Текст книги "Вдохновение"

Автор книги: Владислав Вишневский

сообщить о нарушении

Текущая страница: 4 (всего у книги 10 страниц) [доступный отрывок для чтения: 4 страниц]

Но зрители были в восторге. Им такие тонкости были по барабану. Заплатив деньги, они ждали праздника души. И получали его. Спасибо организаторам, вернее тому австралийцу. Достаточно было музыкантам начать следующее джазовое произведение, как зрители немедленно подпадали под очарование мелодики, рваного, раскачивающего восторженного, хулиганского ритма, отточенного исполнения различных инструментов, от пиано до форте, с неизменным игривым финалом. Будь то блюз, свинг, или что-либо другое. Такого праздника музыки, души и чувств, зрители давно не испытывали. Все проходы в зрительном зале были немедленно оккупированы танцующими – где парами, где и целыми группами. Музыканты играли джаз! Зал, улыбаясь, раскачиваясь, поводя плечами, танцевал, аплодируя и хлопая в ладони. Бисировал.

За два больших тура, строгое жюри всего лишь несколько раз нажали на красную кнопку, все вместе и одновременно. Телевизионщики на ПТС и в Останкино это отметили. Кто и огорчился, кто и понимающе развёл руками: на то они и жюри, им, профессионалам, виднее. «Картинку» и праздник это не портили. Рейтинг телеканала зашкаливал. Работы предполагалось много. И это хорошо. Всем хорошо. И так продолжалось два субботних вечера.

Минкульт РФ на своём сайте вывесил итоги прошедших туров, с названием вышедших оркестров в финал. Назначил время заключительного концерта.

9

Ничего такого не знали и не ведали музыканты в далёком городе Волобуевске, что в предгорьях заснеженного Алтая. Творчески и с вдохновением репетировали в помещении своего так называемого Зимнего театра, разучивали, отрабатывали отдельные «куски» джазовых произведений, репетировали. Помнили, вспоминали уроки заезжего маэстро Саркисова, жалели, что так мало побыл. Мог бы и на неделю задержаться. Жаль, но… такова жизнь. Она всё с какими-то вывертами. То всё хорошо, то всё… ещё лучше, то… Смуту в размеренную жизнь музыкантов, внесла опять та же Ленка, Елена Вотинцева, отпадно красивая, энергичная фанатка. Как и раньше, ярким шаром влетела со своей новостью, прервав репетицию. ТТ рот уже открыл, чтобы выругаться, но почему-то… упустил момент. Потому что красивая! Ленка опередила:

– Ур-ра, мальчики, поздравляю! Поздравляю! – Бросаясь на шею первому Вилли, тот едва бас-гитару успел за спину забросить. – Как я рада! Как я рада, мальчики! Вы прошли в финал. В финал! – Кричала она, попеременно обнимая и тормоша музыкантов. – Я говорила! Я говорила! А вы…

Музыканты растерянно уворачивались, оберегали инструменты, не понимая, переглядывались, слыша Ленкины восторженные вопли.

– Не зря мы платья шили, не зря! – счастливо кричала она, что-то непонятное.

Первым пришёл в себя Толян Тараканов, руководитель. Резко нажал пятернёй на крайние клавиши низкого звука на органе, усилил педалью. Динамики вякнули громоподобно, как окрик. Ленка умокла.

– Всё, всё, Ленок, мы поняли, мы прошли. Прошли. – Как ребёнку поведал Толян. – А теперь спокойно объясни нам: куда прошли, кто прошёл и вообще… – Толян повысил голос. – Кто тебе разрешал прерывать репетицию, кто? Я же предупреждал!

Ленка на секунду остановилась, оглядывая музыкантов. Улыбка вдруг сползла с лица, она растерянно заморгала…

– Подождите, я не понимаю, а как вы, получается, смогли попасть в финал, если не выезжали на просмотр, а?

– На какой просмотр? Ты о чём? – почти взмолился ТТ.

Арчи тренькнул палочками по малому барабану, и воскликнул.

– А я знаю Толян, это гормоны. Чего-то переела. Да, Ленкин? Критические дни или глюки?

Ленка уничтожающе глянула на него, всплеснула руками.

– Ааа, я поняла. Мальчики, этот маэстро, который приезжал, записал вас на магнитофон, и вы прошли. Вы понимаете? За этим он приезжал. Точно за этим.

Репетиция насмарку. Музыканты обступили фанатку.

– Понимаете, я сегодня, как обычно, просматривала Новости… – отчего-то понизив голос, поведала она. – На моём планшетнике. Вы знаете. Хотела найти какие-нибудь украшения для нас, для… Это не важно. Наткнулась на сайт Министерства культуры страны, а там… Понимаете, там вывешен список молодёжных джазовых оркестров прошедших в финал. Понимаете? В финал!! Среди них, вижу, «Вдохновение». Это вы! Вы! Но…

– Ха! Какой финал, мы ни куда не ездили и не собирались… Это шутка. – С усмешкой воскликнул Борька Крутов, гитарист Билл.

– А как же тогда вы в победителях, там написано, как? – И сама же ответила. – Я догадалась. Потому что ваш Саркисов вас на плёнку записал. Вот почему. Понятно?

– На какую плёнку? – Одновременно воскликнули Толян Тараканов и басист Вилли.

– У него в руках никакого магнитофона не было. – Заметил Толян. – Только зажигалка и сигареты.

– Вот, – Ленка ткнула пальцем в сторону тупых музыкантов. – В зажигалке и был магнитофон. А иначе, как тогда? Никак!

Музыканты умолкли. Растерянно переглядывались. Это вполне походило на правду, в последние дни по телевизорам – в Волобуевске какой-то чудак открыл частный бесплатный телеканал, – шёл повтор сериалов о Джеймсе Бонде 007.

– Вот дела! И не подумаешь…

– Да неправда всё это. Левон Ваганович бы сказал…

– А если позвонить, спросить…

Ленка умоляюще хлопнула в ладони.

– Не надо никому звонить, Денег не хватит. Я этому напишу, спрошу.

– Кому? Саркисову?

Ленка скривилась.

– Какому Саркисову, я этому напишу, организатору. И спрошу. Вот!

10

В аэропорт Домодедово, что в Москве, пассажирский самолёт рейса ВHC8 из Австралии прибыл вовремя. Утомительный перелёт занял 29 часов 40 минут, с непродолжительными приземлениями в Мельбурне, потом Дубаи, затем в Сингапуре, и только потом в России, в аэропорту Домодедово. Пассажиры, заглядывая в иллюминаторы, с радостным облегчением, восприняли благополучно закончившийся перелёт, зашумели, вставая с кресел, потягивались, доставая личные вещи, потянулись на выход. Все три салона были подключены к пассажирским рукавам-переходам. Пройдя таможенную «очистку», часть пассажиров потянулась в VIP зал аэропорта, другие, в зале прилёта, радостно обнимались с встречающими, третьи остановились в ожидании появления багажа, четвёртые направились к стоянке автобусов и такси.

В аэропорту было многолюдно, шумно, суетливо, многоголосо, как и в других таких международных аэропортах мира. Стеклянные раздвижные двери, в тоннельных переходах на выход, едва успевали раскрываться. Трое прилетевших пассажира, не останавливаясь, неспешно прошли на выход, указатели были повсюду, на двух языках, пряча в шарфах носы, ёжась от холода прошли и разместились в мгновенно подъехавшей со стоянки такси…

– Подколокольный переулок, дом 10 А, пожалуйста, – по-русски назвал адрес один из них. Другой добавил:

– Это где метро Китай-город, знаете?

– Австралийское посольство, что ли? Знаю. – Ответил таксист.

– Отлично. Туда.

– Понял. – Угадывая иностранцев, кивнул головой таксист, включая передачу.

В тоже самое время, большое количество встречающей московской теле– и журналистской братии безуспешно толпились возле дверей VIP зала аэропорта. Вытянув над головами кто фотокамеры, кто видеокамеры, микрофоны на длинных штативах, осветительные лампы, сверяясь с факсимильной цветной фотографией, заглядывали в лицо каждого пассажира рейса BHC8 входящего в VIP зал аэропорта. Похоже, прошли уже все прилетевшие, разбрелись по залу. В дверях уже появился экипаж самолёта, пилоты и стюардессы. Красивые, в своей фирменной одежде, тёплых пальто и шапках с козырьком, стюардессы в сапожках, как на картинках, усталые, но улыбающиеся.

– Mademoiselle, sorry for bothering you, tell me, sir Michael Дударефф, don't you arrived? (Мадемуазель, извините за беспокойство, скажите, а сэр Майкл Дударефф, разве не с вами прилетел?) – на вполне приемлемом английском языке, спросил один из нетерпеливых репортёров с надписью «НТВ» на микрофоне.

– How, – задерживая шаг, ответила молоденькая мулатка, стюардесса, – and flew, and has long gone. (Как же, и прилетел, и давно вышел).

– Isn't he the first class was flying? He is not here out. (А разве он не первым классом летел? Он сюда не вышел).

– It billionaire sir Дударефф you about him asking? (Это миллиардер сэр Дударефф, вы про него спрашиваете?)

– Yes, Michael Du…

– Yes he had already left the Board. Thanked him and left. – Оборачиваясь, с усмешкой ответила её товарка. – I saw off. (Да он давно уже покинул борт. Поблагодарил и вышел. Я его провожала).

– You probably missed the Lord, or he's the green corridor passed. (Вы его, наверное, пропустили, господа, или он по зелёному коридору прошёл) – Улыбаясь репортёрам фирменной улыбкой, ответила молоденькая стюардесса и, ускорив шаг, догнала экипаж.

Разочарованно охнув, толпа телевизионщиков и хроникёров-репортёров, бросилась на выход, к стоянке машин-такси и автобусов. Оббежав все скопления пассажиров, остановились. Коротко переговорив с кем-то по своим сотовым телефонам, разбежались по редакторским авто – холодно! – упустили. Упустили – не то слово, миллиардера прошляпили. Но не все. Многие догадались, успели передать возможный адрес австралийского гостя своим коллегам по сотовой связи: «Перехватите его в Подколокольном. Он туда наверняка поехал, в посольство».

11

Звонок личного секретаря из приёмной на Краснопресненской набережной, застал премьер-министра Дмитрия Анатольевича Медведева в лимузине. По дороге на работу. В правительственной машине. Ответив, ДАМ узнал, что звонит секретарь Полномочного Чрезвычайного посла Австралии в Москве, госпожа Маргарет Туми, извиняется, и просит две-три минуты телефонного разговора… ДАМ несколько мгновений помедлил, как-никак представляет Россию, разрешил соединить. От госпожи Туми узнал, что её соотечественник, прилетевший в Москву на церемонию награждения победителя джазового конкурса, несколько удивлён. У него есть сведения, что один из оркестров подставной, не настоящий. Так у вас может быть? – с тревогой в голосе спросила она. Дмитрий Анатольевич вспомнил её лицо, довольно красивое, даже женственное, приятное. Они встречались на отдельных переговорах, приёмах… Умная, образованная, дипломатичная, замужем, двое детей, свободно говорит по-русски. Слыша в её вопросе некий упрёк в свой адрес, значит, в адрес его страны, дипломатично ответил.

– Добрый день, госпожа Полномочный и Чрезвычайны посол, рад вашему звонку. А он уже в Москве, прилетел?

– Да. Спасибо, господин премьер-министр. Он уже в посольстве. От него я и узнала. Это нас беспокоит. У нас всегда были честные, доверительные, партнёрские отношения к вам и вашей стране. На такие же мы и рассчитываем.

– Спасибо, госпожа посол! Смею заверить вас, госпожа Туми, у нашего государства тоже очень доверительные, честные, партнёрские отношения к вам и вашей стране, уверен, были, есть и будут. У вашего уважаемого соотечественника явно ошибочные сведения. Возможно нервы, длительность перелёта сказались. Пожалуйста, успокойте его, и сами не беспокойтесь. Полагаю, что это не так. Или провокация, или злая шутка, всего лишь. Разберёмся. Но я надеюсь, это не помешает нашим дружественным политическим, экономическим и культурным отношениям. Даже уверен. О, прошу извинить меня, госпожа посол, на второй линии президент России. – И отключился.

Никакого президента на второй линии, конечно же, не было. Премьер-министру нужно было срочно выяснить суть вещей. На связь срочно был вызван министр культуры Мединский. Тот, поняв в чём вопрос, попросил тайм-аут, связался с Давыдовым. Иван Маратович тоже ехал на работу, тоже находился в машине, не стал врать шефу, так и сказал, что спасал ситуацию. В заявке было «Вдохновение», как хотел сэр, мистер Дударефф, «Вдохновение» и осталось.

– Но не то? Не из Волобуевска? – сдерживая эмоции, уточнил министр.

– Нет, – ответил Иван Иванович. – Это фишка наша такая. А что случилось?

Шеф Давыдова неожиданно сильно огорчился. Иван Маратовичу даже сотовый телефон от уха пришлось отодвинуть…

– Я же предупреждал! – Кричал министр культуры. Даже шофёр Ивана Маратовича голову в плечи втянул, похоже, слышал. – Вы обещали! Никакой мне компиляции, никаких фишек. Вы меня подставили. Понимаете это? Под премьер-министра подставили, под Медведева! Вы понимаете? Что я теперь должен говорить ему, что?

– А что случилось?

– Как что случилось? – Шеф вообще взъярился. – Он ещё спрашивает! Этот австралиец и Медведев откуда-то узнали про ваши фишки, что это не настоящее «Вдохновение», что это фикция, понимаете, подстава. Нужно немедленно всё исправить, немедленно. Вы меня слышите, Иван Маратович, слышите? – Дальше ухо зафиксировало короткую ненормативную лексику в свой адрес.

– Виноват. Понял. Всё сделаем, Владимир Ростиславович, заменим. Ещё три дня. Завтра они будут здесь. Всё исправим. Не волнуйтесь. Виноват. Обещаю. – Половину своей фразы он проговорил в «умерший» телефон, министр давно уже всердцах отключился.

Хмм, раскричался, – сам себе усмехнулся товарищ Давыдов, набирая уже на телефоне номер Народного артиста России Левона Саркисова. – Ещё рабочий день не начался, а он уже… Так нельзя. Инфаркт схватит. Молодой, не бережёт… людей. Нервы!

Глубоко вздохнув, поднёс телефон к уху. Вопрос был короткий, как и ответ.

– Левон Ваганович, это я, узнал, привет. – Официальным голосом поздоровался замминистра и спросил. – Твоих Волобуевских можно на сцену выводить?

– Запросто. – Без малейшего промедления ответил Левон Ваганович. Потому что ещё спал, потому и без промедления, а во-вторых, со сна перепутал Волобуевских с Бурановскими… На слух похоже, да и достали уже эти бабушки, из каждого «чайника», кажется, «льются»… даже сам Левон во сне с ними только что приплясывал под – Party For Everybody Dance… – А что? – не открывая глаз, спросил он.

Спросил он зря, трубка уже молчала. Давыдову всё уже стало понятно, ответ Саркисова его устроил. Услышав желаемое, он отключил сотовый. Нужно было действовать. И без промедления. В запасе только три дня. А если ещё и ночи добавить, получится шесть… Нет, Давыдов себя поправил, извините, не дурак: не шесть, а трое суток. Только! Но и это не мало.

12

Дежурный оперативный состав группы бойцов сил быстрого реагирования МВД областного центра, резко был поднят по тревоге. Они и не спали. Почти утро. Они же в наряде. На дежурстве. Так только, вздремнули. Такое внутренним уставом разрешается. Бойцы, сваливаясь с коек, спешно всунули ноги в спецботинки, напялили бронежилеты, с вешалок расхватали зимние куртки, разобрали оружие, магазины с патронами, другое спецснаряжение, прихватив и каски, один за другим запрыгнули в свой трёхосник Урал-будку. С дезориентирующей надписью по бортам «Вахтовый». Он уже дымно чадил во дворе, ждал. Выехали в раскрывшиеся ворота. Поехали. Колонну возглавляла машина старшего группы. Бойцы, тревожно-вопросительно, молча переглядывались. Знали, когда нужно, старший скажет. А придётся делать… давно отработано на тренировках и разных учениях. Роли расписаны: «Работаем! Первый пошёл, второй…» За окнами машины темно, да и зашторены, впереди, в свете фар, прыгал задний борт и красные фонари стоп-сигналов уазика-буханки, старшего группы. Подпрыгивали и бойцы группы быстрого реагирования в тяжёлом Урале. Дорога! Кочки, мать их… Служба. Работа!

Ни ночью, ни даже под утро, в Волобуевске фонари не горят вообще. В целях экономии, видимо. Только несколько ламп у здания главы, с флагом, на площади, там, где памятник вождю. Чтоб видно было, где в городе находится власть.

Под лай потревоженных собак, да вспыхнувшие редкие окна в домах, спецоперация была успешно начата, и успешно завершена. Семь человек – по списку, по-фамильно, были подняты с постелей, разбужены и соседи, не считая родственников, погружены в буханку-уазик, и колонна рванула обратно. На выполнение задания, с учётом дороги ушло два часа тридцати минут. Без применения оружия и спецсредств.

Не успели утром горожане узнать страшно дикую новость и обменяться мнениями, Томка разбудила Ленку, Ленка, остальных фанаток, девчонки быстро установили, что их музыканты, мальчики, не то арестованы, не то похищены… В квартирах «арестованных», стояли вой, плачь, непонимание родственников, сочувствие соседей. Полный транс! Общий! Хотя, все помнили, старший начальник, уезжая, так и сказал родственникам арестованных: «Ничего страшного. Вам позвонят. Не беспокойтесь. Это не надолго». За что арестовали, почему? Ужас! Кошар! Фанатки бросились к отцу Боба, Марату Калимуллину, местному авторитету, татарину. Тому не составило труда узнать главное, быстро и объёмно: ребят вывезли на станцию и посадили в поезд. По приказу из Москвы. За что и зачем, даже авторитету не объяснили. Фанатки принялись громко реветь, жалея несчастных. Ленка собралась пешком идти за правдой, Томка голодать, остальные поддержали обеих. Так бы всё и произошло.

– Товарищ капитан, – отзвонился старший группы специального реагирования ОМВД. – Приказание выполнено. Доставлены, посажены в поезд. Уже в дороге. С ними двое полицейских, в штатском, сопровождают.

– Без происшествий?

– Так точно. Без единого. Только родственники волнуются…

– Ничего. Объясним. Молодец, старлей.

– Служу России.

– Отдыхайте.

– Есть отдыхать!

Следующий за этим телефонный звонок поступил уже на пульт регионального отдела не МВД, а МЧС, потом достиг федерального центра того же ведомства. А уж последний доложил заказчику.

– Иван Маратович, разбудил? Это полковник Джамшиев, из Центрального Управления МЧС. Узнал? Извини. Докладываю. Твои уже в поезде, как заказывал. Едут.

– Молодец, полковник, оперативно. – Ответил Иван Маратович Давыдов, разглядывая своё лицо в зеркало. Звонок застал его дома, в ванной комнате, Иван Иванович только-только собрался бриться, даже щёки намылил…

– Ну, так!! – отозвался ответственный дежурный МЧС.

– С инструментами? – оттянув веко, разглядывая покраснения в уголках глаза, спросил Демидов.

– C какими инструментами? – Удивился полковник. – Ты что, Иван Маратович, такого в задании не было! С какими инструментами?

– Как не было? Да?! Вот, чёрт, забыл сказать… Они же музыканты… Бляха муха! Но ничего, это не вопрос. Главное, успели.

– Успели-успели, даже без проблем.

– Орлы! Можете задачи решать. Я позвоню твоему министру, пусть благодарность тебе объявит.

– Служу России! Не помешает. Кстати, машину за ними я вышлю, а куда этих доставить?

– Сегодня четверг… четверг… куда-куда… – вращая перед глазами бритвенный станок, сменить лезвие, не сменить, задумчиво повторил Иван Иванович… – А прямо туда, в театр Российской Армии. Я предупрежу генерала, начальника театра.

– Лады! Замётано. Прямо туда и доставим. Тебе отзвониться?

– Не надо. Я буду в курсе.

– Ну, будь. Позвони министру.

– Я же сказал…

– Добро! Если что надо, звони.

– Обязательно.

– Кстати, а билетики… на дежурный состав… Мы бы с жё…

– Хорошо. Пришли кого-нибудь. Прямо ко мне.

– Сегодня?

– Завтра.

Следующий звонок, не отходя от зеркала, Иван Маратович сделал Сергею Жилину. Пианисту, композитору, аранжировщику, дирижёру, Заслуженному артисту РФ, официальному куратору объявленного джазового конкурса. В тот самый момент Сергей Сергеевич, сидя на полу, на коврике, лениво имитировал утреннюю зарядку. Утро. На кухне жена или домработница варила овсяную кашу. Её опостылевший запах уже доносился. Сергей Сергеевич поднялся с тренировочного коврика, нашёл глазами зудящий слух телефон, взял его.

– Серёжа, это я, Давыдов. Привет, дорогой! – Вскричал в трубке наигранно бодрый голос замминистра культуры. – Большая просьба: подъедь до обеда в театр Армии… Ты нужен.

– Зачем? – Зевая, лениво спросил куратор.

– Понимаешь, родной, нужно прослушать один опоздавший коллективчик, они уже в поезде. Должны на заключительном выступать. Опоздали, балбесы. Моя промашка. Прослушай их, пожалуйста, поправь там что-нибудь, если потребуется. Лёва Саркисов сказал, что они пойдут, запросто. Но ты всё же глянь. Мало ли… Обязан буду. Гонорар за мной. Сделаешь?

– Иван Маратович, вы со своим Минкультом из меня уже пожарника делаете. То – быстро, это быстрее, а я… И у меня, кстати…

– Нет-нет, Серёжа, никаких кстати, всё отмени или перенеси. Вот так твой взгляд нужен, позарез. Ты же у нас официальный куратор на конкурсе, как-никак, твоя фамилия в рекламе объявлена. ДАМ будет, возможно сам Путин, из австралийского посольства кто-то, миллиардер этот, мой Мединский, другие там… Нам облажаться нельзя, сам понимаешь. Прошу тебя. Ну?! В долгу не останусь. Сделаешь? Выручишь?

– Ну, Иван Маратович, говнюк, ты меня опять… Ладно, только на час. – Нехотя согласился Жилин.

Вместе с тем, в трубке Иван Маратович услышал женский голос, который распевно напомнил Жилину: «Серёжа, дорого-ой, бросай свою зарядку и телефонные разговоры тоже. С кем это ты? Опять какая-то твоя очередная б…? Бросай всё, я сказала. Завтрак на столе…

– О, это кто там у тебя? А-а-а, понимаю, понимаю, извини… – Заторопился Иван Маратович, слыша тот недовольно-ласковый голос. – Всё-всё, договорились. Беги завтракать. И мне пора. Спасибо, старик. Обнимаю, целую… Подъедь!