Текст книги "Академия поэзии. Альманах №1 2020 г."

Автор книги: Альманах

сообщить о нарушении

Текущая страница: 2 (всего у книги 4 страниц)

Поэтическая галактика

Юлия Александрова

Преподаватель английского языка, доцент Всероссийской академии внешней торговли. Поэт, прозаик, член МГО Союза писателей России с 2009 г. Печатается в газете «Московский литератор», журналах «Великороссъ» и «Свет столицы», альманахах «Академия поэзии», «У Никитских ворот». Автор семи сборников лирических стихотворений и трёх сборников городских рассказов. Награждена дипломами за верность служения отечественной литературе с вручением ордена «В. В. Маяковский» и медалей «М. Ю. Лермонтов» и «И. А. Бунин».

Уголки России

Я душой рисую уголки России:

Церковь с колокольней на пригорке ждёт,

Лес вдали за полем отливает синью,

Сквер под пёстрой шалью погулять зовёт.

Деревенский домик дарит радость детства,

Море лижет руку, как бездомный пёс.

Горы и озёра – славное соседство,

И навис над речкой господин утёс.

В речке пудрят носик облака и небо,

На лугу танцуют бабочки фокстрот.

Приезжай в Россию, если ты здесь не был —

Сразу дух захватит от её красот.

А счастье любит…

А счастье любит тишину:

Когда танцует осень польку,

Земли листвой коснувшись только,

Она взмывает в вышину.

А счастье любит чистоту:

Когда кругом царит движенье,

Зима-невеста, вся в круженьи,

Надела платье и фату.

А счастье любит яркий свет

Лучей, летящих с неба птицей.

Весна-проказница резвится —

Её счастливей в мире нет.

А счастье любит запах трав

В лесу, в саду и в чистом поле.

Бродяга-лето ценит волю,

Лелея свой свободный нрав.

А счастье любит… но не всех.

И в яркий день, и в непогоду

Оно в любое время года

Влюблённым дарит звонкий смех.

Рукодельница-осень

Рукодельница-осень ткала гобелены,

Создавая картины полей и садов.

Так хотела она, чтобы были нетленны

Разноцветные нити деревьев, кустов.

Из-под рук выходили цветные полотна,

Полыхала кармином и охрой листва.

И стежки из травинок ложились так плотно,

Что накидкой на землю казалась листва.

Тополей и берёз золотые кафтаны,

Облаков кружева, обрамляющих Русь.

Сероглазая осень, зашей мои раны,

Чтоб из них не сочились тревога и грусть…

* * *

Я вручила тебе свою душу, как вазу

Из фарфора с рисунками птиц и цветов.

Недоверчива я, но доверилась сразу,

И не знала, что взять ты её не готов.

Ты диковинный дар разрушал по частицам:

От потока из лжи все завяли цветы,

Обещания крылья подрезали птицам,

И остались в осколках о счастье мечты.

Я осколки души снова вместе сложила,

Обожгла их в печи под названьем «Любовь»…

Как судьба бы ни била меня, ни кружила,

Мою душу спасает Господь вновь и вновь.

Сонет

А как найти себя в обрывке дня

Из утренней прочитанной газеты

Иль в записи заезженной кассеты,

Что так давно не радует меня?

Иль в масках затаившихся врагов

И в теме, до оскомины банальной,

В мелодии такой сентиментальной,

Что в памяти всплывает вновь и вновь?

В бутоне нераскрывшейся мечты,

В отложенном на долгий срок вязаньи,

И в листике угасшего желанья

Увидеть вдруг знакомые черты?

Увидишь радость, потрясение, испуг —

Ты только посмотри скорей вокруг!

Прорисую в памяти черты

Прорисую в памяти черты:

Папа за столом и с сигаретой,

Мама всё хлопочет у плиты,

А в разгаре сказочное лето.

Облаком прищурив левый глаз,

Солнце бьёт лучами прямо в окна.

Яблони листвой играя джаз,

Ветер теребит упавший локон.

Где-то птахи весело поют,

И шмели гудят над медоносом.

А в душе моей царит уют —

Взрослые решают все вопросы.

Рядом с ними чувствую покой.

Тянется ириской в детстве время…

Память я прошу: «Ты успокой,

Чтобы не давило тягот бремя».

Весеннее…

Добавьте красок в вашу жизнь,

Ведь за окном весна в разгаре.

Сквозь дымку в розовом муаре

Слагает небо витражи

Из разноцветных облаков:

Вверху светлее, снизу серых.

В них есть Любовь, Надежда, Вера —

Они свободны от оков.

На ветках клейкие листки

Дрожат, когда подует ветер.

И нет нежнее их на свете.

Не умирают вопреки

Морозам лёгким по ночам:

В апреле стойкость им присуща.

Ряды из новобранцев гуще

День ото дня. Хвала лучам!

Они нацелены в окно,

Пускают зайчики на стенах.

О! Это дар такой бесценный,

Но скоротечен всё равно.

А птицы весело поют —

Им скоро пищи будет вдоволь.

Их песни, как молитвословы.

Призванье их – дарить уют,

Дарить спокойствие сердцам,

Что по весне так тосковали.

Ведь скоро Пасха. Прочь, печали!

Господь, будь милостив Ты к нам!

Городской вечер

Дождём рисует туча красоту.

Стекают капли с вишен по соседству.

Ветвей благословляя наготу,

От счастья замирает нынче сердце.

Смывает дождь печаль от прошлых лет,

Уродливые жизни неудачи,

И оставляет на земле следы побед,

Они ведь в нашей жизни много значат.

Стоят по-стариковски фонари —

Согнулись, опираясь на луч света.

И освещая двор, промокший изнутри,

Не ждут нисколько наступления рассвета.

А люди ждут и верят, что пройдут

И дождь, и ночь. И вновь наступит утро.

Растает в дымке много горестных минут,

Росу окрасит солнце перламутром.

Глотки жизни

Смотри на сутки, как на маленькую жизнь:

Проснулся ранним, свежим утром – это детство.

И впереди открытий много. Ты держись —

От игр смелых можно сильно раскраснеться.

Затем улыбкою встречаешь яркий день:

То юность дарит чувств богатых половодье.

А в полдень сразу исчезает страха тень.

Покрепче ты сожми в руках судьбы поводья.

Затем смеркается. Сквозь занавес ресниц

На землю зрелости струится тёплый вечер.

Перевернув немало жизненных страниц,

Набрось из опыта накидку ты на плечи.

Совсем стемнело, мудрость ночи настаёт,

С собой познание приносит вечных истин.

И обращается вода в хрустальный лёд,

Его осколки, как мазки широкой кисти.

Проходит жизнь в одном порыве, словно миг,

Её глотаем, но глотков всего четыре,

И если вкус глотка ты каждого постиг —

Тогда сполна познал и счастье в этом мире.

* * *

Какое бы ни было лето,

Оно твоим чувством согрето —

Любовью к пастельным рассветам,

К туману над старым прудом.

К зажжённым, как свечки, люпинам,

Струящимся ивы сединам,

К цветущим душистым жасминам,

Что память хранят о былом.

И к лугу, где травы примяты,

К реке, где так страстны закаты,

И к дивному запаху мяты,

Проникшему в соты души.

К ласкающим слух песнопеньям

И к тучам, дарящим волненье.

Возьми эти чудо-мгновенья

И в сердце создай витражи.

Александр Андронов

Автор книг: «Старый дом», «Прощай, деревня», «Душа скучает по добру», «Печаль нам в радости дана», «Всё будет хорошо». Награждён Золотой Есенинской медалью, медалью И. А. Бунина. Заслуженный поэт Московии. Действительный член Международной академии русской словесности, член-корреспондент Академии поэзии. Член Союза писателей России.

В январе

В январе на дворе всё мороз да метель,

В январе на заре остывает постель.

В январе на заре сизый дым над трубой,

Белым снегом укрыт в речке лёд голубой.

В небесах в январе голубая звезда,

Санный путь в январе не ведёт никуда.

В январе не появится мысль о жаре,

Даже память о лете не может согреть.

Дни как будто застыли во мгле и снегу,

Старый год проводили во тьму и пургу.

Сказкой русской идёт по земле Новый год,

С верой в чудо, которое произойдёт.

Мы, не станем скрывать, не легки на подъём,

Только нас не догнать, если вдруг запряжём.

Где над снежной землёй голубая звезда,

Мы такие, и будем такими всегда.

Падают листья

А осенью так сладко умереть,

Суть осени уход предполагает.

И медь листвы под траурную медь

Последнюю дорогу пролагает.

Средь листопада тёмные кресты,

И где-то здесь, меж них, душа витает.

Неслышный снег осенней красоты

Кладбищенские веси заметает.

Листвой забилась жизни колея,

Оборвалась внезапно у могилы.

Душа нетленна, плоть уже остыла,

И неважны каноны бытия.

А рядом мир, прекрасный и большой,

Был твой он до смертельного озноба.

Лист клёна, показавшийся душой,

Задумчиво парит над крышкой гроба…

Идём на посадку

Земля во тьме и небосвод чернеют,

Багровой полосою горизонт.

Огни Москвы, как головёшки, тлеют,

Контрастом отмечая свой резон.

Ночных шоссе цветная паутина

И на дыбы встающая земля, —

Крыло задрав, меняет курс машина,

Натянутые нервы шевеля.

Бегут потоки темноты и света,

И город беспредельный подо мной.

Загадочный, как новая планета,

Огромный, будто целый шар земной.

В салоне свет потух, и, в полумраке,

В иллюминатор проглядев глаза,

Мы видим: будто траурные маки,

Под нами запестрела полоса…

Всё обошлось: удар колёс о землю,

Аплодисментов жидкие хлопки.

И страх прошёл, мы телефонам внемлем.

С посадкой, дорогие земляки!

Жара

Жара над землёй плыла,

Жара по земле текла.

Текла по стволу смола,

Вишнёвая, как пастила.

Ни облачка, ветерка —

Совсем обмелела река.

И дым Шатурских болот

Вот-вот и до нас дойдёт.

Нещадны небес лучи,

Набат в голове звучит,

Поблёкли земли цвета,

И кровь, как сироп, густа.

От крови шальной слепень

Шарахнулся о плетень.

Не видно в крапиве кур,

Петух раздражён и хмур.

Тверда, как асфальт, земля,

Пожухли цветы в полях.

Полить пора огород

Под вечер, как солнце зайдёт.

А как обгорела спина!

Знать, помнит о нас сатана.

И ждёт милосердных дней

Деревня забытых дождей.

Самопознание

Вновь пролетело лето,

И с переменой цвета

Вновь мир свою меняет ипостась.

Опять на сердце льдинки,

И ноги по тропинке

В осенний лес несут, не торопясь.

Там, вдалеке от многих,

Ты подведёшь итоги,

Увидишь жизнь свою со стороны.

Где ты перед собою,

Пред Богом и судьбою

Поймёшь: твои намеренья честны.

И новыми глазами

Ты смотришь со слезами

На мир, где увядание и тлен.

И молишься минуте

Прикосновенья к сути,

И сам себе поможешь встать с колен.

Колдунья

Загадочное небо и луна,

Мы молоды, и ты со мной нежна.

И мы с тобой под звёздами бродили,

И звёзды этот путь благословили.

Безмолвная над нами ночь плыла,

И взбалмошной колдуньей ты была.

Босая, без сомнений и печали,

И нас ручьи руладами встречали,

И у небес качались купола.

Ты сказочного рыцаря ждала,

Но ничего поделать не могла,

Когда с тобой случайно повстречались, —

Друг другу мы судьбой предназначались,

Ты Господом была мне суждена.

А мы над неизбежностью смеялись,

Ловили миг и чувства не боялись,

Колосья в поле рук твоих касались,

И лес шептал листвою: «Влюблена…»

Луна в ночи бесстыдна и желта,

И призрачно сияет нагота.

Я вижу звёзды сквозь тебя, нагую,

Я до сих пор не знал тебя такую.

И в небесах вдруг новый звук возник,

Звук торжества, переходящий в крик.

И вечный свет из глаз твоих ласкает,

И молодость усталости не знает,

И замутнён невинности родник.

Колоколов небес раздался звон,

И поднялась заря со всех сторон.

Ты в небе, ошалелая, летала,

И на щеке твоей звезда блистала.

И над лугами радуга взошла,

Ты место в новой сказке обрела:

Другая жизнь, свечой, в тебе дрожала

И над собой небесный свод держала,

И Матерью земною ты была.

Осень как предчувствие

Мы чувствуем её прикосновенье,

И грусть её мы чувствуем сполна,

Её небес холодное движенье,

Её лесов прозрачные тона.

Ковёр листвы, нагих деревьев холод,

И мыслей строй – напиться и страдать.

Коль русский ты, будь ты хоть стар, хоть молод,

Всё ж осенью с душой не совладать.

Пусть мир застыл в предчувствии утраты,

Ты смотришь на него, едва дыша,

Опять во всём как будто виноватый…

Она, как осень, русская душа.

За горизонтом

Загадочны заката кружева,

Внезапный ветер ветками играет.

Почти стемнело, ночь опять права,

И жутковато сердце замирает.

А старый покосившийся фонарь

Пятном желтеет, никому не нужный,

Кромешной тьме неимоверно чуждый,

Забытый, будто в бархате янтарь.

И в этой тьме далёкий горизонт,

Черта, где небо сходится с землёю.

И Млечный Путь широкой колеёю

Небесной тверди разрезает зонт.

И здесь мой мир, мой век, моя звезда.

И горизонт, затерянный во мраке.

А жизнь за горизонтом – просто враки,

Её и не бывало никогда.

Но нити мыслей тянутся туда,

И рвутся, ничего не достигая…

Хоть им бродяга-ветер помогает,

Они, как волны, гаснут без следа.

Она придёт

Она придёт, торжественно, не споро,

Привычному желанью вопреки.

Листву уронит, выстудит озёра,

Предложит детям санки да коньки.

Водою тёмной, голыми лесами,

Полей забытых брошенным ковром

Сырая осень явится пред нами

Огнём рябины, снега серебром.

Взмахнёт крылом испуганная птица,

Будя прощальным криком край родной.

И дай ей Бог обратно возвратиться

Далёкою и тёплою весной.

А мрак небес и холод отчужденья

Найдут приют в распахнутой душе.

Где осени дождливой пробужденье,

Там лето исчезает в мираже.

Антонина Белова

Филолог-русист, стихи пишет с детства, олимпийский победитель, призёр и лауреат многих поэтических турниров и фестивалей как в России, так и за рубежом. Автор восьми поэтических книг, член Союза писателей России. Творчество удачно сочетает с научно-педагогической деятельностью – кандидат филологических наук, доцент, автор более пятидесяти научных статей по поэтике.

Антонина

Моё имя меня хранит,

В нём и музыка, и гранит.

Равновесие весом в море,

Расплескавшееся во взоре.

Прочный сплав глубины и звука,

Где лишь И – тетива у лука.

Плечи Тэ, как атлант, тверды —

Дар небесной им высоты.

Эхо дразнят три звонких Эн,

Вечно жаждущих перемен…

Якорь, помнящий сердца стук, —

Тонет О от сердечных мук.

Но спасает, как в бурю плот,

Ясных А безупречный ход.

И зеркальность конца в начале

Все оттенки собой венчает.

Тайна имени как судьба —

Круг бессмертный от А до А.

* * *

Почудится в апрельской синеве

намёк на нежность, на неотвратимость

любви твоей, оставшейся во мне

как недосказанность, как милость.

Почудится, что ты ещё живой,

с усмешкой ласково-открытой,

и взгляд настойчиво призывный свой

не прячешь за словесной свитой.

Почудится… И тихим небесам

пошлю привет, озноб превозмогая,

и их нетленным, вечным парусам

подставлю душу – новая, другая…

* * *

О чём ты воешь, ветр ночной?

Ф. Тютчев

О чём тоскуешь, ветр полночный,

и гнёшь, и гнёшь ветвей узлы,

водой клокочешь водосточной

в потоках, что темны и злы?

О чём гудят твои ветрила,

небесный шёлк грозя порвать,

какая неземная сила

тебя повергла так страдать?

Какие ты нарушил меры

и чьи законы преступил?

Какие грозные химеры

тебя терзают что есть сил?!

Услышь меня, полночный ветер,

душа твоя мне так близка:

мы одиноки в этом свете,

и наша ноша не легка.

* * *

Гроза лукавила, ждала и в ночь,

Когда у тьмы неразличимы ветви,

Стыд прогнала без промедленья прочь,

Рванувшись вниз, как от погони вепри.

Она вонзала молний злых клыки

Во всё пространство – тёмное, живое,

В коротких вспышках неба островки

Как будто бы сдавались ей без боя…

Она рычала, рыкала, рвала

Небесный шёлк на всполохи и блики,

Казалось, что земля была мала

Грозе-колдунье в бешенстве и крике!

Но час прошёл, и каплями с листа

Вода стекала, время наполняя…

Гроза ушла – промыта и чиста,

Земля напоминала благость рая…

* * *

М. Цветаевой

И снится Елабуга, гостьей незваной

Как здесь оказалась? – С тропы не сойти,

Ты стала сестрою татарской – названой,

Землёю сыпучей, что тает в горсти.

Как загнанный зверь, окружённый бедою,

Ты в слове пыталась свободу найти.

А бренную славу с её слепотою

Оставишь томиться на крестном пути…

Тебя различаю в толпе безыскусной:

Две острых морщинки прижались к лицу,

И мысли о смерти, о немощи грустной

Тебя приведут к роковому венцу…

Стоишь на Голгофе мишенью живою,

Душе не отринуть бесовский огонь…

Как всё поросло безмятежной травою,

Татарскую пыль растирает ладонь.

На Нерли

Вот так, как плещется река

В неброский берег еле-еле,

Качая в сердце облака…

Как ветер вечный – кроны елей,

Вот так, как тихая трава

Склоняет тельце пред шагами,

Как эта церковь Покрова,

Единственная пред веками

Свечою светит, чтобы свет

Её вовек не знал заката…

Как не смогли Борис и Глеб

Поднять свои мечи на брата.

И как смиренно принял царь

Венец божественный – не царский,

Так пусть души твоей алтарь

Согреет свет любови братской.

Повесть временных лет

Не спи, мой Нестор, пусть перо дрожит,

стекает на пергамен чернью влага,

и мыслей чистых быстрая отвага

спешит излить стремления души.

Монах, доверься чистому листу

и голосу молитвы внемли тихо,

ведь время не умерит своё лихо, —

останься верным Богу и кресту.

Оно не в силах Слово победить,

ему не обесценить повесть эту:

в ней есть душа бессмертная поэта —

веков былых связующая нить…

Скрипи, перо, – у ночи краток срок,

потрескивай, свеча, свидетель тайный,

ложитесь, строчки, в слог необычайный —

ему не страшен времени порог!

Мой Петербург

Уже пять лет прошло. Пора, пора

Вдохнуть твой воздух северный, прозрачный.

Ночей июньских облик новобрачный

Встречать, ресниц не смежив до утра…

И чувствовать, как жизнь стучит в висок,

Сгущаясь в сердце от разлук и боли, —

Извечной спутницы земной юдоли,

Пересыпающей для Хроноса песок.

И с каждым днём тоска во мне сильней,

Пора, пора к зыбучим белым дюнам,

Туда, где в ветре жалобном, угрюмом

Расслышу зовы дальних, юных дней.

Пусть холодна балтийская волна,

Пусть чаек крик пронзителен и страшен —

Ты для меня, как прежде, очень важен,

Мой Петербург, души моей струна…

* * *

Я прошу: да помилуй, Боже!

Мне страданья по силам дай.

Только Ты здесь душе поможешь,

только Ты знаешь боли край.

Лишь теперь поняла: не шутка…

И что поздно бежать назад:

жизнь одна лишь – без промежутка,

только звёзды вверху дрожат…

По звезде, по обломку синей,

самой жгучей живой звезды,

по лучам её зыбких линий

до заветной лететь черты…

* * *

Мне не приснились ласковые сны…

Возьми примету северных народов,

назад возьми – мне южной стороны

роднее синева небесных сводов.

Пусть дней своих нам не соединить —

один лишь миг, глоток, кусочек жизни

был как подарок нам, той тайны нить

давно оборвана судьбой капризной…

Благословляю дней твоих печаль,

благословляю всё, что душу грело,

что в сердце живо, будущего даль —

до самого последнего предела….

Александр Бобров

Поэт, публицист, критик, фольклорист, бард. Выпускник Литературного института им. А. М. Горького, кандидат филологических наук, профессор кафедры журналистики МосГУ и МГУКИ. Работал в газете «Литературная Россия», в издательстве «Советский писатель», где был главным редактором, на телевидении и радио. Член редколлегии газеты «Советская Россия», журнала «Русский дом».

Автор сорока четырёх книг поэзии и прозы, только в 2015–2016 гг. вышли издания: «Две славянские души», «Святыни и символы России», «Звезда над озёрами. Книга о брате-Герое», «Литературные усадьбы России». Секретарь Союза писателей России, член-корреспондент Академии поэзии, лауреат премий «Слово к народу», «Имперская культура», им. Д. Б. Кедрина «Зодчий», им. А. И. Фатьянова «Соловьи, соловьи…», награждён Большой золотой медалью А. С. Пушкина.

Родина облаков

Строчки, предания, были

Вновь оживут на ветру,

Где над рекою дымили

Десять могэсовских труб.

Вид их – и грозен, и светел,

Не замерзает река.

Сын мой однажды заметил:

Тут рождены облака.

Даты, признания, встречи

Тают в тумане веков…

Личное Замоскворечье —

Родина облаков!

Навечерие Рождества

Я всегда хоть на мгновенье

Вспоминаю в эти дни

Запах ели, вдохновенья

И малеевской лыжни.

Не осталось даже фото

Нас, успешных, молодых…

Перечислю – мне охота! —

Многих нет уже в живых:

Поликарпов и Устинов,

Юрий Коваль и Кушак —

Не делю их, но постигну,

Кто мне друг, а кто лишь так…

Там – Аичутин и Куняев,

Там – Дагуров и Бобров…

На снегу в футбол гоняем,

Выпиваем – будь здоров!

Мы в одной стране творили,

Чтоб за совесть – не за страх,

Не о «бабках» говорили,

А о бабах и стихах…

Нет Малеевки любимой,

В перелесках – никого,

Лишь бесшумный лёт совиный…

Скоро полночь. Рождество.

6 января 2017

Выпросили…

Мы ведь ждали такого, просили —

В целом свете, наверно, одни —

С Рождества воцарились в России

Ломовые морозные дни.

Эти синие тени на снеге,

Эти взвизги тропинок тугих…

В 21-м пылающем веке

Не бывало морозов таких.

Повторяют погодную новость

Все, кто делает знающий вид.

А к чему бы такая суровость? —

Сам Создатель не объяснит…

7 января 2017

* * *

Сердце не устаёт – не из такого сплава

Этот живой мотор. Не устаёт, щемит…

Птица ли закричит за перелеском справа,

Песня ли зазвучит, речка ли зашумит —

Голову поверну и не посмею хрустнуть

Веткой сухой ольхи,

сбросившей листьев груз.

Разве нельзя любить и предаваться грусти?

Главное, не предать родственных этих уз

С музыкою земли,

с каждым из вечных звуков,

Тех, что вошли в меня, словно замкнули круг.

Станет ли сын меня в светлом лесу аукать,

В ельнике ли густом тихо окликнет друг —

Голову поверну, стану неслышным эхом

Тех, кому нужен я, а не тщеславно – всех…

Разве на смех всегда надо ответить смехом? —

Главное, не смутить чей-то счастливый смех.

Юрий Богданов

Родился в 1944 г. в Горьком, окончил Минское музыкальное училище им. М. И. Глинки (1964 г.), Литературный институт им. А. М. Горького (1974 г.). Автор более двадцати книг стихотворений, в том числе «Галактика души» (сонеты) «Музыку небесную я слышу», трёхтомного собрания лирики («Солнцу хвала», «Всевышней любовью», «Лунное затмение»), «Капелью проклюнуты чувства», «Поделись надеждой с ворогом своим», а также поэм – «Ванька, встань-ка», «Пётр и Февронья», трагедий: «Джульетта», «Морок», «Из-под плинтуса», «Последний круг» и других. Секретарь Правления Московской городской организации Союза писателей России, академик Петровской академии наук и искусств.