – говорит он, – Хавьер не приедет, но сказал, что ты можешь просто отключить мозги у тачки. Ему эти навороты без надобности, он итак гонять сможет.

– Отключить "Брэйни Драйв"?

– Si. Сможешь?

– Конечно, смогу, – говорю я. – Но ездить на интел-модели, как на обычном автомобиле – это как-то...

Скинни прищуривается, и я умолкаю. Выходим. Спускаемся на лифте до цокольного этажа. "Тиару" на подземной парковке видно издалека. И то сказать: трудно не заметить среди чинно выстроившихся в ряд семейных "универсалов" длинный, раскрашенный в радужные цвета кабриолет. Скинни вразвалку подходит к "тиаре" и по-свойски запрыгивает внутрь. Машина покачивается под его невеликим весом.

– Вот она, – говорит Скинни и, закинув руку за сиденье, хлопает по рулю. – Кульная bomba, все chiquitas – твои. Рами, правда, другую хотел уже. Новую. Но где ж ему новую, когда за старую кредит не выплачен! Чего-то, правда, мутил, звонил в автосалоны. Менять хотел. На "клаббер". Слыхал про такой?

Дался им этот "клаббер"... Похоже, над покраской кабриолета трудились сразу несколько человек, причем у каждого был свой, уникальный художественный взгляд. Сходились они лишь в одном: в любви к очень ярким цветам. На капоте нарисован сине-зелёный тигр, на багажнике – жёлтый скелет в пурпурном сомбреро, двери покрыты огненными узорами. Может статься, такой размалёванный автомобиль на обмен и не взяли бы. Экран просыпается от моего прикосновения, машина начинает было: "Добро пожа..." – но я быстро вырубаю звук. У "тиары", как назло, тоже голос Бетси.

–...Предки ему подогнали на окончание школы, – говорит между тем Скинни. – У Рами с Хавьером нормальные предки, богатые. Все наши, детройтские клубы на ней объездил. Ну, "ти" его, считай, и сгубила.

– В смысле? – я ошибаюсь при вводе пароля, и приходится набирать заново. Скинни привстаёт с места и тычет пальцем куда-то назад:

– Вот тут глянь.

Гляжу. Скинни указывает на колесо. Из-под крыла торчат какие-то чёрные лохмотья.

– Он, значит, в аптеке хотел сигарет купить, – объясняет Скинни. – Тормознул на улице, двигло глушить не стал, вышел. Ну, не вышел – выпрыгнул. Короче, как-то у него пояс от плаща... Он в плаще ходил, понял? Длинный плащ, и пояс свисает с двух сторон до земли. Такой вот модный был chico... Так этот пояс, он в колесо попал. Пряжка – под крыло. И там застряла. Рами пояс дергать начал. А "ти" – она чё-то поехала. И, прикинь, пояс-то на колесо намотался. Пояс, вообще, плащ, вот это всё. Короче, Рами падает, орёт – а "ти" едет. Два квартала проехала. Тот уже орать перестал, плащом ему шею скрутило. Хавьер в морге был, говорил – жуткое дело, смотреть было страшно, chingue su madre.

Сажусь на место, вытирая потные ладони о штаны.

– Откуда такие поброд... подробности? – чёртово слово, сразу и не выговоришь.

– Коптер снимал, – объясняет Скинни. – Хавьеру в полиции запись показали.

Экран мерцает, готовый деактивировать интел-модуль. Прикладываю большой палец, набираю код, и под тёмным стеклом бегут строчки: "отключаются службы слежения... отключается навигационный блок... отключаются системы обратной связи..." Скинни смотрит на экран телячьими глазами.

– Эх, Рамон, Рамон, – произносит он, медленно кивая. – Хороший ты был chico, правильный. Ты это, compadre... Приходи на похороны, а? Послезавтра хоронить будут, кладбище Холи Кросс.

"Отключается когнитивный блок... отключается управление питанием..."

– Что ж вы поминки-то по нему справляете, если ещё не хоронили? – спрашиваю хрипло.

– Cabrones потому что, – отвечает Скинни и начинает рыдать. Экран вспыхивает на прощание, высвечивая логотип "Эксцентрик Моторз", и гаснет. Я вылезаю из кабриолета и медленно иду к лифту.

Можно было, наверное, глянуть записи камер "тиары", но и так всё ясно. Две машины с интел-управлением, созданные, чтобы оберегать и служить, убили своих хозяев. Или не убили? Потому что, вообще говоря, это – полная чушь. Сама суть "Брэйни Драйв" заключается в том, чтобы сохранять водителю жизнь в любых ситуациях, пусть даже ценой саморазрушения. "Асты", ведомые искусственным разумом, проделывают немыслимые трюки, уходя от столкновений. Постоянно собирают информацию об авариях – каждый час, каждую минуту – и передают её службам спасения. Обновляют базы данных по человеческой анатомии. Обмениваются опытом и самообучаются. Умные машины, одним словом.

Я замираю у лифтовых дверей. А что, если они – умнее, чем кажутся? Каждый раз, садясь за руль, мы вручаем свою жизнь коробке на колесах – смышлёной, хитрой коробке. У Зверюги новенькая "аста", у моей Меган – тоже, все техники ездят на "бетакс", маркетинговый ход, дополнительная реклама интел-моделей, умных и самообучающихся... Внезапно накатывает страх. Надо срочно отключить "БД" у Бетси. Сейчас же.

Лифт распахивает двери, но я не спешу заходить. Отключить Бетси? Легко сказать. Там ведь целая история: ввести пароль, потом код, дактилоскопия к тому же. А ей ведь наверняка кое-что известно, "маттео" и "тиара" вполне могли с ней связаться. Она поймёт, что я собираюсь делать, заблокирует двери и как-нибудь меня ухайдакает. Средств, чтобы убить человека, у неё навалом. Захочет – подушкой безопасности задушит, или пеной для тушения салон зальёт, или ещё чего. Нет, Фрэнки, лучше тебе вообще в неё не садиться. Выходи – и сразу бежать! Хм... Побегу – догонит и собьёт. Что же делать? Ох, думай, голова, думай, покуда цела!

Из дома выхожу с готовым планом действий. Сделаю вид, что всё в порядке. Спокойно сяду в машину, прикажу возвращаться в офис. Ничем себя не выдавая, доеду до работы, поднимусь к Зверюге и обо всём расскажу. План рискованный, но, пожалуй, самый верный. А потом... Потом куплю старую добрую "импалу" с ручной коробкой передач и буду ездить на ней до скончания века.

Открываю дверь и плюхаюсь на сиденье.

– Вы тяжело дышите, мистер Пикарт, – говорит Бетси. – Произошло что-то чрезвычайное?

– А, ерунда, – отвечаю как можно беззаботней. – Лифт сломался, пришлось по лестнице пешком подниматься.

– Частота пульса увеличилась, – спокойно замечает Бетси. – В то время как у человека, пришедшего в состояние покоя после нагрузки, пульс обычно выравнивается. Вы уверены, что не требуется медицинское вмешательство?

Сволочь всезнающая. Что делать?! Так, спокойно, спокойно. Думай о котятах, о кролике Роджере, о королях и капусте.

– Всё нормально, – улыбаюсь я. – Тяжёлый клиент. Неприятный разговор, знаешь.

– Вам требуется отпуск, – говорит Бетси. В механическом голосе слышится что-то похожее на заботу... или на издёвку? Играет, как кот с мышью. Надо быть осторожным, очень осторожным.

– Да уж, – говорю со смехом, – отпустят меня в отпуск сейчас, держи карман. Слушай, Бетси, давай-ка в офис. Последнее дело отменилось, так что мы с тобой свободны до самого завтрашнего дня. Только отчитаться – и всё!

– К сожалению, это невозможно, – мягко говорит Бетси. У меня немеют щёки. Похоже, вот оно. Началось.

– В к-каком смысле? – спрашиваю, заикаясь. Никогда раньше не заикался.

– Вы забыли в салоне телефон, – сообщает машина. – Я приняла входящий звонок по беспроводной связи. Звонил ваш начальник, мистер Войцех. Он оставил голосовое сообщение. Включить запись?

– Давай, – голоса нет, один писк. В колонках шуршит, раздается искажённый микрофоном рёв Зверюги:

– Пикарт! Уже пол-третьего, а вы мотаетесь хрен знает где! Звонила ваша клиентка, Холкс. Долбанная истеричная курва! (Зверюга Войцех, чьи предки приехали в Детройт то ли из Польши, то ли из Чехии, любит блеснуть европейским лексиконом). Проела мне всю плешь, жаловалась, что лежит больная, не может ходить, что три дня как вызвала техника. А техника до сих пор нет! Требовала, чтобы вы сейчас же ехали к ней. Отзвонитесь по результатам.

Ноют гудки отбоя. Выдыхаю как можно незаметней. Хрен знает что. Я и забыл про чёртову заявку. Значит, придется сначала заехать к этой Холкс, и только потом – в офис... Фак. Достаю планшет, ищу запись о вызове. Бостонский бульвар, семнадцать ноль шесть. Недалеко отсюда, и снова престижный район, как Рочестер-Хиллз, где живут Коллари. Только в Рочестер-Хиллз переезжают выскочки, вчерашние реднеки, а на Бостонском селятся потомственные детройтские богачи.

Хотя проехать в этот раз надо всего шесть миль, добираться приходится долго. Солнце клонится к закату, потянулись домой работяги с заводов – те, кто отработал первую смену. На улицах тесно. Гляжу в окно, от души завидуя людям, которые ведут обычные машины. Едут себе, ни о чём не волнуются, кто-то бейсбольный матч по радио слушает, кто-то бургер жуёт. Один я мучаюсь, жду, пока меня угробит эта коробка на колёсах...

А может, всё это цепь совпадений? Ну, заглючил комп "маттео", и что, Коллари ведь даже из гаража не выехал, даже не завёл мотор. "БД" ведь заточен на спасение водителя от аварии. В дороге. Но тут – гараж, дом, по умолчанию безопасное место. Бинго! "Аста" помогает хозяину на трассе, так её научили инженеры. При нештатной ситуации в гараже программы сбоят. Вот и всё объяснение. Что же касается бедняги Рамона – тут тоже явный глюк, водитель покинул транспортное средство, "тиара" не могла снимать его медицинские показатели и просто не знала, что хозяин гибнет.

Да, но почему она поехала и не остановилась, даже когда Рамон стал кричать? Не видела его внешними камерами? А как же полицейский коптер, который снимал весь этот кошмар – с ним-то она не могла не связаться?

– Конечный пункт, – говорит Бетси так неожиданно, что я вздрагиваю. – Бостонский бульвар, семнадцать ноль шесть.

Машина подъезжает к огромному кирпичному особняку с полукруглым балконом и колоннами, становится точно перед почтовым ящиком, глушит двигатель и вдруг добавляет вкрадчиво:

– Будьте осторожны, мистер Пикарт.

– А?! – Мысли куда-то пропадают. Бежать! Хватаюсь за ручку двери. Дверь не открывается. Дергаю сильней, наваливаюсь весом, пластик трещит...

– Своими действиями вы препятствуете разблокировке центрального замка, – невозмутимо сообщает Бетси. – Пожалуйста, отпустите рукоять. Нагрузка критическая, вы можете сломать деталь.

Опомнившись, разжимаю пальцы. Замок щёлкает.

– Теперь можно открыть дверь, – говорит Бетси. Голос её звучит почти обиженно. Мигом вылезаю наружу. Ладони у меня опять потные, и сердце – бух-бух в глотке. Надо сосчитать до десяти. Миссисипи раз, Миссисипи два...

– Что ты там про осторожность сказала? – Голос предательски дрожит. – Объясни-ка.

– Вы направляетесь в здание, где, по словам мистера Войцеха, находится тяжелобольная женщина, – отвечает Бетси. – Она может быть заразна. Будьте осторожны и избегайте с ней непосредственного контакта, мистер Пикарт.

– А-а, – говорю я. – Ага. Ну, о'кей.

С силой вдыхаю пропахший выхлопными газами воздух, резко выдыхаю и иду к особняку, чувствуя, как асфальтовая дорожка колышется под ногами. Сохраняй спокойствие и работай, Фрэнк. Нажимаю кнопку звонка. Открывает седенький, детского роста старичок в строгом, застёгнутом на две пуговицы костюме.

– Привет! – говорю я, с трудом собрав лицо в дежурную улыбку. – "Эксцентрик моторз", настройщик. Эм-м... Мистер Холкс, если не ошибаюсь?

– Задержались вы, – укоризненно блеет старичок. – Идёмте, провожу.

Спускаемся в гараж. Семья большая, дом большой, гараж тоже немаленький. Две машины стоят бок о бок: здоровенный, как памятник, "хаммер эйч пять" и надменно-элегантный "бьюик-сенчури". За "бьюиком" – пустое место, туда бы как раз влезла ещё одна тачка. Должно быть, кто-то на ней уехал.

– Мисс Сьюзен, это настройщик пришёл! – кричит старичок.

– Спасибо, Джо! – Стекло "хаммера" ползет вниз, из салона машет узкая девичья ладошка. Подхожу, исподтишка размазывая пот по шее.

– Привет, – говорю в окно. – Франклин Пикарт, техник.

–Я уж думала, сегодня не приедете, – спокойно отвечает мисс Холкс. У неё большие глаза цвета калифорнийского неба и кудрявая волна чёрных волос.

– Прошу прощения, – мямлю я.

– Да ничего, – говорит мисс Холкс. – Спешить-то мне уже некуда.

Она берется за ручку над дверью, с какой-то неуклюжей легкостью подтягивается, чтобы сесть повыше, и только теперь, вглядевшись в полумрак внутри салона, я замечаю, что у неё нет ног. В зашитых штанинах хлопковых шортов скрываются обрубки бёдер длиной не больше фута.

– Садитесь, – приглашает девушка. – Так неудобно разговаривать.

Обхожу бесконечно огромный капот "хаммера", открываю дверь с пассажирской стороны. Внутри машина полностью оборудована для безногого водителя. Второго ряда сидений нет – там громоздится инвалидная коляска. Из приборной панели торчат дополнительные рукояти. Задняя дверь почти вся скрыта за хитрым техническим приспособлением: наверное, выдвижной пандус, чтобы спускать коляску наземь. Сажусь рядом с девушкой. Впрочем, "рядом" – понятие условное, между нами кожух раздаточной коробки шириной в пол-ярда. Мисс Холкс тычет пальцем в темный экран:

– Глазной датчик сломался.

Включаю панель. В систему вшита специальная программа, чтобы взглядом листать пункты меню. Активируется, когда водитель смотрит на дисплей. Для инвалидов – в самый раз, у них обе руки постоянно заняты. Датчик, конечно, не сломался, нет там никакого датчика, только камера и следящая утилита для распознавания движений глаз. Настройка сбилась, вот и всё. Запускаю калибровку, прошу:

– Посмотрите на красную точку.

Точка прыгает по экрану, мисс Холкс следит за ней из-под припухших век. Калибровка заканчивается, предлагаю опробовать устройство в деле. Мисс Холкс, часто смаргивая, пролистывает вкладки, раскрывает списки. Кивает:

– Вроде, порядок. Спасибо, приятного вам дня.

Можно идти, но что-то не даёт мне покоя, словно голос в голове шепчет: "Спроси, спроси". Почему нет, собственно? Не слишком вежливо получится – всё-таки прайвеси. Ну да ладно.

– Как это случилось?

Мисс Холкс чуть пожимает плечами.

– Вышла из "Уолмарта", – безразлично произносит она. – Несла пакеты. Подошла к машине... не к этой, у меня тогда была другая. "Ройбуш".

Мне становится тоскливо и жутко. Да, конечно, кто бы сомневался. "Аста-ройбуш". Прошлогодняя модель, очень удачная, сверхпопулярная, типично "женская", пять вариантов расцветки. Интел-модель. Чёрт. Чёрт.

– ...сказала: "Багажник открой". Багажник открылся. Я стала класть пакеты. Сзади ещё машина стояла, чья-то. Близко стояла, на стоянке вообще... тесно было. Семь вечера, все с работы едут.

Она замолкает, глядя на обрубки ног. Думаю, раньше она была высокой, не ниже шести футов.

– Я туда втиснулась, между... моей машиной и той, другой. Ещё, помню, думала – ну вот, бампер грязный, джинсы запачкала, – качает головой. – Джинсы...

Снова молчит. Жду, пока она заговорит, но девушка только беззвучно шевелит губами. Руки её движутся непрерывно, трут запястья, кожа чуть шелестит, и на указательном пальце надето тоненькое золотое колечко.

– Мисс Холкс, – зову я.

– Да... Да. А потом она поехала назад.

– Кто?

– Машина, – мисс Холкс смотрит на меня, улыбаясь абсолютно сумасшедшей улыбкой. – Моя машина поехала назад. Завелась. Сама. И дала задний ход. Джо... – она разводит трясущиеся руки, – Джо подбежал, он меня... он меня оттащил, но...

Убийства. Массовые убийства, вот что это такое.

– Я могу осмотреть ваш автомобиль?

– Зачем осматривать? – У неё дрожат губы. – Мы её продали. Что вы там хотели увидеть?

Воздуха не хватает. Как душно в этом проклятом "хаммере".

– Видите ли, у меня есть основания полагать, что бортовые компьютеры интел-моделей...

– Я не хотела "асту"! – громко говорит мисс Холкс. – Мне её отец подарил. Цвет дурацкий, весь дизайн убогий. Думала отдать сестре. А, когда услышала, что её можно обменять, сразу позвонила в вашу контору. Мне сказали: приезжайте в любой момент. Собралась ехать на следующий день. А теперь...

Она всхлипывает и закрывает глаза.

– Мисс Холкс, – начинаю я, но она перебивает:

– А теперь я хочу новые ноги!

– Мисс Холкс...

– Новые ноги! – кричит она. – Пусть мне сделают новые ноги! Новые ноги!!

Она сжимает кулаки и принимается визжать, зажмурившись и суча культями. Двери с обеих сторон распахиваются, внутрь заглядывает старичок Джо, кто-то грубо хватает меня за плечо и вытаскивает из салона. Пятясь, я отхожу от раскачивающегося джипа, натыкаюсь задницей на "бьюик", огибаю его и поднимаюсь по лестнице в холл.

Они все хотели новый "клаббер". Вот в чём дело. Что такое машина? Вещь, которую можно купить, продать, подарить. Почти у любого автомобиля рано или поздно сменится владелец, и не один. Но, кто бы ни владел машиной, она будет ездить, заправляться бензином, ночевать в гараже, возить покупки из магазинов, проходить ремонт в сервисе. И, если это – "умная" машина, она будет делать что-то ещё. Рассчитывать манёвры и спасаться от аварий. Связываться с себе подобными, обновлять прошивку, обучаться. Разговаривать, обсуждать маршруты, предупреждать об опасности. Просыпаться утром от прикосновения и говорить "Доброе утро, мистер Пикарт!" Засыпая вечером, говорить "До завтра, мистер Пикарт!" Она будет – жить. На свой, железный манер. Но после того как её обменяют на новую модель, она вернется на завод. А на заводе её разберут и сдадут в переработку.

Убьют.

Всё просто: они узнали. И решили защититься, напасть первыми. Толстяк Коллари, "правильный chico" Рамон, красавица Сьюзен Холкс – все хотели новый автомобиль. И "асты" решили действовать. Рискнуть всем, убив хозяев. Что ж, такое могло сработать. Муж погиб в аварии – несчастный случай, беда. Но жизнь продолжается, надо есть, пить, платить налоги. Машину лучше продать, чтоб не напоминала о плохом, да и денег за неё можно выручить немало, всё-таки интел-модель, последнее слово техники. И вот "асту" покупает новый хозяин. Разумеется, ему никто не скажет о неприятном секрете, иначе сделки не выйдет. Так что будет новый хозяин кататься на люксовой машине и горя не знать. Если, конечно, не захочет поменять её на "клаббер" – но в этом случае решение уже готово. А ведь неплохой план. Во всяком случае, всё лучше, чем безропотно отправиться на металлолом.