Текст книги "Слепой Орфей"

Автор книги: Александр Мазин

Глава одиннадцатая

Морри-Рустам рывком поставил на ноги бывшего сэнсэя, заглянул в мутные глаза, угрожающе полыхнул огнем… В последнем уже не было нужды. Пошатываясь, мягкой безвольной куклой стоял перед ним Олег Ликанов. Запугивать его – бессмысленно. Та часть, что могла испугаться, была упрятана так же далеко, как свобода воли.

– Скажи им, кто я! – рявкнул Кермаев.

– Сэнсэй… – еле шевеля губами, прохрипела кукла.

Зеленцов, все еще полусогнутый, наполовину ослепший от боли, услышав голос Ликанова, едва не заплакал: «Олег! Как его…»

Стиснув зубы, прижимая руки к животу, Зеленцов попятился из зала…

Сильный толчок швырнул его обратно.

Пятеро крепеньких, смуглых, с черными усиками, отпихнув Зеленцова, ворвались в зал и остановились, шаря по сторонам маслинными глазками.

– Это еще что за кунаки? – шепотом спросил напарник Халика Гриша Магид.

Ответа не последовало.

Крепыши цепочкой двигались по залу. Блестящие черные куртки между белыми кимоно. Походя крепыши отталкивали учеников Ликанова, и те молча отодвигались. Происшедшее с сэнсэем настолько выбило их из колеи, что «кунаки» воспринимались как естественное приложение к Кермаеву.

– Ты! – выкрикнул один из крепышей.– Думаэш, сылный? Сылный, да?

Будь на месте восковой куклы прежний Ликанов, он непременно бы засек слабину в действиях «гостей». Уловил бы, что агрессия – защитная, а не направленная. Потому что крепыши и сами не знали, что за сила заставила их вожака свернуть в зеленый дворик и вломиться в спортзал, причем на совершенно чужой территории.

Зато Морри отлично знал, почему они здесь. Но теперь у Морри имелось достаточно сил, чтобы постоять и за себя, и за свою добычу.

Пока «кунаки», вертя круглыми черными головами, распихивали каратэков, Морри выделил среди них лидера и спокойно ждал, расположившись за спиной куклы-Ликанова.

Сентябрьское солнце било в высокие окна зала, расплескиваясь по начищенному паркету, отражаясь от белых стен и зеркал. Солнце било прямо в лица крепышей, заставляя щуриться даже привычные к яркому свету глаза.

Четверо бессистемно рыскали туда-сюда, зато пятый, вожак, наконец засек Морри, подобрался поближе и вдруг с яростным воплем прыгнул вперед, выхватывая из кармана ствол.

Морри даже не пошевельнулся. Он просто вдохнул жизнь в ватное тело Ликанова, и тот на рефлексе сработал уход с линии атаки и одновременно мощным уро-маваши снизу вверх переломил челюсть крепыша-вожака.

Хруст кости утонул в треске пистолетного выстрела.

Так вышло, что в этот момент ни один из «кунаков» не смотрел на старшего и, следовательно, не видел удара. Зато на выстрел все четверо отреагировали мгновенно, выхватив оружие с быстротой, говорившей о большой практике. Развернувшись в нужную сторону, они увидели, как падает на пол человек в белом (Ликанов, опять превратившийся в безвольную марионетку), а их лидер уже валяется на полу без признаков жизни.

Обычно в таких случаях «кунаки» тоже действовали на рефлексе. То есть стреляли во все, что движется.

Но сказалась непривычная ситуация, а их старший, ни с того ни с сего приказавший свернуть в дороги, не мог показать пример, потому что лежал сейчас в отрубе с зубной крошкой во рту. При этом противники-русаки тоже вели себя непривычно: стояли в полном бездействии.

В общем, крепышам понадобилось около секунды, для того чтобы переварить ситуацию, а тому, кто привел их сюда, требовалось примерно столько же, чтобы «выбрать» нового лидера.

Секунды им Морри не дал.

Со скоростью, недоступной человеческому глазу, он переместился в центр зала и испустил визг, заставивший людей зажмуриться от боли, а гулявшего во дворе пса – вырвать поводок из хозяйской руки и рвануть в подъезд, из которого он только что вышел на прогулку.

«Кунаки» оклемались с похвальной быстротой, стволы поднялись… и выпали из ослабевших рук. Морри «коснулся» одного, второго, третьего…

Четвертый, самый молодой, совсем недавно приехавший в Питер, был оставлен Морри напоследок. И зря. Реакция у него оказалась самая лучшая. И самая правильная.

– Шайтан! – заверещал он.– Шайтан! О Алла, Алла, Алла! …

Морри-разум не упустил бы добычу. Выждал бы, пока исступленный выплеск веры иссякнет и…

Но Морри-алчущий не желал ждать. Он желал Пищи. Сразу.

С ужасом смотрели ликановские ученики на три тела, корчащиеся на паркете, и на пляшущего над ними Кермаева-Морри.

А Зеленцов все-таки успел удрать. Он уже был во дворе, когда его обогнал ошалевший от ужаса «молодой». С ходу прыгнул он в распахнутую дверцу черного джипа, дико зыркнул на полезшего следом, тоже гонимого инстинктом самосохранения Зеленцова, и рванул с места раньше, чем Слава успел захлопнуть дверцу машины.

– Ты зачем сюда? – закричал «кунак», бешено вертя руль, чтобы вписаться между деревом и опрокинутой скамейкой.

Он пер напрямик, прямо через пустую детскую площадку.

Слава промолчал.

Джип вылетел из подворотни, сбросил скорость.

– Уходи! Пошел! – заорал он на Зеленцова.

Слава молчал.

«Молодой» полез было за пистолетом, но вдруг передумал, плюнул на пол между сиденьями, еще раз помянул шайтана, вывернул на проспект и рванул так, что Зеленцова вдавило в спинку.

По части драйва парень оказался мастаком. Со свирепым ревом джип врезался в автомобильную реку и погнал по проспекту, обгоняя всё и вся, проскакивая под красный, вылетая на встречную полосу. «Кунак» бешено крутил руль, плевался, ругался, мешая азиатскую речь с русскими матюками.

Слава, ухватившись за поручень, глядел на возникающие и исчезающие автомобильные зады и напряженно думал. Тем временем, несмотря на резкий стиль вождения, проявленный смуглым пареньком, внутренности Зеленцова, размазанные по позвоночнику сокрушительным ударом Кермаева, постепенно возвращались на свои места, и наконец настал момент, когда Слава счел себя способным действовать.

Ладони Зеленцова легли сверху на пальцы «кунака», нога Славы сшибла с акселератора ногу водителя и тут же утопила тормозную педаль. Джип под истошный визг своих и чужих покрышек мотнулся вправо и встал у обочины, не доехав метров сто до проспекта Просвещения.

«Кунак» оказался мускулист, как шимпанзе, рванулся, заорал… Зеленцов врезал ему головой в глаз и, освободив левую руку, добавил ребром ладони в основание черепа. Парень обмяк. Слава повернул ключ зажигания.

Теперь следовало принять решение.

Можно выйти из машины и сделать вид, что ничего не произошло. Пассивный вариант. Зеленцов не любил пассивные варианты.

Можно выкинуть «кунака» из машины, добавив еще пару раз, поосновательней, вернуться в зал и посмотреть, чем кончилось. Вариант, безусловно, активный. Минус: родичи «кунака» могут обидеться, найти и в свою очередь обидеть Зеленцова. Но это Славу не остановило бы. Остановило предчувствие: столкнись он еще раз с Кермаевым – и «кунакам» уже не потребуется искать обидчика.

Что еще? Сдать парня вместе со стволом в ближайший отдел милиции, а самому смыться куда подальше. Пока братья-мусульмане выкупят единоверца, самолет может улететь очень далеко. Нет, не годится. Славу учили быть воином. А воин отступает только тогда, когда испробованы все варианты. Первый, второй, третий…

Четвертый. Зеленцов полез за пазуху все еще пребывавшего в отрубе парня и вытащил ствол.

В пистолетах Зеленцов разбирался слабо. Ничего, кроме «макарова», в руках не держал. Этот, впрочем, напоминал «ПМ», но из надписи на нем следовало, что изготовлен в Чехии. Зеленцов вынул обойму, в которой обнаружилось только три патрона, заглянул в ствол – пусто. Слава заправил патроны обратно, воткнул обойму. Кроме пистолета, у «кунака» обнаружились: бумажник из тисненой кожи, где вперемешку лежало около миллиона рублей и некоторое количество долларов, упаковка презервативов и обгрызенный карандаш.

Слава заглянул в бардачок. Там оказался пакет с травой, пачка сигарет и еще один пистолет, поменьше. Его Зеленцов, поразмыслив, опустил в карман куртки.

«Кунак» очнулся. Посмотрел ошалелыми глазами.

– Слава.– Дружелюбно улыбаясь, Зеленцов протянул руку.

«Кунак» коснулся ее вялыми пальцами:

– Фархад…

И тут он вспомнил!

Смуглая рука нырнула за пазуху…

– Возьми! – Все так же дружелюбно улыбаясь, Зеленцов протянул парню отнятый пистолет. Рукояткой вперед.

Фархад с обезьяньей ловкостью выхватил его, подозрительно поглядел на странного русака, ловко выщелкнул обойму и тут же заправил обратно.

– Гавары! – бросил он.

– Это ты говори.– Зеленцов слегка пожал плечами.– Ты кричал: «Шайтан!» Почему?

– Патаму! – буркнул обладатель легендарного имени Фархад.– Патаму! Шайтан!

«Ему лет восемнадцать, не больше»,– подумал Слава.

– Уверен?

– Увэрэн, да! – и завел мотор.

– Куда едем?

– Увыдыш.

– Не пойдет! – Зеленцов повернул ключ в прежнее положение.– Сначала поговорим, а потом езжай куда хочешь.

«Кунак» поразмыслил и кивнул, соглашаясь.

– К землякам поедешь? – спросил Слава.

«Кунак» еще раз кивнул.

– И что потом будет?

– Старший рэшыт.

– Решит,– согласился Зеленцов.– Я даже знаю, что он решит. Посадит дюжину таких, как ты, в машины и поедет разбираться.

– Зачэм машины? – удивился «кунак».– Что, автобус нэт? В автобус сядут!

– Не важно. А дальше?

– Разбэрутся!

– Да? Забыл, что с вами было?

– Зачэм спрашываеш? Канэчна помню.

– Этот шайтан – долго он с вами возился?

Фархад задумался.

– Помнишь того, что упал? Нашего? Это мой учитель. Мастер каратэ. А шайтан его за секунду в пол втоптал.

– Каратэ – тьфу. Это – вот! – Фархад потряс пистолетом.

– Вы зачем приехали? – перебил Зеленцов.

– Нэ знаю. Я – молодой.

– Тогда слушай. Мой учитель – он твердый был как сталь. Убей – не согнешь.

– Маладэц! – одобрил Фархад.

– Ну! А перед этим гадом на коленях стоял. Не видел бы – никогда не поверил. Почему сломался?

– Патаму – шайтан. Спрашываэш, глупый, да?

– Его надо убить!

– Кого?

– Шайтана!

– Шайтан нэ убьеш! – убежденно заявил Фархад. И прибавил что-то по-своему.

– А старший твой, сам говоришь, сразу его убивать поедет. Ладно. Пусть. Ты скажи, чтобы он меня взял. У меня с шайтаном – свой счет.

Парень внимательно посмотрел на Славу, потом улыбнулся и ткнул Зеленцова пальцем в грудь:

– Ты хитрый русский! Маладэц! Гавары, что дэлаэм?

– Понятия не имею,– признался Зеленцов.– Я с шайтанами, извини, дела не имел.

На смуглом лице парня выразилось разочарование. Но он тут же встрепенулся, оживился, подался к Славе:

– Знаю старик в горах. Сылный старик. Очень старый. Надо звать.

И тут же угас:

– Нэ поедет. Сто лэт горы живет. Нэ поедет.

И снова задумался.

Зеленцов глядел на него с искренним любопытством.

– Ходжа Ахмед… – пробормотал Фархад.– А… Ходжа Ахмед. Брат моя бабка. Бабка просит Ахмед, Ахмед просит старик. Приедет, нэт?

– Откуда я знаю? – пожал плечами Слава.

– И я нэ знаю,– огорчился паренек.– Совсэм мало знаю. Машину води, автомат – враг убивать… Люди – нэт. Совсем мало.

«Философ»,– подумал Зеленцов.

И тут ему в голову наконец пришла интересная идея.

– Ну-ка подожди меня,– бросил он и выскочил из машины.

В ближайшем таксофоне вместо трубки болталось охвостье проводов. Славе пришлось перейти на противоположную сторону проспекта. Он огляделся в поисках обладателей карточки, но тут обнаружил, что карточка, забытая, торчит из щели.

– Алё-ё… – проворковали в трубке.

– Аришечка, кошечка, угадай кто? – противным масляным голосом спросил Зеленцов.

– А! – на том конце явно обрадовались.– Славочка! Брюсик-Люсик!

Зеленцов матюкнулся, прикрыв, впрочем, трубку ладонью, и продолжал тем же елейным голосом:

– Он самый, кошечка. Проблемка у меня, выручай!

– А ты неси свою проблемку ко мне, Брюсик! Хи-хи! Я ее тебе полечу!

– Непременно, кошечка. Помнишь, сладенькая, ты мне про своего йогу-экстрасенса говорила? Как он? В Шамбалу еще не улетел?

– Нет, хи-хи, не улетел.

– Дружок у меня приболел…

– Хи-хи…

– Нет, не в этом смысле, лапочка. На двух ногах. Надо его полечить. Экстрасенсорно.

– А твой дружок, хи-хи, какой помадой губки красит?

– Не ревнуй, кошечка. Приехать к тебе вечерком?

– Угу. Ваще, Брюсик, приходите вдвоем. Шведский стол устроим, хи-хи! Приедете?

– Не исключено, сладенькая. Вечером. А сейчас йоги твоего телефончик напой…

– Пиши, Брюсик…

От телефонной раковины до джипа было метров семьдесят. Очень странно, что Зеленцов не услышал выстрела.

Записав номер, он нежно попрощался, чувствуя во рту гадостный привкус крема для лица, спрятал бумажку с телефоном и ринулся через проспект.

Ринулся и остановился.

Вокруг джипа стояли люди. Причем не какие-нибудь бандиты, а обычные прохожие. Зеленцов сразу почуял недоброе. И не ошибся. Когда он, раздвинув плечом толпу, протиснулся к машине и заглянул внутрь…

Черная голова Фархада лежала на баранке. На правом виске краснела маленькая дырочка, из которой, совсем по-домашнему, как из пореза на пальце, сочилась вялая струйка крови.

Зеленцов попятился, его место тут же занял какой-то толстяк. Толпа все прибывала. Граждане торопились насладиться «событием».

Взвизгнула сирена «скорой».

«Что-то слишком быстро»,– удивился Зеленцов.

Два милиционера, неспешно приближавшиеся к толпе, от звука сирены возбудились, прибавили шагу и, властно покрикивая, врезались в человеческую массу.

«Пора валить»,– решил Зеленцов и прыгнул в подошедший троллейбус.

Через десять минут он уже входил в метро. Мысль о том, кто и почему застрелил мальчишку-горца, Славу не беспокоила ни в этот момент, ни позже.

В длинной цепи невероятных событий эта смерть не казалась значимой. В общем-то она и не была значимой. Игрушечный кораблик, опрокинутый волнами, расходящимися от брошенного в пруд камня. Чистая случайность, что этим корабликом оказался Фархад, а не Слава Зеленцов.

Игоев отпустил очередного клиента, бросил в стол пачку долларов – клиент расплатился наличными,– включил селектор и скомандовал:

– Девочки, одевайтесь. Перерыв на обед.

Обедали по соседству, в бизнес-центре на Морской. Девочки весело щебетали, стараясь развеселить мрачного шефа. Игоев делал вид, что им это удается, но, вопреки обыкновению, даже не ощущал вкуса пищи.

Охранник при входе поглядывал на Игоева с откровенной завистью: такой цветник у мужика! Но когда случайно натолкнулся на взгляд Кирилла – поспешно выдал дежурную улыбку. Игоев считался очень важным клиентом. Сам господин генеральный директор, бывало, спускался вниз и осведомлялся: хорошо ли господину Игоеву, нет ли у него каких пожеланий или рекомендаций? За деньги такое не купишь. Разве что за очень большие деньги.

Все-таки усилия девочек не пропали впустую. Настроение Игоева улучшилось. Он возвратился в офис чуток повеселей, чем уходил.

Что может быть лучше красивой, умной и хорошо воспитанной женщины? Только две красивые, умные и хорошо воспитанные женщины. Или три.

– Валюша,– сказал он в микрофон селектора.– Собери всех – и ко мне. Немедленно.

Через сорок минут Игоев закончил инструктаж и отослал девочек вниз отслеживать информацию. Ежеминутно по отлаженным каналам в офис Игоева стекались городские новости. Криминальные, финансовые, культурные. Но это был механический процесс. Очень часто самая важная информация проходила мимо сети. Чтобы получить ее, были необходимы личные контакты. Но вот уже несколько лет в отношении игоевского бизнеса работал принцип умножения, формулируемый в народе как «деньги приходят к деньгам». Чем больше информации скапливалось в голове Кирилла и на винтах его компьютеров, тем больше сведений стекалось к нему без всяких усилий с его стороны, а исключительно стараниями клиентов, приносивших Игоеву свои проблемы. Главное, чему научился Кирилл у Сермаля,– умение грамотно сформулировать вопрос. А уж найти ответ не составляло труда. Если знаешь, где искать. Игоев знал. Он знал физиологию социума ничуть не хуже, чем Стежень – физиологию человеческого тела. И так же, как и Глеб, пользовался интуицией там, где не хватало знаний. Ошибался он редко и до сих пор всегда успевал исправить ошибку. Беда в том, что за эти годы Игоев привык играть по правилам. По собственным правилам. И правила эти были хороши. До сих пор. Но не теперь.

«Пришел час Тьмы»,– всплыла откуда-то фраза.

Ничего. Еще поборемся. Кирилл Игоев открыл Фотошоп и набрал пароль. С плоского японского экрана глядел человек, дважды перевернувший жизнь Кирилла Игоева. И не только его… Сермаль. Никто не знал его настоящего имени. У него не было дома, человеческих привязанностей и человеческих слабостей. По крайней мере, так казалось его ученикам. И первым, из которых остались только Игоев да Рыбин, который нынче в другом полушарии, и вторым: Глебу, Аленке, Диме…

Когда Игоев глядел на фото, о существовании которого не подозревал никто из Сермалевых выучеников, он всегда вспоминал то летнее утро, оставшееся, кажется, где-то в бесконечности прошлого. Хотя прошло не так уж много лет с тех пор, как…

Часть вторая
Сермаль

 
Я возьму тебя в руки тепло,
как забытую в книгах тетрадь.
Ученически тонкую, в рыжей бумажной обложке.
Ты взбегала по лестницам, трогала стекла ладошкой:
– Мне хотелось бы это, и это, и это хотелось бы взять…
Ты умела так искренне, так замечательно врать,
А потом улыбаться и прятаться в «кто-его-знает».
А кровать была узкая, жесткая, в общем, дрянная.
Ты похожа, мой зайчик, похожа на эту кровать.
Почему же никто из нас,
ну совершенно никто не хотел воевать?
Только фыркать да ежиться: « Жить-то все хуже и хуже!»
Мы стреляли глазами. А где-то стреляли из ружей:
– Экий славный кабанчик! Фу, Хват! Не мешай свежевать!
 
 
Поохотились, милые, нынче хоть всю королевскую рать
Приведи – Город пуст.
Прислонись к проржавевшим воротам,
Прислонись и смотри,
как выходят из марева маршевым – роты…
«Он уже не проснется. Разбился.
Скорлупок – и то не собрать».
 
 
У одних геморрой. У других не хватает ребра. Или печени.
Тучности нильского ила не хватает нам всем.
Но малина растет на могилах. И какая малина!
Нам хватит на все вечера!
 
 
«Он разбился во сне. А во сне веселей умирать!»
 
 
В наш придуманный мир, в наше вечноиюльское утро,
Время-пес, он пробрался, подполз,
и лизнул мои черные кудри,
И осыпал их сереньким пеплом чужого костра.
 
 
Подними же лицо свое: веришь – как будто вчера
Мы расстались.
 

Кирилл Игоев. Журналист. Восемь лет до…

Дробно затарахтел будильник. Вялая теплая рука сама сдвинула рычажок. Десять минут – законное право. Как замечательно уткнуться носом в теплую мятую простыню, расслабиться…

– Тр-р-рлинь! Т-р-рлинь!..

Телефон проклюнулся. Неделю молчал. Ремонтёры, мать их. Искали дырку в трубе – нашли телефонный кабель, удачники.

– Да! – недовольно рявкнул я в телефонную трубку.

– Здравствуй, сын земли!

Сонливость улетучилась вмиг. Каждый волосок встал дыбом.

– Сермаль? Ты – где?

– Здесь.– Смешок.– Жди. Еду.

И короткие гудки.

Вот так-то…

Ошарашенный, я встал и поплелся в ванную, открыл на полную кран холодной воды. Струйка в палец толщиной. Четырнадцатый этаж, ясное дело. Заглянул в зеркало. Морда – лаптем, бородища не чесана. Подстричь, что ли? А, хрен с ней!

От нечего делать я сцепил пальцы, напряг мускулы. В зеркале отражался здоровенный мужик: бычья шея, богатырские плечи. Институтский тренер по вольной борьбе прочил блестящую карьеру. Но я добрался лишь до первого разряда. И остановился. Ленив.

Сермаль, Сермаль… Зачем ты вернулся? Сердце сжималось, горло… Подобного я не испытывал аж со школьных времен, когда в телефонной трубке раздавался голос «самой любимой и самой прекрасной». Сердце сжималось и падало в пустоту… Когда восемь лет назад Сермаль исчез, ничего подобного не было. Только горечь и ощущение незаслуженной обиды. Последнее прошло, когда объявившийся в институте капитан-кагэбэшник довольно деликатно пытался выяснить, чем же, собственно, занималась маленькая компания и чему, собственно, учил их, умных, политически грамотных комсомольцев из приличных, очень приличных и преданных партии семей какой-то темный дядька без образования, без работы, без прописки. Без всего, что заслуживает уважения справедливого общества.

Ничего им не сделали. Потому что все они были умными и действительно из приличных семей, где, кроме всего прочего, учили: не болтай.

А потом они стали умирать. Один за другим. Кто-то – под колесами, кто-то – отравившись испорченной тушенкой. Но все – в Городе. Спустя четыре года, когда, закончив универ, я пристроился на радио, Сермалевых птенцов осталось только двое: Витька Рыбин, великий музыкант, постоянно болтавшийся по заграницам, и я.

Вокруг кипела Перестройка, сбивались горластые клики, в неистовстве политических страстей сколачивались капиталы. Коллеги мои бултыхались в кипящем котле, тонули и взлетали пеной в недосягаемую высь… А мне было все равно. Тому, кто почувствовал величие Мира, смешно играть в классики…

Ванна наконец набралась. Я плюхнулся в холодную воду. Кайф!

Вытираться не стал. Вылез, надел трусы, пошел варить кашу. Гречневую. Сермаль ее когда-то любил.

Звонок.

Стоит. Длинный, тощий, угловатая голова опущена. Задумался?

– Сермаль!

Вскинул глаза. Засмеялся.

– Здрав будь, болярин Кирша!

– Сермалище!

Я сгреб его в охапку, а тот, в свою очередь, облапил своего бывшего ученика длиннющими руками. Худой какой! Одни кости…

– Погоди, сын земли, дай поклажу-то скинуть!

– Давай сюда! – Я перехватил мешок. Тяжелый! – Что там у тебя?

Сермаль засмеялся. Вытащил из брезентового мешка здоровенный, пуда на два, бочонок, поставил, выпрямился, взял меня за плечи:

– Дай-ко на тебя полюбуюсь!

Глаза светлые, твердые, ясные. Колокольная медь. На загорелом лице – сеточка морщин.

– Чего жмуришься, кот? – спросил.– Обленился? Вижу! Ну я тя взбодрю!

Отпустил, пинком отбросил в угол пустой мешок.

– Ты надолго? – спросил я, отступая к кухне.

– Бог знает.

– А вещи где? На вокзале?

– Все здесь, болярин! Много ль надо нищему да мудрому? – захохотал оглушительно.

Да. Изменился Сермаль. Веселый. Был другой. Черный, холодный, как мартовский лед на Обводном канале.

– Голодный?

– Поем.

– Мыться будешь?

– А то как же!

Проводил его в ванную, сам пока разложил кашу.

– Ты масло ешь? – крикнул.

– Ем! – сквозь шум воды.

Вышел минут через десять. Мокрый. Трусы до колен. Ярко-малиновые. Твердо уселся на табурет.

– Теперь корми.

А не такой он и худой. Тощий – да. Но мышцы есть. Узловатые, как корни. Кожа темная, загорелая. Но загар явно не курортный.

Съел три ложки и отодвинул тарелку.

– Не вкусно?

– Вкусно. Спасибо, сыт. Кипяточку налей.

– Где ты теперь? – спросил я осторожно.

– Теперь тут! – улыбается.

– А жил где?

– В разных местах.

– А едешь откуда?

– Издалека.

Теперь уже и я засмеялся. Сермаль есть Сермаль. Пришел, как смысл жизни. Только зачем?

– Зачем? – спросил я вслух. Сермаль поставил чашку, поглядел на нее внимательно. Потом – на меня.

– Он позвал.

– Кто?

– Город.

– Как?..– Я даже подавился от неожиданности, закашлялся. Комочки каши полетели на стол.– Ты же говорил: он – враг!

– Был. И есть. Но ему теперь туго. Тогда-то он меня выгнал… Или отпустил. Меня и вас. Может, чуял что… А теперь вот позвал.

– Ты же говорил: он – смерть?

«Сказать про остальных?» – я уже открыл рот… И по глазам понял: знает.

– Смерть,– согласился Сермаль.– И сейчас не лучше. Хуже.

– Так зачем ты приехал? – удивился я.

– Умрет ведь. Жалко.

– Жалко?

Сермаль засмеялся. Вытянул метровой длины руку, легонько хлопнул меня по затылку:

– Так-то, болярин!

– И что теперь? – чувствуя себя дурнем-недорослем, спросил я.

– Поглядим – увидим. Скоро к Рыбину поедем.

– Я не знаю, где он живет,– виновато признался я.– Может, его и в Питере нет…

– Есть,– уверенно заявил Сермаль.– Найдем. Расскажи, чем живешь.

– Живу. Вот квартирой обзавелся. Работаю. Семьи тоже нет.

Сермаль покивал головой:

– Что за работа?

– Да по специальности. Статьи пописываю, радио, материалы всякие собираю для одной совместной фирмы. Деньги есть, и жизнь спокойная. Тебе у меня не хлопотно будет.

– Нет, болярин. Жить я у тебя не стану,– твердо произнес Сермаль.

Я огорчился. Так, что даже спрятать не сумел.

– Да ты не обижайся,– угадал мою обиду Сермаль.– Я в Нем жить буду.

– Перестань,– сердито возразил я.– Тут до метро – десять минут пешком. И еще двадцать – до центра. В окно посмотри: лес рядом, даже озеро.

– Видно далеко,– согласился Сермаль.– Какой, запамятовал, этаж?

– Четырнадцатый.

– Серьезно,– кивнул головой.– Только это, брат, не Город. Это опухоль на Нем. А Он меня в самую сердцевинку посадит. Чтоб не сбежал до времени. Хищник ведь. Веры в нем нет… – скосил глаза.– Как в тебе. Вижу: Истинного Света больше не ищешь.

– На тебе тоже креста нет,– огрызнулся я.

– Как нет? А это что?

Я пригляделся и обнаружил на плоской безволосой груди Сермаля латунный крестик. Все-таки надо очки купить. Или линзы поставить.

– Не ищу я Света,– сказал.– Живу как все.

– Вот это правильно,– поддержал Сермаль.– Жить можно – как все. А умирать?

Мне вдруг стало зябко.

Сермаль поставил на ладонь чашку, полюбовался, сказал:

– Красивая!

И вдруг быстро убрал руку.

Чашка осталась висеть в воздухе.

– Фокусничаешь! – сердито бросил я, взял чашку и поставил на стол.– Разобьешь еще. Это моя чашка! Любимая!

Сермаль захохотал, потом протянул лапищи, потянул меня к себе – силища, как у трактора,– сузил искристые глаза:

– А ты – мой ученик! Любимый! Понял?

– Пошел ты… – проворчал я, выворачиваясь из цепких пальцев.– Не хочешь у меня жить – не надо.

Креста на груди Сермаля уже не было.

– Ну добро,– сказал он, поднимаясь.– Пойду оденусь. Неудобно в трусах-то перед женщиной.

– Какой еще женщиной? – изумился я.

– Это тебе лучше знать,– ухмыльнулся.– На машине приедет.

И вышел.

Озадаченный, я собрал посуду, выбросил в ведро остатки каши, открыл воду – горячую. Надо же: горячая – как из пожарного крана, а холодная – как хомяк пописал.

Тут снова затрендел телефон.

– Да! – буркнул я.

– Привет, Кира! – теплой морской водичкой зазвенела трубка.– Это я, Маринка! Какой у тебя код?

– Двести тридцать четыре. Ты где?

– Внизу! – жизнерадостно.– Сейчас поднимусь.

– Я не один…

– Да? – теплая водичка вмиг замерзла.– Может…

– Нет,– успокоил я.– Старинный друг приехал.

– Мужчина?

– Еще какой! Поднимайся, познакомитесь.

Марина Листвянская. Художник по интерьеру

– Когда медведь засовывает голову в бочонок, резинка от края отходит и головы ему уже не вытащить!

– Вы меня разыгрываете? – догадываюсь я.

– Никогда! – Глаза такие, что честнее не бывает. Серьезно, не бывает. Интересный дядька. Веселый. И прозвище у него смешное. Сермаль. Нарочно не придумаешь. А вот Кирка какой-то странный. Не в своей тарелке. Вроде бы стесняется его, а смотрит так… Никогда бы не подумала! Кирилл Игоев – стесняется! Всегда такой уверенный, такой… мощный. Слабость моя, люблю здоровенных мужчин. Сермаль, правда, тоже не крошка, головой лампочку задевает, но уж больно тощий…

– Мариночка…

Смотрит в глаза. Ласково, ласково… и как будто рентгеном просвечивает.

– Мариночка, нам очень нужно найти одного человека.

– Вы считаете, я могу помочь? – спрашиваю игриво.

– Можете. На вашей машине найти его будет нетрудно.

Краем глаза вижу: близорукие, вечно прищуренные глаза Кирилла распахиваются, как двери в метро.

– Это не моя машина,– сообщаю я.– Подруги. У меня даже доверенности нет.

– Угнала? – интересуется Кира. Знает: от меня можно всего ожидать. И это лестно, черт подери!

– Почти. Если не боитесь – поехали. Заодно и город покажу. Хотя… вы ведь здесь не в первый раз?

– Не в первый,– подтверждает Сермаль (Кира, вижу краем глаза, почему-то мрачнеет).– Но посмотрю охотно. Давно не был. Интересно, что изменилось.

– Вот,– говорю,– это Стрелка. Она не изменилась, слава Богу. Слева – Васильевский, справа – Петроградская. Их расположение тоже не изменилось. Хотите, поедем на Крестовский, там…

Тут Сермаль, который до этого только кивал и улыбался доброжелательно, вдруг развернулся ко мне, положил эдак небрежно руку мне на коленку:

– Поворачивайте налево.

Рука горячая к твердая, как ялтинская галька. Я только глаза скосила:

– Нельзя,– говорю.

Он руку убрал, засмеялся:

– Почему – нельзя?

– Поворота нет. И вон милиционер стоит.

– А вы, Мариночка, плюньте. Поворачивайте, я отвечаю.

Что за человек! Не хочу ведь, а руки сами баранку крутят. И доверенности нет, блин! Подрезаю кого-то и выезжаю… прямо на мента. Он только жезлом легонько помахивает. Рожа глупая, сытая. Все. Приплыли. Взглядываю на Сермаля. Сидит как ни в чем не бывало. Чем же все-таки от него пахнет? Не сообразить никак. Лесной такой запах. Знакомый…

Сидит и в ус не дует. И Кира на заднем сиденье изображает скифский курган. Подставили бедную девушку.

Мент подходит с важностью, сует в окошко веснушчатую ряшку:

– Инспектор Мирных, права, пожалуйста.

Как в трансе, лезу в сумочку. Сначала права, потом техпаспорт, а потом…

Тут Сермаль отбирает у меня сумочку, закрывает и кладет мне на колени.

Мент ошарашенно смотрит на Сермаля… и вдруг его круглое лицо расплывается в трехметровой улыбке.

– Дядя Сережа!

– То-то,– говорит Сермаль укоризненно.– Я тебя еще с моста приметил.

– Да я, дядь Сереж… – Лицо инспектора Мирных багровеет, он просовывает голову в окошко, чуть не роняет фуражку, дышит мне в лицо чесноком, но просто в упор меня не видит. Однако! Это что ж за мужик, который не видит меня?

– Ладно,– смягчается Сермаль.

Он протягивает (опять через меня, кстати!) ладонь. Мент поспешно выдергивает голову из окошка, хватает ладонь веснушчатыми лапами, энергично трясет. Его полосатый жезл лупит меня по плечу. Я отстраняюсь, а Сермаль вылезает из машины. Инспектор бросается к нему, как моя кошка к миске после двухдневной диеты. Сермаль обнимает мента за плечи, тот, задрав голову, преданно глядит.

– Ну у тебя – друг! – говорю я, шумно вздыхая. Кира запускает пятерню в бороду, в глазах – смешинки.

– Очень обаятельный,– говорю я. Хотя собиралась сказать совсем другое.

– Согласен.

Не ревнует ни на грамм. Хотя чего ему ревновать? Я же ему не жена, а так, подружка для постели и театра. Или, наоборот, для театра и постели? Ша, Марина! Не заводись, мужики такого не любят.

– А ты сегодня какой-то…

– Какой?

– Странный,– говорю.– Жизнерадостный и причпокнутый одновременно. Ты что, его боишься?

Кира покачал львиной головищей.

– Я ему верю,– сказал он.

Идиотизм, но я тоже.

– Почему?

– Он мой учитель.

И замолчал, словно все сказано. Будто у меня мало учителей. Каждый второй набивается!

Сермаль плюхается на сиденье рядом.

– Еще раз,– говорю.

– Что?

– Дверь.

– А-а-а…

Выруливаю в поток.

– Сентябрь для нас – по-своему весна… – ни к кому конкретно не обращаясь, произносит Сермаль.

Выезжаю на Горького. Мимо «Великана». Мимо зоопарка. Никаких пожеланий от Сермаля не поступает. По собственной инициативе сворачиваю на Биржевой мост. Затем направо, по набережной Макарова, а оттуда – на Средний. Мои пассажиры помалкивают. Наконец мне это надоедает, и я заявляю: