Текст книги "Ночной ветер"

Автор книги: Владимир Мавродиев

Владимир Мавродиев
Ночной ветер

© ГБУК «Издатель», 2014

© В. Е. Мавродиев, 2014

* * *

Новые стихотворения

«Кто-то за ериком крикнул…»

 
Кто-то за ериком крикнул,
эхо коснулось лица…
Осень похожа на скрипку
в тёплых руках у Творца.
 
 
Тихо угасшие звуки
вместе с травой полегли.
Ивы ветвивой излуки
в серой безмолвной пыли.
 
 
Лебеди к нам отлетали…
Смолк и утиный пролёт.
Лишь у виска – золотая
струнка поёт и поёт.
 
 
Как эта песня зовётся?
Чем мне её объяснить?
Будто бы вьётся и вьётся
долгая тонкая нить…
 
 
Словно, отставшее где-то,
вдруг спохватилось, звеня,
вправду последнее лето
держит, прощаясь, меня…
 

«Кукушка стонет на рассвете…»

 
Кукушка стонет на рассвете:
«Бе-да… бе-да…»…
Беда идёт!
А мы, наивные как дети,
считаем годы наперёд.
 
 
Но что же делать,
если ветер
ребёнком ластится к груди?
Но как нам жить,
если не верить,
что ждут нас годы впереди?..
 

Май 2009

Море

 
Всё, что читалось, явью было, –
перелисталось, в сны ушло…
Все эти годы в Волгу смыло,
далече к морю унесло.
 
 
Там наша радость, ветру вторя,
волной сверкает на просторе!..
Там наше горе в тишине
лежит, как ил, на тёмном дне…
 

Октябрь 2009

Июньский дождь

 
Июньский дождь – всегда отрада,
душе отрада и глазам,
земле небесная награда,
благодаренье Небесам.
 
 
Дождинок долгожданный лепет
щекочет сад и огород.
Дубрава тихо зеленеет,
трава на цыпочки встаёт.
 
 
Какой-нибудь худющий кустик,
что от сухой жары устал,
светло глядит на мир без грусти
и даже вроде выше стал.
 
 
И ты, как ветер на поляне,
не зная сам куда, идёшь –
через шуршащее сиянье,
сквозь золотой июньский дождь.
 

Июнь 2009

Трава

 
После дождя в окрестье шорох тает.
Разбитый вдрызг, не шевелится зной.
Куда ни кинь – трава гудит густая,
не тронутая хриплою косой.
 
 
Она – пьяна от молодого ветра,
балованная влагой и теплом, –
пьёт золото живительного лета,
чтоб выжить и под зимним серебром.
 

Июль 2009

«Какое поле золотое!..»

 
Какое поле золотое!
Как близко дышат облака…
И как,
делясь водой святою,
через века плывёт река.
 
 
Не слышно грохота орудий,
и синь не рвёт ракетный гул.
Какая это милость, люди, –
жить на родимом берегу,
 
 
где освящён ты сладкой болью,
где даль видна тебе с крыльца…
Где в муках, но рожает поле.
И нет – даст Бог! – тому конца.
 

Сентябрь 2009

«Не надо жизни кроме…»

 
Не надо жизни кроме,
хоть жизнь теперь – как промельк,
как вскрик полночной птицы,
что ей не возвратиться.
 
 
Она во мгле потонет…
Но к солнцу из потёмок
грядущий мой пра-пра
вспорхнёт птенцом с утра…
 

Март 2010

«Как трещинка – бороздка…»

 
Как трещинка – бороздка
на хрупкой коже снега.
И сизая берёзка –
словно упала с неба,
 
 
как молния остыла,
пробив незримый щит,
и, ожидая силы,
дымится и горчит.
 
 
В капели, как в ознобе,
дырява, как сума,
с невесткою-весною
не в силах жить зима.
 
 
Легла, будто на плаху,
окрест, крепясь, глядит
и белую рубаху
рвёт молча на груди.
 

Апрель 2010

«Снег – уж не угода…»

 
Снег – уж не угода
вздрогнувшей земле.
На столе у года
чёрный чистый хлеб.
 
 
Не блукает песня,
взгляд домишек прост.
Солнце греет пресно,
соблюдая пост.
 
 
Тихо глянь, подружка,
станет помягчей
чёрствая горбушка
нам до куличей…
 

Март 2011

«Месяц сгорбился тяжко над валом…»

 
Месяц сгорбился тяжко над валом,
будто невод с тоской волочит.
Это – солнце ещё не вставало,
ещё точит на темень лучи.
 
 
Это – звёзды ещё стекленеют.
Но гляди: костерок на мысу
задрожал – и протока синеет,
обращаются звёзды в росу.
 
 
Месяц бросил, вздохнув, бечеву.
Алый луч косит темень-траву!..
 

Август 2011

«Вот оно – майское солнце!..»

 
Вот оно – майское солнце!
В тучах таится густых…
Час – и по Волге несётся
стаей мальков золотых!
 
 
С ветром по скверу ручьится,
листья вгоняя в азарт…
Главное – снова лучится
в грустных доселе глазах…
 

Май 2011

Воспоминания о Дубултах (1982)

 
…Плавают,
вроде бы рыбами,
лица.
Давит безмолвье висок.
Солнце
сквозь сонные сосны
сочится.
Вмягчивый
белый песок…
 
 
…Что-то никак не полажу
с ночёвкою,
долго курю на балконе.
Море не серое,
море не чёрное –
чёрт его знает
какое…
 
 
…Сесть бы
на лавочку, что ли,
на ту бы вон,
сесть бы у дам на виду
да перекатывать:
«Ду-бу-л-ты,
Ду-бу-л-ты»,
камешки будто во рту…
 
 
…Глянуть с тоскою,
копившейся колко,
в чуждость холодную волн
да по-мальчишески
крикнуть вдруг:
«Во-о-о-л-га!»,
чтобы все «камешки» –
вон!
 

Январь 2013

Друзьям-стихотворцам

 
Средь будней суетных, непрочных,
где мнится радостью беда,
дорога наша, будто строчка,
идёт-бредёт
невесть куда…
 
 
Но всё же вы,
вздыхая,
верьте:
на завершающей версте
она ведёт не только к смерти
и непонятной темноте.
 
 
Пусть ныне я скажу неточно,
но буду прав когда-нибудь:
дорога кончится,
а строчка
хоть тихо,
но продолжит путь.
 

25 марта 2010

«Всё же трудно в мире этом…»

 
Всё же трудно в мире этом
быть поэтом,
слыть поэтом.
Но посмею утвердить:
легче быть,
труднее слыть.
 
 
Ведь сие известно точно:
хоть доходна суета,
до слывущих
Божья почта
не доходит никогда…
 

10 ноября 2011

Отчёт

 
Что ж, с горки времечко течёт…
О том бы вспоминать почаще нам.
Пора, наверное, отчёт
писать на Имя Высочайшее.
 
 
Хотя получится едва ли…
Но можно выход в том найти,
что мы ведь не стихи писали –
отчёт о жизненном пути.
 

Февраль 2013

Дитя

С. В.

 
Туман накрыл Дорогу…
Но ясно без затей:
на детях – отсвет Бога,
а рядом – беса тень…
 
 
Он рыщет, он колдует,
он выбирает куш
и сладким ядом дует
в проломы наших душ.
 
 
Идти бы – не споткнуться
на этаком пути.
От тени увернуться,
прижав дитя к груди.
 

Январь 2010

«Вдруг дверь толкну, уйду побыть с дождём…»

 
Вдруг дверь толкну, уйду побыть с дождём,
вот только б силы у него хватило.
Сухим колодцем кажется мне дом
и камерой для смертника – квартира…
 
 
А улица… Она ведь не труба,
в которой заточённо слепнет влага.
Она – искрит небесной тайной блага,
смывая грусть мою, как пыль, со лба.
 
 
Она – дорогой мнится вековой.
В обыденной моей петляет лире…
И шепчет каждый шаг, что я – живой.
Что я не смертник – путник в этом мире.
 

Октябрь 2011

Встреча

 
Январь синеет. В сердце нега.
Надеждой светит свежий снег.
Но странный, как январь без снега,
ко мне подходит человек.
 
 
Он в куртке, что серей асфальта,
и взгляд его для жизни слеп.
Он смотрит в сторону куда-то
и просит денег дать на хлеб.
 
 
Мне б как-то увернуться споро,
ведь в синий вечер, в белый шум
я из привычного затвора
не так уж часто выхожу.
 
 
Всё это как-то «некрасиво»,
обычны этаки дела:
какой там хлеб, скорей на пиво
мужик сшибает с похмела.
 
 
Уверен он, что я счастливый:
есть где-то дом да горсть деньжат.
И рядом мнётся молчаливо,
и руки вроде не дрожат…
 
 
Шучу маленько для порядка:
не будешь коркой, мол, согрет…
Даю какую-то двадцатку
и следом пачку сигарет.
 
 
Огней опилки взгляд мой колют…
Нежданный кончен разговор:
ему – брести по белой воле,
мне – в тёмный двигаться затвор…
 

11 января 2012

В больнице

 
Как он ждал дождя!
Чтоб ударил,
сильный,
чтоб жару дожал
до прохлады
синей.
 
 
Память вороша,
он под лунным мелом
у окна лежал
на кровати белой.
 
 
…Умер –
не исчез:
в тайну обратился.
На могильный крест
тем дождём
пролился…
 

Август 2012

Ночное окно

 
Свет одинокий в окне
тайною немо карает.
В медленном этом огне
чья-то судьбина сгорает?
 
 
Ведь засвербела весна,
дом, как смогла, отдышала…
Что же окну не до сна?
жжёт, будто жёлтое жало.
 
 
Кто там, безвестный, за ним?
Мыкает серую долю?
Болен, нуждою гоним,
долгой придавлен бедою?
 
 
Но не разверзнется мне
это житейское море.
Свет в одиноком окне
всё не разрушится тьмою…
 

17 февраля 2012

Осенние цветы

Замерзают мои георгины…

Николай Рубцов

 
Ветры серой тревогой подули,
растолкав на ветвях вороньё.
И по бархату тихой петуньи
чуть скользнуло зимы лезвиё.
 
 
Заострились, осунулись астры,
оробев перед завтрашним днём.
Лишь бархотки пылают прекрасно
медно-жёлтым тягучим огнём.
 
 
Вот, головки кудлато откинув
на ограды шатучий костяк,
свет растерянный пьют георгины,
комья красок сжимая в горстях.
 
 
Цедит небо безмолвье свинцово.
Как старушка, угнулась трава…
На мелодию строчек Рубцова
здесь невольно ложатся слова.
 
 
И последним поклоном Поэта
в ожиданье холодной беды
на помине почившего лета
красотою рыдают цветы…
 

Январь 2011

«Обмёрзла вдруг в полях стерня…»

 
Обмёрзла вдруг в полях стерня
от холодка,
совсем простого…
Окрест ни звука, ни огня
в полоне чёрного простора.
 
 
И кажется, что никогда
душа не расцветёт, как ветка.
Что одинокая звезда
дрожит
последней каплей света…
 

Апрель 2012

«Шумно в сердце, как от ветра…»

 
Шумно в сердце, как от ветра…
Грусть-тоска скребёт-сечёт…
А тиха – лишь осень эта,
речкой милою течёт.
Вот и сядь на старой лавке,
кепочку на лоб надвинь.
Полегчало? Ну и ладно,
пей глазами даль и синь.
То-то золота в окрестье –
всё твоё и задарма.
С днём таким так мягко вместе,
за горой ещё зима.
А под тою под горою
в тёплом духе молока
важно движутся коровы,
тихие, как облака.
Вдруг махнёт пастух кому-то,
крикнет – эхо от реки…
Что же ты надел хомут-то
из унынья да тоски?
Иль отсохли руки-ноги?
Иль не крикнешь: «Ого-го-го!»?
Выдыхай-ка, брат, тревоги.
Пей покой, как молоко…
 

14 января 2012

«Огни лампадками горят…»

 
Огни лампадками горят.
Луна лежит на листьях сада.
А звёзды вправду говорят,
что их увидеть сердцем надо.
 
 
И тишь густая не спешит
возликовать росой лиловой.
Лишь в травах скошенных шуршит
тобой не найденное слово…
 

Май 2012

«Проснусь так поздно – в девять…»

«Не спи, не спи, художник…»

Борис Пастернак

 
Проснусь так поздно – в девять.
Свершён ночи распад…
И что теперь поделать,
коль ты его проспал:
предзорья синь густую,
бессилье тяжких туч,
когда их тень литую
раскалывает луч.
Как ждал ты первый дождик!
Но он уж позади.
«Не спи, не спи, художник…»!
Будильник заводи…
 

Апрель 2012

Трудовая книжка

 
Вот, «подсел» на пенсию…
Можно жить – «совой».
Царствие небесное
Книжке трудовой!
Фабрика офсетная…
«Ленинец» младой…
Школа неприметная…
Химзавод седой…
Армии сиянье! –
в лапушках пурги…
В Тихом окияне
мыл я сапоги!..
А потом – газетные,
гонные года.
Тоже неприметные
книжки иногда…
Вот издал уж дюжину.
Долю не корю:
говорят, что нужную
миссию творю.
Но, вздыхая, истиной
поделюсь я с вами:
лучше всех наизданных –
Книжка трудовая!..
 

24 января 2012

«Февраль то трещит, то клубится…»

 
Февраль
то трещит,
то клубится…
И время – на койке дремать
да ждать,
что сначала приснится,
а там и заявится
март.
 
 
Каким он придёт?
А не знаю.
Не знаю,
и вся недолга.
А знает сторонка лесная,
где скоро
осядут снега.
 
 
Где тихо
теплынь задымится
среди увлажнённых ветвей,
к которым в тоске
уж стремится
с чужбины лететь соловей…
 

20 мая 2012

«Звёзды заре сдаются…»

 
Звёзды заре сдаются.
Месяц, бледнея, замер.
Птицы в оконце льются
детскими голосами.
 
 
Чуть синеваты тени.
Росы на огороде.
А по ветвям – цветенье,
белое половодье!
 
 
В домике нашем утлом
скрёб поутих мышиный.
Здравствуй, златое утро,
светом твоим мы живы.
 
 
Таинством веет воздух,
словно вода святая.
И не исчезли звёзды –
стали в садах цветами.
 

14 мая 2012

«В кронах стало тесно…»

 
В кронах стало тесно
яблокам и сливам.
Август пахнет детством,
солнышком счастливым.
 
 
Пахнет днём рожденья –
малышовым, давним.
Маминым вареньем,
спелыми цветами.
 
 
Облако, как тесто…
Ветку стукнул шершень…
Август пахнет детством,
жизнь продлить пришедшим.
 

8 августа 2012

Малыш

 
Мне нравится слово «малыш».
В нём столько любви и заботы!
Как будто под солнцем стоишь
и гладит вихор тебе кто-то.
В нём бабушка, тёплый пирог,
и мне «Буратино» читают…
Как небо – ночной потолок,
где сказочно куклы витают.
Мне с ними бежать хорошо
от лап Карабаса кусучих!..
…
Шагаю всю жизнь – с малышом…
И где-то в кармане тот ключик…
Стихает мой нынешний дом,
от старости тесной грустнея.
Но есть же та дверь за холстом!
И может быть, детство за нею…
 

Март 2012

«Тучи, тучи…»

 
Тучи, тучи…
Словно волки,
двинулись за шагом шаг.
И дрожат луны осколки
в зашипевших камышах.
 
 
Поле, поле…
Тьма до края,
где у медленной реки
будто угли догорают
хуторские огоньки.
 
 
Небо, небо…
Тучи стихли.
В поле –
звёздами роса,
и её
немые вихри
поднимают в Небеса.
 

Январь 2013

«Зелёная никнет шумиха…»

 
Зелёная никнет шумиха,
и стало желанно душе,
что лес загорается тихо,
и вот разгорелся уже.
 
 
И стал золотым и багряным,
смешался с закатом багровым,
к тебе снизойдя осиянным,
всё лето не найденным словом…
 

Сентябрь 2012

Ночной ветер

 
…В бездну скатился за полем
шар заревого огня.
Чёрной метелью слепою
небо летит на меня.
 
 
Камни ли катят немые
с дальних холмов среди тьмы?
Или, как лошади в мыле,
мчатся уж сами холмы?
 
 
Нет от видений ответа.
Дрожью колотит крыльцо…
И каменеет от ветра
будто навеки лицо…
 

 
Ветви ломит, воды роет,
рвёт и рубит лохмы туч…
Он шершав, как рубероид,
так же тёмен и трескуч.
 
 
Довелось же сей порою
мыкать ночку с ним вдвоём.
Ведь, глядишь, развалит кровлю