Текст книги "The smile of the Digital God"

Автор книги: Deathwisher

сообщить о нарушении

Текущая страница: 4 (всего у книги 5 страниц)

Парни всё-таки вынесли старика вон.

Лёха пошёл переодеваться и мыть руки, Ринат – в кухню, названивать повару.

Я глотнул рому из бутылки. Поймал поражённый взгляд Скомата. Тот возился с кассовой консолью.

– Да, совсем забыл тебе сказать… вчера закрутился, сегодня тоже как-то…короче, тут позавчера чувачок один заходил, тебя спрашивал…

Моя рука с бутылкой замерла в воздухе. Вот только таких новостей мне не хватало.

– Кто, можешь сказать? Ментура, хачи, ОБК, ФСБ? – я действительно взволновался, подстёгнутый алкоголем, чего со мной давно не бывало.

– Хе, не бери так высоко… Не, не из ментуры и не фээсбэшник, уж точно не хач – кстати, у тебя с ними опять проблемы?

– Да нет… просто мало ли…

– Вот ОБК – вполне возможно. Не, ну ты прикинь – у меня тут туса, народ клубится, травка там, наркота, звероморфы, жуткие, кстати были – гиены сраные, вот и тут этот джентельмен. Лет этак пятидесяти, но выглядит на тридцать пять, видимо сильно правленый мужик, только вот – кожу на руках никто не омоложивает, ну ты понимаешь. Одет как с иголочки, стильный костюм, возможно, от Бриони, тефлонированный хлопок – я замечаю такие вещи, сам знаешь, при галстуке, титановые Ситизены. И знаешь, дефилирует так к стойке, будто ему сейчас слюна из чьей-нибудь гнилой пасти на этот костюм не капнет…

– Ну! – Скомат раздражал своей медлительностью.

– Вот, интеллигентно так усаживает свой надушённый парфюмом зад на табурет, щёлкает серебрянной зажигалкой, затягивается… Ну, я думаю, мало ли, кому что нравится. Спрашиваю, что будет заказывать, а он такой: «типа, не надо, лучше скажи, сынок, где тут можно встретить некоего господина Войда». Я настороже, думаю, что за личные дела у тебя с такими типами, ты же ведь вроде никогда не контактируешь с заказчиками напрямую, так?

– Ну да… – Я слушал всё более внимательно. Что-то там было нечисто… откуда он вообще мог знать, что тот Войд, который ошивается в баре, тот же самый, что и из Сети. Не такая уж и редкая эта кличка…

– Я сказал, что таких не знаю. Решил перестраховаться. – он бросил на меня быстрый взгляд. – сказал, что он, возможно, ошибся. А этот чувак, он улыбнулся и – пффф! Испарился. Я даже не успел спросить, кто он такой.

– Ясно-ясно… – я забарабанил пальцами по стойке. Время было – 14:48.

– Блин! – воскликнул я, и полез за терминалом-2. Письмо! Скомат перегнулся через стойку.

– Э, у тя новый терминал?

– Угу. ДжетВайр, ка-пятнадцатый.

Я вошёл в Верхнюю Сеть, пробежал по аккуанту – денег оставалось немного, так что я сразу залез в ящик.

Там было письмо, что самое интересное – неидентифицированное. Ни обратного адреса, ни адреса домена, не имени отправителя. Только адрес получателя.

По спине пробежала холодно-кислая волна мурашек.

ОБК – Отдел по Борьбе с Киберпреступлениями уже пять раз меня чуть не цапал. Два раза – в реале, три – в Сети. Ну, в Сети, понятно, шансов у них было немного, разве что они держали у себя в штате мозгоёба, или, что звучит гораздо приятнее – Спящего, в чём я сильно сомневался. А вот реал… там я мог попасть очень серъёзно. Особенно после последнего инцендента. Я боялся, что они выйдут на меня, как на физическое лицо.

А ведь мы с ОБК работали почти что в одном направлении… да…

Посмотрим…

"You have received an UpNet mail.

We have experienced some difficulties during the transportation of your e-mail.

The mail was sent from an unknown domen.

Please notify MailGo.com in case problems occur.

You can always find us and get a free consultation in our NeuroNet office, port MailGo.

Thank you for using MailGo.

Доброе утро, день, ночь, уважаемый господин Void, если Вы позволите мне так Вас называть. Я не очень люблю представлятся по почте, Вы видите, что письмо текстовое. Я обращаюсь к вам по поводу работы, которая, как я полагаю (и надеюсь) Вас заинтересует. Так вышло, что то, что я вам предлагаю, не относится к легальной части Вашего бизнеса, если Вы понимаете о чём я. Оплата будет весьма высокой. В виду того, что электронные сообщения контролируются и просматрииваются, я был бы рад встретить Вас лично где-нибудь в Москве (несмотря на заверения Вашего депигментированного друга, что он Вас не знает и даже не слышал о Вас) или, если Вы опасаетесь за свою безопасность, в одном из ресторанчиков НьюроНета. Уж извините, люблю деловые встречи в уютных местах. К письму прилагается закодированые 128-битным кодом названия этих мест. Полагаю, что расшифровать их, с Вашими способностями, Вам не составит труда.

Я буду очень рад иметь с Вами дело, так как весьма наслышан (из надёжных источников) о Вашем высоком профессионализме.

Извините за немного неформальный тон письма.

Всего доброго и до скорой встречи.

М. Берроухок."

– Гм. – протянул я. Потянулся к вене, настаривая стимулятор на нужный режим. Вышел из Сети и засунул терминал-2 в пальто. Пригубил рома.

– Ну? – поинтересовался Ском.

– Похоже, что твой знакомый нашёл один из моих почтовых ящиков. – процедил я.

– Нашёл? Я не понимаю. Если он нашёл ящик, почему он не может найти тебя физически?

– Потому что я не мудозвон, понятно? У меня десяток ящиков привязанных к несуществующим людям… если даже он выяснил, что ящик принадлежит мне, он не сможет найти меня в настоящем мире… к тому же, я постоянно меняю квартиры, на всякий пожарный… – я задумался. – кто-то ему обо мне рассказал, возможно другой заказчик, который и дал ему адрес ящика, это возможно. Но тогда как он меня привязал к твоему бару, Ском, а?

– Я не знаю… это твои игры. Вот если он из ОБК, тогда тебе придётся не сладко. – Ском понизил голос и оглянулся. – то, что ты сделал с их оперативником, они надолго запомнят…

– С каким? – спросил я., будто не понимая, о чём он.

– А ты не помнишь, да? Тот, которого ты оставил растением на всю жизнь. Помнится, ты был весьма довольным, когда провернул это дельце, а?

– Так. – я напрягся. – ты, что же, меня обвиняешь? Это был вопрос моей жизни и смерти, и вообще, я тебе это рассказал не для того, чтобы ты мне потом…

– Войд, я не занимаюсь тем, что убиваю и калечу людей, ты это понимаешь?

– Что…

– Да, я продаю спиртное, наркотики, занимаюсь нелегальной торговлей… но я никого не убивал за свою жизнь, а я всё-таки постарше тебя буду. Ты мой друг, каким бы ублюдком ты ни был, и я просто беспокоюсь за тебя… ты меняешься, страшно меняешься..

– Бля, в каком смысле, куда ты клонишь? – я сжал стакан в руке. Как будто я сам не знал, что я меняюсь…

– Это ведь случилось месяца два назад, так? У этого мужика могли быть дети и жена. – Ском сжал губы. – да, он был твоим врагом, угрожал тебе, но ты мог его просто убить. Понимаешь, убить . А ты вогнал его в безумие. Ты отнял у него душу. И почему, Войд? Я уже давно, с того момента как ты, пьяный, мне это рассказал, задумывался над этим – зачем ты это сделал… из бессмысленной жестокости? Из каких-то садистических наклонностей? Я не знаю, но они тебе этого точно не простят. Ты оставил его недочеловеком и это, на мой взгляд, в тысячу раз хуже, чем если бы ты его прикончил… а ты ведь веселился тогда…

Скомат резко выпрямился, и словно аршин проглотив, вышел в кухню. Я остался наедине с бутылкой.

Ну что на это можно было ответить?

Зачем Раскольников старушку зарубил?

Наверное, он сказал бы: «это было в прошлом»

Так сказал бы и я.

Но, вместо этого, подлил себе ещё.

До вечера оставалось ещё много времени…

Кто я?

Кто я, мать вашу?

Мне было семнадцать лет, но, представьте себе, мне уже ничего не хотелось.

Я и не претендую на объективность, но для

Меня

Конкретно

Мир был сраной дырой, которая мне не нравилась и в то же время нравилась.

Юношеский максимализм. Угу.

Сублимированное либидо

Агрессия

Взаимоотношение полов

Гендерная самоидентификация

Социальные роли.

Мир – как дурь. Ты понимаешь, что это полное дерьмо, и лучше тебе с него слезть, но ты не можешь физически . Тебе нравится то, что он тебе даёт, нет? Но в то же время тебя выворачивает наизнанку от этого факта.

Мир – как секс вкруговую. Ты вставляешь кому-то, а сзади кто-то вставляет тебе.

Вопрос в том, что нравится больше – что ты ебёшь кого-то или то, что ебут тебя?

Наше сообщество – это бесконечный трах и выигрывает не тот, кто сильнее, или приспособленее, или богаче, нет, все эти факты вытекают из одного единственного:

Нужно натянуть большее количество людей, чем то, которое оттрахало тебя.

И всё.

Глобальная ебля.

О, я очень грубый, да?

Но ведь это всего лишь снимок, точнее видео моей рожи, которую вы можете посмотреть по адресу wup.livejournaluservoids451fuckedup.rtml или провиртуалить по адресу nn:do.ent. livejournaluservoids437vir.

Это мой дневник.

Я знаю.

Я могу засунуть свои измышления себе прямиком в задницу.

Всё что я скажу, канет в вечность. В Лету. Вообщем, к чертям собачьим.

Так вот, слезть с иглы этой жизни можно только откинув копыта.

Почему большинство людей не делает это?

Могу сказать.

Почему наркоман, даже после жуткой ломки, всё равно хватает шприц или что там?

О боли забыть легче, чем об удовольствии.

Мы все забываем о боли. Между тем, это отрезвляющий фактор.

Ты спросишь меня: если ты такой умный, какого хера ты не повесился до сих пор?

А я отвечу: я пытаюсь.

Точнее так. В повседневной жизни я мелочный подросток, пытающийся за счёт антиобщественных помыслов выделится среди всех – нормальное естественное желание. Рабская психология. Рабу вечно надо показывать, что он не раб.

То есть – мы примыкаем к расистам, к любителям пива, почитателям НейроСети, толкинистам, ходим в гольф клубы, становимся звероморфами, ширяемся – но это не выделяет нас, наоборот, мы опять ищем какой-то узкий круг, к которому можно присосаться и снова войти в некую социальную группу…ой, башка трещит. Вообщем, попытки выделится ещё сильнее показывают нашу рабскую сущность. Психологию существ, которым во-что бы то ни стало нужно заявить о себе.

Однако, неприятие всего вышесказанного, полное растворение и слияние с сообществом ведёт всё равно к тому же.

Это как некая шкала, по которой куда бы ты не ёрзал,ты всё равно придёшь к одинаковому финишу.

И никаких призов в конце.

Да, я тоже этим страдаю.

Мне нравится быть не как все.

Я просто боюсь быть как все.

С другой стороны, во мне зреет то зерно, которое под слоями жира и напускного маргинализма протухло и исчезло в других.

Тот самый здравый смысл, который говорит мне:

Слезь с этой дряни.

Освободи свою задницу.

В отличие от многих, у этого голоса есть власть над моими мозгами.

Правда, лишь когда я засыпаю.

Животное в человеке хочет – жрать, срать, спать и ебаться.

Человек в человеке хочет только одного – прекратить эту бесконечную цепь.

Машина в человеке хочет… а, хрен знает, что она хочет.

И из-за чего?

Из-за чистой вредности.

Я не претендую на объективность.

У меня двойственная натура.

Мне нравится животное.

Мне нравится человек.

Я не знаю, что мне выбрать.

Счастье для большинства людей – трахать тех, кого им хочется.

Несчастье – когда трахать не получается никого, даже хомячка.

А что есть любовь?

Обладание?

Совпадение душ?

Интерес?

Страсть?

Нет.

Просто секс, если девушка не затронула тебя духовно.

А если затронула духовно, то это значит, что её не так-то просто отыметь, а такой вызов тебя распаляет.

Если в течение долгого времени, несмотря на постельные успехи, ты так её и не раскусил, это люди склонны называть любовью.

С женской стороны так же.

А друзья?

Если ты мазохист – то это те люди, которые имеют тебя изощрённе остальных.

Если ты садист – то это те люди, которых ты хочешь трахать или уже трахаешь изощрённее других.

Бинарный, ёб ты, код.

Я живу потому, что у меня есть неплохие возможности иметь достаточно большое количество людей.

Я умираю потому, что мир в совокупности решил изодрать мой анус в клочья.

Кто я?

Парень, который стоит в куче мусора, бумаги, грязных носков и пьёт кофе из большой фарфоровой кружки на которой нарисован Чебурашка и тупо смотрит на холодильник.

Что дальше?

Проматываем плёнку.

Форвард.

Парень, который вдруг взвизгивает и изо всей дури расфигачивает кружку об близлежащую(да, именно так) стенку. Кофе растекается по постерам.

А парень орёт, просто стоит и орёт, уже на более низкой ноте, орёт в полнейшей фрустрации и злости, отчего горло у него начинает напоминать связку верёвок. Он орёт, а потом с матерными криками, мешая русский, английский, португальский, начинает лупить по холодильнику руками и ногами, оставляя в пластике вмятины, бьёт так, будто это его злейший и худший враг…

Ну почему я не могу жить спокойно?

Ну почему я вечно занимаюсь самоедством?

Не оправдал надежд моих богатеньких родителей?

Да срать я на них хотел.

Был слишком забит в детстве?

Да срать я на него хотел.

Я просто слишком

Люблю

И

Ненавижу себя.

У меня раздвоенное сознание и каждая часть тащит меня в свою сторону.

Поэтому-то я и принимаю всю эту гадость. Она меня уравновешивает…

Да срать я на себя хотел.

Лучше буду животным и буду жить по течению, не забивая ячейки памяти всей этой хернёй.

Нет, лучше буду человеком и…

Нет, вообще-то я дизайнер. Нейро-дизайнер. Моя работа заключается в том, что я подключаю себя (глубоко-глубоко) к Сети и начинаю торговать своими грёзами. Домами, которые настолько реальны, насколько великолепны. Пейзажами и ландшафтами, доселе никем не виданными. Мегаполисы, монстры… все то дерьмо, которое я вычерпываю из своих снов или создаю заново.

Я работаю на многие фирмы и нигде не прикреплён официально. Везде и нигде. Думаете, если бы мои работодатели узнали, что я Спящий, мне позволили бы этим заниматься?

Хрен.

Зато все поражаются, насколько мои работы изящны, хоть порой и жестоки.

Музыка – это те же сны.

Ей тоже можно управлять…

Вот выйти из сна сложнее. Намного, мать вашу, сложнее…

Особенно, если сон не твой.

Это случилсь меяцев семь назад. Я пришёл с какой-то попойки и отрубился.

Можно тут поговорить об открытиях.

Я открыл глаза и первое, что освидельствовало в моём сознании что дело пахнет керосином, был резкий больничный синий свет, причём мигающий.

Ванная.

Холодно. Было жутко холодно и мокро.

Сон так быстро не отпускает.

Trapped in the wake of a dream…

Я обнаружил себ в ледяной ванне. Действительно ледяной, посколько, будучи в сомнабульном состоянии я притащил туда два пакета сухого льда.

Я не мог двигаться, будучи обледенелым.

Я не знал, как моё сердце это выдержало.

Я лежал в холодной ванне, покрытой ледяной крошкой и думал.

Что-то там было не так.

Кап. Кап. Кап-кап-кап.

Из крана мерно капала вода.

Я посмотрел вниз, безучастно и отстранённо заметив, что на бордюрчике лежат бритвенные лезвия, измазанные кровью.

Я посмотрел на свои сине-белые руки, частично погружённые в воду и заметил, что на них аккуратно нарисованы две английские заглавные буквы «Ай», с перекладинами на запястьях и сгибах локтей.

Синее мигание.

Гудение.

Стробоскоп.

В таком свете всё становится преувеличенно чётким, а тени – яркими.

В таком свете, очень холодном, морозном свете, кровь похожа на вязкие чернила.

Она стекает с моих рук, из моих вспоротых вен, в воду, ровными чёрными полосками.

На самом деле, такого умиротворения и спокойствия, такой дзэнской гаромонии, как я испытал тогда, лёжа в холодной воде с перерезанными венами, наблюдая, как сочится, набухая, кровь, я не испытывал никогда.

Сухожилия и связки, вывернутые из моих рук блестели, красно-белым. Кожа разошлась под лезвиями, и это было красиво. Сверху она белая, а изнутри подбита красным.

Тишина была…перфекционистской.

Совершенной.

Жаль, что в тот момент не было боли.

Моя голова была откинута назад, а кровь всё текла…

Не знаю, кто виноват, но на полке у раковины, что как раз висела справа от меня, лежал терминал-2.

Не знаю, чего я испугался.

Ответственности.

Неизвестности.

Того, что почти впервые в жизни я был спокоен и счастлив?

Я позвонил Ленке.

Она примчалась…

И…

Хэппи-энд.

Моя нервозность и злость и ненависть и дёрганность, как ни странно, не заполняют пустоту.

А…ну что мы всё обо мне да обо мне?

Вот ты, например?

Поцелуй плиз, мою тощую зелёную задницу.

А если ты хакер – то открывай свои мозги навстречу мне, моему киберсну.

Поездка, уверяю, будет незабываемой.

Кто я?

Мозгоёб, мля

Хотя… всё, что я говорю, все мои эмоции, мысли – это всё ненастоящее, поверхностное, под этим – лишь пустота.

Это лишь видимость жизни.

Корка.

Я только и делаю, что притворяюсь.

На самом деле

Я мёртв…

End of entry 437fuckedup

Ландшафт странный. Небо стальное, затянутое серо-грязной клеенкой. Именно на такие мысли оно и навевает. О клеенке.

Куда ни глянь – среднерусское или среднеамериканское редколесье. Осеннее редколесье, потому что с другой стороны, оно похоже на болото.

Во все стороны света оно расходится, до самого горизонта, это плато, усаженное мёртвыми и сухими, осинами и липами.

Они почти скинули с себя все листья.

Теперь, эти желто-грязно-коричневые остатки некогда былого великолепия толстым слоем усеивают мягкую, чёрную, чавкающую землю.

Ветра нет.

Всё замерло.

Чёрные, искорёженные остовы деревьев словно хищно извиваются, пытаясь дотянуться до неба.

Воздух, кажется напоён пряным разложением, грязью и осенью.

Силуэты сухостоя, растянувшегося на многие километры, растекаются чернильными разводами.

Здесь царит смерть и умировотворение. Из-под прелых листьев выпирают корни и кочки.

Сухие, расщеплённые ветки напоминают когти застывших в боевой стойке богомолов.

Замершие.

Этот пейзаж, словно фрактальный рисунок, тянется бесконечно, благо деревья отстоят друг от друга на достаточно большом расстоянии.

Под прелыми листьями, среди грязи можно вполне ожидать уведть что-то неприятное.

У этого мира краски всего четыре – жёлтая, чёрная, серая, грязно-корчневая.

Трупная….

Нет, это не лес.

Здесь деревья, как обломанные дряхлые зубы торчат из жирной земли как жертвы атомной войны.

Но листья…

Осень.

Посреди этого всего, испуганно озираясь стоит человек совершенно затёртой наружности, в серой, полусолдадсткой форме и натужно кричит в почти что абсолютную тишину:

– Покемон! Покемон вызывает Гнездо! Гнездо! Вы слышите?! Это Покемон! Гнездо! Неопознанный домен-ловушка! Полностью зашитый! Гнездо! Нужна помощь! Домен-ловушка! Запрашиваю помощь!!! – человек кашлянул и прекратил кричать. Ведь он кричал уже битых полчаса…

Человека звали Андрей Сергеевич Рылов. Ему было двадцать лет и он был оперативником ОБК.

Он нервно озирался, постоянно покусывая нижнюю губу. Его пальцы натужно переплелись между собой, заставляя костяшки белеть.

Всё должно было пройти по плану, как по маслу.

Отдел наконец зафиксировал одного хакера, недавно взломавшего базу данных крупной юридической фирмы «Ексел энд Грэнт».

Нашли линюю его подключения.

Дождались его входа в Сеть.

Устроили засаду.

Всё честь по чести, с оперативниками, нашпигованными девайсам по самое «не хочу», в глубокой подключке, с визуализацией.

Где-то его тело, крепко стиснутое в грип-кресле, опутанное датчиками и находящееся под неусыпным надзором медсестры, слегка дрожало, предчувствуя охоту.

Хакер, с труднопроизносимым и чуждым человеческому слуху именем $eRf[G]lId*R, вывалился из какого-то порнопритона, разгорячённый, довольный (про себя Рылов, не отличавшийся от простых смертных, подумал, что ему тоже будет совсем неплохо завалиться на какой-нибудь порно-домен), и пошёл ловить такси. В это время, они с напарником Сашкой выскочили из-за угла и направили на парня парализурующие модули, имевшие вид транквилизаторных ружей… крикнули, чтобы тот остановился и сложил всё, что у него есть.

Однако расхрабрившийся хакер (стервец), кинулся убегать, попутно уворачиваясь от парализующих дротиков.

«Быстро двигается, мудак» подумал Рылов, и тоже, будучи глубоко подключённым, рванул за ним. Сашка, чьи мозговые и хардверные возможности были послабее, слегка отстал…

Они неслись по улочке Наслаждений, сбивая пешеходов, шлюх, ботов, мусорные корзины, перепрыгивая через машины…

Однако, погоня не была длинной.

Пробегая около какого-то развлекательного центра, парень вдруг резко затормозил. Рылов уже было вскинул ружье, как увидел, что прислонившись к стене центра, в нише, скрываясь в тени, стоял другой человек. Его рука была вытянута к хакеру, стоявшему метрах в пяти от него и судорожно глотавшему воздух, и словно длинная туча из невидимых мошек, гудяще-прозрачных, протянулась из руки того, другого, человека в направлении хакера.

Тот издал вскрик и…

Исчез.

Рылов долго не думал. Он прицелилися и поймав голову того, другого, в прицел, спустил курок.

Тот смазанным, ленивым движением дёрнулся, так характерно для глубоководника, махнул перед собой рукой, отбивая дротик от себя, словно надодливую пчелу и прыгнул к оперативнику.

То, с какой быстротой он это сделал, успело ошеломить Рылова.

Больше он ничего не успел.

Тот протянул к нему руку, дотрагиваясь до него.

Последнее, что увидел Рылов, прежде чем окунуться в вихрящуюся, невесомую тьму, были чёрные глаза и бледное лицо странного человека.

Потом он оказался здесь.

Рылову было двадцать лет и он был виртуальным спецназовцем, чей отдел находился в небезызвестном здании на Лубянке.

После того, как он завалил экзамены в МИФИ, его заграбастал комиссариат. И, уяснив тягу парня к математике и комбатным тренажёрам, быстренько спихнули его в ОБК, где он успешно дослужился до звания лейтенанта.

Да, опасная работка была, учитывая, насколько реальной была НейроСеть, однако, и Андерй это понимал, на войне как на войне. В противовес глубоким хакерам, обладавшим спецвозможностями, создали отряды таких же глубоких ОМОНовцев. В принципе, им не рекомендовалось убивать, однако схватки порой разыгрывались не на жизнь, а на смерть, учитывая, какие смертоносные средства разрабатывала та и другая сторона…

Рылов думал, что знал всё. Однако с доменом-ловушкой он столкнулся впервые и это ему очень не понравилось. Он проверил снаряжение и поставил вокруг себя типичный ОБКовский файрвол. Выйти из этого домена он не мог, так как, после беглой проверки тот оказался зашит так, как не зашивались и государственные кластеры. Связаться с оператором он тоже не мог. Оставалось ждать, что либо его свои вытащат, либо, по прошествию суток, его выбросит автоматически. И, хотя он знал, что сейчас он под капельницей и что за ним наблюдает медстестра, а также, что истощение ему не грозит, ему всё равно не хотелось торчать сутки в этом унылом и жутковатом месте.

И это при условии, что всё будут в порядке. Ведь, как он думал, есть ещё этот парень, что, видимо втянул его сюда и тот хакер. Что-то там было не так. Какое-то чувство ело его изнутри, какое-то беспокойство и зуд. Что-то было не так.

Ему очень не нравился этот капкан. И не напрасно.

В реальности, над его телом склонялся сам капитан Отдела, а врачи только бегали вокруг и ничего не могли сделать. Стояла жуткая суматоха, весь Отдел встал на голову. Операторы прочёсывали Сеть в поисках остаточного сигнала, но вся связь с утерянным пропала. Его местонахождение было неизвестно. Царила паника.

В реальности, парень впал в кому… и на мониторе активности мозга бежала почти прямая линия…

Рылов несколько раз прошёлся взад-вперёд, наблюдая, как проминаются листья и земля под его ногами.

Всё было гиперреальным. Смертельно реальным. Как и должно быть при глубокой подключке.

Вдруг вспомнилась одна из Заповедей Устава:

«Умрёшь в Сети – умрёшь в реальности». Рылов содрогнулся.

«Примечание – действенно для таких же глубоководников, как и ты.»

Сейчас об этом думать не хотелось.

«Меня вытащат» подумал он, в сотый раз окидывая взглядом мёртвый пейзаж.

И тут…

Резкое приближение…

Втягивание пространства.

Он оказался почти что нос к носу с неким человеком.

Рылов испуганно выдохнул.

Человек стоял в метрах шести от него, рядом с деревом. Оно нависло над ним, словно собираясь наброситься.

Одет он был в не то плащ, не то в монашескую рясу. Просторный капюшон надвинут на лицо так, что кроме темноты увидеть что-либо представлялось невозможным. Ряса его была из тёмной, почти чёрной кожи, странной, поглощающей падавший тусклый свет, выделки. Руки человека были спрятаны за спиной. Он слегка наклонил голову, как бы приветствуя оперативника, и тот, ошеломлённый, увидел, что капюшон проткнули десятки стальных загнутых лезвий, мрачно блестевщих в сумрачном свете.

«Ничего себе шевелюра» неожиданно для себя подумал Рылов, делая шаг назад.

Человек же сделал шаг вперёд, мягко, неслышно ступая…

– К-кто вы? – осторожно спросил Рылов, попутно вытаскивая боевой шотган (он же убивающий модуль) из-за пояса.

– Я? Спящий… – голос незнакомца, чьё лицо всё ещё было сокрыто, был шелестящим и вкрадчивым. У Рылова вдруг создалось ощущение, что незнакомец говорит больше, чем одной парой губ.

Но это слово. Спящий. Пришедшее из дебрей подготовки. Рылов почти что услышал мерно-надрывный голос лектора:

"Как вам известно, подключенный напрямую через головной мозг человек не только верит и ощущает реальную реальность, его окружающую, но и приобретает дополнительные возможности в виртуальном мире, чего нельзя сказать о… подключённых через троды, которые хоть и симулируют реальность знакомую людям, почти стопроцентно, но не так, как при слиянии электронных импульсов мозга, симбикома, нейротрансмиттера и собственно, Сети. Эта совокупность перевода человеческого сознания в виртуальную среду, непосредственно затрагивающая не только базовые пять чувств, но и более глубинные слои психики, кои и составляют нашу реальную картину мира и есть прямое подключение…. кхм… ну вот вы знаете про хакеров, кракеров и прочих, хех, фрикеров, которые пользуются спецвозможностями для грабежа других людей, убийств и тому подобного, и про таких как вас, служащих правоохранительных служб… а есть ли другие… гм… касты?

Задняя парта, молодой человек, ну…

– эээ… Спящие?

– Отлично! Спящие. Дримеры… если простите за грубость,…ммм… мозгоёбы..

Взрыв смеха.

– Ладно, затихли. Так вот, Спящие – это аспект, о котором знать необходимо, хотя знаем мы и не много. Итак. О Спящих следует упоминать неразрывно с таким любопытным явлением, как киберсон. Явление это не очень хорошо изучено и достаточно редко встречается. Суть его состоит в том, что некий человек, замечу, человек с особым складом психики и со специфической физиологией и биохимией мозга, умудряется заснуть в Сети. Естественно, глубоко подключившись. При этом происходит слияние нескольких форм бытия – сна, подсонательного, сознательного, то есть бодрствующего состояния, и виртуальности. В таком необычном состоянии – это исследовалось в Институте мозга и у нас, и заграницей – бодрствующая часть сознания сливается, или обращается, как к программе, к подсознанию, из которого и происходят сны, и при этом, ко всему прочему, объединяется с инфо-полем Сети… Так. Какие люди становятся спящими? Как ни странно, строгого критерия не найдено. Человек может быть предрасположен к киберсну, однако…. никогда не заснуть в Сети даже по причине того, что он не подключён глубоко или вообще не ходит в Сеть… А? Что же киберсон даёт? Хороший вопрос. По скупым наблюдением стало понятно, что Спящие, особенно обладающие художественными способностями, являются уникальными архитекторами доменов и развлечений НейроСети – их подсознание, сон, позволяет создавать невиданные грёзы… Многие Спящие и пошли по этому пути, поскольку они как никто понимают Сеть, являсь по сути, частью её. Они могут оживлять для других свои фантазии и оживлять так, как никому и не снилось, причём безо всяких трекинг-программ. Конечно, вы понимаете, что это всё очень мило, но почему я вам рассказываю? А вот почему. Эти люди обладают одной очень опасной особенностью – их сознание может ловить сознание людей в глубокой подключке. То есть, замыкать сознание человека в своём сознании, в своём сне, и эта ловушка для пойманного в капкан будет гиперреальной. А поскольку киберсон полностью подчиняется Спящему, то тот, по сути, может творить с жертвой всё, что угодно. Может посадить её в эпицентр ядерного взрыва или ещё что… Да – во время захвата – а у нас эта информация от чудом выживших хакеров – человек, пойманный в сон-ловушку, впадает в кому. Хакеры называют это «мозговым трахом». Все связи отрубаются. Человек пропадает и даже ОБК не может его найти… Такие люди, как Спящие-убийцы, к сожалению… или к счастью, есть. Их не много, способность эта редкая, а многие уходят в гражданские сферы.. А вот те, кто убивает – их боятся, но не мы, а хакеры. Дело в том, что фирмы, разрушенные или потрёпанные хакерскими атаками, часто желают отомстить. И тут появляются Спящие-киллеры. Они – специалисты по умерщвлению преступников и в этом мы с ними в каком-то смысле коллеги. Правда, иногда погибают и простые богатые люди, любящие экстрим и глубоко подключающиеся, если их враги натравливают на них дримера… Но хакеры и сами убивать могут, только вирусными средствами, а против любого вируса, как известно, есть антивирус, а вот против киберсна… Есть лишь одно средство, и изобретено оно не нами, а пресловутыми хакерами – кокон. Он как бы копирует часть вашего сознания, не давая вам окончательно увязнуть в киберсне. В коконе, если Спящий его не взломает, человек может продержаться долго. Но Спящие часто ломают коконы. Хотя… на всякий пожарный, с прошлого года, кокон входит в стандартный файрвол оператвника… Да, ещё – Спящий практически невычесляем. Только самые продвинутые трейсы могут найти Спящего в киберсне…Если говорить о хакерах – будучи пойманными и расколотыми, они иногда вступают в схватку и даже побеждают – оказалось, что в собственном сне Спящий тоже смертен, поэтому они предпочитают убивать жертву своими руками, нежели создавать в сне-мире катаклизмы и прочие неконтролируемые и обширные смертоносные явления… в заключении…кхм…совсем горло село…хотел бы добавить, что Отдел никогда не вступал в контакт со Спящим-киллером или, тем более, арестовывал его… с другой стороны, мы знаем, что они есть, что они скрытны и опасны лишь для преступников…."

«Спящий. Кокон. У меня есть кокон. Слава богу… я в киберсне?» мысли роились в голове у Рылова. Он сделал ещё шаг назад.

Приближение..

Незнакомец практически прижался к Рылову, когда вдруг между ними вспыхнула стена из жидкого пламени. Тот отпрянул. Лезвия, на вид дико острые, блеснули отражённым огнём.

– Что вам надо? – спросил Рылов, немного приободряясь. Стена схлынула, как только бритвоволосый отступил. – я вас предупреждаю, я из Отдела поБорьбе с Киберпреступлениями и если вы хоть… – он осёкся. Под тяжёлым небом, ударяясь об искорёженный стволы, его голос звучал сипло и испуганно. Как у маленького мальчика.