Текст книги "Непарад (СИ)"

Автор книги: Александр Воронков

Впрочем, оказалось, что ростовчане различных сословий и рода занятий – законопослушные и совсем даже наоборот – отнеслись к моему кинотеатру примерно как ковбои из старой советской комедии 'Человек с бульвара Капуцинов'. Даже если одни из зрителей ловко очищали карманы других или вытряхивали после выхода на улицу по окончании сеанса из верхней одежды, это никак не портило имидж моего 'очага культуры'.

А когда, примерно месяц спустя, я снял, наконец, свою первую 'детективную' короткометражку 'Не зевай!' и изготовив три копии, принялся демонстрировать и эту новинку, в кинозале перебывала, наверное, треть населения окрестных улиц, по крайней мере, из тех, кто мог позволить себе потратить двугривенный за вход. С городовых, которые приходили многократно – вся полицейская часть пересмотрела это кино – я, впрочем, брал полцены, равно как и с награждённых крестом уволенных со службы увечных ветеранов Китайского похода и только недавно отгремевшей войны с японцами.

Секрет такого успеха был прост. Всего лишь правильный подбор актёров при простеньком сюжете, отвечающем непритязательным вкусам местной публики. На экране зрители видели юную даму, прогуливающуюся по прекрасно знакомой всем ростовской улице. Сзади к очаровательной мечтательности подкрадывался шпанистого вида парень и, ловко вытянув из её ридикюля солидного размера кошелёк, бросался бежать со своей добычей. Однако находящийся поблизости бдительный городовой, заметив это, бросался в погоню за преступником и в конечном итоге хватал того за шиворот, после чего возвращал кошелёк заламывающей в отчаянии руки потерпевшей.

Роль дамы досталась супруге квартировавшего на втором этаже учителя географии, неудачливого вора сыграл пятнадцатилетний шкет с той самой Богатяновки, по нескольку раз приходивший смотреть французские киноленты. Городовой же Михайлов сыграл самого себя, только в нерабочее время и за целых десять рублей. Учитывая, что царского жалования ему причиталось всего двести целковых за год – довольно неплохой приработок за час съёмок. Он-то и поприводил на кинопоказ своих сослуживцев, а те пустили весть по знакомым из других полицейских частей города, что 'нашего брата гордаша теперь и там и тут показывают, во до чего техника дошла!'.

АНДРЕЙ

АНТИПИРАТИН

Да уж, 'поход'... Помню, как-то вместе с парнями из братского клуба, реконструирующими пехоту кайзеровской германской армии устроили тактический выход, включающий в себя пеший марш к месту предстоящего 'боя': в форме, с полной выкладкой и массо-габаритными макетами винтовок и пулемёта... Вот это был поход, который приносил участникам радость, несмотря на усталость после двенадцативёрстного перехода. 'Офисные мальчики' и городские работяги двадцать первого столетия – мы играли в то, что за век до того было обыденной жизнью русских и германских солдат. Знали, что предстоящая 'войнушка' – это, всё-таки, не всерьёз и пальба холостыми с дальнего расстояния друг в дружку ничем не грозит, а вечером при желании ты можешь по-дружески беседовать 'за фляжкой чая' с 'немцем' из соседнего города, который перед тем брал тебя на мушку... Праздник для ценителей истории, блин!

А вот тут, в настоящем тысяча девятьсот пятом году – отнюдь не праздник и не парад, и люди здесь живут совсем не так, как представляется в хоть и не самом благополучном, но всё-таки достаточно светлом будущем. Как там в песне было: 'лакеи, юнкера и вальсы Шуберта'? Ну да, у кого-то, может, и 'хруст французской булки', а кому и суп из требухи с горохом в ржавой жестянке после тюремных харчей за деликатес канает... нет, ребята, всё не так. В гробу я видел всю эту империю, верните меня обратно!

Ааа, чего терять? Хуже не будет!

Вскидываю лицо к синему небу, чуть вспоминаю старый фильм, рабочего паренька в тельняшке и с гармонью в руках...

 
'Тучи над городом встали,
В воздухе пахнет грозой
За далекой рабочей заставой
Парень идет молодой

Далека ты путь-дорога!
Выйди милая моя!

Мы простимся с тобой у порога
И быть может навсегда...
Мы простимся с тобой у порога
И быть может навсегда.

Черные силы мятутся,
Ветер нам дует в лицо
За счастье народное бьются
Отряды отважных бойцов.

Далека ты путь-дорога!
Выйди милая, встречай

Мы простимся с тобой у порога
Ты мне счастья пожелай
Мы простимся с тобой у порога
Ты мне счастья пожелай

Жаркою страстью пылаю
Сердцу тревожно в груди
Кто ты тебя я не знаю,
Но наша любовь впереди.

Приходи же друг мой милый,
Поцелуй меня в уста
И клянусь я тебя до могилы
Не забуду никогда!'
 

Строчки про то, как 'за счастье народное бьются отряды...' конвойным категорически не понравились, судя по тому, что двое солдат по приказу унтера соскочили с влекомой каторжанами платформы и быстро обнаружив 'крамольника' (что было нетрудно, поскольку со-узники по упряжке постарались от меня максимально дистанцироваться, как только поняли, что сейчас будет) неплохо отлупили меня прикладами. Особо, однако, не усердствовали, стараясь бить по ногам и заднице. Болезненно – но не смертельно. Оно, конечно, понятно: охране нужно, чтобы подконвойные не только дошли до места назначения, не разбегаясь (за беглецов, потраченные патроны и убитых при таких побегах ещё и отчитываться бы пришлось, а оно надо?), но и дотащили вверенную платформу с грузом. Искалеченный же каторжник – 'бурлак' никуда не годный. Так что, как сказал гораздо позже персонаж Папанова, 'били больно, но аккуратно', чтобы уголовник не забывался и крамольных песен впредь не орал. Внял и до самого вечера старался помалкивать, чтобы не нарываться на новые неприятности.

Метод перевозки грузов силами каторжан, как выяснилось, был хоть и не слишком быстрым, но тем не менее действенным: за световой день наш этап проволок восемь платформ, две теплушки и обшарпанный зелёный вагон-'третьеклассник' мимо двух станций, а на третьей нас загнали на какую-то запасную ветку-отстойник и, выдав ужин, сразу же позагоняли в те самые теплушки, заперев снаружи и поставив часовых. К сожалению, в отличие от завтрака ужин представлял собой малоаппетитную бурду из перловки и разваренных в слизеобразную массу недозрелых баклажан. Полагавшиеся к этому 'пиршеству' чёрствые куски чорека оказались более съедобны, а содержимое котелка я, отхлебнув три ложки, пожертвовал в польщу желающих, которые тут же отыскались. Я так понял, что в Баку, поближе к 'зраку начальственному' гешефтмахеры, ответственные за кормёжку заключённых, старались не слишком борзеть, потому и питание было хоть не из деликатесов, но, по крайней мере, сытным и вкусным. А в глуши азиатской провинции давно всё разворовано и попилено. Этапников можно и дерьмом накормить, а сэкономленные на продуктах деньги рассовать по карманам. 'Запомните, джентльмены: эту страну погубит коррупция', как сказал Боярский в одной кинокомедии. Вот только смеяться мне как-то не хочется.

Следующий день прошёл примерно также, разве что на следующей станции, где пришлось вновь заночевать в теплушках, в наши эрзац-'котелки' из жестянок наплюхали кашу из траченой шашелем пшеничной сечки с бараньим жиром и кишками и выдали по некрупной луковице. Зато ночью, в тесноте вагона, у меня произошла довольно занимательная беседа.

Как-то незаметно рядом со мной оказался парень лет двадцати двух-двадцати пяти на вид, широкоплечий, с грубыми чертами лица, окаймлённого уже готовой сформироваться в бородку щетиной. Я и сам зарос, как дикобраз: бритвы осуждённым не полагаются и физиономии нашей каторжанской братии приводили в цивильный вид в последний раз в астраханской тюрьме. При этом правилом было и обстригание тупой машинкой половины головы, чтобы нас даже в бане нельзя было принять за 'вольных'. Впрочем, как я узнал на собственном опыте, 'воля' в Российской империи – понятие относительное. Дворяне и священники вольны делать что хотят, естественно, не скатываясь в откровенную уголовщину, и ездить куда заблагорассудится, насколько позволят финансы. Большинство купечества из 'второгильдейцев', как правило, привязаны в своей деятельности к конкретному региону (третья купеческая гильдия, как выяснилось, упразднена ещё при Александре Втором). А все простолюдины жёстко ограничены в перемещениях системой 'временных паспортов', и беспаспортный автоматически считается подозрительным бродягой и подлежит аресту, а дальше – как повезёт: поручится за тебя сельская 'община' – повезло: оштрафуют, может, розгами выдерут, да и отправят на родину. Не окажется поручителей – и загремишь ты на каторгу, руду копать или дороги строить. А с испачканной каторгой биографией судьба твоя в дальнейшем незавидна. Удача – если сумеешь стать чернорабочим или подсобником на фабрике, на иное 'варнаку' рассчитывать не стоит. Можно, конечно, в сибирскую или туркестанскую глушь забраться и существовать там в полном чучхэ, сиречь 'с опорой на собственные силы', но для такой жизни характер нужен специфический. Ну а не повезёт – покатишься, раб божий, по уголовной дорожке. Как в известном фильме: 'украл, выпил, – в тюрьму!'. Только вот это ни разу не комедия...

– Как, товарищ, рёбра-то и мясо целы? – Парень негромко обратился ко мне. – Ить лупцевали тебя нынче с душой... А то, если что, так у меня малость зверобойного отварчику имеется, можно бы и протереть тебе, ежели повредили чего...

– Благодарствую. Били сильно, но аккуратно – процитировал я папановского персонажа. – Так что отварчик попридержи, добрый человек. Мало ли, какие ещё случаи в жизни будут.

– Ну, гляди, товарищ, как скажешь...

Чуть помолчав, ночной гость продолжил беседу:

– Меня Петром зовут. На пять годов присудили, да сюда прямо из-под Петербургу загнали.

– Андрей. В Польше за бродяжничество забрали. Два года каторги.

– Это чего ж они, аспиды, так вызверились-то? Ежели всех босяков сюда загонять примутся, так и Россия пообезлюдит...

– Да вот, Петро, так вышло. Деревню мою следствие сыскать не смогло, чтобы поручительство стребовать. Да то, что бежать пытался при задержании, тоже припомнили, думается. – При воспоминании о первом знакомстве с российскими правоохранителями 'царского образца' я невесело усмехнулся и это, похоже, не укрылось от глаз собеседника.

– Деревню, говоришь? А я гляжу: по повадкам человек ты вроде городской, товарищ Андрей. В деревне разве что твой тятька жил. Ну, да то, видно, мне помстилось. Оно тебе виднее, кто ты родом и откуда.... Только я чего спросить-то хотел? Ты вот нынче песню пел хорошую. Не слыхал такой прежде. А я страсть как песни рабочие люблю, сам рабочий человек. Ты бы мне слова пересказал, как товарищ товарищу. А я тебе другие перескажу: я разные знаю.

– Что, тоже такие, за которые прикладами лупят? – Поинтересовался я.

– Так не без того... Мне вот удивительно, что ты со своей такой песней среди уголовных оказался-то. У этой братии всё больше другие в почёте-то.

– Могу и другие, только не люблю. А эта под настроение тогда пришлась...

– А ещё про рабочих песни знаешь? Которые 'под настроение'?

– Кое-что знаю... Только сейчас и за песню, оказывается, бьют. – Тут я припомнил прочитанную ещё в школе историю из жизни. – Вот, к примеру, построили французы в девятьсот первом году у себя броненосец 'Цесаревич', для русского флота заказанный. Всё, как полагается, французское: броня, машины, пушки. Золотом уплачено было столько, что иную губернию год прокормить можно, и ещё бы осталось. Ну, это и понятно: дело военное, денег не пожалели. Авось не всё чиновники разворуют, сколько-то останется, так что хватило. Вот только французы команду на броненосец свою сажать не стали: моряков туда из России привезли. Встречали их и провожали обратно – уже с кораблём – торжественно: речи всякие говорили, оркестры гимны играли – и наш, и тамошний, по праздничному случаю и винную порцию матросам двойную выдавали. Красота! Долго ли, коротко ли, а приплыл броненосец в Россию. Моряков на сушу начали пускать. И тут началось: флотские же народ такой, от чарочки никогда не отказывается. Вот и стали братишки, как в кабаке водочки накушаются, тот французский гимн горланить, очень он на память хорошо ложиться. А полиция их из-за этого хватать принялась, да в политике всяческой обвинять, чуть ли не в покушении на устои. Вот так вот и бывает: иную песню-то надо знать, где петь, а где и промолчать. Я вот сегодня не подумал, да и огрёб прикладами, так-то...

– Это что ж за гимн такой? С французами вроде как приятельство сейчас... – Усомнился Пётр.

– Гимн-то хороший. Только у нас его с другими словами перевели, за которые раз-два – и в тюрьму могут.

Я придвинулся чуть ближе и тихонько просвистел несколько тактов 'Марсельезы'.

Даже в сумраке теплушки, лишь слегка разгоняемой огоньком висящего под потолком свечного фонаря, стала видна, широкая улыбка, появившаяся на лице собеседника.

– Знакомая песенка! Значит, не ошибся я... ТОВАРИЩ Андрей.

– В чём не ошибся-то?

– А что ты товарищ сознательный. И босячество твоё беспаспортное – это так, не пришей кобыле хвост.

Пётр на секунду запнулся, но тут же задал вопрос, старательно пытаясь заглянуть в глаза:

– К какой партии относишься-то? И чего политическим себя не объявил, с уголовными якшаешься?

– Да какой из меня политик? Я человек малограмотный, во всяких 'ятях', 'ерах' и 'херах' путаюсь. Что до партийности... Вот есть такой матрос – Алексеем звать, ты его вряд ли знаешь. Так он говорит: 'я, дескать, в партии собственного критического рассудка'. Ну так и я в точно такой же состою: своя голова есть. Раньше по молодости да по глупости думал, что Российская Империя – это то, что нужно. А теперь жизнь поумнеть заставила, так что мне что белые, что красные, что серо-буро-малиновые – одинаковы. Нигде нет полной справедливости и вряд ли будет. Вон, про Францию вспоминали. Так там сперва король парламент разрешил, потом революционеры и его с королевой обезглавили, и страну гильотинами позастроили, бошки рубя и монархистам, и своим, и вообще непричастным. Через несколько лет из тех республиканцев, кто в революцию наворовал, контрреволюционеры образовались – и уже самым красным якобинцам головы посносили. А потом генерал Наполеон всех поприжал и себя в императоры произвёл. Меньше ста лет с тех пор прошло. Так тот Наполеон, полководец долбанный, до того наполководствовал, что когда его всё-таки свергли, объединившись, несколько королей, включая русского царя, во Франции здоровых мужиков старше пятнадцати и младше пятидесяти почти не оставалось, если калек с больными не считать. Так что ну его ко псам, не хочу в такую политику лезть. А другой без большой крови не построить. Слишком уж прогнило всё у нас...

С Петром Сагаевым мы проспорили почти до утра. Семнадцатилетний рабочий парень, как оказалось, ещё с 1904-го года активно работал в партии социалистов-революционеров, идейно примыкая к левацкому её крылу. Моё заявление о неприсоединении ни к 'охранителям', ни к революционерам, с учётом уже имеющегося вполне реального каторжного срока, приводило его в изумление. Как я понял, Петя не слишком-то поверил в то, что я простой беспаспортный бродяга: слишком сильно бросалась в глаза разница в образовательном уровне между нами. Всё-таки начальная школа до революции и полные одиннадцать классов плюс 'бурса' моего времени – это сильно разный объём знаний. А с учётом того, что я с детства 'фанател' от истории и перечитал множество 'внепрограммной' литературы и исторических документов – разрыв этот ещё больше. Так что юный эсер, похоже, решил, что 'товарищ Андрей' просто 'взял на себя' чужое имя и не слишком длинный каторжный срок, чтобы избежать наказания за что-то гораздо более серьёзное, чем банальное бродяжничество.

Уж не знаю, кем он меня вообразил? Может быть и вовсе организатором событий Петербургского Крещения, когда при артиллерийском салюте одна из пушек оказалась заряженной не холостым, а картечью, в результате чего был смертельно ранен присутствовавший на церемонии водосвятия император Николай Второй и ещё немало попавших под орудийный выстрел высокопоставленных лиц было убито и ранено. Конечно, ни меня, ни моих одноклассников тогда не было не то, что в Петербурге, но и вообще в этом времени... Но разве это объяснишь молодому романтику, мечтающему с помощью бомб и браунингов заставить власть предержащих передать ту самую власть в руки трудящегося народа? Со времён Петра Первого одних императоров в России поубивали пять штук, не считая ещё двоих, скончавшихся при весьма подозрительных обстоятельствах, а уж сколько князей, чиновников и просто 'бар' – никто, похоже, не посчитал. И чем это помогло народу? Убитого правителя тут же замещает наследник, который только крепче 'закручивает гайки'. Правда, молодой Володя Ульянов уже решил, что 'пойдёт другим путём', и в нашей истории ему с соратниками удалось сломать порочную систему, а Иосифу Джугашвили – построить гораздо лучшую, хоть далеко не идеальную... Но люди не вечны и вслед за умершими титанами пришли политические карлики, умудрившиеся за тридцать лет загнать Союз в ту же пучину великой несправедливости, в какую Империю загоняли лет триста...

'Путешествие' наше в качестве сухопутных бурлаков продолжалось недели три, пока в один далеко не прекрасный день этап не добрался, наконец, до места отбывания каторжных работ. Пригнали нас на строительство железной дороги от Улуханлы до Джульфы. Об обоих этих городишках в своём времени я и не слышал, а оказалось, что в 1900-е годы возможность возить грузы поездами прямо к персидской границе является чуть ли не стратегической задачей. Как говорится, 'на халву и уксус сладкий', так что железнодорожные подрядчики добились выделения для стройки каторжан. Им наш труд ничего не стоил, в отличие от оплаты 'вольных' артелей: кормёжку, конвой, тачки, кайла, лопаты и даже серые халаты и кандалы – всё оплачивала казна. Сильно подозреваю, что всё это удовольствие потребовало лишь малюсенького 'отката' в чиновничий карман. 'Вольняги' на строительстве трассы, конечно, тоже были, но им досталась работа на относительно удобных, равнинных участках пути. Нам же пришлось практически вручную пробивать тоннели в горах, чтобы сократить будущий железнодорожный путь. По слухам, другие каторжане строили капитальные мосты по пути, где должны будут лечь рельсы.

Ввиду отсутствия на перегоне каторжной тюрьмы, разместили нас в своеобразном 'эрзаце', отдалённо напоминающем узилище из старого советского фильма 'Не бойся, я с тобой'. На территории заброшенного аула несколько каменно-глинобитных домиков занимала охрана, длинный барак был поделен между конюшней и складом инструмента, в каменном амбаре хранилось продовольствие. К моменту нашего прибытия там располагалось почти три сотни каторжан, ютящихся в разнообразных палатках и под навесами из дерюги или хвороста. От свободного мира этот 'лагерь', как я его про себя обозначил, отделял вал с построенным на нём каменным дувалом с вмурованными поверху битыми бутылками и острыми кусками жести (похоже, от консервных банок). Часовые располагались в караулке у ворот и на плоских, по местному обычаю, крышах зданий. Отметил, что служивые здесь вооружены неравноценно: конвойцы, гоняющие бригады на работу и бдящие возле входа в начатый тоннель, таскают официально снятые с вооружения винтовки Бердана ?2 с примкнутыми трёхгранными штыками, а вот контингент, маячащий на крышах и у ворот, таскает карабины без штыков, зато обильно блестящие латунью и снабжённые затвором типа 'скобы Генри'. Очень это оружие напоминает прославленный в сотнях вестернов 'Винчестер', но как следует разглядеть его возможности мне не представилось. Очень странно: не припоминаю, чтобы до Первой мировой войны в России закупали и ставили на вооружение импортные винтовки. Тем более – времён Дикого Запада и индейских войн... Вот когда пришёл пушной зверёк в виде германской и австро-венгерской армий, тогда-то и спохватились, что мобилизованные толпы православных воинов вооружать-то и нечем, даже опустошив ещё не проданные охотникам запасы однозарядных 'берданов' со складов. 'Одна винтовка на троих' – это как раз с 1914 года пошло, к великому сожалению. Тогда-то и засуетились, судорожно норовя закупить (за совершенно неприличные деньги) любую 'стрелковку', которую любезные союзнички по Антанте и 'нейтралы' соглашались продать. Как всегда, денежки утекли безвозвратно, а оружие... Ну, частично всё-таки оружие было получено и пошло в войска. Другой вопрос, что далеко не всё из оплаченного попало в Россию, а то, что попало зачастую было такими раритетами... Обнять и плакать! Те же французы на голубом глазу втюхали все свои неликвиды времён Франко-Прусской войны и Парижской коммуны, то есть однозарядки практически полувековой давности. Содрали же за этот антиквариат как за новьё. Дома, увлекаясь военной реконструкцией, я имел возможность закупить на интернет-аукционе такой 'шасспо' в расточенной под гладкий ствол охотничьей версии, оформив его в 'разрешиловке' официально. Причём обошлось бы ружьишко дешевле, чем переделанная под стрельбу холостыми патронами трёхлинейка с аутентичным штыком и ремнём. Но Андрей Хлыстов, которому я озвучил идею, категорически её не одобрил: использовать даже аутентичное оружие, если над ним не поглумились с целью охолощения и не оформили соответствующий сертификат экспертизы, в нашей стране на мероприятиях по ВИР категорически запрещено. За три десятка лет было несколько случаев неправильного обращения со стволами (включая реплику пушки века так семнадцатого, если не путаю) и появления раненых. А в Крыму как-то какой-то дебил умудрился на реконструкции сражения Крымской войны пальнуть в 'условного противника' невынутым из ствола шомполом. Результат – труп. Так что пришлось мне тогда 'наступить на горло мечте' и добывать 'царёву пехотку' с 'хомутковым' штыком. Хорошее было время... Если сравнить с нынешним статусом бесправного каторжанина.

Работа по прокладке тоннеля и укреплению железнодорожной насыпи велась ежедневно, весь световой день, благо, солнце в Закавказье щедро на свет и тепло. По большим церковным праздникам в 'лагерь' приезжал полицейский офицер с несколькими кавалеристами конвоя и привозил с собой священника, который проводил короткую службу у походного алтаря, исповедовал и причащал. Каторжан мусульманского и иудейского вероисповедания это мероприятие не касалось, но муллу или раввина здесь не видывали ни разу. Впрочем, после службы нас всё также гнали на место работ.

Привычно-противно скрипит колесо тачки. Скрип-скрип-скрип... Шварк-шварк... Дзинь! Скрип-скрип-скрип... Шварк-шварк... Дзинь... Скрип-скрип-скрип... Шварк-шварк... Дзинь... Каждый день – одно и то же. Как же всё это настобрыдло!!! А впереди – ещё год в кандалах, а после – в лучшем случае – судьба мелкого уголовника или бомжа, или, как сейчас говорят, 'босяка'... НЕ ЖЕ-ЛА-Ю!!!

Снова тачка доверху нагружена битым камнем. Разворачиваюсь и, налегая на рукояти, качу 'агрегат' к светлеющему выходу из тоннеля. Там, саженей через тридцать, нужно вывалить груз с насыпи в громоздящуюся по правую руку здоровенную кучу и, стараясь не спешить, вновь протопать мимо равнодушных конвоиров в тёмные недра горы, чтобы опять и опять катить нагруженную тачку наружу, слушая скрип деревянного колеса и бренчание ручных кандалов... Я что – для этого жил?

Вышел, прищурившись, на свет, чуть задержал шаг, давая глазам привыкнуть к солнцу. Конвоиры стоят впереди, опершись на берданки, дымят: один трубкой-носогрейкой, второй – солидных размеров 'козьей ножкой'. Болтают про какую-то Глашку-дуру, почти не глядя по сторонам. Начальства рядом нет, работяги – в кандалах, утреннее солнышко ещё не жарит, а ласково пригревает задубелые на воздухе лица... Хорошо им? Хорошо!

Всё, амба! Решаюсь. Сильнее налегаю на рукояти, разгоняя гружёную тачку. Со всей дури толкаю её под колени охраннику с цигаркой, выкинув вперёд скованные руки, хватаюсь за ремень 'бердана'. Рывок на себя, сам прыгаю влево. Второй прыжок туда же, быстро перебирая ногами, слетаю с насыпи. Ещё метров пять – и сигаю со всей дури вниз по крутому склону, поросшему кустами и кривыми чинарами. Сзади бахает выстрел, но пули не слыхать.

Мчусь вниз, то бегом, то кувырком. Проскочил дважды сквозь какие-то кустарники, исцарапан от морды до задницы. Винтарь в руках мешает бежать, цепляется за всё, что можно. Кажется, сверху меня уже не должно быть видно, хотя ещё три или четыре выстрела звучат вразнобой. Слава богу, 'берданы' охранников – ни разу не 'калаши', палить-то с них просто, а вот попасть в бегущего, да ещё в горах, где есть перепад высот от стрелка до цели – это надо ещё суметь. Они не сумели.

Оказавшись на дне заросшего ущелья, я часа три на сплошном адреналине выбирался в долину. Найдя то ли мелкую речку, то ли широкий ручей – не разбираюсь я в горных реалиях – версты полторы-две пёр, как танк-амфибия вниз по течению. Конечно, собак у лагерной охраны нет (недоработочка им, с занесением в диафрагму!), но могут и позаимствовать у кого-нибудь. Видал я краем глаза волкодавов у здешних пастухов – ВНУШАЮТ. Не хочется с такими связываться. 'Друзья человека', блин... Кому друзья, а кому...

Выбившись из сил, я свалился здесь же, под берегом, в яме от вывороченного дерева. Прижал к себе винтовку – и ОТРУБИЛСЯ. Как будто в полночь в ярко освещённой комнате вырубили свет. И судя по тому, что вокруг ни искорки – во всём городе ТЕМНОТА...

Конец книги