Текст книги "Сын архидемона"
Автор книги: Александр Рудазов
сообщить о нарушении
Текущая страница: 5 (всего у книги 17 страниц) [доступный отрывок для чтения: 7 страниц]
Глава 7
Я посмотрел на заснеженные крыши и почувствовал, что на душе становится теплее. Возвращение на родину – это всегда приятно.
Вур и Землю разделяет три шага, так что пришлось пройти через два промежуточных мира – Оркаллу и Пустынь. В том и другом мы провели считанные минуты, но Пустынь я узнал. Тот самый мир степей и пустынь, с которого началась моя карьера энгаха. Именно в Пустынь Рабан перенес меня в самый первый раз. Даже ностальгия нахлынула.
А теперь мы на Земле. В России. В Москве. Мы высадились на крыше одной из многоэтажек – самое надежное место, чтобы не спалиться. Законопослушные граждане редко лазят по крышам, а незаконопослушные сами не хотят спалиться, так что наши интересы совпадают.
Последний раз я был на Земле… в июне, кажется. Да, точно, в первых числах июня. А сейчас на дворе декабрь… или уже январь? Неужели я пропустил Новый Год? Беда невелика, конечно, но все-таки досадно…
Я посчитал на пальцах – нет, все-таки декабрь. Хотя точное число не назову.
Солнце уже близится к закату – еще часок, и станет совсем темно. Надо позаботиться о ночлеге – не знаю, как скоро нам удастся разыскать Палача, но лучше быть готовым ко всему.
– Это и есть твой мир? – осведомился Джемулан, брезгливо разглядывая панораму заснеженной Москвы.
– Он самый, – гордо подтвердил я. – Нравится?
– Убожество, – коротко резюмировал сид. – Впрочем, от людей не стоит ждать многого.
– Да куда уж нам… – саркастично хмыкнул я, подавляя желание сбросить этого сноба с крыши.
Интересно, сиды умеют летать?
Джемулан подошел к парапету, внимательно разглядывая улицу и прохожих. Постояв так немного, он достал из-за пазухи зеркальце с расческой и принялся расчесываться. Пара секунд – и остроконечные уши полностью скрываются под волосами. Теперь его не отличишь от человека… если не считать костюма. Для наших мест фасончик стремноватый.
Однако Джемулан исправил и это. Он покрутил пуговицу на воротнике, пошевелил губами… и вся его одежда в мгновение ока изменилась. Теперь сида окутывал белый хитон из тонкой ткани, а поверх был наброшен шерстяной плащ, застегнутый пряжкой на правом плече. Вместо сапог на ногах появились ременные сандалии.
Изменилась даже косметика. Двойное Sсо лба исчезло, волосы утратили лакированный блеск – зато на щеках появились явные признаки румян, а на губах – помада.
– Неплохо, – оценил я. – Магия?
– Просто костюм-перевертыш, – ответил Джемулан. – Сам подстраивается под культурную среду.
– Как-то он хреново подстраивается.
– Почему? Разве это не земная одежда? – с сомнением спросил Джемулан, ежась от холода.
– Угу. Земная. Правда, носили ее пару тысяч лет назад… и не здесь, а в Греции, – с удовольствием сообщил я.
Джемулан поморщился и снова принялся крутить пуговицу. Костюм тут же изменился – теперь сид красовался в длинной шерстяной тунике, штанах и белом плаще, украшенном пурпурным ромбом. Также на нем появился золотой пояс и куча разных блях и застежек. Вместо сандалий вернулись сапоги – на сей раз обтягивающие, расшитые яркими узорами из шелковых нитей.
– Как теперь? – осведомился Джемулан.
– Лучше. Где-нибудь в Византии тебя точно приняли бы за своего.
В третий раз Джемулан крутанул пуговицу. Кстати, она единственная постоянно оставалась на своем месте.
Результат однозначно улучшился – теперь сид был одет в несомненно русский костюм. Белый атласный зипун, поверх него расшитый золотом кафтан с высоким стоячим воротником, а поверх кафтана – распахнутая меховая шуба до самых пят. На голове появилась высокая шапка из меха чернобурой лисы, а на ногах – алые сапожки.
– Исполать тебе, боярин, – ехидно хрюкнул я. – Как там царь-батюшка поживает, Казань взял уже?
По моему тону Джемулан понял, что опять не попал, и принялся терпеливо работать дальше. Шуба на нем осталась, но изменила фасон. Кафтан превратился в сюртук с пуговицами на талии, зипун – в рубашку с загнутым воротником. На шее появился галстук, на пальцах – золотые перстни, из жилетного кармана высунулась цепочка от часов.
– Почти! – восхитился я. – Еще сотня лет, и мы у цели!
Только с пятого раза Джемулан наконец добрался до цели. Современный деловой костюм, дубленка на меху, зимние ботинки, шапка, наручные часы. И ни следа косметики.
– Ну вот это пойдет, – одобрил я. – Что же ты с первого раза так не оделся?
– Костюму нужно время, чтобы подстроиться под культурную среду.
Я еще раз осмотрел его и остался доволен. Теперь даже самый внимательный глаз не распознает в Джемулане нелюдя, прибывшего из другого мира.
Зато меня даже слепой не примет за человека.
На Земле-1691 я худо-бедно маскировался с помощью монашеской рясы. Надвинул капюшон поглубже, руки спрятал в рукавах – особо и не заметно. Но тут такая маскировка не прокатит – монах-доминиканец на улицах современной Москвы явление нечастое. Даже не припомню, когда я в последний раз видел у нас кого-то подобного.
– Думаю, нам придется разделиться, – неохотно сказал я.
– Нет, – отрезал Джемулан. – Пока не докажешь, что тебе можно доверять, я буду тебя сопровождать.
– Да я уже большой мальчик, мне не нужно помогать.
– Я и не собираюсь тебе помогать. Задание твое – работаешь ты и только ты. А я буду за тобой присматривать – чтоб ты еще чего не напортачил. Напортачишь – убью.
– Знаю уже. Как ты меня сопровождать-то собрался? Это тебе ништяк, ты на человека похож. В целом. А я как должен среди людей ходить, такой страшный?
– Ну, этому горю нетрудно помочь… – протянул Джемулан.
– Сухарей не хочу, – ответил я.
– Что?..
– Да ничего, это я о своем…
Джемулан смерил меня очень странным взглядом и протянул небольшой кулон с зеленым камушком.
– Маскировочный амулет, – коротко прокомментировал он.
А вот это меня обрадовало. Сколько я шлялся по мирам, но почему-то мне даже в голову не пришло обзавестись чем-нибудь подобным. А ведь в том же Миргороде наверняка можно достать…
– Спасибо, – надел кулон я. На моей голове без шеи он висел кривовато, но ничего, не свалится. – М-м… а как его включить?
– Крикни изо всех сил: «Властью Огня и Земли! Во имя Луны и Звезд, Кулон Теней и Огней, дай мне Великую Силу Правды и Справедливости!»
– Обязательно громко кричать?
– Обязательно. Как можно громче и проникновеннее.
Я неохотно откашлялся и заорал во все горло:
– Властью Огня и Земли! Во имя Луны и Звезд, Кулон Теней и Огней, дай мне Великую Силу Правды и Справедливости!!!
Ничего не произошло.
– Эй, он по-прежнему не включается! – возмутился я.
– Просто еще нужно встать на одну ножку и прокукарекать, – доброжелательно сказал Джемулан.
– Да ты что, издеваешься?! – не выдержал я.
– Конечно, – совершенно спокойно произнес Джемулан. – Нужно просто повернуть камень в оправе. Мне просто было интересно, достаточно ли ты глуп, чтобы поверить в такую чушь.
Я почесал головной гребень, размышляя, злиться ли мне или ну его нафиг. Досадно, конечно, что я купился, как маленький… вечно со мной так. Доверчивый я слишком.
– Знаете, Евгений Ваганович, яцхена каждый обидеть может… – зловеще сказал я, поворачивая камень в оправе. – Но подумайте о том, стоит ли это делать… Те, кто ссорятся с яцхенами, обычно плохо заканчивают…
Повернув камень в оправе, я внимательно посмотрел на свои руки. По-прежнему шесть. Ничего не изменилось.
– По-прежнему работает, – кивнул Джемулан, глядя на меня. – Пошли.
– Где работает-то?
Вместо ответа Джемулан молча показал мне зеркало. Я зачарованно уставился на свое отражение… на совершенно человеческое лицо. Светлые волосы, всего лишь два глаза, пара ушей, нос с аккуратными ноздрями, пухлые губы, длинные ресницы… какого хрена?!
– Это что такое?! – прохрипел я, выхватывая зеркало. – Какого хрена я выгляжу, как баба?!
– Этот кулон принадлежал моей бабушке, – пожал плечами Джемулан. – У него только один образ – вот этот.
– Но он женский!
– Другого нет.
– [цензура], ну ты… кстати, а зачем твоей бабушке понадобилось косить под человека? Вы же и так почти не отличаетесь.
– Ты не видел мою бабушку… – криво усмехнулся Джемулан.
Я еще раз осмотрел свое временное лицо и тело. Довольно симпатичное, и фигурка ничего… но я бы все же предпочел мужскую личину.
– Давай сгоняем, купим другой кулон, – предложил я.
– Купи, – пожал плечами Джемулан. – У тебя деньги есть?
– Нету. Но ведь у тебя должны быть.
– У меня-то есть. Только я тебе не дам.
– Жлоб.
– И так перебьешься. Какая тебе разница, как выглядеть?
– Ну да, сам-то небось под бизнесмена косишь, а не под бомжа… – пробурчал я. – Вон, часы швейцарские нацепил…
– Я – это другое дело, – спокойно ответил Джемулан. – Я воплощенное совершенство и должен всегда выглядеть идеально. А ты кто такой?
И действительно – кто я такой в сравнении с ним? Так, дерьма кучка…
– Кстати, голос у тебя тоже изменился, – сообщил Джемулан. – Твой реальный тембр к этой личине… не очень подходит.
Дверь на крышу была закрыта изнутри. Джемулан посмотрел на меня с видом строгого экзаменатора – разве что блокнот не достал. Сам он явно не собирался ничего делать.
Впрочем, запертая дверь – одна из тех проблем, которые я решаю одним движением руки. Полоснул аккуратненько когтем – и замок разваливается надвое. На площадке девятого этажа никого не оказалось, так что нашего появления никто не заметил.
Выйдя из подъезда, я запоздало сообразил, что одет не по погоде. Нет, мне-яцхену никакая одежда вовсе не нужна – я и в Антарктиде не замерзну. Но вот моя нынешняя личина… девушки обычно не разгуливают по декабрьской Москве в легоньком сарафане и босоножках. Снег идет, сугробы кругом – а я тут в таком виде. Неудивительно, что прохожие сразу начали оглядываться.
– Мне нужно сменить костюм, – заявил я, ковыряя волшебный кулон. – Эта штука может что-нибудь сделать?
– Я бы на твоем месте не трогал камень лишний раз, – предупредил Джемулан. – Если превратишься обратно в демона, местные дикари могут неадекватно отреагировать.
– Сам знаю. И я не демон.
Я попытался выпросить у жадного сида хотя бы дубленку – ну чисто чтобы не отсвечивать, – но он наотрез отказал. Оказалось, что его костюм-перевертыш – единое целое. Если одна из его частей отдалится от остальных, то просто растворится в воздухе.
Я уточнил, насколько должна отдалиться часть одежды от целого. Джемулан ответил, что шагов на двадцать. Я пообещал, что так далеко отходить не буду, так что ничто не мешает ему поделиться дубленкой. Однако Джемулан все равно отказал.
– Но почему?! – не выдержал я.
– Потому что я не могу допустить, чтобы мою одежду марал кто-то подобный тебе, – высокомерно сказал сид. – Как я потом буду ее надевать, об этом ты не подумал?
– Так бы и сказал, что брезгуешь. Врать-то зачем было?
– Я пытался пощадить твои чувства.
– Как-то хреново у тебя это получилось.
– Ты слишком много от меня хочешь. Будь благодарен уже за то, что я дружески говорю с тобой несмотря на все то отвращение, которое ты у меня вызываешь.
– Спасибо тебе, барин, – поблагодарил я, удерживая левой нижней рукой хвост. Он рефлекторно пытался вонзиться Джемулану в шею. – Век твоей доброты не забуду.
Шагая рядом с этим сидом, я с ностальгией вспоминал Аурэлиэль. У нее я тоже вызывал тошноту, но она хотя бы отворачивалась, когда блевала.
Джемулану явно не пришлась по душе русская зима. Он держал голову прямо, словно аршин проглотил, недовольно морщил нос и через каждые три шага брезгливо осматривал подошвы ботинок. Сид вынул дыхательные аппараты, которые носил в Вуре, зато прилепил на грудь что-то вроде розового горчичника. Судя по тому, что застегнуть дубленку он не удосужился, эта штука защищает от холода.
В отличие от Джемулана, я не переставал глазеть по сторонам. Приятно для разнообразия погулять по родному миру. Здесь ничего не изменилось – все те же здания, все те же бомжи, все те же граффити на стенах. Вон плакат на столбе висит: «Виталий Хмельин. Я иду сам!». Наверное, очередные выборы – в Думу или еще куда-нибудь. А вон вывеска: «Маникюр, педикюр». Кто-то, правда, стер в надписи запятую и исправил последний «-юр» на «-ов».
Все как обычно, совершенно ничего не изменилось.
В отличие от меня, Джемулан взирал на город пустыми рыбьими глазами. Легкий интерес в них промелькнул только раз – когда мы проходили мимо гурьбы ребят, кидающих друг другу мячик.
– Морковка! – вопил ведущий. – Свекла! Колбаса жареная! Колбаса вареная! Колбаса… тухлая!
Какой-то пацан рефлекторно поймал мяч и тут же его отбросил, но все уже громко веселились:
– А-а-а, тухлую колбасу съел, тухлую колбасу!!!
– Что они делают? – недоуменно спросил Джемулан, проходя мимо.
– Это такая детская игра, – с удовольствием объяснил я. – Я тоже в детстве играл.
– И в чем смысл?
– Ну как сказать…
Вот вы никогда не пробовали объяснить эльфу… сиду из другого мира, как играть в «съедобное-несъедобное»? Задачка не самая простая, уж поверьте на слово. Уж не знаю, во что играют эти остроухие, но Джемулан никак не мог ухватить суть. А когда наконец ухватил, заявил, что это полная глупость.
– Если слышишь что-то съедобное, надо ловить мяч, если несъедобное – отбрасывать? – уточнил он. – И в чем тут веселье?
– Веселье в том, что иногда игрок ошибается и ловит какую-нибудь дрянь, – устало объяснял я. – Таким образом он ее как бы съедает. Это смешно.
Повисла пауза. Потом Джемулан недоверчиво спросил:
– Это у вас считается смешным?
– Считается, – мрачно подтвердил я.
Джемулан закатил глаза с видом «чего еще ждать от этих обезьян».
Мы шли около часа. Я хотел было поймать такси, но вспомнил, что местных денег у меня нет… и вообще денег нет. Не знаю, как с этой проблемой обычно справляются энгахи, но просить помощи у Джемулана не позволяла гордость. Сам он ничего не говорил, только временами косился в мою сторону, словно делая мысленные отметки.
Наконец мы добрались до места назначения. Старого кладбища. Солнце уже село, зато выползла луна, освещая кресты и мраморные плиты.
Джемулан по-прежнему ничего не говорил. Я бы на его месте непременно спросил, какого хрена мы тут забыли, но он помалкивал. Спокойно шагал до самой сторожки – небольшого домика с черепичной крышей.
В окнах горел свет. Я бесшумно поднялся по крыльцу и надавил кнопку звонка, прислушиваясь к происходящему внутри. Там завозились, забормотали и через полминуты дверь распахнулась. На пороге появился плотный краснорожий дядька с выпученными глазами, толстым носом и вислыми усами. Несмотря на мороз, из одежды на нем были только шлепанцы, линялое синее трико, красная майка с портретом Че Гевары и косынка, обтягивающая лысину.
– За хаз мы в этом месяце уже платили, проклятые капиталисты! – воскликнул он, гневно раздувая щеки. – Убирайтеся отсюда во имя КПСС!
Глава 8
Я смотрел на Ефима Макаровича с каким-то даже умилением. Он на редкость туп, ограничен, непрошибаем, въедлив, зануден, придирчив и подозрителен – но мне он по-своему симпатичен. Так бывает симпатичен старый толстый кот, который дерет мебель и обои, везде гадит, постоянно царапается и противно орет… но он живет в квартире испокон веку, так что все к нему привыкли и уже не могут без него обойтись.
– Здрасьте, Никита Сергеевич, – тепло поздоровался я, протягивая руку. – Гляжу, вы за эти полгода ни хрена не изменились. Все такой же… честный и добропорядочный гражданин.
– Шо таке?.. – раздул ноздри Щученко, сверля мою ладонь подозрительным взглядом. – Хражданочка, а мы с вами шо, хде-то раньше пересекались? Шо-то мне ваша физиономия не очень знакома, а у мене все-таки профессиональная, значить, память на лица!
– Полковник, да это же я, Олег, – добродушно напомнил я. – Бритва моя фамилия. Помните?
– Смутно припоминаю похожее ФИО, – неохотно кивнул Щученко. – Только вы, хражданочка, мне мозги-то не пудрите! На товарищу Бритву вы, значить, похожи меньше, чем я, значить, на английскую королёву! Да и голосок у вас, прямо скажем, не тот!
– А это у меня маскировка такая удачная, – весело ответил я, поворачивая камень в оправе кулона.
Судя по тому, как выпучились глаза полковника Щученко, он меня узнал. Еще бы. Меня сложно не узнать. Если мы с вами общались хотя бы пару минут – вы узнаете меня даже через десять лет, гарантирую. Некоторые меня потом во сне видят, вскакивают с радостными воплями.
А все потому, что я незаурядная личность с уникальным характером.
– Тю! – присвистнул Щученко. – И вправду – товарищ Бритва, як живой! Я вас теперь, значить, сразу узнал – по оригинальному цвету глаз! Хороший у вас грим, товарищ Бритва, мое вам за это всецелое одобрение! Мы, бывало, в разведке тожа…
– Ефим Макарыч, кто там?.. – выглянул в прихожую второй человек. – Ой-ей… Олег, ты, что ли?!
– Угу, – оскалился я. – Накрывай поляну, Лева, твой лучший друг в гости пришел!
Святогневнев обрадовался мне гораздо больше, чем Щученко. Все ж таки мы с ним настоящие друзья. Я трехглазое шестирукое чудовище, он ходячий мертвец – но мы регулярно пьем вместе уксус.
В других условиях пили бы водку, но наши организмы спиртное не воспринимают.
Джемулан смотрел на этих двоих с равнодушием каменного столба. Кажется, его ничуть не обрадовало знакомство с такими замечательными людьми. Я спохватился и представил его:
– Лева, полковник, знакомьтесь. Это Джемулан Ройя Атаби айки Кйодолья, он…
– Пач-чиму у этого хражданина волосья до плечов, як у стиляги какого?! – тут же перебил меня Щученко.
– Это Лев Игнатьевич Святогневнев, доктор каких-то там наук…
– Очень приятно, – кивнул Святогневнев.
– А это Ефим Макарович Щученко, он…
– Идиот!.. – выпалил Щученко.
– Да, точно, – согласился я.
– Я, значить, кажу, шо вы, товарищ, наверное, идиот, раз волосья такие отрастил! Или это теперь мода такая заграничная? Не одобряю! Как, говорите, его фамилия?
– Джемулан.
– Армянин, что ли? Вы, товарищ Джемулян, подстригитесь как можно скорше, это вам совет от всей нашей коммунистической партии и от мене лично.
Джемулан ему даже не ответил.
С тех пор, как я последний раз гостил у Святогневнева, здесь мало что изменилось. В прихожей нас встретил черный доберман Дюк – тоже спокойный, как корабельный якорь. Впрочем, для собаки-зомби такое поведение нормально. Снова я порадовался, что не чувствую запахов – Джемулан достал носовые фильтры, а значит пахнет от псинки не ландышами. А Щученко ничего, даже не морщится. Видно, что привыкший.
Кроме мертвой собаки в прихожей были только старая тумбочка, вешалка для одежды и две пары ботинок. Совершенно одинаковых.
– Слушайте, а как вы различаете свои ботинки? – полюбопытствовал я. – Они же совершенно одинаковые.
– Мои – чистые, – ответил Святогневнев, провожая нас в комнату. – Вы к нам надолго?
– Как получится, – рассеянно сказал я. – На недельку… или на две… Мне, понимаешь, Палача нужно разыскать…
– Опять? – вздохнул Святогневнев. – Тебе еще не надоело, Олег?
– Надоело. Была б моя воля – плюнул бы на него слюной. Но тут, понимаешь, такие обстоятельства… не самые простые…
– Понимаю. Ладно, располагайтесь, я сейчас матрас достану. Этот твой друг как вообще… местный или тоже… ну, понимаешь?.. – вполголоса спросил Святогневнев, косясь на Джемулана.
– Пришелец, как и полковник, – подтвердил я. – Но ты не волнуйся, этого я тебе на шею не повешу.
– Да не, Ефим Макарыч мне не мешает, – отмахнулся Святогневнев. – Мы с ним нормально сработались. На кладбище дежурим в две смены – он днем, я ночью. Зверушек моих он не обижает – даже кормить помогает… кстати, а этот как, в курсе, кто я есть?.. – снова покосился на Джемулана Святогневнев.
– В курсе, не боись, – успокоил его я.
О том, что Святогневнев – ходячий мертвец, я сообщил своему куратору по дороге сюда. Тот воспринял эти сведения без малейших эмоций. Вот дедушка Торквемада моментально бы встал на дыбки, а Джемулану глубоко наплевать.
– Есть хотите? – спросил Святогневнев. – У нас сегодня сосиски с картошкой.
Прошло всего несколько часов с тех пор, как я нажрался до отвала в горнойском ресторане. Но когда это яцхен отказывался от еды? Я еще не сошел с ума.
Матрас из подвала выволок мертвый Погонщик Рабов. Довольно странно видеть одного из этих низших демонов Лэнга выполняющим приказы моего друга. Одетый в белый халат Святогневнев командовал им, точно негром на плантации – а зомби послушно делал все, что ему скажут. В его пустых глазах не было и тени разума – так выглядят глаза манекена. Спинные рога Святогневнев ему спилил, и теперь Погонщика Рабов можно было даже принять за человека – очень уродливого горбатого человека с зеленой кожей и красными глазами.
– Знаешь, Олег, это существо по генетическому коду довольно-таки близко к человеку, – задумчиво произнес Святогневнев. – Именно поэтому на него подействовал мой вирус. По-моему, когда-то это и был человек, но потом его каким-то образом… изменили. Не знаю, как, кто и зачем…
Я что-то неопределенно промычал, не желая вдаваться в подробности. Как и зачем людей превращали в Погонщиков Рабов, я тоже не знаю. А вот кто это делал, догадаться несложно. Древние, кто же еще. Но это дела давно минувших дней – так давно минувших, что даже в Лэнге об этом мало кто может рассказать.
Ну а Святогневневу про это и вовсе знать не нужно. Существуют на свете такие вещи, о которых чем меньше знаешь, тем лучше для здоровья. Лично я, например, стараюсь вычеркнуть из памяти весь период моей жизни в Лэнге и не вспоминать о том, что у меня в кармане лежит шкатулка с запечатанным архидемоном.
– А этот твой… лакей как вообще, на людей-то не нападает? – полюбопытствовал я, чтобы сменить тему.
– Не, смирный, – помотал головой Святогневнев. – Я же вирус усовершенствовал. Теперь можно и патентовать… хотя я лучше не буду – предчувствия дурные…
– Угу. Кстати, я вот так и не понял, почему зомби с «Урана» на людей нападали.
– Ну как… – озадачился Святогневнев. – Разум отмирает, остаются только самые примитивные инстинкты – стремление утолить голод, больше ничего…
– Да, мне это объяснял профессор… эм-м… Зайцев, что ли?..
– Зайцева у нас на базе не было. Барсуков, может?
– Угу, точно, – вспомнил я. – Только это лажа какая-то, по-моему.
– Почему?
– Потому что человек так-то не хищный зверь. Вон, другие приматы разве на кого-то нападают? Ну и при чем тут самые примитивные инстинкты?
– Хм, а ведь логично…
– И даже если б не так – каннибализм тоже в инстинктах особо не заложен. Бывает, конечно, что одна обезьяна другую убьет и сожрет, но это же у них за стремак считается, нет?
– Я микробиолог, я в обезьянах как-то не очень, – промямлил Святогневнев. – Может, дело не в инстинктах, а в самом вирусе… Может, это он пытается так распространяться…
– Хочешь сказать, он разумный?
– Да ничего я не хочу сказать. Не знаю. Этот проект вообще не следовало начинать – он с самого начала мутный был какой-то…
– А чего ж начали?
– Так интересно же было, что получится. Мы ведь все-таки ученые.
– Угу, – согласился я. – Вот с этого часто и начинается апокалипсис – с того, что кто-то чересчур ученый скажет «а интересно, что получится». Ты уж мне поверь, я в других мирах такое видел.
– Видел и видел, – пожал плечами Святогневнев. – Пошли жрать лучше.
Если бы этим вечером кто-нибудь забрел в домик кладбищенского сторожа, его взору предстала бы удивительно мирная картина. На стене тикали ходики, в углу тихо бормотал старенький телевизор-видеодвойка, а на пыльном диване и двух колченогих табуретах сидели мы четверо. Шестирукий трехглазый монстр, живой мертвец в докторском халате, крупного телосложения эльф с породистой харей и полковник КГБ из вселенной победившего коммунизма. Мы уютно кушали печеную картошку, смотрели телевизор и беседовали о всяких пустяках.
– Вы кушайте, кушайте, товарищ Бритва! – потчевал меня Щученко. – Сосиски я, значить, приготовил лично по моему секретному рецепту!
– Вкусно, – оценил я. – А что за рецепт?
– Секретный! – гордо прищурился Щученко.
– А все-таки?
– Ну ладно, раскрою, значить, военную тайну, – быстро сдался полковник. – Только вы, значить, никому! Даже ежели пытать будут!
– Зуб даю, – охотно пообещал я.
– Слушайте внимательно. Сначала вы, значить, жарите сосиски, а потом… едите.
Я подождал продолжения. Его не было. Зато рожа полковника аж сияла от самодовольства.
– Это секретный рецепт? – уточнил я.
– Передается из поколения в поколение, – важно кивнул Щученко. – Нихто больше не знаеть.
Сам полковник тоже ел с большим аппетитом. Его щеки раскраснелись, а губы лоснились от масла. Он держал в одной руке картофелину, в другой – сосиску, откусывая поочередно от того и другого. Периодически он менял картошку на кусок ржаного хлеба или помидор.
– Помидора – истинно коммунистический овощ! – чавкая, объявил Щученко. – Красный, як наше знамя!
Святогневнев ел скромнее, хотя на аппетит тоже не жаловался. По его правую руку стояла большая бутыль с уксусом, откуда мертвяк наливал себе стакан за стаканом.
А вот Джемулан кушал чинно, как престарелая графиня за ужином в Букингемском дворце. Он сначала насыпал на тарелку маленькую кучку соли, положил около нее кусочек сливочного масла, затем взял самую аккуратную картофелину – выбирал он минут пять, честное слово! – и осторожно разрезал ее пополам. Чтобы не обжечься, он положил ее на салфетку и все время держал в левой руке. Правой же вооружился чайной ложкой, которой отламывал кусочек масла и чуть прикасался к соли, а потом вынимал ею крошечный кусочек картошки. После этого сид очень долго дул, медленно приближая ложку к лицу, и лишь убедившись, что картошка совершенно остыла, съедал этот злосчастный кусочек. Время от времени он откусывал помидор – ну а к сосискам и хлебу не прикасался совершенно.
– О, Дзержинский!.. то есть Боярский! – оживленно воскликнул Щученко, переключая каналы. – Кстати, товарищ Бритва, вот вы человек бывалый в разных странах, так объясните мне одну сложную вещь. Почему, значить, когда если в заграничной фильме показывають русского, значить, человека, так он обязательно танцуеть «казачок»? И почему в Москве у них завсегда идеть снег? Даже, значить, в июле идеть!
– Полковник, это одна из неразрешимых загадок природы… – рассеянно ответил я. – Ученые уже много веков ищут ответ…
– Кстати, об ученых! – поднял палец Щученко. – Вот вы, товарищ Святогневнев, значить, доктор наук, как раз ученый человек, так объясните мне другую научную захадку! Отчего у кошков всегда рождаются котятки, а у собаков щенятки, и никогда, значить, наобороть не бываеть?
– Ну, это… – ошарашенно заморгал Святогневнев.
– Так я и думал! – самодовольно ухмыльнулся Щученко. – Этого ваша хваленая наука объяснить не могёть, так-то!
– Там по телевизору ничего интересного нет? – перебил его я. – Полгода уже ничего путевого не смотрел.
– Да нету ничего… – поморщился Святогневнев, забирая у Щученко пульт. – С тех пор, как я поставил спутниковую тарелку на девяносто восемь каналов, смотреть стало совсем нечего… Хотя вот, «Последний герой» идет…
Я швырнул в пасть еще один помидор и с интересом уставился на экран. Там как раз кого-то выгоняли из племени. Джемулан смотрел на это с равнодушием, а Щученко – с возмущением.
– Название у ентого «Последнего героя» неправильное! – воскликнул полковник. – Надо эту педарачу назвать, значить, «Банка скорпионов»! Це правильно будеть! А то какие это, к едрене фене, герои?! Герой – это тот, который грудью, значить, на амбразуру лег, шоб товарищей от вогню вражеского заслонить! А не тот, который товарищей всех передушил, шоб поганые миллионы захапать! Це не последний герой, це последний подонок, так я вам кажу!
– Выпьем за это, – предложил я, поднимая майонезную баночку с уксусом.
– Вздрогнем, товарищи! – поддержал тост Щученко и тут же остограммился.
После этого его уже слегка мутноватые глаза снова обратились к телевизору. Там началась реклама.
– …дамы и господа, вы еще не устали торчать на кухне, разминая картофель? Лично я устал…
– Бездельник!!! – взревел Щученко, гневно потрясая огурцом. – Лоботряс!!! Работать оне, значить, не хотять, а хотять, шоб за них все, значить, роботы делали! У-у, вражье семя!..
– Господа, я должен открыть вам страшную тайну, – сообщил я, понизив голос и наклоняясь к столу. – Один из нас… дебил!
– Какие ужасы вы говорите, товарищ Бритва! – перепугался Щученко. – Хто же эта таинственная личность?
– Этого мы пока не знаем… – тихо ответил я. – Любой под подозрением…
– А я воть, кажется, догадываюсь… – пристально посмотрел на Джемулана Щученко. Сид единственный за весь ужин не проронил ни слова.
Джемулану постелили на ночь в комнате Святогневнева. Меня пристроили у полковника. Таким образом в каждой комнате получилось по одному спящему и одному страдающему бессонницей. Я ведь нормально почти не сплю – так, периодически проваливаюсь в полудрему. А у Святогневнева даже кровати нет – к чему она живому мертвецу?
Всего в этом домике две комнаты, кухня и довольно большой подвал – его Святогневнев приспособил под лабораторию. Одна из комнат общая, а вторая разделена надвое книжным стеллажом, так что получилось две маленькие спальни. И та из них, в которой последние полгода квартирует полковник Щученко, сильно изменилась с моего последнего посещения. Теперь на стене висят рядком портреты – Ленин, Сталин и почему-то Новодворская. Причем с траурной ленточкой. Этому я немного удивился и хотел спросить, что это значит.
– Полковник, а…
– Чей портреть мы видим дома, в светлой комнате своей, чье лицо нам всем знакомо, хто, значить, всегда был друг детей? – немелодично запел Щученко, не давая мне вставить слово. – Это Ленин дорогой, это Ленин наш родной!
– Полковник, я…
– А ето, товарищ Бритва, наш любимый товарищ Сталин! – ткнул пальцем Щученко. – Запомните это доброе усатое лицо! Именно он принял страну с сохой, а оставил с атомной бомбой!
– Угу. И стоят растерянные крестьяне с бомбой вместо сохи, думают – как же теперь землю пахать? – пробормотал я.
– Шо вы там говорите, товарищ Бритва? – не расслышал Щученко.
– Да ничего особенного, не обращайте внимания. Насчет портретов…
– А портреть товарища Саулова я здесь приобресть не смог! – посетовал Щученко. – Непорядок!
– Да где ж его тут приобретешь… – посочувствовал я. – Так вот, я спросить хотел – а Новодворская-то тут у вас с какого хрена? Она же вроде как по другую сторону баррикад… или я что-то путаю?
– Тут хазус, товарищ Бритва, – серьезно объяснил Щученко. – Вот эта самая местная хражданка, она ведь просто вылитая моя мама! Ну просто копия!
– Ах вот в чем дело…
– Именно в етом! Я ж маму покойную так любил, так любил… Это ж она из меня человека сделала, воспитала настоящим, значить, коммунистом!
Я с интересом посмотрел на Ефима Макаровича. Значит, вот как выглядел бы сын Валерии Ильиничны…
