Текст книги "Аэрофил"

Автор книги: Александр Архангельский

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 2 страниц)

Аэрофил

АЭРОФИЛ

Ежедневно, в часы послеобеденного отдыха, когда Кузякин, лежа на диване, лениво ползает соловеющими глазами по столбцам „Известий“, – в открытое окно доносится ровный рокот летящего аэроплана.

Кузякин поднимает голову, прислушивается, вскакивает с дивана и, семеня коротенькими ножками, бежит на кухню. Крикнув с порога: „аэроплан! аэроплан!“ – как обычно кричат: „пожар! пожар!“ – он мчится обратно, высовывается из окна, с риском упасть на мостовую с четвертого этажа, и, задрав голову, водит ею в поисках летящего аэроплана.

Тотчас же из кухни прибегают: Кузякина-мать, одиннадцатилетний сын Игорь и семилетний Олег, наваливаются на отца и, также задрав головы, наперебой начинают кричать:

– Вон! Вон! Смотри!

– Где? Где?

– Налево, за деревьями!

– Ого-го! Делает мертвую петлю!

– Игорь, дай скорее бинокль!

Игорь, боящийся упустить аэроплан, передает приказание Кузякину-младшему:

– Олег, тащи бинокль!

Пока Олег разыскивает старый театральный бинокль, аэроплан скрывается за крышами домов.

– Спланировал! – огорченно вздыхает Кузякин-отец и снова ложится на диван. – Игорь! – зовет он через минуту сына. – Игорь!

Игорь спрыгивает с подоконника и подходит к отцу.

– Что, папа?

– Хочешь быть авиатором?

– Нет, – не задумываясь ответил Игорь.

– Почему? – спрашивает удивленно отец. – Почему?

Игорь молчит, потом решительно заявляет:

– Я хочу быть барабанщиком.

Кузякин-отец вскипает.

– Дурак! – кричит он сыну. – Ты еще свинопасом захочешь быть!

– Я хочу быть авиатором, – заявляет Олег. – Я вырасту большим и буду летать на большом аэроплане.

Кузякин-отец шлепает Олега пониже спины и с довольной улыбкой говорит:

– Вот молодец, сыночек! Вот это хорошо! Ну, ступайте.

Дети уходят. Кузякин поднимает с пола „Известия“ и снова принимается за газетную жвачку. Проглотив московскую хронику, он шарит тяжелеющими глазами по объявлениям, потом переворачивает газету и во второй раз внимательно перечитывает фамилии пожертвовавших на воздушный флот.

– Странная вещь, – думает он, – почти месяц прошел, как я пожертвовал пять рублей и до сих пор нет моей фамилии. Странно.

Кузякин переворачивается на бок, принимает удобную для сна позу, но заснуть не удается. В передней раздается три резких звонка. Приходит гость – Николай Павлович Золотухин.

Он стремительно вбегает в комнату, трясет встающему с дивана Кузякину руку и засыпает его ворохом слов.

– Здоров? Валяешься? Обломов! Я забежал на одну секунду. Иду на торжественное заседание. Сорок лет деятельности нашего председателя. А где Марья Семеновна? Как детишки?

– Маруся! – кричит в дверь Кузякин. – Поставь самовар!

– Нет, нет! – машет руками Золотухин. – Я не буду. Спасибо. У меня нет времени. Сейчас сколько времени? Половина седьмого? Ну, ладно. Стаканчик выпью. Ну, что поделываешь? Чем увлекаешься?

– Живем – хлеб жуем, – говорит Кузякин. – Прыгаю со дня день, как воробей с кочки на кочку. Думаю полетать. Вот даже пять целковых на воздушный флот пожертвовал, но почему-то до сих пор не печатают мою фамилию. Не зажулили? А?

– Не думаю, – глубокомысленно говорит Золотухин, удобнее усаживаясь в кресле. – Вряд ли. Ну, а ты летал?

– К сожалению, нет, – печально вздыхает Кузякин.

– Как?! – подскакивает Золотухин, – ты до сих пор не летал? Позор! Ведь ты же член ОДВФ?

– Да как тут лететь? – оправдываясь говорит Кузякин и прикрывает рукой значок ОДВФ, – ведь за полет не меньше червонца надо заплатить, а при моих ресурсах это не по карману. Но я обязательно полечу. Мне страшно хочется полететь. Понимаешь, сплю, – Кузякин зажмуривает глаза и сейчас же открывает, – сплю и вижу себя в воздухе, на высоте этак четырех тысяч метров. Внизу люди – букашки, вверху облака. Красота!

Кузякин воодушевляется и, размахивая руками, говорит о безумстве храбрых летчиков, свершивших перелет в Китай, о незабываемом ощущении надмирности вольных сынов эфира…

Марья Семеновна вносит шумящий самовар. Золотухин вскакивает, трясет ей руку и снова влипает в кресло.

– Иной раз, – продолжает говорить Кузякин, – снится, что я авиатор, на войне. Лечу на огромной высоте. Вокруг аппарата белые облачка разрывов шрапнели. Обстреливают. Жутко. Мотор ревет, ветер свистит. Красота! Эх! До чего доходит человечество! Подумать только – люди летают как птицы!

Вдруг Золотухин бьет себя по лбу, вскакивает и начинает рыться в карманах.

– Дорогой мой! – восторженно говорит он, перебирая какие-то бумажки, – да ведь у меня есть билет на право бесплатного полета. Вот… Нет, это не он. Вот. На, лети на здоровье!

Он сует Кузякину билет и довольный усаживается в кресло.

– Лети, а потом нам грешным расскажешь, каково летать.

Кузякин растерянно вертит билет.

– А почему… почему ты не полетел ? – спрашивает он Золотухина.

– Боюсь, – добродушно сознается тот, – ходил, ходил пешком и вдруг… Страшновато. Хорошо, если хорошо, а вдруг носом в землю?

– Чудак! – с деланной улыбкой говорит Кузякин, – чего бояться? Теперь техника так далеко шагнула вперед. Я читал, что летать безопасней, чем ездить в поездах.

– Техника – техникой, – говорит Золотухин, прихлебывая чай, – а береженого, как говорится, бывший бог бережет. Полетишь, а вдруг мотор остановится! Трах об земь, мокрого места не останется. Вот тебе и вольный сын эфира. Нет, уж я предпочту старый способ передвижения.

Золотухин допивает чай и вскакивает.

– Ну, я побежал. Спасибо, Марья Семеновна. Нет, не могу. У меня сегодня торжественное заседание. Неловко опоздать. В другой раз посижу дольше. До свиданья. До свиданья. Ну, желаю тебе успешного полета.

Он торопливо жмет руки, схватывает шляпу и стремительно уходит.

Наступает молчание. Кузякин нервно вертит билет. Жена ожесточенно трет полотенцем стакан и, не глядя на мужа, спрашивает:

– Полетишь?

Кузякин молчит.

– Голову захотелось свернуть ? – продолжает жена, громыхая блюдцами.

Кузякин срывается с места и взволнованно ходит по комнате.

– Ты ничего не понимаешь, – говорит он. – Причем тут голова? Теперь техника так далеко шагнула вперед…

– Да ты что? – кричит жена, – ты в самом деле лететь хочешь? Вдовой меня хочешь сделать. Смотрите, ходил, ходил и вдруг на тебе, летит. Тоже авиатор нашелся!

– Не говори глупостей! – кричит Кузякин. – Я не маленький мальчик. Я знаю, что я хочу делать. Один раз полететь можно.

– Ты с ума сошел! – кричит жена и начинает всхлипывать. – У тебя взрослые дети! Ты их сиротами сделаешь!

– Да ведь пойми же ты, – говорит Кузякин, – ведь мне неудобно не лететь. Человек дал билет. Если я не полечу, меня на смех подымут.

– И пускай! – кричит жена, – пускай. Сам небось не полетел, а других дураков подбивает! Если ты полетишь, – визгливо кричит она, наседая на мужа, – я с тобой жить не буду. Уйду!

– Не говори глупостей, – неуверенно говорит Кузякин. – Мне же теперь неудобно.

– Ничего неудобного, – говорит жена. – Давай сюда билет!

Она вырывает билет и рвет его на мелкие кусочки.

– Вот так будет лучше! – решительно заявляет она, бросая обрывки в полоскательницу. – Тоже нашелся гусь, сам не летит, а других подбивает.

Кузякин молча ложится на диван.

В передней раздаются три резких звонка и через минуту в комнату торопливо вбегает Золотухин.

– История с географией! – кричит он еще с порога. – Я тебе вместо билета на право полета по ошибке отдал билет на сегодняшнее торжественное заседание. Давай-ка его сюда, а тебе на, вот, настоящий.

Золотухин сует Кузякину билет и нетерпеливо перебирает ногами.

– Билет… билет… – бормочет Кузякин и растерянно шарит по карманам. – Куда я его засунул? Маруся, ты не знаешь, куда я девал билет?

Жена, повернувшись спиной, ожесточенно трет полотенцем стаканы.

– Да ты шевелись, шевелись, – торопит Золотухин, – в девять начало. Я опоздаю.

Кузякин тычется руками в карманы. Лицо его багровеет. Он подступает к Золотухину и визгливым голосом кричит ему в лицо:

– Убирайся вон!! Если тебе дали билет, так ты лети, а не сбывай его другим! Ты трус! Трус!

Ошарашенный Золотухин пятится к двери, а Кузякин, брызжа слюной и размахивая руками, наступает на него и кричит:

– Авиацию надо уважать! Имеешь, право лететь – лети! Вон!! Чтоб ноги твоей больше не было в моем доме!

РАССКАЗ С БЛАГОПОЛУЧНЫМ КОНЦОМ

Семейную жизнь в настоящее время можно уподобить хрупкому стеклянному сосуду. Малейшее сотрясение – разбился сосуд, рассыпался на мелкие осколки. О склеивании нечего думать. Берите метлу и выметайте. Ставьте многоточие. Муж направо, жена налево, дети, если таковые имеются, по середине.

В большинстве случаев принято обвинять мужчин. Они-де бросают жен, меняют многолетний семейный стаж на новые увлечения. Может быть. Не спорю. Мне, как мужчине, трудно быть беспристрастным. В этом рассказе муж любит свою жену.

Муж – человек очень занятой. Днем заседает где-то в ученых комиссиях, вечерами до позднего часу просиживает за письменным столом, пишет ученый труд. Понятно, что ученому человеку нет никакого дела до стирки белья, изготовления обедов и штопки носков.

Все эти хозяйственные обязанности исполняет жена – Нона Михайловна. Готовит обед, штопает носки, торгуется с прачкой и ходит на рынок.

Но не единым штопанием носков жив человек. Человеку нужна ласка, нужна теплота, нужна так называемая любовь, да такая, чтоб и на десятый год она была свежей, как только что вынутый из печки хлеб.

Муж сидит в кабинете и пишет ученый труд. Времени у него в обрез. Он еще может оторваться на секунду от стола погладить жену по волосам и пробормотать:

– Спокойной ночи. Я еще немного поработаю. Ступай спатеньки.

И все. И утыкается ученый муж носом в бумаги, скрипит пером, а Нона Михайловна идет спать, вздыхает, может быть, даже утирает слезы, последнее неизвестно. В спальне, темно. Вздохи слышны, а слез увидать нельзя.

Короче говоря, у Ноны Михайловны появился „друг“ – Аркадий Сергеевич. Как это случилось – точно неизвестно. Пристал ли он к ней на улице или познакомился в кино, это не важно. Факт тот, что по вечерам Нона Михайловна начала уходить к другу, и возвращаться домой поздно.

Она торопливо заходила в кабинет, целовала ученого мужа в лысину и говорила.

– Я засиделась у Ани. Она тебе кланяется.

Муж отрывался на секунду от стола, гладил ее по голове и торопливо бормотал:

– Прекрасно. Спасибо. Спокойной ночи. Я еще немного поработаю.

* * *

Любовь и штопанье носков несовместимы.

Конечно, можно штопать носки любимому человеку, но любить одного и штопать носки другому – это невозможно.

Для Ноны Михайловны это стало очевидным на исходе первого месяца дружбы с Аркадием Сергеевичем.

– Милый мальчик, – нежно сказала она ему, – дальше так продолжаться не может. Мне противна пайковая любовь. Или все, или ничего. Или мы расходимся и я возвращаюсь к мужу, или я ухожу от него и мы будем вместе. Но имей в виду, я люблю тебя безумно и, если ты покинешь меня, я отравлюсь.

Хотя Аркадию Сергеевичу было под сорок и он никак не походил на мальчика, но в его груди билось сердце романтика. Он любил приключения и юношей писал лирические стихи. Стихи отпали увядшими листьями, романтика осталась.

Он схватил Нону Михайловну за руку, крепко сжал ее и сказал:

– Да, да. Бежим. Уедем на юг. Скроемся от будничной жизни. На берегу моря снимем дачу, будем купаться, загорать и любить друг друга!

Сердце Ноны Михайловны заколотилось, как завязанный в мешке заяц. Она с восторгом глянула Аркадию Сергеевичу в глаза и сказала:

– Бежим! Я пойду домой и, как честная женщина, скажу мужу о том, что ухожу от него навсегда. Кадя, милый!..

Потом они перешли к деловому обсуждению отъезда на юг. Было решено, что они уедут завтра поездом в 6.30.

Аркадий Сергеевич вынул часы и торжественно сказал:

– Итак, завтра в 6.30. Мы встретимся прямо на вокзале. Не забудь захватить документы, удостоверяющие твою личность.

Они поцеловались, и Нона Михайловна ушла домой.

Ученый муж, как обычно, сидел и писал.

Нона Михайловна решительными шагами подошла к нему, чтобы заявить ему, что она завтра уезжает на юг с любимым человеком, но вместо этого, по привычке, поцеловала лысину и выслушала знакомое заявление:

– Спокойной ночи. Я еще немного поработаю.

* * *

На другой день ровно в пять часов Аркадий Сергеевич вышел из дому, держа в руке желтый кожаный чемоданчик, и сел в трамвай, шедший к вокзалу.

Пять часов – время, когда тысячи служащих покидают прокуренные учреждения и, злые от многочасовой работы и голода, штурмуют трамваи.

На остановках происходят инсценировки осады крепостей. Десятки рук хватаются за ручки трамвайных дверей. Десятки ног карабкаются по ступенькам. Успевшие вскочить, втиснуться, вдавиться на площадку, кричат:

– Куда вы прете! Вы же видите, что мест нет! Вагон переполнен! Не лезьте, как бык!

Висящие на подножках дрыгают ногами и орут:

– Проходите вперед! Впереди пусто! Продвигайтесь вперед!!

Затем, тот, кто висел на подножке и орал, требуя продвинуться немножко вперед, вдавливается на площадку и сейчас же меняет программу выкриков. Он злобно отпихивает спиной и локтями лезущих в вагон и кричит:

– Куда вы прете! Вы же видите, что тут нет места! Безобразие!

Задерганная, озлобленная кондукторша дает звонок, и вагон отправляется дальше.

Свисток. Вагон останавливается. Человечек, вскочивший на ходу в трамвай, отчаянно работая локтями, пробирается вперед и останавливается у выходной двери с видом человека, едущего от конечной станции.

Преступление скрыто. Концы спрятаны в воду. Но контролер догоняет вагон, как тигр вскакивает на площадку и сверлящим взглядом пробуравливает пассажиров.

– Вы?! – хватает он первого попавшегося под руку. – Сходите!

Пассажир злобно выдергивает руку и краснея кричит:

– Вы сума сошли? Я еду от Страстной площади! Спросите пассажиров!

– Да! Да! – хором кричат пассажиры. – Он едет от Страстной.

Контролер разжимает цепкие пальцы и хватает другого пассажира.

– Тогда вы вскочили на ходу.

– Что? – багровеет пассажир. – Я? – Да вы очумели? Я еду от Охотного. Спросите пассажиров!

– Да! Да! – хором подтверждают пассажиры. – Он едет от Охотного!

Контролер свирепеет. Чорт возьми! Но ведь он своими глазами видел, как кто-то вскочил на ходу в трамвай.

Он тычется, как слепой щенок, хватая то одного, то другого пассажира, но в ответ несутся негодующие крики:

– Оставьте меня в покое!.

– Это не я!

– Что вы хватаетесь за руку!

– Отправляйте вагон!

– Эй, тетка, – кричит кондукторше чей-то зычный бас. – Чего рот раззявила? Отправляй вагон. Архиерея ждешь, что ли ?

Вагон кипит. Вагон клокочет. Голос контролера тонет в дружном хоре возмущений и протеста. Контролеру тычут под нос часы и кричат:

– Из-за вас я опаздываю на поезд!

– Не задерживайте вагон!

– Что за хамство!

Но вот рука контролера схватывает Аркадия Сергеевича.

– Сходите, гражданин!

От неожиданности Аркадий Сергеевич краснеет. Слова застревают в горле. В вагоне становится так тихо, как в цирке, когда акробат готовится к опасному номеру.

Человек молчит, не возражает, не возмущается, ясно, это он вскочил на ходу, ясно, из-за него вагон стоит пять минут.

В публике вспыхивает возмущение.

– Что же вы стоите? – кричит толстая дама. – Из-за вас мы не едем. Сходите!

– Сходите! Сходите! – подхватывают пассажиры.

Торжествующий контролер на буксире выводит Аркадия Сергеевича из вагона. Моментально их облепляет толпа любопытствующих.

– Вы вскочили на ходу! – сурово говорит контролер, – вытаскивая книжку.

К Аркадию Сергеевичу возвращается способность произносить слова.

– Это недоразумение, – говорит он, – я не вскакивал на ходу. Я сел у Триумфальных ворот.

– Не врите, гражданин, – обрывает контролер, – у меня глаза не на затылке. Я видел, как вы вскочили на ходу.

– Но уверяю вас, – жалобно говорит Аркадий Сергеевич, – я не мог вскочить. Я же говорю вам, что сел у Триумфальных ворот.

– Ага, – злорадно говорит контролер, – вы еще упорствуете? Тогда я вынужден отправить вас в милицию.

Толпа зевак разглядывает идущего под конвоем милиционера Аркадия Сергеевича, как редкостную обезьяну.

У Аркадия Сергеевича был растерянный, виноватый вид, но он продолжал упорствовать и отрицать свою вину.

– Стыдно, гражданин, – сказал милиционер, составлявший протокол. – Что вам, рубля жалко? А еще интеллигент!

Когда Аркадий Сергеевич вышел из милиции и глянул на часы, он ахнул. Было четверть восьмого. Его романтическое сердце заныло. Не торгуясь, вскочил он в извощичью пролетку и велел, что есть духу, гнать на вокзал.

Он обегал все помещения. Заглянул даже в багажное отделение. Около часу продежурил у дамской уборной. Снова обегал вокзал.

Ноны Михайловны не было.

Удрученный, с дрожащими от усталости ногами, Аркадий Сергеевич уселся в буфете и мрачно потребовал порцию мороженого.

Успокоившись, он пошел к телефону-автомату.

Как на зло телефонная станция медлила с ответом. Наконец телефонная барышня прогундосила номер.

Сдавливая рукой бьющееся сердце, Аркадий Сергеевич дрожащим голосом попросил позвать к телефону Нону Михайловну.

– Это я, – раздался пискливый голос. – Кто говорит?

– Ради бога… Нона… – срывающимся голосом забормотал Аркадий Сергеевич. – Говорю я… Аркадий…

– Милый мальчик! – пропищал голос Ноны Михайловны. – Ради бога, прости меня. Ко мне приехала двоюродная сестра и я не могла выехать… Ты слушаешь?..

Аркадий Сергеевич с треском повесил трубку и плюнул в аппарат.

„ПРОЛЕТАРСКАЯ“ ВЕЧЕРИНКА

– Городишка наш, сами видите, маленький, захудалый. Обывателя полнейшее перепроизводство – кишмя-кишит. Скука такая, что помереть можно. Ну, помирать не помирают, а ударяются в другие самоубийства, кто насчет выпивки, кто в картишки, кто по женской части. Словом, мелкобуржуазная стихия по самую макушку.

Прихожу я к своему приятелю Шпонову, он раньше в политпросвете служил, и говорю:

– Сеня! Так, мол, и так. Нужно бороться. Теперь такие события. Можно сказать, мы на пороге, а у нас, как на кладбище. Давай устроим вечеринку. Соберем свою компанию, побеседуем, попьем чайку, знаешь, на скромных началах.

Шпонов прямо с руками и ногами ухватился.

– Блестящая идея! Великолепно! Чудесно!

Сейчас же вызвался быть организатором. Назначили мы день – субботу, в девять часов вечера, у Кривоносова. У него, знаете, удобно, потому что квартира большая, пианино и до некоторой степени свой парень.

Ну-с. Я был занят, так что орудовал сам Шпонов. Пришла суббота. Забегает он за мной.

– Идем, говорит, все готово. Певица, скрипач, вина – по бутылке на брата. Словом, с рыла выходит по пятерке. Дешевка.

Приходим мы к Кривоносову, а там такая картина, как в кинематографе, когда показывают званый вечер у какого-нибудь буржуя: на столе цветы, вино, приборы. Девиц штук двадцать, разодеты, как на бал, губы накрашены, носы напудрены, все маменькины дочки-барышни. Словом, мелкобуржуазная стихия. Один только порядочный человек Синюхин, кандидат еркапэ.

Я к нему. Потащил его в соседнюю комнату.

– Слушай, говорю, Синюхин. Что ж это такое? Какая же это пролетарская вечеринка, когда обывателя наперло? Надо спасать положение!

– Брось! – говорит Синюхин. – Чего ты панику наводишь? Важна не форма, а содержание. Они пришли пожрать и пофлиртовать, а мы им дадим надлежащее течение. Ты скажешь о международном положении, я что-нибудь в этом роде добавлю. Надо же вести работу среди беспартийных.

Ну, вот решили мы взять инициативу в свои руки. Публика уже расселась, девицы, как поросята, повизгивают, головами вертят. Вижу, что атмосфера не пролетарская, надо с места в карьер направлять в надлежащее русло. Постучал я ножом об тарелку и взял себе слово.

– Вот, говорю, товарищи, собрались мы не для праздного времяпрепровождения, для обывательского зубоскальства, а в целях культурного объединения на пролетарских началах. Наша вечеринка должна быть не мещанской, а пролетарской. Теперь, когда мы накануне событий…

Словом, начал я говорить о международном положении. Оратор, я, знаете, не плохой, притом же политически немного развит. И вдруг поднимается этот дуралей Кишкин и кричит:

– Товарищи! Выпьем за международную революцию!! Ура!..

Понимаете, какая провокация! Все повскакали, полезли чокаться.

– Позвольте, кричу, товарищи! Нужно организованно. Ведь у нас не мещанская вечеринка!..

А Кишкин, ехидина, кричит:

– Вы, что же, товарищи, не хотите пить за революцию в международном масштабе?

Ну-с, выпили мы, хочу продолжать, вдруг Шпонов:

– За нашу Красную армию !..

Ну, тут и пошло. Выпили мы и за Красную армию, и за революцию в Китае, и за ликвидацию безграмотности. Девица Лахудрова, пустая такая девчонка, мещанка до самых пяток, и та поднялась и пропищала:

– За свободную женщину! Долой кухню и семейную кабалу!

Вижу, дальше говорить о международном положении невозможно. Да как тут говорить, когда на одном конце поют „Быстры, как волны, все дни нашей жизни“, а на другом „То не ветер ветку клонит“. Ну, думаю, мелкобуржуазная стихия распоясалась, надо спасать положение. Решаю посовещаться с Синюхиным. Туда-сюда – нет Синюхина. Как провалился.

– Твой Синюхин, – кричит мне кто-то, – индивидуальной пропагандой занят, агитирует женское сословие.

Я. возмутился таким отношением и кричу:

– Пожалуйста, без пошлостей! У нас не мещанская вечеринка!!

Побежал я искать Синюхина на улицу. Голова у меня трещит. На улице темнота, хоть глаза выколи. Вдруг слышу голос Синюхина, еще чей-то женский. Подхожу, смотрю – Синюхин и Маруся. Я прямо отрезвел от неожиданности, потому что Маруся… ну, это к делу не относится.

– Товарищ Синюхин, говорю ему, на одну минуточку, важное дело.

А он, понимаете, мне отвечает:

– Какое там дело! Кончил дело – гуляй с женотделом.

– Позвольте, говорю, нельзя ли без зубоскальства. Мы не на мещанской вечеринке и вам, как кандидату партии…

Тут Синюхин встает и подходит ко мне.

– Ты, говорит мне, катись дальше и мне не мешай. Напрасно ты за Марусей ухаживаешь. Она на тебя чихать хотела.

– Как, говорю, чихать хотела ? Это она на тебя чихает!

Слово за слово. Человек я горячий и потом же возмутился таким отношением к нашей вечеринке…

Ну, сбежались тут и оттащили нас в разные стороны. Голова у меня как свинцом налита и чувствую, что вот-вот нужно выправлять паспорт на поездку в Ригу. Плюнул я и ушел в дом. А там такое творится, что прямо ужас. Скрипач играет, певица визжит, все поют, танцуют.

– Скандал, думаю, скандал на весь город. Вот тебе и пролетарская вечеринка.

Хотел было усовестить, да куда там. Какой-то чорт мне на голову из сифона сельтерскую воду начал лить, потом уложили меня на кровать. Так я там и проспал до утра.

Вот, понимаете, какие дела. Сорвали, подлецы, нашу вечеринку. Ну, да ничего. Вы у нас долго пробудете? Всю неделю? Тогда приходите к нам на следующую вечеринку. Мы устраиваем у Сизова. Самая пролетарская вечеринка, не такая, как была. Никаких мещанских выходок. И совсем не дорого. По червяку на брата.

Приходите обязательно.