Текст книги "Альманах «Российский колокол» №2 2020"

Автор книги: Альманах

Анна Татузова

Родилась 11.02.1979 в Калининградской области. Живет в городе с богатым культурным и историческим наследием – в Калининграде.

С детства любила читать. Особенно книги о жизни животных, о природе. В школьные годы с удовольствием писала сочинения. Писала стихи и сказки. Училась в музыкальной школе по классу скрипки. Занятия музыкой обогащают наш внутренний мир и вносят новые краски в жизнь, дают возможность гармонично развиваться.

Образование высшее. В 2004 г. окончила Калининградский государственный университет, филологический факультет. В 2010 г. окончила Санкт-Петербургский государственный аграрный университет, квалификация – инженер.

Работала в сфере образования.

Состоит в Интернациональном Союзе писателей.

Изданы книги:

Аринкино детство. Стихи. – Калининград: Изд-во «Калининградская книга», 2019;

Гуляя по миру Аришландии. Стихи, рассказы, сказки. – М.: Изд-во «Перо», 2020.

Рассказы и стихи были опубликованы в журнале «Современная литература России», 2020.

Пишет стихи, сказки, рассказы для детей.

Замужем, есть дочь.

Увлечения: изучение иностранных языков, путешествия, вязание крючком.

 
Я читаю книжку
Про лесную мышку.
Живет она в норке
На зеленом пригорке.
Это здесь, недалеко.
Найти ее совсем легко —
На странице пятой,
Немножечко помятой.
 

 
Что такое торт?
Это целый натюрморт:
Коржи бисквитные и крем…
И не сладкий он совсем.
Положу я сверху мармелад,
Вафли и молочный шоколад.
Вот теперь уж точно
Сладко, вкусно и цветочно!
 

 
Есть у меня велосипед —
Предмет всех в мире непосед.
На нем еду с ветерком,
Предупреждая прохожих звонком.
Оставляю на дороге след —
Колес дружеский привет!
 

 
Пришла я на площадку,
Там есть мостик, карусели.
У меня все по распорядку:
Сперва прошла тоннели,
Потом съела мармеладку,
Села на высокие качели,
Ножки вспомнили зарядку —
Вмиг качели высоко взлетели!
 

 
Черно-белый кот игривый,
С виду очень шаловливый,
Лапками по луже топает,
С любопытством озорным шлепает.
Веселые брызги разбегаются,
От кота в воде скрываются.
 

 
Ветерок подул осенний,
Воздух полон украшений.
Летят листочки разноцветные,
Кружатся в полете, трехцветные.
Красные, зеленые и желтые
Шелестят и вихрятся, мимолетные.
 

 
– Купите мне собаку, —
Маме с папой говорю. —
Шпица или хоть дворнягу,
Подумаю еще и посмотрю.
Отправлюсь я на улицу,
Посоветуюсь с друзьями.
У подруги есть ши-тцу,
Любит творог с овощами.
А у Глеба доберман,
Он размером с чемодан.
 

 
По зоопарку я гуляю,
Про зверей на время забываю:
Мороженое сливочное ем.
Расскажу потом я всем —
Жирафу, какаду и обезьяне,
Чтоб знали не только о банане.
Есть на свете особая радость —
Настоящая вкусная сладость!
 

 
На тропинке тенистой —
Неприметной, волнистой —
Смело путь мне перекрыл,
Себе дорожку проложил
Отряд муравьиный,
Уверенный, чинный.
Семена цветов несет,
В муравейник кладет.
До зимы сбережет,
В гости друзей созовет!
 

 
Выбегаем мы во двор
И протягиваем руки.
Ловим кружевной узор,
Всем нам не до скуки.
Льдинки белоснежные,
Танцуя, водят хоровод.
Пушинки прилежные
Дарит синий небосвод.
 

 
Пришел январь,
А с ним каникулы.
Закрою я букварь,
Ведь у меня каникулы!
Ждут уже на улице
Меня мои друзья,
По застывшей лужице
Ботинками скользя.
 

 
Сколько у меня друзей:
Лида, Уля, Тимофей.
В одной мы школе учимся,
Вместе не соскучимся.
На одной мы улице живем,
Чудить и бедокурить не перестаем.
На одной площадке мы играем,
Целыми днями пропадаем!
 

Алексей Хазанский

Родился в 1962 году. В первый класс пошел в городе Хабаровске, студенческие годы провел в Самаре. Окончил Куйбышевский авиационный институт (ныне Самарский аэрокосмический университет) по специальности «радиотехника» в 1985 году. Живет в городе Туле. Начинал трудовую деятельность в отраслевом НИИ, а ныне работает в коммерческой компании, занимающейся разработкой и внедрением электронных систем безопасности.

Стихи пишет со школьных времен.

Первые публикации – в тульском самиздатовском журнале «Изюм» в 2003–2005 годах. В эти же годы – на страницах журнала «Юность». С 2009 года публикует свои произведения на российских литературных интернет-порталах «Стихи. ру» и «Проза. ру», а также в печатных изданиях Российского союза писателей. С 2018 года произведения Казанского А. В. издаются в печатных изданиях Интернационального Союза писателей, Московской городской организации Союза писателей России – журнале и альманахах «Российский колокол», сборниках «СовременникЪ».

Финалист национальных литературных премий «Поэт года – 2015», «Наследие-2019» в номинации «Поэзия», «Писатель года – 2019», организованных Российским союзом писателей. В 2019 году стал лауреатом Первого международного литературного фестиваля им. А. С. Пушкина, организованного Интернациональным Союзом писателей. Финалист Московской литературной премии – 2019 в номинации «Поэзия». В 2020 году – лауреат Международного литературного конкурса им. А. А. Грина в номинации «Поэзия».

С 2014 года член Российского союза писателей, с 2020 года член Интернационального Союза писателей.

 
Как много было долгих зим и весен,
Тобой однажды преданных забвенью.
Сегодня за окном рыдает осень,
В день памяти Твоих прикосновений.
 
 
А я себя теряю между снами:
Тревога – вечный спутник пробужденья.
Душа под звук дождя саднит словами —
Сюжетом о Твоих прикосновеньях.
 
 
В нем истина осеннею тоскою,
Порывом ветра и листвы круженьем:
Прошло сто лет, но болен я Тобою —
Храню ожог Твоих прикосновений.
 

Декабрь 2019 г.

1.

 
Неотвратимой снежною лавиной,
Холодным ливнем, что застал врасплох,
И хаосом разрушенной плотины
Смятение на сердце проросло.
 
 
…Как много мельниц взято было с боем.
В душе побед прошедших миражи.
И гложет мысль, что был в пути Изгоем
Лишь потому, что без оглядки жил…
 

2.

 
…Пиши Историю – дневник максималиста:
Подай себя, свой статус, свой товар.
Будь каждый миг немножечко артистом
И развивай общенья Божий дар.
 
 
Стараясь ухватить за хвост удачу,
Не поступай как скучный ретроград.
Раскрась поярче цели и задачи,
Чтоб захватила всех твоя игра.
 
 
Оттачивай, как шпагу, ясность речи.
Любой вопрос – ответ давай на раз.
Смелее в бой – в огне противоречий
Твори победу здесь лишь и сейчас.
 
 
И каждый миг держи свой нос по ветру.
Стесненья нет, коль важен результат.
Друзей не слушай «заячьи» советы:
Они – залог движения назад…
 

3.

 
…А если сдался – грянет катастрофа,
О ней – в начале строк печальных хор.
Тебя не ждет ни слава, ни Голгофа —
Лишь перспектив утраченных укор…
 

Декабрь 2019 г.

 
Душа ликует и не помнит зла,
Благодарит ушедшие мгновенья
За то, что в них всегда мечта была,
Даря любовь и взлеты вдохновенья.
 
 
За теплый круг любимых и друзей,
За радость встреч и грустный миг прощаний,
За бесконечность жизненных путей,
В которых не пугали расстоянья.
 
 
Дни тают черно-белой полосой,
Пусть огорчений выпало немало,
Но Старый год дарован был Судьбой,
В нем каждый миг – Небесное начало.
 
 
Даря тепло другим, сгорать дотла
И просто быть на крыльях вдохновенья:
Душа ликует и не помнит зла,
Ведь Новый год – счастливые мгновенья.
 

Декабрь 2020 г.

 
Сегодня я кричал во сне —
От зла в нем не было отбоя.
Беда частенько снится мне,
Когда сражаюсь я с судьбою.
 
 
А мельниц ночью – через край.
Не сны, а будней продолженье,
С душой усталая игра
Заложника воображенья.
 
 
Понятен праведника путь,
Но он лежит через страданья.
А мне б без снов сейчас уснуть,
Чтобы вернуть душе сиянье.
 

Январь 2020 г.

 
Наш опыт – двойственное нечто.
Когда ты юн, живешь мечтами,
Твой путь – святая бесконечность
И шепот ветра под крылами.
 
 
Не думая, что дальше будет,
Надеждами в пути ведомый,
Душой открытой веришь людям,
Мир открывая незнакомый.
 
 
А с грузом опыта – проблемы:
Не каждый встреченный – попутчик.
С утра решаешь теоремы
О том, из худшего что лучше.
 
 
Твой разум, опыта заложник,
Подобен спящему вулкану.
Один лишь шаг в решенье ложный —
И ты души терзаешь раны.
 
 
А результат – не ждешь ты чуда,
Усталость только да потери,
Вокруг надежд разбитых груды
И прочно запертые двери.
 
 
Из тупика спасет не опыт —
Забудь про тяжкий груз сомнений,
Встряхнись скорей и вспомни, кто ты,
В чем радость юности мгновений.
 
 
Что путь – святая бесконечность
И шепот ветра под крылами.
Что опыт – двойственное нечто.
Живи, как в юности, мечтами.
 
 
Как шелуха, слетит короста
Нелепых слухов да наветов.
В одно мгновенье станет просто
Вопросам всем найти ответы.
 

Февраль 2020 г.

 
Разодраны в кровь посиневшие пальцы,
Но силы все меньше держать тетиву.
Один только миг – и безумным скитальцем
Умчится стрела мстить за злую молву.
 
 
Душа на разрыв, лишь мгновенье до цели,
А там, за чертою, отчаянья плен.
Опять в эпицентре нелепой дуэли,
В которой финал не сулит перемен.
 
 
Натянуты нервы тугой тетивою,
Пусть разум признал пораженье в борьбе.
Взрывается сердце летящей стрелою,
Чтоб точку поставить на чьей-то судьбе.
 

Февраль 2020 г.

 
Мне нравится смотреть в твои глаза
За миг до шага в пропасть дня земного.
Любви испить живительный бальзам,
Что лечит от ранения любого.
 
 
Рутина дней бессильна пред тобой,
Тебе покорны бурь моих терзанья.
Где ты, там только радость и покой
С налетом легким новых расставаний.
 
 
В безумном мире грез моих и снов
Ты – миг Любви, подаренный однажды.
Неважно, сколько нам их суждено,
Но благодарен Небу я за каждый.
 

Февраль 2020 г.

 
Всегда в пути, не ведая покоя,
В душе желаний еще бьется рой.
А если грусть накатится волною,
Спасенье в том, чтоб быть в ладу с собой.
 
 
Тревожит мысль, что сил уже немного,
Когда рутина дел слепит глаза.
Но ради терний, выпавших в дороге,
Желанья нет нажать на тормоза.
 
 
Пускай заносы, спуски и подъемы,
А на краю от недругов темно.
Огромный мир, и ныне незнакомый,
Источник вдохновенья все равно…
 

Февраль 2020 г.

 
Сказала ты, что ждешь меня давно,
Мои стихи тебе тревожат разум.
Слова твои как крепкое вино
И обещание «сейчас и сразу».
 
 
Я заалел, как юный практикант.
Готов сдавать тебе любви экзамен,
Доказывать, что есть на то талант.
А если нет, ты брось в студента камень.
 
 
Разволновался… Дрожь в моих руках…
Лечу, как оглашенный, я на встречу.
Не хочется остаться в дураках
И провести бездарно этот вечер.
 
 
…Ну наконец заветное крыльцо —
Одно мгновенье до твоих объятий.
Сейчас я чувствую себя бойцом,
А там, за дверью, Ты – мой неприятель.
 
 
Ну, открывай, к экзамену готов!
В душе огонь, а в голове смятенье.
В глазах рисую темы для стихов,
Унять пытаюсь глупое волненье…
 
 
Но вот смущенно ты открыла дверь.
И тут раздался бой часов с кукушкой…
…А я проснулся, мокрый от потерь,
Наедине с любимою подушкой…
 

Февраль 2020 г.

 
Плетет мгновений кружева
Неутомимый мастер – Время.
Сюжеты крошатся в слова,
Слагая прошлого поэмы.
 
 
В них ожиданий чьи-то сны,
Тревогой – тени расставаний,
Полет в предчувствии весны
И бунт несбывшихся желаний.
 
 
У Времени поблажек нет —
Возврат к истокам невозможен.
Чем дольше тянется сюжет,
Тем для кого-то он дороже.
 

Март 2020 г.

 
Задал вопрос о сути дня земного,
Чтоб проявить внимание чуть-чуть.
Но получил в ответ скупое слово:
«Все как всегда, живу как все – кручусь!»
 
 
Как много смысла в этом изреченье!
В нем неба синь и радости весны,
Оси земной усталое вращенье
И о любви безбашенные сны.
 
 
В нем омуты негаданных признаний
И робкие влюбленности ростки,
За прошлые ошибки покаянье
И к будущему хрупкие мостки.
 
 
Страстей накал и нудный бег по кругу,
Без остановки – белкой в колесе…
…Задал вопрос о сути жизни другу
И получил в ответ: «…живу как все…»
 

Март 2020 г.

 
Как неизбежность перекресток,
Душа тревогою полна.
Счастливой быть в пути непросто,
А потому – всегда одна.
 
 
Нет средства от душевной боли,
Иссяк терпения родник.
Нельзя играть чужие роли,
Себя теряя каждый миг.
 
 
Привычкой писаны картины
Унылых дней, фальшивых фраз.
В них поиск призрачной причины,
Что нелюбовь – в последний раз.
 
 
Но все же теплится надежда
За перекрестком встретить Свет,
Найти потерянную Нежность
И возродиться ей в ответ.
 

Март 2020 г.

 
Усталость от спасительного плена…
В нем стены давят и гнетет покой.
Но по ночам нам снятся перемены —
Мир бредит возрожденьем и Весной.
 
 
Вот только еще чуточку терпенья
И веры в то, что кончится война.
А потому черпаем вдохновенье
В надежде, что приносит нам Весна.
 

Апрель 2020 г.

Людмила Шаменкова

Родилась в Москве. Три года работала корреспондентом красноярского краевого радио. Более двадцати лет сотрудничала с редакцией газеты «Известия».

Автор шести стихотворных сборников и двух книг рассказов: «Трепет чувств и заблуждений» (издательство «Зебра-Е») и «Трудности ухода» (издательство «Ридеро», 2019 г.).

Публиковалась в литературно-художественных журналах и альманахах: «Академия поэзии», «Свет столицы», «Писатели XXI века», «Роман-журнал – XXI век», «День литературы», «Новая литература», «45-я параллель».

Стихи и проза были переведены на болгарский язык и опубликованы в литературных болгарских изданиях.

Член Российского союза писателей.

 
Огрубевшие листья июля,
Потерявшая нежность трава.
Овод в тело вонзается пулей,
Засыхают от зноя слова.
 
 
Самый пик благодатного лета
С напряжением тока гудит.
А растительность вроде поблекла,
Обещанья расти – позади.
 
 
Скоро, скоро погаснут закаты,
Навернется на лист желтизна.
Как не хочется этой утраты,
Но о ней говорит тишина.
 
 
Что отходит в природе, то с нами
Остается, как сердце в груди.
Не срывается с памяти пламя
В тех, кто встретит огонь впереди.
 

1994 г.

 
Смешинка в рот не залетает.
Слеза стесняется упасть.
И силы сердце покидают,
И даже не о чем мечтать.
 
 
Вокруг печальная пустыня.
Газон все суше и рябей.
И на дорожках нет отныне
Знакомых дождевых червей.
 

 
Свет погас. И занавес опущен.
Зрители покинуть зал спешат.
Отголоски обсуждений скучных,
Как горох, о зеркала стучат.
Мир фанерный молотками свален.
Жар дискуссий, отгорев, угас.
Горький дым отыгранных развалин
Оседает на печали глаз.
Нынче темы ищут в марафоне
Битвы за конфуз любой ценой.
Если платят, то без антимоний
Балерина снимется нагой.
В ход идут хвастливые ужимки,
Чернота нарощенных ногтей
Иль под кожей хитрые пластинки,
Чтоб пленить тусовочных друзей.
Вот и сцена подчинилась тоже
Состязанью за большой фурор.
Слов уже не слышно, но в прихожей
Без штанов встречает вас актер.
Мелюзга и та стремится к славе:
Дай картину из музея утащу
Или школьной докажу ораве,
Что безвестным быть я не хочу.
Я с карниза прыгну, чтоб засняли,
Как лежу в крови на мостовой,
Чтобы после в «Новостях» сказали:
«Очень жаль, такой был молодой».
Все с ума рехнулись, очевидно.
Эти «подвиги» не стоят свеч.
Поступайте, люди, благородно,
Берегите правильную речь.
 

 
Все те же сырые бурьяны.
Травы пожелтелая желчь.
Кусты обнимаются пьяно.
Шатается бранная речь.
Поля набегают, как слезы
Вдовы, потерявшей детей.
Но кормится пахарь извозом
На утлой машине своей.
 
 
Он крутит баранку, нахмурясь,
И чует усталым горбом
Погоню – как детскую руку,
Хватавшую мамкин подол.
Над ним, как гудящие шершни,
Витали укусы вины.
Не гладит никто против шерсти.
Молчи и себя не кляни.
Замри в своей жалкой карете.
Очки нацепи потемней.
Нет горестней боли на свете,
Чем вид помертвелых полей.
 

 
В глазах твоих, пугая дурь,
Два облака горят.
И, оттеснив лешачью хмурь,
Уже теплеет взгляд.
 
 
Любви закатной не стыдись,
И пусть она бедна,
Ты все же за нее держись.
Она – твоя весна.
 

Михаил Шустерман

1947 года рождения, г. Коростень, Украина. Автор 7 поэтических книжек стихов, из них 3 написаны на языке иврит и 4 на русском языке. Образование высшее, степень МД в Одесском госуниверситете и PhD в Санкт-Петербургском университете по специальности «компьютеризация химических процессов».

До 1990 года работал преподавателем, занимал административные должности в системе народного образования.

В 1990 году репатриировался в Израиль, где работал преподавателем химии и лектором в системе русскоязычных общественно-политических организаций. В настоящее время занимается литературным творчеством.

Член СРПИ – Союза русскоязычных писателей Израиля и СИПИ – Союза ивритоязычных писателей Израиля им. Черняховского.

Автор переводов на иврит избранных стихов А. Ахматовой, Б. Пастернака, О. Мандельштама, И. Бродского.

 
Я с детства верил в истину,
Что жизнь – вода и твердь,
Судьбою жизнь расписана
И неизбежна смерть,
 
 
Что быть хорошим – правильно
И скверно – быть плохим,
Что с Гитлера и Сталина
Ад спросит за грехи.
 
 
Чего же тело бренное
Дрожит, как волчья сыть?
И что-то невоенное
Мне хочется убить.
 
 
Не жадность ненавистную,
Не злобы воронье,
А порожденье крысино
С короною ее.
 
 
Да только не снимается
Ружье мое с крючка:
То «тулкой» не стреляется,
А то заел АК!
 
 
И сабля абордажная
Для мелочи тупа…
Неважным стало важное,
Раздвоилась тропа.
 
 
Ломают бури стадные
Свободной воли дух.
И смертью заурядною
Огонь любви потух.
 
 
Лежим под амбразурами,
Которые молчат.
И дураки меж дурами
Покорностью горчат.
 
 
А дальше, как обещано,
Игрушки нам вернут,
Когда утратит бешенство
Корононосный спрут.
 
 
Под страхами прививкою
Окуклится черта.
К жестокости подливкою
Вернется доброта.
 
 
С дозволенною малостью —
Нормально умирать.
Не оскорбляя старостью
Больничную кровать.
 

 
Мир прет в дурдом, как в шахту клеть.
По Марксу и по Фрейду…
Устал святой Владимир петь
Про пиррову победу.
 
 
Уж сорок лет холоден ствол.
В гранит ушли фигуры.
Бьет день сегодняшний, как кол,
Вершины в амбразуры.
 
 
Теперь нам только Бог судья.
Живем миролюбиво.
Исчезли грозные дядья
Дзержинского разлива.
 
 
Спортивный дух у звезд Кремля.
По счету – поголовье.
Народ могучий, не скуля,
Мрет только от здоровья.
 
 
Пускай не врут статистики
О перепитье водки.
Мы стоики и мистики
В российском околотке.
 
 
И в нашей нынешней борьбе
Гитарный брень несносен.
Теперь играют на трубе,
Поют фанерным носом.
 
 
И если рядом не орать
И не стрелять по скатам,
Услышать можно слово «бля…ь».
А дальше непечатно…
 
 
Мораль гуляет без оков,
В ходу – сплошь иномарки.
Теперь забили на волков
Армейские овчарки.
 
 
Все, что ты раньше не любил,
Пришлось у нас по вкусу.
И ангел, что тобою был,
Не вышел в Иисусы.
 
 
И не о чем тебе хрипеть,
И не принять Парижа.
Собор любви устал гореть,
Став на полшпиля ниже.
 
 
Все рухнуло в забвенье лет,
В альбомы и осколки…
Ржавеет черный пистолет,
Так и не снятый с полки.
 
 
Ты жизни нищей не пенял…
И в мавзолее века
Горит поэзия огня
Вселенского ацтека.
 
 
Ты до сих пор за нас, за всех
Стучишь в ворота рая…
И выпавший тобою снег
Мне душу покрывает.
 
 
Прости, что внуки не поймут
Твоей бравады пламя
И что стихи твои уйдут
В незнаемое… С нами.
 

 
На тело человечества – уже в который раз —
Накладывают швы из корабельной пеньки.
Кровь в органах дыхания пузырится, как квас,
И в интернете с парашютом виснут зенки…
 
 
Горит слеза горючая в невинности золы…
Сожрала крыса мелкая шесть месяцев у года.
Тоска взлетает птицей с оперением из мглы
В мир зла, где возрождается забытая природа.
 
 
Пожары австралийские спалили сухостой
В Европе и Америке, России и Китае…
Проклятием столетие отплатит за простой
Промышленности совести, за ненависти стаи.
 
 
Изрыта парадоксами суггестий каббала,
Из церемоний святости уплыло наважденье.
И та надежда малая, что в Господе жила,
Фольклорно обозначена лишь в негритянском пенье.
 
 
У похорон беспечности особая тоска,
В молитвах безнадежности мешает боль в коленях…
А в памяти останутся лишь замки из песка,
В бессолнечной Вселенной не имеющие тени.
 

 
Страшит не старость – пугает немочь.
Выцвел рисунок – осталась схема.
Ушла вода, пересохло русло…
Зря в этом пиве бродило сусло.
 
 
Себя искал – но никто не найден.
Так и остался талант на складе.
Ума палата давно в осадке,
Сомнений зерна терзают грядки.
 
 
Чего не вышло – того не вышло!
Пегаса с клячею делит дышло.
Собрались в тучи былые тучки,
И даже ноги дошли до ручки.
 
 
Вулкан извергнут. Застыла лава.
И стала рамкой моя оправа.
А баритон тяготеет к писку,
И лезут зернышки из огрызка.
 
 
Горчит напиток надежды в чаше,
И все, что помнится, – было раньше.
Боишься ветра в прогулке сольной…
Но жить так хочется, что аж больно.
 

 
Попроще, господа, попроще —
Не надо забывать корней
И нагло выдавать за мощи
Скелеты загнанных коней.
 
 
И, душу выдувая в трубку,
Укладываться в норматив.
И самое святое в скупку
Нести, как на аккредитив.
 
 
Совать свой ум в любую дырку,
Как в мясорубку для котлет.
Плыть между капелек впритирку,
Как нам велит менталитет.
 
 
Таскать, как горб, нажитый опыт,
Потеть от бега в кандалах,
Светить, как солнце, голой жопой,
Прикинувшись, что при делах.
 
 
Не надо каяться при детях
За бедный стол и тесный дом.
И скудно жить на этом свете,
Как будто мы уже на том.
 
 
Послушно замерзать и таять,
Заглядывать, как в дуло, в рот.
Любить врагов и ближних хаять
И греться лишь в стадах, как скот.
 
 
Попроще, господа, попроще —
Изобретен велосипед.
Перезимуем семь лет тощих,
Потом придут семь жирных лет.
 
 
И в исполнение пророчеств
Худого бледного коня
Выбоины имен без отчеств
Застынут на чужих камнях.
 
 
Вас, господа, от солнца спрячут
В святоприимные пески.
И внуки вежливо заплачут
От непонятной им тоски.
 
 
И вам самим неловко станет
За неуместную здесь прыть.
Не убивает то, что ранит.
Жить, господа, и значит – жить!