Текст книги "Один, но рядом с кем-то… Сборник номинантов на Премию имени Сергея Довлатова. Выпуск 1"

Автор книги: Сборник

 
Под трафарет жить – это бред,
я вышел вон, узнал, в чём секрет:
каждый рискует, идя под запрет,
но пожинает плоды от побед.
 
 
Риск оправдан, да не всегда,
но благороден, поверьте, друзья,
а коль на кону стоит голова,
хватка сильнее вдвойне у тебя.
 
 
К тому же азарт, бесшабашность, задор,
слабак вам ответит, что всё это вздор,
вслед уходя, посмотрит в укор,
уповая на мрамор, трафарет и гравёр.
 
 
Мрамор, конечно, не здесь и сейчас —
надеется, верит, что далёк его час,
чудак человек, и в шаблонах пейзаж:
работа, семья, типовой антураж.
 
 
Антураж типовой опутал всех нас,
порочно и крепко навязав свою власть.
Как… ты не знаешь, что в рабстве сейчас?
У денег, моды и жизни, что всласть…
 
 
Под трафарет жить – это бред,
я вышел вон, узнал, в чём секрет:
каждый рискует, идя под запрет,
но пожинает плоды от побед.
 

05.05.2020

 
Встречал я господ при лакеях и без,
джентльменов удачи фартовых и нет,
врачей, блатарей, чинуш и солдат,
полисменов, спортсменов и был всегда рад.
 
 
Рад всегда был, как на духу
вам я откроюсь и не солгу:
по совести, честно жил и живу,
достойно влача лямку свою.
 
 
Да уж поверьте, совсем не легка —
лямка в терниях вдвойне тяжела,
но должен знать каждый наверняка,
что идущий дорогу осилит всегда.
 
 
Дорогу осилит и будет рад,
что встречал на пути господ и солдат,
чинуш, блатарей, спортсменов, врачей,
полисменов, лакеев и прочих людей.
 

06.05.2020

 
Не от хорошей жизни
и даже не с тоски
повсюду матерщина,
куда ни посмотри,
куда ни плюнь – повсюду
услышишь русский мат,
что в радости, что в горе
повсюду «…еть!» да «…ять!».
 
 
Возможно, воспитание,
но где же его взять,
когда ещё с пелёнок
запомнил – не отнять,
когда пошёл учиться,
работать и пахать,
повсюду, повсеместно,
повсюду «…еть!» да «…ять!».
 
 
Вульгарно – да, конечно,
что ни говори,
но порой так легче
мысли донести,
конечно, слову место
нужно подбирать,
ну а сейчас пока что
повсюду «…еть!» да «…ять!».
 

07.05.2020

 
Богу душу свою я отдам,
Женщине сердце брошу к ногам,
Честь – никому, ни за что, никогда,
едины мы с ней, неразлучны всегда.
 
 
Пускай моё кредо кого-то смешит,
таких ныне много, каждый шипит,
что жить надо гибче, удачу ловить,
цинично, практично, ловко хитрить.
 
 
Но я как скала стою на своём,
кредо мне служит надёжным щитом,
так было всегда, будет и есть,
живы пока душа, сердце, честь.
 
 
Богу душу свою я отдам,
Женщине сердце брошу к ногам,
Честь – никому, ни за что, никогда,
едины мы с ней, неразлучны всегда.
 

08.05.2020

 
Что таращите гляделки
на мои вы недоделки?
Странный всё же мы народ:
корявы руки, но гонор прёт…
 
 
Что даёте совет ценный?
Ни к чему! Я парень дельный!..
Странный всё же мы народ:
глупы, глухи, но гонор прёт…
 
 
Что покрыли меня матом?
Разве в долг это с возвратом?..
Странный всё же мы народ:
не держим слово, но гонор прёт.
 
 
Что говорите о морали?
Да, слышал, что-то там писали…
Странный всё же мы народ:
живём цинично, но гонор прёт.
 

11.05.2020

 
Я самобытен и оттого
не хочу быть похожим ни на кого,
будь то великий, известный поэт,
учёный, философ, да хоть президент.
 
 
Я не хочу сравнений любых
в отношении себя и дел своих —
как бытовых, так и трудовых,
а также мыслей, что диктуют мне стих.
 
 
Да, диктуют, бывает, кричат:
«Бери в руку ручку, перо, карандаш!
Садись и пиши здесь и сейчас!
Что ты не понял? Не через час!»
 
 
И так во всём уникален формат,
я самобытен и этому рад,
но правила, догмы иначе гласят:
«Мы – эталон! Мы – постулат!»
 
 
Я самобытен и оттого
не хочу быть похожим ни на кого,
будь то великий, известный поэт,
учёный, философ, да хоть президент.
 

11.05.2020

 
С рожденья мужчина любит чинить,
строить, паять, красить, крутить,
и вроде у слова «власть» женский род,
но гайки крутит из года в год.
 
 
Гайки крутит, ключом шибко бьёт,
да, верно, ещё хватко гнёт,
нагибает умело, профессионал,
чтоб каждый житель своё место знал.
 
 
Чтоб место знал, пахал и молчал,
немного дышал, не забывал,
что власти обязан будет навек
за то, что живёт он как человек.
 
 
С рожденья мужчина любит чинить,
строить, паять, красить, крутить,
и вроде у слова «власть» женский род,
но гайки крутит из года в год.
 

12.05.2020

 
Зима – не только время года,
бывает так, что в жизни иногда
людей встречаешь дома у порога
и понимаешь, что в душе зима…
 
 
Зима в душе со вьюгой и метелью,
бросает в жар, испариной кипит,
ещё озноб, а с ним к тому же тремор,
который, к слову, тоже не щадит.
 
 
И так душа черствеет, леденеет,
теряет огонёк да продолжает выть,
но всё же она холит и лелеет
искру надежды до весны дожить.
 
 
Зима – не только время года,
бывает так, что в жизни иногда
людей встречаешь дома у порога
и понимаешь, что в душе зима…
 

13.05.2020

 
Дабы было неповадно,
в детстве был отцов ремень,
угол – тоже наказанье
за проступки и за лень.
 
 
За проступки и за леность
в жизни платят все и вся,
кто-то больше, кто-то меньше,
а скупой – вдвойне всегда.
 
 
Дабы было неповадно,
в юношестве иногда
помню друга взгляд недобрый,
брань, корящую меня.
 
 
За проступки и за леность
в жизни платят все и вся,
кто-то больше, кто-то меньше,
а скупой – вдвойне всегда.
 
 
Дабы было неповадно,
в зрелости почти всегда —
штрафы, выволочки, взбучки,
а порой даже тюрьма.
 
 
За проступки и за леность
в жизни платят все и вся,
кто-то больше, кто-то меньше,
а скупой – вдвойне всегда.
 

14.05.2020

 
Матёрый волк не ищет крова,
прошёл чрез воду и огонь,
он ценит больше всех свободу,
которую попробуй тронь.
 
 
Попробуй тронь – и пожалеешь
о том, что посягнуть посмел,
не ведает ведь волк прощенья,
и сожаленье не у дел.
 
 
Матёрым волк с рожденья не был —
жизнь волчья сделала таким,
ещё, конечно, было племя,
зовётся ныне что людским.
 
 
Хитёр стал волк и кровожаден.
А как же по-другому жить,
когда в округе все мечтают
тебя на чучело пустить?
 
 
На чучело пустить? Что ж, ладно,
не будет уж рычать и выть,
но есть из миски в зоопарке…
Зазорно волку в клетке жить.
 
 
Матёрый волк не ищет крова,
прошёл чрез воду и огонь,
он ценит больше всех свободу,
которую попробуй тронь.
 

15.05.2020

 
Жизнь делится на два этапа:
сначала нет ума и страха,
потом – здоровья и ушата,
чтоб совесть мыть и жить без блата.
 
 
Нет, обманул: совсем забыл
упомянуть этап один,
наверно, важный, ключевой,
где не кривишь ещё душой.
 
 
Где не кривишь и спину гнёшь,
достойно где ещё живёшь,
достойно, но почти всегда
долги, кредиты, доктора.
 
 
И вот в период важный тот
вопрос естественный встаёт:
«Да сколько можно всё терпеть?
Пахать задаром и болеть!
 
 
Неужто я не заслужил?
Я честно на завод ходил!
Я спину гнул, ночей не спал,
работал сутки, уставал!
 
 
Как человек хочу пожить!
Семью одеть и накормить!
Детей достойно воспитать,
чтоб не пришлось им голодать!»
 
 
Находит каждый сам ответ,
кто-то молчит, а кто-то нет,
решает каждый для себя,
как дальше жить и что нельзя.
 
 
И что нельзя? И где мораль?
И есть ли Бог? Ад или рай?
Закон, порядок – всё вуаль?
Ищи, решай, но цену знай!
 
 
Жизнь делится на два этапа:
сначала нет ума и страха,
потом – здоровья и ушата,
чтоб совесть мыть и жить без блата.
 

15.05.2020

Оксана Выборова

Оксана Владимировна Выборова родилась в Сибири, в Иркутской области, в селе Новостройка в 1969 году. В раннем детстве с семьёй переехала в посёлок Вознесенский в Иркутской области – в то время в нём находилась геологоразведочная экспедиция. Там и прошли её детство и юность. Отец – заслуженный разведчик недр Федотов Владимир Васильевич, мать Вера Юльяновна работала секретарём-машинисткой. Автор окончила Иркутский университет, вся профессиональная деятельность связана со школой. В 2015-м Оксана Владимировна переехала в Москву, где и началась её творческая биография. В 2019 году вышел первый сборник стихов «Возьми с собой мою любовь».

 
Ты не изолирован, мой друг!
Ты просто «выключен» на время.
Забудь тяжёлый наш недуг.
Простое слово открывает двери.
 
 
Оно летит сквозь шум помех,
Летит быстрее смелой птицы.
И мозг живой успеет прочитать,
Ведь сном ещё не сомкнуты ресницы.
 

Посвящение В. Высоцкому

 
Как прав был наш поэт:
Закрыты города в своём простом бессилии.
Звони ноль семь, кричи!
«Семьдесят вторая! Жду, дыханье затая!»
Закрыты Питер и Москва.
И даже Магадан уже не принимает,
И остаётся лишь молчать, но из окна звучит не зря:
«Девушка, милая, вы теперь как ангел, не сходите ж с алтаря!»
Как прав был наш поэт,
Что скоро и дышать уже не смогут люди.
Звони ноль три, спроси…
В своём простом всесилии
Летит сквозь шум мембран:
«И быть не может,
повторите!
Я уверен, дома!»
И вот уже ответили:
«Ну здравствуй, – это я!»
 

 
Сгущаются над головою тучи,
Мир погружается во тьму,
Как будто великан могучий
Закрыл и небо, и луну.
И я в потёмках мира
Бреду нехоженой тропой,
Тропою мыслей и желаний
И чувств, охваченных огнём.
Сквозь пыль бесчисленных созвездий
Ты ждёшь меня, луна растёт.
Она, как соловей певучий,
Спешит нам спеть любви романс.
Прости, но я сойду с пути сейчас.
Ведь полнолуние – это шанс!
 

 
Не говорите, что жизнь человека коротка,
Что годы быстро так бегут и мы стареем,
Что всё пройдёт и не успеем доделать все свои дела.
Мы сами гоним годы, как загнанных коней —
Без отдыха, без жалости, без повода.
Страх заглушён, привыкли к быстрым скоростям.
Несёмся мы от боли и от бед
К своим любимым близким людям.
И пять минут порою видим их на перекрёстках улиц.
Нас видят чаще зеркала машин,
Экраны мониторов, отчётов пачки.
Как будто то хоровод кружит,
Как будто то карусель кружит
Без остановки, не выдыхаясь.
А годы человека всё же коротки!
И время всем нам говорит:
«С любимыми не расставайтесь!»
 

 
Вот и закончился с тобой круговорот событий.
Передо мною чистый лист опять.
Я не хочу смотреть в глаза твои хмельные,
Когда ты постучишься в дверь,
Чтобы меня обнять.
И снова мы стоим на перекрёстке,
Ведь от судьбы не скроешься теперь.
Пронизанная токами земными,
Сама тяжёлую я открываю дверь.
И мы как дети в ожиданье чуда,
Хоть семь иль восемь раз отмерь.
На чистый лист, уже сожжённый,
В пыль густую
Ложится новый стих любви твоей!
 

 
Я в храм Растрелли захожу,
И песню звонкую свою
Я прячу в глубине души.
Здесь не положено смеяться иль шутить.
Пусть стены храма уже измучены людьми
И видятся и страсти, и грехи,
Но дух захватывает от Мастера
Любви.
И время изваяние щадит.
Туристов группа завороженно глядит,
Внимая каждому волнению внутри.
Преображенье не наступит вдруг.
Оно придёт позднее в муках,
В нежных строках, песнях и стихах.
Как преданная Маргарита,
Я полечу с твоей душою, Мастер,
Познаньем жизни замыкая круг,
Согретая своими тёплыми слезами!
 

 
Мороз ли, дождь, снег ли, ветер,
Я выходила из метро.
Его глаза лучились светом,
И становилось так
тепло.
– Привет! Устала?
– Да, устала…
Снежинки падали на грудь,
И солнце нежно так сияло
Среди московских серых туч.
Зима ли, осень, весна, лето,
Я выходила из метро.
В моих глазах светилась нежность,
И становилось так легко.
– Привет! Устала?
– Да, устала…
Дождинки падали на грудь,
И солнце ярко так сверкало
среди ненастных серых туч.
 

 
Я долго шла к своей неясной цели,
Ведомая неведомой рукой.
И на пути текли, как ручейки, недели,
И всё казалось: буду я с тобой.
Но время словно повернулось,
Попятилось, как колесо, назад,
И слёзы на щеках уже не раз блестели,
Как будто бы роса на розовых цветах…
Ад тёмных мыслей беспросветных
Кошмаром дня внезапно стал.
И в этом мраке несусветном
Зажгла я всё-таки пожар.
По телу пот, глаза сияют,
И снова просятся в полёт
Душевных мук огонь несмелый,
И стих, и повесть, и любовь!
 

 
Открыты окна и разбиты зеркала —
Вот что случается в порыве страсти.
И нам совсем уже не хочется тепла —
Дельфином белым уплывает счастье.
 
 
Оно стремится к радужным мирам,
Минуя все преграды и ненастья,
А мы стоим – два гладиатора в мечтах.
Из-за чего мы начали сражаться?
 
 
Сжимаем мы в руках ненужные мечи,
Сиротами остались в одночасье.
Два дурака, два тополя, два пятака в пыли!
Зачем на прочность проверяли счастье?
 

 
Ты говоришь со мной на языке дождя,
Косыми стрелами пронзающего серость.
И в этом холоде земного бытия
Я слышу сердца стук и не теряю веру.
Я говорю с тобой на языке весны,
Сиренью белой закидавшей небо.
Мне слышится негромкое: «Прости.
Прости…
Ты как всегда прекрасна, моя нежность!»
 

 
Струится время,
И день, отмеренный судьбой,
Уж прожит безвозвратно.
Холодная земля ждёт снега,
Улицы безлюдны.
Я одинока в этом октябре,
Как лебедь, сбившийся с пути.
На белой простыне,
Словно на зеркале реки, нет волн,
Ткань холодна, как охлаждённая вода.
Ветра на улице, ветра в душе.
Вдруг постучался лист клёна мне в окно:
«Привет! Как до весны ещё далёко!
Привет…»
Нет, я совсем не одинока в этом
Октябре.
 

Забудьте свои хлопоты,

Всмотритесь в этот мир любя!

И пусть у вас для счастья мало поводов,

А только поводки,

Но это всё ж пустяк!

Витольда Гагарина

Витольда Гагарина родилась в России, на Урале, но 50 лет живёт в Казахстане. Общественный руководитель клуба «Литературные субботы» – 20 лет, ЛИТО «Рудненский меридиан» – 5 лет. Член ОО «Ассоциация литераторов Северного Казахстана», ИСП, Академии российской литературы.

Авторские сборники: «Наболевшее», «У судьбы на пороге», «На тропе судьбы». Подборки стихов в альманахах РСП, в сборниках проектов: «О добре», «Библиотека современной поэзии», «Автограф № 6», «Российский колокол», антология «Литературная Евразия», антология русской поэзии «Писатели русского мира. ХХI век» (VII том), «Антология русской прозы».

Дипломы: «Поэт года» (2018) от ИСП, номинанта конкурса «Поэт года» (2015, 2016, 2018, 2019), «Георгиевская лента» (2017, 2018, 2019). Почётный знак номинанта Лондонской премии.

Награждена медалями: «В. Маяковский. 125 лет», «А. Чехов. 160 лет», «А. Ахматова. 130 лет», «Георгиевская лента. 250 лет».

 
Земля – всего ОДНА на всех зелёная планета!
Других таких не знаем мест на этом белом свете!
В холодном космосе давно просторы обживаем,
но вдохновенная любовь лишь на Земле бывает!
 
 
О люди, жители Земли! Сограждане мои и дети!
Когда же повернёмся мы лицом к своей планете?
И сколько ж ей ещё страдать от разных пагуб наших,
ошибки наши исправлять – такой больной, уставшей?!
 
 
Загажен каждый океан, не говоря уже о реках,
пыхтит несчастная Земля в ужасных свалках века,
горят дремучие леса и гибнут с ними звери…
Нам предстоит ещё понять – какие ждут потери!
 
 
Природа мстит, конечно, нам, но ждёт так неустанно:
сколь человеческим умам ещё лет зреть о главном?
В своём Отечестве нам нет пророков, Созидатель!
Всем ждать – наступит ли конец той алчности проклятой?!
 
 
Тебя спрошу, миллионер, и всех других богатых:
ты сохранишься, например, шатром надёжно спрятан,
в оранжереях будут спеть вам фрукты, чтоб хватало!
Что соизволишь пить и есть в дворце под одеялом,
 
 
когда весь воздух заражён и нивы все бесплодны?
От денег сыт не будешь в нём – останешься голодным!
От бриллиантов и картин ты сыт не станешь тоже,
если останешься один, то вряд ли кто поможет…
 
 
А сколько атомных и прочих бомб уже собрали люди, —
что человеку здесь воочию где же место будет?!
И вирусов растут мильёны в закромах запретных —
инфекций старых, да и новых, людям неизвестных.
 
 
Вы что ж, хотите одним разом всю взорвать планету?
Доколе ваш ничтожный разум не замкнёт на этом?
Или отправить взрывом Землю ещё дальше в космос?
Пытаю я тебя как есть, ты, толстосум несносный!
 
 
Так сколько лет Земле терпеть от нашего бездумья?
Когда же власть настанет здесь талантливых и умных?
Когда возьмёмся мы за ум с заботой о планете,
чтобы возник совместный бум любви к растущим детям?!
 
 
Земля – наш общий мирный дом для всех её народов!
И почему ж не бережём мы мир свой и свободу?
Ну неужели мы хотим погибнуть вместе с домом?
Давайте Землю сохраним для будущих потомков!
 
 
Терпи, родимая Земля! Ты так благословенна!
И людям отдана не зря – родится вдохновенье!
Очистят люди, сохранят наследникам на славу,
я верю, что наступит час гордиться тем по праву!
 

 
Наши души – бессмертные узники
и хозяева в нашей судьбе,
взбунтовались в пространствии узеньком
наших тел, когда вирус в стране.
 
 
И не только страну – враг тот каверзный
заразил новой вспышкой весь мир,
обернулась борьба и неравенством
многих стран при сражении с ним.
 
 
Пошатнётся ли братство великое,
что в единстве давно не равно?
Мы позволим микробу безликому
потушить наш душевный огонь?
 
 
Гениальные строки зря ль сложены
у поэтов с античных времён?
Мы в прокрустово ложе ли брошены?
Проклянут ли потомки потом?
 
 
Безголосое наше бессилие,
что у нас удалось обломать,
не облечь ли в дела нам красивые,
чтобы клад новой силы создать?
 
 
Не поддайся, мой друг, беде временной —
это просто проверка людей.
Пусть она даже кем-то намеренно
посылается сотней смертей.
 
 
Уберечь всех от вируса хочется,
поделившись душевным теплом…
Потерпите, друзья, он закончится,
расцветёт вновь планета – наш дом!
 

 
Друзья мои! Ну стоит ли гневить нам Бога
и свои чувства запускать в раздрай?
Я – женщина, в политике совсем не дока,
но нам зачем тот заграничный «рай»?
 
 
Да, насмотрелась наша молодёжь, понятно, —
ей нужно сразу – всё! И побыстрей!
Но вы-то знаете, что рай тот не бесплатный!
Воспитывайте знанье у детей!
 
 
Ведь через двор любой сейчас не перебраться —
заставлен весь машинами всегда!
Когда такое было в нашей жизни, братцы?
И были ль эти ценности у нас?
 
 
Имел тогда автомобиль лишь тот достойный,
кто сам в работе ценной преуспел
и кто стране служил, чтоб жизнь была спокойной,
зарплату соответственно имел.
 
 
И что сейчас? В машине отпрыск наш со школы!
А нет, чтоб пробежаться к ней пешком!
Да и студента ждёт машина «на приколе»,
пока хозяин «высидит» диплом.
 
 
Ну ладно, если папа с мамой «золотые»
и могут обеспечить сопляков, —
на них косясь, в кредиты лезут все другие,
засунув шею в вечное ярмо.
 
 
Я им сочувствую и знаю, что им тяжко, —
не зря мозги их «едут» от забот:
и президент не тот, и вся страна – «с натяжкой»,
всё не туда с прицелами идёт.
 
 
А никогда вам эта мысль не приходила:
по Сеньке шапку надобно носить?
Да заработать и машину, и квартиру —
потом уже и власти поносить?
 
 
Зачем же добровольно лезть в ту долговую яму
на радость хитрым западным дельцам?
Петлю на шее затянув своими же руками,
мы выполним их вероломный план.
 
 
Все беды в том, что захотели мы богатства,
забыв о Родине, о месте том,
где даст народу мира, счастья государство,
которое Россиею зовём.
 

Валерий Дорофеев

Валерий Дорофеев (Тытенко). Член Российского союза писателей и Интернационального Союза писателей. Пишет стихи и прозу. Издал на свои средства несколько книг.

Живёт в Чите.

 
Бунтуют, грязью поливают,
Толпой в политику идут.
Как видно, правду люди бают,
Что скоро всех с ума сведут
 
 
Соцсети, тролли и придурки,
Кому не спится по ночам,
Хохлы, фашисты, злые турки,
А иногда я даже сам.
 

 
Я никогда себя не понимал…
С нытьём был враг, заслуг своих не ведал.
В порыве страсти женщин обнимал.
И в долг не брал. И спирт не пил с соседом.
 
 
Но кто есть я? Обычное мурло…
Кто ведал кайф и не хотел делиться.
Но подставлять мне было западло.
Грузился сам. И на Христа молился…
 

 
Убийства, разборки, пустынное поле.
В земных пределах – подлая власть.
Чего мы достигли? Играем чьи роли?
Чёт или нечет… Чёрная масть…
 

 
Я потерялся. Мой исчезнет след
В пучине лжи и технологий,
Где действуют пиар, с ним рядом бренд,
Создав в России пул убогий.
 
 
Однажды мир, где правило добро,
Признал вдруг право стать свободным,
И побежало к нам в страну дерьмо
С призывом стать в ряды «болотных»,
 
 
Где власть и деньги – это флаг и цель,
Возможность стать сильней и круче.
И тот, кто жил без мыслей и идей,
Примкнул к позорной дикой буче.
 
 
А между тем за дальним рубежом
Предателям – «бабло», сюжеты.
Возглавить право было им дано
Майдан, Болотную, пикеты…
 
 
За ними шли, как стадо во хмелю,
В нужде потерянные люди.
На политическом большом балу
Пролазит всё, как страсть во блуде.
 
 
Моя страна, сошедшая с ума,
Остановись на миг, подумай…
Нам жизнь однажды историей дана —
Творить добро, а не безумье.
 

Виктор Дроздов

Виктор Иванович Дроздов родился в 1958 году. Живёт в Белгороде. Окончил военное училище, служил на космодроме «Байконур». Подполковник запаса, ветеран труда. Член ИСП с 2018 года, стихи пишет с 1996 года. Издал сборники поэзии «Между делом», «Мы вернёмся», «Разогнутая дуга», «И в свете моих забот…», «Спасибо вам, ветераны». Неоднократно публиковался в журнале «Звонница», в альманахах «Российский колокол», «Любовь, похожая на сон», «Рождественская феерия», «Они сражались за Родину», а также в тематических альманахах, посвящённых 220-летию А. С. Пушкина, альманахах «Бессмертный полк», «Форма слова» и пр. Награждён медалью «А. С. Пушкин. 220 лет», дипломант конкурса-премии, приуроченного ко Дню Победы (2019–2020) и т. д. Произведения носят разноплановый характер.