Текст книги "Петя и Волк"

Автор книги: Фанни Монтана

сообщить о нарушении

Текущая страница: 3 (всего у книги 4 страниц)

– Вечером после работы едем в травму. Без прививок от бешенства я тебя к работе не допущу.

Я тоже надеюсь, что с синичкой всё хорошо. Спасибо тебе, птичка…

Глава 5. Здравствуй, жопа, новый год

Чувствую, что опять начинаю тараторить. Вспоминаю, как учил Вольф Карлович – изящно поменять положение демонстрируемого оружия, вдохнуть-выдохнуть незаметно, и сбавить темп.

– Обратите внимание на отличное сочетание абсолютно классического стиля с современными технологиями, – продолжаю я размеренно и убедительно. – Английское ложе безупречных линий…

Но клиент продолжает сидеть в нашем кожаном кресле, скорчив брезгливую мину и смотрит на меня странно.

– Он у тебя всегда так… хм…? – поворачивается он к Вольфу Карловичу.

– Нет. Только сегодня, в качестве эксперимента, – рокочет Вольф, почти мурлыча и разглядывает меня совершенно похабнейшим образом.

Я холодею, пытаюсь скосить глаза, оглядеть себя… Взгляд утыкается в обнажённую грудь, пупок, а ниже и член висит тряпочкой… Кабздец!!! Я же голый! Блё, это что?! Вольф решил меня так проучить?..

И вдруг на нас обрушивается вой пожарной сигнализации. Клиент и Вольф подрываются бежать, а я застываю в ступоре – наружу? голым? Там же пожарные и уже толпа зевак собирается… Ёбаный стыд, лучше сгореть!..

…Сигнализация продолжает выть каким-то смутно знакомым набором звуков. Открываю глаза – телефон рядом с подушкой разрывается, вибрируя. Ничего не соображая, тыкаю ответить, попадая с пятого раза.

– Петя, ты уже встал? – голос Вольфа-драть-его-под-хвостик-Карловича…

– А-а-а-сь?..

– Спишь, что ли, ещё?!

– Кто? Я?..

– Матерь божья, Петя… Подойди, пожалуйста, к окну и выгляни на улицу! Справишься?

Да́, блядь, после того, как я голым презентацию проводил по твоей прихоти – конечно справлюсь…

Поднимаю жалюзи …и думаю, что до сих пор не проснулся. За окном ничего нет. Вместо привычного пейзажа какая-то белёсая шевелящаяся поебень.

– Ну?! – рычит телефон.

– Э-э-э… Инопланетяне напали?! Или Китай…

Телефон замысловато выругался по-немецки.

– Петя, сконцентрируйся и слушай внимательно. На улице сильный снегопад. МЧС уже предупредило о чрезвычайной ситуации. Я через двадцать минут заеду к тебе и отвезу на работу – городской транспорт не ходит. Пал Сергеичу тоже нужна помощь, поэтому я тебя оставлю в магазине с одним из бойцов нашей охраны. К обеду, думаю, коммунальные службы справятся с коллапсом, и мы доработаем с тобой в штатном режиме. Ты всё понял?

– Натюрлихъ, Карл Вольфович…

Телефон выдаёт очередную порцию немецкого флюгегехаймена⁷, от которой я нисколько не взбодрился.

Не бодрит меня и экстремальная поездка по сугробам в половину человеческого роста. Нас заносит, подкидывает, но Вольф правит железной рукой лихо и умело.

Откапывающийся и севший на брюхо люд провожает вольфовский Чероки, который прёт сквозь густую завесу внезапного апокалипсиса, завистливыми взглядами… А дирик свой новый БМВ вряд ли даже найдёт в этом ебучем снегу. Кабздец дирик угарный – пидоров ненавидит, а купил БМВ. Усмехаюсь мыслям.

– Что забавного надумал, Петя?

– Вольф Карлович, а у вас Джип заднеприводный?

– Не совсем, Петя, он … – и говорит какое-то незнакомое немецкое слово.

– Чего?..

– Значит и так, и так может.

О-о-о, Вольф Карлович, что же вы мне такими фразами сердце-то рвёте… Вздыхаю горестно и тяжко. После случая с птичкой Вольф ведёт себя совершенно безупречно – ни взгляда, ни слова, ни намёка… И невербальные сигналы мои то ли не замечает, то ли глухо игнорирует.

Ну что я за баклан. Опять сам себе напридумывал, что померещилось в адреналиновом угаре и шоке… А я-то, ишь, губищи уже раскатал. Да ты ему на хер не нужен… И не на хер тоже. Исключительно для работы. "Работай, Петя, работай". О-о-о-о-о-х…

– Что, Петя, работать не хочется?

Аж подпрыгиваю, но соображаю, что Вольф расценил мои тяжкие вздохи по-своему.

– Ну… Типа не то чтобы не хочется, Вольф Карлович. Кто к нам придёт-то в такую погоду?

– Не твоего ума дело. Свои обязанности ты знаешь. И про животное ты, надеюсь, не забыл.

Забавно, Вольф никогда не называет Васисуалия по имени. Только кот, животное, живность, зверюга, дармоед и прочее. Это настораживает, если вспоминать фильмы про маньяков и заложников… Обычно жертву, которую избегают называть по имени, изначально задумывают порешить.

В сугробе рядом с дорогой уже мается парень в камуфляже. Вольф проверяет документы, перезванивает в офис охраны и уезжает, бросая нас прямо посреди снегопада. А от дороги до магазина – снежная целина, из которой торчат верхушки туй.

Какое счастье, что мне хотя бы есть, во что переодеться. Пока разгребали узкую дорожку в полутораметровом слое снега, вымокли, как сучары последние. Хорошо, хоть паренёк-охранник оказался не из гордых и помог разгрестись подручными средствами, чтобы проход к магазину был. Для гипотетических клиентов Вольфа.

Сидим, пьём кофе из новой навороченной кофемашины, которую купили для ВИПов. Парень с любопытством таращится на изобилие несущих смерть игрушек, выставленных в ярко освещённых витринах.

Симпатичный. Простецкий такой, душевный. Не отупевший пока и не обрюзгший на неповоротливой скучной службе. Блё, от недотраха я готов на стену лезть, как Васисуалий давеча. А уж на такого бойца вообще грешно не залезть – широкоплечий, улыбчивый, румяный паренёк.

– Круто, наверное, здесь работать? – говорит рождественская мечта моей непригретой задницы.

– Да, прикольно. Конечно, надо дохуя знать всего – начальство три шкуры за это… гм-м-м… дерёт, – говорю я, стараясь не облизываться так явно.

– Петь, а ты сам охотишься?

– О, конечно! Лет с пяти меня батя таскал, – начинаю травить наивному чукотскому юноше все подряд байки, которые мне доводилось слышать в этих стенах.

Паренёк развесил розовые ушки, размяк, смотрит жадно и преданно, как на боженьку…

Достаю и показываю ему самые крутые ружья, сочиняя на ходу всякую ересь. Показываю, как надо держать ружьё для стрельбы влёт. Переставляю ему руки нужным хватом. Ох-х-х-х, в моём вкусе – крупные пальцы, широкие мощные ладони. Представил, как такой ладонью… да шлепочек… да с оттяжечкой…

– Петь, а ты где так поранился?

– О! На прошлой неделе мы с мужиками, как всегда, на выхи забурились в соседнюю область, на кабана. А тут рысь! Молоденькая, неопытная. Кто-то выстрелил в спешке – ранил, только разозлил. Вот она на пацанёнка лет тринадцати, которого батя захватил на охоту, и понеслась сдуру! Я ближе всех стоял, кинулся наперерез. Уже не выстрелишь, поэтому пришлось додавить её голыми руками…

И тут я слышу сзади какое-то придушенное хмыканье… Нет. Ну нет же. Не может со мной настолько тупой подставы произойти! Оборачиваюсь медленно – блядь, ну блядь…

Вольф стоит, руки в карманы, задрав брови аж до самого натяжного потолка.

Хочу просто умереть…

На долю секунды.

Но всё смывается волной гнева на собственную безмозглость. Что, смешной?! #Ржака, Прикол века, Смотреть до конца, Парень позорится на весь мир, Ржу до уссачки…

Упрямо сжимаю губы, отворачиваюсь к бойцу и продолжаю, как ни в чём не бывало:

– Но и она меня успела потрепать перед смертью. Изодрала обе руки до локтей. Зашивали прямо в лесу…

– О-о-о-о… – благоговейно тянет паренёк, и его восхищённые круглые глаза служат мне хоть каким-то утешением.

– Да врёт он всё. Пиздит, как дышит. А ты, служивый, уши развесил. Этот петух Гамбургский при слове "охота" начинает рыдать, как маленькая девочка. "Птичку жалко!" – передразнивает Вольф вполне правдоподобно. – Его вон тот котик поцарапал (указывает на мирно спящего около окна Васисуалия). Наш недоделок никчемный даже насекомое убить не может! …И он – вегетарианец.

И пока парень, выкатив побелевшие от гнева глаза, судорожно выдирает из кобуры табельное оружие, Вольф иронично продолжает:

– О, ты ещё главного не знаешь! Этот пидорок мокрожопый своим враньём тебя клеил, пытался на быстрый перепихончик раскрутить.

Изо всех сил прикусываю язык, чтобы не заорать – неправда, я не такой! Совершенно тупая бесполезная суперспособность вживаться в выдуманную реальность. Вот бы её монетизировать – озолотился бы…

– Хм… – многозначительно повисает в торговом зале, как только за бойцом закрывается дверь.

– Что?! – вскидываюсь я.

– Петя, если взялся врать – делай это, чтобы потом не было стыдно. Ни тебе, ни за тебя.

– Хорошо, Вольф Карлович, как скажете. Буду усердно тренироваться.

– Кстати, Петя, Пал Сергеич передаёт тебе приглашение на корпоративный Новый Год.

– Серьёзно, на тот самый, в «Кладе лесника»?

– Да. Для тебя это удивительно?

– Ну да, я там не был. Даже Данил в «Кладе…» гулял всего раз за пять лет.

– Ясно. Ну, тогда готовься, Петя.

М-м-м… Дирик, говоришь, передаёт. Угу-угу. Интересно, какова доля участия самого Вольфа в моём приглашении?

– Петюнь, ну Новый же Год! Давай хоть раз что-нибудь оригинальное сделаем, чтобы все упали! А?

– Господин цилюрник(sic!), мне как всегда, пжалста! – кривляюсь я, потому что Фил достал уже.

– Заебал уже твой "сайд парт", ходишь как старпёр замшелый… – Фил поскучнел и сник. – У тебя, ты извини уж, Петюня, лицо невыразительное. Без изюминки. Но ты-то не такой! А этой "классикой"-хуяссикой ты просто убиваешь напрочь свою индивидуальность… Быстро же отрастёт, и к февралю можешь опять старьём своим позориться… Ну. Петюнь, а?

– Фил, блядь, ты как будто минет выпрашиваешь – делай что велено, я тебе за это деньги плачу! – Так я и дал испортить мой особый тайный знак, единственную вещь, в которой мы с Вольфом наложились и совпали, как ладони близнецов. У него оказалась точно такая же стрижка, даже пробор на ту же сторону.

Застрекотали ножнички под обиженное сопение. Манерный голос Филиппа и его тонкие цепкие пальцы всегда меня расслабляли до слюнявых пузырей. Я знаю, долго он молчать всё равно не сможет – начнёт болтать о личном, клиентах, погоде… Милый белый шум.

– А ты чё-как, шпили-вили, а? Петюнь? Такое впечатление, что у тебя никого, и давно. Прямо кидаешься на людей, злюка…

Вздрагиваю и прихожу в себя.

– Меня на работе ебут с таким присвистом, что ни минуты свободного времени. Всё им быстрее надо, быстрее… За-а-а-ато (зеваю во весь рот) люди стали интересные заходить. Ну, мужчины… Не, Фил, ничего такого – уволят тут же, если заподозрят. Знаешь же, что у меня дирик – знатный гомофоб.

– Хм… Прям ебут-ебут? Или мозги делают?

Вздыхаю про себя. Как бы я хотел, Фил, чтобы ебут-ебут… Как бы хотел. И что я на этого Вольфа так запал? Он ведь явный натурал, безукоризненный. Жена-дети, все дела. И, простихосподи, на год старше моего отца! Это нормально вообще? Ещё и измывается надо мной, как только хочет… Похоже на какой-то стокгольмский синдром… Да. Наверное, я просто с другими мужиками давно плотно не общался, вот Вольф и заполнил душевный и анальный вакуум. Ну, ничего, будут длинные выходные – как пойду вразнос, держите меня семеро! Пролечусь от передоза Вольфа Карловича в организме.

– Фил, дружок, у тебя нет стилиста знакомого? Мне бы костюм подобрать, чтоб аж огонь…

Легендарные Новогодние вечеринки в «Кладе лесника» – невъебенном срубном дворце посреди сказочного зимнего леса! С приглашёнными звёздами, цыганами, балетом и масштабной охотой первого января.

И я в божественном модном костюмчике (взятом напрокат). Вольф Карлович одобрительно хмыкает, но галстук всё же поправляет. Никак не научусь, чтоб идеально…

Всё кручусь возле него, как привязанный. Привык наверное к нему за два месяца, как шавка к цепи. Публика здесь отпад челюсти. Мужчины всех мастей и фасонов. А один чернявенький официантик мне уже глазки строит. Но слишком слащав на мой вкус.

Ох, со вкусом чуть прокол не вышел, я-то даже не подумал, чем может обернуться охотничья вечеринка для чувака, который не ест мясо. Потому что стол ломится от всяких деликатесов типа оленины с кровью, дичи и медвежьей печени.

– Петь, ну-ка, подойди, вот этот тартар попробуй – ум отъешь! – Суетится хорошо подпитый дирик.

С неподдельным ужасом смотрю на сырое мясо и мне почти делается плохо.

– Я это… Пал Сергеич… Ну…

– Что ты как баба, давай, попробуй, и скажешь мне – офигенный?!

Готовлюсь принять позорную смерть, признавшись, что мясо я не ел уже лет семь, как…

– Петя, ну-ка руки от мяса убрал.

– Вольф, дружище! Ты чего, пусть попробует парнишка – может, девочку тут приглядит, а сырое мясо.. кх-кх-кх… ну ты знаешь, придаёт! Ого-го! – пьяненько хихикает дирик, явно имея в виду что-то непристойное.

– Пал Сергеич, – говорит Вольф с лёгким презрением, – ты же знаешь современную молодёжь. Слабаки! Вот и Петя мой от фастфуда сильнейший гастрит заимел. На диете теперь. А я слежу – у них же ну никакой силы воли!

– Еп твою мать, Петь, ну как же так? Я сейчас распоряжусь – тебе перепёлочку на пару́ запилят, диетическую…

Набираю полную грудь воздуха, чтобы слёзы вдруг не брызнули "ты ж моя, ты ж моя перепёлочка…"

– Стоп-стоп, Пал Сергеич. Хочешь, чтобы он заблевал (вот спасибо, ну охуеть!) тут всё? Как давеча в магазине… Пусть ест, что прописано. Быстрее выздоровеет. Не калечь мне парня, он только начал надежды подавать.

Вот, Петечка, как врать-то надо. Вдохновенно, продуманно, убедительно, эффективно… Стою, смотрю на Вольфа Карловича. Он… Он просто… Ы-ы-ы-ы, нет слов, чтобы описать, насколько он крут. Моя слегка нетрезвая, но горячая благодарность грозит ему излишне жаркими объятьями. Вольф чувствует это – уводит меня за плечо и тихо бормочет:

– Петя, иди-ка к молодёжи, не отсвечивай Пал Сергеичу.

Не хочу уходить, цепляюсь за рукав, как дурак.

– Вольф Карлович… Я… Вы же меня от заклания спасли! Ну почему вы такой классный…

– Петя, матерь божия, сколько ты уже выпил?

– Пару шотиков всего-то… И больше не буду! Потому что я пью, только когда (решил утрахаться до потери пульса)…

Блё-о-о-о, прикусываю вовремя язык. Точно вслух не сказал?! У Вольфа вид слегка озадаченный, будто продолжения фразы ждёт… Вроде не сказал.

Но дело обстоит именно так – я пью, когда точно хочу натрахаться. Потому что подшофе меня тянет только в одну сторону. И ещё присутствует специфическая особенность… Когда я накидаюсь, становлюсь охуенно сексуальным. Как говорил один из моих мужиков:

– Петёш, ты прямо суккубом делаешься. Отказать тебе такому просто нереально. Глазки эти влекущие, "мокренькие" – как головка в смазке. Невозможно просто смотреть и не ебать.

Вот тебе и пара "шотиков"… Чувствую, что недотрах множит шотики на три. Потому что Вольф начинает смотреть немного странно. Разворачивает меня спиной к себе, подталкивает:

– Ну, иди, Петя… А то…

Живо оборачиваюсь:

– А то что? Вольф Карлович?..

Вольф не отвечает на пару секунд дольше положенного, усмехается будто сам себе:

– Иди уже…

Иду. Вижу компанию знакомых парней – продавцов из других филиалов. Останавливаюсь поболтать. Смотрим вместе пару номеров цыган с горячими плясками и медведем. Угораем над конкурсами, где участвуют в основном старпёры и тётки.

Объявляется пятиминутная готовность перед курантами.

Внезапно чувствую такую острую потребность сказать Вольфу, как я ему благодарен за всё… Что он делает меня лучше… Сколько для меня значит его появление в моей судьбе… Аж дышать нечем от нахлынувших чувств.

Бросаю всё, расталкиваю людей, ищу… Где же ты? Ну где же…

Вижу знакомую спину, подхожу сзади.

Вольф Карлович разговаривает с какими-то двумя мужчинами, на вид сильно пожилыми.

– Как твой старший, Вольф? В Мюнхене будет учиться или всё же в Британию поедет?

– В Британию. С его способностями лучше сразу учиться там, где можно больше взять. В Америку я не хочу его отпускать – сам видишь, что там сейчас за дичь творится.

Седой мужик приобнимает Вольфа за плечи и спрашивает сочувственно:

– Скучаешь?..

– Безумно. Ты же знаешь сам, какой он у меня. Дерзостью мысли заряжает, напором юным своим, уверенностью беззаботной…

– Да, помню молодого Алекса – яркий, как метеор, гордый – ха-ха-ха, весь в тебя, кстати! Отличные у тебя дети, Вольф – талантливые, сильные. На зависть…

Нет сил дослушивать, убегаю, забиваюсь в какой-то закуток… В висках стучит, в груди так больно, будто в упор из дробовика бахнули. Ох ты и еблан, Петюня… Чем же ты его «пленить» решил, убогая ты пародия на человека? Взялся он за тебя из жалости. Каждую минуту ощущая, какой контраст между тормознутым тобой и его блестящими охуенными сыновьями. Каждую минуту зная, что бы его дети сделали на твоём месте, и как нелепо и безмозгло поступаешь ты…

Легендарный Новый год у легендарного долбоёба – рыдать под бой курантов от собственной никчемности.

– Петьк, ну ты что, где ползаешь? Оу-оу, а что глаза красные, (шепотом) есть чё?

– Эй, я бы поделился. К сожалению, аллергия какая-то… – внимательно оглядываюсь, потому что знаю свою карму, – …на перхоть дирика, наверное.

Ребята ржут, я вместе с ними. А хули! Мне уже терять нечего, строить что-то из себя перед Вольфом, разводить на чувства. Нахуй, напьюсь и ебись оно всё конём! Моя любимая тактика!

Тащу парней в бар пробовать местные фирменные шоты.

Культурная программа уже заканчивается, в зале ни одного трезвого. Ди-джей монотонной скороговоркой приглашает молодёжь на танцпол. О-о-о, это тема! Где ещё научишься так охуенно двигаться, как не в гей-клубе?

О-о-о-п! Чуть не пристраиваюсь к какому-то милому парню… Так, держи себя в руках, Петюня. Зажигаю с какой-то девкой, потом с двумя сразу.

Но девки – ну не моё. Вообще нет. Очень смешно, но я наверное единственный подросток на планете, который выдохнул с облегчением, поняв свою голубую сущность. Для меня девки всегда были какими-то инопланетянами. Не понимал, не умел, не хотел вникать. Сейчас просто подальше держусь. Наш магазин – сущий рай для такого…

Но этой ночью приходится переключиться… А и ладно – танцевать не пиздеть на тупые темы. Во, какой классный трек! Подхватываю девку росточком повыше и начинаю. Верчу её, опрокидываю на руку, отталкиваю и дёргаю на себя… Остальные не танцуют, а просто трутся лобками, закинув руки вверх. Наш дэнс привлекает внимание. Девка сама в ахуе – повизгивает восторженно, но к своей чести не лажает. О-о-о, а я как раз подошёл к той самой своей кондиции. Когда я прямо мур-мур… Пиджак где-то посеял, рубашка расстёгнута почти до пупа.

Краем глаза вижу Вольфа-долбаного-Карловича… Сидит один на диванчике, в тёмном уголке. Без галстука, в руке стакан. Остро и больно колет в груди… Заканчиваю танец, притиснув девку так, что она вдохнуть от счастья не может, только глазами вхлам заштукатуренными хлопает. Блё, неужели у кого-то на такое встаёт?…

– Петичка, принеси мне коктэ-э-э-йль, будь котиком! – ага, разбежался. А у тебя у самой лапки, кобыла тупая? Хватаю за шкварник подвернувшегося паренька:

– Дама желает выпить! Обеспечь… – и фактурно сваливаю, не слушая разочарованный писк в спину.

Валюсь с размаху на диванчик, к Вольфу под бочок. Раскидываю свои бесконечные ноги, чтобы бедра́ касаться.

– Что это ты, Петя? Сейчас у вас самое веселье…

– Уст-а-а-л, Вольф Карлович, – почти выстанываю я.

Он усмехается:

– Ничего удивительного. Пал Сергеич бы сказал, что мясо надо употреблять, ха-ха…

– Если бы Пал Сергеич вообще узнал, он бы меня самого употребил… – мурлычу я, Вольф удивлённо оглядывается на меня, не веря этой неоднозначной фразе, – …в качестве корма для своих охотничьих собачек!

Вольф снова усмехается, но взгляда не отрывает – залип, увяз в моих "мокреньких" глазах. Не отпускаю, всматриваюсь в него, влажно размазываю взглядом по всему лицу…

– Петя, что ты делаешь?

А что я такого делаю? Расстёгиваю ему пуговичку на рубашке. Следом – ещё одну. Не отводя глаз…

– Вам так лучше, Вольф Карлович.

– Что значит…?

– Не спорьте! Так лучше, – говорю я очень убедительно.

Вольф наконец выдирается из меня и, слегка расслабившись, продолжает задумчиво смотреть на танцпол, прихлёбывая Джим Бим.

– Ты всё же решил надраться, Петя? – голос ровный и нейтральный, но осуждение чувствуется.

– Нас для этого здесь и собрали, не так ли? – кладу подбородок на плечо Вольфу, дышу в ухо. На виске несколько серебряных иголочек в чёрных, как смоль, волосах. Изысканно.

– А теперь что ты делаешь, Петя?

– Проверяю, Вольф Карлович. – Моя ладонь ныряет ещё глубже в расстёгнутую рубашку и чувственно шарит по груди; кожа плотная и гладкая, как полированный приклад. – Если волос нет, тогда просто супер, – авторитетно заявляю я.

– Мог бы спросить. Я бы тебе ответил, что нет.

– Не-е-е-е… Надо бы руками пош-шупать! А то иш-шо бывает оптический обман здрения! – начинаю я угорать над ситуацией.

Вольф Карлович кротко вздыхает – мол, что взять с пьяного тела. Аккуратно берёт мою кисть стальными пальцами и убирает от себя. Я сопротивляюсь, жёсткий капкан пальцев смыкается сильнее…

Весь мой недотрах изливается в одном сладком-сладком звуке:

– Кх-а-а-а-ах… – И нас одновременно будто током шарахает. Тёмные глаза вспыхивают так, что у меня аж волосы на затылке трещат от жа́ра. Стальные пальцы стискивают моё тонкое запястье ещё туже… Больно.

– А-а-а-а-ф-ф… – еле слышно выстанываю я прямо в губы.

Вольф с силой откидывает мою руку, отворачивается и резко опрокидывает в себя остатки бурбона. Я хватаю стоящую на подлокотнике бутылку, выбулькиваю на два пальца в стакан и так же опрокидываю в себя, повторяя движение Вольфа.

Меня куда-то тащат, придерживая за плечи в вертикальном положении. Кабздец, кажись я отрубился ненадолго от резкого движения головой.

– Всё нормально, он просто перестарался с алкоголем… – слышу голос Вольфа через слой ваты.

Прихожу в себя уже в комнате. Стоп. Это не моя. Мелких сотрудников размещали где-то наверху, по два человека в небольшом номере. А этот – просто огромный. С камином.

…И здоровенной кроватью.

– Петя… – слышится справа. Поворачиваюсь, делаю шаг вперёд и… висну на шее Вольфа Карловича, прижимаясь к нему всем изнемогающим телом. Закидываю одну руку ему за спину, другой зарываюсь в густые волосы на затылке. Ебать, кайф! Что я так раньше не сделал?..

Он стоит, окаменев – жёсткий, неподатливый. А и похуй, я-то уже всё… всё… Нежно, едва касаясь, выцеловываю шею, выше, до уха…

И тут до Вольфа доходит:

– Матерь божья, Петя, ты что – ПИДОР?

На мощный рык Вольфа Карловича сбегаются мужики из соседних номеров, меня отдирают от отбивающегося Вольфа, волокут на улицу по пути скандируя возмущённо и гневно: "на кол его!", "ты чё, на кол – ему ещё и понравится!", "сжечь к хуям!", "скормить урода медведю!"…

В голове звенят ненавистью голоса, а я шепчу в горячее ухо:

– Не надо медведю, я не согласен… Бросьте меня волкам! Волкам бросьте, к волкам хочу… – блё, всё-таки начал озвучивать другую реальность… Ну и ладно, мне можно – я же пьяный. И охуенно сексуальный.

М-м-м-м, ну и что я время теряю?!

Прижимаюсь губами к завитку уха – мягко, деликатно… Дыхание учащается, пульс мечется белкой-истеричкой. Шепчу, сдерживаясь из последних сил:

– Только не говори, что не знал… – и медленно веду мокрым кончиком языка по самому краешку ушной раковины.

Вольф так и стоит истуканом, но рукой на спине я чувствую, как он дёрнулся. Отодвигаюсь, заглянуть в глаза хочу. О-о-о-о, как полыхнуло-то! Касаюсь поцелуем губ – просто обозначить, что это были не пьяные кривляния, что всё серьёзно.

Он ведь меня никогда таким не видел – смелым, свободным… красивым. Вольф на поцелуй не отвечает совсем, и сейчас явно не решил, что вообще со мной делать. Ну, если бы был против, давно бы пинком вон вышвырнул, как нашкодившего Васисуалия.

Помочь тебе решиться? О, это очень просто. Приподнимаю свой подбородок и увожу его в сторону, полностью открывая, подставляя бьющуюся живой кровью жилку. Истязаю его своими "мокренькими" глазами, мутными, тягучими – искоса, сквозь подрагивающие ресницы.

…И горячие губы утыкаются в мою шею, скользят вверх, опять вниз до ключицы. Рука, как челюсть стального капкана, прижимает меня к твёрдому телу так, что трещат и стонут рёбра; растопыренные пальцы впиваются в ягодицу, грубо сминая мягкую плоть.

Почти вою от вожделения, чувствуя, как острые зубы царапают шею. Давлю ему на затылок, чтобы сильнее, плотнее; подаюсь вперёд – втискивая голое, дрожащее от стонов горло в его приоткрытый рот, вдавливаясь в зубы…