Текст книги "Я подарила тебе свой мир (СИ)"

Каждое утро я делаю себе яичницу из одного яйца и двух кусочков бекона. Каждое утро я обжигаюсь о горячую кружку кофе, ставлю посуду в раковину.

Иду в комнату, надеваю узкую черную юбку и кожаный жилет. Что меня сделало такой?

На столе лежит законченный эскиз. Задумчиво гляжу на него, покачивая в руке бутылку виски, делаю большой глоток, ставлю бутылку на стол, кладу эскиз в сумку и выхожу из квартиры.

Упс, какие мы незаконопослушные. Сажусь на свой мотоцикл, со спокойной душой еду на работу.

Моя мечта меня заждалась…

Захожу в салон, киваю менеджеру, а она в свою очередь на кресло, где сидит очередной клиент и играется с моей машинкой.

Обычный. Такой же, как и все. Меня так же от него тошнит и я так же уже его ненавижу. Он молча смотрит на мой эскиз, пока я собираю машинку, ищу краску. Повернувшись к нему, удивленно гляжу, как он что-то пририсовывает на бумаге, отдает мне обратно.

– Так будет получше, – заявляет он мне и начинает бесить еще сильнее.

Мои эскизы безупречны. А он нашел к чему придраться.

– Любой каприз за ваши деньги, – вяло бросаю в ответ, вручаю ему лист и начинаю набросок.

Какая же это мечта, когда я все так ненавижу? Самая настоящая. Просто она – достигнутая. И я ищу ее последний элемент, чтобы перейти через край…

========== Кисть ==========

Каждое утро я делаю себе яичницу из одного яйца и двух кусочков бекона. Каждое утро я обжигаюсь о горячую кружку кофе. Ставлю посуду в раковину.

Иду в комнату, сдергиваю одеяло с кровати. Позавчерашний клиент и его клочок бумажки иногда могут пригодиться. Особенно тогда, когда хочешь увидеть то, что человек скрывает. Скрывает в сердце, в душе или под длинной копной волос.

Кажется, он тоже понял все про ключи. Я выхожу из квартиры. Нет, я не боюсь, что меня ограбят или что еще. Так жизнь чуть более интересная.

Сегодня я оставила мотоцикл в гараже.

Я иду по улицам и снова смотрю на их шеи. Наивность – мой грех.

Я странная? Должно быть, люди именно так и считают. Что поделать, в этом мире всегда странные именно те, кто отличается от серой толпы.

И все мои клиенты хотят выделяться.

Боже, люди, о чем вы думаете? Татуировки – простое украшение. Я вам что, фея-крестная? Татуировки выделят вас из серой массы только если вы, боже упаси, сделаете их у себя на лбу!

Захожу в свой салон.

Он уже сидит на кресле и играется с моей машинкой.

Думала, что меня бесит пунктуальность, ан нет. Вот такое вот дерзкое поведение я просто ненавижу. А пунктуальностью тут, кстати, даже и не пахнет.

Киваю менеджеру, кидаю сумку, сажусь на табурет, отбирая машинку из рук парня, словно игрушку у ребенка, честное слово.

Он как-то грустно поглядывает на нее, а сам протягивает мне руку.

Кисть. Сегодня меня на большее не хватит.

– Ты такая хмурая, – я чувствую его изучающий взгляд, но не поднимаю головы.

Все, что я люблю в своей работе – рисовать под музыку.

– Эй, у тебя что-то случилось? Ты не убьешь меня этой адской техникой?

И я устало поднимаю взгляд.

Боже, какой он простой. Простые темные волосы, простые темные глаза. Неудивительно, что пришел за татуировкой, ему ведь выделяться особо нечем.

– Хочешь, чтобы я пожаловалась тебе на жизнь свою тяжелую?– усмехаюсь, возвращаюсь к татуировке.

Он выглядит не особо взрослым. Лет двадцать есть, это радует, хоть не малолетке делаю рукав. За свои двадцать три я много таких парней повидала. Кто чем пытается блеснуть. И не только парни такие. И девушки тоже…

Вот моя менеджер. Я уверена, что она была милой темноволосой пай-девочкой с пышной шевелюрой, которая теперь чуть ли не под корень обрезана, а виски действительно сбриты.

Да и татушки я ей сама кое где набивала. Она напоминает мне саму меня…

– Ну, можешь пожаловаться. Все равно три часа мне точно нечем будет заняться, – усмехается клиент. – Сложно начать? Давай спрошу? Ммм… Почему стала татуировщиком?

Я удивленно покосилась на менеджера. Она пожала плечами, повертела пальцем у виска и вернулась к своему модному журнальчику.

– Жизнь вынудила, – спокойно отвечаю, пожимая плечами.

– Жизнь просто так не вынуждает. – он задумчиво смотрит, как я рисую крест на его руке.

– О, поверь, жизнь делает с нами все, что ей захочется. Нас предают, нас кидают на произвол судьбы, думая, что мы сами со всем справимся. Нас швыряет из стороны в сторону, из крайности в крайность. Кто-то не может пережить предательства и тогда жизни становится не интересно и она уходит, вынуждая покончить жизнь самоубийством. Кто-то переносит все это и тогда жизнь дарит такое замечательное чувство, как безразличие ко всему. Так что не морочь мне голову. Жизнь – та еще мразь.

Я уверена, что ошарашила его, но… Но парень, черт подери, только понимающе кивает.

– А ты привыкла все валить на жизнь и судьбу, я посмотрю, не так ли?

Всем телом вздрагиваю, даже не понимаю, от чего.

– А сама думала когда-нибудь, что дело в самой тебе? Твое будущее ведь нигде не записано. Не с рождения же ты мечтала стать татуировщиком?

Я грустно усмехаюсь, думаю, что ответить.

Он ведь прав. Не с рождения. Но мечтала, черт подери, не смотря на все трудности пришла к этому!

– Молчишь? – он удивленно хлопает глазами, а я и не заметила, что задумалась так сильно. – Можно тебя спросить?

– Валяй, – махаю рукой, чертыхаюсь.

Ну вот, задумалась, теперь придется снова выставлять скорость иглы и глубину проколов.

– Почему ты стала татуировщиком? Я вот представлял, что приду в салон и какой-то потный толстый рокер начнет орать под рок и бить мне татуху.

– Потому что… мечтала об этом. Ты вот когда-нибудь о чем-нибудь мечтал? Я мечтала. Представляешь, каково мне? Сижу здесь, слушаю музыку и рисую. И за это я получаю большие деньги от собственного салона. Видишь?

Парень удивленно кивает, тихо шипит от боли, когда я очередной раз провожу контур иглой.

Усмехаюсь.

– Ха, мужик еще.

– Ну достигла ты своей мечты, и что? – настигает меня новый вопрос вместо ругательств. – Я ведь просил о том, как ты к этому пришла, а не о том, почему.

И я снова усмехаюсь.

– Скажем так. Был один человек, из-за которого я здесь. Раньше я все время рисовала и думала, что это будет смыслом моей жизни. К сожалению, я не вижу никакого смысла сейчас, но я занимаюсь любимым делом. Я была преданна человеку, который похвалил мои рисунки. И преданна этому человеку до сих пор. И все лишь из-за того, что когда-то мне помогли определиться с моей мечтой.

– И почему мне встречаются такие странные люди.

Он хмыкает, а я усмехаюсь. И кто из нас странный? Я прорисовываю крест на его запястье, я провожу уже который раз по одной и той же линии и понимаю, как это больно. Сама набивала себе татуировку. И прекрасно помню, каково это.

– Терпи, не ной, ты же мужик.

– Иди на кухню, ты же женщина, – фыркает он в ответ. – Знаешь, без понятия, что ты о себе думаешь, но передо мной сидит простая милая девушка, которая возомнила, что живет взрослой жизнью.

Знаете, в чем-то он прав. Прав в том, что никак это не похоже на взрослую жизнь…

Я просто живу одна. Вот и все. Просто одна зарабатываю на проживание и еду. И просто делаю, что хочу, продолжая вглядываться не в чужие лица, а на шеи людей, продолжаю каждое утро готовить яичницу и пить крепкий кофе, чтобы проснуться, изредка добавляя в него коньяк.

Ничерта не похоже на взрослую жизнь.

И я ненавижу людей, кто может разглядеть меня насквозь.

Кисть его руки почти полностью покрыта узором татуировки. Он молчал, глядя на мою работу. Он о чем-то думал, а мне становилось как-то невыносимо. Обычно мои клиенты болтали по телефону, пытались расшевелить меня, слушали свою музыку в наушниках, в крайнем случае обращали внимание на менеджера. Но никто из них еще не наблюдал так за моей работой. Молча. Словно и говорить ничего не надо. И смысла в этом никакого нет.

Я ненавидела его с самого начала. Слишком простой. И задает несовместимые со своей простотой сложные вопросы, на которые я не могу найти ответа даже внутри себя. Я закончила работать с его рукой только через три часа полного молчания. Он спокойно посмотрел на свою руку, улыбнулся, поблагодарил, оплатил часть рукава и вышел из салона. Ненавижу это чувство внутри. Словно я чего-то не поняла.

Клиенты приходили один за другим, я набивала татуировку за татуировкой, пару раз пришли на пирсинг и менеджеру пришлось приступить к еще одной своей прямой обязанности косметолога.

И снова ровно в семь часов вечера я закрываю свой салон. И снова ровно в половину девятого я возвращаюсь домой. Кружка такого же горячего чая с лимоном, разбавленного коньяком. Я снова верчу в руках кисть. И мне снова не хочется рисовать, я кидаю кисть в этот самый чай, я гашу в квартире весь свет, кроме света в ванной и два часа просто лежу в горячей воде, пялясь в потолок.

Чего я достигла? Что мне нужно? Свою жизнь я могу только окончательно загубить, доставая из кармана джинсов пачку сигарет, поджигая одну. Кашляю. Как знала, что не понравится. И окурок валяется в раковине, а я с головой погружаюсь в горячую воду….

========== Рука ==========

В моей жизни ничего не меняется. Я снова проснулась. Как и каждое утро я приготовила себе яичницу из одного яйца и двух кусочков бекона и снова обожглась о горячую кружку. Хочу ли я что-нибудь изменить? А ради чего? Ради чего меняться? Я довольна своей жизнью, или нет… Какая разница? Я просто не знаю, что делать. Я просто живу дальше.

Я одна из тех, кто составляет серую толпу. Я стала такой, как только добилась желаемого. А вокруг меня все ходят и ходят люди, считающие, что станут счастливы, добившись того, чего хотят.

Сегодня разгоняюсь до 190 километров в час. Кто бы мог подумать, что в шесть утра здесь такие свободные дороги? В половину восьмого я уже приехала к своему салону. Он открыт уже полчаса. В нем уже полчаса играет громкая музыка. Почему так рано? Я не знаю…

Зайдя внутрь, уже вижу руку со знакомой татуировкой. Этот парень сидит в кресле спиной ко мне, снова играется с машинкой. Словно не догадывается, как меня это раздражает.

Киваю в знак приветствия менеджеру, оглядываю ее.

Она все так же спокойно сидит на высоком табурете за стойкой, читает журнал, ведь заняться больше банально нечем. И когда закончатся эти четыре дня, она возьмет свою сумку и исчезнет ровно на столько же. И придет на работу невысокий парень, натуральный блондинистый фрик. Он будет счастливо улыбаться, доставать меня своими глупыми шутками, набивать татуировки. А ровно через четыре дня вернется менеджер и снова приступит к своим обязанностям. И я не буду знать, что она делала все это время. Я не буду знать, чем она занималась, с кем проводила время. И не буду даже догадываться, куда пойдет наш с ней сменщик на четыре дня отдыха и что будет делать он я тоже не знаю…

Я не знаю ничего о людях, которые меня окружают.

Я, как всегда, замкнута на самой себе.

Сажусь на табурет, отбираю у парня машинку.

– О! Пришла! – он словно только сейчас заметил меня, радостно улыбнулся, закатал рукав. – У меня сегодня и денег и времени побольше, закончишь до локтя?

Я молча киваю, достаю ампулы с краской, а он не унимается. Следит за мной таким внимательным взглядом. Что ему надо? Чего он хочет? Ведь не только татуировку. И я не вижу его насквозь, для меня все люди – закрытые книги. Хотя уже большая часть этих людей не то, что книга, на брошюрку не потянет.

– О чем поговорим сегодня? – он задумчиво смотрит на меня.

– А нам обязательно о чем-то разговаривать?

– Обязательно, – не задумываясь отвечает он, а я вздыхаю.

– Что ты хочешь услышать от меня?

– Ммм… Что ты сейчас чувствуешь?

Снова усмехаюсь. А он забавный. Впервые встречаю такого.

– Что чувствую? Послушай. Я здесь для того, чтобы просто выполнять свою работу. Я просто прихожу сюда каждый день для того, чтобы рисовать. Да, татуировки – простые рисунки, которые фиг смоешь. И я никогда не ошибаюсь. Мне приходится делать линии ровными, потому что права на ошибку у меня тоже нету. Ты уйдешь отсюда и просто забудешь о том, что я что-то тебе рассказала, не так ли? Ты забудешь, что существует какая-то татуировщица, которая рассказывала тебе слишком много, ты не будешь задумываться, как эта девушка живет и что она делает. И вспомнишь ты обо мне только тогда, когда на следующий день тебе придется прийти сюда чтобы доделать татуировку. Вот и все. Так что расскажи я тебе, что чувствую, тебе бы все равно было плевать. Как и мне плевать на все вокруг.

Парень задумчиво хмыкает. Я так и чувствую его взгляд на себе.

– Но ты ведь уже рассказала…

Замираю всего на секунду, случайно надавив машинкой на его руку и услышав тихое шипение.

– Извини, – и я быстро отстраняю руку.

И что это со мной? Я бы сейчас съязвила, да голову это совсем не пришло.

– Мне кажется, что ты была и есть обычная девушка. Как и все девушки. Наверняка очень любишь сладкое. Вот только придумала себе что-то и с такой постной миной смотришь на все вокруг. Ты права, я не знаю, какой ты живешь жизнью, и как только я выйду за двери салона я не смогу спросить тебя об этом. Но откуда ты знаешь, что я забуду о разговоре с тобой? С чего ты решила, что не буду вспоминать и задумываться? Ты странная. Знаешь?

А я знаю. По этому и киваю.

– Я давно прекратила чувствовать что-либо. А ты все добиваешься от меня разговора.

– Да. Ведь надо же мне чем-то убить время, пока я трачу его на бесполезный рисунок?

– Говоришь о мечте других со словами “бесполезный”?

– Но ты ведь не об этом мечтала. Ты мечтала рисовать и слушать музыку. Или я не прав и тебе есть дело до того, как к твоим рисункам относятся другие люди?

Какой наглый. Я ненавидела его еще с первой встречи. И меня достало натягивать улыбку при виде этого парня. Меня достали его пустые вопросы, его размышления.

Я устала от его слишком простого вида. Слишком простых темных глаз и волос, и я всего лишь пыталась как можно аккуратнее покрывать его руку татуировкой. Я ненавидела его и его дурацкое появление в моем салоне.

Я снова закончила работать только под самый вечер. Я до сих пор помню его дурацкие вопросы. И все это кажется мне таким бредом, я сама себе кажусь такой странной, заговоренной, измученной. Хочется смыть с себя все это. Горячая ванна. Кружка чая со льдом. Жить красиво не запретишь, а? Вот только все мои мысли об одном. Что я буду делать завтра? Я проснусь, как всегда. Я встану, сдернув с кровати одеяло, чтобы вспомнить, засыпала я одна или с кем-то. Я надену узкую юбку… и добавлю про себя “Чтоб казаться еще стройнее”. Я приготовлю свой обычный завтрак и снова возьму мотоцикл. И ничего не меняется.

Все так, как должно быть.

========== Автограф ==========

Сегодня я встала в семь утра из-за того, что под ухом зазвенел будильник. Сонная и измученная, но такая обычная. Как и каждое утро. Сегодня снова придет тот клиент. Сегодня я закончу его татуировку и получу свои законные денюжки, хаха. Какая я мелочная…

А после он выйдет из моего салона и больше не вернется.

А я выбралась на кухню. Каждое утро я готовлю себе яичницу. Но сегодня кончились яйца. Я люблю жаренный бекон. Но остался только один кусок. Что ж… я делаю себе горячий чай с лимоном и бутерброды…. Сегодня мой день начался как-то странно.

Я вернулась в комнату, надела юбку… Повернувшись к зеркалу вижу, что заляпала ее вчера. Приходится надевать короткое черное платье.

Засунув в сумку ключи, я снова выхожу из квартиры и безразлично смотрю в лица людей…

Мотоцикл остался стоять в гараже.

– Доброе утро… – и на меня удивленно смотрит менеджер, кивает.

Уже вижу на половину забитую руку, что играется с машинкой. Кидаю на диван сумку, шагаю вперед и сажусь на свой мягкий табурет, закинув ногу на ногу и надевая перчатки.

– Почему ты приходишь так рано?

И он усмехается, смотрит долго, заинтересованно. Наблюдает за тем, как я достаю краску.

– Ты первая начала разговор или мне кажется?

– Я не заметила ничего странного, – безразлично пожимаю плечами.

Снова слышится гудение машинки, приходится развернуться, чтобы набивать татуировку на его плечо.

– Как дела?

Он явно издевается. Обычно люди спрашивают такое в интернете, чтобы как-то начать разговор, а не нагло глядя за тобой.

– Как обычно.

– А как это обычно?

И я вздыхаю.

– Почему каждый раз тебе так хочется об этом поговорить?

– Я всего лишь убиваю время. Уж лучше узнать что-то о человеке, чем молча сидеть и наблюдать.

Снова провожу иглой по контуру несколько раз, представляю, как это больно.

– Как и каждое утро я встала, вышла на кухню, – спокойно начинаю свой рассказ.

– И?

– И каждое утро я…

Я осеклась. И каждое утро я готовлю себе яичницу из одного яйца и двух кусочков бекона. Каждое утро я обжигаюсь о горячий кофе так, что потом язык почти ничего не чувствует. Каждое утро я надеваю узкую юбку и жилет…

Но сегодня не было ничего из этого. Сегодня какой-то странный… странный день.

Он смотрит молча. Терпеливо ждет, когда я закончу свой рассказ.

– Каждое утро я иду по одному и тому же списку, – тихо произношу, прорисовывая цепь на плече. -

Одинаковый каждое утро завтрак. Нескончаемый кофе. Но раз тебе так интересно, то сегодня я пила теплый чай и забыла, куда поставила бутылку виски. Недавно пробовала курить.

– Получилось?

– Нет.

– Это хорошо. Больше не пытайся.

– Почему?

– Потому что в жизни не стоит пробовать плохие вещи. Кто-то становится одержим ими, а кто-то спасается. Правда каждый сам выбирает для себя свой путь.

– Я сильная, я бы справилась.

– Все люди, которые добрались до своей мечты, считают себя сильными. Это не так. Я знаю.

И его взгляд становится грустным. Вот только меня тошнит от его лжи. Я могу посмотреть на человека и понять, что с ним. И у этого парня все впереди.

– Я могу посмотреть на человека и сказать, что с ним. И у тебя все впереди. Веришь? – слышится его голос, а моя рука вздрагивает.

Ненавижу его. Его слова. Ненавижу, что он так похож на меня. Просто невыносимо.

– К тому же твои родители наверняка волнуются. Ты давно с ними не виделась?

– Полгода, – и я уже не удивляюсь, что он догадался об этом.

– И что чувствуешь сейчас?

– Одиночество. Я каждый раз возвращаюсь домой в полной тишине. Я каждый раз сажусь рисовать, но потом бросаю карандаш, пью чай, разбавленный крепким виски и сижу в теплой ванной, в лучшем случае.

– А в худшем?

– Развлекаюсь.

Он осекся. Замолчал. Словно понял, что я имею в виду, словно ошарашен был одним лишь этим словом, хотя все предыдущие мои рассказы должны были ошарашить гораздо сильнее.

– Скажи. Ты счастлива?

Мне ответить нечего. Я молчу. Я не знаю…

– Разве люди, которые достигли того, чего хотели, не должны быть счастливы?

– А разве ты достигла всего, чего хотела?

И снова молчание.

– Счастливые люди не пропадают целыми днями на работе. Счастливые люди спешат домой к тем, кто их ждет. Счастливые люди улыбаются даже на улице, и на них смотрят, как на идиотов.

И я снова раскрываю ему очередную свою тайну:

– На меня смотрят, как на сумасшедшую.

– Хах, а разве это плохо? – и я вижу его усмешку.

– И что же тогда может сделать человека счастливым?

Он даже не задумывался. Просто сначала удивленно взглянул на меня, а потом спокойно произнес:

– То, чего человек не ждет. Например, другой человек.

И я грустно усмехаюсь. Может быть… Но я не верю в это…

И снова он задает глупые вопросы. И я отвечаю… Я ненавижу его простой взгляд, его дурацкие вопросы. Но он единственный, кто слышал на них ответы.

Я снова провожу машинкой длинную красную линию. Я выключаю мотор, откладываю в сторону и обматываю его руку пленкой.

– Не чесать, не бить. Я закончила.

– Круто!

Он подрывается на месте, резко садится в кресле, смотрит на свою руку. Он как-то счастливо улыбается.

– Ты действительно круто рисуешь.

Поражаюсь его умению бесить меня. Скорее бы. Скорее бы он отдал менеджеру деньги, скорее бы шагнул за порог.

– Автограф оставишь, а? – словно в шутку спрашивает парень, но я киваю, тяну его за руку, усаживаю в кресло, убирая рукой волосы с его шеи, и быстро пишу простой ручкой:

“Я подарила тебе свой мир.”

Он довольно улыбается, встает с кресла и шагает к стойке, за которой сидит менеджер. Он отдает деньги, а я слежу за ним, сидя на своем табурете.

И я правда подарила ему свой мир… Я рассказала ему все то, что не знает ни один в этом мире человек, подарила целый собственный мир, чтобы он поднялся с кресла… расплатился за мою работу… Улыбнулся на прощение и вышел прочь из салона, преследуемый моей ненавистью. Вышел чтобы забыть о девушке-татуировщице. Чтобы забыть о моих глупых мыслях, что он услышал. Чтобы больше не вернуться сюда и гордиться своей татуировкой, которая ему, кажется, так нравится.

Он тоже пришел сюда, чтобы выделится из толпы. Меня от таких тошнит. Я ненавижу его, как и всех.

Как все чувства внутри меня, как и преданность, которая так и кричит о предательстве, как и ранимость, и мнительность. Ненавижу все.

А он расплачивается. Идет к выходу и останавливается только у зеркала у двери, убирая волосы с шеи и глядя на мою надпись.

– Что, опять мне, и опять подарила? – задумчиво произносит он, проводя пальцами по надписи, махая на прощание рукой и переступая порог моего салона, чтобы больше сюда не вернуться.

Я смотрела ему вслед пораженными глазами.

Я ненавидела его глупые вопросы. Ненавидела его пунктуальность, дерзость и простоту. Я ненавидела его мысли и то, что он так похож на саму меня. И я смотрела ему вслед, впервые чувствуя, как бьется мое сердце. Впервые чувствуя, что я жива.

Я ненавидела его?..