Текст книги "Воспоминание. Часть 2. Сборник стихов в пяти частях"

Автор книги: Владимир Кочев

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 2 страниц)

Владимир Кочев
Воспоминание. Часть 2. Сборник стихов в пяти частях

На смерть поэта

(Володе Высоцкому)

Как неожиданно нелепо

Оборвалась твоя струна.

Померкло розовое небо,

Стоит, прощается страна.

Ты великан, до неба росту,

Остановилось время и Земля.

И, кажется, к погосту,

Несут с тобою и меня.

Нет, нет, не верю смерти,

Господь, нам, смертным, помоги,

И вы, бессмертные, поверьте,

Он жив, кричат, поют его стихи.

Официальной показной культуре,

Сарказм твой неугоден был,

Ты был герой де-факто и де-юре,

Народ тебя боготворил.

В столетье раз, и нет, не чаще,

Родится гений лучше всех,

Он на лицо других не баще,

Порой вершит такой же грех.

Но, Господи, как жгуче слово,

Как будто небом послан он,

Хоть вечен Мир, а слово ново,

Светится праведный огонь.

Уходит гений рано, рано

Берёт к себе посланца Бог,

И заживает наша рана,

Он нам с колен привстать помог.

2008

***

А кто такой был Маяковский,

Забытый временем поэт,

Какой-то был он не таковский –

Кто даст нам правильный ответ.

Он Ленина и партию восславил,

Критиковал номенклатуру, не щадя,

Но вот пришел на смену Сталин,

И надо петь, униженно, его хваля.

Угодничать, принять его систему,

Боготворить Великого вождя,

Пришедшего диктатора на смену,

Любить и славить, не любя.

Поэт – раб времени, народный голос,

Обязан громче всех кричать

И истину твердить, хоть сто раз,

Поэт не может жить – молчать.

Беду Страны поэты видят рано,

Живут, лишь светлое любя.

Поэт не стал молиться на тирана,

Ответил выстрелом в себя.

Искусство Маяковского осталось,

Стихи, нарубленные топором.

Так время революции версталось,

То время переломное не пишется пером.

1956

***

Из глубины богатырской России

Явился её богатырь,

Душою и силой красивый,

Впитавший сибирскую ширь.

Солистов оперных немало, много,

Но есть единственный один,

И таково веленье Бога –

Уходит гений молодым.

О, господи, кого мы потеряли,

Прольётся слёз народных дождь,

В молчанье, трауре рояли,

Но голос вечен, его мощь.

Восторг и нежность, мощь и слёзы,

Остановился на мгновенье мир,

На небе солнышко и звёзды,

Поёт не Хворостовский – поёт Сибирь.

Ты наша гордость, голос мира,

Явленье Божье, его дар,

Поэзия, искусство, лира,

Твои друзья – земной весь шар.

Кто был любим, светил, не умирает,

Он вечно в памяти звучит,

Лучами солнышко играет,

Над нами ангел пусть летит.

Родился парень наш в Сибири,

В здоровой таёжной семье,

Счастливая гордость России,

Он сэр, джентльмен, наш товарищ, мсье.

Когда слезу сдержать нет мочи,

И вместе радость и восторг,

Пусть голос твой звучит и в Лондоне, и в Сочи,

И мощью радует Нью-Йорк

Твоё искусство – ценность Мира,

Всем, всем рассыпан бриллиант,

Твой баритон – божественная лира,

Всем, всем народам, дружба, доброта – гарант.

Дмитрию Хворостовскому

2017

***

Если хочешь знать в стране погоду

Человеческой загадочной души,

Выйди утром на природу,

И на лица встречных погляди.

Все эмоции на лицах,

Отражаются с утра,

И в посёлках, и в столицах,

Горе, праздник и ура.

И не надо зрить газеты,

В телевизоры глазеть,

Где ты, правда, где ты, где ты –

В лицах – истинный ответ.

Лица – звёзды в синем небе,

Лица – общая судьба,

Лица – жизнь в насущном хлебе,

Лица – праздник и беда.

В лицах – счастье сквозь улыбку,

Светит встречному в глаза,

Ухватись за эту нитку,

Сгинет и в тебе гроза.

Лица мир объединяют,

В каждом времени – свой лик,

Лица чувством понимают,

Наша жизнь есть только миг.

Всё читается на лицах,

Встречных граждан на пути.

И посёлок, и столица,

Всех мы можем здесь найти.

Хорошо в стране живётся –

Лица светлые идут,

Если злобный враг крадётся –

Лица серые бредут.

Чтобы были все счастливы,

Чтобы праздник на лице.

Пусть страна имеет силы,

Часовой чтоб, на крыльце.

Лик страны – то наши лица,

Все, сведённые в лицо,

И Москва – наша столица,

Часов Всемирных колесо.

2010

***

Читай стихи – в них истина,

Читай и чувствуй, не спеши,

Пиши стихи – в них исповедь,

И покаяние души.

В стихе отпечаток мгновения

Потомок услышит наш крик,

И радость, и наши сомнения,

Ушедшей истории миг.

Я знаю – стих не дочитаешь,

Не до того тебе сейчас,

Но я на то не обижаюсь.

Эпоха разделила нас.

Пусть дочитает тот до точки,

Кто здесь нашел свои слова,

В какой-то маленькой черточке,

Соприкасается судьба.

1995

***

Поэт с прагматиком – не пара,

Друг друга антиподам не понять,

Расстроена их общая гитара,

Не будет в унисон звучать.

И не умом живёт поэт, а чувством,

И видит мир, какой он должен быть,

Преображает быль суровую искусством,

И сам, как солнышко открыт.

Прагматик видит мир реальный,

Таков, какой он есть,

Сундук с клопами правильный брутальный,

И слово его жесткое, как жесть.

Но пусть живут в природе два противоречия,

Они друг друга будут поправлять,

В одну реку сольётся быль противоречия,

Чтоб истину найти – должна душа страдать.

1980

***

Что такое в башке гениальность

И откуда божественный дар?

Патология или же крайность,

Божий промысел, штучный товар.

Генетическая поломка,

Может, просто калека, мутант,

Совершенство, предельная кромка,

Интеллект и божественный гранд.

Не рождается гений, как все мы,

Он является, словно Христос,

Разрешает земные проблемы,

Он подарок, как тысяча роз.

Жаль, тот ум не запомнится в генах,

И наследник, быть может, дурак.

Умирает талант в узких стенах,

Бриллиант превращается в шлак.

Сколько в мире чудес и загадок

Нам природа подчас задаёт,

И букет гениальных подсказок,

Как подарок, нам гениев шлёт.

1982

***

Он был талантлив, как Карузо,

Ему бы в классику войти,

Но шар промазал свою лузу,

Коль проиграл, то не грусти.

И не грустит певец от Бога,

Крикливым голосом поёт попсу,

Таких певцов на свете много,

Их, как грибов в лесном бору.

Природа одарила юношу талантом,

Господь его поцеловал,

Чтоб был великим музыкантом,

Но что-то, что-то не додал.

И ум, и труд – энергия таланта,

Без страсти и энергии – он однодневка, пустоцвет.

И без души не будет музыканта,

И нет таким среди великих мест.

Как жаль пропавшие таланты,

Мы ждали песни от него не те,

Простые рядовые музыканты,

Нужны, как клоуны, толпе.

2003

***

Жил сто лет назад Малевич,

Он квадрат нарисовал,

Есть и наш подобный «евич»,

Сто стихов насочинял.

Не совсем, как тот Малевич,

Но похожий на него,

И фамилия на «евич»,

И в остатке ничего.

Для чего ваял Малевич

Свой квадратик вопреки,

И зачем писал наш «евич»,

Пусто-злобные стихи.

Всё не так, как ему надо,

И родился он не там,

И мала ему награда,

И никто он среди дам.

Если в детстве был капризный

Да игрушечки ломал,

Будет он вредить отчизне

Да разбрасывать свой кал.

Если б в детстве его мама

Да по попе б надрала,

Не была бы сия драма,

Не плевался бы со зла.

Не живи там, где ты гадишь,

Не живи, где предаёшь,

Знай, и там ты не поладишь,

И цена везде вам – грош.

От того, где ты родился,

Не зависит твоя суть.

Если был говном и злился,

Будешь им и там и тут.

Окуджава и Высоцкий –

Это наша суть и кровь,

И Есенин – дух наш кроткий,

Нам оставили любовь.

Будем жить, любить друг друга,

Небо, Солнце, жизнь, весь Мир,

И от Севера до Юга,

Всё твое – вся эта ширь.

Распахни окно пошире,

И на солнце погляди,

Нету света ярче в мире,

И милей роднойземли.

2014

***

Квадрат Малевича – не лажа,

В нём каждый видит, что «хотит»,

В красивой рамке – маслом сажа,

Там ночь и мысль твоя летит.

2015

***

Поэт и умный, и красивый,

Писал ненужные стихи,

Его не поняли в России,

Все дураки там и лохи.

И он сбежал в свободный Запад,

В враждебный подлый «зарубеж»,

Стал им в жилетку нежно плакать,

И жидко какать цвета беж.

Его за это наградили

И денег дали, и медаль,

В газетках главных похвалили,

Но отчего-то его жаль.

Медаль повесил и не мешкал,

Всю съел начинку в пироге,

Не знал, что он всего лишь пешка,

В большой и грязненькой игре.

Не по заслугам награждали,

Сбежавших из родной страны,

И быстро после забывали,

Когда уж были не нужны.

2014

***

В сверкающем воздушном балахоне

На голове лохматая копна,

Поёт, кричит, то нежно стонет,

Красавица, хоть не красивая она,

Уходят безвозвратно годы,

Звезда горит и вспыхивает вновь,

Кричит, живёт, горит вне моды,

Старуха молодая будоражит кровь.

Прошли года, на сцене снова,

Неповторима, кто ещё,

Доводит русский плебс до рёва,

Плебейка наша и графиня – всё.

2010

***

Телом он мужчина,

Но с женскою судьбой,

Поломана пружина,

Среди людей – изгой.

Мечется по сцене,

Вывернул себя,

Кровь вскипела в вене,

Голая душа.

Зрители в восторге,

Пьют чужую боль,

Сытые эстеты,

Весёленькая моль.

1999

***

Кто же такие вы, воры в законе,

Это не те, что сидели в тюрьме,

Генералы блатные на зоне,

Это те, что жируют в стране.

Это пиявки на теле России,

И в Украинской братской стране,

Жертвы подленькой рефлексии,

Лижут зад Сатане.

По закону разграбили землю,

Фантик-ваучер – дураку,

Подрубили питание стеблю,

Оборвали у песни строку.

«Зарубеж», их идейный угодник,

Либерал потакает волкам,

Он всего лишь, как таз – рукомойник,

И в душе своей – маленький хам.

Либерал – наш с кривою ухмылкой,

Креативные господа,

По башке бы вас вашей бутылкой,

Убирайтесь подальше туда,

Где вам платят не доллары, центы,

Чтоб плевали на землю свою.

Пой, холуй, им свои комплименты,

Но Россию не трогай мою.

1995

***

Свободу нам, кричали либералы,

И уезжали за рубеж,

Хвалили там, за то, что он горластый,

И выходил героем на манеж.

Сегодня дали им свободу,

Кричи, но гадь себе в штаны,

Теперь они не делают погоду,

Не слушают их наши пацаны.

2014

***

Стихи хранятся в книге жизни,

Листай странички и читай,

В ней суть моя и всей Отчизны,

Из малых зёрнышек печётся каравай.

Стихи рассыпаны в страничках,

Что любо сердцу, собирай,

О всех проблемах и о птичках,

Не нравится – ругай

Пусть не читает равнодушный,

И книгу в руки не берёт,

Ему, заумному, сегодня «скушно»,

Чужую боль он не поймёт.

Где пожирней, вкусней подачка,

Туда за пряники примкнёт,

Перед богатым станет на корячки,

Нас защитит от них йод.

И либерал Гайдаровского толка,

Пока трубит в свою дуду,

За доллары поёт им звонко

И на Россию льёт хулу.

Избавь нас Бог от отщепенцев,

Таких немного на земле,

Помойся, вытрись полотенцем,

Живи, не гадь в своей стране.

Святая истина и совесть,

Пусть будет стержнем нашего стиха,

Ведь жизнь – собственная повесть,

Судьба не пишется сама.

1995

***

Поэты галстуков не носят,

Тугой на шее узелок,

Под Вознесенского ребята косят,

Легко повязанный платок.

И я ношу платочек шейный,

Как будто это партбилет,

Он – талисман, наш знак семейный,

я – неопознанный поэт.

Меня прохожие не знают,

Пишу и складываю в стол,

Пусть внуки вскроют, прочитают,

О чём я паутину плёл.

Умом стихи не понимают,

Их не старайся осознать,

Душой и сердцем осязают,

Как радость, боль иль благодать.

Живут поэты в своём мире,

Лишь только числятся у нас,

Их мир – придуманная лира,

Манящий путника мираж.

Душа в стихе легка, стерильна,

Как в невесомости полёт,

Прозрачны трепетные крылья,

Как в море белый пароход.

1985

***

В каждой эпохе есть Пушкин.

Смертный бессмертный поэт.

Лечит стихом грешны души,

Высекает из кремня нам свет.

Был в наше время Высоцкий,

Говорил под гитару и пел,

Путь всех великих короткий,

Не убит, так от водки сгорел.

В девяностых – безвременье – вакуум,

Не родился достойный поэт,

Ставят Россиюшку раком,

Голоса истины нет.

Эталоны и моды другие,

Город сосут паханы,

Люди душою босые,

Нет уж Советской страны.

Души калечить им можно,

Голубые лезут на экран,

Видеть нормальным то тошно,

Где же ты, Высоцкий, хулиган.

Разогнал бы эту нечисть,

Совесть русская – вернись,

Горе глупого излечит,

С нами Бог! Россиюшка, окстись!

1997

***

Мы в нашем мире все различны,

Живём и ходим и едим,

И это дело каждых лично,

Всё, всё творится, как хотим.

Один немножечко пассивный,

И ест и пьёт, что Бог послал,

Другой, сверхумный и активный,

Трудами, силою приобретал.

И он встаёт с рассветом рано,

Разогревает кофе кровь,

Вот день прошел, и клизма на ночь,

И раз по графику – любовь.

Есть среди них интеллектуалы гомосексуалы,

Живут два мужика, как муж-жена,

Общаются через каналы кала,

Милуются – постель одна.

А, впрочем, всем – какое дело,

У каждой птицы – свой полёт,

И не взаймы, а в радость смело,

Живи, как совесть, Бог даёт.

Но всё не так, у нас у русских,

И девки сложены не так,

И юбки в бёдрах слишком узки,

И тесны кофточки в грудях.

Такую молодец полюбит,

В охотку носит на руках,

Прижмет, помнёт, так приголубит,

Что – глядь, а баба на сносях.

Да жарку баньку русский любит.

Пахучий веник, с квасом пар,

Да тело в проруби остудит,

И с полотенцем самовар.

А коли пить – то что покрепче,

Да лучше водки квасу нет,

Но, если старый – спи на печи,

Живи подольше – двести лет.

2015

***

Погибла честь не на дуэли.

Убили честь бутылкой по башке,

А мы ответить не посмели,

Живём в миноре и тоске.

Нельзя в деревне без нагана,

А в городе бы пистолет,

Да так, чтоб вынул из кармана –

И предъявил свой аргумент.

Легко им было в прошлом веке

К барьеру хама вызывать,

И кто остался жить на свете,

Не смел уж боле унижать.

Кольт уважали и в Клондайке,

В дуэли вправе применить,

Босой он, в драной майке,

Как равный, мог свободно, гордо жить.

А нынче мы в упряжке не на равных,

Отдали жулику права,

Он может плюнуть на бесправных,

И выстрел заказать из-за угла.

В кармане фигу сочиняем,

Сжимаем спрятанный кулак.

Закон привычно исполняем,

Нас приучил к тому ГУЛАГ.

Честь наша нам не позволяет

Про человека – за глаза,

Мы рыцари, и в спину нам стреляют,

В ответ не поднимается рука.

История спектакль повторяет,

Всё это было в Октябре,

Их благородие к барьеру вызывает,

А получает он бутылкой по башке.

1995

***

Птица счастья надо мною,

Притаилась на плече,

Но и горюшко змеёю –

Всё моё живёт при мне.

Хороша ты жизнь зараза.

Сгинь, печаль, исчезни прочь,

Не помрём мы больше раза,

Жизнь – весь день, а смерть – лишь ночь.

Поживём да постареем,

Затуманятся глаза,

Дух воскреснет в новом теле,

Будет жить моя душа,

Верь, на небе сине-белом

Есть заветная звезда,

Здесь уходим только телом,

Отдыхает там душа.

Так гони тоску-кручину,

Поживём до лет до ста,

Есть для радости причина,

Спляшем, рюмка не пуста.

***

Всё, всё в природе, как в машине,

Тут каждый винтик по уму,

И, как в хорошем магазине,

Имеет статус и цену.

Вон пёсик ногу задирает,

Он метит влагою углы,

Так ареал свой занимает,

Чтобы боялись их коты.

Домашний кот за статус бьётся,

С хозяйкой несколько недель,

Не спорит с ней и не дерётся,

Но метит, писает в постель.

Бывает и мужик в семействе,

Вот, встал, куражится с утра,

Живут душа и в душу вместе,

А вот буянит иногда.

Хозяйка тоже для порядку

Хоть изредка творит скандал,

Хватает веник или тряпку,

И машет ею, как амбал.

Вот и начальник, вроде добрый,

Но ни с чего вдруг заорал

И поднял голову, как кобра, –

Он утверждает ареал.

В нас неопознанные силы

В глубоком подсознании живут,

И атавизм от гориллы.

Инстинкты здравый ум гнетут.

Себя превыше всех мы ставим,

Чтоб защитить себя от зла,

Злой аурой друг друга давим, -

Невидимые личные поля.

Вокруг раскинулась на метры,

Ведь аура у каждого своя,

А у кого-то сантиметры,

У них защиты нет от зла.

Бомжи – побитые собаки –

Больные аурой бредут,

Уж не полезут в свары-драки,

Душа ушла, лишь телом, но живут.

Вот так и в Мире – Земном царстве,

Тут кто кого сильней и злей,

Но побеждает государство,

Что справедливей и мудрей.

***

Как сочинять стихи не знаю,

Быть должен в том особый пыл,

Но я люблю их, почитаю,

Мой бог земной Высоцкий был.

И сам стал чуду удивляться,

Стихи зачал под свою старь.

Да вдруг поэтом стал считаться,

Но не поэт я, я – технарь.

Я не пишу стихи ночами,

Не сочиняю по утрам,

Я улетаю вдаль с грачами

И всё записываю там.

С небес спускается карета,

И кучер машет мне платком,

И сам Володя с того света,

Их напевает шепотком.

Пишу, пишу всё то, что скажет

Да под гитару напоёт,

И кучер снова мне помашет,

И я с небес с грачами – влёт.

Вот так живу, ценю минуты,

Мгновенья посланы с небес,

И разрываю свои путы,

Прекрасен мир в стране чудес.

И если строчку, кто услышит,

Что я с Высоцкого списал,

Спокойно, братцы, тише, тише –

Он сам мне это начитал.

Он не ушел, я часто слышу,

С небес куплеты с хрипотцой,

Когда я умываю душу,

Приподнимаюсь над землёй.

***

Когда слова слетают с неба,

Стихи не пишут, а поют,

Голодному подайте хлеба,

Поэту дайте лишь приют.

Уединенье от мирского,

Общенье с Богом сквозь туман,

Покоя вольного простого,

Огонь поэту Богом дан.

Какое счастье быть поэтом,

Творить из слова чудеса

И слышать музыку при этом,

Что в душу шепчут небеса.

Уйдут минуты вдохновенья,

Закроет небо Божий лик.

Настанет серое забвенье,

Но как прекрасен был тот миг!

Запомнит мудрость ту бумага,

Сплетение священных слов,

И будет жить в народе сага

С небес нам посланных стихов.

Живёт творение поэта,

Пока есть слушатель стихов,

Канонов Ветхого завета,

Христовых заповедных слов.

***

Как много в мире нас, поэтов,

Умеющих, под рифму сочинять,

Как мало трепетных куплетов,

Способных душу волновать.

Мы пишем все, кто хочет – может,

Чтоб рифма и стопа в гармонии цвела,

Стих должен быть хороший и пригожий,

Стих – лучик солнышка, его тепла.

Мелодия в стихе, аккорды, гаммы,

И в холод от стиха идёт тепло.

Живут и злые эпиграммы,

Поэт злым словом убивает зло.

Не каждый стих наш долгожитель,

Но каждый стих – поэзии солдат,

За справедливость, лучшее воитель,

Он человеку каждому и друг, и брат.

Стих настоящий жив, не умирает,

Он автора – отца переживёт,

Стих трепетный и чувствует, и знает,

Он время прошлое потомкам принесёт.

Стихи, как птицы просятся на волю,

И грех их в ящике стола держать,

Читатели, внесите свою долю,

Нужны поэту средства, чтобы издавать.

***

Как стать, не думая, счастливым,

Не уставая, не трудясь,

Не умываясь быть красивым,

И быть весёлым, не сердясь.

Стереть из памяти всё горе,

И пережитый негатив,

Когда и с кем бывал ты в ссоре,

Надеть на голову презерватив.

Чтоб было всё вблизи красиво,

Как я у мамы дурачок,

Пожить в неведении счастливо,

Как жил за печкою сверчок.

Счастлив ли человечек тот капризный,

Горячим не бывает снег,

Лишь испытав весь спектр жизни,

Бывает человеком человек.

Нам счастье в жизни всем даётся –

Ребёночком у мамы быть,

А дальше счастье просто отдаётся,

Его лишь надо заслужить.

Счастлив, кто жизнь отдал за дело,

Кто на войне за жизнь сгорел,

Кто шел, не прячась, честно, смело,

Кто сделать доброе успел.

***

Как в обстановке жуткого террора,

Я урываю время для стихов,

Чтоб избежать семейного раздора,

Таков мой дом, любимый кров.

Пишу и думаю ночами,

Пока людская тишина

И мир семейный между нами,

И почивает нежная жена.

А утром – мокрая уборка.

И планы, планы на ремонт,

И завтрак вкусный и икорка,

Такой поэта терпкий понт.

И лишь в стихах я откровенен,

Нельзя и в строчке согрешить,

Вот так творил, наверно, Ленин,

Чтобы людям добро свершить.

Права, права моя подруга,

Нельзя творить, когда бардак,

Но где взять время для досуга,

Мы вечно ремонтируем барак.

***

Хорошо иметь поэта,

Он всегда напишет стих,

И про всё – про то, про это,

Он душой немножко псих.

Бескорыстный и беззлобный,

Но себе он на уме,

Он от Бога бесподобный,

Надоел своей жене.

Вдруг проснётся среди ночи –

Кто-то в голову стучит,

В голове держать нет мочи,

И он пишет и мычит.

Утром стих готов – читает,

Другу лучшему – жене,

Та огрехи замечает,

Прочитать бы всей стране.

Но стишок лежит в тетрадке,

Он не нужен никому,

Лучше б спал, поэт, ты сладко,

Стих лишь нужен самому.

Это точно, стих мне нужен,

Чтобы душу облегчить,

Когда мозг твой переполнен,

Надо мыслями лечить.

Разложить весь Мир в ладони,

И взлететь с ним в облака,

Кто летает – не утонет,

Там виднее с высока.

Кто умеет отрываться

От обыденной судьбы,

В мыслях – волнах кувыркаться,

Люди эти – не рабы.

***

Слова, слова, кто вы такие,

Вы существуете в умах,

Не материальны, но живые,

Как птички лёгки на устах.

Слова как бабочки летают,

Или как пули – прямо в лоб,

Слова, как люди, умирают,

Кладут их трупы в общий гроб.

Когда-то слово «честь» сверкало,

За честь сходились на дуэль,

Был человек – его не стало,

Сразил соперник свою цель.

Сегодня слово «честь» забыто,

Да потому, что чести нет,

Гусара честь откинула копыта,

От старости ей двести лет.

И слово «стыд», а что это такое,

В деревне доживает длинный век,

И слово «совесть», русское простое,

Растаяло, как вешний снег.

Люблю, люблю – то слово старомодно,

Сегодня говорят: хочу, хочу,

Звучит совсем не благородно,

Послать бы современников к врачу.

Слова гламурно, сексуально,

Задуло ветром в русский дом,

И случка однополая орально,

Скатилась, словно грязный ком.

В приблудном слове нет страданья,

И, значит, нет любви в душе,

Одно случайное свиданье,

Самец и самка в неглиже.

Слова – наш инструмент общенья,

Народной памяти – клише,

Слова, как муза вдохновенья,

Они рождаются в душе.

Слова, слова, вы верные солдаты,

И каждый в бой идти готов,

Мы – люди сами виноваты

За гибель лучших наших слов.

***