Текст книги "Друг на «Фейсбук»"

Автор книги: Сборник

Друг на «Фейсбук
Сборник прозы и поэзии
Составитель Ольга Павлова

Предисловие

Наши талантливые друзья, мастера пера и слова!

«Друг на "Фейсбук"» – уникальный литературный сборник, объединивший самых разных поэтов и писателей под одной обложкой. Цель сборника – популяризация творчества талантливых авторов посредством инструментов социальной сети «Фейсбук».

Идея осуществить такой проект возникла давно. Сегодня информационные технологии рождают новое пространство, которое, несомненно, влияет на творческую сторону жизни человека. Наблюдая, как авторы общаются между собой в социальной сети «Фейсбук», оживленно обсуждают творчество своих одаренных друзей, поддерживают друг друга, искренне болеют за них, сопереживают и поздравляют с победой в различных конкурсах, мы решили собрать виртуальных друзей в этом сборнике.

Просматривая произведения более тысячи человек из огромного числа желающих участвовать, наша команда выбрала наиболее интересных, непохожих друг на друга авторов, виртуозно владеющих словом, вкладывающих в свои произведения душу, которым есть что сказать окружающему миру.

Каждый из выбранных авторов, безусловно, уникален и заслуживает быть прочитанным. Это командная работа, мы благодарны всем, кто принимал участие в рождении сборника. О каждом участнике мы рассказали на своей площадке в «Фейсбуке», а произведения опубликовали для знакомства с читателями. Печатная и электронная версии сборника отправятся в магазины.

Он получился дружеским и международным – в него вошли произведения как начинающих, так и уже состоявшихся талантливых русскоязычных авторов со всего мира (Россия, Израиль, США, Франция, Украина, Белоруссия, Германия). Тематически и жанрово сборник не ограничен.

Продвижение творчества является важным этапом каждого современного поэта и писателя на пути ко всеобщему признанию. Мы помогаем представить свое творчество огромной аудитории читателей по всему миру. А это тысячи поклонников и поклонниц, которые будут вдохновлять своего любимого автора каждый день!

Ирина Авраменко

Родилась в г. Симферополе (Крым). Окончила Ленинградский топографический техникум по специальности «картография». В 1995 году эмигрировала в Израиль. Работает в телефонной компании. Живёт в г. Нетания (Израиль).

Стихи пишет с юности. Произведения публиковались в коллективных сборниках и литературных журналах разных стран.

Лауреат и дипломант международных литературных конкурсов. Член Союза русскоязычных писателей Израиля, Международного союза русскоязычных писателей. Автор поэтических книг «Зелёный дождь», «Музыка воспоминаний» и «Птица в поднебесье».

Твои волосы пахнут морем…

 
Твои волосы пахнут морем,
И стирает яркий закат
Бесполезные разговоры,
Кто на этот раз виноват.
 
 
Заползает вечер улиткой,
Мы становимся далеки.
И стучат по остывшим плиткам
Ночи тонкие каблуки.
 
 
Выпиваю компот из фальши,
На губах поцелуй-печать.
И тому, что случилось раньше,
Никогда уже не бывать…
 

Просто позволь…

 
Рассыпались чувства горошками,
Не те выбирая пути.
Оставь за спиной своё прошлое
И просто позволь мне уйти.
 
 
Заплачет ветрами капризными
Зима, словно ей всё равно.
Написано нашими жизнями
Абстрактной любви полотно.
 
 
Беспечность твоя – нарочитая,
Рассыпались бусины слов.
И вновь не тобою прочитана
Зелёная книга стихов…
 

Улыбка счастья

 
Становится короче день осенний,
Желтеют листья дерева судьбы.
И вспыхивают в памяти мгновенья,
Которые не можешь позабыть.
 
 
Возможно, был какой-то шанс упущен
Из тех, что приготовлен для меня.
Но разглядела я в кофейной гуще
Улыбку счастья завтрашнего дня.
 
 
Я в будущее заглянуть хотела,
Воспоминания перечеркнув.
И слишком быстро дочка повзрослела,
В большую жизнь уверенно шагнув…
 

Если хочешь – попробуй…

 
Если хочешь – попробуй присниться,
Пробежаться лучом по подушке,
Пролететь удивительной птицей,
Замереть на диване игрушкой.
 
 
Если можешь – попробуй забыться,
Улетая листвою с берёзы,
Заблестеть, как слеза на ресницах,
И обжечь, как зимою морозы.
 
 
Ну а если захочешь вернуться,
Постучи – вдруг тебя я узнаю.
Разбуди – мне же надо проснуться.
Догони – я опять убегаю…
 

Поймай для меня снежинку…

 
Поймай для меня снежинку
В распахнутые ладони.
На белом стекле морозном
Узор простой нарисуй.
Забудь про свою блондинку,
Что было – никто не понял.
Верни мне, пока не поздно,
Растаявший поцелуй.
 
 
Проверь свой ящик почтовый:
А вдруг письмо завалялось?
На фото в стеклянной рамке
Слой пыли давно осел.
Достань свитерок свой новый,
Подарок – какая малость!
Давно не живу я в замке,
Как ты когда-то хотел.
 
 
Поймай для меня снежинку,
Тебе это сделать проще,
Пусть будет она похожа
На имя твоё. Прости,
Что портят лицо морщинки,
Что часто не спится ночью,
Что стала я осторожной,
Позволив тебе уйти…
 

Любить и жить

 
Оранжевой таблеткой солнце
Упало в серый океан.
И нами выпит день до донца,
Нелеп и безысходно пьян.
 
 
Обычный день, неповторимый
И так похожий на «вчера»,
Где я ещё шепчу «любимый»,
Глаз не смыкая до утра…
 
 
Луны холодная таблетка
И звёзд блестящий порошок.
Любви обломанная ветка,
Прощальный тост – на посошок.
 
 
Так горько пахнет расставанье,
Его микстуру залпом пить…
Мне было как-то предсказанье:
Жить и любить любить и жить
 

Отражение

 
Он был всего лишь отражением
В реке небесной, где нет берега,
На дне которой звёзды плавали,
Такие жёлтенькие лодочки.
И осень, запрокинув голову,
Ловила жадно капли пресные,
Которыми река та плакала.
Он был всего лишь отражением,
В котором утонуть хотелось мне
Или хотя бы так наплаваться,
Чтоб больше не морочить голову,
Уйти из этой странной осени,
Забыть реки небесной звёздочки,
Захлопнуть ставни окон памяти
И плакать иногда украдкою
О том, что он – лишь отражение,
Неисчезающее…
 

Борис Алексеев

Москвич, родился в 1952 году. Профессиональный художник-иконописец. Член Московского союза художников. Имеет два ордена РПЦ: орден Сергия Радонежского 3-й ст. и орден Андрея Рублёва.

В 2010 г. обратился к литературе. Пишет стихи и прозу. В 2016 г. принят в Союз писателей России.

Серебряный лауреат Международной литературной премии «Золотое перо Руси» за 2016 г. Дипломант литературных премий Союза писателей России: «Серебряный крест» за 2018 г., «Лучшая книга года» 2016–2018 гг.

В 2019 г. награждён медалью И. А. Бунина «За верность отечественной литературе». В 2020 г. награждён почётным званием «Заслуженный писатель МГО Союза писателей России» и медалью МГО СПР «За мастерство и подвижничество во благо русской литературы». В 2021 г. награждён медалью МГО СПР «Цветаевские костры».

Житейский дуализм
(Прозаический диптих)

– Старик, черкни по приезде на «Фейсбук». Пока!

– Пока.

Он прыгнул в «опель», а я отправился домой, собирать вещи к будущему путешествию.

«"Фейсбук"? Как я черкну, если у меня его нет?» – думал я, перевязывая чемоданы.

Наступил вечер. Я сел за компьютер и набрал «Создать "Фейсбук"».

С экрана, будто расшатавшаяся пирамида чемоданов, на меня вывалился набор вариантов, и каждый из них спрашивал: «Ты кто?». Я попытался сформулировать электронную версию собственного «Я» – имейл, логин, пароль, что-то ещё, но через двадцать минут понял: моя жизненная линия увязла в болотной ряске дурацких, ненужных формальностей.

Однако процесс антропоморфной идентификации стал стремительно набирать обороты. Замигал индикатор почты. Я открыл «Входящие» и поразился огромному количеству незнакомых мне людей, предлагающих свою дружбу. Внимательно просмотрев список добровольцев, я принял приглашение двух-трёх человек, кого – сейчас уже не помню. «Ладно, – рассудил я, – одному жить нехорошо». Не прошло и минуты, как в мою почту начали врываться новые и новые «будущие друзья». Особенно настойчивой оказалась некая Влада из Житомира. Мой компьютер буквально затрясло от её откровенной фотосессии.

Вслед за компьютером затрясло и меня. «Ну уж хватит!»-я отключил аппаратуру и вышел прогуляться по вечернему городу. Не тут-то было! Следом, ломая кустарник, выбегая на проезжую часть, шло огромное тучное стадо доброжелателей. Каждый член стада жестом руки указывал на меня, потом на себя и широко улыбался, предчувствуя радость нашего будущего знакомства. Девушки шелестели оборками платьев, смело открывали плечи, поднимали вверх маленькие цветные ноутбуки, подбрасывали их в воздух, рдели и таяли от одной, видимо, мысли о нашем грядущем знакомстве. Крепкие, реальные пацаны курили на ходу, сплёвывали зажёванные жвачки и беззлобно матерились, как в немом кино. В толпе оказалось большое количество людей преклонного возраста, но с каждым шагом они всё более отставали, кто-то падал, кто-то, тяжело дыша, поворачивал назад и исчезал на соседних улицах.

Я старался идти быстро, сохраняя дистанцию с толпой. Вскоре почувствовал, что выбиваюсь из сил, и стал искать автобусную остановку, намереваясь улизнуть под самым носом доброжелателей. Вдалеке показалась знакомая «девятка». Она не спеша свернула с Даниловской площади на Серпуховский вал и стала приближаться. Я вычислил примерное время нашей с ней встречи и бросился к остановке. Толпа вздрогнула, немного отпрянула назад, как бы для разгона, и затем устремилась вслед, выбрасывая на ходу всё лишнее: куртки, ноутбуки, фотографии…

Я добежал до автобуса первым. Но как только открылись шторки входных дверей, на меня из салона посыпались новые добровольцы и доброжелатели. Наконец автобус настигла и бегущая толпа. Доброжелатели перемешались с добровольцами. Они что-то кричали, хлопали друг друга по плечам, знакомились, обменивались какими-то пустяками…

Я выбрался из толпы и отбежал в сторону, не в силах более глядеть на возбуждённое человеческое месиво. Под шумок происходящего я побрёл домой, твёрдо решив наутро выбросить старый компьютер, заражённый вирусом человеческого взаимного возбуждения, и купить новенький, в котором никогда, до самой моей смерти не будет ни «Фейсбука», ни любопытных, как пираньи, одноклассников.

Никого – слышите, никого! – из тех, «в контактах» с которыми я не нуждаюсь.

Остров Крым
(Сумбурное эссе московского интеллигента)

«Остров» Крым! Восхитительный фантом инакомыслия и пиратствующих путешественников, райская территория (идеал!) для земноводных наслаждений и проплаченного человеческого счастья…

На модном слове «идеал» мажорная часть моих крымских впечатлений заканчивается, вернее, обрывается воспоминанием о встрече с российской туристической индустрией.

Увы, россиянин на отдыхе – не только беззаботный, но и весьма бессовестный турист. Чтобы получить удовольствие согласно оплаченному в Москве прейскуранту, он должен непременно закрутить роман с девушкой неопределённого возраста, шикануть в ресторане под живую музыку и пару раз от души стебануться над какой-нибудь дамочкой в старомодном купальнике, скучающей на пляже. В конце XX века братья Стругацкие утверждали, что время выковывает из первобытного дикаря просвещённого человека-гуманиста. Ну-ну. Поезжайте, господа литераторы, в Крым и поглядите на поведение типичного российского humana viator[1]1
  Humana viator – человек-турист (лат.).


[Закрыть]. Прогуляйтесь в сказочном Симеизе по центральной улице Советской и послушайте перистый шансон, рыдающий на каждом перекрёстке. Зуб даю: ваш чуткий литературный слух дрогнет, и вы тайком прольёте мутную слезу цвета нефильтрованной чачи над разбитой любовью!

Шутка? Какие уж тут шутки! Нормальное человеческое ухо, привыкшее к классической музыке, песням Александры Пахмутовой и простым общечеловеческим ценностям, вынести этот бритоголовый блатной мусор попросту не в силах.

* * *

«Довольно негатива! – воскликнет читатель, царственным жестом распахивая ящик Пандоры. – Море! Вы не сказали ни слова о море». Море… Оно действительно уравновешивает и смывает с души налёт тягостных раздумий. Говорят, время, проведённое в море, Бог вычитает из срока реальной жизни и возвращает человеку как подарок.

Когда-то молодые строители коммунизма успешно суммировали Советскую власть и электрификацию страны.

Почему бы ещё раз не обратиться к математике и не вычесть из великолепия Крыма человеческое присутствие? Вот было бы здорово: приезжаешь, к примеру, в Симеиз – и никого!

«Да вы что! – предвижу читательское возмущение. – Человек – достояние Крыма. Воронцовский дворец, Ливадия, Царская тропа, Ласточкино гнездо, Дом-музей Чехова в Ялте, Дом-музей Волошина в Коктебеле, Дом-музей Грина в Старом Крыме. Наконец, город-герой Севастополь, колыбель русской воинской славы!.. Вам мало?»

Вы совершенно правы. С восемнадцатого века (Крымский полуостров был присоединён к России в 1783 году) лучшие российские умы устремлялись в Тавриду. Оттого добрая половина крымчан – философы, люди во всех отношениях необыкновенные.

…Парень предлагает отдыхающим тэту и одновременно читает какую-то книгу. Спрашиваю:

– Что читаете?

Он отвечает:

– Гурджиева.

– Гурджиева?!

– Ну да, а что тут такого?

«Ничего себе», – думаю, иду дальше. Подвыпивший, давно не чёсанный мужичок сидит и задумчиво смотрит в небо. Спрашиваю:

– Что видите?

Он отвечает:

– Сегодня в ночь ожидается кровавая Луна.

– Ну и что?

– Как что? В ней подсказка о будущем!

– Вы хотите знать будущее?

Он улыбается, снисходительно смотрит на меня и отвечает:

– В будущем наш с вами разговор окажется уже в прошлом. И мы не сможем поменять в нём ни единого слова. Для меня знать будущее – это знать, как правильно ответить вам сейчас.

Он достаёт из холщовой сумки бутылку хереса, отпивает глоток и добавляет шёпотом, как присказку:

– Она уже близко!..

Крымские вина!

Вина Испании (ответствую!) – именитое барахло в сравнении с крымскими полногрудыми фуриями. А названия! Вы только почитайте этикетки! «Седьмое небо князя Голицына»! Каково? Даже апостол Павел был восхищён по благодати только до третьего неба. А тут такие перспективы!..

Нет, Господь не только не покинул этот благословенный (полу)остров, Он проявил к возлюбленным крымчанам Свою неизречённую милость и не стал эвакуировать райские винные кладовые! «Пейте, веселитесь, люди! Только голову не теряйте. Помните: праздность – штука опасная, до добра не доводит». Кто-то возразит: «А что ещё делать на отдыхе? Весь год человек горбатится, сводит концы с концами, так пусть пару недель погуляет да попьёт вина от души. Зачем его, усердного налогоплательщика, одёргивать и вразумлять? Пусть выпустит пар!»

Доводы понятны. Но Крым как понятие выше, гораздо выше, чем повод для приморской пьянки. Крым – полуостров Божественной красоты, осязаемая ода Гармонии.

Кто смотрит на полуостров как на территорию наживы – не обретут личного счастья. Кто видит Тавриду как плацдарм для будущей натовской базы – погибнут под обломками собственных иллюзий.

Бог Крыма – не Бахус, тостующий среди виноградников Массандры и в винных кладовых Инкермана, не зеленоглазый боженька из песенки Окуджавы. Бог Крыма – это русский Триединый Бог, а территория Крыма – Его российский Эдем. И если Третьему Риму суждено исчезнуть, как первым двум[2]2
  Первый Рим – Рим Ромула и Рэма. Второй Рим – Константинополь (ныне Стамбул), столица Византийской империи, возникшей на территории Римского государства. Третий Рим – символическое название Московского царства, принявшего эстафету православной веры от Византии. Четвёртому не бывать…


[Закрыть] (увы, империи не вечны), Московия и Крым взойдут на эшафот истории рука об руку. Они гордо склонят свои головы на плаху и встретят лезвие варвара крепким любовным поцелуем!

«Ах! – ахнут обступившие эшафот растерянные победители. – Мы только что казнили любовь. Горе нам, горе!..»

Наталья Бабочкина

Родилась в г. Грозном, живет в г. Москве.

По образованию журналист, литературный редактор. Член Союза писателей Москвы. Печаталась в журнале «Огонёк», поэтическом альманахе «Муза» и других печатных изданиях.

Соавтор литературоведческой монографии «Милая сердцу Малеевка», автор поэтических книг «Все лучшее – тебе», «Пока живет на свете доброта», «Я дожидаюсь журавля», «Легко ли быть женщиной».

Стихи размещает на сайте «Стихи. ру».

Не знали мы

 
Как будто из картинной рамы
выходит прошлое опять,
и – молодые, как тогда – мы
спешим судьбу свою узнать…
Нам интересно все, что будет,
что ожидает в жизни нас…
Не знали мы, что время судит
и что осудит нас не раз!..
Как привидение из замка,
бежим судьбе своей вдогон,
и нам тесна картины рамка,
и вдаль уносит нас вагон…
Ждут впечатления и встречи,
ждут расставанья и беда…
Не знали мы, что время лечит,
да только вылечить не даст!..
И все, что в жизни ожидало,
перемежая наши дни,
уже не повторить сначала,
ни слова там не изменить…
А наша жизнь полна деталей
и огорчений на лету…
Не знали мы, что время старит
и отбирает красоту!..
Дорога жизни мчалась дальше,
одаривая и грозя…
Мы не ценили дней вчерашних,
хоть окружали нас друзья…
Пусть это время за горами,
потери голос не утих…
Кто знал, что время забирает
порою близких и родных?..
Как прежней жизни телеграммы,
как боль, которой не унять…
Как будто из картинной рамы
выходит прошлое опять…
 

Любовь и интернет

 
Какие в этом могут быть сомнения?
А никаких сомнений нет как нет.
Идем мы в ногу с жизнью изменением
и ценим всемогущий Интернет.
Заказываем все, что нам понравится,
чтобы доставить это прямо в дом.
Есть то, с чем он легко способен справиться,
а с чем-то он справляется с трудом.
А наша жизнь, как этот день, прекрасная,
под куполом мечты, как в шапито…
А вот любовь, как чудо, неподвластная,
ему не покорится ни за что.
Любовь по Интернету – это глупости.
Вот разве что создашь «резервный файл»…
Способна ли она тебя понять, простить,
вот разве написать тебе «прощай».
Любовь по Интернету – вещь случайная
и может появиться в миг любой…
Исчезнет, промелькнув забытой тайною,
и утром не найти нигде любовь…
Любовь нельзя «скачать» или «блокировать»
и сгоряча «корзиной» укорить.
А главное – нельзя «отформатировать»,
а можно только искренне любить.
Нельзя и «обновить» того, кто нравится,
и поменять судьбу в единый клик…
И только с тем наш Интернет и справится,
чтоб «удалить» ошибки в тот же миг.
А мы с тобой с любовью горы сдвинули
и можем жизни новые творить…
А с Интернетом нас роднит единое —
то, что любовь должны мы «сохранить».
 

Я прощаюсь с осенью

 
Солнца луч, выглядывая робко,
освещает осени покой.
В лес меня уводит та же тропка,
что вела прошедшею весной.
А в лесу неслышно преют
                              листья,
ветки обнажились у стволов,
и рябины вянущие кисти,
и слова из будущих стихов…
Забывая горе и печали,
радуюсь природе, как дитя…
Я сегодня с осенью прощаюсь,
как она, по прошлому грустя.
 

Канатоходец

 
Канатоходцем на канате
скользим уверенно над бездной…
Нам страх падения невнятен.
Канат натянутый не треснет.
А если мы совсем устанем,
канат качнется – сжав ладони,
мы балансируем шестами,
чтоб удержаться над бедою…
 

Миг

 
А мы в детстве думали,
жизнь – далекий путь,
и стремились трепетно
в завтра заглянуть.
Годы мчались быстрые
длинной чередой…
Приходилось выстоять,
справившись с бедой.
Жизни наши строили,
семьи – нам под стать,
добрыми героями
нам хотелось стать…
Покатились годики
с горочки быстрей.
Застучали ходики
на стене моей…
Хоть жалеть и не о чем,
жизнь испив до дна,
оказалось, в мелочи —
жизни глубина.
Мы полны умелости,
знаем много книг…
Оказалось в зрелости,
жизнь – всего лишь миг…
 

Замок из песка

 
И совсем уже неважно,
чья безвестная рука
вдруг построила отважно
этот замок из песка.
Невзирая на отливы
и палящий летний зной,
он вознесся горделиво,
не страшась судьбы иной.
Кто-то строил молчаливо
этот замок на мели,
забывая о приливе,
что сметет с лица земли
чьей-то жизни воплощенье,
чьих-то планов торжество,
безрассудное решенье —
пусть хотя б на час всего!
 

Жизнь как дождь

 
Полжизни ждёшь, пока судьбу ты встретишь,
чтоб ей дарить сердечные слова…
А жизнь, как дождь – пройдешь и не заметишь,
вот только поседела голова!
 
 
А все вокруг такое же, как было,
лишь дети внуков ждут в урочный час…
Любовь в который раз нам все простила
и от невзгоды защищает нас!
 
 
Промчалось лето. Неба синевою
встречает осень. Дней не удержать!
Пусть зашумит опять весна листвою —
как будто бы мы молоды опять!
 

Первый шаг

 
Мы выходим навстречу людям.
Звезды светятся в темноте.
Первый шаг – он всегда так труден,
первый шаг на пути к мечте.
Все невзгоды сумей осилить,
все печали тебе под стать.
Пусть поможет тебе Россия.
Первым очень непросто стать.
И пускай позади тревоги
и потерь беспросветный дым,
первый радостно по дороге
путь прокладывает другим!
 

Старости нету у любви

 
В юности нам шалостью
чудились века,
жизнь казалась старостью
после сорока,
крупными победами —
встречи и авто…
Что там ждёт, неведомо…
Да и ждёт ли что?
Мы казались умными,
жили напоказ.
Увлекаясь, думали —
чувства лишь для нас…
Опуская нежный взгляд,
улыбались всем…
Нет любви за пятьдесят,
а позже – нет совсем!
Дни помчались быстрые,
опыт нам даря.
Мы старались выстоять…
Каждая заря
прибавляла возраст нам,
чтоб мы подошли
к тем непрошеным годам,
что подстерегли…
Вырастает деревце.
Поняли мы вновь —
никуда не денутся
чувства и любовь…
Нежность в душу просится.
Возраст – не укор…
Сердцем превозносится
гул любовных слов…
Также ночи коротки,
если мы вдвоём.
Если вместе не с руки,
счастье не найдём…
Так же увлекаемся,
чувством дорожа…
Слову откликается
чуткая душа…
Не хватает радости —
сердце отвори…
Оказалось, старости
нету у любви!