Текст книги "Роман для вешалки"
Автор книги: Александр Шакилов
сообщить о нарушении
Текущая страница: 1 (всего у книги 1 страниц)
Александр Шакилов
Роман для вешалки
КНИГА ЯВИЛАСЬ РОВНО В ПЯТЬ. БЕЗ ОПОЗДАНИЙ, ЧЕТКО.
Звонок прохрипел мою любимую кадриль: «Неба утреннего стяг! В жизни важен каждый шаг!» Терпеть не могу бродить по квартире в тапочках, но все-таки почему-то… где же?… видел недавно… где…
Нашел пропажу под журнальным столиком и сразу же наступил на ладони. шлеп-шлеп – к двери… Давно пора купить новые лапти, а то эти уже износились и не успевают подставляться под пятки.
Да-да, давно пора.
Книгу я заказал вчера – в уютном букинисте на Пушкинской, недалеко от французской булочной и Памятника Влюбленным. Целых полчаса внимательно изучал прейскурант уцененных эротических романов, потом мне надоело, и я наугад перебил бубнящий и какой-то чересчур сонный (с бодуна что ли?) список – Это!
Просто так, от делать нечего дергая зажигалку за ухо, договорился с хозяином магазинчика Григорием Ароновичем на сегодня.
– Молодой человек, когда вам?
– Завтра В пять, если не затруднит. Вас.
– Упаковать?
– А вот это лишнее. Не люблю рвать. Упаковку. И жалко, и мусор. Ну, вы меня, понимаете.
– Да-да, конечно.
И вот, пожалуйста: книга настойчиво заставляет звонок в пятый уже раз орать «Неба утреннего…». Заставляет.
Я ухватил ключ за локоть и вправил его в крепкие челюсти замка. Дверь правой, застегнутой в бронежилет, половиной вежливо отодвинулась в сторону: милости просим! Перепуганная книга и – слишком буйная! – квитанция о доставке ввалились в прихожую, выполненную в черных тонах стиля «афро» (тело к телу, аккуратно, без халтуры).
Я расписался жидкими выделениями ручки на мускулистой спине квитанции. И бесцеремонно выгнал последнюю за дверь – вот ведь дерзкая бумажка! Не успела (не успел?) выполнить Предназначение, а пытается застолбить половое отверстие моей роскошной вешалки. Согласитесь! – в результате скрещивания вешалки и квитанции здорового функционального потомства ожидать не приходится: выгнал, бесцеремонно. Дверь, кстати, точно уловив агрессивность моего настроя, ускорила несдержанную квитанцию пинком под тощий зад.
А книга еще ничего, вполне. В меру потрепанная. Я боялся, что она будет слишком древняя, затасканная и совсем не вызовет определенных чувств – в процессе чтения (ну, вы меня понимаете).
Обошлось. Я пощупал ее мягкую обложку, обратил внимание на слой грима, обильно размазанный вдоль форзаца, и, поинтересовавшись содержанием, убедился, что роман звучит как надо, довольно-таки приятный язык, легкий, хороший перевод, с ненавязчивым акцентом и правильной хрипотцой, настраивающей на соответствующее восприятие текста.
Пока я бродил из комнаты в комнату, за длинные светлые волосы листая – наугад – новое приобретение, куда-то исчез один тапочек. Я нашел его на кухне: у него жуткая одышка, он весь вспотел – определенно, пора купить новую пару. Да, я понимаю, второй лаоть еще вполне жизнеспособен, но… Традиция такая: покупать и выбрасывать обувку парами. К тому же тапочки настолько разнашиваются и привыкают к ногам (и особенно друг к другу), что в единственном экземпляре выглядят жалко и даже не смешно.
И тут я вспомнил: ай! я же договорился без четверти шесть встретиться с Леночкой! и перекусить в типичном ресторанчике за углом! Вспомнил – и быстро оделся, приспособив к телу слегка влажные после душа джинсы и желтенькую футболку-китайца. Оп! – и я в чертогах Общепита! Жду.
Опаздывает.
Жду…
…и?
Ага!
У Леночки… как бы это… э-э… – вызывающее платье. Виляет бедрами. Я удивлен: она всегда очень скромно (безвкусно) одевалась, а сегодня… Платье так и норовит обнажить Леночку и шокировать посетителей и бармена – поцелуйчик! – симпатичными прелестями И туфельки – цок-цок-цок! – высокие и молоденькие слишком. А нижнего белья нет, совсем. Нет?!.
Нет!
Н-да…
– Привет! – Леночка элегантно падает та стул: попочкой. Стул морщится и скрипит кариесом. Плохой стул, нервный.
– Привет.
– Я скучала. Без тебя. А ты?
– И я. Скучал. – Подзываю официанта, прошу меню. Меню толстое, брюхастое.
Официант предлагает романтику в ассортименте и свечи с ароматом маринованного жасмина. В собственном соку и с укропом. Я отказываюсь: терпеть не могу, когда у свечки, по самые уши накачанной обезболивающим, вспыхивает прическа, пересыпанная цветочными лепестками и сельдереем.
Терпеть. Не могу.
– Не надо. Свечей не надо. Вина, пожалуйста. Вермута. И осетринки с лимончиком. Если не затруднит. Вас.
Не затруднит. Естественно. Кто бы сомневался.
Первой прискакала бутылка. Пышная, вечно пьяная. А бокалы не торопятся, загуля– ли. Ага, вот и тарелки с рыбкой. И вилки. Беру свою – и замечаю грязь под ногтями. Удивляюсь, размышляю: возмутиться? Вилка краснеет и убегает га кухню.
Замена: н-да, у этой… у этого прибора и зубчики острее выглядят, и за талию брать удобней. И чистенькая. Свежая.
Где хрусталь?!
Ага. Ну?!
Бутылка поочередно отрыгивает вермут в лягушачьи улыбки бокалов. Бокалы звонко чокаются лбами за наше здоровье и, склонившись к губам, предлагают отпить. Смакуем: а ничего винишко, недурственное.
Разговор не клеится. Все из-за платья.
– К тебе?!. – томно.
– Ко мне… – вздыхаю. Портмоне расплачивается по счету. Копейка в копейку. Я грозно сдвигаю брови: ну!
Портмоне не одобряет: недовольно кривится и цедит чаевые – процент, не больше! Вот ведь жадная скотинка! За грош удавится!
Леночка улыбается, наблюдая за моим скрягой-кошельком.
Улыбается?!.
Ну и…
…ладно.
А потом все мы – наша одежда, обувь и мелкие безделушки, вроде косметички, – идем ко мне. Не торопимся. Разглядываем прохожих, окруженных пиджаками и пачками сигарет. За манюней-девочкой не успевают такие же крохотные бантики. Запоздалый дворник покрикивает та метлу, меланхолично сдувающую пыль с асфальта и тормознувшую у трупа-окурка…
– Прошу…
– Ты так галантен!
Лена и я вяло занимаемся любовью и широкая двуспальная кровать под нами стонет и кряхтит. В прямом смысле слова. – Что с тобой?!.
– Ничего.
– Ты та себя не похож. Что?.. Что-то случилось?
– Нет. Порядок. Ничего.
– Расскажи! Мне!
– Ничего. Порядок. Не обращай.
Субботний вечер: закат, звезды. Я провожаю Леночку к двери. – Мы увидимся?
– Да. Конечно.
– У тебя есть… Другая?
– Нет. Что ты. …и долго курю в темноте, складируя обугленные фильтры-легкие в запорошенный
пеплом череп пепельницы. И кажется мне: стены и журнальный столик, и старые тапочки смотрят та меня настоящими людскими зрачками; и однажды и вещам и дому надоест мое потребительское паскудство, и они накинутся на меня, дымящего тихонько и умиротворенно, и злобненько терзающего зажигалку за лопоухость…..и…
И я, наверно, схожу с ума
Мне не нравится рвать упаковку, мне почему-то кажется, что изодрав резцами ножа – в клочья! – бестолковую плоть, я совершу убийство. Это глупо, и навязчивая идея… и я…
Я, наверно, схожу с ума.
Подзываю с полки сегодняшний роман и топаю в прихожую. Проснувшись, ботинки вздрагивают и скоренько отползают в сторонку: в курсе, под горячую ногу лучше не попадать.
Мягкая обложка, мягкая…
Ну-ка!
Книга сладко – страстно! – покусывает верхнюю губу и порывисто дышит, проговаривая текст. «Саймон нежно обнял осиную талию Джейн и пощекотал языком белоснежную шейку. Девственные бутоны малышки мгновенно налились нектаром, а стебель Саймона заколосился, упираясь пестиком в горячую тычинку великолепной красотки, юной и неистовой…»
Вешалка моя, роскошная вешалка, внимательно слушает, пуская слезу. И даже всхлипывает. Я знаю, она обожает подобную литературу. Обожает. Собственно, и роман-то я приобрел исключительно для нее, для моей любимей. Моей вешалки.
…я, наверно…
Ее упругие груди и живот, я целую, трогаю и рычу, и покусываю соски – нежно, я люблю тебя, милая, я…..люблю… я…
Я наверно, сошел с ума. Но я уверен: однажды ОНА оттолкнет от своей бесподобной фигурки мой старый кожаный плащ, и демисезонное пальто выпустит из крепеньких ручонок, и ответит мне. ОНА скажет:
– Спасибо Я так люблю эти романы. Эти эротические романы. И тебя... люблю… тебя люблю!..
Меня!
Моя вешалка!..
…и долго курю в темноте.
…а может, бросить все? И купить билет. Самый дешевый: лысый, дряхлый и с морщинистой желтой мордой, но! – билет?! И улететь? Далеко? В космос? Там, говорят, по-другому живут, иначе: и звезды там – молодые, красивые, с пышными кудрявыми протуберанцами, и…
…и юная ракета, стравливая вздутыми желудками выхлоп, унесет меня, и…
…спать…
…спа-а-а…
* * *
Утром я проснулся пораньше и навел в квартире порядок Капитальную уборку забабахал, без вариантов: давно пора. Было. Аккуратно собрал экскременты обиженным на судьбу совком и сунул дрянь в пасть опечаленному и – дурно! – пахнущему пакету. Накормил яичницей беззаботные стены и наболтал чайку гардеробу, уже столько лет верному моим привычкам. И не спеша – обстоятельно! – протер моргающие линзы измученному новостями телевизору: не боись, не выколю.
Н-да… а у вешалки вот-вот начнутся месячные пора кое-куда запыжевать тампон..
…если хорошенько следить за вещами, они о-го-го как долго служить будут, правда?
Бред. Хороши бред, качественный. Точно выверенный. Пятьдесят страниц такого бреда читать было бы невозможно, а так – в самый раз. И как всякий качественный бред перед нами не просто абы что, а текст, исполненный подтекста. И стиль у автора вязкий. Но свой. Выламывается из общеусреднённого.
Сюжета нет, а то, что есть – сюжетом назвать трудно. Оно и хорошо, сюжетный бред лишён естественности, а так все вгполне самодостаточно и закончено.
Разумеется, в творческом плане это тупик. Жить в тупике тесно, но кто сказал, что туда нельзя заглянуть на часок? Автор заглянул. Молодец. Интересно, куда он пойдет дальше, когда ему станет тесно в тупике? А пока я с удовольствием увидел бы этот рассказ напечатанным.
