Текст книги "Нарисуй мне лето (СИ)"

Автор книги: Asya Qui

сообщить о нарушении

Текущая страница: 6 (всего у книги 14 страниц)

Глава 24. Итен

Дверь в переговорку распахивается, и нашему взгляду является сам Роберт Уилсон. Атмосфера сразу наэлектризовалась, как будто рубанули невидимым рубильником. Уилсон просто ходячая реклама успеха и понтов. Волосы у него уложены так, будто каждый волосок подписал контракт о своём местоположении. Костюмчик сидит идеально, как влитой. Небось, волшебники шили, а не простые смертные портные.

– Добрый день, – бросает он.

Мама тут же вскакивает, как примерная ученица. Улыбается своей фирменной улыбкой, хоть сейчас на рекламу зубной пасты.

– Роберт, вот так сюрприз! Мы вас пораньше не ждали, – щебечет она.

– Время – деньги, Элизебет, – чеканит он. – Ни то ни другое я попусту тратить не люблю.

Потом переводит свой взгляд на меня. Чувствую себя букашкой под лупой. Сканирует меня так пристально, что мурашки по коже.

– А ты, видать, Итен? – интересуется.

Встаю, пытаюсь излучать уверенность, хотя ощущаю себя салагой на первом собесе.

– Ага, приятно познакомиться, мистер Уилсон.

Жмёт руку. Хватка настолько крепкая, что кости начинают ныть. Думаю, не придётся ли мне теперь гипс носить. Рассаживаемся, и Роберт ныряет в бумажки. Пальцы у него начинают порхать по страницам.

– Всё в порядке? – бросает он, не отрываясь от документов.

– Да, мы всё скрупулёзно проработали, – докладывает мать. По голосу слышно, как она хочет ему угодить. – Итен уже подписал предварительный договор.

Уилсон одобрительно кивает, губы трогает еле заметная ухмылка:

– Отлично. Тогда давайте уже о деталях потолкуем.

Следующий час превращается в какой-то марафон цифр, графиков и умных словечек. Роберт с жаром толкует про слияние активов, реструктуризацию отделов и мегапроекты будущего. Глаза у него горят, когда он рассказывает про рост и расширение влияния компании. Киваю и делаю вид, что слушаю, но мысли всё время возвращаются к тому пункту в договоре.

– И, само собой, надо бы вопрос с советом директоров решить. Вы же не против? – голос Уилсона выдёргивает меня из раздумий.

Набираю в грудь побольше воздуха, готовлюсь озвучить свои сомнения.

– Насчёт этого, мистер Уилсон... Вы уверены, что вашей дочке обязательно место в совете? Может, для начала стоит...

Он меня обрывает. Тон становится жёстким, как удар плетью:

– Это не обсуждается. Эмили получит кресло в совете. Это одно из ключевых условий сделки.

Мать бросает на меня предостерегающий взгляд. Её глаза так и кричат "Заткнись!".

– Конечно, мы согласны на это условие. Правда, ведь Итен? – произносит она с натянутой улыбкой.

Киваю, стиснув зубы так сильно, что аж челюсть сводит. Внутри всё кипит, но я понимаю сейчас не время и не место качать права.

– Супер, – Роберт скалится, но глаза остаются холодными и расчётливыми. – Теперь о самой Эмили. К сожалению, в ближайшее время она не сможет приехать, чтобы вы познакомились лично.

Эта новость как обухом по башке.

– Чего? Это ещё почему? – выдавливаю.

– Она уехала. Вернётся через три–четыре недели, – отвечает Уилсон будничным тоном, будто речь о переносе деловой встречи, а не о знакомстве будущих молодожёнов.

Внутри закипает раздражение. Серьёзно, что ли? Свалила куда-то? Да эта цыпа, похоже, вообще не в курсе, что её замуж выдают!

– И как же мы должны... это... познакомиться? – интересуюсь, еле сдерживая сарказм.

Роберт пожимает плечами с видом человека, которого этот вопрос вообще не парит:

– Познакомитесь, когда вернётся. А пока мы можем дальше обсуждать детали.

Ситуация кажется абсурдной. Я должен просто сидеть и ждать, пока неизвестная мне Эмили соизволит вернуться? При том что, сам я прервал отпуск, чтобы подписывать эти долбаные бумажки. Прям бесит эта несправедливость. Так и хочется встать и свалить, хлопнув дверью. Но остаюсь на месте, вцепившись в подлокотники кресла так, что пальцы белеют.

Разговор продолжается. Уилсон разглагольствует о мегапроектах, его слова эхом отражаются от стеклянных стен. "Футуристический экогород", "сеть торговых центров", "жилой комплекс в сердце мегаполиса" – фразы слетают с его губ, как конфетти на параде понтов. Он размахивает руками, в воздухе рисуя контуры небоскрёбов.

– Топ–5 строительных компаний страны! – восклицает он, ударяя по столу кулаком.

Его энтузиазм почти заразителен. Ну, почти. Но что-то внутри меня упирается. Вместо экогородов будущего я представляю тихий вечер на веранде. Вместо шума мегаполиса, запах сосновой смолы. И тёплый взгляд Луизы. Там в той простоте, была какая-то особенная магия, которую не купишь. Мать с восторгом внимает Уилсону. Глаза у неё так и сверкают, когда он толкует про прибыли.

– Итен? – голос матери выдёргивает меня из задумчивости.

Блин, опять завис.

– Да, круто, впечатляет, – выдавливаю из себя.

Роберт самодовольно лыбится. Киваю, жму ему руку, выхожу в коридор. Но ощущение, что упускаю, что-то важное, не отпускает. Что-то настоящее. Живое. Своё.

Глава 25. Луиза

Телефон вырывает меня из сна своей трелью. Сердце екает, а по телу пробегает мерзкий холодок. На экране высвечивается «Мама». Рука трясётся, пока тяну время, не хочу отвечать. Но знаю – если проигнорирую, будет только хуже.

– Алло, – выдыхаю, пытаясь взять себя в руки.

– Наконец-то удосужилась ответить, – её голос холоден, как Северный полюс. – Чего не звонишь? Мы переживаем.

Едкий смешок чуть не вырывается наружу, но я прикусываю губу. Переживают? Ага, с каких это пор?

– Прости, закрутилась, – вру, глядя в сторону. – Обустраивалась на новом месте.

– И как, справилась? – в её тоне сквозит ехидство. – Надеюсь, не запамятовала, что скоро возвращаться?

Её слова как пощёчина. Возвращаться. Туда, где меня никто не ждёт. К тем, кому я чужая. Воздух застревает в горле, и я еле выдавливаю:

– Нет, помню.

– Вот и славно. И про свои обязанности не забудь, – безэмоционально чеканит она.

Человек, которого я не видела в глаза, но за которого должна выскочить замуж. Меня мутит, но я сглатываю.

– Да, я в курсе, – шепчу едва слышно.

– Отлично. На следующей неделе позвони, – даже не попрощавшись, она вешает трубку.

Телефон выпадает из ослабевших пальцев. Внутри пусто и холодно. Она даже не назвала меня по имени. Не поинтересовалась моим самочувствием. Наивно ждать такого. Для них я пустое место. Была и буду.

Босиком шлёпаю по прохладному полу, мурашки бегут. Бреду к окну, обнимая себя за плечи. За стеклом безбрежный лес. Красотища... Вот бы остаться здесь навечно. Затеряться от всех, укрыться от тех, для кого я обуза. Перед глазами всплывают картинки из прошлого. Я, совсем мелкая, топчусь на пороге огромного дядиного дома. В руках потёртый чемоданчик, всё, что осталось от прежней жизни. Тётка глядит на меня, будто на таракана:

– Ненадолго это, – цедит она мужу.

Ага, конечно. "Ненадолго" растянулось на 18 лет. От меня шарахались, как от прокажённой. Когда приходил кто-то из их знакомых, меня ссылали на чердак в мою каморку.

– У нас только двое детей, – щебетала тётя с притворной улыбочкой.

А я сидела наверху, прижавшись ухом к полу, и ловила обрывки веселья внизу. Вместо школы я была на домашнем обучении.

– Так будет лучше для всех, – изрёк дядя.

Для кого лучше–то? Для них, конечно. Не придётся перед другими объяснять, откуда я такая взялась. А мне каково? Я росла в изоляции, не умея общаться с ровесниками. Единственной отдушиной было рисование. Я могла часами корпеть с альбомом, создавая на бумаге свои миры. Но даже это вызывало у них лишь насмешки.

– Что за мазня? – фыркал дядя, косясь на мои рисунки. – Лучше бы чему полезному училась.

Его дети – мои кузены – тоже не упускали момента поглумиться.

– Эй, Пикассо–недоучка! – гоготал Джейсон, вырывая у меня из рук альбом. – Нарисуй лучше, как ты свалишь от нас навсегда.

Ногти впиваются в ладони. Нет, я не разревусь. Только не сейчас. Отворачиваюсь от окна и чешу в душ. Горячие струи молотят по плечам, но даже они бессильны смыть всю эту горечь.

Какого чёрта я должна выйти замуж за человека, которого даже не знаю?

– Это выгодно для бизнеса, – заявил дядя, вываливая новость о помолвке.

Кому выгодно? Явно не мне. Растираюсь полотенцем. Вываливаюсь из ванной и рушусь за стол. Цапаю альбом и карандаш. Может, порисовать, для успокоения нервов? Рука сама начинает водить линии. Вот домик в чаще. Вот высоченные сосны вокруг. А вот... Итен? Откуда он взялся на моём рисунке? Пялюсь на набросок его лица. Тёплая улыбка, добрый взгляд.

Вспоминаю свою каморку на чердаке. Тесная, с покатым потолком и крошечным окошком. Летом там стояла адская жара, зимой собачий холод. Но это была моя берлога, единственное место, где я могла оставаться собой. На стенах мои художества. Сотни листов, приляпанных скотчем. Пейзажи, портреты, абстракции. Всё, что рождалось в голове.

Как-то тётка заявилась ко мне и увидела эту "галерею".

– Господи, что за бардак! – заверещала она, брезгливо морщась. – А ну, быстро убрала эту мазню!

Я умоляла её оставить рисунки. Рыдала, орала. Но куда там.

– Ты живёшь в нашем доме, – отрезала тётка. – И будешь плясать под нашу дудку.

В тот вечер я сидела на полу среди обрывков своих работ и ревела белугой. Кажется, тогда я впервые по-настоящему осознала, какая я здесь чужая.

Откладываю альбом, чувствуя, как к горлу подкатывает ком. Дядя не отстанет. Выследит, припрётся сюда.

– Ты не можешь так с нами поступить, – уже слышу его злобный голос. – Мы столько для тебя сделали!

Ага, сделали. Прям интересно, чего такого? То, что не выпнули на мороз? Что кормили объедками? Что позволили влачить жалкое существование на задворках их сказочной жизни?

Снова хватаюсь за альбом. Рука сама рисует знакомые черты. Почему я постоянно думаю о нём? Почему с ним я другая, настоящая, живая? Может, потому, что только он видит во мне человека, а не обузу? Не смотрит с жалостью или презрением? Просто... принимает меня такой, какая есть?

Вздыхаю, бросая альбом. Вечереет уже. Солнце неспешно тонет за верхушками деревьев. Лучи пробиваются сквозь листву. Красота. В доме стало прохладно. Без Итена здесь так пусто и неуютно. Где он сейчас, интересно?

***

             

Глава 26. Итен

Вываливаюсь из душного офиса и сразу ловлю кайф от свежего воздуха. После лесной тишины городской шум, просто вынос мозга. Шагаю к своей тачке, припаркованной в конце улицы. Не завожу сразу. В голове полный раздрай. Обрывки сегодняшних разговоров, цифры, планы кружатся в башке, не дают покоя. И почему-то Луиза упорно стоит перед глазами, вытесняя всё остальное. Интересно, чем она там занималась весь день? Скучала по мне?

Встряхиваю головой и завожу движок. Выруливаю на дорогу, забитую тачками, вливаюсь в бесконечный поток. Еду размеренно, лавируя между машинами. На улицах яркие витрины манят неоновыми огнями. Народ снуёт туда-сюда, как муравьи, а уличные музыканты на углу наяривают знакомую мелодию.

На светофоре замечаю неоновую вывеску пиццерии. Желудок тут же предательски урчит, напоминая, что я сегодня не жрал ничего, кроме паршивого кофе. Недолго думая, резко выкручиваю руль и паркуюсь у заведения, игнорируя возмущённые гудки сзади. Плевать на них.

Внутри запах свежей пиццы сносит крышу. Слюни текут рекой. Уютный полумрак, негромкая музыка, гул голосов. Типичная атмосфера пятничного вечера. Людей много, но свободные столики ещё есть.

– Добрый вечер! Чего изволите? – лыбится симпатичная девчонка за стойкой, сверкая белоснежной улыбкой. Эли, гласит её бейджик.

– Привет, – киваю в ответ, разглядывая огромное меню на стене. – Слушай, а что посоветуешь? Я тут впервые.

– Наша фирменная пицца, с четырьмя сырами и трюфелями. Улёт просто, пальчики оближешь, – с гордостью отвечает Эли, поправляя выбившуюся прядь каштановых волос. – Посетители всегда в восторге.

– Давай её, – соглашаюсь, не раздумывая. А потом, повинуясь внезапному порыву, добавляю: – И ещё... Какую пиццу обычно девчонки любят?

Эли хихикает:

– О-о-о, свидание намечается?

– Не совсем, – ухмыляюсь в ответ. – Просто хочу подругу порадовать.

– Как мило! – она всплёскивает руками. – Тогда бери "Маргариту" – классика жанра, но всегда заходит на ура. Особенно если она ценит итальянскую кухню. Не прогадаешь.

– Давай и её тоже, – киваю, доставая бумажник.

Пока жду заказ, осматриваюсь вокруг. Местечко что надо – красные кожаные диванчики, чёрно-белые фотки Италии на кирпичных стенах. В углу примостился старый музыкальный автомат, наигрывающий Every Little Thing She Does Is Magic¹. Забавное совпадение, особенно учитывая мои мысли о Луизе.

– Ваш заказ готов! – объявляет Эли, протягивая две коробки с одуряющим ароматом. – Приятного аппетита! И удачи с подругой, – она подмигивает.

– Спасибо, – улыбаюсь в ответ, расплачиваясь.

Выхожу на улицу. От пиццы такой запах, что башка идёт кругом. Хочется прямо тут рухнуть и слопать обе коробки, но нет, надо хоть чуток потерпеть. Луиза наверняка тоже оголодала за день.

Иду к тачке, лавируя между прохожими, и тут замечаю небольшой магазинчик напротив. В витрине выставлена куча всякой всячины для рисования – кисти, краски, мольберты, какие-то странные штуковины.

Перед глазами возникает образ Луизы, склонившейся над альбомом. Её сосредоточенный взгляд, закушенная губа... Может, стоит купить ей, что-нибудь? Но что? Я не особо шарю в этом художественном барахле.

Топчусь на месте, обдумывая идею. Затем решительно пересекаю дорогу, чуть не угодив под колёса проезжающего такси. Водила возмущённо сигналит, но я лишь отмахиваюсь. Внутри магазинчика пахнет краской, бумагой и почему-то деревом, странное, но приятное сочетание.

Полки до потолка забиты всевозможной утварью для рисования. От простых карандашей до каких-то непонятных приблуд, назначение которых я даже представить не могу.

– Добрый вечер! Чем могу помочь? – ко мне подходит седой продавец в очках–половинках.

– Добрый, – киваю, оглядываясь вокруг. – Я это... ищу подарок для подруги. Она художница.

– Отлично! – он оживляется, потирая руки. – А что она предпочитает? Масло, акварель, графика?

Я понятия не имею. Судорожно роюсь в памяти, пытаясь вспомнить хоть, что-то полезное. В голове пусто.

– Э-э-э... если честно, без понятия, – признаюсь, чувствуя себя полным дураком. – Она точно рисует карандашами. И вроде как красками тоже. Наверное.

Мужик понимающе кивает, ничуть не выказывая раздражения. Видать, привык к таким бестолковым покупателям:

– Ясненько. Ну, тогда могу предложить варианты. Вот, например, набор профессиональной акварели – качество супер. Или вот эти карандаши – многие художники их обожают. Отличный выбор для скетчей.

Пялюсь на всё это, но ничего не цепляет. Блин, как же сложно. Продавец, кажется, замечает мой ступор. В его глазах за стёклами очков мелькает понимание.

– А знаете, что? – вдруг говорит он, хитро прищурившись. – У меня есть одна идейка. Как насчёт этого?

Он наклоняется и достаёт из-под прилавка небольшую деревянную коробочку. Внутри – россыпь разноцветных мелков всех оттенков радуги, от нежно-розового до глубокого синего.

– Пастель – прикольная штука, – объясняет он с видом знатока. – Как карандаш, только ярче и мягче. Отлично зайдёт, если хочется попробовать, что-то новое. К тому же очень удобно носить с собой.

Беру один мелок, он оставляет на пальцах нежно-розовый след, похожий на лепесток сакуры. Сразу представляю, как Луиза рисует ими. Её тонкие пальцы в разноцветных разводах, сосредоточенный взгляд, прикушенная губа... От этой картинки в груди разливается странное тепло, а сердце начинает колотиться чуть быстрее.

– Беру, – говорю решительно, захлопывая коробку.

Мужик улыбается:

– Отличный выбор, парень. Вашей подруге точно зайдёт.

Он бережно упаковывает коробку в подарочную бумагу с изящным узором. Расплачиваюсь и вываливаюсь из магазина с чувством выполненного долга. В груди пузырится странное предвкушение.

Плюхаюсь в тачку, аккуратно пристраивая пиццу и подарок на пассажирское сиденье. Теперь – домой. К Луизе. Интересно, что она скажет? Надеюсь, ей понравится. А если нет… ну и ладно, зато я старался. Главное, увидеть её улыбку. Эта мысль греет изнутри, и я не могу сдержать дебильную ухмылку.

Завожу мотор и вливаюсь в поток машин. Наконец, впереди показываются очертания знакомого домика. Паркуюсь и вылезаю из тачки, стараясь не шуметь.

______

¹ Every Little Thing She Does Is Magic – Каждая мелочь, которую она делает – волшебна.

Глава 27. Луиза

Вздрагиваю от внезапного шума на первом этаже. Неужели это Итен? Но он же собирался вернуться только через пару дней! Может, кто-то ещё? Сердце колотится как бешеное. Кто-то однозначно внизу – слышу шаги и какое-то шебуршение.

Медленно встаю с кровати, по коже пробегают мурашки. На цыпочках крадусь к двери, стараясь не попадать на скрипучие половицы. Пульс стучит в ушах, пока спускаюсь по лестнице, цепляясь вспотевшими пальцами за холодные перила. И тут я вижу его – Итен стоит в прихожей, нагруженный коробками из картона. Он поднимает голову и расплывается в улыбке, от которой у меня захватывает дух.

– Привет, – говорит он. – Извини, если напугал. Пытался не шуметь, но эти коробки такие неудобные.

– Да не, всё нормально, – быстро отвечаю я. Нервно заправляю прядь волос за ухо. – Просто не ждала тебя так рано.

Итен ставит коробки на пол и подходит ближе. От него так вкусно пахнет.

– Решил приехать пораньше, – ухмыляется хитро. – И ещё я нам перекусить привёз. Надеюсь, ты не против пиццы?

Мой живот предательски урчит, и Итен заливается смехом. Таким низким, бархатным.

– Оу, да кто-то тут без меня совсем отощал?

Опускаю глаза, чувствуя, как краснею до кончиков ушей.

– Да нет, я ела... немного, – бормочу, не в силах признаться, что реально забыла поесть, увлёкшись рисованием.

– Немного это сколько? Полсухарика? – подкалывает Итен, и я не могу сдержать улыбку, глядя на него.

– Может, и целый сухарик, – парирую.

Он качает головой, но его глаза светятся теплом и весельем.

– Так, срочно идём тебя кормить. А то ещё чуток, и ты просто испаришься!

Иду за Итеном на кухню, где запах пиццы становится ещё более соблазнительным, прям слюнки текут. Он открывает коробки, и у меня глаза загораются при виде аппетитных кругов, покрытых тягучим сыром и ароматными специями.

– У нас тут "Четыре сыра" и "Маргарита". С какой начнём? – спрашивает он, ожидая моего ответа.

Переминаюсь нерешительно, не в силах сразу определиться. Обе пиццы выглядят нереально вкусно.

– А можно... попробовать обе? – робко интересуюсь, боясь показаться слишком прожорливой.

– Конечно! – отвечает он с широченной улыбкой. – Я на это и рассчитывал.

Беру кусок "Маргариты" и осторожно пробую. Вкус просто божественный – хрустящее тесто, сочные помидоры и нежнейшая моцарелла сливаются воедино.

– Нравится? – спрашивает Итен, внимательно следя за моей реакцией.

Киваю, не в силах ответить с набитым ртом. Он тоже берёт кусок, и мы наслаждаемся едой в уютной тишине.

– Как день без меня прошёл? – нарушает молчание.

Задумываюсь ненадолго, вспоминая часы у альбома.

– Рисовала, – честно отвечаю.

– О, и что?

Кровь приливает к щекам. Перед глазами встаёт его портрет в моём альбоме.

– Да так, пейзажи всякие, – уклончиво бормочу, опустив взгляд.

– Покажешь потом?

– Может быть.

Мы доедаем, и Итен вдруг вскакивает.

– Чуть не забыл. У меня для тебя кое-что есть.

Он выбегает из кухни и через минуту возвращается со свёртком в руках.

– Вот, это тебе, – протягивает.

Замираю, глазам не веря. Подарок? Мне? Просто так? Мысли путаются, и я не знаю, как реагировать.

– Н-но... зачем? – выдавливаю из себя, не решаясь взять свёрток.

Итен пожимает плечами как ни в чём не бывало.

– Да просто так. Увидел и подумал, что тебе зайдёт.

Медленно, будто в тумане, беру пакет. Пальцы чуток дрожат, когда развязываю ленточку. Внутри обнаруживается набор пастельных мелков всех цветов радуги. У меня дыхание перехватывает, пока я разглядываю эти яркие оттенки.

– Итен... – шепчу, глазам не веря. – Это же просто... потрясающе.

– Тебе реально нравится? – в его голосе слышится нотка беспокойства.

– Очень, – искренне отвечаю, чувствуя, как на глаза наворачиваются слёзы благодарности.

– Я никогда не работала с пастелью. Всегда хотела попробовать, но...

– Но теперь сможешь, – заканчивает он за меня. – Рад, что угадал.

Неожиданно для себя кидаюсь ему на шею. Итен на мгновение застывает, явно не ожидав такой реакции, а потом крепко обнимает в ответ. В его объятиях так спокойно и надёжно, что хочется остаться в них навечно.

– Спасибо, – шепчу куда-то в его плечо. – Правда, огромное спасибо.

– Да не за что, принцесса, – тихо отвечает он, и его губы нежно касаются моих волос.