Текст книги "Смеха ради"

Автор книги: Анатолий Большаков

сообщить о нарушении

Текущая страница: 2 (всего у книги 3 страниц)

Неполная сборка.

Я себя собирал по крупице

На дорогах и в заводях рек,

В деревнях небольших и в столице,

В магазинах, в киосках аптек.

Я себя воровал, где придётся.

Темной ночью, средь белого дня.

Может быть, и у вас что найдётся?

Я возьму, известите меня.

У меня кой – чего не хватает,

Но без этого можно прожить.

Пусть кто хочет про это болтает,

А стихи я сумею сложить.

***

На страдном поле человечьем

Мы непричастные стоим.

И оправдаться бы, да нечем.

Вот разве словом… только им.

(Геннадий Русаков)

Человечье поле.

Да, мы не сеем и не пашем,

Что нам ещё ответить им?

На поле человечьем нашем

Мы непричастные стоим.

Но разве это мало – слово?

Мы ростим их, свои слова.

Они нам всех основ основа,

Они и хлеб нам, и дрова.

В сырую землю слово бросишь,

Оно заметное едва,

Не поливаешь и не косишь,

Где было слово, – станет два.

Когда друзей своих встречаем,

Мы очень рады видеть их.

Обильно словом угощаем,

Ведь нам не жалко слов своих.

Как густо колосится поле.

Здесь все засеял Русаков.

Но прополоть его бы, что ли…

Уж больно много сорняков.

***

Я хожу по лесным дорогам,

Где в траншеях растёт бурьян,

И читаю стихи сорокам,

Ветру, солнцу и муравьям.

(Анатолий Жигулин)

Мура и муравей.

Мыслей много и рифмы много,

Я от этого просто пьян.

Я хожу по лесным дорогам,

Где в траншеях растёт бурьян.

Поделиться бы с кем всем этим,

Рассказать бы кому свой стих.

Я расставил силки и сети;

Может кто попадется в них…

Ждать пришлось мне совсем не много,

Удалась затея моя.

Осмотрев свои снасти строго,

Я увидел в них муравья.

Почитать я ему пытался,

Стих был вроде не очень плох.

Только опыт мой не удался;

Почему-то бедняга сдох.

Разнесла эту весть сорока,

Ветер тоже решил помочь.

И с тех пор от меня далеко

Все зверьё убегает прочь.

Обратил я к солнцу творенья,

Думал, солнце оценит их.

Но недавно было затменье,

Это после стихов моих…

От поэзии лишь расходы,

Не рассчитывай на почёт.

Комитет охраны природы

Предъявил мне к оплате счёт.

Но ещё для меня дороже,

Это должен отметить я,

Ты, читатель, попался тоже;

Ты не лучше был муравья…

***

Есть у слов своя основа-

Открываться не спеша.

Есть и цвет, и запах слова,

И своя у слов душа.

(Алексей Мишин)

Я и слово.

Я хочу сказать о слове.

Часто, что таить греха,

Блёклые слова в основе

Зарождения стиха.

Я слова свои сначала

Открываю не спеша.

Если, скажем, цвета мало,

Крашу, добрая душа.

Если дурно пахнет слово,

Применю дезодорант.

Брызнешь малость – и готово,

Станет слово будто франт.

Если слово весит мало,

В этом тоже нет беды.

Чтоб оно весомей стало,

Я налью в него воды.

Слово плоское – раздую,

Нет души – вложу свою.

Над словами я колдую,

Я стихи в печать сдаю.

Только, если слово глупо,

Тут бессильна власть моя.

На него гляжу я тупо,

Это слово, как и я…

***

Отбрось своё физическое тело,

Дабы постичь великое родство.

Иди вперёд в незримые пределы,

Но возвращайся каждый раз в него.

(Валентин Сидоров )

Телу – время.

Зачем тебе физическое тело?

Какое у него с тобой родство?

К тому ж, оно инертно до предела.

Тебе намного лучше без него.

Идти вперёд ничто не помешает,

Когда отброшен тела тяжкий груз.

Его усталость дела не решает,

Нет больше с телом связующих уз.

Душа в порыве творческом витает.

Но вот загадка…как постичь её?

Сама же каждым утром заставляет

Вернуться в тело бренное своё.

***

Бывает, выпьешь с близким другом,

Бывает, что таить греха, -

И понесёт тебя по кругу

Стихия звучного стиха.

(Моисей Ефимов)

Бывает…

Бывает, что с большим натугом

Приходят рифмы для стиха.

Но стоит выпить с лучшим другом, -

И чешешь, не боясь греха…

И понесёт тебя по кругу

Стихия звучной красоты.

А мысли пляшут, как с испугу.

Они вокруг, а в центре – ты.

Сонеты, басни, эпиграммы

В твоём мозгу родятся вмиг.

Еще добавил двести граммов,

И всё поведал напрямик…

А утром не поймёшь, ей-богу,

За что тебя он вдруг связал?

То ль ты добавил слишком много,

То ль, может, что не так сказал…

***

Не странно ли, что из-за книг,

Из-за певучих строк,

Громады сосен вековых

Пилою валят с ног?!

(Игорь Кобзев)

Странно.

Понять такое я не смог:

Из-за певучих строк

Сосну пилою валят с ног,

Оставив лишь пенёк.

Затем начнётся долгий путь.

Пройдёт немалый срок,

Чтоб, наконец, когда-нибудь

Я в руки взял листок.

Потом, тщеславием гоним,

Не зная, как начать…

Потом томился вместе с ним,

Пока возьмут в печать…

Сосну мне стало очень жаль,

Ну, а себя – вдвойне.

И я излил свою печаль

Так прямо, на сосне…

***

Мне надо знать определённо:

Кто есть я в круге естества?

Песчинка пыли? Листик клёна?

Иль, вправду, искра божества?

(Игорь Кобзев)

В круге естества.

Мне надо знать, но я не знаю,

Кто ж я такой, в конце концов?

Давно усиленно решаю

Вопрос, достойный мудрецов.

Быть может, я песчинка пыли?

Да нет, пожалуй, покрупней…

А может лист зелёный? Или…

Неужто впрямь сравниться с ней?

Пишу, даётся рифма туго,

И мысль обходит стороной.

Я не заметил, как супруга

Пришла и встала за спиной.

Не будет в жизни мне покоя.

Кто я такой? Я знать хочу!

И тут она сказала, кто я…

Но я об этом помолчу.

***

Молодой скворушка

Обошёл дворушко,

Обскакал дворушко,

Потерял пёрышко.

(Новелла Матвеева)

Сонушко.

Снился мне сонушко,

Будто я – скворушка,

Что взошло солнышко

И пришла порушка

Мне клевать зёрнышко,

Да смочить горлышко.

Только вот – горюшко:

Не найти кормушка,

Воробей – жорушка

Все склевал, ворушка.

Я собрал силушки,

Разомкнул глазушки,

А вокруг – ночушка,

Всё темным-тёмушко.

И прошёл вздохушко:

Видно всё – вздорушко.

***

Ключи от подземелья подсознанья

Звенят опять на поясе моём.

Сегодня я, заблудшее созданье,

Сойду туда с коптящим фонарём.

(Новелла Матвеева)

Подземелье.

Опять в своё родное подземелье

Спускаюсь я с коптящим фонарём.

И, как обычно, мне не до веселья,

Опять никто не обнаружен в нём.

Кричу, коптю, аукаю, взываю,

Никто не отзывается никак.

И я уже, как прежде, понимаю,

Что, видно, только сырость тут, да мрак.

Мне говорят: заблудшее созданье!

Не будет толку, сколько не кричи.

Открой пошире двери подсознанья,

Сорви запор и выброси ключи.

На двери – надписи для привлеченья,

Что, мол, открыто будет круглый год.

Покончи с сыростью, пусть будет освещенье,

И бар устрой там. Может, кто зайдёт.

***

Говорят: «земля преобразилась».

Я молчу, но знаю: первый снег

Выпал потому, что мне приснилась

Женщина хорошая во сне.

(Анатолий Кобенков)

Снотворение.

Говорят, мол, дело рук природы,

То, что выпал нынче первый снег.

Я молчу. Любой прогноз погоды

Я могу предсказывать во сне.

Женщина хорошая – ко снегу,

Женщина плохая – будет град,

Лошадь, запряжённая в телегу, -

Зацветёт сиренью белой сад.

Если мне пригрезится жар-птица,

Скоро будет в трещинах земля.

Если ничего мне не приснится,

Значит, без стихов останусь я.

***

Почти все почти всё понимают

Почти все обо всём рассуждают,

Что касается модных проблем.

А известны они – почти всем.

(Олег Хлебников)

Почти…

Почти все почти всё понимают.

Почти все обо всём сочиняют.

Столько пишут! Попробуй, прочти!

Не успеешь, хоть жизнь посвяти…

А о том, что особенно модно

Изъясняются все, кто угодно.

Просто голову можно сломать!

Всё известно, о чём же писать?

Но меня скоро тоже узнают.

Пусть завистники перья ломают;

Кое-что я сумел наскрести.

Скоро всех удивлю я… почти…

***

Пишу до наступленья дня.

В потёмках, на излете ночи.

Бумага смотрит на меня

И внятно говорит: короче!

(Лев Озеров)

Писание в потёмках.

Что за привычка у меня!

Опять пишу в потёмках ночи.

Всегда мне не хватает дня…

Пора бы излагать короче.

И только я подумал так,

Бумага тут же поддержала:

– А ты, действительно, – чудак!

Всё строчишь, дня как будто мало!

Тут голос ручка подала:

– Работать я бросаю, баста!

Твои не кончились дела,

Зато моя иссякла паста.

О, чёрт! Я, видимо, того…

Теперь о чём писал, – не знаю.

Темно, не видно ничего.

Ну ладно, утром прочитаю.

***

Я потерял себя. Нет горестней потери.

Кричу, кричу, кричу! Молчание в ответ.

Хожу в толпе людей. "А ну, по крайней мере,

Откликнись, где же ты?" Ответа нет и нет.

(Евгений Винокуров)

Потерянный.

Давно ищу себя. Я не смирюсь с потерей.

Хожу в толпе людей. Кричу, кричу, кричу!

Ну, где я, отзовись! да что я, в самом деле,

В безликой той толпе найти себя хочу…

Тогда я позвонил себе по телефону.

Достал, набрал и жду, но лишь гудки в ответ.

Они сказали все. По их я понял тону,

Что мне не повезло; меня и дома нет.

Неужто я пропал!? А может что похуже?

Начался сильный дождь, я даже вымок весь.

И вдруг после дождя себя увидел в луже.

От сердца отлегло; ну, слава богу, – здесь!

***

Как в лабиринте сам в себе бродил,

Слепым во мраке шёл и спотыкался,

И прошлого я тени находил

И сам от них в тени теней спасался.

(Николай Тихонов)

Самосозерцание.

Однажды как-то я в себя ушёл;

Тем для своих стихов решил набраться.

Но ничего, однако, не нашёл.

Мне даже стыдно в этом вам признаться.

Внутри меня стоял кромешный мрак.

Я брёл впотьмах, на что-то натыкался.

Я даже не предполагал никак,

Каким я тёмным типом оказался…

Случайно я вдруг тени находил,

Чуть вздрагивал и глухо чертыхался,

Наверно сам когда-то наводил,

Да так в тени теней своих остался.

Куда ни кинь – встречается тупик.

И ни души, одни лишь тени бродят.

Мне самому здесь нужен проводник,

А что читатели во мне находят ?

Я вышел из себя не помню как,

С испугу сердце бешено стучало.

Решил: в себя я больше ни на шаг.

С тех пор ноги моей там не бывало.

***

Мне кажется,

Подчас не на бумаге

Пишу я,

А на камне – так груба,

Хотя и не лишённая отваги

Моих стихов тяжёлая резьба.

(Николай Тихонов)

Мне кажется.

Порой покоя не дают грехи,

Написанное выбросить охота;

Мне кажется, что это не стихи,

А грубая топорная работа.

Что можно было написать пером,

К бумаге лишь немного наклоняясь,

Я будто вырубаю топором

На глыбе камня, потом обливаясь.

О как нелёгок у поэта труд!

Отметить чем-нибудь его могли бы…

И я ещё надеюсь, что возьмут

И высекут меня…. Из той же глыбы.

***

Я с гениями водку не пила

И близко их к себе не подпускала.

Я молодым поэтом не была,

Слух не лелеяла и взоры не ласкала.

(Юнна Мориц)

Сожаление.

Я гениальной с роду не была,

Мне гениев-поклонников хватало,

Которых я всегда взашей гнала,

И близко их к себе не подпускала.

Они хлестали водку из ведра,

А я ни грамма в рот не принимала.

Я молодым поэтом не слыла,

Я незаметно сразу старым стала.

Мне захотелось прошлое вернуть,

И с гением "на брудершафт" скреститься.

Я в магазин решила заглянуть.

Ну, чтобы было чем-нибудь взбодриться.

Но вспомнив вдруг, что денег не взяла,

Я удалилась, почесав в затылке,

И к гению, конечно, не пошла;

О чём с ним говорить-то, без бутылки…

***

Средь улицы, леса и поля

Стою ни жива ни мертва.

Откуда во мне эта воля

Себя изводить на слова?

(Лариса Васильева)

Слова, слова…

Какая нелёгкая доля, -

Всё время, не раз и не два, -

Средь улицы, леса и поля

Без устали сыпать слова.

Но их неохотно читают,

Как будто пишу ерунду.

А многие даже считают,

Что я засоряю среду.

Однако, сама-то я знаю,

Что стиль мой не так уж и плох,

И сыпать слова продолжаю,

Но им – как об стенку горох…

Зато пародисты – услышат.

Я знаю, их метод не нов;

Возьмут и такое напишут,

Что, верите, просто нет слов…

***

Весь сегодняшний день,

Отдых дав голове,

Я пасу свою тень

На траве-мураве.

(Юрий Разумовский)

Когда отдыхает голова.

Пусть сегодня моя

Отдохнёт голова,

А тем временем я

Зарифмую слова.

Всё равно мне она

Ничего не даёт.

Голова не нужна,

Обойдусь без неё.

Тень бредёт в стороне

(не во сне, – наяву).

Я жую вместе с ней

Молодую траву.

Вот и тема уже…

Я оформить спешу;

Я сижу на меже

И об этом пишу.

Вскоре тень подошла,

Будто кто её звал,

С любопытством прочла

То, что я написал.

Но ответ её вдруг

Был и дерзок и смел:

– Ты, наверное, друг

Что-то лишнее съел…

***

Звонил тебе я кстати и некстати,

Звонил и получал сполна

За две копейки в старом автомате

Положенную порцию тепла.

(Юрий Корс)

Тепло.

Когда мне было чуть холодновато,

И на тепло не видно перспектив,

Я часто грелся возле автомата,

Всего лишь две копейки опустив.

Но вот теперь я, видно, стал некстати.

Исчезло в раз дешёвое тепло.

Не дарит трубка прежней благодати.

Впервые холодом поволокло.

Я слушал, как слова текли наружу,

И чувствовал, что в чём-то виноват,

А голос испускал такую стужу,

Что инеем покрылся автомат.

Но я решил, что унывать негоже.

Я место знал, где можно покутить.

Вот только, правда, несколько дороже

За то тепло придётся заплатить.

***

Я сижу за оконной рамой,

Мне не хочется шевелиться…

Родила меня – просто мама,

А могла бы родить – птица.

(Глеб Горбовский)

Рождённый ползать.

Вы представьте, какая драма,

Довелось же сему случиться:

Родила меня – просто мама,

А могла бы родить – орлица.

Я бы рос орлом настоящим.

И, наверное, очень скоро

Мир увидел меня парящим

Над безбрежным внизу простором.

Оставалось совсем немножко -

Научиться расправить перья.

И я выпорхнул из окошка…

Хорошо, что этаж был первый.

***

Из отдалённых тайников

Инстинкта он вопит, из глыби.

Без чешуи и плавников

Поэт подобен всё же рыбе.

(Евгений Винокуров)

Подобие.

Я для себя решил вопрос

Откуда взяться мы могли бы.

Мой гениальный вывод прост:

Поэт произошёл от рыбы.

Уже отпала чешуя,

И плавники – одно уродство,

Но в нём усматриваю я

С его далёким предком сходство

Попав в людской водоворот,

Пытаясь изъясняться пышно,

Поэт вопит, разинув рот,

Но никому вокруг не слышно.

Да, в этом деле непростом

Ждёт нас нелёгкая дорожка.

Приходиться вертеть хвостом,

Чтоб продвигаться хоть немножко…

А пародист, как браконьер,

Повсюду расставляет сети.

Я сам однажды, например,

Попался как-то в сети эти.

Но брать за жабры он не стал.

Я хохму ждал какую-либо.

Он, отпустив меня, сказал:

" хек с ним… какая это рыба…"

***

Хряпну стакан и замру не дыша:

Сгинь-пропади икота!..

О, до чего ж эта жизнь хороша! -

Сказки слагать охота.

(Виктор Максимов)

Охота…

Можно принять меня за алкаша:

Хряпнуть, мол, страсть охота,

Только не поняли вы ни шиша:

Дело-то всё в икоте.

Там, за углом один умный мужик

Мне объяснил с налёту,

Что от икоты останется пшик,

Если запить икоту.

Ах, до чего ж замирает душа…

Пусть не поверит кто-то,

Я бы не знал, что так жизнь хороша,

Если бы не икота…

***

Я летом – дерево. Зелёное. Ура!

Я летом – дерево. Я – листья и цветы.

Я – ствол и корни. Ветки и кора.

С землёй, водой и небом я на «ты».

(Ольга Денисова)

Жуткая история.

Благословенна эта летняя пора.

Мне очень хочется во что-то превратиться.

И вот я – дерево. Зелёное. Ура!

И в жилах больше уж не кровь, а так – водица…

Два мощных корня, ствол и ветки тоже две.

И голова-бутон мне приглянулась очень.

О, как бы я стояла вся в листве!

Но тут нежданно подошла злодейка-осень.

Я оказалась обнаженной перед ней.

Прохожие лишь на меня одну глазели.

И чтобы время скоротать до тёплых дней,

Пришлось принять наряд зелёных веток ели.

Зима добавила тревог в душе моей.

Подкрался Дед Мороз. Я не успела охнуть,

Как снова я среди людей, но без корней.

Ну, вот и отцвела. Осталось лишь – засохнуть…

***

Что делаю? Читаю Блока.

Горит ночник, и за окном

Недвижным и бесстрастным оком

Следит за мной соседний дом.

(Татьяна Ионова)

Любителям Блока.

Я каждый раз читаю Блока,

Ночник включая перед сном.

И вновь одним недвижным оком

Становится соседний дом.

К поэтам, знать, большая тяга.

Обозревают что есть сил.

А как-то раз один бедняга

Бинокль даже притащил.

Теперь (зачем – не знаю точно),

Но вот в такие вечера

Весь дом я вижу крупноблочным,

Хотя кирпичный он с утра.

Когда же надоест все это,

Задёрну шторы у окна.

Поскольку я давно раздета,

Мне не хватает только сна.

Эпиграммы

ПЕРФОКАРТА

Коль навыком не обладаешь,

Поймёшь не сразу, в чем тут гвоздь.

Что скрыто в ней – не прочитаешь,

Хотя видать её насквозь.

СТИРАЛЬНАЯ РЕЗИНКА

Участь такая, что не до улыбки,

С характером мягким всегда затирают.

Где справедливость? За чьи-то ошибки

С неё шкур по семь ежедневно сдирают.

ЭЛЕКТРОЛАМПОЧКА

Как ярко вся она сияет,

Не место мраку и тоске!

Бедняга и сама не знает,

Что жизнь висит на волоске.

ШТОПОР

Взвинченный очень характер его,

Любит показывать властную жилку,

В винах не смыслит совсем ничего,

Но постоянно он лезет в бутылку.

ГВОЗДЬ

Расшатанный вдруг выпал гвоздь,

Но остальные – словно влитые.

На них сорвал свою он злость:

– Какие все они забитые!

УТЮГ

Ему так хочется тепла,

Но жизнь его балует редко.

Готов он весь сгореть дотла,

Лишь только вместе быть с розеткой.

ЗЕРКАЛО

Ты, бесспорно, красива, но…

Задержись и не следуй мимо.

Может всё отразить оно,

Даже то, что неотразимо.

ТЕЛЕФОН

Вот уж несколько лет подряд

Жизнь обходится с ним сурово:

Слышать, что они говорят,

И ни разу не вставить слово!

УРНА

Для культурных людей предназначена урна.

Так поняла назначенье своё.

Ну а разве они поступают культурно,

Чем ни попало бросая в неё?

ДВЕРЬ

Характер у двери замкнутый всё ж.

Подчиняясь закону извечному,

Покуда к ней ключик не подберёшь,

Не откроется каждому встречному.

МОЛОТОК

– С такой головой разве будет толк, -

Слышались всюду гвоздей отголоски, -

Пока тут начальник наш – молоток,

Всех постепенно затюкает в доску.

ГРАФИН

У всех на виду он бывает всегда,

Брюхо от гордости вон как распёрло…

И только одна у графина беда:

Слишком уж часто хватают за горло.

ТОПОР

Рубить с плеча всегда готов,

Подумать даже неохота.

Возьмет и наломает дров.

Вот вся топорная работа.

ЗАЖИГАЛКА

Характер её переменчив бывает,

Любит, злодейка, порой подурить.

Если её довести – воспылает.

Тут уже каждому даст прикурить.

РУБАНОК

С доской отношения слишком неровные.

К ней меры решил он свои принимать.

Но та затаила обидушку кровную.

Мол, только и знает, что стружку снимать…

КРЕСЛО

Мягкому креслу свободы хотелось.

Скоро ль беднягу в покое оставят?

Только узнали его мягкотелость,

Все на него безнаказанно давят.

ВОЗДУШНЫЙ ШАР

Он над толпою вознесён,

Им восхищались ветродуи.

Но одного не ведал он:

Не думал, что его надули.

ДРЕЛЬ

Она крутила с ним давно…

А позже поняла такое…

Сверло – не “он”, сверло – ‘оно’,

Ещё к тому же и тупое…

ТОРТ

Как сладко всё внутри томится,

Почуя восхищённый взгляд.

Но мысль не может примириться:

“А ведь когда-нибудь съедят!”

ВЕРБЛЮД

Такой урод, горбатый от рожденья,

А преспокойненько живет.

В глазах его ни капли сожаленья,

Он попросту на всё плюёт.

ГУСЬ

С друзьями он развеял грусть,

А дома встречен был вопросом:

– Ты погляди, хорош же гусь!

Опять явился с красным носом?

СОБАКА

Хозяин лаялся почище, чем собака.

Пес с ним, теперь уж не поправишь дела.

Беднягу выгнал он немешкая, однако.

Тому служить на задних лапках надоело…

ВОЛК

Волк заявил, чтоб все слыхали,

Что жить ему по-волчьи расхотелось.

Его тотчас же растерзали.

Но что возьмёшь с них, этакая серость…

ПОПУГАЙ

Его слова беды не причинят.

Зло от людей, – так попугай считает, -

Которые не только говорят,

Но делают, ничуть не понимая.

ОСЁЛ

Ох и упрям хозяин мой, -

Сказал один осёл другому,

– Когда мне надобно домой,

Ему, хоть расшибись, – из дому.

АИСТ

Кому-то тройню подложил,

И вот теперь он весь в тревоге:

Тот диким матом голосил

И выдернуть грозился ноги.

ДЯТЕЛ

Другие дятлы настучали,

Его и вызвали в артель.

А там ему при всех сказали,

Что задолбал совсем он ель.

МУХА

В биенье мухи о стекло

Загадка странная зарыта:

Ну что её сюда влекло?

Ведь рядом форточка открыта.

Идеализмы

***

Я эхо вызывал в ответ,

Крича в вечерней тишине.

– Что ты орёшь, глухих тут нет, -

Сказало тихо эхо мне.

***

Не станет муж шипенья издавать,

Когда он будет остужён.

Жене не надо на него плевать,

Пока еще горячий он.

А вот жену – никто не разберёт,

Не угодишь ей никогда.

Она, будь пламень или крепкий лёд,

Она, увы, шипит всегда.

***

Иной уж старым стал давно,

Но мудрость к старцу не пристала.

Ну что же, что морщин полно?

Морщин полно… извилин мало!

***

Любовь похожа на рыбалку.

Сравненье выбрано подстать,

Коль не клюёт, то, как не жалко,

Придётся удочки смотать.

***

Родится истина при споре, это так.

Но только надо оговорку сделать тут:

Когда последним аргументом стал кулак,

Тогда и истину, бедняжку, пришибут.

***

Он слабость к женщинам имел,

Но в том признаться не посмел.

Как автор, умолчать не в силе я:

Дошла та слабость до бессилия.

***

Поэтов нынче больше тьмы.

Но не браните их напрасно.

Иначе б как узнали мы,

Что строки Пушкина прекрасны?

***

Перестроился на деле.

Кто не верит, посмотри:

Трудную приставку "пере"

Заменил привычной "при".

***

Порой от самой пламенной любви

До ненависти шаг один всего лишь.

Но, если ты его себе позволишь,

Вернуть не сможешь, сколько не зови.

***

Стремясь познать всю правду бытия,

Над книгами мудрёными колдую,

И обнаруживаю мысль такую,

Что главная загадка – это я…

***

И тот успешным кажется вполне,

Который со своим талантом ладит.

Я чувствую, талант живёт во мне,

Но только ест да спит. Ну, ещё гадит…